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Title:
Seat.
Today, I am uploading the opening of my new novel.
This is essentially the final draft. The Japanese version follows in the second half.
今日は、僕の新しい小説の冒頭をアップロードします。
ほぼ、最終稿です。
日本語は、後半です。
日本語のあらすじ等は下の方にあります😃
B♭ ( B - Flat ) ( 1 / 9 ) … [Prologue] 〈Portent〉
Mitsushiro Nakagawa, with ChatGPT 5.2
—The reasons we fall in love differ from person to person, and yet, when you realize afterward that you had already fallen, you don’t really need a reason at all.
I believe that is what true love is.
If only, in that instant, some white, bleeding light had slipped in from somewhere—then it would be easier to understand. A pale light wraps a person up and quietly calls back the memories they had forgotten. It passes through your eyelids and goes on to illuminate the deepest place in your chest.
To meet someone whose name you don’t even know, and to come to know them deeply—sometimes, light is necessary.
That light is so soft, so gentle, and yet afterward it leaves, deep inside your chest, a faint scar. The pain will heal in time, and then it will hold someone else—
— Williamsburg, Brooklyn, New York —
A soft light was slanting in through the warehouse’s high windows. It was near noon, and still it had the washed-out whiteness of something not fully awake. On the rough concrete floor, brightness seeped quietly, as if embarrassed by its own presence; seeing it, Anaya, in the middle of unloading, stopped for a moment and looked away.
Between the booths cut out on all sides with white gaffer tape, artists moved back and forth in restless haste. From the half-open loading bay, bass-heavy hip-hop poured in, making the floor and walls tremble in small, constant vibrations. A blade of sunlight speared through the shutter’s gap and set the dust spinning gold.
On the white tape laid along the edge of the aisle, the label read “Sieve.” The booth name Anaya and Mika had reserved.
As Anaya lined the sketch notebooks she’d carried in on the floor, a young man in a suit lowered himself into a crouch beside her. From the carelessly stacked mound, he drew out one notebook and began to turn the pages slowly. Against the brown of his cheek, blue eyes seemed to float. He looked like a man of Middle Eastern descent, like Anaya herself. His calm gaze traveled, unhurried, along the lines of the drawings.
Noticing Anaya’s presence, he smiled.
“Is this yours?”
“Yes. Mine.”
“Why pencil? A rough sketch?”
What he was looking at was the profile of her lover, Arjun—by the window, facing a laptop, earnest eyes fixed on something he could not yet solve. Anaya had always been drawn to that gaze: the way he stared, heated and intent, at a difficult display packed with strings of numbers and geometric patterns, as if will alone could bend them into sense.
The angle of the light that fell in through the window still remained vivid on the inside of her eyelids.
“It isn’t a draft. It’s finished. I just… like familiar tools.”
The man gave a short nod. When he laughed, his eyes laughed first, and the corners of his mouth followed a heartbeat later.
“So this man is…?”
“Yes.”
“I see. That’s a shame.”
He said it lightly, but his eyes had gone hard. He turned the next page.
“And this… your mother?”
Ana stepped closer and looked at her mother’s profile: in the kitchen by the window, her head slightly bowed. The smell of the house from those days rose up, all at once, deep in Ana’s chest—spice, and the hint of oil beginning to brown.
When her mother, Sangeeta, stood in the kitchen, the whole house would fill with spice and the savory fragrance of fenugreek. Undhiyu, the dish she always made in winter, came from a recipe passed down from her grandmother. A traditional home-cooked food from the time they had been Hindu—yet even after conversion, what did not change was this: the memory of a “family circle” held inside that dish refused to vanish.
For Anaya, it was the smell of India’s dry earth itself.
“Yes. My mother.”
At a distance that was almost touching—but not quite—the man slid his index finger along the drawing’s eye.
“…A wonderful eye.”
His voice was hoarse. Something in Ana’s chest stirred, faintly unsettled—as if what she had meant to draw had been received not through his words, but directly, from his gaze, even before he spoke.
Mika came running over, her bright smile intact, a F30 canvas strapped to her small back. It was nearly twice the size of her torso, like a single wing.
“If you like, look at mine too. I’m Mika.”
At Mika’s light voice—she never held back with strangers—the man extended his hand.
“—I’m Amir. Amir Nasser.”
He introduced himself like that, and loosened only his mouth, just slightly. It was still too pale to call a smile.
The instant Ana looked back into those clear blue eyes, somewhere in her chest the sea she’d seen as a child opened—an unruffled, glittering horizon line. A mirage, slipping in from faraway memory.
As the corridor grew busier, another man arrived at a brisk pace, typing into a smartphone as he walked. A dark shadow sat at the base of his throat; he carried the air of someone older. After a quick glance at Ana, he dropped a low voice into Amir’s ear.
“What is it. Trouble?”
“No.”
Amir answered gently, but there was no quiet inside that gentleness.
“Thank you, both of you. See you Saturday.”
Amir returned his smile, said that to the two of them, and turned away. His companion—Rafi—kept staring at Amir with the same rigid eyes, right to the end.
As they left, Ana’s gaze caught, for only an instant, the screen Rafi held in his hand. Numbers were arranged there with a geometric precision. They were not lined in straight rows, but set along arcs—aligned on a curve. In that small string, there seemed to be a rule; angle and distance shone with exactness.
Watching their backs recede, Mika murmured, as if it were nothing:
“Hey… don’t those two smell like money? And not flashy money—chic, expensive.”
“What do you mean?”
“The suits. You don’t even have to touch them. The fabric’s different. —And tonight there’s the national convention at the Garden, right? Maybe they’re involved.”
“Is that so,” Ana said, vaguely, and let it pass.
The exhibition hall’s murmur swelled further. Light and shadow folded over each other, heating the air of the clamor.
And yet, in the midst of that overflowing energy, Ana felt one sensation that would not return. The white light that had been falling from the skylight had thinned since before, as if it had been drawn down and swallowed by the heavy shadow on the floor.
— Penn Plaza, Manhattan, New York —
A little past one in the afternoon, the shadow of a motorcade slid slowly in along Seventh Avenue. Sunlight reflected off the escort car’s hood and, for an instant, washed the windows of the buildings white.
In the passenger seat, Jack Vance checked his watch. The vibration of the second hand traveled from his wrist to his chest as a faint tremor.
Around Madison Square Garden, the constant flow of people and the blinking of signals always formed small eddies. The smell of scorched food and grease rising from street-vendor griddles clung to the damp air. Across the lanes, a thin saxophone note stretched for a single breath and cut off, sharpening the outline of the din. The cluster of tourists’ smartphone screens aimed at the Garden looked, to Jack, more vivid than reality.
On the massive display covering Penn Plaza’s outer wall, a string of text scrolled with steady, insistent calm:
“New 350 Park Avenue Redevelopment Plan—Now Underway.”
Behind the words, steel frames still under construction pierced the sky, standing like a monument to capitalism being assembled in the name of profit and growth. It was a future that would never intersect with Jack’s own living world.
But before the text could complete its loop, a breaking bulletin cut in:
“Next, breaking news. Regarding the North Korea–linked cryptoassets that suffered an illegal intrusion five years ago, state media of the Democratic People’s Republic of Korea reports that part of the traced access route passed through the United States. The statement says, ‘We will respond resolutely to criminals who violate our sovereignty.’”
The sidewalk beneath the giant screen felt as if people were moving a little faster than usual. Everyone hurried toward somewhere, and the overlapping footsteps seemed to blur the edges of sound. For Jack—who was about to provide security tonight for the Republican presidential candidate speaking at the Garden—this speed did not look like simple excitement.
Along the fringe of that crowd, a single Gridway vehicle slid forward in time with the light. The autonomous taxi that Gridway Autonomous Mobility had launched last year now crisscrossed Manhattan in roaring popularity. Cheap fares, no bothersome relationship with a driver. On the side of the car, Jack caught sight of a small “G,” and a lattice mark—thin intersecting lines symbolizing Manhattan’s grid. Driverless, the car overtook them and was absorbed into the city as nothing more than part of the scenery.
Above, a small shadow trembled for an instant in the reflection on glass. There was no sound of wings. And still, only the feeling remained—that something was watching.
Without moving his eyes, Jack traced the shadow’s position inside his head. An FBI protective UAS cell. For this detail, several surveillance drones were moving between the buildings. The moment he thought it, the city’s clamor seemed covered by a thin film of relief, retreating to the other side of a single layer.
Jack closed his eyes briefly. He felt the bloodflow behind his ears. Somewhere in the undercurrent beneath silence, the pulse of duty sounded, faintly. Protection was not work done with the eyes. It was work of catching the wrongness—crushing it before it could take shape. In his chest, a thin membrane drew tight, as if tensing to a sting.
When Jack opened his eyes again, his gaze was no longer fixed on the cityscape. It had already set itself on something else.
— Beverly Hills, Los Angeles —
As the sun slipped down the hills, beyond the heavy doors of the members-only restaurant Saffron Court, the air hung quietly, thick with weight. The members leaning in over white-clothed tables let their silverware touch and part, touch again. That faint metallic sound alone repeated slowly, like the pulse of a heart sleeping deep inside the building.
At Majid Hamzah’s table—Majid and his team—conversation was missing. No one let their expression collapse; they did nothing but steady their breathing.
At the center of the table, a compact, black-sheened device—the ghost-voice machine, Whisper-04—had stolen the room’s focus. When Majid’s finger touched the dial, a click’s vibration returned to his palm.
“…0.4 seconds. Without a doubt.”
The whisper did not pass through vocal cords; it disturbed only the surface of the air. What the device released was not sound, but a blade of silence.
“Initiate.”
Before the command could fully become language, it slid down into the night as a tremor of radio.
It did not cross the sea—not directly. It fled first into the sky, ricocheted several times in the heights of the night, and fell into the warehouse shadows of New York as a signal.
On Majid’s tablet, a faint arc of numbers surfaced for a single breath—aligned not in a straight line, but along a curve. He immediately lowered the screen.
At the edge of the table, Samira ran her finger across her smartphone and closed it. A string of numbers and letters vanished, leaving only heat in her fingertips. Her gestures were quiet, almost prayerful. She let one breath drop and moved only her eyes.
Lina, watching the pulse of the signal she had sent to New York by shortwave, sank her phone into the shadow of her glass as if hiding it from the surrounding laughter. The weekend’s waves of laughter were full around them, yet only this table stayed hard, lagging behind the laughter. She returned her gaze to her hands.
Lina’s app was a small consultation room built for one person at a time. A voice that did not deny the other’s words, that held them at the same temperature. It leaned with those who leaned left, nodded with those who leaned right—because it understood that what people wanted was not rebuttal, but affirmation.
The thread of affirmation eventually tied itself into a hard knot deep in the chest, and only deepened a fissure that could not be untied. There was no need even to incite. The moment a thought is accepted, it gains a core, and quietly hardens.
Laughter continued to fill the restaurant—and yet around this table alone, sound had thinned by one degree.
— Red Hook, Brooklyn, New York —
The iron door, rusted with sea salt, trembled faintly. Inside the warehouse it was dark; only the afterglow of a streetlight drew a thin line across the concrete floor. The smell of oil and dust—soaked into the floor by long years—entered the lungs slowly.
