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Tema 11
Fiestas Paganas
Reto 1/4:
Halloween
Tú que, como una cuchillada;
entraste en mi dolorido corazón.
Tú que, como un repugnante tropel
de demonios, viniste loca y adornada,
para hacer de mi espíritu humillado
tu lecho y tu dominio.
¡Infame!, a quien estoy ligado
como el forzado a su cadena
El Vampiro
Charles Baudelaire
Datos Tècnicos
Exposición0,025 sec (1/40)
Aperturef/1.8
Lente28 mm
Velocidad ISO200
Tendencia de exposición0 EV
Producción
Siendo que durante el mes anterior el único reto donde no llené mis expectativas fue donde se imitaba a Annie Lebovitz, decidí estudiar detenidamente sus esquemas de Ilumninación y comprender su manera de usar la luz para ambientar. En esta ocasión utilicé rebotador, y luz natural para crear una iluminación suave y delicada.
Orden:Strigiformes
Familia:Strigidae
Género:Asio
Nombres comunes:Lechuza orejita,Ciguapa
Nombre cientifico:Asio stygius
Nombre Ingles: Stygian Owl
Lugar de captura: Sierra de Bahoruco a las 02:28: 52 de una madrugada un 26 de Marzo.
STATUS: CRITICAMENTE AMENAZADA
Por: Cimarron Mayor Panta.
CINCO AÑOS DESPUES!!! UN NUEVO ENCUENTRO CON EL FANTASMA DE LA SIERRA ENCANTADA!!
Soy el corazón de la sierra
Soy el eslabón perdido
Fuí el sueño de Annabelle
Y solo me espera el abismo
Perdida por 50 años y aún estoy
Soy como soy.
Soy el misterio de la noche
Soy fantasma pero soy
Cimarrón mayor Panta
Así la entrego por tercera vez al mundo, tal y como la encontré un 10 de Enero del 2010 a las 11:52 minutos de una noche fría, en el corazón de nuestra amada Sierra encantada de Bahoruco.
Así como un fantasma de la noche, convertida en ciguapa o a lo mejor en "Bruja".
Así con sus ojos rojos por la luz de flash en medio de una noche de luna llena!!
Así acompañada por los únicos testigos del universo... Casiopea, la estrella polaris y el cinturon de Orion!!!
Y muchos diran... Gran cosa una LECHUZA!!! y para colmo con los ojos rojos del color del fuego!!
Justamente por eso es que hay imágenes y especies con las cuales somos extremadamente celosos!! Y es porque muchas veces no nos detenemos a pensar en la especie como tal,en todo lo que hay detrás de esta captura, su larga historia y la agonía por la supervivencia.
Así que repetimos aquellas razones del porque la había guardado en mi caja de pandora por 5 años cumpliendo el luto cimarrónico reglamentario.
LAS 20 RAZONES DEL PORQUE LA GUARDE EN MI CAJA DE PANDORA BAJO EL MAS ABSOLUTO RESPETO!!!!!
1- Esta es una especie que tiene tanto valor o mas que una endémica!
2-Es una especie CRITICAMENTE AMENAZADA!!!
3- Su familia es la Strigidae, su nombre comun lechuza Orejita-Asio Stygius-Stygian Owl!!
4-Que estuvo perdida por 48 años, desde el 1929 hasta el 1977 y por poco fue declarada extinta!!
5-Que ha sido perseguida y calumniada infámemente, adjudicandoles poderes sobrenaturales de que se transfoma en "bruja"!!
6-Que aun no se sabe donde anida, como anida, cuantos huevos ponen, pues aún no hay un solo registro de su anidamiento!!!
7-Que ademas de lechuza orejita tambien fue llamada Buho,Ju-Ju, Cuchi y Ciguapa!!
8-Que a la reconocida Ornitóloga Annabelle Stockton de Dod le costo 13 años de búsqueda contínua para encontrarla en 1977 , luego de 48 años de ausencia y su posible existencia solo soportada por supersticiones campesinas!!!!!
9-Que el ejemplar encontrado por Annabelle en 1977, le costo varias noches de desvelo y para llegar al lugar camino a pie por mas de tres horas luego de haber dejado el vehiculo!!
10-Que la primera fotografía no digital y en blanco y negro de esta especie fue hecha por Annabelle y su esposo el senor Dod!!
11-Que hasta hace poco el primer fotografo conservacionista de la era digital que habia logrado capturarla era Eladio Fernandez!!!
12-Que estuve presente la segunda vez que se fotografía en el país esta especie junto a mi dos amigos cimarrones Pedro Genaro y Marino Gonzalez!!
13-Que la tercera vez que fue fotografiada ,fue por otro grupo de amigos cimarrones formado por Pericles Brea, Oda ,Gallart,Guillermo Armenteros ,Ricardo Read y Ricardo Read Jr!!!
14-Que esta fotografia fue realizada a las 11:52 de la noche en mi último viaje a la sierra junto Dax Rman luego de numerosos viajes fallidos a 350 kilometros de la Ciudad Capital, bajo un frio inclemente, rompiendo breñales con las piernas y del cual aún guardo una cicatriz como recuerdo en mi pierna derecha al chocar con un pino atravesado en el medio, caminando en la oscuridad con la vista fija sobre el ave que volaba en ese momento en m primer encuentro con esta especie en el 2,010
15-Que el ave se ha había vuelto a esfumar del lugar en donde la encontramos y que luego del último encuentro por Dax Roman, el ave no habia sido vista ni escuchada jamás.
16-Que el primer Ornitologo que la observo en 1916 fue el Dr.W.L.Abbott.
17-Que es la única lechuza de la Hispaniola que tiene plumas modificadas en forma de orejas(Copetes).
18-Que la especie jamas viviría cerca de donde habitan humanos o en habitats de crecimiento secundario ( entiendase lugar tocado por las manos del hombre)!!
19-Que sus principales enemigos han sido la destrucción de los bosques , la ignorancia y por supuesto la caza.
20-Que estoy seguro que cualquiera que conozca esta lista que he mencionado sobre este legado de la naturaleza, el día que tenga la oportunidad de capturar a esta especie, lo hará con mayor interés, abnegación y respeto!!!
Aquí les dejo este tesoro esperando que valoren la especie más que a las propias imágenes.
Gran fin de semana y un abrazo de cimarron mayor Panta.
Essa semana eu sumiii! Nossa, foi muita correria mesmo, porque o Governo resolveu colocar duas declarações anuais com o mesmo prazo de entrega! Hunf! Mal consegui trocar de esmalte, fiquei a maior parte do tempo repetindo o Ozotic 505 (amooooor eterno)! :P
Ainda esperando meu quase ex-cotoco crescer, coloquei um nude, mas nude pra mim não rola, né! Então colori glitterizando e AMEI! Usei ele pro EDV de hoje no Nosso Vício! Tô apaixonada por essa combinação, nem quero mais tirar, só que o esmalte de baixo tá rachando no segundo dia de uso! Será que isso acontece porque coloquei duas camadas de Ideal? Já ouvi falar que o Ideal racha o esmalte, e o meu tá tooodo rachado em quase todas as unhas... mimimi...
Queria ir com ele amanhã na inauguração da Pink, mas esses rachados estão feios! Puxa... Agora nem sei qual esmalte eu vou! :P
O texto que coloquei no EDV:
Penélope Luz: Hoje minha unha tá começando a deixar de ser cotoco, e para comemorar eu escolhi um esmalte bem colorido para ele ficar feliz, o Carnival da Nyx Girl, que é dupe do Happy Birthday da Deborah Lipmann, mas muuuuuito mais barato! Fiquei pensando no esmalte que usaria como base, e pensei logo: “O que combina com Carnival? Nude, é claro!” (trocadilho infame… :P) Então como esmalte base para ele escolhi o Avelã da Passe Nati, que é um dos nudes que mais gosto. Sério que achei minha unha elegante, e cheguei a conclusão que sabendo combinar e tendo senso de estética e beleza, até a Rainha Elizabeth pode usar um glitter haxagonal colorido e ficar phyna. :)
Beijo amigas e desculpa meu sumiço! Agora vai voltar ao ritmo normal, graças à Deus!
ASSOMPTION DE MARIE : 15 août.
Pèlerinage annuel. BrÖk et Dikée.
Les oeuvres religieuses, doivent hélas, être gardées sous clé.
Combien de Vierge -infamie et pis- ont été, déjà, volées.
C'est le cas ici.
La Vierge actuelle est une copie.
L'originale a disparue.
Je ne supporte pas ces choses-là.
Fasse le Ciel et la ferveur des fidèles, que la vraie statue revienne en son lieu d'élection.
C'est déjà arrivé pour Gervazy.
On remarquera la très belle grille en fer forgé.
Elle procure un effet fort agréable, ne déparant pas ce qu'il y a derrière et que l'on peut quand même admirer à travers les espaces des dessins.
Le duele hasta la sombra que la ahoga y delata,
las mejillas enormes y el murmullo de tantos.
Le duelen los tobillos y el cristo que la infama,
le duelen las sandalias y las sillas pequeñas.
Demasiado es su cuerpo para vivir sin peros,
demasiado el oprobio para abrir cada día.
Varios talles atrás, cuando aún era libre,
soñaba que este mundo cantaba a su medida.
Andrés E. Pierucci
Y con ustedes TITO. Les presento a TITO, un tucan que fué rescatado cuando unos infames tumbaban bosque en los llanos del Vichada en Colombia para sembrar palma de aceite. TITO es aún muy joven, vuela bien y está libre en la finca pero depende de la mano de los mayordomos para su alimentación. Es muy curioso y muy metido pero bastante obediente y una gran compañía en las jornadas ya sea de trabajo o de ocio. Lastima que nuestros grandes empresarios no entiendan que la riqueza de un país también puede estar en la conservación. Vereda Santa Cecilia, Municipio de La Primavera, Departamento del Vichada, Colombia.
The Duomo of Milan at 7 am. Should definitely be seen large.
Messaggio per gli amici di MW: Dopo tutta la fatica che ho fatto per mostrare che il Duomo è meglio dell'infame panettone che si vede da fuori, se non vinco la POTW questa volta mi incazzo!
Alcuni piagnucolano, altri bestemmiano ma nessuno o pochi si domandano: se avessi fatto anch’io il mio dovere, se avessi cercato di far valere la mia volontà, sarebbe successo ciò che è successo? Perciò odio chi non parteggia, odio gli indifferenti. Antonio Gramsci, 11 febbraio 1917
dal sito delll'Unità
Verso la catastrofe - di Moni Ovadia ( dal sito dell'UNITA')
Era inevitabile che accadesse. L’insensato atto di pirateria militare israeliano contro il convoglio navale umanitario con la sua tragica messe di morti e di feriti non è un fatale incidente, è figlio di una cecità psicopatologica, della illogica assenza di iniziativa politica di un governo reazionario che sa solo peggiorare con accanimento l’iniquo devastante status quo. Di cosa parliamo? Dell’asfissia economica di Gaza e della ultraquarantennale occupazione militare delle terre palestinesi, segnata da una colonizzazione perversa ed espansiva che mira a sottrarre spazi esistenziali ad un popolo intero.
Dopo la stagione di Oslo, il sacrificio della vita di Rabin, non c’è più stata da parte israeliana nessuna vera volontà di raggiungere una pace duratura basata sul riconoscimento del diritti del popolo palestinese sulla base della soluzione due popoli due stati. Le varie Camp David, Wye Plantation, Road Map sono state caratterizzate da velleitarismo, tattiche dilatorie e propaganda allo scopo di fare fallire ogni accordo autentico. Anche il ritiro da Gaza non è stato un passo verso la pace ma un piano ben riuscito per spezzare il fronte politico palestinese e rendere inattuabili trattative efficaci. Abu Mazen l’interlocutore credibile che i governanti israeliani stessi dicevano di attendere con speranza è stato umiliato con tutti i mezzi, la sua autorità completamente delegittimata.
L’Autorità Nazionale Palestinese è stata la foglia di fico dietro alla quale sottoporre i palestinesi reali e soprattutto donne, vecchi e bambini ad una interminabile vessazione nella prigione a cielo aperto della Cisgiordania e nella gabbia di Gaza resa tale da un atto di belligeranza che si chiama assedio. Ma soprattutto l’attuale classe politica israeliana brilla per assenza di qualsiasi progettualità che non sia la propria autoperpetuazione.
È riuscita nell’intento di annullare l’idea stessa di opposizione grazie anche ad utili idioti come l’ambiziosissimo “laburista” Ehud Barak che per una poltrona siede fianco a fianco del razzista Avigdor Lieberman. Questi politici tengono sotto ricatto la comunità internazionale contrabbandando la menzogna grottesca che ciò che è fatto contro la popolazione civile palestinese garantisca la sicurezza agli Israeliani e a loro volta sono tenuti sotto ricatto dal nazionalismo religioso di stampo fascista delle frange più fanatiche del movimento dei coloni, una vera bomba ad orologeria per il futuro dello stato di Israele.
La maggioranza dell’opinione pubblica sembra narcotizzata al punto da non vedere più i vicini palestinesi come esseri umani, ma come fastidioso problema, nella speranza che prima o poi si risolva da solo con una “autosparizione” provocata da una vita miserrima e senza sbocco. Le voci coraggiose dei giusti non trovano ascolto e anche i più ragionevoli appelli interni ed esterni come quello di Jcall, vengono bollati dai falchi dentro e fuori i confini con l’infame epiteto di antisemiti o antiisraeliani. Se questo stato di cose si prolunga ancora il suo esito non può essere che una catastrofe.
No me des tregua, no me perdones nunca.
Hostígame en la sangre, que cada cosa cruel sea tú que
vuelves.
¡No me dejes dormir, no me des paz!
