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Me levanté muy temprano, en ese momento en que muchos sueñan aunque al despertar no lo recuerden (¿miedo a saber que son capaces de soñar...?). La luna dibujaba el camino y no hacía falta iluminación artificial y lo que me rodeaba tenía esa inconsistencia material que en las penumbras hace que lo que ves pueda ser todo y nada. Al llegar escuché dos latidos diferentes y por un instante me asusté (pensé que estaba solo). Presté atención, uno era el de mi corazón exigido por la pendiente, el otro era algo más sutil, carente de emoción y envolvía el ambiente. Finalmente entendí que era el de la ciudad. Preciso como un reloj, su inmensa maquinaria avanzaba indiferente a lo que ocurría a su alrededor.
Pum-pum, pum-pum, pum-pum, se puede sentir. Y comprendes que no sabe de días o noches, de risas o lágrimas, de llegar o no a fin de mes o de que la fortuna te roce con una de sus manos.
Pum-pum, pum-pum, pum-pum, puedes escuchar. Cada día nos desplazamos por su superficie y es tan indiferente a nosotros, a nuestros sentimientos. Pero la amamos...
Pum-pum, pum-pum, pum-pum, es su canción. Y nos hipnotiza desde que somos niños al recorrer sus rincones por vez primera. Se nos mete debajo de la piel con su impersonal acuarela de asfalto y hormigón.
Pum-pum, pum-pum, pum-pum, marca el ritmo. Y nos sentimos parte de ella y queremos pensar que quizás nosotros, de alguna forma irracional, la hacemos feliz con nuestras acciones, con nuestros gestos hacia ella. Sin embargo no es así. Está por encima de nosotros y será después de que nos hallamos ido.
Nada le afecta, ni siquiera las bombas que al caer del cielo hacen agujeros infames en su topografía. Seguirá latiendo mientras tenga dos piedras, una sobre la otra.
Pero tiene algo que la hace un poco humana y es que si te paras en cualquier lugar a prestar atención con los ojos cerrados, podrás escuchar su infinito pum-pum, pum-pum, pum-pum...
Desde San Andrés (Anaga), parte Santa Cruz de Tenerife. Spain.
www.youtube.com/watch?v=ru8L1bafwXA
Quand le ciel bas et lourd pèse comme un couvercle
Sur l'esprit gémissant en proie aux longs ennuis,
Et que de l'horizon embrassant tout le cercle
Il nous verse un jour noir plus triste que les nuits;
Quand la terre est changée en un cachot humide,
Où l'Espérance, comme une chauve-souris,
S'en va battant les murs de son aile timide
Et se cognant la tête à des plafonds pourris;
Quand la pluie étalant ses immenses traînées
D'une vaste prison imite les barreaux,
Et qu'un peuple muet d'infâmes araignées
Vient tendre ses filets au fond de nos cerveaux,
Des cloches tout à coup sautent avec furie
Et lancent vers le ciel un affreux hurlement,
Ainsi que des esprits errants et sans patrie
Qui se mettent à geindre opiniâtrement.
- Et de longs corbillards, sans tambours ni musique,
Défilent lentement dans mon âme; l'Espoir,
Vaincu, pleure, et l'Angoisse atroce, despotique,
Sur mon crâne incliné plante son drapeau noir.
Spleen, Baudelaire
Jassans 28 janvier 2017-1880002
Une loi Irlandaise de l'an 697 interdit aux femmes d'être soldats - ce qui signifie qu'auparavant des femmes l'avaient bel et bien été. Comme exemple de peuples qui, à différents moments de l'histoire, ont eu des femmes soldats, on peut entre autres mentionner les Arabes, les Berbères, les Rajputs et bien d'autres encore. À toutes celles qui se battent pour leurs libertés en ce moment même ..... et aux femmes Kurde qui se battent contre le drapeau noir de l'infamie.
Lens KMZ Jupiter 8 50 mm f/2
Quand la pluie, étalant ses immenses traînées,
D’une vaste prison imite les barreaux, 10
Et qu’un peuple muet d’infâmes araignées
Vient tendre ses filets au fond de nos cerveaux,
Negra, ruinosa, sola y olvidada,
Hundidos ya los pies entre la arena,
Allí yace Toledo abandonada,
Azotada del tiento y del turbión.
Mal envuelta en el manto de sus reyes,
Aun asoma su frente carcomida;
Esclava, sin soldados y sin leyes,
Duerme indolente al pie de su blasón.
Hoy sólo tiene el gigantesco nombre,
Parodia con que cubre su vergüenza,
Parodia vil en que adivina el hombre
Lo que Toledo la opulenta fue.
Tiene un templo sumido en una hondura,
Dos puentes, y entro ruinas y blasones
Un alcázar sentado en una altura,
Y un pueblo triste que vegeta al pie.
El soplo abrasador del cierzo impío
Ciñó bramando sus tostados muros,
Y entre las hondas pálidas de un río
Una ciudad de escombros levantó.
Está Toledo allí: yace tendida
En el polvo, sin armas y sin gloria,
Monumento elevado a la memoria
De otra ciudad inmensa que se hundió.
Alguna vez sobre la noche umbría,
De este montón de cieno y de memorias
Se levanta dulcísima armonía….,
Cruza las sombras cenicienta luz:
Se oye la voz del órgano que rueda
Sobre la voz del viento y de las preces;
Una hora después apenas queda
Un altar, un sepulcro y una cruz.
Apenas halla la tardía luna,
Al través de los vidrios de colores
El brillo de una lámpara moruna
Colgada al apagarse en un altar;
Apenas entreabierta una ventana
Anuncia un ser que sufre, llora o vela;
Que el pueblo sin ayer y sin mañana
Yace inerme dormido ante el hogar.
Acaso al gemir del viento,
Ese pueblo, en la alta noche,
Alza el rostro macilento
Despertando con pavor;
Fingiendo en la sombra oscura
La mal abierta pupila,
La transparente figura
De un fantasma aterrador.
Entonces en su memoria
Se levantan confundidas
Una bruja y una historia
De la santa religión,
Mientra, en el polvo la frente,
A la bruja, o a María
Dirige indistintamente
Su sacrílega oración.
Y en su ignorancia grosera
Mezcla acaso en un ensueño
El nombre de una hechicera
Con el nombre de Jehová.
Con el vaticinio inmundo
De un saludador infamo,
El del Redentor del mundo
En torpe amalgama va.
La luna en tanto pasea
Cruzando el azul tranquilo,
Y los despojos blanquea
De tanta generación;
Esas páginas sin nombre,
Cifras de un siglo ignorado,
Que alzó la mano del hombre
Del hombre para baldón.
Esas santas catedrales,
Cuyos pardos capiteles,
Cuyos pintados cristales,
Cuya bóveda ojival,
Cuyo color ceniciento,
Cuyo silencio solemne,
Cobijan por pavimento
Una losa sepulcral.
Sobre ella los vivos cantan,
A par de ruidosa orquesta,
Cantares que se levantan
Hasta los pies del Señor:
Sobre ella flota el perfume
Que la atmósfera embalsama,
Y en oblación se consume
Oro y mirra al Criador.
Sobre ella en noche lluviosa,
Al bramar del viento bravo,
Armonía misteriosa
En el templo se hace oír.
Es un cántico tremendo,
Ronco, vago, agonizante,
Una voz que está pidiendo
Por los que van a morir.
Es la voz del himno santo,
Del terrible Miserere,
Cuyo monótono canto
Miedo infunde al corazón:
Y en la bóveda rodando,
Saliendo al aire flotante,
Al mundo va predicando
Una santa religión.
Y bajo la piedra helada,
De los hombres que murieron
Se oye la voz apagada
El triste salmo decir:
Y la campana sonora
Remedándola en el aire,
Con la voz de alguna hora
La hace en el aire morir.
Duerme ¡oh Toledo! en la espumante orilla
De ese torrente que a tus pies murmura,
Que con agua pesada y amarilla
Roe y devora tu muralla oscura,
Que llora avergonzado tu mancilla,
Tu perdida riqueza y tu hermosura,
Y calla por piedad a las naciones
Que yacen en su fondo tus blasones.
Duerme, sí, con tus fábulas sagradas,
Los ángeles y brujas de tus cuentos,
Las danzas de los santos con las fadas,
Los misterios ocultos en los vientos;
Duerme, sí, con tus farsas parodiadas,
Prenda de tus señores opulentos:
Sepulta en barro tu diadema de oro
Y canta en derredor de tu tesoro.
Hubo unos días de gloria
Vanos recuerdos de ayer:
Apenas hoy de esa historia
Nos queda un Zocodover,
U otro nombre, en la memoria.
Ceñida entonces la plaza
De ancho tapiz toledano,
En la arena húmeda emplaza
Un moro de noble raza
A algún capitán cristiano.
Vestidos están de flores,
Que avergüenzan un jardín,
Balcones y miradores;
Cristales son de colores
Los del Miramamolín.
Sólo abierto hay un balcón,
Y es el balcón del Sultán,
Y armados de alto lanzón
Jinetes debajo están
Por respeto a la función.
Y las musulmanas bellas
Detrás de las celosías
Muestran ocultas estrellas
Sus ojos, que en tales días
No hubiera luces sin ellas.
¡Bellas son las orientales!
Delicados como espumas
Sus prendidos y sus chales,
Que mece en ondas iguales
Un abanico de plumas.
Por eso, celoso el moro,
Tendió en sus ojos un velo,
Que es más rico su tesoro
Que el color azul del cielo
Teñido en franjas de oro.
Derraman desde la altura
Aguas de olor en la arena,
Que dan aroma y frescura,
Y agitan el aura pura
De aurora blanca y serena.
Y en redes de oro, colgadas
De las tres torres mayores,
De luz y de aire embriagadas,
Cantan y vuelan cerradas
Aves de gayos colores.
Gala del hombre de Oriente
Era la altiva Toledo:
Hoy conserva solamente
Cieno en la caduca frente,
Y dentro del alma miedo.
La árabe Zocodover,
Solitaria y carcomida,
Puede apenas sostener
La memoria de su vida,
Amenazando caer.
Hoy a las cañas de moros
A lo más ha reemplazado
Con una farsa de toros,
Y a los adufes sonoros
Con los gritos de un mercado.
Y porque consuelo alguno
Quedar a Toledo pueda,
Robóle el tiempo importuno
Hasta la alfombra de seda
Del alto alcázar moruno.
Hoy un templo de gótica estructura,
Y escombros sin historias y sin nombre,
En su deforme y colosal figura
Su sentencia mortal muestran al hombre.