In the dimness, Amir Nasser bent one knee and watched the red blinking on the workbench. Its regularity was buried inside a deep silence. The light turning on and off was scooping up his memories.
When Amir rose slowly, he touched the corner of a black casing on the table. The cold sensation sharpened memory. The black housing that caught shortwave—Whisper-04. A thin organ made to receive what the ear cannot.
Touching his homemade device, Amir murmured:
“…Yara.”
His sister’s name slipped out like a prayer, but it did not reach prayer; it was swallowed into the darkness at the edge of the workspace.
Then the air sank, just slightly. Not a sound. Not a smell. And yet there was only the sensation that something had arrived. The red blinking of W-04 delayed by a single beat. The back of Amir’s throat—tensed until now—was painfully dry, raw with sting.
The warehouse door groaned. The footsteps that had slipped in were heavy, but not disordered.
It was Rafi. Metal dust flecked his work clothes; he still carried the day’s clamor on him.
Farther inside the warehouse, Yusuf lit a small lantern. For an instant the flame wavered, raising a thin outline in the dark—then letting it dissolve again.
“You’re late,” Amir said, still watching the red blinking.
“The supervisor wouldn’t let go. But—‘installation’ finished on schedule.”
With a voice stained by fatigue, Rafi glanced at the red blinking Amir was absorbed in.
“And your side?”
“Checked. It’s running. Stable. I rebuilt what I made five years ago. …My hands remember. Majid says ‘Initiate.’ Impatient bastard.”
In the dim at the edge of the bench, one earcup of Leila’s headphones slipped slightly askew, the metal bracket returning a cold glint. Nadeer, arriving from the neighboring warehouse with coffee in hand, offered it back and, without a word, set it right for her. Leila listened again for the “soundless sound,” staring into the red blinking.
The door sounded once more. Rohan entered. Sleeves rolled up, his leather business bag still holding the damp heat of outside.
“…The professor?” Rafi asked.
Before answering, Rohan lowered his eyes. The silence felt unbearably long, and without noticing, Amir and the others held their breath.
“Professor Zakaria—
went straight to the prepared warehouse next door. A message was left:
‘Everything—I entrust to you.’”
A cold needle drove itself into the deep of Amir’s chest. Not only Amir’s—Rafi’s, Yusuf’s, Leila’s, Nadeer’s.
In the corner of the dark, Nadeer opened a small cloth bundle. For an instant, the smell of white gauze and disinfectant rose—then was swallowed by oil and dust.
The lantern’s thin light trembled; shadows stretched long across the floor and overlapped.
W-04’s red blinking continued to mark time—precise, unerrant.
Rafi spoke in a rasping voice.
“…I’ll teach this country the meaning of self-reckoning.”
Amir—and no one else—answered.
That silence drew, with cruel clarity, the outline of the road they had chosen.
Copyright © 2026 Mitsushiro Nakagawa.
All rights reserved. No part of this work may be reproduced or transmitted in any form or by any means without the prior written permission of the author.
Trailer
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B♭ (B Flat)
Mitsushiro Nakagawa, with ChatGPT 5.2
“Synopsis”
A Palestinian group from Gaza hacks into North Korea’s cryptocurrency system, stealing hundreds of millions of dollars. Their true goal is not money—but to recreate the lost homeland of Gaza on American soil.
Amid the backdrop of hardline Republican immigration policies and a growing wave of xenophobia, a quiet plan begins to take shape: the gradual collapse of America from within.
During a speech at Madison Square Garden, Republican presidential candidate Justin Bradford is shot. Almost simultaneously in Los Angeles, former president Owen Reed is attacked at a rally for Democratic hopeful Ryan Bennett.
Two assassinations—mirroring one another—ignite a nation’s deepest divide. Yet, against all odds, Justin survives. His blood type is one in 2.5 million: the Bombay Blood Group.
The only person who can donate such blood is Anaya Patel, a community art facilitator working in Brooklyn. Her blood, stored in the Bellevue Hospital Blood Bank, is used for an emergency transfusion that saves the candidate’s life.
Jack Vance, an agent of the U.S. Secret Service, suspects a Gaza-based network behind the attacks. Together with Cameron Bartlett, the FBI Director of the Los Angeles Field Office, and Veronica Reeves, a senior investigator from New York, he begins to uncover a vast conspiracy.
Their investigation leads them to Rafi Gannam, a former architecture student at the Islamic University of Gaza, who has infiltrated redevelopment sites across Los Angeles and New York—embedding C4 explosives deep within beams and structural cores.
His targets: new residential districts where agents of ICE (Immigration and Customs Enforcement) and ERO (Enforcement and Removal Operations) live—symbols of “the order America built.”
Veronica urges the President to pursue dialogue to prevent further destruction, but President Grant M. Ranford refuses to listen.
Meanwhile, the recovering Justin and his Democratic rival Ryan appear on national television, calling for unity beyond political divisions.
Their words of reason, however, are drowned out when Grant takes the stage in Iowa, defiantly declaring: “We will never bow to terror.”
Among the crowd, Rafi’s operatives have already taken their positions.
As chaos erupts and the stage collapses, Amir Nasser—once Rafi’s comrade, haunted by the memory of his sister’s death in Gaza—tries desperately to halt the chain of destruction.
But Rafi’s conviction remains unshaken.
Under the twilight beneath the Williamsburg Bridge, amid the city’s fading noise, the two men part ways.
It is the boundary between prayer and vengeance, between hope and nothingness.
“Characters”
Anaya Patel – 25, Community Art Facilitator
Arjun Singh – 26, Anaya’s boyfriend, Luminatech Innovations
Mika Sato – 25, Anaya’s friend, Community Art Facilitator
Justin Bradford – 27, Republican Presidential Candidate
Eleanor Blake – 26, Justin’s fiancée
President Grant M. Langford – 61, Incumbent Republican President
Vice President Charles “Chuck” Baines – 64, Incumbent Republican Vice President
Ryan Bennett – 30, Democratic Presidential Candidate
Sophia Bennett – 30, Ryan’s wife
Owen Reed – 65, Former Democratic President
Jack Vance – 45, Secret Service, Former FBI Los Angeles Field Office
Ben Holloway – 30, Jack’s colleague
Darryl Ross – 29, Jack’s colleague
Elijah Kane – 28, Jack’s colleague
Marcus Dane – 45, FBI Los Angeles Field Office
Cameron Bartlett – 55, FBI Los Angeles Field Office, Field Office Director
Tom Caldwell – 38, FBI Technical Unit, Marcus’s subordinate
Veronica Reeves – 41, FBI Special Agent
Alexander Harris – 52, FBI New York Field Office, Field Office Director
Elliot Chen – 36, Technology Unit Chief
Alicia Monroe – 58, FBI Director
Zakaria Haddad – 51, Gaza Strip, Palestine; Former Islamic University Engineering Professor, New York Team
Amir Nasser – 23, Gaza Strip, Palestine; Former Islamic University Electronics Engineering, New York Team
Rafi Gannam – 32, Gaza Strip, Palestine; Islamic University, Architecture, New York Team
Rohan Shah – 29, Gaza Strip, Palestine; Islamic University, Architecture, New York Team
Majid Hamza – 47, Gaza Strip, Palestine; University of Palestine, Information Technology, Los Angeles Team
Samira Hammad – 28, Gaza Strip, Palestine; University of Palestine, Engineering, Los Angeles Team
Saeed Kabari – 35, Gaza Strip, Palestine; University of Palestine, Business Administration, Los Angeles Team
Reem Nasser – 30, Gaza Strip, Palestine; University of Palestine, Media Studies, Los Angeles Team
Noah Levi – 55, Israel, residing in Tel Aviv, Jewish
Copyright © 2026 Mitsushiro Nakagawa.
All rights reserved. No part of this work may be reproduced or transmitted in any form or by any means without the prior written permission of the author.
[Important Notice] I previously announced that my new novel, B♭ (B-flat), would be released at the end of February 2026. However, due to my own shortcomings, I have decided to postpone the release to the following schedule:
•Best Case Scenario: March 16, 2026
•Likely Scenario: Late March 2026
•Worst Case Scenario: Early May 2026
I am truly sorry to everyone who has been looking forward to it. Recently, my son achieved a major goal of his own—and there is no way his father can fail to do the same. Please keep your expectations high and bear with me just a little longer.
B♭ will be released worldwide on February 29, 2026.
Recently, director Ridley Scott remarked that streaming films and series have become dull.
I agree.
If you have two hours to spare for such stories, I ask for only two minutes of your time.
Two minutes with my novel will outlast those two hours.
I am confident of that.
Stay tuned.
Mitsushiro
October 9th, 2025
P.S.
Micchan — the man who challenges Netflix. 😃
( Shot on Fujifilm GFX50R )
Tokyo Station. Around Sobu Line Underground Platforms 1-4. Shot ... 18 / 20
( Since there was a 30-minute wait for the limited express, I decided to take some photos. )
( Today's photo. It is unreleased / unpublished. It is unrelated to the content of the novel. )
Images.
Nosaj Thing - Blue Hour ft Julianna Barwick
youtu.be/IQhwGGarWfI?si=jfBxafBjpEnosCSo
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My new novel:
B♭ (B-flat)
There’s still more to come. 😃
(This is not the final draft.)
Set in New York City.
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www.flickr.com/photos/stealaway/54599616429/in/dateposted...
:: Soundtrack ::
B♭ ( My Novel . Soundtrack )
music.apple.com/jp/playlist/b-my-novel-soundtrack/pl.u-47...
B♭ ( My Novel . Soundtrack . For Japanese)
music.apple.com/jp/playlist/b-my-novel-soundtrack-for-jap...
B♭ ( My Novel . Soundtrack . Sweet Summer rain ver.)
music.apple.com/jp/playlist/b-my-novel-soundtrack-sweet-s...
B♭ ( My Novel . Soundtrack . Hard days ver.)
music.apple.com/jp/playlist/b-my-novel-soundtrack-hard-da...
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Note: I gave a brief explanation of this novel in the following video:
youtu.be/3w65lqUF-YI?si=yG7qy6TPeCL9xRJV
My new novel:
B♭ (B-flat)
Notes
1. "Bombay Blood Type (hh type)"
•Characteristics: A rare blood type that lacks the usual ABO antigens — cannot be classified as A, B, or O.
•Discovery: First identified in 1952 in Mumbai, India (formerly Bombay).
•Prevalence: Roughly 1 in 10,000 people in India; globally, about 1 in 2.5 million.
•Transfusion Compatibility: Only compatible with blood from other Bombay type donors.
2. 2024 Harvard University Valedictorian Speech – The Power of Not Knowing
youtu.be/SOUH8iVqSOI?si=Ju-Y728irtcWR71K
3. Shots Fired at Trump Rally
youtu.be/1ejfAkzjEhk?si=ASqJwEmkY-2rW_hT
Mitsushiro Nakagawa belong to Lot No. 402 _.Copyright©︎2026 Lot No.402_ All rights reserved.
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Title:
Seat.