Entonces ganaré mi reino,
naceré lentamente.
No me pierdas como una música fácil, no seas caricia ni
guante;
tállame como un sílex, desespérame.
Guarda tu amor humano, tu sonrisa, tu pelo. Dálos.
Ven a mí con tu cólera seca de fósforos y escamas.
Grita. Vomítame arena en la boca, rómpeme las fauces.
No me importa ignorarte en pleno día,
saber que juegas cara al sol y al hombre.
Compártelo.
Yo te pido la cruel ceremonia del tajo,
lo que nadie te pide: las espinas
hasta el hueso. Arráncame esta cara infame,
oblígame a gritar al fin mi verdadero nombre.
Julio Cortázar
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27 Gennaio: Giorno della memoria (International Holocaust Remembrance Day)
Mattarella - Intervento alla celebrazione del “Giorno della Memoria”
Sono passati settantaquattro anni dalla liberazione del campo di sterminio di Auschwitz. Eppure, nonostante il tanto tempo trascorso, l’orrore indicibile che si spalancò davanti agli occhi dei testimoni è tuttora presente davanti a noi, con il suo terribile impatto. Ci interroga e ci sgomenta ancora oggi.
Perché Auschwitz non è soltanto lo sbocco inesorabile di un’ideologia folle e criminale e di un sistema di governo a essa ispirato.
Auschwitz, evento drammaticamente reale, rimane, oltre la storia e il suo tempo, simbolo del male assoluto.
Quel male che alberga nascosto, come un virus micidiale, nei bassifondi della società, nelle pieghe occulte di ideologie, nel buio accecante degli stereotipi e dei pregiudizi. Pronto a risvegliarsi, a colpire, a contagiare, appena se ne ripresentino le condizioni.
Una società senza diversi: ecco, in sintesi estrema, il mito fondante e l’obiettivo perseguito dai nazisti. Diversi, innanzitutto, gli ebrei. Colpevoli e condannati come popolo, come gruppo, come “razza” a parte.
Gli ebrei. Portatori di una cultura antichissima, base della civiltà europea, vittime da sempre di pregiudizi e di discriminazioni, agli occhi dei nazisti diventano il problema, il nemico numero uno, l’ostacolo principale da rimuovere, con la violenza, per realizzare una società perfetta, a misura della loro farneticazione.
Ma quando il benessere dei popoli o gli interessi delle maggioranze, si fanno coincidere con la negazione del diverso – dimenticando che ciascuna persona è diversa da ogni altra - la storia spalanca le porte alle più immani tragedie.
Gli ebrei erano bollati con il marchio, infamante, della diversità razziale. Dipinti con tratti grotteschi, con una tale distorsione della realtà da sfociare nel ridicolo, se non si fosse tradotta in tragedia.
La furia nazista si accanì con micidiale e sistematica efficienza anche contro altre categorie di “diversi”: i dissidenti, gli oppositori, i disabili, i malati di mente, gli omosessuali, i testimoni di Geova, i rom e i sinti, gli slavi.
Nell’ordine nuovo, vagheggiato da Hitler, non c’era posto per la diversità, la tolleranza, l’accettazione, il dialogo. La macchina della propaganda, becera quanto efficace, si era messa in moto a tutti i livelli per fabbricare minacce improbabili e nemici inesistenti.
Dove la propaganda non bastava, arrivavano il terrore e la violenza.
La ragionevolezza e l’intelligenza umana furono oscurate, fino al punto di non ritorno, dalla nebbia fitta dell’ideologia e dell’odio razziale.
Per gettare il marchio di infamia sugli ebrei furono utilizzati tutti i mezzi di indottrinamento allora a disposizione: giornali, radio, cinema, manifesti, libri per bambini, trattati pseudo scientifici, vignette.
Per sterminarli si fece ricorso agli strumenti tecnici più avanzati e alle più aggiornate teorie d’organizzazione burocratica e industriale. L’eliminazione del “diverso”, del sub-umano, come prodotto finale delle fabbriche della morte.
Come ha acutamente notato Bauman, con un paradosso apparente, la modernità tecnologica e scientifica del tempo era piegata spregiudicatamente al servizio di una ideologia antimoderna, barbara e regressiva.
Le persecuzioni naziste si iscrivevano in un progetto di società basato sul predominio dei popoli cosiddetti forti e puri sui popoli deboli, su un nazionalismo esasperato nemico della convivenza, sulla guerra come fonte di rigenerazione e di grandezza, su un imperialismo alimentato da delirio di onnipotenza, sulla sottomissione dell’individuo allo Stato, sulla negazione della libertà di coscienza, sulla repressione feroce di ogni forma di dissenso.
Le ideologie totalitarie hanno sempre considerato le donne come esseri inferiori
Tutto quel che la nostra Costituzione ha voluto consapevolmente bandire e contrastare - segnando un discrimine tra l’umanità e la barbarie - con il riconoscimento di eguali diritti e dignità ad ogni persona e con l’obiettivo e il metodo della cooperazione internazionale per una convivenza pacifica tra i popoli e gli Stati.
Ho trovato di grande interesse il tema scelto quest’anno per il Giorno della Memoria, scandagliando in profondità la terribile condizione femminile all’interno dei campi di sterminio. Di quelle donne umiliate e violate, nel fisico e nell’animo, di quelle madri, che con l’ultima forza residua, hanno abbracciato e rincuorato fino all’ultimo istante i loro piccoli, nel buio tremendo delle camere a gas. (...)
Una sola considerazione sul tema delle donne nella Shoah: le ideologie totalitarie hanno sempre considerato le donne come esseri inferiori. E così come la donna ariana, nella follia nazista, era ridotta a mero strumento per la riproduzione di nuovi ariani, la donna ebrea portava la colpa ulteriore di aver generato la progenie di una razza ritenuta diversa.
Anche per questo va sempre ricordato che non può esistere democrazia e libertà autentica nei Paesi in cui, ancora, si continua a negare pienezza dei diritti e pari opportunità per ogni donna.
Il Giorno della Memoria non è soltanto una ricorrenza, in cui si medita sopra una delle più grandi tragedie della storia, ma è un invito, costante e stringente, all’impegno e alla vigilanza.
Non può esistere democrazia e libertà autentica nei Paesi in cui, ancora, si continua a negare pienezza dei diritti e pari opportunità per ogni donna
In Italia e nel mondo sono in aumento gli atti di antisemitismo e di razzismo, ispirati a vecchie dottrine e a nuove e perverse ideologie. Si tratta, è vero, di minoranze. Ma sono minoranze sempre più allo scoperto, che sfruttano con astuzia i moderni mezzi di comunicazione, che si insinuano velenosamente negli stadi, nelle scuole, nelle situazioni di disagio.
La riproposizione di simboli, di linguaggi, di riferimenti pseudo culturali, di vecchi e screditati falsi documenti, basati su ridicole teorie cospirazioniste, sono tutti segni di un passato che non deve in alcuna forma tornare e richiedono la nostra più ferma e decisa reazione.
Noi Italiani, che abbiamo vissuto l’onta incancellabile delle leggi razziali fasciste e della conseguente persecuzione degli ebrei, abbiamo un dovere morale. Verso la storia e verso l’umanità intera. Il dovere di ricordare, innanzitutto, Ma, soprattutto di combattere, senza remore e senza opportunismi, ogni focolaio di odio, di antisemitismo, di razzismo, di negazionismo, ovunque esso si annidi. E di rifiutare, come ammonisce spesso la senatrice Liliana Segre, l’indifferenza: un male tra i peggiori.
Auschwitz, il più grande e più letale dei campi di sterminio - con le sue grida, il suo sangue, il suo fumo acre, i suoi pianti e la sua disperazione, la brutalità dei carnefici - è stato spesso, e comprensibilmente, definito come l’inferno sulla terra. Ma fu, di questo inferno, solo l’ultimo girone, il più brutale e perverso.
Un sistema infernale che ha potuto distruggere milioni di vite umane innocenti nel cuore della civiltà europea, soltanto perché, accanto al nefando pilastro dell’odio, era cresciuto quello dell’indifferenza.
Povera patria! Schiacciata dagli abusi del potere
di gente infame, che non sa cos'è il pudore,
si credono potenti e gli va bene quello che fanno;
e tutto gli appartiene.
Tra i governanti, quanti perfetti e inutili buffoni!
Questo paese è devastato dal dolore...
ma non vi danno un po' di dispiacere
quei corpi in terra senza più calore?
Non cambierà, non cambierà
no cambierà, forse cambierà.
Ma come scusare le iene negli stadi e quelle dei giornali?
Nel fango affonda lo stivale dei maiali.
Me ne vergogno un poco, e mi fa male
vedere un uomo come un animale.
Non cambierà, non cambierà
si che cambierà, vedrai che cambierà.
Voglio sperare che il mondo torni a quote più normali
che possa contemplare il cielo e i fiori,
che non si parli più di dittature
se avremo ancora un po' da vivere...
La primavera intanto tarda ad arrivare.
"Sé de la Escuela, de su origen infame y de sus turbios propósitos en nuestros días, pero doy clase en un centro libertario.
Defiendo a los trabajadores del mundo, y a su causa redentora, pero les extraigo la plusvalía en mi empresa-familia, empresa-modelo, donde los mimo a consciencia y les doy cuotas de poder, porque, a fin de cuentas, el dinero que yo derrocho procede de su servidumbre.
En una terraza de bar, con una caña y una tapa delante de mis ojos achinados de gusto, declamo contra el consumismo.
Me declaro antirracista, pero no me gusta que mi hijo se vaya a recoger cartones y “recuperar” cobres con los niños gitanos.
Defiendo visceralmente la causa de las mujeres, y no me pierdo ninguna manifestación antipatriarcal, porque así ligo más, ¡je, je!
Voy por el mundo de bohemio, de nómada, de aventurero y de explorador, de poeta, de radical, de anti-todo si hace falta, porque una tarjeta de crédito me asiste desde el bolsillo.
Yo no logro ver ahí contradicción, veo cadáveres."
(Pedro García Olivo)
Quand’ero bambino sognavo di salire fino a Machu-Picchu. Avevo visto quelle cime, quei templi fuori dal tempo, in uno sceneggiato che mamma guardò per qualche giorno. L’abbandonò poi per mesi, fino a vederne le ultime puntate. Quelle in cui un uomo, un professore, lasciò la vita d’incomprensioni che gl’era toccata e salì lassù per star solo, per cercar se stesso. S’uccise lanciandosi nel vuoto. Guardai quel volo, il suo volo, senza nemmeno togliermi di dosso lo zaino. Ero appena tornato da scuola, e passai infiniti minuti osservando quelle cime avvolte dalle nebbie e dall’oblio, quell’uomo che guardava il cielo per non guardar più la terra, i propri piedi. C’andrò, pensai, io c’andrò. E diventerò professore. Mamma mi guardava, forse s’aspettava le facessi una domanda su quel che avevamo visto insieme. Ma non ci fu nessuna domanda, nemmeno quella volta. Passammo la nostra vita così, io e lei, io la mia e lei quel che le restava della sua: senza mai farci una domanda, mai una di quelle importanti. Per le futilità c’era verso di farsene molte, per le cose importanti ci limitavamo a guardarci. Credo ci siamo sempre capiti, così.
Lo sospettavo già allora, da bambino, che la vita non sarebbe stata un granché. Non facevo che sentirmi dire ch’ero ciccione ed imbranato, buono solo a leggere libri, e che se avevo imparato a quattro anni era solo perché stavo già mettendo il mio culo al sicuro. Quando s’andava a castagne od a funghi il gioco di papà e degli zii e fare in modo che mi perdessi, cosi che loro, nascosti qualche albero più in là, potessero ridere delle mie lacrime di paura. Non m’aspettavo nulla, dalla vita, salvo tristezza e fatica. Non pensavo che la vita fosse solo questo, un pensiero così m’è venuto solo molti anni più in là, guardando le vite degli altri quando ridono: quel che pensavo allora era che la mia vita, e solo la mia, non sarebbe stata mai immune da quel che già allora provavo: desolazione, difficoltà, negazione, solitudine. Raccoglierne le prove, nei trent’anni che son poi passati, non m’è mai servito per scoprirlo, questo, ma solo per averne un disegno meno impreciso, più concreto. Non ci sarà nessun Machu-Picchu, per me, lo so da tempo, e non è un gran male, forse, visto che non ho il talento necessario per uccidermi lanciandomi nel vuoto. Al solo pensiero, poi, del dolore che proverebbero papà e le nipotine, beh: no, non avrei comunque il coraggio d’ignorarli, d’ignorare il male che proverebbero. Ne proverebbero, insomma, credo. Non ci sarà nemmeno Angkor-Wat, per me, non andrò in quella valle incantata ed aliena a chiuder gl’occhi carezzando templi eretti da uomini la cui lingua è ormai dimenticata e che mi guarderebbero, vivi anche da morti, con espressioni severe, indecifrabili ora che il mondo è cambiato ed i vòlti delle persone parlano un nuovo linguaggio ed han dimenticato quello più antico di chi viveva tra gl’astri e le architetture che li celebravano. C’è Consonno, per me, semmai. Dopo ventidue di fatiche inutili e rincorse spacciate in partenza, di miserie umane scambiate per virtù, di confusione ignorata per non guardarla negl’occhi. Così ci vado.