Y es fama que se encienden todavía
En el templo las lámparas sagradas,
Y que vibrar se escuchan noche y día
Del órgano las notas aceradas.
Aun existe una página de roca
En que leer deletreando apenas
La era en que una tribu noble o loca
Cesó de darnos timbres o cadenas.
Aun hay mirra, hay pebetes y hay alfombras
En que a través de seda y pedrería
Alcanza el pensamiento entre las sombras
Lo que Toledo la árabe sería.
Esos son los suntuosos funerales
De tanta gala, pompa y hermosura;
Quedan, en vez de cantos orientales,
Himnos al Dios que mora en el altura.
Ya no hay cañas, ni torneos
Ni moriscas cantilenas,
Ni entre las negras almenas
Moros ocultos están;
Hoy se ven sin celosías
Miradores y ventanas,
No hay danzas ya de sultanas
En el jardín del Sultán.
Ya no hay dorados salones
En alcázares Reales,
Gabinetes orientales
Consagrados al placer;
Ya no hay mujeres morenas
En lechos de terciopelo,
Prometidas en un cielo
Que los moros no han de ver.
Ya no hay pájaros de Oriente
Presos en redes de oro,
Cuyo cántico sonoro,
Cuyo pintado color,
Presten al aire armonía
Mientras en baño de olores
Dormita, soñando amores,
El opulento señor.
No hay una edad de placeres
Como fue la edad moruna;
Igual a aquella ninguna,
Porque no puede haber dos;
Pero hay en gótica torre
De parda iglesia cristiana
Una gigante campana
Con el acento de un Dios.
Hay un templo sostenido
En cien góticos pilares,
Y cruces en los altares,
Y una santa religión;
Y hay un pueblo prosternado
Que eleva a Dios su plegaria
A la llama solitaria
De la fe del corazón.
Hay un Dios cuyo nombre guarda el viento
En los pliegues del ronco torbellino,
A cuya voz vacila el firmamento
Y el hondo porvenir rasga el destino.
La cifra de ese nombre vive escrita
En el impuro corazón del hombre,
Y él adora en un árabe mezquita
La misteriosa cifra de ese nombre.
Ignorancia = miedo. Silencio = muerte. Era su lema.
Su alegato se plasmó en el corazón del barrio mas infame de Barcelona, en un mural de treinta metros de longitud por dos de altura. Estaba pintado en rojo en una pared inclinada y sucia de una construcción ruinosa en la plaza Salvador Seguí, lugar habitual de prostitutas y drogadictos.
En el se ve una jeringuilla enrollada por una gigantesca serpiente dispuesta a devorar a la gente que huye despavorida, bajo la cual se lee la palabra SIDA. Está rematado con la frase: 'Todos juntos podemos parar el sida'. Era el año 1989.
El lugar no era el más adecuado para perdurar. A principio de los 90 se estaba deteriorando por la degradación ambiental y debido al acoso de grafiteros espontáneos. En 1992, año de las olimpiadas de Barcelona, desapareció con la reforma urbanística del barrio. Sólo habían pasado tres años desde su creación.
25 años después el mural volvió a la calle de Barcelona. Esta vez en las inmediaciones del Museu d'Art Contemporani de Barcelona. Vuelta que fue posible a que antes de derribar el muro donde fue pintado originalmente, el Ayuntamiento hizo un calco a tamaño real de la obra y conservó muestras de color.
Su autor, Keith Haring, murió el 16 de febrero de 1990 con sólo 31 años. Ya era una celebridad mundial cuando pintó el mural de Barcelona, uno de sus últimos alegatos contra la enfermedad que le mató.
Village de Pyrgos, sur l'ile de Thira, Santorin.
Pour nous déplacer sur les iles nous avons loué des scooters. Nous logions à Fira qui est au milieu de l'ile de Thira. Nous étions à 12 km de la pointe nord et à autant de la pointe sud. Nous avons quand même réussi à mettre 160 km au compteur de notre scooter. Je me suis adressé à un loueur qui affichait louer des scooters correctes (j'aurai bien aimé un Piaggio ou un Yamaha en 250 ou 300 cm3) mais ce n'était que de la propagande et il n'y avait rien de semblable à louer. Il a fallu me contenter d'un infâme scooter Taïwanais de pas plus de 10 chevaux qui était bien à la peine pour nous transporter à deux et qui ne freinait pas de l'avant.
La Colonna Infame, alla quale venivano legati ed esposti al pubblico i debitori insolventi, i falliti e i bancarottieri.
Marbre
Masque de marbre blanc,
Pour l’être, cas rare,
Qui traîne au hasard,
En chemin noir troublant.
Qui es-tu donc, âme ?
En face d’abysses,
En phase propice,
De la nuit infâme.
Néant… Rien, tu n’es rien,
Un poète maudit,
De mots évanouis,
En soupir aérien.
Remets ta façade,
Immaculée d’idées,
En homme évadé,
En vie de parades.
Romain Deg
Libecciata
Che gran risacca in questo mar, che gonfia e impazza.
La tempesta dà quel che resta, si sembra data, a una gran festa.
Del naviglio poi.. che scompiglio, che fatica, tenerlo al guinzaglio.
C'è un viavai dei marinai, intenti tutti a ridurre i guai, sempre all'erta e in gran fretta si dan da fare sù, in coperta.
I volti son stremi, mani fredde e piedi geli, e insieme a quel cordame, son testimoni di questa notte infame.
Sotto lo scampanìo, del ferrante rollìo, siam tutti qui a raccolta, contro questa libeccia rivolta.
Per fortuna, ben risolta.
27/12/2004
Stefano Gaudino
Metti una sera a cena, una sera qualsiasi di metà settimana, una sera senza infamia e senza lode, una sera qualunque della tua vita. È in una sera qualunque che ti devi fermare un solo attimo a pensare che tu, si proprio tu, sei esattamente lì ed in quel momento.
Stanco, preoccupato, felice o triste, sereno o agitato sei lì nella tua cucina a vivere un qualsiasi, banalissimo momento che non si ripeterà mai più.
Olga 6 febbraio 2019
Ma gueule,
Oui, elle s’abîme ma gueule,
Dans les amers abîmes noirs,
Du temps en triste mémoire,
Pendant que les jours dégueulent.
Ces yeux qui voulaient tant viser,
L’avenir en ligne de mire,
Dévisagent la mort venir,
Déjà mon corps est vandalisé.
Ne baise pas encore les yeux,
Baise-la cette vie qui coule,
Avant que la fin t’écroule,
Conserve ta gueule de feu.
Ta gueule de feu pour brûler,
Des les enfers où ton âme,
A tant voyagé dans l’infâme,
De ta vie aux bonheurs acculés.
Michaël Overberg
"Il ritratto shakespeariano di re Riccardo Plantageneto e del suo "regno del terrore" offre un'immagine del tutto negativa del personaggio. La verità storica, secondo i maggiori storici contemporanei, è molto diversa. Secondo e ultimo monarca della casa di York, regnò per poco più di due anni, e il suo breve regno non fu più crudele o ingiusto dei suoi predecessori o di coloro che lo seguirono.
Le opere teatrali di argomento 'storico' di Shakespeare, non sono, in ogni caso, da intendere come storicamente accurate, bensì come opere d'intrattenimento, il cui valore va oltre le persone descritte. In Riccardo III attraverso la storia del re crudele e ambizioso e della sua rovina Shakespeare descrive la sete umana di potere, e le conseguenze malsane di una smodata volontà di rivincita. Come con Macbeth, l'infamia di Riccardo è enfatizzata, resa un archetipo, anche allo scopo di aumentare l'effetto drammatico. Shakespeare, come in altri casi, approfitta di una letteratura precedente: il personaggio di Riccardo dipinto come il più vile farabutto della storia inglese era già stato descritto da numerosi scrittori in precedenza."
(come vedete siamo in pieno "eterno ritorno" Niente di nuovo sotto il sole - anzi dentro la nebbia fitta della Val Padana - ogni riferimento al nostro attuale sociale/politico è chiaramente voluto)
Como cada 11-M me acerco con mis fotos a la estación de Atocha para homenajear a las víctimas de aquellos infames atentados de los que hace ya nueve años. Va por todos ellos y por todos nosotros.
03/10/2013 18:21:52
Aquarelle et art digital
Expression i familière
laver son linge sale en famille [v]
régler les fâcheuses affaires au sein du groupe concerné et non en public ; régler les affaires discrètement et sans témoins ; régler une mésentente en privé ; régler ses différends entre soi
Origine et définition
Aujourd'hui, pour laver votre linge sale, il vous suffit d'ouvrir le hublot de votre machine à laver, d'entasser le linge dans le tambour, d'ajouter un peu de lessive et d'appuyer sur le bouton de démarrage.
Ce faisant, vous êtes sûr que rien ne sortira de la maison.
Mais autrefois, le linge se lavait au lavoir, en compagnie des autres femmes du voisinage et les commérages allaient bon train. L'endroit, dont le rôle social était extrêmement important, était parfait pour se tenir au courant des potins locaux et même des nouvelles du monde, lorsqu'elles arrivaient dans le coin.
Il permettait aussi aux femmes présentes de parler de leurs différends familiaux et donc de les ébruiter très largement, un secret n'étant bien gardé que lorsque tous ceux qui le connaissent sont décédés.
L'image que contient l'expression est donc simple à comprendre : n'allons pas au lavoir ébruiter nos problèmes et dissensions familiaux (le linge sale) ; lavons (réglons) tout ça chez nous, en famille (au sein du groupe), et nos affaires resteront secrètes.
La naissance de l'expression est souvent attribuée à Voltaire, au XVIIIe siècle. Mais si l'auteur emploie bien "linge sale à blanchir", c'est pour désigner les poèmes que lui envoie pour correction le roi Frédéric II de Prusse, pas pour parler d'affaires ou de problèmes particuliers.
Par contre, elle aurait été utilisée au cours du même siècle par Casanova, et reprise en plusieurs occasions par Napoléon.
Exemples
« Si vous vous permettez de petites infamies, que ce soit entre quatre murs. (...) Napoléon, appelle cela : laver son linge sale en famille »
Honoré de Balzac - Les illusions perdues
« Après avoir lavé notre linge [avec Gide] nous eûmes toujours des rapports agréables »
Jean Cocteau - Poésie et critique
Barrio el Camal // Quito // Ecuador // Febrero 2012*
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Junto Infame // Ralex // HTM de los Fenómenos Cru*
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A partir de una fotografía tomada en San Andrés Islas // Oct 2011*
TEC 41837 Tarvisio-Trieste Campo Marzio!