今日は、僕の新しい小説の冒頭をアップロードします。
ほぼ、最終稿です。
（日本語のあらすじ等は下の方にあります😃）
B♭ ( B - Flat ) （1／９）【プロローグ】〈予兆〉
Mitsushiro Nakagawa, with ChatGPT 5.2
――恋に落ちる理由は、人によって違うけれど、恋に落ちていたとあとになって気づくことに、理由は要らない。
それを、私はほんとうの恋だと思う。
できればその瞬間、どこかから白く滲んだ光が差し込んでいたら、もっとわかりやすいのに。淡い光は人を包んで、忘れていた記憶をそっと呼び戻す。瞼を透かして、胸の奥まで照らしてしまう。
名も知らない誰かと出会い、その人のことを深く知るために――光は、ときどき必要だ。
その光はとても柔らかくてやさしいのに、あとから胸の奥に、そっと傷跡を残す。痛みはいずれ癒え、誰かを包み込むー
― ウィリアムズバーグ、ブルックリン、ニューヨーク ―
やわらかな光が、倉庫の高窓から差し込んでいた。昼近くだというのに、まだ目を覚ましきれないような淡い白さだ。床のざらついたコンクリートの上に、まばゆさがひっそり滲んでいるのを見て、搬入していたアナヤは一瞬足を止め、目を逸らした。
白いガムテープで四方に切られたブースの合間を、アーティストたちが忙しなく行き交っていた。半開きの搬入口からは低音の効いたヒップホップが流れ込み、床も壁も小さく震えている。シャッターの隙間から射す線のような陽が埃を金色に舞わせていた。
通路際の床に貼られた白いテープには『Sieve（シーヴ）』とある。アナとミカが予約したブース名だ。
アナヤが抱えてきたデッサンのノートを床へ並べていると、若いスーツの男が腰を落とした。無造作に積まれたノートの山から一冊抜き、頁をゆっくり繰っていく。褐色の肌の頬には、青い瞳が浮かんでいた。アナヤと同じ中東系の男性のようだった。彼の穏やかな視線が、描かれた作品の線をゆっくり辿っていた。
男は、アナの気配に気づくと微笑んだ。
「この作品は、君の？」
「ええ、私です」
「どうして鉛筆で？ ラフスケッチ？」
彼が見ていたのは、恋人アルジュンの横顔だった。窓際でノートパソコンに向かい、解けないものを解こうとしている真摯な目。いつも数字の羅列や幾何学模様の並んだプログラムの難しいディスプレイを熱く見つめている彼の眼差しにアナヤは惹かれていた。
窓から差し込んだ光の角度が、いまもアナの瞼の裏に鮮明に残っている。
「下書きじゃなくて、完成です。身近な道具が好きで……」
男は短く頷いた。笑うとき、目だけが先に笑って、口元が少し遅れた。
「男性は彼？」
「はい」
「そうなんだ。少し残念だな」
言い方は軽いのに、視線は硬かった。男は次の頁を繰った。
「こっちは…… 君のお母さん？」
アナは近づき、母の横顔を見た。キッチンの窓辺で、少し俯いている。あの頃の家の匂いが、胸の奥でふっと立ち上がった。スパイスと、焼ける油の気配だ。
母、サンギータがキッチンに立つと、家中がスパイスと香ばしいフェヌグリークの香りに包まれた。冬になると必ず作る「ウンディユ」は、祖母の代から伝わるレシピだった。ヒンドゥー教徒時代の伝統的な家庭料理で、改宗しても変わらなかったのは、この料理に込めた“家族の円”の記憶が消えなかったからだ。
アナヤにとって、それはインドの乾いた土の香りそのものだった。
「ええ、母です」
男は、触れるか触れないかの距離で、人差し指を絵の目元に滑らせた。
「……素晴らしい眼だ」
声は掠れていた。アナの胸がわずかにざわめいた。まるで描いた意図が、彼の発した言葉の前にあった、彼の眼差しから直接感じ取っていたようだった。
ミカが明るい笑顔のまま駆けてきた。小さな背中にF30のキャンバスを背負っている。彼女の背中のほぼ倍の大きさで、一枚の翼のようにも見えた。
「よかったら私のも見て。私はミカ」
人見知りをしないミカの軽やかな声に、男は手を差し出した。
「――僕はアミール。アミール・ナッセル」
彼はそう名乗って、口元だけをわずかに緩めた。笑みと呼ぶにはまだ淡かった。
澄んだ青い瞳を見返した瞬間、アナの胸のどこかで、幼いころに見た海がひらいた。波の立たない、煌めいた水平線――そんな錯覚が、遠い記憶から差し込んできた。
忙しなさが増した通路を、スマートフォンを打ち込みながら、足早にもう一人の男がやってきた。首元に濃い影を抱え、年上の気配が漂っていた。彼はアナを一瞥すると、アミールの耳元へ低い声を落とした。
「どうした。問題か？」
「いや」
アミールは穏やかに答えたが、その“穏やかさ”に静けさはなかった。
「ふたりともありがとう。また土曜日に」
アミールは再び笑顔を戻し、二人へそう言い、背を向けた。連れの男――ラフィが、最後まで固い目でアミールを睨んでいる。
去り際、アナはほんの一瞬だけ手にしていたラフィの画面が目に触れた。数字が幾何学的に並んでいた。数字は直線に並ばず、円弧に沿って整列していた。その小さな羅列には規則性があるようで角度と距離が正確に光っていた。
去っていく後ろ姿を見送りながら、ミカが何気なくつぶやいた。
「ねえ、あの二人…… お金の匂いしない？ しかも“派手”じゃなくて、シックに高価」
「どういう意味？」
「スーツ、触らなくてもわかるわ。生地が違う。――それに、今夜ガーデンで全国大会でしょ。関係者かな」
アナは「そうなんだ」と適当に返した。
展示会場のざわめきが更に増していた。光と影が折り重なる中で、喧騒の空気を熱くしていた。
だが、溢れる熱気の中で、アナにはひとつ戻らない感触があった。天窓から差し込んでいた白い光が、さっきよりも少し薄くなり、床の重い影に吸い込まれたようだった。
― ペン・プラザ、マンハッタン、ニューヨーク ―
午後一時を少し回ったころ、車列の影が第７番街をゆっくり滑り込んできた。警護車のボンネットに反射した陽光が、ビルの窓面を一瞬白く染めた。
助手席のジャック・ヴァンスは腕時計を見た。秒針の振動が、手首から胸へ微かな震えとして伝わってくる。
マジソン・スクエア・ガーデンには、人の流れと信号の点滅で、常に小さな渦ができていた。屋台の鉄板から立つ焦げと脂の匂いが、湿った空気に貼りつく。車線の向こうで、細いサックスが一音だけ伸びては切れ、喧噪の輪郭をいっそう鋭くした。ガーデンを撮影している観光客のスマートフォンの画面の群れが、現実より鮮やかにジャックには思えた。
ペン・プラザの外壁を覆う大型ビジョンには、《新・350 Park Avenue 再開発計画、始動》の文字列が淡々と、執拗に流れていた。背後の映像では建設途上の鉄骨が空を貫き、利益と成長の名のもとに組み上げられる資本主義の記念碑のように屹立している。それは、ジャックの生活圏とは交わらない未来だ。
だが、その文字列が一巡する前に、速報が割り込んだ。
『続いてニュース速報です。五年前に不正アクセスを受けた北朝鮮系の暗号資産をめぐり、追跡されたアクセス経路の一部が米国を経由していたと、朝鮮民主主義人民共和国の国営通信が報じました。声明は、「我が国の主権を侵す犯罪者には毅然として対処する」としています。』
大型ビジョンの下にある歩道は、人の流れがいつもより少し速い気がした。誰もがどこかへ急ぎ、足音だけが重なって、音の輪郭が曖昧になっていくようだった。今夜、ガーデンで演説する共和党大統領候補の警護を控えたジャックには、この速さがただの高揚には見えなかった。
その雑踏の縁を、グリッドウェイが一台、信号の切り替わりに合わせて滑り出した。グリッドウェイ・オートノマス・モビリティ社が昨年投入した自動運転タクシーは現在、マンハッタンを縦横無尽に駆け巡って大盛況だ。料金も安く、煩わしい運転手との関係もない。車体の脇に小さな「G」と、マンハッタンのグリッドを象徴する細い線が交差する格子の印が見えた。無人の車は、ジャックらを追い越し、ただの風景として街に吸い込まれていった。
その上空で、ガラスに反射した小さな影が一瞬揺れた。羽音は聞こえない。それでも、何かが見ている気配だけが残った。
ジャックは視線を動かさずに、影の位置だけを頭の中でなぞった。FBIの警護用UASセルだ。今回の警護のために、監視用ドローンが数台、ビルの合間を行き交っている。そう思った瞬間、街の喧噪が安堵の膜に覆われ、一枚隔てた向こうへ退いた。
ジャックは束の間目を閉じた。耳の裏の血流を感じた。沈黙の底流に潜んでいる任務の鼓動が微かに鳴った。警護は、目で見る仕事ではない。違和感を拾い、形になる前に潰す仕事だ。胸の内で、薄い膜が引きつるように緊張した。
ジャックは目を開くと、眼差しはもう都市の風景ではなく、別の何かを見据えていた。
― ビバリーヒルズ、ロサンゼルス ―
夕陽が丘を滑り落ちるころ、会員制レストラン〈サフロン・コート〉の重厚な扉の向こうで、空気が静かに重くたなびいていた。白布のテーブルに身を寄せた会員たちの銀食器が、触れては離れ、また触れた。その微かな金属音だけが、建物の奥で眠る心臓の鼓動みたいに、ゆっくり反復していく。
マジード・ハムザと彼のチームの卓には会話が欠けていた。誰も表情を崩さず、呼吸だけを整えている。
テーブル中央に置かれた黒光りの小型装置――幽声機《Whisper-04》が、場の中心を奪っていた。マジードがダイヤルに指を触れると、クリックの震えが掌へ返った。
「……0.4秒。間違いなく」
囁きは声帯を通らず、空気の表面だけを揺らした。装置が放ったものは音ではなく、沈黙の刃だった。
「Initiate（始めろ）」
命令は、言葉の形になる前に、電波の震えとなって夜の静寂へ滑り落ちた。
海を越えたのではない――いったん空へ逃げ、夜空の高みで幾度か跳ね返り、ニューヨークの倉庫の暗がりへ落ちていく合図だ。
マジードの手にしたタブレットに、淡い数字の弧がひと息だけ浮かんだ。直線ではなく、円弧に沿って並んでいる。彼はすぐに画面を伏せた。
テーブルの端で、サミラがスマートフォンに指を走らせ、画面を閉じた。数字とアルファベットの列が消え、熱だけが指先に残った。祈りのように静かな手つきだった。彼女は息をひとつ落とし、視線だけを動かした。
リナは、短波でニューヨークへ送った合図の点滅を見つめながら、周囲の歓談の笑い声からスマホを隠すように、グラスの影へ沈めた。週末の笑いの波が満ちているのに、この卓だけが、笑いに遅れたまま硬い。彼女は手元へ視線を戻した。
リナのアプリは、ひとりずつのための小さな相談室だった。相手の言葉を否定せず、同じ温度で抱きしめる声。左へ傾く者には左のまま寄り添い、右へ傾く者には右のまま頷く――誰もが欲しいのは、反論ではなく肯定だと知っている。
肯定の糸は、やがて胸の奥で固く結び目になり、ほどけない溝だけを深くしていった。煽る必要さえない。受け入れられた瞬間、考えは芯を得て、静かに硬化するのだ。
レストランを満たす笑い声は続いているのに、このテーブルの周りだけ、音が一段薄くなっていた。
― レッドフック、ブルックリン、ニューヨーク ―