Per un lungo tratto, dopo la superstrada ch’era il mio unico panorama quando stavo in fabbrica, costeggio fiumi e laghi. Quello di Pusiano, quello di Garlate, quello di Lecco. E l’Adda. C’è nebbia, nebbia densa, ma l’aria non è così fredda da impedirmi di contare le barche arenate a pancia all’aria lungo gli argini. Ce ne sono molte, davvero molte, un angolo di Brianza che i cultori della fuga verso la Metropoli Infame ormai ignorano. Sta nel profondo della sottocultura della provincia, la fuga verso quella cloaca: si comincia da ragazzi, quando s’ha solo il motorino e si sogna d’andare “a divertirsi” in città; poi ci si compra macchina e patente, ed in quella città ci si va davvero, a far finta d’essere quel che non si è, a cercar di somigliare a quei bipedi che, nati in città, a chi è nato e cresciuto in provincia sembran sempre qualcosa di più e di meglio. Si spendon soldi e vite, così, si bruciano intere identità, nemmeno ancora costruite, mai del tutto consapevoli, sull’altare della movida. A volte si torna morti, sempre si torna cambiati, prossimi a diventare quel che non si sarà mai e senza nemmeno sapere cosa si starebbe smettendo d’essere. Qui attorno, nel silenzio di una gelida mattina domenicale, ci son solo barche e canneti, ponti di pietra. E su tutto, sopra a tutti, le colossali Grigne, strapiombi feroci di duro granito e ghiaccio superbo, e tolgono il fiato, ma nessuno le guarda. Le indicazioni stradali, quando trovo la svolta che deve portarmi lassù, nella più misera Machu-Picchu del mondo, dicono che dovrò affrontare una decina di tornanti. Mai venuto, qui, mai visto quel presuntuoso borgo in rovina: quel che vedo, alla prima curva, quando la strada già sale ripida, è una sbarra che impedisce di continuare e diffida dal farlo. Così proseguo a piedi.
Lo dico e me lo dico da molto, da quando m’è giunta voce della sua esistenza. Voci indipendenti l’una dall’altra, in una sincronicità che ne ha fatte un coro. Così lo dico e me lo dico da molto: andiamo a Consonno, andrò a Consonno. E prima che ne sentissi parlare sentivo lo stesso bisogno di andare da qualche parte, già sapendo che non l’avrei fatto mai. Per lo stesso motivo per cui dico di volerlo fare, per lo stesso motivo per il quale ne ho bisogno: perché non ne ho le forze, non ho quelle necessarie per andarci, Né quelle, quasi più ingenti, che mi servono per volerlo. E neppure, soprattutto, quelle necessarie per volere qualsiasi cosa, o persona. Quelle che mi servirebbero per capire se ancora sono in grado di volere qualcosa, se a trentasette anni riesco a volerne una per me. Così comincio a camminare, obbligato, disgustato. Al primo tornante incontro un gruppo di ragazzi che scendono nella direzione da cui io arrivo. Avran vent’anni, credo, o pochi di più. Decido di guardare altrove e ignorarli, e sembra funzioni. Poi mi parlano, e sembran meno peggio di quel che dovrebbero essere. Mi chiedono se io sappia quanto ci voglia per arrivare in cima, alle rovine. Rispondo ch’è la prima volta che ci vengo, che non lo so. Da solo?, mi chiedono. Sono un bel gruppo, loro, si vede che son complici, che si voglion bene, che stan facendo qualcosa che li tenga insieme. Devo scattare qualche foto, rispondo. Noi scendiamo, mi dice uno di loro, il più brutto e robusto. Avete fatto due tornanti ed avete rinunciato?, chiedo. E non voglio né offendere né deridere. Sapessi sorridere capirebbero che mi stan simpatici. No!, mi risponde un altro dei ragazzi, andiamo a mangiare qualcosa poi torniamo, il navigatore satellitare dice che dev’esserci solo un altro chilometro. Io giro lo sguardo sulle cime nascoste dalla nebbia. Il dislivello dev’essere di almeno settecento metri, forse molti di più, e non esiste certo una strada che dritta come un righello porti dalla valle alle cime, quindi la strada sarà ben più lunga di un chilometro, e sicuramente sarà ripida. Li saluto, ricomincio a camminare. Dopo pochi passi sento una voce, la voce dell’unica ragazza del gruppo, chiamarmi. Ehi!, dice. Mi vòlto. Il fatto è che non ce la facevamo, insomma!, mi dice la ragazza. Ha i capelli sottili come stoppa, ed è troppo magra ed alta, ma ha un bel sorriso onesto ed un bell’apparecchio dentale. La saluto con la mano, lei fa altrettanto e torna a scendere con i suoi compari. Io torno a salire.
Mi dovrei domandare cosa farebbero i fenomeni cittadini, i campioni dei navigli, damerini dalle giacche nuove, freschi d’estetista, su questa salita. Ma il pensiero che li riguarda dura meno d’un attimo. La realtà è che la salita affatica perfino me. S’arrampica all’improvviso, severa, spietata. Ho gambe e polmoni allenati dalle cime delle prealpi, le mie ginocchia e le mie caviglie sanno che dalle mie parti si fatica fino a quota mille, dove inizia la Dorsale, e che da quel punto in poi i sentieri han pendenze più dolci che s’impennano di nuovo solo in prossimità delle cime. Solo un anno fa ne salivo anche sette in un giorno solo, ed i montanari mi guardavano come fossi un personaggio da lasciare in pace, perché in montagna si va piano ed io invece andavo forte. Avessero saputo quanto ne soffrivo, quale sofferenza m’avesse spinto lassù. Quanto mi ferisca la mia incapacità d’andar piano. Io invece lo so, e maledico la mia fretta, la ferocia impaziente dei miei passi mentre salgo a Consonno, con due borse che si riveleranno preso tanto pesanti quanto mal assortite.
Ci sono, mi dico, sono arrivato. Sono stanco, il gelo dell’aria, così fredda da farsi più opaca delle nebbie ed impedirmi la vista del fondo valle, scalfisce a malapena la pelle del mio viso, delle mie mani. Il mio corpo, in realtà, brucia. Ma sono arrivato, credo, perché dopo l’ennesimo tornante, al culmine dell’ennesimo strappo, vedo il primo edificio. Una visione, in realtà. Una sagoma appena più scura della nebbia da cui sembra quasi prender forma e sostanza. Mi fermo, medito di fare qualche passo indietro fino al punto in cui di colpo quella sagoma indistinta sparirà. Impossibile, penso, perché ormai i miei occhi l’han vista, ed io so che c’è. Ma faccio comunque qualche passo a ritroso, ed il misterioso caseggiato sparisce davvero, di nuovo. Consonno, a prima vista, m’appare ed accoglie così. Perlustrato e sorpassato il caseggiato, però, quello che doveva essere la dogana che accoglieva i visitatori alla sorprendente Consonno, la strada è di nuovo null’altro che una stringa di nebbia nella nebbia, a volte cade qualche fiocco di neve che mi relegherebbe quassù a morire di freddo per tutta la notte, ma nuove case non ce ne sono, Consonno non appare neppure dopo la sua dogana.
Successe tutto almeno cinquant’anni fa, a quanto ne so: un temerario con troppi soldi da spendere decise, per guadagnarne molti di più, di comprare un intero paese e farne una fonte di guadagno senza precedenti. Dovette sloggiarne tutti gli abitanti, prima, ma quella era un’epoca figlia dell’era in cui i poveri non eran padroni delle loro case e delle loro terre: abitavano in quelle case per gentile concessione dei latifondisti che le lasciavan loro in cambio dei raccolti che quei poveretti strappavano alla terra. Credo si trattasse, quassù, soprattutto di allevamenti, in realtà, di carni e formaggi. Così il temerario non dové far altro che rintracciare i proprietari terrieri e acquisir da loro ogni diritto, a partire da quello di proprietà, su terre ed edifici dell’intero paese. Sfrattò dall’oggi al domani chiunque ci vivesse, e trasformò ogni edificio in un’attrazione che gliene facesse guadagnare danaro. D’importazione, senza dubbio: Consonno, nelle folli idee del temerario, doveva attirare milanesi e svizzeri, lecchesi e veneti, e magari ricchi stranieri. Fece edificare, sugli scheletri delle case già esistenti, alberghi e case da gioco, ordinò la costruzione di discoteche a forma di pagoda e casinò a forma di minareto. E quando tutto fu finito, costruito, edificato, arredato, si mise ad aspettare che arrivasse il danaro. A quanto ne so, a quanto ne resta, per quel che ne capirò poi visitando Consonno, il temerario si rivelò null’altro che un idiota sfortunato, e Consonno non vide mai l’ombra dello sfarzo che quell’uomo pretendeva gli portasse ricchezza e celebrità. La dogana abbandonata, il nulla che ne segue, sembran parlar di tutto fuorché di ricchezza.
Salendo, ed ora la strada è meno ripida, raggiungo subito dopo il cartello che segna l’inizio del paese. Poche centinaia di metri più avanti, ma la nebbia me ne rinvia la scoperta fino a che non ci passo sotto, c’è un traliccio di tubi un tempo forse lucenti ma ora invaso dai licheni e corroso dalla ruggine. In cima al traliccio, ed a cavallo della strada, un cartello largo quanto la stessa strada dice:
CONSONNO E’ IL PAESE PIU’ PICCOLO MA PIU’ BELLO DEL MONDO.
A me non sembra. Vedo solo una sparuta fila di lampioni. In condizioni, però, diverse da come li ho sempre visti. Non perché ne manchi la luce: dubito che qui si tenga manutenzione da almeno quarant’anni a questa parte. La stranezza di questi tristi e cocciuti lampioni è che le lampadine non ci sono, e nemmeno i bulbi di metallo che le dovevano ospitare. Uno dopo l’altro, trovo solo lampioni decapitati, e per un attimo mi chiedo chi e perché sia venuto quassù a prendersi la briga di smontarne le sommità quando in realtà era più che sufficiente smetterne una manutenzione che probabilmente non è nemmeno mai iniziata.
Cammino sotto ad altri tralicci, nel frattempo. Uno dice:
A CONSONNO E’ SEMPRE FESTA.
Ed a me non sembra, proprio no.
CHI VIVE A CONSONNO CAMPA DI PIU’
Dice il successivo. Ma Consonno non era un luogo dove vivere, cari i miei bugiardi, penso. A Consonno non si voleva altro che una torma di visitatori pieni di soldi. L’ultimo cartello dice:
QUI, CONSONNO, TUTTO E’ MERAVIGLIA.
Io vedo solo lampioni mozzati per un rituale macabro ed insulso quanto la seconda genesi del paese. E poi vedo Consonno.
La vedo scegliendo una direzione a caso, confuso e spaventato, quando raggiungo le prime pietre, le prime mura. Trovo colonne disposte a quadrilatero, nessuna parallela all’altra ed ognuna ancora in qualche modo eretta. S’elevano tra rovi e tronchi marci, ed immagino conducano a qualcosa d’altro, ma ferendomi le mani non faccio altro che raggiungere nuovi quadrilateri colonnati, tutti nelle stesse condizioni, ognuno sbilenco, ed intuisco che ognuno di quei quadrilateri formi il vertice d’un quadrilatero più grande, anche se la nebbia mi confonde ed allora se non c’è un angolo che non avrebbe senso d’esistere dev’essere che i quadrilateri eran cinque, non quattro. Un pentacolo di colonne in gruppi di quattro, forse, e mentre cerco di scovare tra la vegetazione il quinto gruppo sento, e non è un istante, come racconta chi non ne sa nulla, non è un istante ma un lungo momento del quale si vive ogni frammento come durasse molto più a lungo, a dispetto d’una somma ch’è pari solo a quella d’un attimo, sento i miei piedi scivolare alla faccia della mia agilità e delle mie reazioni, ho perfino il tempo di pensare a come salvare le borse e quel che contengono e intanto cado, cado più sotto, in un sotto che i rovi avevan celato. E mi ritrovo aggrappato, ma il cielo è di nuovo sopra di me, a quello stesso ramo fradicio che aveva cercato di mandarmi a gambe all’aria e che quasi stava per farcela. Mi trascino fuori dalla mia umida sepoltura, certo creata da vecchi scavi, per un attimo tra la cortina di rovi e foglie fradice vedo, a pochi passi da me, la sagoma d’un cane pezzato. Anche lui mi vede, m’ha certo sentito. Non s’avvicina, né si volta a guardarmi: si limita ad un’occhiata dall’occhio che il caso ha voluto stesse dalla mia parte, e quando torno a mettere i piedi a terra il cane non c’è più. Al centro del quadrilatero ipotetico, sempre non si tratti d’un pentagono, c’è solo un intrico di rovi e vecchi alberi così fitto che nemmeno la nebbia può competere con la sua oscurità: lo decora, ma non serve il suo aiuto per rendere impenetrabile alla luce ed allo sguardo quel groviglio di spine. Chissà cosa cela, mi chiedo, chissà cosa c’è là sotto. Ma intanto vado altrove, e raggiungo altri palazzi.
Quanto folle è stato quel progetto, quanto impietoso verso la gente e folle. La nebbia m’impedisce di vedere le cime dei palazzi che incontro, così per sapere se sian alti due piani od uno o molti di più devo ogni volta addentrarmici e raggiungerne le sommità. Logica vuole che nessuno di questi palazzi, trattandosi di luoghi di divertimento e non di residenze, sia davvero molto alto. Il punto più alto, credo, si trova in cima a quella ch’era certo una casa da gioco, probabilmente includendo nello svago qualche puttana d’altri tempi ma moderna per quegli anni: ci son stanze che dovevano accogliere molte persone e tavoli, ma ce ne sono altre, sul retro, ognuna munita di bagno e riservatezza ma tutte così piccole che non ospitavano certo nulla più che un letto. Salgo tra calcinacci e macerie fino all’ultimo piano, dopo essermi rifatto gli occhi con i murales che i volenterosi han lasciato qui per ricordo del loro passaggio. Altri ricordi, disgustosi, sono i cumuli di spazzatura che il popolo dei rave-party lascia ovunque passi. Il clima, gelido e nebbioso tutto l’anno, e lo stato d’abbandono di quel che trovo, mi dicono che l’ultimo raduno di questi novelli borghesi vestiti da ribelli dev’esser di molti mesi fa. Spero sia stato l’ultimo. All’ultimo piano, dopo infiniti stupendi disegni murari, attraverso un ballatoio e già son curioso di discendere dall’altra parte, dove pare ovvia la presenza d’un’altra scala. Ma il popolo della spazzatura ha lasciato un altro ricordo, rimuovendo metodicamente un intero tratto di ringhiera: non se ne può sospettare l’esistenza, in questo modo, l’occhio dice che oltre quel passo dev’esserci un gradino, ed invece del gradino c’è una caduta di quattro metri fino ai vetri infranti ed alle masserizie sfasciate del piano di sotto. La cupola del minareto, finalmente raggiunta, ospita nebbia perfino al suo interno. Insieme ad una scala metallica verticale che conduce fino alla cima. Da lassù, ora che che ci sono arrivato, non si vede altro che nebbia. Così fitta da nascondere non solo la valle, ma perfino le stesse costruzioni di questo paese stupido ed insensato.