Oggi con +190 minuti...
...unico treno che arriva a Trieste con doppia trazione di E412, locomotive che mi hanno sempre affascinato e che mai avrei pensato di rivedere su questa linea. Dopo 4 domeniche di meteo infame ovviamente oggi non poteva essere diversamente, ma spero di rifarmi la prossima settimana.
Adesso abbiamo pure questo treno "modello Brennero" qua a Trieste :P
IL CORAGGIO DI VIVERE
Foto 35: Piazza della Cattedrale, l'Avana , Cuba..
Foto del febbraio 2007
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BUONA NOTTE L'AVANA 2° parte
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M'incammino ed è come aprire un vecchio scrigno ricolmo d'umanità.
Felice vedo bambini giocare ovunque,
permeando i vicoli scrostati, in oasi di felicità.
I loro strilli gioiosi, mi sciolgono come gelato al sole.
Tra quei piccoli per caso, non è che ci sono anch'io?
Magari, non ci crederete per un attimo mi son visto tra loro,
sorridere e saltare,
con i ginocchi sbucciati, e la maglietta sporca di fango.
Sono in estasi, e come nulla,
semino mia moglie tra i vicoli maleodoranti.
Un classico che mi contraddistingue,
quando il reale non lega col battito del cuore.
Proseguo.
Con la fotocamera,
rubo sguardi dolci e remissivi di chi vive solo per arrivare alla sera poi,
poi si vedrà.
Volti pieni di rughe, volti intrisi di dolcezza,
di candido, disincantato quieto vivere.
L'orologio?
E' un optional, l'importante è arrivare, non importa quando.
Sono esterrefatto, tutto scivola via,
disegnando quadretti tenerissimi ormai rari dalle nostre parti.
Persino il respiro si adegua, ora è lieve, prolungato,
come a voler sospendere per l'aria attimi irripetibili.
L'architettura coloniale ti avvolge come sa farlo una madre premurosa,
niente ti opprime,
anzi ti culla ti fa star bene,
e vaghi senza meta per il piacere di farlo.
La gente che incontro mi fa tenerezza.
In un certo qual modo, mi stupisce.
Noi, così avanti, così emancipati, eppure per strada, così soli,
così spauriti, così fragili.
Qui per contraltare vedo gente aiutarsi, lottare,
piangere e soprattutto ridere, cantare,
con gli occhi pieni di luce.
Che strano, non provo più l'inquietudine che da mesi mi attanaglia, sono dall'altra parte del mondo,
e mi sento a casa.
Tutto scorre immerso in un tempo che fu, m'inebria,
mi allevia l'ansia,
sino ad un fermo immagine zeppo di sensazioni corroboranti.
Lo so, non è per nulla semplice descrivere cosa provo,
comunque sia, sarà sempre poco,
bisogna viverle queste emozioni, bisogna esserci.
Mi riavvio verso casa, con la mente che fluttua su una nuvola,
ed i piedi pesanti come pietre.
Non m'importa qui oggi, ho capito molte cose.
Saprò farne tesoro?
State tranquilli, credo proprio di sì,
ho imparato da questa gente meravigliosa,
così tanto, da riempire un sogno intero.
La sera giungerà di nuovo, e con essa il torpore del sonno.
Anche per oggi è andata, forse senza infamia e senza lode,
di sicuro, con grande dignità ed amore nei confronti della vita.
Buona notte L'Avana... ti sognerò.
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© Il testo è di esclusiva proprietà dell'autore, Stefano Paradossi, che ne detiene i diritti e ne vieta qualsiasi utilizzo da parte di terzi. La foto fa parte dell'Archivio Fotografico della famiglia Paradossi.
© The text is of exclusive property of the author, Stefano Paradossi, who owns the rights and prohibits any use by third parties. The image is part of the Photo Archive of the Paradossi family.
Le tengo especial cariño a este libro de Cyrano de Bergerac, que mi madre encuadernó en su juventud. Y también a ella le encantaba las flores salvajes que íbamos recogiendo juntas en el campo. Así que esta foto es un pequeño homenaje para ella, y para ti también que cumples hoy - no podía escoger otras flores que éstas, y sé que tienes un libro antiguo de gramática francesa que te encanta - en especial la conjugación del verbo aimer ;-) Felicidades Ali!!!
Y en el Cyrano, me gusta especialmente esta escena, os pongo aquí la traducción:
¿Y qué quieres que haga?
¿Buscarme un protector? ¿Un amo tal vez?
Y como hiedra oscura que sube la pared,
medrando sibilina y con adulación.
¿Cambiar de camisa para obtener posición?
¡No, gracias!
¿Dedicar, si viene al caso, versos a los banqueros?
¿Convertirme en payaso?
¿Adular con vileza los cuernos de un cabestro
por temor a que me lance un gesto siniestro?
¡No, gracias!
¿Desayunar cada día un sapo?
¿Tener el vientre panzón?
¿Un papo que me llegue a las rodillas
con dolencias pestilentes de tanto hacer reverencias?
¡No, gracias!
¿Adular el talento de los camelos?
¿Vivir atemorizado por infames libelos
y repetir sin tregua: Señores, soy un loro,
quiero ver mi nombre escrito en letras de oro!?
¡No, gracias!
¿Sentir terror a los anatemas?
¿Preferir las calumnias a los poemas?
¿Coleccionar medallas? ¿Urdir falacias?
¡No, gracias!
¡No, gracias!
¡No, gracias!…
Pero cantar… soñar… reír… vivir… estar solo…
ser libre, tener el ojo avizor, la voz que vibre,
ponerme por sombrero el universo,
por un sí o por un no,
batirme, o hacer un verso…
Despreciar con valor la gloria y la fortuna,
viajar con la imaginación ¡a la luna!.
L'ETA' DI MEZZO
Foto 49 - Anzio spiaggetta nei pressi dei resti della villa di Nerone affacciata direttamente sul mare.
foto anno 2011
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A CASA E RITORNO
Missione compiuta.
Ed a beneficiarne eravamo tutti.
Finalmente potevo integrare i nuovi che arrivavano ogni mese,
con una certa facilità.
La sorpresa era grande nel trovare una compagnia così coesa ed efficiente.
Ogni 11 giorni andavo a casa, meglio di così?
Adesso potevo accorpare le licenze lunghe assieme per poi farle tutte a luglio, ultimo mese da militare.
Questo il sogno che mi stavo costruendo zitto zitto.
La mia Antonella non ne sapeva niente, era il mio regalo a lei ed a me.
Del resto il capitano non potevo lasciarlo solo per troppi giorni.
Il piccolo soldatino aveva mutato carattere,
accettando perfino il servizio di leva.
Le umiliazioni, il dolore fisico, erano scomparsi.
Ero riuscito a raddrizzare una situazione difficile,
usando solo un po' di buon senso.
La mattina ai primi di maggio, mi alzavo addirittura prima.
Il mare a quell'ora è magnifico, luccica respirando lento.
L'aria salmastra mi arrivava nei polmoni,
insieme alla speranza di nuovo tornata a riempire i miei sogni.
La libertà, sempre cercata fin da piccolo, era lì ad un passo,
la potevo percepire di nuovo.
Per questo il sole mi sembrava più luminoso di sempre.
In licenza breve di 48 ore andavo il venerdì.
La settimana diventando corta, volava.
A casa, con la stagione sempre più invitante,
passavo le ore sempre in giro,
scorrazzando con la FIAT 126 rossa,
assieme alla mia fidanzatina.
La sera del sabato facevamo l'alba, quando al "Piper" di Viareggio, quando al mare con gli amici.
Quante fantastiche serate a cantare e suonare seduti sui patini vicino riva.
Di tanto in tanto, a trovare mio fratello che suonava col suo complessino nelle balere all'aperto.
Per questo motivo arrivavo alla domenica sera che manco me ne accorgevo.
Nel viaggio di ritorno, partivo da Pisa all'una di notte.
Alle 4,30 arrivavo a Roma Ostiense.
Era lì il momento più difficile.
Non mi potevo addormentare e fare mancato rientro,
sarebbe stata un'onta infamante.
In quelle 2 ore e mezza, ne ho combinate di tutti i colori.
Il sonno cominciava e prendere il sopravvento.
La stazione a quell'ora era quasi deserta.
Barboni e poco di buono, potevano crearti problemi seri.
Quante volte ci è mancato poco al tracollo totale.
Lavate di faccia gelida alla fontana,
corse su e giù per il marciapiede tra le pensiline dei binari.
Poi alle 7.15, il trenino dei pendolari per Anzio.
Sopra, tra gli altri, frotte d'insegnanti che dalla capitale si spostavano nei paesi limitrofi per insegnare nelle scuole.
Mi mettevo vicino, in fondo ero uno di loro,
ma lo scopo era sempre lo stesso,
cercare di non addormentarmi,
intento difficilissimo da conseguire.
Ricordo una mattina di fine maggio.
Il sole, già alto, scaldava il vetro del finestrino,
stavo lottando da una mezz'ora col sonno,
sempre più difficile da contrastare,
non mi potevo permettere di finire a Latina ed oltre.
Per tenermi su con la testa dritta,
che sembrava scollegata dal collo,
l'avevo appoggiata al vetro.
Fu un'attimo... mi addormentai di colpo.
Ormai fuori controllo, e sballottato, iniziai a slittare pericolosamente verso il basso.
Fermando la mia corsa, sbattendo la fronte contro il durissimo bordo della fiancata, dove il finestrino finiva.
BONG... una capocciata tremenda.
Il colpo fu tale da non passare inosservato.
Aprendo gli occhi, vidi due giovani insegnanti che mi guardavano commiserevoli.
Sorridendo con dolcezza mi dissero:
"Cosa non si farebbe per la propria fidanzatina vero"?
Come avevano ragione, per lei questo ed altro.
Accipicchia che doloreeeeee...
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© Il testo e la foto sono di esclusiva proprietà dell'autore, Stefano Paradossi, che ne detiene i diritti e ne vieta qualsiasi utilizzo da parte di terzi. La foto fa parte dell'Archivio Fotografico della famiglia Paradossi.
© The text and the picture are of exclusive property of the author, Stefano Paradossi, who owns the rights and prohibits any use by third parties. The image is part of the Photo Archive of the Paradossi family.
Photocontest for Drune Crossroads ✈️ #DruneX10k
21h54 Je sors en premier de la bouche de métro, les autres me suivront sur les rames suivantes. Se séparer pour mieux se fondre, calibrer le temps, les espaces et maitriser chaque rouage de l'opération. J'ai mis les montres à l'heure sur mon petit serveur, on sera tous les trois au diapason. C'est là que va résider l'essentiel de mon rôle dans le déroulé qui s'approche.