潮を含んだ錆の鉄扉が、かすかに震えた。倉庫の中は暗く、差し込んだ街灯の残照だけが床のコンクリートに細い線を引いている。長い年月によって床へ染み込んだ油と埃の匂いが、ゆっくりと肺に入ってきた。
アミール・ナッセルは薄闇の中で膝を折り、作業台の赤い点滅を見つめていた。規則正しいそれは、深い沈黙の中に埋もれている。点いては消える光が、彼の記憶を掬い上げていた。
アミールはゆっくり立ち上がると、テーブルにあった黒い筐体の角に触れた。冷たい感触が記憶を鮮明にした。短波を拾う黒い筐体、《Whisper-04》。耳で拾えないものを受け止めるための薄い器官だ。
アミールは自作したそれに触れながら、呟いた。
「……ヤーラ」
妹の名が祈りのようについて出たが、祈りには届かず、作業場の隅の闇へ吸い込まれていった。
そのとき、空気がわずかに沈んだ。音ではない。匂いでもない。だが何かが“届いた”感触だけがあった。W-04の赤い点滅が、一拍だけ遅れた。緊張していたアミールの喉の奥は、ひどく乾き、ひりついていた。
倉庫の扉が軋んだ。忍んできた足音は重く、乱れてはいない。
ラフィだった。作業着には鉄粉が散り、昼の喧噪をまだ抱えていた。
倉庫の奥で、ユスフが小さなランタンに火を灯した。一瞬、炎が揺れ、暗がりに薄い輪郭を浮かせては消えている。
「遅かったな」
アミールが赤い点滅を見やったまま、いった。
「監督がしつこくてな。だが――“設置”は予定通り終えた」
疲れの滲んだ声で、ラフィは、見入っているアミールの赤い点滅を一瞥した。
「そっちは？」
「動作確認は済んだ。動いてる。安定してる。五年前に作ったものを、いま作り直した。……手が覚えてる。マジードは『始めろ』だって。せっかちな奴だ」
作業台の端の暗がりにいたレイラのヘッドホンの片耳がわずかにずれ、金具が冷たい光を返した。コーヒーを手にして隣の倉庫からやってきたナディールがそれを差し出し、無言で掛け直してやった。レイラは“音のない音”に再び耳を澄ませ、じっと赤い点滅に見入っている。
もう一度、扉が鳴った。ロハンが入ってきた。袖をまくり、手にしたビジネスバッグの革に、外の熱がまだじっとりと残っている。
「……教授は？」
ラフィが訊いた。
ロハンは答える前に、視線を伏せた。その沈黙がひどく長く感じられ、アミールらは気づかぬうちに息を止めた。
「ザカリア教授は―― 隣の、準備した倉庫へ直接向かった。言づけだ。“すべてを、お前たちに託す”と」
アミールの胸の奥に、冷たい針が刺さった。もちろんアミールだけではなく、ラフィもユスフもレイラもナディールもだ。
暗がりの隅で、ナディールが小さな布の包みを開いた。白いガーゼと消毒の匂いが一瞬だけ立ち、すぐに油と埃に呑まれた。
薄いライトの火が揺れ、影が床に長く伸びて重なった。
W-04の赤い点滅は、狂うことなく正確に刻んでいる。
ラフィが掠れた声で言った。
「……自戒の意味を教えよう。この国に」
アミールも誰も返答はしなかった。
その沈黙が、選んだ道の輪郭をはっきり描いていた。
【本作品の著作権は Mitsushiro Nakagawa に帰属します。
内容の全部または一部を、著者の許可なく複製・転載・改変することを禁じます。】
予告
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僕の新しい小説
B♭ （ビーフラット）
Mitsushiro Nakagawa, with ChatGPT 5.2
“あらすじ”
北朝鮮の仮想通貨システムをハッキングし、数億ドルを奪取したガザ出身のパレスチナ人グループが、アメリカ合衆国へ密かに潜入する。
彼らの目的は、失われた祖国ガザを、アメリカの地に「復元」することだった。
共和党による強硬な移民政策と、国内にくすぶる排外感情を利用し、アメリカ社会を内側から崩壊させる計画が静かに進行していく。
共和党大統領候補ジャスティン・ブラッドフォードがマディソン・スクエア・ガーデンで演説中に狙撃され、ほぼ同時刻、ロサンゼルスでは前大統領オーウェン・リードもまた、民主党候補ライアン・ベネットの集会で撃たれる。
国家を二分する双方向の暗殺。だが、ジャスティンは奇跡的に生還する。
彼の血液型は、世界でわずか250万人に一人といわれる「ボンベイブラッド」。
その希少な血を提供できたのは、ブルックリンで活動するコミュニティアート・ファシリテーター、アナヤ・パテルだった。
彼女の血液はベルビュー病院の血液バンクに保存されており、緊急輸血によって、候補者の命はかろうじて繋がれた。
シークレットサービスのジャック・バンスは、テロの背後にガザ出身の組織が関与していることを察知し、FBIロサンゼルス支局長官キャメロン・バートレット、ニューヨーク支局の特別捜査官ヴェロニカ・リーブスと共に捜査を進める。
やがて彼らは、イスラム大学で建築学を学んだラフィ・ガンナムが、ロサンゼルスやニューヨークの再開発現場に潜入し、梁や構造体の中枢にC4爆薬を仕込んでいた事実に辿り着く。
標的は、ICE（移民・関税執行局）やERO（執行・送還作戦部門）の職員が暮らす新興住宅街——すなわち、「アメリカが築いた秩序」そのものだった。
ヴェロニカは、これ以上の破壊を防ぐため、大統領への対話を進言するが、現職のグラント・ランフォード大統領は耳を貸さない。
一方、命を取り留めたジャスティンと民主党候補ライアンは、テレビを通じて国民に訴えかけ、分断を乗り越えようとする。
だが、その理性の声を嘲笑うかのように、グラントはアイオワ州での演説を強行し、「テロには屈しない」と宣言する。
その会場には、すでにラフィの仲間が率いる工作チームが潜入していた。
崩壊する会場の惨状を前に、仲間の一人アミール・ナッセルは、かつてガザで妹を失った記憶に引き裂かれ、破壊の連鎖を止めようとする。
だが、ラフィの信念は揺るがない。
ウィリアムズバーグ橋の下、夕暮れの喧騒のなか、二人は決別する。
それは、祈りと報復、希望と虚無の境界線だった——。
“登場人物”
アナヤ・パテル ２５歳 コミュニティアート・ファシリテーター
アルジュン・シン ２６歳 アナヤの恋人・ルミナテック・イノベーションズ社
佐藤 ミカ ２５歳 アナの友人・コミュニティアート・ファシリテーター
ジャスティン・ブラッドフォード ２７歳 共和党大統領候補
エリノア・ブレイク ２６歳 ジャスティンの婚約者
グラント・M・ランフォード大統領 ６１歳 共和党大統領現職
チャールズ・ベインズ副大統領 ６４歳 共和党副大統領現職
ライアン・ベネット ３０歳 民主党大統領候補
ソフィア・ベネット ３０歳 ライアンの妻
オーウェン・リード ６５歳 民主党前大統領
ジャック・バンス ４５歳 シークレットサービス 元FBIロサンゼルス支局
ベン・ホロウェイ ３０歳 ジャックの同僚
ダリル・ロス ２９歳 ジャックの同僚
イライジャ・ケイン ２８歳 ジャックの同僚
マーカス・デイン ４５歳 FBI ロサンゼルス支局
キャメロン・バートレット ５５歳 FBI ロサンゼルス支局 支局長
トム・コールドウェル ３８歳 FBI技術班 マーカスの部下
ヴェロニカ・リーヴス ４１歳 FBI特別捜査官
アレクサンダー・ハリス ５２歳 FBI ニューヨーク支局 支局長
エリオット・チェン ３６歳 テクノロジー班主任
アリシア・モンロー ５８歳 FBI長官
ザカリア・ハッダード ５１歳 パレスチナ・ガザ地区 元イスラム大学 工学部教授 ニューヨークチーム
アミール・ナッセル ２３歳 パレスチナ・ガザ地区 元イスラム大学 電子工学部 ニューヨークチーム
ラフィ・ガンナム ３２歳 パレスチナ・ガザ地区 イスラム大学 建築学部 ニューヨークチーム
ロハン・シャー ２９歳 パレスチナ・ガザ地区 イスラム大学 建築学部 ニューヨークチーム
マジード・ハムザ ４７歳 パレスチナ・ガザ地区 パレスチナ大学 情報技術学部 ロサンゼルスチーム
サミラ・ハンマド ２８歳 パレスチナ・ガザ地区 パレスチナ大学 工学部 ロサンゼルスチーム
サイード・カバリ ３５歳 パレスチナ・ガザ地区 パレスチナ大学 経営学部 ロサンゼルスチーム
リーム・ナセル ３０歳 パレスチナ・ガザ地区 パレスチナ大学 メディア学部 ロサンゼルスチーム
ノア・レヴィ 55歳 イスラエル テルアビブ在住 ユダヤ人
本作品の著作権は Mitsushiro Nakagawa に帰属します。
内容の全部または一部を、著者の許可なく複製・転載・改変することを禁じます。
【重要なお知らせ】
当初、新しい小説、B♭（B-flat）の発表を２０２６年２月末日でお知らせしていましたが、
私の無能さのため、以下のスケージュールへ延期します。
最短の場合。
２０２６年３月１６日
通常の場合。
２０２６年３月下旬。
最悪の場合。
２０２６年５月上旬。
期待されていた方には本当に申し訳ございません。
今回、僕の息子が目標を達成していますので、そのお父さんが達成しないわけがありません。
上記のスケジュール。
期待して、今しばらくお待ちください。
僕のこの小説は、来年、２０２６年２月末日に公開します。
先日、リドリースコット監督がサブスクの映画やドラマ群がつまらないと話していたようだけど、同感です。
僕も非常に退屈です。
それらに2時間を要するなら、僕の小説を２分間だけ読んで欲しい。
その2分間は、２時間を越えるでしょう。
僕は自信があります。
ぜひ、期待してお待ちください。
Mitsushiro Nakagawa
09th. Oct . 2025.
追伸
ネトフリに挑戦する男、みっちゃん。😃
( 富士フィルム GFX50R shot )
東京駅。地下 1-4 番線総武線 近辺 shot …. 18 / 20
（特急の出発まで、３０分ほどあったので撮影しました。）
(今日の写真。それは未発表です。小説の内容とは無関係です。）
Images.
Nosaj Thing - Blue Hour ft Julianna Barwick
youtu.be/IQhwGGarWfI?si=jfBxafBjpEnosCSo
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
舞台はニューヨークです。
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:: Soundtrack ::
B♭ ( My Novel . Soundtrack )
music.apple.com/jp/playlist/b-my-novel-soundtrack/pl.u-47...
B♭ ( My Novel . Soundtrack . For Japanese)
music.apple.com/jp/playlist/b-my-novel-soundtrack-for-jap...
B♭ ( My Novel . Soundtrack . Sweet Summer rain ver.)
music.apple.com/jp/playlist/b-my-novel-soundtrack-sweet-s...