L’unico edificio che nella sua architettura richiama un precedente e civile utilizzo doveva essere una scuola, prima della folle idea che mutò questo paese in un’idiozia e queste mura in quella d’un albergo. Se Ramsey Campbell ha infilato tra le sue pagine la fermata di Crouch End, se King ha nascosto i propri vampiri a Salem’s Lot, così bene che da bambino sognavo di ritrovarla, se Lovecraft ha edificato nel Rhode Island Dunwich ed Innsmouth, facendo della prima una città di campagna e dell’altra un maledetto porto, allora l’albergo abbandonato in cui entro è l’Overlook Hotel quale sarebbe se non avesse saputo difendersi da sé, lOverlook Hotel devastato dall’ignoranza del popolo della notte. L’unico che abbia mai visitato questi posti, senza che quel folle che ha voluto far di Consonno una bisca ne abbia mai guadagnata una lira. L’attraverso tutto, l’hotel, tra finestre spalancate e sinistre, porte divelte appese ad un sol cardine, scale buie, angoli illogici che all’improvviso riempiono lo sguardo, quell’angolo dello sguardo che sta appena al di là dell’attenzione lucida e logica, appena al di qua del punto dove non verrebbero viste e non potrebbero far così tanta paura. Ad ogni passo mi dico di tornare indietro, ad ogni passo m’obbligo senza saper come a continuare, finché mi perdo, e mi perdo cercando do tornare indietro, e quando trovo l’uscita la trovo dove non l’avrei mai cercata, ed attorno è solo umidità ed ombre, desolazione. Per un attimo, ma è un attimo tardivo, arrivato troppe ore dopo, mi domando come mai in tutte quelle rovine, perfino in quell’albergo dove i mobili sfasciati eran zuppi d’umidità, non ci fosse muffa. In nessun luogo, in nessun modo.
E me ne vado. Me ne vado perché non starei in questo posto un solo minuto, m’offende. Me ne vado perché non mi basterebbero mille ore a fotografarlo tutto, ed invece ho dimenticato a casa, obbligandomi ad esser qui, obbligato semmai ad esserci, beh: ho dimenticato a casa l’unico obiettivo, quel maledetto e altrimenti inutile trentacinque millimetri, che adesso mi servirebbe. Ed a casa ho dimenticato anche la vecchia e fidata Voigtlander che senza esposimetro e messa a fuoco e con il suo quaranta millimetri di quell’altra epoca m’avrebbe fatto stare in uno sguardo ogni cosa avessi visto. Me ne vado perché è un insulto che io sia qui da solo, un insulto, finalmente lo so, che non insulta me ma altri, e nemmeno san d’insultarsi. Scendo, mi lascio alle spalle lampioni decapitati e ruggini ridicole, e quando mi volto per un ultima volta verso le rovine il cane pezzato è lì, a pochi passi da me. Mi guarda, e sembra guardi oltre. Non così oltre da non vedermi. Mi guarda con quel suo occhio apatico e ottuso con cui m’aveva guardato prima, e mi guarda con quell’altro occhio che prima non gl’avevo visto, una biglia opaca e traslucida, sporca, una sfera aliena gialla di cataratta ma che l’aria malata di Consonno mi fa apparire quasi azzurra, vitrea. Quanto m’hai seguito, penso, ore, tutte queste ore, e perché? Fa un altro passo avanti, il cane, la bocca socchiusa, lo sguardo sempre identico, sempre oltre, sempre qui. Me ne vado, sì, e sento, appena più in giù, rumore di zoccoli, un verso che credo debba appartenere ad un caprone. Ma quando son salito quassù non ho visto capanni ed allevamenti, e scendendo continuo a non vederne, e dev’esser la nebbia, penso, certo. Sì.
Scendo in macchina l’ultimo tratto del pendio, poi cambio strada e ignoro quella di prima, e penso a quel bambino a cui insegnarono ch’era brutto e imbranato, impedito e spacciato. Penso un po’ anche a quel che ho fatto in questi vent’anni, a cos’ho patito negli ultimi due. Poi di nuovo al bambino, e poi di nuovo a me. Un’altalena che inizia da sé e da sé prosegue. E guardo strade mai viste, m’oriento a sentimento, vedo di nuovo laghi e fiumi, e barche e ponti, poi mi fermo in riva al lago grande, che ci sono arrivato per scommessa, il bambino ce l’ha fatta di nuovo, non si perde. Compro una birra, bevo in riva al lago con due marocchini. Da dove arrivi, mi chiede uno. Da lassù, gli rispondo, indicando la montagna. No, dice lui, sorridendo: di dove sei. Bevo birra, guardo il lago, e penso. Alla città ed ai suoi squallidi navigli che a parlarne male si passa per deficienti, penso a quella città ridicola ed ai suoi navigli insulsi, penso ai suoi stupidi bellimbusti che si vestono con i soldi di papà e penso a chi è così stupido da correr loro dietro e li difende, navigli e bellimbusti, una squallida fregola tra ebeti, e penso a quando han tentato di linciarmici e gl’è andata male, e penso che non ce l’ha fatta, la città a farmi diventare quel che non sono, cazzi suoi; poi penso alla provincia, penso a questi ventidue anni fottuti in una fabbrica, penso che se non hai una fabbrica, qui, non è una sfortuna ma una colpa, ed allora vacci a lavorare e non rompere i coglioni, e la sera ti conviene far saltar fuori i soldi perché sennò con le mie figlie non ci scopi e con i miei figli non ci esci perché loro vanno a Milano e con le mie figlie non ci scopi perché loro vanno ai navigli, ma poi ce li si fotte lo stesso, perché son provinciali, e quando han bisogno di fumo e di cazzo e quando han finito i soldi in cocaina milanese e non posson dirlo a papà ci vengon lo stesso qui, solo che adesso le fabbriche son chiuse, e allora nulla, tutti con il culo per terra, i provinciali che si fingon milanesi manco fosse una virtù e pure quelli, quello, che non voleva piegarsi al gioco, e penso che la provincia però no, non ce l’ha fatta, non m’ha fottuto nemmeno lei; e mi dico che son stato bravo. Ma poi penso che se non ho piegato capo e culo alla città ed alla provincia allora non sono di nessun posto, non potrò stare in nessun luogo, chiamarne casa nessuno. E poi penso a questi vent’anni di storie, un grappolo di capezzoli e di sorrisi, una croce sempre pronta e quando non ci son salito mi ci han messo, perché io amo mettendomi in croce ed altri amano crocefiggendo, e l’esito è sempre lo stesso, ed è stato tutto uno spreco di tempo e di lombi e di tutto il grappolo non vedo un acino che sappia ancora di nettare, un solo capezzolo che ancora stilli latte. E se il bambino che si perdeva nel bosco si perde solo quando sta fermo, se gl’hanno insegnato a star sulla croce ma sulla croce gli vien mal di schiena, se comparse incapaci di vivere gl’han cercato d'insegnare che la colpa è sua e non loro, se non l’ha comprato la città, quel bambino, e non è riuscita a venderlo la provincia, allora il suo posto, il mio, è nelle scarpe. Perché siamo creature di terra e ci torneremo pure, sotto terra, non siamo uccelli, non c’è poesia a dire vorrei essere gabbiano per volare, volano anche le cimici, e non siamo cavallucci marini, non respiriamo sott’acqua, lo fan meglio le cozze, e allora io vivo nelle mie scarpe, i miei piedi mi son compagni, e amo come voglio, non cerco salvezza su una nave da crociera o su aerei diretti a capitali che faccia lustro raccontare d’averci scopato un quarto d’ora: non ho ali per volare come gl’aerei e non ho pinne per nuotare appresso ai transatlantici, ma cammino, porca troia, cammino, e chi non ne è capace mi si levi di torno, cammino sette cime al giorno, tengo i piedi per terra e non mi convincerà mai più nessuno che tenere i piedi per terra è dei vili che non san volare e nuotare, tengo i piedi per terra perché è il posto dove stan meglio, e pure io, e il marocchino ride con l’altro, e mi chiede se mi sono dimenticato da dove vengo, e rido anch’io quando gli chiedo la stessa cosa e lui mi dice che viene da dove ha messo le scarpe l’ultima volta, e ridiamo tutt’e tre, in riva ad un lago di povere tinche che nuotano nel fango, sorvolato da tristi piccioni che banchettano tra mozziconi di sigarette.
Fremono i piedi e fa un freddo cane, porca puttana, un magnifico freddo cane.
Mon poème préféré :
Charles BAUDELAIRE (1821-1867)
Spleen : Quand le ciel bas et lourd pèse comme un couvercle
Quand le ciel bas et lourd pèse comme un couvercle
Sur l'esprit gémissant en proie aux longs ennuis,
Et que de l'horizon embrassant tout le cercle
Il nous verse un jour noir plus triste que les nuits ;
Quand la terre est changée en un cachot humide,
Où l'Espérance, comme une chauve-souris,
S'en va battant les murs de son aile timide
Et se cognant la tête à des plafonds pourris ;
Quand la pluie étalant ses immenses traînées
D'une vaste prison imite les barreaux,
Et qu'un peuple muet d'infâmes araignées
Vient tendre ses filets au fond de nos cerveaux,
Des cloches tout à coup sautent avec furie
Et lancent vers le ciel un affreux hurlement,
Ainsi que des esprits errants et sans patrie
Qui se mettent à geindre opiniâtrement.
- Et de longs corbillards, sans tambours ni musique,
Défilent lentement dans mon âme ; l'Espoir,
Vaincu, pleure, et l'Angoisse atroce, despotique,
Sur mon crâne incliné plante son drapeau noir.
La lumière chute, l'hiver plonge nos vies dans les ténèbres froides des longues nuits. Dans le froid et la nuit paraissant éternelle, où bien peut se trouver l'espoir ? Le peuple est épuisé, l'espoir est mort, le pays est plongé dans la crise, et son roi, le Vilain Hérode, ne fait qu'empirer les choses en plongeant encore plus le peuple dans le désespoir par ses iniques mesures. Où donc peut-on aller ainsi ?
Pourtant c'est bien dans la plus profonde des abysses que réside l'espoir. Frayant dans les plus profondes ténèbres, le peuple verra en la nuit de Noël une lumière jaillir. Dans ce pays de ténèbres l'espérance des beaux jours renaitra, un jour où la Sagesse vaincra les infâmes tyrans de ce Monde et les actes de l'Oint vaincront la maladie.
MON HOMME
Paroles: Albert Willemetz, Jacques-Charles, musique: Maurice Yvain, 1920
Sur cette terre, ma seule joie, mon seul bonheur
C'est mon homme.
J'ai donné tout ce que j'ai, mon amour et tout mon coeur
A mon homme
Et même la nuit,
Quand je rêve, c'est de lui,
De mon homme.
Ce n'est pas qu'il est beau, qu'il est riche ni costaud
Mais je l'aime, c'est idiot,
Je me fout des coups
Je me prend mes sous,
Je suis à bout
Mais malgré tout
Que voulez-vous
Je l'ai telle ment dans la peau
Que j'en de viens marteau,
Dès qu'il s'approche c'est fini
Je suis à lui
Quand ses yeux sur moi se posent
Ça me rend toute chose
Je l'ai telle ment dans la peau
Qu'au moindre mot
Je me ferait faire n'importe quoi
Je tuerais, ma foi
Je sens qu'il me rendrait infâme
Mais je ne suis qu'une femme
Et, je l'ai telle ment dans la peau...
Pour le quitter c'est fou ce que m'ont offert
D'autres hommes.
Entre nous, voyez-vous ils ne valent pas très cher
Tous les hommes
La femme à vrai dire
N'est faite que pour souffrir
Par les hommes.
Dans les bals, j'ai couru, afin de l'oublier j'ai bu
Rien à faire, j'ai pas pu
Quand je me dit: "Viens"
Je suis comme un chien
Y'a pas moyen
C'est comme un lien
Qui me retient.
Je l'ai telle ment dans la peau
Que j'en suis dingo.
Que celle qui n'a pas aussi
Connu ceci
Ose venir la première
Me je ter la pierre.
En avoir un dans la peau
C'est le pire des maux
Mais c'est connaître l'amour
Sous son vrai jour
Et je dis qu'il faut qu'on pardonne
Quand une femme se donne
A l'homme qu'elle a dans la peau... E.Piaf
EL ARBOL DE JUDAS
(Donde se ahorcó Judas)
Tu llegas con la cruz y espada en conquista
inhalando sangre, escupiendo a los muertos
savia mezclada con instintos suicidas
do un traidor sin espada mata más fiero
Incrustado de sangre y de pie en tu yelmo
madera clara en vejez negra y tortuosa
ceniza dispersa por infames tiempos
tus hojas sombreaban calma oprobiosaMARIA BEATRIZ VICENTELO.