22h12 La rame T entre en station Rios. Je me suis postée sous les esplanades des jardins suspendus. Les lumières me nimbent et déjà la foule s'amasse. Ils sont tous à se bousculer ici pour prendre les plantes carnivores rescapées d'une île dont tout le monde a oublié le nom, là pour faire des macros sur des i-Bugs, ces faux insectes construits pour remplacer les vrais et polliniser nos cultures. Une e-beille se faufile sous mes cheveux et elle manque de créer des perturbations dans mon écran rétinien. Sa glitch une seconde, suffisante pour que je rate la sortie de Velen de la ruelle attenante. Elle me surprend en se postant juste en face de moi. Un étui de violon dans le dos. Old school la vénéneuse. Elle me fait un clin d'œil derrière la visière et me souffle un baiser puis elle prend la direction de la cible.
22h18 Chuintement sur les rails, c'est le Lucian qui joue des épaules pour fendre la masse. Il est moins discret que nous deux, pour ça qu'il passe en dernier. Les néons rouges tabassent sur ses protections métalliques : je sais qu'il a eu recours à quelques augmentations ces derniers mois. Mais j'm'attendais pas à ce qu'il se rapproche plus de ma nature que de son originelle. Qu'importe. A l'occasion je lui demanderai si sa queue aussi est… numérique.
22h28 La mélodie monte depuis le centre ville, reprise par tous les hauts parleurs de Drune. C'est l'annonce que j'attendais. Toutes les demi heures, c'est le Ministre qui s'adresse aux concitoyens sur le même ton mielleux, sur ses quelques timbres métalliques. Certains restent quand même assez cons pour croire que la Politic'IA est une solution pérenne et d'avenir, un pansement aux plaies véritables de la cohabitation entre les purs et les augmentés, entre faibles humains et intelligences débridées, tas de chairs et métal ajusté. Quoi ? Forcément que j'ai choisi ma faction. Tu m'as regardée ?
22h30 " Drune grandiose, Drune morose, Drune cité de l'espoir, Drune porte du pouvoir. Concitoyens ou Visiteurs, êtres d'ici et d'ailleurs, Drune vous ouvre ses délices. Nous rappelons que celui ou celle qui mettra le plus en valeur notre terrain de jeu aux multiples facettes recevra la somme de 350 000 dollars."
Ah bah pourquoi on la fait pas cette photo ? Entre la belle gueule de Vel et les muscles lisses de Lux ? Parce que tu sais quoi... On va gagner plus.
22h31 On profite que la foule s'exclame et on s'enfile entre deux bennes à ordures. Là, Vel a planqué une première tenue différente de la précédente. Je quitte la mienne, la jette dans un sac. Vel s'enfile une veste d'un rose criard et vire son bonnet. Elle jette l'étui et plaque son sniper contre sa poitrine. Lux s'équipe d'un cuir noir et rouge, les armes sont déjà à sa ceinture. On ne parle pas. Je leur fais quelques signes avec les mains, convenus en amont. Je me redresse et je pars donc en tête. Derrière moi l'un veille l'avant, l'autre surveille nos arrières.
22h36 Le pc n'a pas bougé, sous le paillasson d'un appartement squatté. Les "locataires" m'ont même laissé trois petites feuilles… ouais mais de celles que tu mets sur ta langue pour la laisser fondre et parler à ton IA intérieure. Quoi… Y'a pas d'mal à s'faire du bien. Je les cache contre ma poitrine, ce sera notre récompense si tout se passe bien.
22h38 Lucian enfonce la porte d'un immeuble dans la rue déserte. Velen passe devant et grimpe jusqu'au premier. Elle nous fait signe de la suivre. J'enquille entre mes deux comparses, et avale les marches en quelques bonds. Lucian prend la tête pour les deux étages suivants. On est enfin devant le numéro 333. Coup d'œil vers ma montre. 22h40. Pile poil. La planche vole en éclats, il faut faire vite. La peroxydée pointe son gun sur un homme débraillé qui se lève précipitamment, la sous ventrière encore luisante et raide. Notre géant s'occupe de saisir le poignet de la jeune femme qui tente de s'échapper, le cul à l'air, alors qu'elle se prend les pieds dans les draps. Un coup sec et un bruit mat, les os sertis de métal qui se brisent dans l'avant bras de la victime. Elle beugle, il lui envoie un coup de coude dans la mâchoire pour la faire taire. J'observe la scène, silencieuse, je tiens le pc contre mon ventre. Lux intensifie la clé de bras et Vel hurle au type de ne pas bouger sinon elle repeint les murs de sa cervelle. Il tremble et étrangement, l'adrénaline ne semble pas calmer son érection.
22h41 Le membre de la belle cède, alors que des fils entremêlés de chairs pendouillent lamentablement de son épaule. Elle essaie de maintenir le point d'ancrage du membre artificiel, alors que la colère monte clairement sur son visage. Avant qu'elle ne puisse réagir et enclencher le mode survie de son programme, j'attrape une petite lame laser à ma ceinture et la lui balance dans l'œil droit. Oui… Ce modèle a l'interrupteur dans l'œil droit.
22h43 Velen vire le type dans la cage d'escalier mais elle l'épargne… Ca n'aurait tenu qu'à moi, je l'aurais aussi refroidi. J'ai réussi à trouver la puce qui nous intéresse dans les bras de la e-waifu et je la glisse dans mon pc. La lecture du code s'enclenche. Les symboles défilent et c'est là que commence ma partie : trouver le fragment qui doit être livré à nos commanditaires. Pourquoi elle et pourquoi ici tu vas me demander ? Parce que lors de l'annonce des résultats du concours photo, elle faisait partie de l'escorte ministérielle et qu'ils l'ont identifiée comme non conforme dans sa chaine de fabrication. Aucune e-waifu non conforme ne sort des usines d'Arsynal. Elle est sortie par la petite porte et notre taff c'est de trouver pourquoi.
22h48 Ca prend trop de temps, bien trop de temps. Et dehors l'autre abruti aux couilles trop pleines a rameuté le quartier. On va devoir filer et terminer le boulot dans un autre lieu plus sûr. Je ferme le pc et fais signe à mes deux comparses qu'on doit se casser. Un regard noir pour Velen, pourquoi faire dans la douceur avec des infâmes tas de viande.
22h52 On est maintenant assez loin pour se poser contre une voiture abandonnée en plein milieu de la rue. A ses carreaux éclatés et les impacts dans la carrosserie, ses précédents propriétaires sont surement loin, ou à la morgue. Je m'adosse et reprend mon boulot, le visage nimbé d'une lueur bleutée. Le rouge, le bleu, le vert, ça brille dans tous les sens, putain de ville de merde. Les moteurs tournent, et soudain, au lointain… Les sirènes.
"La police ! Magne toi A440. Le Corbeau va nous tomber sur la tronche putain ! DAI !! me beugle Velen dans les oreilles
- Tais toi, je… je… sais pas faire deux choses en même temps.
- MUOVITI !"
Les balles partent et sifflent, c'est Lux qui rétorque. Les hostilités sont ouvertes, je pensais pas qu'ils seraient sur nous avant … Ah ouais si… Comme prévu… 23h00.
text by EmelineLaks
PREVIOUS EPISODE - LUCIAN STORY
E poi il tempo c'ha fregato
Perché infame è il suo mestiere
Senza fare mai rumore
Cambia il mondo da vedere
Giovanni Maw© all rights reserved
sempre un piacere ascoltare il silenzio di questa location vista e rivista... ma merita sempr
...Andato parecchio male causa meteo infame. Regionale Novara-Mortara nei pressi di Borgolavezzaro. 28-12-2015
Isola di Filicudi - Eolie
...
Povera patria! Schiacciata dagli abusi del potere
di gente infame, che non sa cos'è il pudore,
si credono potenti e gli va bene
quello che fanno e tutto gli appartiene.
Tra i governanti, quanti perfetti e inutili buffoni!
...
...
Si può sperare che il mondo torni a quote più normali
che possa contemplare il cielo e i fiori,
che non si parli più di dittature
se avremo ancora un po' da vivere...
...la primavera intanto tarda ad arrivare.
Povera Patria - Franco Battiato
[view on black]
Est-ce que vous connaissez ou pas? Depuis que je vis avec Serge, soit depuis 22 ans, j'ai découvert ça. C'est un alcool fort de prunes sauvages, dites prunes sylvestres (prunelles), additionnées d'épices et macérées dans de l'alcool pur.
Vous en trouvez de l'industriel qui est un vrai tord boyaux infâme. Donc à éviter. Mais si vous en trouvez de l'artisanal, vous verrez que le goût est très très bon. Avec modération, bien sûr. Je ne bois quasiment pas d'alcool mais j'aime un tout petit fond de verre de temps en temps, ou de vin ou d'alcool de fruits. Juste pour le goût fruité.
Vendredi en rentrant des cours, j'ai trouvé cette bouteille que nous avons goûtée avec Serge aujourd'hui pour l'apéritif. Pas aussi bon que l'artisanal maison que nous avions goûté chez ses parents et qui provenait d'amis de la famille. Mais bien sympathique tout de même. Le goût de prunes est bien présent.
Je vous mets la recette pour en fabriquer si ça vous intéresse:
www.cotebasque.net/pays_basque/patxaran-basque/
Dans ma Bourgogne natale, on fait un alcool de prunelles assez différent. Je vous mets la recette également:
www.aujardin.org/viewtopic.php?t=117951
Mais ce qui m'amuse, c'est l'utilisation de la prunelle avec de l'alcool pour la consommation ménagère à deux endroits très opposés géographiquement. Nord Est de la France et Sud Ouest. Y aurait-il une diagonale de la prunelle comme il y a la diagonale du fou? ;-)
Allez savoir...
Foto 28: ritratto di Álvaro, spiaggia di Tulum, Mexico
Foto del 2009
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SWEET HOME 2° parte
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Lui in Spagnolo.
Sei un turista?
Da dove vieni?
Sono Italiano.
Da quel momento il volto si fece serio,
ma i suoi occhi ridevano annacquati dalle lacrime.
In un Italiano comprensibile, esclamò:
Mio padre, ed i miei nonni paterni erano Siciliani, di Gela,
un paese che non ho mai visitato, di cui so tutto.
Arrivarono qua tanti anni fa,
tra i primi stranieri a venire nello Yucatan.
Ad inizio del 900, da Gela si trasferirono a Messina per lavoro.
Una famiglia unita, ed una vita felice, seppur nelle difficoltà del periodo.