B♭ ( My Novel . Soundtrack . Hard days ver.)
music.apple.com/jp/playlist/b-my-novel-soundtrack-hard-da...
::::::::::::::::::::::::::
Note: I gave a brief explanation of this novel in the following video:
youtu.be/3w65lqUF-YI?si=yG7qy6TPeCL9xRJV
追記 この小説を多少説明しました。
youtu.be/3w65lqUF-YI?si=yG7qy6TPeCL9xRJV
メモ
1
「Bombay型（ボンベイ型、hh型）」
•特徴：通常のABO血液型を持たない（A、B、Oに分類されない）特殊な型。
•発見地：1952年、インド・ムンバイ（旧ボンベイ）で初めて確認。
•発生頻度：インドでは1万人に1人程度だが、世界的には約250万人に1人とも。
•輸血制限：同じBombay型しか輸血できない。
2
2024年ハーバード大学首席の卒業式スピーチ『知らないことの力』
youtu.be/SOUH8iVqSOI?si=Ju-Y728irtcWR71K
3
Shots fired at Trump rally
youtu.be/1ejfAkzjEhk?si=ASqJwEmkY-2rW_hT
Mitsushiro Nakagawa belong to Lot No. 402 _.Copyright©︎2026 Lot No.402_ All rights reserved.
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Manhattan. New York. USA. 20017. … 9 / 10
(Photo of the day. Unpublished.)
Images:
The Marías - Over The Moon
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【動画アップしました】
【 偏差値39からのステップアップ 】ー E判定から届いた法政大学 ー
youtu.be/6sp30aXVI78?si=_5qyobG6rifhuiNx
#偏差値３９からの挑戦
１ 勉強のやる気は、まず本人の内面の意思から。外圧では何も変わらない。
ベネズエラ、イランのトランプのように、外圧から変えたものは、また外圧で変えられる。
変化とは個人の内面からでない限り絶対に変わらない。
～
５ マックを学割で買おう
マックを、UNiDAYSを介さずに、電話で購入する方法
【小説の日本語は、後半です】
B♭ ( B - Flat ) ( 1 / 9 ) … [Prologue] 〈Portent〉
Mitsushiro Nakagawa, with ChatGPT 5.2
—The reasons we fall in love differ from person to person, and yet, when you realize afterward that you had already fallen, you don’t really need a reason at all.
I believe that is what true love is.
If only, in that instant, some white, bleeding light had slipped in from somewhere—then it would be easier to understand. A pale light wraps a person up and quietly calls back the memories they had forgotten. It passes through your eyelids and goes on to illuminate the deepest place in your chest.
To meet someone whose name you don’t even know, and to come to know them deeply—sometimes, light is necessary.
That light is so soft, so gentle, and yet afterward it leaves, deep inside your chest, a faint scar. The pain will heal in time, and then it will hold someone else—
— Williamsburg, Brooklyn, New York —
A soft light was slanting in through the warehouse’s high windows. It was near noon, and still it had the washed-out whiteness of something not fully awake. On the rough concrete floor, brightness seeped quietly, as if embarrassed by its own presence; seeing it, Anaya, in the middle of unloading, stopped for a moment and looked away.
Between the booths cut out on all sides with white gaffer tape, artists moved back and forth in restless haste. From the half-open loading bay, bass-heavy hip-hop poured in, making the floor and walls tremble in small, constant vibrations. A blade of sunlight speared through the shutter’s gap and set the dust spinning gold.
On the white tape laid along the edge of the aisle, the label read “Sieve.” The booth name Anaya and Mika had reserved.
As Anaya lined the sketch notebooks she’d carried in on the floor, a young man in a suit lowered himself into a crouch beside her. From the carelessly stacked mound, he drew out one notebook and began to turn the pages slowly. Against the brown of his cheek, blue eyes seemed to float. He looked like a man of Middle Eastern descent, like Anaya herself. His calm gaze traveled, unhurried, along the lines of the drawings.
Noticing Anaya’s presence, he smiled.
“Is this yours?”
“Yes. Mine.”
“Why pencil? A rough sketch?”
What he was looking at was the profile of her lover, Arjun—by the window, facing a laptop, earnest eyes fixed on something he could not yet solve. Anaya had always been drawn to that gaze: the way he stared, heated and intent, at a difficult display packed with strings of numbers and geometric patterns, as if will alone could bend them into sense.
The angle of the light that fell in through the window still remained vivid on the inside of her eyelids.
“It isn’t a draft. It’s finished. I just… like familiar tools.”
The man gave a short nod. When he laughed, his eyes laughed first, and the corners of his mouth followed a heartbeat later.
“So this man is…?”
“Yes.”
“I see. That’s a shame.”
He said it lightly, but his eyes had gone hard. He turned the next page.
“And this… your mother?”
Ana stepped closer and looked at her mother’s profile: in the kitchen by the window, her head slightly bowed. The smell of the house from those days rose up, all at once, deep in Ana’s chest—spice, and the hint of oil beginning to brown.
When her mother, Sangeeta, stood in the kitchen, the whole house would fill with spice and the savory fragrance of fenugreek. Undhiyu, the dish she always made in winter, came from a recipe passed down from her grandmother. A traditional home-cooked food from the time they had been Hindu—yet even after conversion, what did not change was this: the memory of a “family circle” held inside that dish refused to vanish.
For Anaya, it was the smell of India’s dry earth itself.
“Yes. My mother.”
At a distance that was almost touching—but not quite—the man slid his index finger along the drawing’s eye.
“…A wonderful eye.”
His voice was hoarse. Something in Ana’s chest stirred, faintly unsettled—as if what she had meant to draw had been received not through his words, but directly, from his gaze, even before he spoke.
Mika came running over, her bright smile intact, a F30 canvas strapped to her small back. It was nearly twice the size of her torso, like a single wing.
“If you like, look at mine too. I’m Mika.”
At Mika’s light voice—she never held back with strangers—the man extended his hand.
“—I’m Amir. Amir Nasser.”
He introduced himself like that, and loosened only his mouth, just slightly. It was still too pale to call a smile.
The instant Ana looked back into those clear blue eyes, somewhere in her chest the sea she’d seen as a child opened—an unruffled, glittering horizon line. A mirage, slipping in from faraway memory.
As the corridor grew busier, another man arrived at a brisk pace, typing into a smartphone as he walked. A dark shadow sat at the base of his throat; he carried the air of someone older. After a quick glance at Ana, he dropped a low voice into Amir’s ear.
“What is it. Trouble?”
“No.”
Amir answered gently, but there was no quiet inside that gentleness.
“Thank you, both of you. See you Saturday.”
Amir returned his smile, said that to the two of them, and turned away. His companion—Rafi—kept staring at Amir with the same rigid eyes, right to the end.
As they left, Ana’s gaze caught, for only an instant, the screen Rafi held in his hand. Numbers were arranged there with a geometric precision. They were not lined in straight rows, but set along arcs—aligned on a curve. In that small string, there seemed to be a rule; angle and distance shone with exactness.
Watching their backs recede, Mika murmured, as if it were nothing:
“Hey… don’t those two smell like money? And not flashy money—chic, expensive.”
“What do you mean?”
“The suits. You don’t even have to touch them. The fabric’s different. —And tonight there’s the national convention at the Garden, right? Maybe they’re involved.”
“Is that so,” Ana said, vaguely, and let it pass.
The exhibition hall’s murmur swelled further. Light and shadow folded over each other, heating the air of the clamor.
And yet, in the midst of that overflowing energy, Ana felt one sensation that would not return. The white light that had been falling from the skylight had thinned since before, as if it had been drawn down and swallowed by the heavy shadow on the floor.
— Penn Plaza, Manhattan, New York —
A little past one in the afternoon, the shadow of a motorcade slid slowly in along Seventh Avenue. Sunlight reflected off the escort car’s hood and, for an instant, washed the windows of the buildings white.
In the passenger seat, Jack Vance checked his watch. The vibration of the second hand traveled from his wrist to his chest as a faint tremor.
Around Madison Square Garden, the constant flow of people and the blinking of signals always formed small eddies. The smell of scorched food and grease rising from street-vendor griddles clung to the damp air. Across the lanes, a thin saxophone note stretched for a single breath and cut off, sharpening the outline of the din. The cluster of tourists’ smartphone screens aimed at the Garden looked, to Jack, more vivid than reality.
On the massive display covering Penn Plaza’s outer wall, a string of text scrolled with steady, insistent calm:
“New 350 Park Avenue Redevelopment Plan—Now Underway.”
Behind the words, steel frames still under construction pierced the sky, standing like a monument to capitalism being assembled in the name of profit and growth. It was a future that would never intersect with Jack’s own living world.
But before the text could complete its loop, a breaking bulletin cut in:
“Next, breaking news. Regarding the North Korea–linked cryptoassets that suffered an illegal intrusion five years ago, state media of the Democratic People’s Republic of Korea reports that part of the traced access route passed through the United States. The statement says, ‘We will respond resolutely to criminals who violate our sovereignty.’”
The sidewalk beneath the giant screen felt as if people were moving a little faster than usual. Everyone hurried toward somewhere, and the overlapping footsteps seemed to blur the edges of sound. For Jack—who was about to provide security tonight for the Republican presidential candidate speaking at the Garden—this speed did not look like simple excitement.
Along the fringe of that crowd, a single Gridway vehicle slid forward in time with the light. The autonomous taxi that Gridway Autonomous Mobility had launched last year now crisscrossed Manhattan in roaring popularity. Cheap fares, no bothersome relationship with a driver. On the side of the car, Jack caught sight of a small “G,” and a lattice mark—thin intersecting lines symbolizing Manhattan’s grid. Driverless, the car overtook them and was absorbed into the city as nothing more than part of the scenery.
Above, a small shadow trembled for an instant in the reflection on glass. There was no sound of wings. And still, only the feeling remained—that something was watching.
Without moving his eyes, Jack traced the shadow’s position inside his head. An FBI protective UAS cell. For this detail, several surveillance drones were moving between the buildings. The moment he thought it, the city’s clamor seemed covered by a thin film of relief, retreating to the other side of a single layer.
Jack closed his eyes briefly. He felt the bloodflow behind his ears. Somewhere in the undercurrent beneath silence, the pulse of duty sounded, faintly. Protection was not work done with the eyes. It was work of catching the wrongness—crushing it before it could take shape. In his chest, a thin membrane drew tight, as if tensing to a sting.
When Jack opened his eyes again, his gaze was no longer fixed on the cityscape. It had already set itself on something else.
— Beverly Hills, Los Angeles —
As the sun slipped down the hills, beyond the heavy doors of the members-only restaurant Saffron Court, the air hung quietly, thick with weight. The members leaning in over white-clothed tables let their silverware touch and part, touch again. That faint metallic sound alone repeated slowly, like the pulse of a heart sleeping deep inside the building.
At Majid Hamzah’s table—Majid and his team—conversation was missing. No one let their expression collapse; they did nothing but steady their breathing.
At the center of the table, a compact, black-sheened device—the ghost-voice machine, Whisper-04—had stolen the room’s focus. When Majid’s finger touched the dial, a click’s vibration returned to his palm.
“…0.4 seconds. Without a doubt.”