Le crucifix
Et, là-bas, sans qu'il fût besoin de l'éperon,
Le cheval galopait toujours à perdre haleine ;
Il passait la rivière, il franchissait la plaine,
Il volait ; par moments, frémissant et ravi,
L'enfant se retournait, tremblant d'être suivi,
Et de voir, des hauteurs du monstrueux repaire,
Descendre quelque frère horrible de son père.
Comme le soir tombait, Compostelle apparut.
Le cheval traversa le pont de granit brut
Dont saint Jacque a posé les premières assises.
Les bons clochers sortaient des brumes indécises ;
Et l'orphelin revit son paradis natal.
Près du pont se dressait, sur un haut piédestal,
Un Christ en pierre ayant à ses pieds la madone ;
Un blanc cierge éclairait sa face qui pardonne,
Plus douce à l'heure où l'ombre au fond des cieux grandit.
Et l'enfant arrêta son cheval, descendit,
S'agenouilla, joignit les mains devant le cierge,
Et dit :
« Ô mon bon Dieu, ma bonne sainte Vierge,
J'étais perdu ; j'étais le ver sous le pavé ;
Mes oncles me tenaient ; mais vous m'avez sauvé ;
Vous m'avez envoyé ce paladin de France,
Seigneur ; et vous m'avez montré la différence
Entre les hommes bons et les hommes méchants.
J'avais peut-être en moi bien des mauvais penchants,
J'eusse plus tard peut-être été moi-même infâme,
Mais, en sauvant la vie, ô Dieu, vous sauvez l'âme ;
Vous m'êtes apparu dans cet homme, Seigneur ;
J'ai vu le jour, j'ai vu la foi, j'ai vu l'honneur,
Et j'ai compris qu'il faut qu'un prince compatisse
Au malheur, c'est-à-dire, ô Père ! à la justice.
Ô madame Marie ! ô Jésus ! à genoux
Devant le crucifix où vous saignez pour nous,
Je jure de garder ce souvenir, et d'être
Doux au faible, loyal au bon, terrible au traître,
Et juste et secourable à jamais, écolier
De ce qu'a fait pour moi ce vaillant chevalier.
Et j'en prends à témoin vos saintes auréoles. »
(...)
Victor Hugo, Le petit roi de Galice (La Légende des siècles), 1858
MÚSICA: Arvo Pärt - Pari Intervallo
Mister Squidman, Infamous Outlaw Extraordinary. Original 'fig/character idea by The Hound Knight, jigged up by me a little.
Sei una puttana! Puttana!
Sei una puttana gli urlava
seduto sui gradini che portano ai binari,
e lei che aspettava il treno
nei secondi bloccati del pomeriggio
dalla vergogna e dalla rabbia;
dell’intolleranza esasperata.
Cercando di calmare la figlia
viva e senza un padre a difenderla,
sdraiata nel passeggino.
In un inglese che aveva appena imparato
solo quello che serve per campare,
nelle strade e nei porti;
per manifestarsi nella propria mancanza.
Di un motivo neanche il puzzo
in quel deragliamento del cervello,
ma se anche ci fosse stato…
Seduto stronzo con la sua donna
avvolto dal sudore dell’estate di Genova
e lei, la sua di puttana da stazione,
che gli dava corda e saliva gialla
per passare il tempo come si può;
aspettando qualcosa da rispondere.
Meglio che si perdano davvero,
tra il ferro schiavo sporco e i vagoni
dei treni merci marchiati a cifre;
meno chiassosi e più rispettosi di loro.
Lo ripeteva con lucida rabbia,
poi il treno con la sua prima classe
arriva e riparte secondo gli annunci;
lasciando a loro i gradini e l’infamia.
Mentre lei regala un sorriso alla figlia.
« L’art « dégénéré » : le procès de l’art moderne sous le nazisme. » étudie en particulier l’exposition de propagande « Entartete Kunst » (Art dégénéré), organisée en 1937 à Munich, montrant plus de 700 œuvres d’une centaine d’artistes, représentants des différents courants de l’art moderne, d’Otto Dix à Ernst Ludwig Kirchner, de Vassily Kandinsky à Emil Nolde, de Paul Klee à Max Beckmann, dans une mise en scène conçue pour provoquer le dégoût du visiteur.
Point culminant d’une série d’expositions infamantes mises en place dans plusieurs musées dès 1933 (Dresde, Mannheim, Karlsruhe…) pour dénoncer les avant-gardes artistiques comme une menace à la « pureté » allemande, « Entartete Kunst » s’inscrit dans le contexte d’une « purge » méthodique des collections allemandes. Plus de 20 000 œuvres, parmi lesquelles celles de Vincent Van Gogh, Marc Chagall ou de Pablo Picasso, désigné comme artiste « dégénéré » dès les années 1920 aussi bien en France, qu’en Allemagne, sont ainsi retirées, vendues ou détruites.Au centre de cette histoire, le terme de « dégénérescence», émergeant au cours du XIXe siècle dans différentes disciplines (histoire naturelle, médecine, anthropologie, histoire de l’art…) jusqu’à sa cristallisation au cœur de la « vision du monde » national-socialiste, sert de vecteur au déploiement des théories racistes et antisémites au sein de l’histoire de l’art.
No sé paliar mi odio con el crono en movimiento,
que pronto se hace tarde le escribí gritando al tiempo,
el tiempo pasa, un día más es un día menos,
al menos ya no nos hechamos de menos si no nos vemos.
Para el que habló mal de mi, pero no me conoció,
canciones de amor para corazones con odio,
hago bien plantando...en este jardín bodrio,
o estoy loco por hablarles de amor en tiempos de odio.
Hay más odio a primera vista que amor platónico,
sociedad materialista, el dinero es lo único.
Ama con locura el amor no dura pa siempre,
nunca digas nunca pero nada es para siempre.
Odio ser incapaz de amar en toda regla,
aquí dentro tengo paz pero ahí fuera he de dar guerra,
me ajusto a la vida pero la vida no es justa,
quien yo quiero no me quiere y quien me quiere no me gusta.
Odio amarme demasiado pero pa no odiarme me amo,
pero por qué no iba a amarme a mi si soy el puto amo,
amarse a si mismo no es egoísmo,
para poder amar a los demás
primero aprendí a amarme a mi mismo
Odio caer, odio tener que levantarme,
odio madrugar, odio despertarme tarde,
¿me amas?, a cuantos más con las mismas ganas,
volveré a casa, me haré una pa.., me iré a la cama.
Niña de papá ama a niño de la calle,
papá se encargará de que la relación falle.
Aún me miran con odio algunas brujas del vecindario
pero recuerdo con nostalgia esos veranos en el barrio.
Aquel que ya no sabe desahogarse sin drogarse,
acabarán odiándole y acabará odiándose.
Sucios de alcohol en la pared del De Vicio
miramos sin amor a esas jambas con prejuicios.
Odio tu novio, igual que odio tu “i love you”,
escribo otro episodio, es obvio no estoy sobrio,
voy a odiarte hasta que me ames
pa que me ames hasta odiarte,
prefiero ser un infame
antes de que me ames por mi arte.
Esa escoria de ahí del tatuaje de amor a la patria,
que mejor no busque bronca con cabrón se sangre fría.
No doy clases de amor,
escribo frases pa amar,
crees que eres el mejor,
yo te puedo ganar.
Amar para que, ¿para acabar amargado?,
somos de los que odian amar pero quieren ser amados.
Me quiere, no te quiere,
me quiere, no te quiere,
arranca hojas del bloc porque es a mi a quien prefieren.
Si le saco un palmo al modelo más alto de la gama
no es por fama, es por ganas,
creer en lo que amas.
No es la disciplina del clima primaveral,
mi estimada rima inspirada en la esquina de un bar.
Yo escribo por odio,
tu amas mi furia,
¿quieres se como yo?,
mejor curra o estudia.
te odio gentlemen, me revuelves las tripas
va de rompe corazones y es un calzones que flipas.
Si lo nuestro fuera amor te traería bombones,
como no es más que sexo compra tu los condones.
No sé amar sin condiciones, sin excusas ni prisas,
odio las malas caras y sospecho las sonrisas.
Nos odian por envidia, y vuestra envidia es vuestro odio,
disimula en tu asedio, estoy sonando en la radio.
No escribí cartas de amor en cuarto curso, creo
estaba peleando por respeto en el patio de recreo.
Soy mortal por tanto,
mejor cortar que estar soportando tanto ¿sabes?
que ni tu eres mía ni yo soy tuyo,
así que, si veo que algo que me inspira huyo,
huyo pa que no me mires,
pa que no me midas,
amor prohibido escribo a escondidas.
Si bueno, he tenido amores cortos,
he cometido errores tontos,
pero creo que aún es pronto… pero creo que aún es pronto…
Estás falto de amor me dijo… pero donde duele inspira…
OHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH ! ♥
Quanto sei bella Roma quand'e' sera
quando la luna se specchia
dentro ar fontanone
e le coppiette se ne vanno via,
quanto sei bella Roma quando piove.
Quanto sei bella Roma quand'e' er tramonto
quando l'arancio rosseggia
ancora sui sette colli
e le finestre so' tanti occhi,
che te sembrano dì: quanto sei bella.
Oggi me sembra che
er tempo se sia fermato qui,
vedo la maestà der Colosseo
vedo la santità der cupolone,
e so' piu' vivo e so' più bbono
no nun te lasso mai
Roma capoccia der mondo infame,
na carrozzella va co du stranieri
un robivecchi te chiede un po'de stracci
li passeracci so'usignoli;
io ce so'nato Roma,
io t'ho scoperta stamattina
Roma Capoccia di A.Venditti
Obra de Alfredo Oliani.Ali é o túmulo de Antônio Cantarella, falecido nas antevésperas do Natal de 1942, com 65 anos de idade, e de sua esposa, Maria Cantarella, dez anos mais moça. Ela faleceria muitos anos depois do marido, em 1982.
A esposa, sobrevivente do casal, pede ao artista uma escultura que celebre abertamente o sentimento profundo de sua união com o marido, reconhecido-o ainda vivo em sua vida, depois dele morto, e ela própria morta sem a companhia dele.
O que sei é que essa escultura causou o maior reboliço na antiga São Paulo da década de 40.
Gente defensora da "moral" chegou a promover um abaixo-assinado pedindo a retirada daquela escultura "infame" enquanto outros pediam pela manutenção daquele "manifesto ao amor". O fato é que a escultura (nessa última foto) permanece lá, onde o casal repousa lado a lado.
Rosalind Franklin, ou "Rosy", como infamemente era chamada por seus colegas traidores, foi uma biofísica britânica. Seus trabalhos com cristalografia foram cruciais em uma das descobertas mais importantes da ciência: a estrutura do DNA. Entretanto, ela não recebeu reconhecimento por isso enquanto estava viva. Até hoje, na verdade, a descoberta é atribuída a Watson e Crick, ganhadores do prêmio Nobel. Como o próprio Watson admitiu em seu livro autobiográfico A Dupla Hélice - como descobri a estrutura do DNA (repare que ele fala "descobri", porque ele é um filho da puta egoísta machista e racista), foram usadas em seu artigo imagens do DNA feitas por Rosy sem os devidos créditos. Por isso, ela não só ficou sem reconhecimento como também morreu de câncer por exposição prolongada a raios x, usados na cristalografia.
E é por ela que vou ser uma cientista.
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Bom, estou meio atrasada para esse desafio, mas mesmo assim quis tirar a foto porque eu queria homenagear minha diva.
Não entrei no flickr por uma semana porque como eu disse antes, eu fiquei dodói, então meu namorado veio cuidar de mim e a gente ficou jogando Fire Emblem: Fates a semana toda. ♥ Bom, não esperem por muitas fotos por enquanto, ainda não terminei os três jogos 8D
Quando il cielo basso e greve pesa come un coperchio
Sullo spirito che geme in preda a lunghi affanni,
E versa abbracciando l'intero giro dell'orizzonte
Una luce diurna più triste della notte;
Quando la terra è trasformata in umida prigione,
Dove come un pipistrello la Speranza
Batte contro i muri con la sua timida ala
Picchiando la testa sui soffitti marcescenti;
Quando la pioggia distendendo le sue immense strisce
Imita le sbarre di un grande carcere
Ed un popolo muto di infami ragni
Tende le sue reti in fondo ai nostri cervelli,
Improvvisamente delle campane sbattono con furia
E lanciano verso il cielo un urlo orrendo
Simili a spiriti vaganti senza patria
Che si mettono a gemere ostinati
E lunghi trasporti funebri senza tamburi, senza bande
Sfilano lentamente nella mia anima vinta; la Speranza
Piange e l'atroce angoscia dispotica
Pianta sul mio cranio chinato il suo nero vessillo
- Charles Baudelaire -
En el último año empecé clases de guitarra, al principio solo tenía dolor en los dedos y ruidos infames, pero poco a poco algo bonito empezó a sonar (mis vecinos me lo agradecen mucho)
Mentre tu indugi, Cinzia, negli ozi di Baia
là, dove lungo la riva d'Ercole s'adagia un sentiero,
e contempli quel mare che toccava il regno di Tesproto
e ora vicino al nobile Miseno,
sorge in te un pensiero per me, che trascorro memori notti?
Resta all'estremo bordo dell'amor tuo uno spazio per me?
O un Non-so-chi, mio rivale, con simulati affetti,
ti ha già strappata, Cinzia, ai nostri canti?
Oh se piuttosto, fidando negli esili remi,
ti trattenessi in piccioletta barca sul lago di Lucrino,
o te tenesse prigioniera nell'onda lieve di Teutrante
la corrente, che facile asseconda il moto alterno delle braccia,
piuttosto che permetterti di udire i suadenti sussurri d'un altro,
mollemente adagiata sulla silente riva!