All'alba del 28 dicembre 1908, un tremendo terremoto distrusse la città,
i morti furono migliaia.
Colti nel sonno pochi si salvarono.
I soccorsi furono inadeguati, si scavava con le sole mani.
Dopo ore ed ore, forse giorni, trovarono i miei,
tutti e tre sotto le macerie, praticamente sul portone di casa.
Mio padre e nonno uno su l'altro, accanto, ancora per mano,
c'era nonna Tina.
Era spirata poche ore prima che li trovassero.
Destino infame, furono salvati da una trave che uccise nonna.
Ne vennero fuori malconci ma vivi.
Dopo la tragedia, annientati dal dolore,
decisero di partire sulla prima nave che trovarono.
Avevano perso tutto.
Nonna, casa e la pescheria a fianco dell'abitazione.
Fu un lungo viaggio pieno d'insidie.
Approdarono nei pressi di Tulum.
Mia madre invece era Messicana, ma lei si dichiarava Maya.
Guai a contraddirla.
Nel 1930 sono nato io, mi chiamo Álvaro, come mio nonno.
Un lungo sospiro, come fosse una liberazione.
Alzando gli occhi guardò il mare.
Poi riprese a parlare.
Ho solo lui ed il cane a farmi compagnia, oramai da tanti anni.
Sempre imbarcato,
non ho avuto la fortuna di farmi una famiglia.
A casa non c'ero mai.
Dopo una vita spesa così,
una volta smesso,
ho deciso di vivergli qualche anno ancora vicino.
Del resto, il mare è sempre stato la mia dolce casa.
Mi piace sentirlo respirare nelle quiete notti di luna piena.
Altre volte "tossisce forte" arruffando le onde spumeggianti.
Ma che vuoi è fatto così, ci vuole pazienza.
Buona fortuna Álvaro... grazie.
Ti porterò con me in Italia, rannicchiato nel mio cuore.
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© Il testo e la foto sono di esclusiva proprietà dell'autore, Stefano Paradossi, che ne detiene i diritti e ne vieta qualsiasi utilizzo da parte di terzi. La foto fa parte dell'Archivio Fotografico della famiglia Paradossi.
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1990 put on the Index by Pope Johannes Paul II. Karol Józef Wojtyła vom Papst auf den Index gesetzt:
Einstürzende Neubauten "Haus der Lüge House of Lies" (Paris 2017 / youtube)
"Trains of thought are painted over
In head-height brown
Infamous or Catholic violet
For better orientation"
(English Translation of the lyrics: House of Lies)
"Gedankengänge sind gestrichen
In Kopfhöhe braun
infam oder katholisch violett
zur besseren Orientierung"
(Zitat aus dem Lied - vollständiger Text hier nachlesbar: "Haus der Lüge"
passend zum Scharlachrot und Violet auf dem Foto: auch Kardinal Theodor Innitzer war hier - da gab`s den Morawa schon, aber die Helga war noch nicht geboren Bevor es Lebensborn wurde. Den jüdischen Gründern der ursprünglichen Einrichtung hier hat er nicht geholfen (deren Geschichte wurde bereits angesprochen)- damals war er nämlich auf Seiten der Nazis, hat aufgerufen bei der Volksabstimmung mit JA zum Anschluß an Deutschland zu stimmen, hat das Kirchenvolk zum Gehorsam aufgerufen, bekannt auch sein handschriftliches "Heil Hitler" in Kurrent unterm Brief. Schön ist das nicht. Und da schauen viele gerne weg, weils nicht schön ist, und gerade deshalb muß man dort-hin-schauen, dorthin wos nicht schön ist, Wos schön ist schaut eh jeder gern hin, mit dem schönen, hübschen angenehmen beschäftigt sich jeder gerne, das gefällige gefällt - und wie einfach ist das und wie verlogen, das Unter den Teppich kehren, unter den schönen, schöner Schein, außen Hui innen Pfui.....
Aus den Gästebefragungen von 1995 auf dem Bild zu sehen: "Abreise Departure: 7. März" /
"Abreise 14. März Helga weiblich 50 Zimmernr.: 4W1 (?) Tischnr.: 26 Einrichtung des Zimmers: zweckmäßig Bad: ausreichend Waschgelegenheit: ausreichend WC: ausreichend [Zusatz:] Handtuchaufhänger zum Trocknen wäre zweckmäßig! Aufenthaltsräume: ausreichend Verhalten der Leitung: zuvorkommend Die Portionen waren: ausreichend die Zubereitung war sehr sehr gut"
Part of "Forlorn Places - Forsaken Buildings" Lebensborn // "No to some things and people count, most don`t" .... // nicht sakrale Kunst // nicht nur schwarz je blauer um so brauner, auch christlich violet und kardinal-rot sind oft Schattierungen von Braun.
Struktur, Verlauf, einige der roten Fäden, Dramturgie: wie beim vorherigen Bild wieder Einstürzende Neubauten - nicht nur wegen des Zitates aus dem Liedtext, sondern auch weil es hier an diesem Ort einen einstürzenden Neubau gibt. Die Abfolge bis zur Rückblende zu bisher unveröffentlichten Bildern des Projektes "Paper from the abandoned concrete plant - the invention of drawing" wurde bereits beschrieben - nun sie erfolgte auch, weil ich hier Papier fand, ganz andere Papiere. Um Gäste geht es, um Menschen, die sich hier aufhielten - vom Christen, Antisemiten, Antidemokraten Blutprälaten Seipel nun zum Kardinal Innitzer. Um Essen, Fasten, ging es im vorherigen Lebensborn Bild und auch hier auf den Befragungsbögen geht es um Portionsgröße und Zubereitung. (Papier war auch ein Hinweis auf meiner map for guidance im Kalender) Auch viele Kreise gibts auf diesem Bild. Kein toter Vogel, keine Vogelfeder hier, eine andere Feder, eine Bettfeder Aufhängung
Foto 108 28.6.2017 #unterwegs #ausflug #outing #trip #bett #bed #liege #couch #red #rot #zersprungen #broken #zerbrochen #gebrochen #abgebrochen #bruch #sprung #verwittert #ecke #edge #corner #schmutz #dreck #schmutzig #dirty #farbrausch #grey #gray #grau #offwhite #beige #yellow #gelb #green #grün #blau #blue #pink #kleiderhaken #orange #kardinalsrot #scharlachrot #purpur #purpurrot #magenta #zinnober #weiß #white #black #schwarz #exploration #erkundung #erforschung #geschichte #history #lebensborn #kinderheim #geburtsklinik #sanatorium #kriegerheilstätte #abandoned #decay #verfall #zerfall #geschlossen #verlassen #closed #detritus #symbol #analogie #stille #lungenheilanstalt #suchttherapie #silence #sonne #sun #sonnig #sommer #summer #hochsommer #midsummer #memory #remembrance #erinnerung #memorial #geschichte #history #bewegung #band #stele #tagebuch #diary #täglich #inhalt #aussage #form #formular #liste #fragebogen #frage #antwort #question #answer #leaf #blatt #herbst #autumn #verwelkt
www.memorialeshoah.it/place/?lang=en
Cos'è un lager?
E' una cosa nata in tempi tristi, dove dopo passano i turisti
occhi increduli agli orrori visti... "non gettar la pelle del salame"...
Cos'è un lager?
E' una cosa come un monumento
e il ricordo assieme agli anni è spento
non ce n'è mai stati, solo in quel momento
l' uomo in fondo è buono, meno il nazi infame!
Ma ce n'è, ma c'è chi li ha veduti o son balle di sopravvissuti?
Illegali i testimoni muti, non si facciano nemmen parlare!
Cos'è un lager?
Sono mille e mille occhiaie vuote
sono mani magre abbarbicate ai fili
son baracche, uffici, orari, timbri e ruote
son routine e risa dietro a dei fucili
sono la paura, l' unica emozione
sono angoscia d' anni dove il niente è tutto
sono una pazzia ed un' allucinazione
che la nostra noia sembra quasi un rutto
sono il lato buio della nostra mente
sono un qualche cosa da dimenticare
sono eternità di risa di demente
sono un manifesto che si può firmare...
.. un lager, cos'è un lager?
Il fenomeno ci fu. E' finito! Li commemoriamo, il resto è un mito
l'hanno confermato ieri giù al partito
chi lo afferma è un qualunquista cane
Cos'è un lager?
E' una cosa sporca, cosa dei padroni
cosa vergognosa di certe nazioni
noi ammazziamo solo per motivi buoni...
quando sono buoni? Sta a noi giudicare!
Cos'è un lager?
E' una fede certa e salverà la gente
l'utopia che un giorno si farà presente
millenaria idea, gran purga d' occidente
chi si oppone è un giuda e lo dovrai schiacciare!
Cos'è un lager?
Son recinti e stalli di animali strani
gambe che per anni fan gli stessi passi,
esseri diversi, scarsamente umani, cosa fra le cose
l' erba, i mitra, i sassi
ironia per quella che chiamiam ragione
sbagli ammessi solo sempre troppo dopo
prima sventolanti giustificazioni, una causa santa, un luminoso scopo
sono la furiosa prassi del terrore sempre per qualcosa, sempre per la pace
sono un posto in cui spesso la gente muore
sono un posto in cui, peggio, la gente nasce...
cosa è un lager?
E' una cosa stata, cosa che sarà
può essere in un ghetto, fabbrica, città
contro queste cose o chi non lo vorrà
contro chi va contro o le difenderà
prima per chi perde e poi chi vincerà
uno ne finisce ed uno sorgerà
sempre per il bene dell'umanità
chi fra voi kapò, chi vittima sarà
in un lager?
Ho camminato lungo strade e passi
dove,un tempo il sangue degli eroi
S i confondeva col bruno delle zolle,
ora, qua e là rifiuti,
bottiglie vuote,
resti di una festa sparsi in ogni dove …
Su quella terra avevano pianto …
Mogli, madri, figli e padri,
Gli eroi di un tempo
hanno donato la loro vita
a figli di altri, alla …
Patria, re, e Tricolore.
La Patria è disfatta,
rubata a pezzi.
Il re fuggito da Vigliacco.
Il tricolore …
Un senatore capo di un partito
Dove diverso solo il colore della camicia
Il Tricolore lo vuole nel cesso!
Martiri, Eroi,
Valeva la pena morire?
SEMPRE PER UN IDEALE !
Vi siete risparmiati uomini infidi
E infami …
Siete caduti con il sorriso sulle labbra,
Noi moriremo e moriamo,
solo di rabbia !!