The whisper did not pass through vocal cords; it disturbed only the surface of the air. What the device released was not sound, but a blade of silence.
“Initiate.”
Before the command could fully become language, it slid down into the night as a tremor of radio.
It did not cross the sea—not directly. It fled first into the sky, ricocheted several times in the heights of the night, and fell into the warehouse shadows of New York as a signal.
On Majid’s tablet, a faint arc of numbers surfaced for a single breath—aligned not in a straight line, but along a curve. He immediately lowered the screen.
At the edge of the table, Samira ran her finger across her smartphone and closed it. A string of numbers and letters vanished, leaving only heat in her fingertips. Her gestures were quiet, almost prayerful. She let one breath drop and moved only her eyes.
Lina, watching the pulse of the signal she had sent to New York by shortwave, sank her phone into the shadow of her glass as if hiding it from the surrounding laughter. The weekend’s waves of laughter were full around them, yet only this table stayed hard, lagging behind the laughter. She returned her gaze to her hands.
Lina’s app was a small consultation room built for one person at a time. A voice that did not deny the other’s words, that held them at the same temperature. It leaned with those who leaned left, nodded with those who leaned right—because it understood that what people wanted was not rebuttal, but affirmation.
The thread of affirmation eventually tied itself into a hard knot deep in the chest, and only deepened a fissure that could not be untied. There was no need even to incite. The moment a thought is accepted, it gains a core, and quietly hardens.
Laughter continued to fill the restaurant—and yet around this table alone, sound had thinned by one degree.
— Red Hook, Brooklyn, New York —
The iron door, rusted with sea salt, trembled faintly. Inside the warehouse it was dark; only the afterglow of a streetlight drew a thin line across the concrete floor. The smell of oil and dust—soaked into the floor by long years—entered the lungs slowly.
In the dimness, Amir Nasser bent one knee and watched the red blinking on the workbench. Its regularity was buried inside a deep silence. The light turning on and off was scooping up his memories.
When Amir rose slowly, he touched the corner of a black casing on the table. The cold sensation sharpened memory. The black housing that caught shortwave—Whisper-04. A thin organ made to receive what the ear cannot.
Touching his homemade device, Amir murmured:
“…Yara.”
His sister’s name slipped out like a prayer, but it did not reach prayer; it was swallowed into the darkness at the edge of the workspace.
Then the air sank, just slightly. Not a sound. Not a smell. And yet there was only the sensation that something had arrived. The red blinking of W-04 delayed by a single beat. The back of Amir’s throat—tensed until now—was painfully dry, raw with sting.
The warehouse door groaned. The footsteps that had slipped in were heavy, but not disordered.
It was Rafi. Metal dust flecked his work clothes; he still carried the day’s clamor on him.
Farther inside the warehouse, Yusuf lit a small lantern. For an instant the flame wavered, raising a thin outline in the dark—then letting it dissolve again.
“You’re late,” Amir said, still watching the red blinking.
“The supervisor wouldn’t let go. But—‘installation’ finished on schedule.”
With a voice stained by fatigue, Rafi glanced at the red blinking Amir was absorbed in.
“And your side?”
“Checked. It’s running. Stable. I rebuilt what I made five years ago. …My hands remember. Majid says ‘Initiate.’ Impatient bastard.”
In the dim at the edge of the bench, one earcup of Leila’s headphones slipped slightly askew, the metal bracket returning a cold glint. Nadeer, arriving from the neighboring warehouse with coffee in hand, offered it back and, without a word, set it right for her. Leila listened again for the “soundless sound,” staring into the red blinking.
The door sounded once more. Rohan entered. Sleeves rolled up, his leather business bag still holding the damp heat of outside.
“…The professor?” Rafi asked.
Before answering, Rohan lowered his eyes. The silence felt unbearably long, and without noticing, Amir and the others held their breath.
“Professor Zakaria—
went straight to the prepared warehouse next door. A message was left:
‘Everything—I entrust to you.’”
A cold needle drove itself into the deep of Amir’s chest. Not only Amir’s—Rafi’s, Yusuf’s, Leila’s, Nadeer’s.
In the corner of the dark, Nadeer opened a small cloth bundle. For an instant, the smell of white gauze and disinfectant rose—then was swallowed by oil and dust.
The lantern’s thin light trembled; shadows stretched long across the floor and overlapped.
W-04’s red blinking continued to mark time—precise, unerrant.
Rafi spoke in a rasping voice.
“…I’ll teach this country the meaning of self-reckoning.”
Amir—and no one else—answered.
That silence drew, with cruel clarity, the outline of the road they had chosen.
Copyright © 2026 Mitsushiro Nakagawa.
All rights reserved. No part of this work may be reproduced or transmitted in any form or by any means without the prior written permission of the author.
Trailer
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B♭ (B Flat)
Mitsushiro Nakagawa, with ChatGPT 5.2
“Synopsis”
A Palestinian group from Gaza hacks into North Korea’s cryptocurrency system, stealing hundreds of millions of dollars. Their true goal is not money—but to recreate the lost homeland of Gaza on American soil.
Amid the backdrop of hardline Republican immigration policies and a growing wave of xenophobia, a quiet plan begins to take shape: the gradual collapse of America from within.
During a speech at Madison Square Garden, Republican presidential candidate Justin Bradford is shot. Almost simultaneously in Los Angeles, former president Owen Reed is attacked at a rally for Democratic hopeful Ryan Bennett.
Two assassinations—mirroring one another—ignite a nation’s deepest divide. Yet, against all odds, Justin survives. His blood type is one in 2.5 million: the Bombay Blood Group.
The only person who can donate such blood is Anaya Patel, a community art facilitator working in Brooklyn. Her blood, stored in the Bellevue Hospital Blood Bank, is used for an emergency transfusion that saves the candidate’s life.
Jack Vance, an agent of the U.S. Secret Service, suspects a Gaza-based network behind the attacks. Together with Cameron Bartlett, the FBI Director of the Los Angeles Field Office, and Veronica Reeves, a senior investigator from New York, he begins to uncover a vast conspiracy.
Their investigation leads them to Rafi Gannam, a former architecture student at the Islamic University of Gaza, who has infiltrated redevelopment sites across Los Angeles and New York—embedding C4 explosives deep within beams and structural cores.
His targets: new residential districts where agents of ICE (Immigration and Customs Enforcement) and ERO (Enforcement and Removal Operations) live—symbols of “the order America built.”
Veronica urges the President to pursue dialogue to prevent further destruction, but President Grant M. Ranford refuses to listen.
Meanwhile, the recovering Justin and his Democratic rival Ryan appear on national television, calling for unity beyond political divisions.
Their words of reason, however, are drowned out when Grant takes the stage in Iowa, defiantly declaring: “We will never bow to terror.”
Among the crowd, Rafi’s operatives have already taken their positions.
As chaos erupts and the stage collapses, Amir Nasser—once Rafi’s comrade, haunted by the memory of his sister’s death in Gaza—tries desperately to halt the chain of destruction.
But Rafi’s conviction remains unshaken.
Under the twilight beneath the Williamsburg Bridge, amid the city’s fading noise, the two men part ways.
It is the boundary between prayer and vengeance, between hope and nothingness.
“Characters”
Anaya Patel – 25, Community Art Facilitator
Arjun Singh – 26, Anaya’s boyfriend, Luminatech Innovations
Mika Sato – 25, Anaya’s friend, Community Art Facilitator
Justin Bradford – 27, Republican Presidential Candidate
Eleanor Blake – 26, Justin’s fiancée
President Grant M. Langford – 61, Incumbent Republican President
Vice President Charles “Chuck” Baines – 64, Incumbent Republican Vice President
Ryan Bennett – 30, Democratic Presidential Candidate
Sophia Bennett – 30, Ryan’s wife
Owen Reed – 65, Former Democratic President
Jack Vance – 45, Secret Service, Former FBI Los Angeles Field Office
Ben Holloway – 30, Jack’s colleague
Darryl Ross – 29, Jack’s colleague
Elijah Kane – 28, Jack’s colleague
Marcus Dane – 45, FBI Los Angeles Field Office
Cameron Bartlett – 55, FBI Los Angeles Field Office, Field Office Director
Tom Caldwell – 38, FBI Technical Unit, Marcus’s subordinate
Veronica Reeves – 41, FBI Special Agent
Alexander Harris – 52, FBI New York Field Office, Field Office Director
Elliot Chen – 36, Technology Unit Chief
Alicia Monroe – 58, FBI Director
Zakaria Haddad – 51, Gaza Strip, Palestine; Former Islamic University Engineering Professor, New York Team
Amir Nasser – 23, Gaza Strip, Palestine; Former Islamic University Electronics Engineering, New York Team
Rafi Gannam – 32, Gaza Strip, Palestine; Islamic University, Architecture, New York Team
Rohan Shah – 29, Gaza Strip, Palestine; Islamic University, Architecture, New York Team
Majid Hamza – 47, Gaza Strip, Palestine; University of Palestine, Information Technology, Los Angeles Team
Samira Hammad – 28, Gaza Strip, Palestine; University of Palestine, Engineering, Los Angeles Team
Saeed Kabari – 35, Gaza Strip, Palestine; University of Palestine, Business Administration, Los Angeles Team
Reem Nasser – 30, Gaza Strip, Palestine; University of Palestine, Media Studies, Los Angeles Team
Noah Levi – 55, Israel, residing in Tel Aviv, Jewish
Copyright © 2026 Mitsushiro Nakagawa.
All rights reserved. No part of this work may be reproduced or transmitted in any form or by any means without the prior written permission of the author.
[Important Notice] I previously announced that my new novel, B♭ (B-flat), would be released at the end of February 2026. However, due to my own shortcomings, I have decided to postpone the release to the following schedule:
•Best Case Scenario: March 16, 2026
•Likely Scenario: Late March 2026
•Worst Case Scenario: Early May 2026
I am truly sorry to everyone who has been looking forward to it. Recently, my son achieved a major goal of his own—and there is no way his father can fail to do the same. Please keep your expectations high and bear with me just a little longer.
B♭ will be released worldwide on February 29, 2026.
Recently, director Ridley Scott remarked that streaming films and series have become dull.
I agree.
If you have two hours to spare for such stories, I ask for only two minutes of your time.
Two minutes with my novel will outlast those two hours.
I am confident of that.
Stay tuned.
Mitsushiro
October 9th, 2025
P.S.
Micchan — the man who challenges Netflix. 😃
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My new novel:
B♭ (B-flat)
There’s still more to come. 😃
(This is not the final draft.)
Set in New York City.
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:: Soundtrack ::
B♭ ( My Novel . Soundtrack )
music.apple.com/jp/playlist/b-my-novel-soundtrack/pl.u-47...
B♭ ( My Novel . Soundtrack . For Japanese)
music.apple.com/jp/playlist/b-my-novel-soundtrack-for-jap...
B♭ ( My Novel . Soundtrack . Sweet Summer rain ver.)
music.apple.com/jp/playlist/b-my-novel-soundtrack-sweet-s...
B♭ ( My Novel . Soundtrack . Hard days ver.)
music.apple.com/jp/playlist/b-my-novel-soundtrack-hard-da...