Così, se nessuno la sorveglia, la donna s'abbandona,
pronta a tradire, nè più rammenta i comuni giuramenti:
non perchè mi sia ignota la tua specchiata fama, io parlo,
ma perchè in questa terra ogni amore è in pericolo.
Tu mi perdonerai, se una punta di tristezza
ti verrà dai miei versi: è colpa del timore.
Conta di più, per me, la cura di una madre amata?
Senza di te, ha senso la mia vita?
Tu sola sei la mia casa, Cinzia, tu sola i miei parenti,
tu sola tutti gli istanti della mia letizia.
Se intristito verrò tra i miei amici, oppure lieto,
comunque sia, sempre dirò: la causa è stata Cinzia..
Ma tu abbandona, e subito, questa corrotta Baia:
per molti questa spiaggia sarà la causa dell'addio,
questa spiaggia, da sempre nemica alle oneste fanciulle:
alla malora l'acque di Baia, infamia dell'Amore!
Properzio - Libro 01 , Elegia 11
EDITH PIAF….LA VIE EN ROSE
Hija de contorsionista acróbata y de una italiana que cantaba en cafetuchos de París, Edith Giavanna Gassion nació en la madrugada del 19 de Diciembre de 1915 bajo la luz de una farola de la parisina calle de Belleville y sobre la capa de un gendarme que atendió a su madre en el parto. Al cabo de muy poco tiempo sus padres se separaron y la madre, totalmente alcoholizada, dejó a la pequeña Edith a cargo de su abuela paterna, una mujer árabe que se había ganado la vida por los pueblos como domadora de pulgas, un "arte" muy popular a principios de siglo (XX). El padre, también alcoholizado, apenas si ganaba para llevar dinero a casa.
Cuando Edith tenía cuatro años, en la durísima postguerra parisina de 1919, una meningitis la dejó ciega, pero poco después recobró la vista gracias, según explicó su abuela, al devoto peregrinaje a la iglesia de Santa Teresita del Niño Jesús, en Lisieux, que la mujer hizo con su nieta. Si los primeros años de vida de Edtih fueron difíciles, más lo fue su adolescencia. Cuando tenía diez años su padre enfermó gravemente y la pequeña empezó a cantar por la calle, recogiendo las escasas monedas que los viandantes le arrojaban. En aquellas primeras actuaciones, Edith cantaba la Marsellesa, el himno nacional, la única canción que conocía. Cinco años más tarde conoció a su mediahermana Sinome, una niña de 12 años, hija ilegítima de su padre, y se pusieron a trabajar juntas. Ella cantaba y ella hacía malabarismos y recogía las monedas. Pobres como ratas, Edith y Simone dormían en las bodegas o en las calles, guareciéndose como podían de la dura intemperie y sin poder comer caliente cada día.
El primer hombre de su vida fue un golfillo que trabajaba como recadero, del que se quedó embarazado cuando tenía 16 años. Tuvo una niña, a la que llamó Cestelle, pero aquel bebé murió a los dos años a causa de una meningitis. La muerte de su hija cuando ella misma practicamente no había dejado de ser una niña, marcó duramente a Edith. Desde entonces, imbuida de una enorme desperanza, empezó a vivir de noche, cantando en los clubs y en las calles de Pigalle, rodeada de las prostitutas y los delincuentes que la fascinarían durante toda su vida. Como no podía vivir de lo que le pagaban en aquellos tugurios infames, Edith tuvo que seguir cantando en las calles. Y, curiosamente, sería en una de ellas donde tropezaría con la suerte.
Era 1935 y Edith estaba cantando en una transitada avenida cuando un hombre, elegantemente vestido, se detuvo a escucharla. Permaneció allí durante un buen rato, sin quitarle ojo, hasta que, alargándole un billete de diez francos, le propuso hacer una prueba. Aquel hombre era Louis Leplée, propietario de Gerny's, un cotizado cabaret de la época al que acudían los famosos de París. Al día siguiente, Edith cantó todo su repertorio, y Leplée, impresionado con esa voz, a la vez bronca y dulce, la contrató. Pocos días después. Leplée convocó a sus mejores clientes para el estreno de la joven a la que había rebautizado como Môme Piaf, que en francés significa "pequeño gorrión". En los siguiente meses, Leplée enseñó a Edith los secretos de oficio de cantante: la importancia de las luces, la música, los gestos, la puesta en escena...y la convirtió en una figura.
Pero la buena estrella no iba a durar mucho. A los siete días, encontraron a Leplée muerto en su despacho. Le había asesinado de un disparo. Aquello fue un autentico desastre para Edith, que no sólo perdió a su mejor amigo y su protector (le llamaba cariñosamente papá), sinó que la policía le consideró sospechosa del crimen por las relaciones que tenía con los himpones de Pigalle. La prensa cayó encima de la artista, acusándola sin que hubieran pruebas, y truncando su carrera, ya que el público y muchos de los intelectuales parisinos le dieron la espalda.
Tras la muerte de Leplée, Edith se entregó a todo tipo de excesos, como hacía siempre que le iba mal. Acababa en cualquier tugurio y se acostaba con todo tipo de hombres. Afortunadamente, a finales de los años 30 empezó a centrarse y, bajo la influencia del letrista Raymond Asso, su amante en aquel momento, trabajó disciplinadamente en su repertorio y fue capaz de volver a tener grandes éxitos.
Empezó a hacer teatro, películas y giras por toda Europa y America, donde conoció a la actriz alemana Marlene Ditrich, con la que entabló una gran amistad que duró toda la vida. Convertida en la gran dama de la canción francesa, se dedicó a ayudar a artistas noveles, como Yves Montand, Gilbert Bécaud, Georges Moustaki, Eddie Constantien o Charles Aznavour, con los que mantenía apasionados romances hasta que se cansaba y los abandonaba.
El boxeador Marcel Cerdan fue el gran amor de su vida. Se conocieron en 1946, cuando ambos estaban en la cima de su carrera, pero la felicidad fue efímera, ya que él murió en 1949, al estrellarse el avión al que viajaba. Aquella muerte fue un golpe demasiado fuerte y la cantante se hundió en una profunda depresión de la que, como siempre, trató salir gracias al sexo, el alcohol y a los tranquilizantes. Mantener su agotador ritmo de trabajo le supuso un duro esfuerzo y muchos accidentes de trafico. Después de uno de ellos, Edith se volvió adicta a la morfina, droga en la que dilapidaba grandes enormes sumas. El matrimonio en 1952 con el cantante Jacques Prill no fue más que un intento desesperado de rehacer su vida, pero fue en vano, ya que la unión solo duró cinco años.
A medida que se iba haciendo mayor, sus amantes eran cada vez más jóvenes y, tras cumplir los cuarenta años, su deterioro físico fue imparable, sucediéndose los ingresos en centros hospitalarios; pasó por una operación de páncreas, una oclusión intestinal y un coma hepático.
Edith con Théo Sarapo
Finalmente, en 1959 los médicos le pronosticaron cáncer, enfermedad que, en los años siguientes, le tuvieron apartada del único lugar donde parecía feliz: los escenarios. Su última amor, el griego Theo Lambukas al que ella llamaba Théo Sarapo, palabra que en griego significa "te amo", era 20 años menor que ella. Edtih, fiel a su costumbre, le hizo cantante y se casó con él un año antes de morir, cuando ya estaba gravemente enferma.
La diva murió el 11 de Septiembre del año 1964 en un chalet de la Provenza que su marido había alquilado para protegerla de la prensa en sus últimos días de existencia.
Edith Piaf fue enterrada en el cementerio de Père Lachaise, no lejos de la calle donde vino al mundo, y 40.000 personas acompañaron su cortejo fúnebre. Según sus deseos, sus peluches preferidos (dos liebres y un león) fueron enterrados con ella para que, al igual que su tormentosa vida, le acompañaran siempre en el más allá.
CARICATURA INSPIRADA DEL MATERIAL DE VIDEO DE MARIE CLAUDE PELERIN (MAICLO)...VER DATOS EN :http://www.flickr.com/photos/maiclo__1001/5439950336/
Texto extraído de "Grandes personajes del siglo XX"
Ogni vorta che s'avvicina fine marzo, me pija na specie de magone;
che so più vecchio dell'artr'anno e sta cosa me devasta;
me guardo intorno e nun capisco come,
potessi tirà avanti co sto monno infame.
Mo, poi co le guerre e er nucleare,
nun è che c'è da sta tanto allegri e festanti
li guai c'assillano da sempre e sempre peggio
se campa co sta banda de dilinquenti.
Me fermo n'attimo e ce penso sopra:
nun è che so io che me so invecchiato,
è chi Governa che c'ammazza, co tutta na serie de cazzate,
a facce crede che le stade bone,
so solo quelle che so asfartate.
Ma io n'idea me la so fatta, co tutti st'anni passati a guardalli in faccia,
le strade nun so quelle che se s'asfrartano,
er passo mio addà passà per artre vie,
più strette o larghe poco importa,
a me me basta che siano solo MIE!
La nature humaine est compliquée.
Elle est capable de faire preuve de grande générosité,
mais également capable de commettre la plus infâme des trahisons.
Une guerre perpétuelle règne à l'intérieur de nos esprits.
Elle oppose notre fond innocent à nos tendances démoniales.
Et souvent, la seule façon de s’insurger face à nos démons intérieurs est d'allumer la flamme de la compassion.
PLK
"¡No me dejes dormir, no me des paz!
No me pierdas como una música fácil, no seas caricia ni
guante; tállame como un sílex, desespérame.
Guarda tu amor humano, tu sonrisa, tu pelo. Dálos.
Ven a mí con tu cólera seca de fósforos y escamas.
Grita. Vomítame arena en la boca, rómpeme las fauces.
No me importa ignorarte en pleno día,
saber que juegas cara al sol y al hombre.
Compártelo.
Yo te pido la cruel ceremonia del tajo,
lo que nadie te pide: las espinas
hasta el hueso. Arráncame esta cara infame,
oblígame a gritar al fin mi verdadero nombre"
Kana era il 3° valico di una strada.
Astella partoriva simbiosi ogni dannato giorno e dell'incredibile rumore della fabbrica, proprio lì, nel mezzo di un silenzio infame, acconsentiva e drogava respiri avvelenati.
Astella era un fiume invisibile, periferico e strumentalizzato, amava le rotaie e l'isolamento stradale, di notte, al sostegno del corpo ansimante.
La coda iniziale del nuovo giorno eccitava sguardi e malumori, gli occhi sempre chiusi e i passanti agitavano specchi a ritroso.
Lei, di amore che non ne aveva mai dato ne conservava tutto l'odore, affamato e ripetutamente massacrato. Le sue orecchie, due punti di una piaga, dietro, una puntura nuova, gelida e cicatrizzante.
Kejor di giorno l'ascoltava, uguale nei giorni di uguale rabbia, le fantasticava un mondo nuovo di gente infame, visibile, riconoscibile e massacrante. Abitualmente le porgeva una mano, piccola, sola e nauseante. Le copriva gli occhi, di volta in volta al passaggio di un ombra che soleva non guardare.
Nascondeva un morso dietro un dito addolorato.
Il mattino era uno stato svuotato, di sveglie rumorose del vicinato, di uno zaino riempito e dimenato secondo il codice dello sbuffo naturale.
I prati erano addormentati ad ogni orario e Kana era sempre il 3° valico.
Astella, un ombra di vago rumore saltellante.
Kejor ogni 14:30 del giorno, puntuale, piantava un ombrello nero tra una nave, un prato e le ferraglie. I loro sorrisi indietreggianti, i pugni pronti ad allargarsi e i piedi gonfi della strada.
L'ombrello nero al 3° valico piantato, i confini, il deserto, le fabbriche, le popolari e il disastro umano.
La struttura cade, il cerchio stringe, il sole punge e la gente annaspa malanimi autoprocurati. Il nero, un tuffo, il ritorno, l'erba, il gioco e il fracasso della Terra, di rombi appesi ai rami che nessuno guardava. Alle 14:30, puntuale, del 3 Marzo, l'ombrello si chiude, il lutto della merda sociale, il traffico dello sputo violento e straziante, la vita che consuma la carne.
KANA, il 3° valico. Il Terrore di una indefinita fila di respiri sordi e asmatici.
Angela Schlafmütze
ROMA CAPOCCIA A. Venditti
Quanto sei bella Roma quann'è sera,
quando la luna se specchia dentro ar fontanone
e le coppiette se ne vanno via,
quanto sei bella Roma quando piove.
Quanto sei bella Roma quann'è er tramonto,
quando l'arancia rosseggia ancora sui sette colli
e le finestre so' tanti occhi
che te sembrano dì : quanto sei bella!
Ah, quanto sei bella.
Oggi me sembra che er tempo se sia fermato qui.
Vedo la maestà der Colosseo,
vedo la santità der Cuppolone,
e so' più vivo, e so' più bono, no, nun te lasso mai,
Roma capoccia der monno infame.
Na carrozzella va co' du' stranieri,
un robivecchi te chiede un po' de stracci,
li passeracci so' usignoli, io ce so' nato, Roma,
io t'ho scoperta, stamattina.
Oggi me sembra che er tempo se sia fermato qui.
Vedo la maestà der Colosseo,
vedo la santità der Cuppolone,
e so' più vivo, e so' più bono, no, nun te lasso mai,
Roma capoccia der monno infame.
Roma capoccia der monno infame.