ALDA MERINI
El destello de 2000 wattios de potencia rugió con el estallido de la palmada de Katy. Después una tenue bombilla dejaba entrever en la penumbra sus hombros rectos y su mirada baja, evitando la nube de polvo que acababa de generar. A mí me recordó a cuando bajas la mirada mientras caminas bajo la lluvia. Y esa foto había sido justo eso, como atravesar una tormenta sin paraguas.
Todo empezó tres semanas antes. Katy me pilló fanfarroneando de que tenía un estudio donde experimentar todo tipo de fotos.
- Quiero bailar con pintura.
- Igual es pasarse un poco… tampoco puedo destruirlo.
- Pues polvo de colores.
Y a mi cabeza vinieron esos festivales Holi llenos de colores. Necesitaba ese polvo, y lo necesitaba barato. Porque claro, en los festivales hay cientos de personas, y aquí sólo éramos dos. Pasé una semana mezclando colores y harinas, cuál químico en su laboratorio mezclando probetas. Por suerte, mis mezclas además de comestibles, eran no infamables. Pero pasaban los días y no estaba seguro de llegar a conseguir suficiente polvo.
Necesitaba luces. Más y más potentes de las que tengo. Ensayé mentalmente varias veces como iba hacerlo. Pero la realidad no funciona como en tu simulación cerebral. Sobre todo cuando no tienes el equipo que necesitas. Y se acercaba el día, y no tenía claro como conseguirlo.
Y sobre todo, necesitaba no dejar la sala arruinada. Era compartida y a mí no me gustaría encontrarme todo lleno de polvo la siguiente vez que fuera. Tampoco tenía muy claro que lo fuera a conseguir.
El día llegó y notaba la mezcla de emoción y nerviosismo. Ese “creo que lo puedo hacer” pero “no estoy convencido del todo”. Había mucha preparación pero todavía había cosas que no tenía bajo control.
Esa palmada de Katy colapsó el trabajo de tres semanas. Esa palmada despejó todos los nervios que se disiparon en cuanto la pantalla de la cámara se iluminó. Teníamos la foto. Y 4 kilos más de harina para disfrutar.
Limpiarlo todo no fue igual de divertido :)
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Texto para #12fotos12historias.
Gracias a Katy por aguantarme tanto y hacer esto posible. No creo que haya mejor compañera fotográfica.
Gracias a Susana por ayudarme a prepararlo el día antes.
Gracias a Sina por venir a mancharse con nosotros y ayudarnos a recoger.
Si alguien quiere el post técnico... sólo tiene que pedirlo :)
para G.
eu mantenho isso de atravessar as ruas e olhar pros lados e para os faróis e para os carros e ainda assim ser atropelado, muito por pai morto, tantas por irmãos cadentes e tantas mais pelos meus fantasmas tortos. Mas poucas por rapazes desavisados, desses que me ouvem ao lado, e vivo, mais que vivo, acordado na madrugada, de olhos abertos com memória afiada ,recuperando os nadas e pouco q me falta. Números eu não guardo, mas imagens da cidade suja, de chuva mingua q se mantém ao fundo enqto trocam-se atropelos, desejos de caminhadas tão poucas e, qdo, mal acompanhadas. Mas sou velho e as rosas chagas no peito me conferem esse direito de ser blasé e de achar q já vi esse filme. mudo antes. Não mudou nada e todos vazam. Mudo o instagram infame, ponte surpreende e ávida de acordes e qdo olho penso q só não preencho e q todos os pedaços desse quebra são bem vindos. Mesmo q depois fique, e fica !, o roubo, , o tombo, o rombo, e ainda assim insisto e digo que viesse não o Ponti q seria associação mais arquitetônica e clara para esse rio seco e faminto onde a arquitetura à muito foi trocada por fictícia literatura.. quem sabe resista e esse G. um vem ia vã nem sem quem? q gira musica e nao teve medo de me confrontar em ruas e eu desavisado mas bem ajustado reconheço mesmo q nao seja o negro do quarto e eu ainda noivo arrisco a carne e q seja pela pele, novos ares, pela rosa, pela hora da estrela q não se apaga, e resiste na noite, nesta cidade molhada e acordada. troco um quase romance - sexo e outro aviso e entrego. fui e passo ao atravessar a faixa e me mantenho leal. Ou quase por me por nos lençóis e reler-me sabendo q não foi close enough. foi just enough.
Carlos pataca dos cadernos recentes e melancolicos
La vache d'Hérens est une reine de beauté, et une montagnarde. Toute de noir vêtue, jusqu'au bout des cornes, sujet de fierté valaisane que l'on aime croiser au coin d'un champ ou d'un flanc escarpé, pleine de fougue lors des combats traditionnels et pacifiques (loin de nos infâmes corridas) qui perpétuent cette race de jolies filles des montagnes, dans une peau de belle vache, l'Hérens est une charmante suissesse, assurément !
El bullicio de la ciudad.
Y la armonía que me transmitías.
He perdido la cuenta de las veces que me pedias huir…
¿Pero huir dónde?
Vivíamos en un mundo donde se le daba más importancia a las cosas materiales que a los sentimientos de las personas. Era un mundo donde el color gris predominaba por encima del resto y estos perdían sentido. Nos movíamos en una nube de acciones que nos repercutían en todo lo que hacíamos. Pedíamos al tiempo que pasase rápido o lento en torno a nuestro interés personal y nos quejábamos cuando perdía el equipo de fútbol al cual nos habían aficionado de pequeños.
¡Maldito mundo infame, depravado e inicuo!
Y ahora, pasados los años, soy yo la que te pide que me saques de aquí. ¡Qué me liberes!
+1 in comments.
L'ETA' DI MEZZO
Foto 47 - Dei 5 ragazzi ricordo solo in nome di Giuseppe
detto "Pinuzzu" è il secondo in piedi da sx.
Poi ci sono io, arrampicato sul camion.
foto anno 1977
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CA SUGNU 2° parte
segue da foto precedente
Nei ritagli di tempo, cercavo di dargli perlomeno le basi.
Mi ero affezionato a quel rude, taciturno,
ragazzo dai profondi occhi neri.
Memorabile la prima letterina che scrisse a casa ai suoi genitori.
Poche parole ma che a lui saranno sembrate come scalare una delle sue montagne.
In sintesi:
" buon giorno cari genitori.
State bene?
Il gregge è in salute?
Io sto bene qui al piano, pensate, finalmente ho visto il mare".
Quante aspettative in quelle poche frasi.
Quella mattina affacciato alla finestra dell'ufficio pensai:
Peccato siamo alla resa.
Si esprime così, quella è la sua lingua.
Non vuole mancare di rispetto a nessuno.
Per questo la mattina seguente, preoccupato come non mai,
speravo che dicesse "presente".
Non fu così, ed in un silenzio irreale il suo CA SUGNU
diventò un'inesorabile sentenza di colpa.
Il capitano tuonò:
"Viaaaa... diretto in prigione".
Attraversando il grande piazzale il ragazzo imprecava parole,
per fortuna intraducibili.
D'improvviso si fermò di scatto.
Si tolse il basco e gettandolo a terra lo calpestò più volte.
Ero impietrito dalla scena e dal dolore.
Davanti a me si consumava un penoso dramma umano.
Oltre i 4 giorni di CPR, si sprofondava nel penale.
Vilipendio alla divisa, dopo la diserzione, l'infamia più grande.
Non c'era altra strada da percorrere,
per riconsegnare Giuseppe ai suoi pascoli fioriti di alta montagna.
Devo affrontare il capitano,
cercando di stemperare il suo orgoglio,
salvandogli inoltre la reputazione.
Il povero pastore era la vittima.
Il capitano era diventato il giudice del destino di un ragazzo rotolato per caso in riva ad un mare che non conosceva.
Se fa rapporto è finita.
Lo ammetto, altro che esame alla telescrivente.
Qui in ballo, c'era molto di più.
Contro ogni regola militare, che prevede il rispetto assoluto dei gradi, lo affrontai da uomo ad uomo.
Chiesi udienza privata nel suo ufficio.
Fino a quel momento non gli avevo mai chiesto niente,
sempre ligio al dovere, puntuale,
la sua ombra che lo teneva sempre al corrente appoggiandogli tutte le sere il resoconto della giornata sulla destra della scrivania.
Caspita mi deve ascoltare.
Non può distruggere una vita pura come quella di Pinuzzu...
Affossandolo, avrebbe ucciso le speranze di centinaia di ragazzi che col sudore della fronte,
cercavano di migliorare la propria situazione sociale.
Parlavo di lui ma raccontavo dei miei sogni,
delle lotte per rimanere con la schiena dritta.
Parlavo delle notti spese a studiare,
mai domo chino sull'obiettivo da raggiungere.
Con la speranza a segnare in positivo ogni giorno a venire.
Fu straordinario credere in un'utopia.
Il capitano, commosso mi disse solo questa frase:
"Ho un figlio tredicenne... vorrei tanto assomigliasse a te.
I 4 giorni li fa, per il resto non me la sento di uccidere un sogno,
non ho visto niente, ero già rientrato.
Da quel momento in caserma tirò un vento diverso.
E l'aria sapeva di mare... di libertà.
Dai monti l'idea si era colorata d'azzurro,
Pinuzzu poteva navigare in un mare calmo.
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© Il testo e la foto sono di esclusiva proprietà dell'autore, Stefano Paradossi, che ne detiene i diritti e ne vieta qualsiasi utilizzo da parte di terzi. La foto fa parte dell'Archivio Fotografico della famiglia Paradossi.
© The text and the picture are of exclusive property of the author, Stefano Paradossi, who owns the rights and prohibits any use by third parties. The image is part of the Photo Archive of the Paradossi family.
Media mañana persiguiendo a la mariposa arlequín para conseguir media docena de tomas infames. Entre tanto siempre son amables de fotografiar las mariquitas.
L'ETA' DI MEZZO
Foto 15 - Formazione amatoriale:
da sx a dx: Paradossi, ? , ? , Cavuoto, Campatelli, Matteini, ? ,Magni, Massimi, Ciappi, Caltavuturo.
foto anno 1972
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Segue testo da foto precedente
IL CALCIO E LA SFORTUNA 2° parte
All'orizzonte,
un sole radioso stava illuminando sempre più la mia fantastica vita.
Che gioia dentro me...
Il duro lavoro "paga" mi dicevo convinto.
Di lì a poco, con la stagione agonistica alle porte,
avrei fatto il grande salto, il Torino mi aveva preso.
Cercavano un'ala destra che scompigliasse gli schemi degli avversari.