::::::::::::::::::::::::::
Note: I gave a brief explanation of this novel in the following video:
youtu.be/3w65lqUF-YI?si=yG7qy6TPeCL9xRJV
My new novel:
B♭ (B-flat)
Notes
1. "Bombay Blood Type (hh type)"
•Characteristics: A rare blood type that lacks the usual ABO antigens — cannot be classified as A, B, or O.
•Discovery: First identified in 1952 in Mumbai, India (formerly Bombay).
•Prevalence: Roughly 1 in 10,000 people in India; globally, about 1 in 2.5 million.
•Transfusion Compatibility: Only compatible with blood from other Bombay type donors.
2. 2024 Harvard University Valedictorian Speech – The Power of Not Knowing
youtu.be/SOUH8iVqSOI?si=Ju-Y728irtcWR71K
3. Shots Fired at Trump Rally
youtu.be/1ejfAkzjEhk?si=ASqJwEmkY-2rW_hT
Mitsushiro Nakagawa belong to Lot No. 402 _.Copyright©︎2026 Lot No.402_ All rights reserved.
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Title:
メール中。:)
( LUMIX G3 shot )
マンハッタン。ニューヨーク。アメリカ。2017. … 9 / 10
(今日の写真。それは未発表です。）
Images:
The Marías - Over The Moon
youtu.be/6jiu9TlR11o?si=QZGI1FcCVofW55Br
今日は、僕の新しい小説の冒頭をアップロードします。
ほぼ、最終稿です。
（日本語のあらすじ等は下の方にあります😃）
B♭ ( B - Flat ) （1／９）【プロローグ】〈予兆〉
Mitsushiro Nakagawa, with ChatGPT 5.2
――恋に落ちる理由は、人によって違うけれど、恋に落ちていたとあとになって気づくことに、理由は要らない。
それを、私はほんとうの恋だと思う。
できればその瞬間、どこかから白く滲んだ光が差し込んでいたら、もっとわかりやすいのに。淡い光は人を包んで、忘れていた記憶をそっと呼び戻す。瞼を透かして、胸の奥まで照らしてしまう。
名も知らない誰かと出会い、その人のことを深く知るために――光は、ときどき必要だ。
その光はとても柔らかくてやさしいのに、あとから胸の奥に、そっと傷跡を残す。痛みはいずれ癒え、誰かを包み込むー
― ウィリアムズバーグ、ブルックリン、ニューヨーク ―
やわらかな光が、倉庫の高窓から差し込んでいた。昼近くだというのに、まだ目を覚ましきれないような淡い白さだ。床のざらついたコンクリートの上に、まばゆさがひっそり滲んでいるのを見て、搬入していたアナヤは一瞬足を止め、目を逸らした。
白いガムテープで四方に切られたブースの合間を、アーティストたちが忙しなく行き交っていた。半開きの搬入口からは低音の効いたヒップホップが流れ込み、床も壁も小さく震えている。シャッターの隙間から射す線のような陽が埃を金色に舞わせていた。
通路際の床に貼られた白いテープには『Sieve（シーヴ）』とある。アナとミカが予約したブース名だ。
アナヤが抱えてきたデッサンのノートを床へ並べていると、若いスーツの男が腰を落とした。無造作に積まれたノートの山から一冊抜き、頁をゆっくり繰っていく。褐色の肌の頬には、青い瞳が浮かんでいた。アナヤと同じ中東系の男性のようだった。彼の穏やかな視線が、描かれた作品の線をゆっくり辿っていた。
男は、アナの気配に気づくと微笑んだ。
「この作品は、君の？」
「ええ、私です」
「どうして鉛筆で？ ラフスケッチ？」
彼が見ていたのは、恋人アルジュンの横顔だった。窓際でノートパソコンに向かい、解けないものを解こうとしている真摯な目。いつも数字の羅列や幾何学模様の並んだプログラムの難しいディスプレイを熱く見つめている彼の眼差しにアナヤは惹かれていた。
窓から差し込んだ光の角度が、いまもアナの瞼の裏に鮮明に残っている。
「下書きじゃなくて、完成です。身近な道具が好きで……」
男は短く頷いた。笑うとき、目だけが先に笑って、口元が少し遅れた。
「男性は彼？」
「はい」
「そうなんだ。少し残念だな」
言い方は軽いのに、視線は硬かった。男は次の頁を繰った。
「こっちは…… 君のお母さん？」
アナは近づき、母の横顔を見た。キッチンの窓辺で、少し俯いている。あの頃の家の匂いが、胸の奥でふっと立ち上がった。スパイスと、焼ける油の気配だ。
母、サンギータがキッチンに立つと、家中がスパイスと香ばしいフェヌグリークの香りに包まれた。冬になると必ず作る「ウンディユ」は、祖母の代から伝わるレシピだった。ヒンドゥー教徒時代の伝統的な家庭料理で、改宗しても変わらなかったのは、この料理に込めた“家族の円”の記憶が消えなかったからだ。
アナヤにとって、それはインドの乾いた土の香りそのものだった。
「ええ、母です」
男は、触れるか触れないかの距離で、人差し指を絵の目元に滑らせた。
「……素晴らしい眼だ」
声は掠れていた。アナの胸がわずかにざわめいた。まるで描いた意図が、彼の発した言葉の前にあった、彼の眼差しから直接感じ取っていたようだった。
ミカが明るい笑顔のまま駆けてきた。小さな背中にF30のキャンバスを背負っている。彼女の背中のほぼ倍の大きさで、一枚の翼のようにも見えた。
「よかったら私のも見て。私はミカ」
人見知りをしないミカの軽やかな声に、男は手を差し出した。
「――僕はアミール。アミール・ナッセル」
彼はそう名乗って、口元だけをわずかに緩めた。笑みと呼ぶにはまだ淡かった。
澄んだ青い瞳を見返した瞬間、アナの胸のどこかで、幼いころに見た海がひらいた。波の立たない、煌めいた水平線――そんな錯覚が、遠い記憶から差し込んできた。
忙しなさが増した通路を、スマートフォンを打ち込みながら、足早にもう一人の男がやってきた。首元に濃い影を抱え、年上の気配が漂っていた。彼はアナを一瞥すると、アミールの耳元へ低い声を落とした。
「どうした。問題か？」
「いや」
アミールは穏やかに答えたが、その“穏やかさ”に静けさはなかった。
「ふたりともありがとう。また土曜日に」
アミールは再び笑顔を戻し、二人へそう言い、背を向けた。連れの男――ラフィが、最後まで固い目でアミールを睨んでいる。
去り際、アナはほんの一瞬だけ手にしていたラフィの画面が目に触れた。数字が幾何学的に並んでいた。数字は直線に並ばず、円弧に沿って整列していた。その小さな羅列には規則性があるようで角度と距離が正確に光っていた。
去っていく後ろ姿を見送りながら、ミカが何気なくつぶやいた。
「ねえ、あの二人…… お金の匂いしない？ しかも“派手”じゃなくて、シックに高価」
「どういう意味？」
「スーツ、触らなくてもわかるわ。生地が違う。――それに、今夜ガーデンで全国大会でしょ。関係者かな」
アナは「そうなんだ」と適当に返した。
展示会場のざわめきが更に増していた。光と影が折り重なる中で、喧騒の空気を熱くしていた。
だが、溢れる熱気の中で、アナにはひとつ戻らない感触があった。天窓から差し込んでいた白い光が、さっきよりも少し薄くなり、床の重い影に吸い込まれたようだった。
― ペン・プラザ、マンハッタン、ニューヨーク ―
午後一時を少し回ったころ、車列の影が第７番街をゆっくり滑り込んできた。警護車のボンネットに反射した陽光が、ビルの窓面を一瞬白く染めた。
助手席のジャック・ヴァンスは腕時計を見た。秒針の振動が、手首から胸へ微かな震えとして伝わってくる。
マジソン・スクエア・ガーデンには、人の流れと信号の点滅で、常に小さな渦ができていた。屋台の鉄板から立つ焦げと脂の匂いが、湿った空気に貼りつく。車線の向こうで、細いサックスが一音だけ伸びては切れ、喧噪の輪郭をいっそう鋭くした。ガーデンを撮影している観光客のスマートフォンの画面の群れが、現実より鮮やかにジャックには思えた。
ペン・プラザの外壁を覆う大型ビジョンには、《新・350 Park Avenue 再開発計画、始動》の文字列が淡々と、執拗に流れていた。背後の映像では建設途上の鉄骨が空を貫き、利益と成長の名のもとに組み上げられる資本主義の記念碑のように屹立している。それは、ジャックの生活圏とは交わらない未来だ。
だが、その文字列が一巡する前に、速報が割り込んだ。
『続いてニュース速報です。五年前に不正アクセスを受けた北朝鮮系の暗号資産をめぐり、追跡されたアクセス経路の一部が米国を経由していたと、朝鮮民主主義人民共和国の国営通信が報じました。声明は、「我が国の主権を侵す犯罪者には毅然として対処する」としています。』
大型ビジョンの下にある歩道は、人の流れがいつもより少し速い気がした。誰もがどこかへ急ぎ、足音だけが重なって、音の輪郭が曖昧になっていくようだった。今夜、ガーデンで演説する共和党大統領候補の警護を控えたジャックには、この速さがただの高揚には見えなかった。
その雑踏の縁を、グリッドウェイが一台、信号の切り替わりに合わせて滑り出した。グリッドウェイ・オートノマス・モビリティ社が昨年投入した自動運転タクシーは現在、マンハッタンを縦横無尽に駆け巡って大盛況だ。料金も安く、煩わしい運転手との関係もない。車体の脇に小さな「G」と、マンハッタンのグリッドを象徴する細い線が交差する格子の印が見えた。無人の車は、ジャックらを追い越し、ただの風景として街に吸い込まれていった。
その上空で、ガラスに反射した小さな影が一瞬揺れた。羽音は聞こえない。それでも、何かが見ている気配だけが残った。
ジャックは視線を動かさずに、影の位置だけを頭の中でなぞった。FBIの警護用UASセルだ。今回の警護のために、監視用ドローンが数台、ビルの合間を行き交っている。そう思った瞬間、街の喧噪が安堵の膜に覆われ、一枚隔てた向こうへ退いた。
ジャックは束の間目を閉じた。耳の裏の血流を感じた。沈黙の底流に潜んでいる任務の鼓動が微かに鳴った。警護は、目で見る仕事ではない。違和感を拾い、形になる前に潰す仕事だ。胸の内で、薄い膜が引きつるように緊張した。
ジャックは目を開くと、眼差しはもう都市の風景ではなく、別の何かを見据えていた。
― ビバリーヒルズ、ロサンゼルス ―