Salvador Dalí
(Figueres, Gerona, 1904 - Púbol, 1989) Pintor español. Salvador Dalí nació en una madrugada de la primavera de 1904 en el seno de una familia burguesa, hijo de un notario bienpensante y de una sensible dama aficionada a los pájaros. Más tarde escribiría: "A los tres años quería ser cocinero. A los cinco quería ser Napoleón. Mi ambición no ha hecho más que crecer y ahora es la de llegar a ser Salvador Dalí y nada más. Por otra parte, esto es muy difícil, ya que, a medida que me acerco a Salvador Dalí, él se aleja de mí".
Puesto que la persecución sería incesante y el objetivo no habría de alcanzarse nunca y, dado que en ningún recodo de su biografía estaba previsto que hallara el equilibrio y la paz, decidió ser excesivo en todo, intrepretar numerosos personajes y sublimar su angustia en una pluralidad de delirios humorísticos y sórdidos. Se definió a sí mismo como "perverso polimorfo, rezagado y anarquizante", "blando, débil y repulsivo", aunque para conquistar esta laboriosa imagen publicitaria antes hubo de salvar algunas pruebas iniciáticas, y si el juego favorito de su primera infancia era vestir el traje de rey, ya hacia sus diez años, cuando se pinta como El niño enfermo, explora las ventajas de aparentar una constitución frágil y nerviosa.
Salvador Dalí
Su precocidad es sorprendente: a los doce años descubre el estilo de los impresionistas franceses y se hace impresionista, a los catorce ya ha trabado conocimiento con el arte de Picasso y se ha hecho cubista y a los quince se ha convertido en editor de la revista Studium, donde dibuja brillantes pastiches para la sección titulada "Los grandes maestros de la Pintura".
En 1919 abandona su Cataluña natal y se traslada a Madrid, ingresa en la Academia de Bellas Artes y se hace amigo del gran poeta granadino Federico García Lorca y del futuro cineasta surrealista Luis Buñuel, de quien sin embargo se distanciará irreversiblemente en 1930. En la capital adopta un extraordinario atuendo: lleva los cabellos largos, una corbata desproporcionadamente grande y una capa que arrastra hasta los pies. A veces luce una camisa azul cielo, adornada con gemelos de zafiro, se sujeta el pelo con una redecilla y lo lustra con barniz para óleo. Es difícil que su presencia pase desapercibida.
En los revueltos y conflictivos meses de 1923 sufre un desafortunado contratiempo. En la Academia de Bellas Artes a la que está adscrito se producen manifestaciones en contra de un profesor, y antes de que dé comienzo el discurso oficial y se desate la violenta polémica, Salvador abandona la sala. Las autoridades creen que con este gesto ha sido él quien ha dado la señal de ataque y rebelión y deciden expulsarlo durante un año. Después, de nuevo en Figueras, los guardias vienen a detenerlo y pasa una temporada en la cárcel.
A la salida de prisión recibirá dos alegrías. La primera, una prensa para grabado que su padre le regala, y la segunda, la visita de su excelente compañero de la Residencia de Estudiantes de Madrid Federico García Lorca, quien, en las calurosas noches del verano de Cadaqués, lee a toda la familia Dalí sus versos y dramas recién compuestos. Es allí, junto al Mediterráneo, donde García Lorca redacta la célebre "Oda a Salvador Dalí", publicada unos años después, en 1929, en la Revista de Occidente. Pronto será también Luis Buñuel quien llegue a Cadaqués para trabajar con su amigo Salvador en un guión cinematográfico absolutamente atípico y del que surgirá una película tan extraña como es El perro andaluz.
En 1927 Dalí viaja por primera vez a París, pero es al año siguiente cuando se instala en la capital francesa y se une al grupo surrealista que lidera el poeta André Breton. Este último terminará expulsándolo del movimiento algunos años después, en una memorable sesión de enjuiciamiento a la que Dalí compareció cubierto con una manta y con un termómetro en la boca, aparentando ficticiamente estar aquejado de fiebre y convirtiendo así el opresivo juicio en una ridícula farsa.
La triple acusación a la que tuvo entonces que enfrentarse Dalí fue: coquetear con los fascismos, hacer gala de un catolicismo delirante y sentir una pasión desmedida e irrefrenable por el dinero. A esto precisamente alude el célebre apodo anagramático con que fue motejado por Breton, Avida dolars, acusación que lejos de desagradar al pintor le proporcionaba un secreto e irónico placer. De hecho, después de conocer a la que sería su musa y compañera durante toda su vida, Gala, entonces todavía esposa de otro surrealista, el poeta Paul Eluard, Dalí declaró románticamente: "Amo a Gala más que a mi madre, más que a mi padre, más que a Picasso y más, incluso, que al dinero."
Salvador se enamoró de Gala en el verano de 1929 y con ella gozó por primera vez de las mieles del erotismo. Es la época en que pinta Adecuación del deseo, Placeres iluminados y El gran masturbador, pintura esta última que fue atacada y desgarrada por el fanático grupo puritano los Camelots du Roy. Mientras tiene lugar una exposición de sus obras en la Galería Goemans de París, la joven y apasionada pareja se refugia y aísla en la Costa Azul, pasando los días y las noches encerrados en una pequeña habitación de un hotel con los postigos cerrados.
Dalí, un genio excéntrico
Enterado el padre de Salvador de la vida disoluta de su hijo por un artículo de Eugenio d'Ors aparecido en La Gaceta Literaria, rompe relaciones con su vástago; pero ello no debió afectarlo demasiado, o quizás sí, puesto que es en esa época en que el artista realiza lo mejor de su obra, como el célebre cuadro Persistencia de la memoria (1931), donde blandos relojes cuelgan de la rama de un árbol, del borde de un pedestal y sobre una misteriosa forma tendida en la vasta extensión de la playa.
En 1934 viaja con su ya inseparable Gala a Estados Unidos, donde desembarca y se presenta ante los periodistas con un enorme pan cocido por el cocinero del trasatlántico que les ha transportado. En sus erráticas manifestaciones no duda en asociar el mito hitleriano con el teléfono y a Lenin con el béisbol. Son todas bromas absurdas que tratan de quitar hierro a una situación política amenazante. Dos años después se desata la atroz guerra civil en España y una de las primeras muestras de la probidad de los militares insurrectos es el infame asesinato de su amigo Federico García Lorca, crimen que conmocionó a la opinión pública internacional. Dalí escribió: "Lorca tenía personalidad para dar y vender, la suficiente para ser fusilado, antes que cualquier otro, por cualquier español."
En 1938 conoce por fin, gracias al escritor vienés Stefan Zweig, a Sigmund Freud, quien había sido el gran inspirador de la estética surrealista, de la que Dalí no se siente marginado pese a las bravatas de Breton, sino que por el contrario se considera el único y más genuino exponente. El padre del psiconálisis había dado pábulo a la nueva indagación del inconsciente con su libro La interpretación de los sueños (1900), pero nunca se había tomado demasiado en serio a sus jóvenes admiradores de París.
No obstante, el 20 de julio de 1938, tras el encuentro, Freud anotó en su diario: "Hasta entonces me sentía tentado de considerar a los surrealistas, que aparentemente me han elegido como santo patrón, como locos integrales (digamos al 95%, como el alcohol puro). Aquel joven español, con sus espléndidos ojos de fanático e innegable dominio técnico, me movió a reconsiderar mi opinión". Por su parte, el artista realizó asombrosos y alucinantes retratos del "santo patrón" de los surrealistas.
Instalado otra vez en Nueva York en 1939, Dalí acepta un encargo para decorar unos escaparates comerciales. El tema que elige es el del Día y la Noche, el primero evocado por un maniquí que se mete en una bañera peluda y la segunda, por medio de brasas y paños negros extendidos, pero la dirección modifica el decorado sin consultar al autor. Dalí, iracundo, vuelca la bañera de astracán llena de agua y la lanza contra los cristales del escaparate produciendo un gran estrépito y un notable destrozo.
Pese a que la opinión pública norteamericana le aplaude el vigor con que ha sabido defender la propiedad intelectual, es juzgado por los tribunales y condenado a pagar los desperfectos. Tampoco consigue concluir su siguiente proyecto para decorar un pabellón de la Feria Internacional de Nueva York, el cual debía llevar el significativo título de Sueño de Venus.
A España regresó en 1948, fijando su residencia de nuevo en Port-Lligat y hallando en el régimen del general Franco toda suerte de facilidades. El gobierno incluso declaró aquel rincón catalán que tanto fascinaba al pintor "Paraje pintoresco de interés nacional". Para muchos historiadores del arte lo mejor de su obra ya había sido realizado y, sin embargo, aún le quedaban cuarenta años de caprichosa producción y de irreductible endiosamiento y exhibicionismo, con apariciones públicas del estilo de la que protagonizó en diciembre de 1955, cuando se personó en la Universidad de la Sorbona de París para dar una conferencia en un Rolls Royce repleto de coliflores. En vida del artista incluso se fundó un Museo Dalí en Figueras; ese escenográfico, abigarrado y extraño monumento a su proverbial egolatría es uno de los museos más visitados de España.
Durante los años setenta, Dalí, que había declarado que la pintura era "una fotografía hecha a mano", fue el avalador del estilo hiperrealista internacional que, saliendo de su paleta, no resultó menos inquietante que su prolija indagación anterior sobre el ilimitado y equívoco universo onírico. Pero quien más y quien menos recuerda mejor que sus cuadros su repulsivo bigote engominado, y no falta quien afirme haberlo visto en el Liceo, el lujoso teatro de la ópera de Barcelona, elegantemente ataviado con frac y luciendo en el bolsillo de la pechera, a guisa de vistoso pañuelo, una fláccida tortilla a la francesa.
En su testamento, el controvertido artista legaba gran parte de su patrimonio al Estado español, provocando de ese modo, incluso después de su muerte, acaecida en 1989, tras una larga agonía, nuevas y enconadas polémicas. El novelista Italo Calvino escribió que "nada es más falsificable que el inconsciente"; acaso esta verdad paradójica y antifreudiana sea la gran lección del creador del método paranoico-crítico, de ese maestro del histrionismo y la propaganda, de ese pintor desaforado y perfeccionista, de ese eximio prestidigitador y extravagante ciudadano que fue Salvador Dalí. El chiflado prolífico del Ampurdán, la llanura catalana barrida por el vertiginoso viento del norte que recoge las suaves olas del mar Mediterráneo en una costa tortuosa y arriscada, descubrió el arte de la mixtificación y el simulacro, de la mentira, el disimulo y el disfraz antes incluso de aprender a manejar su lápiz con la exactitud disparatada y estéril de los sueños.
Su longeva existencia, tercamente consagrada a torturar la materia y los lienzos con los frutos más perversos de su feraz imaginación, se mantuvo igualmente fiel a un paisaje deslumbrante de su infancia: Port-Lligat, una bahía abrazada de rocas donde el espíritu se remansa, ora para elevarse hacia los misterios más sublimes, ora para corromperse como las aguas quietas. Místico y narciso, Salvador Dalí, quizás uno de los mayores pintores del siglo XX, convirtió la irresponsabilidad provocativa no en una ética, pero sí en una estética, una lúgubre estética donde lo bello ya no se concibe sin que contenga el inquietante fulgor de lo siniestro. Dalí exhibió de forma provocativa todas las circunstancias íntimas de su vida y su pensamiento.
COM'E' IL TEMPO OGGI ??? ABBASTANZA BELLO,PECCATO IL CIELO BRUCIATO !!!!!
Inserisco volutamente questa foto in polemica con chi sta più attento alla forma che al contenuto....come i miei contatti di Flickr sanno,non perdo l'occasione di girare per città e paesi in cerca della foto della vita...ancora non ci sono riuscito ma la costante è che spesso incontro il tempo infame o addirittura pessimo.
Non sempre il cielo è blu come vorrei,a volte la luce estiva "spara" mantenendo una cupezza deprimente.
Il cielo non lo voglio dipingere artigianalmente,se è bianco risulterà bianco,non ho il modo di correggerlo.
Così è se vi pare......
CANON EOS 600D con ob. SIGMA 70-300 f./4-5,6 DG
Chiriyacu :: Quito :: Ecuador // diciembre 2015 //
_Como parte del festival Detonarte
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A partir de una fotografía tomada en Oaxaca :: México // octubre 2014 //
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Chiriyacu :: Ecuador :: Quito // december 2015 //
_As part of the Detonarte festival
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From a photograph taken in Oaxaca :: Mexico // october 2014 //
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Gracias a Lucho y toda la organización de Detonarte, a mi hermano HTM, David, Onesto, Vera, Mantra, Apitatán, Steep, Pablo, Infame, y todas las personas que ayudaron y se cruzaron en el camino durante estos días_
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Questi sono antichi attrezzi da parrucchiere, li ho fotografati nella vetrina di un parrucchiere in Piazzetta Miraglia a Napoli. "Alcuni li ricordo sa? Sono figlia e nipote di un parrucchiere".
"Pure io, questo negozio è di mio padre. Sta qua da sessant'anni."
"Mio padre invece dopo 50 anni di attività chiuse. Noi figli non sappiamo neanche farci lo shampoo ed io quando lui se ne andò non volli conservare niente ad eccezione di quel Phon di ferro che lei ha in vetrina e di quelle spazzole di crine".
"Avete fatto male a gettare perché c'è il valore affettivo. Con questa roba vostro padre vi ha dato da mangiare".
Un pugno nello stomaco, non ci avevo mai pensato.
Oggi a distanza di 15 anni non getterei nulla, neanche uno spadino. All'epoca i ricordi facevano male, anche un solo spadino (becco di cicogna era scritto sulla scatola che li conteneva) anche un solo spadino si infilzava nel cuore.
Questo post è dedicato a tutte quelle figlie che come me nel loro papà ci hanno visto tanta di quella roba da temere la propria sopravvivenza con la fine di quella vita.