Detto dall'allenatore, credo si chiamasse Cancian,
quello ero io.
Certo non partivo da titolare,
sarei stato rodato per un'intero anno nelle giovanili della città Piemontese.
Troppe cose da mettere a posto prima,
una delle più importanti la scuola che avevo iniziato da pochi giorni.
La scelta... era stata la scuola d'arte,
un regalo a me a alla zia Alfreda, la Parigina.
Sembrava impossibile.
Era come nei sogni o in qualche film d'avventura.
Era fatta non stavo più nella pelle.
Ogni tassello stava andando al posto giusto.
La scuola, il calcio, la fidanzatina e gli amici.
Che bella la vita.
Tutto procedeva come in un magnifico sogno.
Non avevo ben fatto i conti col destino infame però.
Ricordo benissimo la data,
era un'ancora estivo settembre del 1971, il giorno 23.
Essendo in procinto di partire per Torino per i primi contatti,
non potevo certo giocare nei campi di periferia.
Se m'infortunavo?
Mordendo il freno... diligentemente,
stavo assistendo ad una partitella tra amici.
Fremevo avrei voluto giocare, per me farlo,
per me il calcio era gioia allo stato puro.
Ligio al dovere... me ne stavo, mogio mogio,
ai bordi del campo.
Durante un'azione di gioco un tiro maldestro,
cacciò il pallone in un prato accanto, ricordo l'erba alta,
ingiallita dall'estate.
Scalpitante pensai, vado io a riprenderlo,
per poi dare un bella pedata per rimandarlo in campo.
Avrei così scaricato la tensione accumulata.
Basta poco per cambiarti la vita in meglio od in peggio.
Io senza volerlo, optai per la seconda ipotesi.
Ero ancora con i sandali aperti.
Un fondo di bottiglia rotto,
stava aspettando il mio tendine d'Achille della gamba destra,
per essere reciso di netto appena sopra il tallone.
Fine di una carriera da calciatore ancora prima di nascere.
Su ogni taccuino di chi mi seguiva, una frase orribile:
"atleta irrecuperabile, rottura totale del tendine d' Achille ".
Si parla di tanti anni fa,
chi ero io per essere operato da un luminare delle chirurgia?
Cinicamente devo dire, e provo imbarazzo se non peggio,
NON VALEVO NIENTE.
Mi operarono a Pisa, tutto andò bene,
dopo quasi un anno tornai sui campi di calcio.
Con grande forza di volontà ed impegno.
Non esisteva la riabilitazione.
La feci da solo in sala a casa,
girando per ore attorno ad un tavolo rotondo.
Appoggiandomi con un mano quando non ce la facevo più.
Prima pochi giri, poi sempre di più, mi guidava un'immagine.
Il verde di un campo da gioco, e la libertà di poter di nuovo correre.
Ma il treno era già passato, con esso, ogni speranza di gloria.
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pija sonno.. che si dormi nun vedrai....
Ninna nanna nanna ninna
er pupetto vo' la zinna
fa' la ninna dormi pija sonno
che si dormi nun vedrai
tant'infamie e tanti guai
che succedono ner monno
tra le spade e li fucili
per i popoli che so' civili
ninna nanna tu non senti
li sospiri e li lamenti
de la pora gente che se scanna
che se scanna e che s'ammazza
a vantaggio della razza
de la gente che se scanna
per un matto che comanna
e a vantaggio pure d'una fede
per un Dio che nun se vede
ma che è sempre un ber riparo
pe e re macellaro
che sa bene
che la guerra e' un gran giro de quatrini
che prepara le risorse
pe' li ladri delle borse
ninna nanna ninna nanna
ninna nanna ninna nanna
ninna nanna ninna nanna
ninna nanna ninna nanna
fa' la ninna fa' la nanna
fa' la ninna che domani
rivedremo ancora li sovrani
che se scambieno la stima
boni amichi come prima
so' cugini e fra parenti
e nun se fanno i comprimenti
torneranno ancora più cordiali
li rapporti personali
e senza l'ombra d'un rimorso
sai che ber discorso
ce faranno tutti insieme
su la pace e sul lavoro
pe' quer popolo cojone
risparmiato dar cannone
ninna nanna ninna nanna
ninna nanna ninna nanna
ninna nanna ninna nanna
ninna nanna ninna nanna
Volevo dirti tante cose, ma non so da dove iniziare
Ti vorrei viziare
Farti scivolare addosso questo mondo infame
Mettermi fra te e cento lame, mentre cerco il mare
Penso non avrebbe senso fare un tuffo immenso
Se non ci sei tu a nuotare
E tu che sai colmare, e tu che sai calmare
C’est le méchant type qui a raison. Y en a ras le bol de tous ces sentiments dégoulinants, vient des moments où on n’arrive pas à conserver son calme.
Le continent noir. Mon amour au moins égal à ma haine. La culpabilité et le ressentiment comme blason d’amertume. Paternalisme et néo-colonialisme en renfort. De la difficulté d’être juste. Leurs comportements indignes, les miens, les nôtres, ici ou ailleurs, et la colère sourde que ces aversions m’occasionnent.
Tiens prenons les stéréotypes immémoriaux sur les Blancs. Ils me débectent tout autant que ceux que l’on nous servait à l’heure coloniale sur les Noirs.
Rien n’a changé, le grand jackpot, c’est toujours le zungu et son acolyte toubab. Misère aidant, éducation vacillante, corruption galopante, 90 % des filles de ce putain de pays voient toujours le Blanc comme de l’or en barre juché sur des béquilles.
Alors que j’en connais dans le bled, des tropicalisés, résidus d’Occident qui gagnent pas plus que le SMIC. Certes, au soleil, un bon smicard ça fait encore un époux plus qu’honorable. Mais on est quand même loin des marges bénéficiaires des forbans de l’Or Noir et de ses dérivés : les grandes familles Emirati, Koweti, Indiennes ou Kikuyu… Pourtant, côté séduction (gratuite) de la gueuse locale, ceux-là ne font pas recette : la dictature des légendes coloniales, c’est ce qu’il reste encore de la puissance passée quand celle-ci est devenue impuissante (j'entends à promouvoir autre chose que des images, des fantasmes, des mensonges). Bien sûr, elle vend encore sous diverses noms des élixirs puissants : l’idée d’opulence, de bien-être, la société des loisirs, et puis des biscoteaux, la force armée, les bateaux de guerre, des films et des icônes, Georges Cloney, Brad Pitt, etc. (je sais je date).
On pourrait se demander pouquoi on nous a pas rebotté le cul depuis les dernières luttes de décolonisation. Ben parce qu’un mensonge ça se travaille, ça s’entretient, ça se conserve dans le bocal formol des mythes intangibles. Ceux bien pratiques utilisés par les aristocraties noires post-indépendance pour justifier - avec la complicité des anciennes puissances tutélaires – l’injustifiable : main basse sur les richesses, parodie démocratique, inégalité, machisme…
Et de notre côté ?
L’Afrique… D’abord, c’est quoi l’Afrique ? Pourquoi ce raccourci facile ? L’Afrique, c’est 45 pays, sans parler des régions qui échappent à l’autorité du pouvoir central. L’Afrique c’est un galimatias pratique dont on use et abuse pour édifier nos masses ovines avec un repoussoir.
Easy, c’est un miroir inversé, un baluchon où l’on a fourré tous nos forfaits, notre mauvaise conscience, nos infamies. On répète encore ça et là à satiété que le « bon nègre » est réputé plus obséquieux, plus solidaire, plus honnête au fond, plus proche de l’essentiel… Tu parles d’un poncif. Rythmé, tu sais l’Africain qui déhanche le soir son insouciance dans un maquis et troque au matin sa force de travail pour une abnégation bien sentie : les bouches à nourrir vous savez, famille nombreuse, les vieux et les malades à charge. Oui, la mystification fait des ravages, jusqu’en dans les sphères des gardiens du temple, ceux qui ont donné leur nom et leur drapeau aux sacro-saintes nations nées des guerres d’indépendance.
Sans nous douter que les vertus qu’on leur prête, ce que les forces profondes locales appellent tradition maintiennent en état de dépendance, de domesticité toute les catégories déjà discriminés : femmes, enfants, personnes atteintes de handicap, homosexuels, ethnies ou clans minoritaires. A eux le labeur aliénant, celui qui surtout ne bouleverse pas les tyrannies structurelles.
C’était qui déjà le coup de fil reçu ce matin ? Ton beau-frère. Un des patriarches.
Qu’est-ce qu’il voulait ? Que tu viennes séance tenante dans un de ces pays du Golfe où ta sœur a été hospitalisée. Un ou deux mois à jouer la boniche gratuitement, au nom de la famille et pour économiser du fric. Mais, elle n’est pas mourante n’est-ce pas ?
- Tu ne comprends pas, il ne me le demande pas c’est une sorte d’ordre.
- Ils savent sans doute que tu as un boulot, que tu es en passes d’obtenir une promotion et que c’est presque un miracle tant les convenances ont la peau dure ici-bas. Ils savent que te demander de partir même un mois équivaudrait à perdre ton travail.
- Sans doute. Mais tu ne comprends toujours pas, je suis marié maintenant, et selon eux, tu es censé subvenir à mes besoins.
- Oui mais ta satisfaction personnelle, le fait que tu puisses y gagner en liberté et en épanouissement, ils s’en tamponnent ?
- Tu sais, je suis une femme. Tu comprends maintenant ?
Non ni maintenant ni demain…. Je ne comprends pas et, toi comme mille autres, je rêve encore que vous gagnerez vite, très très vite, le pouvoir de leur balancer à la gueule : un égoïste, un débonnaire, un rageur, un furieux, un sonore, un splendide, même un coupable pourvu qu’il soit ferme…. Un mot tout simple qui claquerait comme une libération : Non !
Quando la pioggia distendendo le sue immense strisce
Imita le sbarre di un grande carcere
Ed un popolo muto di infami ragni
Tende le sue reti in fondo ai nostri cervelli...