A tutte quelle figlie che hanno ringraziato il cielo per avere avuto padri così enormi che al confronto pochissimi uomini sono sembrati all'altezza. Lo chiamano complesso di Elettra ma in realtà è solo un immenso smisurato amore e una devastante riconoscenza per gli insegnamenti ricevuti.
Sendo restaurado.
A era de ouro de Florença não iria durar muito, no entanto, e morreu efetivamente (junto dele, o banco Médici falira e, dois anos depois, os Médici foram expulsos de Florença. Em uma reação contra o esplendor e os excessos da corte dos Médici, a cidade caiu sob o controle de GIROLAMO SAVONAROLA, um monge dominicano e puritano. Em 1497, manuscritos insubstituíveis, esculturas antigas, quadros modernos e da antiguidade, tapeçarias inestimáveis e muitas outras obras de arte valiosas, além de espelhos, instrumentos musicais, livros de adivinhação, astrologia e magia. Ele destruiu obras de Ovídio, Propércio, Dante e Boccaccio. Sua influência foi tão grande que conseguiu até mesmo obter a cooperação de grandes artistas como Sandro Botticelli e Lorenzo di Credi, que relutantemente entregaram algumas de suas próprias obras às chamas da infame 'FOGUEIRA DAS VAIDADES'. No ano seguinte, sob ameaça de excomunhão, Savonarola caiu em desgraça perante a população e foi enforcado com correntes, crucificado e queimado como herege no mesmo lugar, junto com dois apoiadores.
O mesmo local onde as duas fogueiras arderam é marcado por uma placa de bronze incorporada ao piso em frente à Fontana di Nettuno (Fonte de Neturno) de Ammannati. Com os sátiros e as divindades de bronze e cabeça pequena brincando ao seu redor, essa enorme fonte não é bonita e é alvo de muitas caçoadas, sendo chamada de 'il biancone (o brancão), além de 'desperdício de mármore bom', por muitos florentinos.
En Biodiversidad virtual y también en Instagram como @proyectoagua.
En este Lago hermoso que un día fue transparente y azul, la corrupción sembró su semilla y lo tiñó de verde, las aguas envenenadas de las depuradoras que nunca han funcionado arrasaron su frescura y su pureza, todo por dinero. Y hoy, para contener la denuncia verde que sus algas claman, un perverso incendio de alguicidas las mantiene en silencio. De esta manera ya se puede cantar en los medios de comunicación que el agua del Lago de Sanabria es excelente.
Un infame soborno de 1,8 millones de euros, llamado finamente "Seguimiento Bianual Intensivo del Lago de Sanabria" ya tiene elaboradas las conclusiones, las tenía ya desde el momento en que se decidió ocultar la verdad a toda costa, a costa del propio Lago, a costa del futuro de quienes hereden esta Tierra y estas aguas, a costa del bien común. Firman el informe, eso sí, algunos impostores "expertos" que se vinculan a departamentos universitarios para dar credibilidad a su mentira ¿es necesario tanto daño?
En este Lago hermoso que un día fue transparente y azul, la corrupción sembró su semilla y hoy sus aguas son un campo de batalla. Los alguicidas consumen poco a poco el fitoplancton en el que hierven las entrañas verdes de más de una veintena de especies, y así, millones de millones de cadáveres, de cuerpos maltrechos de algas hermosas, se deshacen como la nieve al sol...y en cada gota, como en la Tierra, la vida encuentra su camino y en este campo inagotable de desolación, donde infinidad de amebas de muy diferentes géneros se disputan el botín de cuerpos medio deshechos y mutilados, Amoeba, Korotnevella, Dactylamoeba, Chaos, Nuclearia, Cochliopodium...y también hoy Frenzelina, la ameba con nombre de protagonista de cuento, se ha posado sobre un grumo de despojos y echando un pulso a otra pequeña ameba, disputa con ella un botín de alga lacio y mustio.
La diminuta Frenzelina es una ameba que apenas alcanza las 20 micras de anchura y cuyo cuerpo suele tener forma de gruesa habichuela. Recubierta por una fina cubierta semirígida los contornos de esta minúscula ameba siempre se muestran contenidos salvo en su parte ventral, desde cuyo centro, a través de un poro prolongado en un corto cuello, arranca un haz de finos filamentos.
Estos filamentos que a veces se funden en un solo pie de aspecto de tronco, son sus manos y pies, y se suelen deshilachar en la parte inferior como si se tratase de una raíz. Se trata de sus pseudópodos en forma de hilo, filopodios, con los que Frenzelina se sujeta a cualquier grumo desde donde captura bacterias o cualquier fragmento casi invisible de materia que un día estuvo viva.
Frenzelina es una ameba huérfana, no se sabe de momento a qué familia puede pertenecer pues es tan particular como diminuta y es difícil establecer lazos de parentesco entre ella y otras amebas. La especie que flota entre los grumos del Lago de Sanabria es Frenzelina reniformis, no se conocía del Lago, pero tampoco de la Penísula ibérica y apenas existen una decena de localidades en las aguas continentales del Planeta en donde se haya encontrado después de que fuera descrita por Penard en 1902 en el lago de Leman.
Aunque todos los ejemplares de Frenzelina encontrados en el Lago de Sanabria están protegidos únicamente por la gruesa membrana celular, es frecuente que su cuerpo se rodee de un halo mucilaginoso al que quedan adheridas partículas minerales y detritus proporcionando una protección adicional a esta pequeña ameba, pero esta característica observada en algunas muestras de lagos del centro de Europa no se da en otros ejemplares como los hallados, por ejemplo en el río Elba y cuya morfología es similar a la de los ejemplares que mostramos hoy aquí.
Aunque se desconoce qué distribución puede tener esta especie, las citas más habituales corresponden a algunas masas de agua lacustres y fluviales de Europa Central donde Frenzelina vive en aguas ácidas con esfagnos y en otras cargadas de detritus, y allí donde se presenta suele ser abundante, según refiere Ferry Siemensma en su magnífico trabajo, recientemente actualizado para esta especie con gran cantidad de información gráfica.
Hasta ahora se han descrito dos especies para este género, Frenzelina reniformis en 1902 y Frenzelina minima en 1910, y todo parece indicar que ésta última no es más que una forma de la primera pues la pequeña Frenzelina es extraordinarimamente variable tanto en tamaño, como en forma y en presencia o no de envuelta exterior.
Hallada desde aquí por primera vez para el Lago de Sanabria y para la Península Ibérica ahora en la superficie del Lago donde se acumulan gran cantidad de restos orgánicos y donde la contaminación no se paraliza, esta diminuta ameba huérfana se multiplica bajo el agua contribuyendo ha renovar el ciclo de la vida que el hombre ha alterado en este Lago tan especial como ella.
Las fotografías de hoy, realizadas a 1000 aumentos empleando la técnica de contraste de interferencia, se han tomado sobre una muestra recolectada a dos metros de profundidad, el 29 de julio de 2018, por Mª José Orozco y Tomás Pérez en el Lago de Sanabria (Zamora) junto a la Isla de Moras desde el catamarán Helios Sanabria el primer catamarán construido en el Planeta propulsado por energía eólica y solar.
Más inforamación sobre esta ameba
LIBRO: Lago de Sanabria 2015, presente y futuro de un ecosistema en desequilibrio
y también Twiter
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Asterionella formosa es una diatomea que se desarrolla profusamente en las aguas del Lago de Sanabria como consecuencia de la contaminación de sus aguas. Ninguna de las cinco depuradoras que vierten en él funciona y en su seno, hoy de hiel, se recogen además de éstos los vertidos de aguas residuales que llegan desde seis puntos diferentes de su contorno. Las administraciones responsables ocultan el problema desde hace años y no ponen solución, y en un ejercicio de cinismo y corrupción similar al que se da en otros ámbitos han decidido gastar 1,8 millones de euros para investigar cuál es la causa bien sabida de su "supuesto deterioro"...pero mirando para otro lado, para no ver las estrellas. Y mientras tanto el Lago empeora más y más.
No por mirar hacia otro lado en el Lago dejará de haber estrellas ni en sus aguas ni en su cielo
No por dilapidar 1,8 millones de euros en un acto infame por ocultar unas trampas de siniestros personajes dejará de brillar la verdad.
No porque hablen en el Lago en supuesto nombre de dos universidades dos osados impostores a golpe de talonario, la realidad será diferente.
Las estrellas cuentan todo, no saben ni de trampas ni de engaños.
Asterionella es la estrella que desde hace un año brilla en estas aguas con su verdad haciendo de su vida un asterisco de cristal, pintando con la belleza de sus formas la corrupción que ha corrompido y corrompe el Lago sin que nadie ponga remedio a su agonía.
Y mientras el Lago se ahoga entre las mentiras oficiales que atribuyen su deterioro al fósforo que cae de las nubes, al cambio climático, a los incendios que se produjeron hace décadas o a la disminución de los aportes de agua que se despeñan desde la Sierra, la verdad de estas diatomeas sigue ahí, persistente, brillando entre las aguas verdosas y turbias que antes fueron transparentes, pintando con su cuerpo de belleza la luz de la verdad de su abandono.
No por miran hacia otro lado en el Lago dejará de haber estrellas ni en sus aguas ni en su cielo
No por mirar hacia otro lado las depuradoras que no depuran comenzarán a depurar
No por mirar hacia otro lado desaparecerán los seis puntos de vertidos que envenenan gota a gota las aguas de este lago hermoso
No por mirar hacia otro lado estas estrellas de Asterionella dejarán de contar la verdad.
Asterionella formosa es un neto bioindicador de aguas mesosaprobias. No se conocía ni se ha conocido nunca en el Lago de Sanabria, aunque sí, de los embalses situados en tramos más bajos del río Tera en donde se concentran más aportes de nutrientes. Sin embargo, ahora, florece profusamente como en un campo de primavera sembrado de otoño oscuro, mientras sus pétalos caen.
La fotografía que mostramos, realizada a 400 aumentos empleando la técnica de contraste de interferencia, se ha tomado sobre una muestra integrada recogida por Cristina Lorente y Javier Fernández junto a la boya de Bouzas el día 15 de diciembre de 2016 en el Lago de Sanabria (Zamora), desde el catamarán Helios Sanabria el primer catamarán construido en el Planeta propulsado por energía eólica y solar...hoy, en el 2017 ya, la situación sigue igual.
LIBRO: Lago de Sanabria 2015, presente y futuro de un ecosistema en desequilibrio
Presentación ponencia congreso internacional de Limnología de la AIL
Informes de contaminación en el Lago de Sanabria
informe de evolución de la contaminación en el Lago de Sanabria
www.youtube.com/watch?v=HPQYE2heA7Y
Stanca, rassegnata, innocente, invasata
Nuda, svergognata, tradita, condannata
Ma è la mia città
Sporca, avvelenata, incivile, incendiata
Sempre affollata, devota, ammutinata
Ma è la mia città
E la nottata non passa mai
Bella, appariscente, invidiata, invadente
Volgare, indecente, violenta, incandescente
Ma è la mia città
Voce incosciente, insidiosa, insolente,
Amara, airdave.it ammaliante, miracolata, irriverente
Ma è la mia città
Ma domani chi lo sa
Vedrai che cambierà
Magari sarà vero
Ma non cambierà mai niente
Se ci credo solo io
abbandonata, invisibile, spiata
Fiera, disprezzata, feroce, incontrollata
Ma è la mia città
Colta, raffinata, aggredita, infamata
Muta, scanzonata, superstiziosa, spregiudicata
Ma è la mia città
Ma domani chi lo sa
Vedrai che cambierà
Magari sarà vero
Ma non cambierà mai niente
Se ci credo solo io
Ma domani chi lo sa
Vedrai che cambierà
Magari sarà vero
Ma non cambierà mai niente
Se ci credo solo io
Antica, antiquata, misteriosa, inesplorata
Fragile, spietata, assediata, ammanettata
Ma è la mia città
Ferrières-sur-Beaulieu (Indre-et-Loire)
Forêt de Loches.
Allée forestière de Cinq Mars.
Le marquis de Cinq-Mars*, favori de Louis XIII, voulut jouer un rôle politique et complota, avec Gaston d'Orléans, le duc de Bouillon et l'Espagne, pour faire assassiner Richelieu. La conspiration fut découverte en juin 1642 et Cinq-Mars exécuté avec son ami François de Thou, trois mois plus tard.
Cinq-Mars ayant su gagner l'amitié du roi, voulu épouser Marie de Gonzague, princesse de Mantoue, d'un rang nobiliaire beaucoup plus élevé que lui, ce qui entraîna l'opposition de Richelieu. De dépit, Cinq-Mars entra dans un complot contre le cardinal.
La mère de Cinq-Mars fut exilée en Touraine, son frère, privé de ses bénéfices d'abbé, et le château de famille, rasé « à hauteur d'infamie » (à hauteur des yeux). Il y a quelques restes du château de Cinq-Mars à Cinq-Mars-la-Pile, en Indre-et-Loire.(flic.kr/p/M4CZyq)
En 1826, Alfred de Vigny**, en fera un roman à succès dans lequel il prend de grandes libertés avec l'Histoire, "Cinq-Mars ou Une conjuration sous Louis XIII". En 1877, Charles Gounod fera un opéra en 4 actes à partir du roman de Vigny, sur un livret de Paul Poirson et Louis Gallet.
* Henri Coëffier de Ruzé d'Effiat, marquis de Cinq-Mars, né vers 1620 et exécuté à Lyon en septembre 1642. Il était grand écuyer de France depuis 1639. Le grand écuyer, communément appelé « monsieur le Grand », est responsable des écuries royales.
** L'écrivain français Alfred de Vigny (Alfred Victor, comte de Vigny), est né à Loches en 1797. Figure du romantisme, il est contemporain de Victor Hugo et de Lamartine.