Charles Baudelaire
(la ragazza nella foto non è quella descritta nel seguente racconto ma un'amica che si è prestata oggi a immortalare in foto quello che avevo vissuto)
"due sere fa stavo al ristorante dove ceno quando esco alle 21 da lavoro e non mi va di tornare a casa e prepararmi qualcosa a mezzanotte Ero da solo. All'angolino,come i bambini cattivi,spalle al muro perchè non si sa mai.Frontale a me,una coppia,lui mi dava le spalle. Parlava,parlava,parlava:di computer,di colleghi,di aumenti,di automobili,di denari,di politici,di potere.Lei era una poesia.Bella come una giornata al mare.E lui parlava,parlava.Lei annuiva,annuiva.Ogni tanto l'occhio le scappava.Quasi uno strabismo di Venere,ma era una fuga di noia.Mi guardava ,io le sorridevo appena,complice,come se la conoscessi da sempre,lei allora,per uno scatto d'orgoglio,tornava a fissare il suo uomo,tentava di dirgli qualcosa,ma lui gesticolava come un vigile,e dirigeva il traffico dei suoi pensieri che convergevano su un unico tema:se stesso. Così le riscappava lo strabismo,e a me il lieve sorriso di complice.La cosa sarà durata una quarantina di minuti. Credo anche per la noia infame,ha chiesto il permesso al suo oratore di andare in bagno. Qui bisogna porre la massima attenzione.Non credo affatto che volesse che la seguissi.Anzi non ci pensava proprio. Quel giorno ero sporco come uno che lava le petroliere e triste come Garcia Lorca.Mentre lei era fiammante come una Giulietta Special del 69 e lui una specie di Bmw ultimo modello.Per cui lei non mi pensava proprio,ma il suo corpo mi ha detto di si.Giacchè le è partito,come si è alzata,un ultmo strabismo di Venere,quasi un occhietto, e non aveva nè tic nè Parkinson,fatto sta che l'inconscio anticipa il cervello e il corpo anticipa quest'ultimo,e questi segnali vanno colti al volo. Così ho atteso che sparisse,poi mi sono alzato anche io. Quando è uscita dal bagno,le è venuto un colpo nel vedermi davanti alla porta delle femmine. Ha fatto per scansarsi e oltrepassarmi e io,sfiorandola,appena perchè contatto ci fosse,le ho sussurrato - Mi perdoni,non accadrà più,sono molto imbarazzato,ma questa sera è accaduto un fatto straordinario,una storia che lei deve assolutamente sapere,però questo non è nè il luogo nè il momento.Nè voglio importunarla perchè,mi creda,tengo enormemente a lei. Questo è il mio numero di telefono,poi decida con calma,domani o dopo se vuole sentire questa strana e bellissima storia che la riguarda,oppure no.Non voglio niente,tranne che scusarmi,se l'ho importunata.Buonanotte.- Avevo già pagato il conto quindi ho girato i tacchi ,l'ho preceduta in sala,ho aperto la porta-vetrina del ristorante,ho salutato tutti i commensali e sono uscito nel chiasso.Stanotte è squillato il telefono,e una vocina ha detto -Qual'è questa storia?- Il cuore mi ha fatto glu-glu e ho inventato di sana pianta un film. Sono un guitto? Si lo sono,anche se mi definirei un cantastorie medievale,un guascone,un pazzo precipitato in un'epoca sbagliata. Però anche le donne sono inceppate in un'epoca storta.Perchè quella voce al telefono ha cominciato a parlarmi di sè e questa sera la porto,non in un ristorante elegante,ma in una birreria delle mie parti,e andrò a prenderla in autobus,lei che è abituata alle Mercedes,Mi mandera a cagare sulla predellina del 39? Io dico di no.Ma questo non lo saprete mai."
En estos tristes momentos de despedida, mi más sincero y rendido homenaje al mejor político que tuvo España per secula seculorum : Don Adolfo Suárez. ¡Menuda le cayó encima!
Sincero, honrado, conciliador, hombre impecable, humilde, estadista, padre de la democracia, preocupado por su país, traicionado, incansable trabajador que se sostenía con tortilla, café solo, tres horas de sueño y tabaco. Un ejemplo. Capaz de cambiar una dictadura infame en una democracia.Un político de verdad de los que ya no quedan, preocupado por su pueblo.
Puedo prometer, y prometo, que nunca te olvidaremos.
Buena transición, amigo. Buen viaje.
Un abrazo en tu lecho de muerte. Contigo floreció este triste país.
Muchas gracias por tu labor. Adiós, amigo.
LUNGO L'AUTOSTRADA.
Dopo aver fatto vedere i tesori veneto-friulani,vi faccio partecipi di una gita a GURK effettuata il 24 luglio scorso.Siamo partiti da UDINE di prima mattina,affrontando una giornata infame,tetra e scura...sotto la pioggia battente.Sembrava autunno inoltrato....
CANON EOS 600D con ob.24-85USM
Paysage avec cheminée d'usine (Landschaft mit Fabrikschornstein]
Œuvre de Vassily Kandinsky (1866-1944)
1910
Huile sur toile
New York, Solomon R. Guggenheim Museum
Ce paysage de Kandinsky entre dans les collec-tions du musée du château de Weimar en 1923. Confisqué par les nazis en 1937, comme plus de deux cent soixante autres œuvres de l'artiste, il passe ensuite dans les mains du marchand Hildebrand Gurlitt, mandaté par le régime pour vendre les produits de l'art dégénéré à l'étranger. ... Le collectionneur américain Solomon R. Guggenheim, qui vient alors d'ouvrir un musée de la Peinture abstraite à New York, en fait l'acquisition lors d'une vente aux enchères qui se tient à Berne en février 1939. (Extrait du cartel)
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Œuvre présentée dans l'exposition :
« L’art « dégénéré » : Le procès de l’art moderne sous le nazisme », Musée Picasso, Paris
Cette manifestation aborde l’exposition de propagande « Entartete Kunst » (Art dégénéré), organisée en 1937 à Munich, montrant plus de 700 œuvres d’une centaine d’artistes, représentants des différents courants de l’art moderne... dans une mise en scène conçue pour provoquer le dégoût du visiteur. C'est le point culminant d’une série d’expositions infamantes mises en place dans plusieurs musées allemands dès 1933 ... pour dénoncer les avant-gardes artistiques comme une menace à la « pureté » allemande.. (Extraits du site de l'exposition)
Des inconvénients d’avoir un ange pour femme SL.
*Version chiante et avec emphase*
[
Un ange, ça ne prend pas de place, cela ne reste pas.
C’est léger, et c’est fin, ça ne se remarque pas.
Ca peut être doux comme un duvet, et froid comme une lame.
Une femme, c’est un beau miroir, pour soi, comme pour les gens.
Une femme, c’est le monde derrière soi.
Dans certains cas... C’est même celui à faire, et à avoir.
Par devers soi.
C’est sensible, cela se tend.
C’est une harpe. Et c’est elle qui joue, et nous qui suivons.
Une femme, c’est un compromis.
C’est un oui.
Un oui. Mais… Quand…
Un oui de fille, c’est un non, et un non de fille, un oui…
Décrire plus avant ? C’est briser, corrompre, et nier.
Alors ne décrivons pas.
Ne brisons pas…
Ne corrompons pas, et ne nions pas.
Et garder cela, juste en souriant, comme une fin en soi,
Et un murmure : « Ne trahie pas. Ne cherche pas. »
Vous chercher, femme ? C’est vous perdre. Ne cherchons pas.
Et vous trahir ?
Une lutte de chaque instant, pour que le sourire ne s’efface sur ces lèvres fugaces, tour à tour tendres, souriantes, amusés, moqueuses, coquines, et franches.
Un sourire de femme ? Un trésor à nul autre pareil.
Un ange, c’est patience, et douceur infinie.
C’est perfection et pureté.
Une femme ? Violence. Infamie.
Une femme est un renard, comme une chatte, comme un outil.
Outil de désir, outil de trahison.
Une femme est ressentiment.
Un ange, sentiments, portés au pinacle...
Un ange ? Un idéal.
Une femme ? C’est viscéral.
Quand la femme est amie, quand ses principes vont au-delà de notre colère, de nos ressenties, de notre rage et de notre haine, quand enfin, l’on comprend pleinement ce qu’est cet outil de désir que l’on croie, parfois, _pauvre fous que nous sommes ! _soi, que peut on dire…
Si ce n’est, très bas, infiniment bas, comme une prière à ce ciel auquel on ne croit, aux risques de la terre et des hommes, comme une supplique, humble, quand sans artifices, nous sommes, dénudés, vulnérables…
Que dire, si ce n’est, toute honte fuie, simplement, en tant qu’âme, qu’un mot du bout des lèvres, heureux dans la présence, au fond de soi, nous retrouvant, et comprenant…
Qu’un… « Merci. » ?
Sincèrement, si vous avez mieux… Moi, humblement, en tant qu’homme, en tant qu’âme pour qui « être debout » signifie… Je ne sais.
Alors permets, je te prie, pour cette fois...
Que pour cette fois, simplement, cela se sache.
L...
Merci.
]
*Version courte et sans emphase*
Un sourire d'une femme chère vaut mille années de guerre.
Et quand la femme est amie, cela touche au plus profond de soi,
et cela balaye jusqu'à notre haine.
Merci.
*Version ultra courte et sans emphase*
GROUMPH. *Grognon+Blush*
Tu zitta fra le lacrime ha fatto tutto lui
ubriaco come al solito padrone più che mai
un padre senza l'anima che mangia un po' di sé
e ha crocifisso l'angelo che c'era dentro te
e ora asciughi i tuoi occhi alla sottana
dolce figlia di un figlio di puttana
Non devi dirlo al parroco e forse neanche a Dio
ma devi sotterrartelo nel cuore amore mio
perciò stanotte chiuditi a chiave dentro te
e domattina aspettami ti porto via con me
Lasceremo su questo mondo infame
le carezze al fratellino ed al tuo cane
Vieni principessa ti porto via con me
ci sarà in questo mondo di merda
una rosa rossa da cogliere per te
e domeniche e sogni sull'erba
ci sarà un lavoro e il caldo di una stanza
e ogni giorno almeno un piatto di sperata speranza
Vieni principessa ti porto via con qua
questo mondo di fame e violenza finirà
Avevo un serramanico ma l'ho buttato via
in fondo a una discarica venendo a casa tua
e lì c'è nato un albero cresciuto come noi
sotto i due grandi noccioli che sono gli occhi tuoi
e ora dentro non c'è odio né vendetta
ma una foglia che vuol essere difesa e protetta
Vieni principessa ti porto via con me
fra le stelle di un altro pianeta
dove non c'è il grasso e maledetto re
che ti ha dato e ti ha preso la vita che c'è in te
dove il male non ti guarda e non ti tocca
e il sorriso vola ancora al nido della tua bocca
Vieni principessa ti porto via con me
fra le stelle di un altro pianeta
c'è un rosa rossa da cogliere per te
e domeniche e sogni di vita
vieni principessa ti porto via con me...
via con me
Principessa - Masini
Quando essere donne può diventare un macigno sullo stomaco e un tatuaggio indelebile sul corpo...