夕陽が丘を滑り落ちるころ、会員制レストラン〈サフロン・コート〉の重厚な扉の向こうで、空気が静かに重くたなびいていた。白布のテーブルに身を寄せた会員たちの銀食器が、触れては離れ、また触れた。その微かな金属音だけが、建物の奥で眠る心臓の鼓動みたいに、ゆっくり反復していく。
マジード・ハムザと彼のチームの卓には会話が欠けていた。誰も表情を崩さず、呼吸だけを整えている。
テーブル中央に置かれた黒光りの小型装置――幽声機《Whisper-04》が、場の中心を奪っていた。マジードがダイヤルに指を触れると、クリックの震えが掌へ返った。
「……0.4秒。間違いなく」
囁きは声帯を通らず、空気の表面だけを揺らした。装置が放ったものは音ではなく、沈黙の刃だった。
「Initiate（始めろ）」
命令は、言葉の形になる前に、電波の震えとなって夜の静寂へ滑り落ちた。
海を越えたのではない――いったん空へ逃げ、夜空の高みで幾度か跳ね返り、ニューヨークの倉庫の暗がりへ落ちていく合図だ。
マジードの手にしたタブレットに、淡い数字の弧がひと息だけ浮かんだ。直線ではなく、円弧に沿って並んでいる。彼はすぐに画面を伏せた。
テーブルの端で、サミラがスマートフォンに指を走らせ、画面を閉じた。数字とアルファベットの列が消え、熱だけが指先に残った。祈りのように静かな手つきだった。彼女は息をひとつ落とし、視線だけを動かした。
リナは、短波でニューヨークへ送った合図の点滅を見つめながら、周囲の歓談の笑い声からスマホを隠すように、グラスの影へ沈めた。週末の笑いの波が満ちているのに、この卓だけが、笑いに遅れたまま硬い。彼女は手元へ視線を戻した。
リナのアプリは、ひとりずつのための小さな相談室だった。相手の言葉を否定せず、同じ温度で抱きしめる声。左へ傾く者には左のまま寄り添い、右へ傾く者には右のまま頷く――誰もが欲しいのは、反論ではなく肯定だと知っている。
肯定の糸は、やがて胸の奥で固く結び目になり、ほどけない溝だけを深くしていった。煽る必要さえない。受け入れられた瞬間、考えは芯を得て、静かに硬化するのだ。
レストランを満たす笑い声は続いているのに、このテーブルの周りだけ、音が一段薄くなっていた。
― レッドフック、ブルックリン、ニューヨーク ―
潮を含んだ錆の鉄扉が、かすかに震えた。倉庫の中は暗く、差し込んだ街灯の残照だけが床のコンクリートに細い線を引いている。長い年月によって床へ染み込んだ油と埃の匂いが、ゆっくりと肺に入ってきた。
アミール・ナッセルは薄闇の中で膝を折り、作業台の赤い点滅を見つめていた。規則正しいそれは、深い沈黙の中に埋もれている。点いては消える光が、彼の記憶を掬い上げていた。
アミールはゆっくり立ち上がると、テーブルにあった黒い筐体の角に触れた。冷たい感触が記憶を鮮明にした。短波を拾う黒い筐体、《Whisper-04》。耳で拾えないものを受け止めるための薄い器官だ。
アミールは自作したそれに触れながら、呟いた。
「……ヤーラ」
妹の名が祈りのようについて出たが、祈りには届かず、作業場の隅の闇へ吸い込まれていった。
そのとき、空気がわずかに沈んだ。音ではない。匂いでもない。だが何かが“届いた”感触だけがあった。W-04の赤い点滅が、一拍だけ遅れた。緊張していたアミールの喉の奥は、ひどく乾き、ひりついていた。
倉庫の扉が軋んだ。忍んできた足音は重く、乱れてはいない。
ラフィだった。作業着には鉄粉が散り、昼の喧噪をまだ抱えていた。
倉庫の奥で、ユスフが小さなランタンに火を灯した。一瞬、炎が揺れ、暗がりに薄い輪郭を浮かせては消えている。
「遅かったな」
アミールが赤い点滅を見やったまま、いった。
「監督がしつこくてな。だが――“設置”は予定通り終えた」
疲れの滲んだ声で、ラフィは、見入っているアミールの赤い点滅を一瞥した。
「そっちは？」
「動作確認は済んだ。動いてる。安定してる。五年前に作ったものを、いま作り直した。……手が覚えてる。マジードは『始めろ』だって。せっかちな奴だ」
作業台の端の暗がりにいたレイラのヘッドホンの片耳がわずかにずれ、金具が冷たい光を返した。コーヒーを手にして隣の倉庫からやってきたナディールがそれを差し出し、無言で掛け直してやった。レイラは“音のない音”に再び耳を澄ませ、じっと赤い点滅に見入っている。
もう一度、扉が鳴った。ロハンが入ってきた。袖をまくり、手にしたビジネスバッグの革に、外の熱がまだじっとりと残っている。
「……教授は？」
ラフィが訊いた。
ロハンは答える前に、視線を伏せた。その沈黙がひどく長く感じられ、アミールらは気づかぬうちに息を止めた。
「ザカリア教授は―― 隣の、準備した倉庫へ直接向かった。言づけだ。“すべてを、お前たちに託す”と」
アミールの胸の奥に、冷たい針が刺さった。もちろんアミールだけではなく、ラフィもユスフもレイラもナディールもだ。
暗がりの隅で、ナディールが小さな布の包みを開いた。白いガーゼと消毒の匂いが一瞬だけ立ち、すぐに油と埃に呑まれた。
薄いライトの火が揺れ、影が床に長く伸びて重なった。
W-04の赤い点滅は、狂うことなく正確に刻んでいる。
ラフィが掠れた声で言った。
「……自戒の意味を教えよう。この国に」
アミールも誰も返答はしなかった。
その沈黙が、選んだ道の輪郭をはっきり描いていた。
【本作品の著作権は Mitsushiro Nakagawa に帰属します。
内容の全部または一部を、著者の許可なく複製・転載・改変することを禁じます。】
予告
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僕の新しい小説
B♭ （ビーフラット）
Mitsushiro Nakagawa, with ChatGPT 5.2
“あらすじ”
北朝鮮の仮想通貨システムをハッキングし、数億ドルを奪取したガザ出身のパレスチナ人グループが、アメリカ合衆国へ密かに潜入する。
彼らの目的は、失われた祖国ガザを、アメリカの地に「復元」することだった。
共和党による強硬な移民政策と、国内にくすぶる排外感情を利用し、アメリカ社会を内側から崩壊させる計画が静かに進行していく。
共和党大統領候補ジャスティン・ブラッドフォードがマディソン・スクエア・ガーデンで演説中に狙撃され、ほぼ同時刻、ロサンゼルスでは前大統領オーウェン・リードもまた、民主党候補ライアン・ベネットの集会で撃たれる。
国家を二分する双方向の暗殺。だが、ジャスティンは奇跡的に生還する。
彼の血液型は、世界でわずか250万人に一人といわれる「ボンベイブラッド」。
その希少な血を提供できたのは、ブルックリンで活動するコミュニティアート・ファシリテーター、アナヤ・パテルだった。
彼女の血液はベルビュー病院の血液バンクに保存されており、緊急輸血によって、候補者の命はかろうじて繋がれた。
シークレットサービスのジャック・バンスは、テロの背後にガザ出身の組織が関与していることを察知し、FBIロサンゼルス支局長官キャメロン・バートレット、ニューヨーク支局の特別捜査官ヴェロニカ・リーブスと共に捜査を進める。
やがて彼らは、イスラム大学で建築学を学んだラフィ・ガンナムが、ロサンゼルスやニューヨークの再開発現場に潜入し、梁や構造体の中枢にC4爆薬を仕込んでいた事実に辿り着く。
標的は、ICE（移民・関税執行局）やERO（執行・送還作戦部門）の職員が暮らす新興住宅街——すなわち、「アメリカが築いた秩序」そのものだった。
ヴェロニカは、これ以上の破壊を防ぐため、大統領への対話を進言するが、現職のグラント・ランフォード大統領は耳を貸さない。
一方、命を取り留めたジャスティンと民主党候補ライアンは、テレビを通じて国民に訴えかけ、分断を乗り越えようとする。
だが、その理性の声を嘲笑うかのように、グラントはアイオワ州での演説を強行し、「テロには屈しない」と宣言する。
その会場には、すでにラフィの仲間が率いる工作チームが潜入していた。
崩壊する会場の惨状を前に、仲間の一人アミール・ナッセルは、かつてガザで妹を失った記憶に引き裂かれ、破壊の連鎖を止めようとする。
だが、ラフィの信念は揺るがない。
ウィリアムズバーグ橋の下、夕暮れの喧騒のなか、二人は決別する。
それは、祈りと報復、希望と虚無の境界線だった——。
“登場人物”
アナヤ・パテル ２５歳 コミュニティアート・ファシリテーター
アルジュン・シン ２６歳 アナヤの恋人・ルミナテック・イノベーションズ社
佐藤 ミカ ２５歳 アナの友人・コミュニティアート・ファシリテーター
ジャスティン・ブラッドフォード ２７歳 共和党大統領候補
エリノア・ブレイク ２６歳 ジャスティンの婚約者
グラント・M・ランフォード大統領 ６１歳 共和党大統領現職
チャールズ・ベインズ副大統領 ６４歳 共和党副大統領現職
ライアン・ベネット ３０歳 民主党大統領候補
ソフィア・ベネット ３０歳 ライアンの妻
オーウェン・リード ６５歳 民主党前大統領
ジャック・バンス ４５歳 シークレットサービス 元FBIロサンゼルス支局
ベン・ホロウェイ ３０歳 ジャックの同僚
ダリル・ロス ２９歳 ジャックの同僚
イライジャ・ケイン ２８歳 ジャックの同僚
マーカス・デイン ４５歳 FBI ロサンゼルス支局
キャメロン・バートレット ５５歳 FBI ロサンゼルス支局 支局長
トム・コールドウェル ３８歳 FBI技術班 マーカスの部下
ヴェロニカ・リーヴス ４１歳 FBI特別捜査官
アレクサンダー・ハリス ５２歳 FBI ニューヨーク支局 支局長
エリオット・チェン ３６歳 テクノロジー班主任
アリシア・モンロー ５８歳 FBI長官
ザカリア・ハッダード ５１歳 パレスチナ・ガザ地区 元イスラム大学 工学部教授 ニューヨークチーム
アミール・ナッセル ２３歳 パレスチナ・ガザ地区 元イスラム大学 電子工学部 ニューヨークチーム
ラフィ・ガンナム ３２歳 パレスチナ・ガザ地区 イスラム大学 建築学部 ニューヨークチーム
ロハン・シャー ２９歳 パレスチナ・ガザ地区 イスラム大学 建築学部 ニューヨークチーム
マジード・ハムザ ４７歳 パレスチナ・ガザ地区 パレスチナ大学 情報技術学部 ロサンゼルスチーム
サミラ・ハンマド ２８歳 パレスチナ・ガザ地区 パレスチナ大学 工学部 ロサンゼルスチーム
サイード・カバリ ３５歳 パレスチナ・ガザ地区 パレスチナ大学 経営学部 ロサンゼルスチーム
リーム・ナセル ３０歳 パレスチナ・ガザ地区 パレスチナ大学 メディア学部 ロサンゼルスチーム
ノア・レヴィ 55歳 イスラエル テルアビブ在住 ユダヤ人
本作品の著作権は Mitsushiro Nakagawa に帰属します。
内容の全部または一部を、著者の許可なく複製・転載・改変することを禁じます。
【重要なお知らせ】
当初、新しい小説、B♭（B-flat）の発表を２０２６年２月末日でお知らせしていましたが、
私の無能さのため、以下のスケージュールへ延期します。
最短の場合。
２０２６年３月１６日
通常の場合。
２０２６年３月下旬。
最悪の場合。
２０２６年５月上旬。
期待されていた方には本当に申し訳ございません。
今回、僕の息子が目標を達成していますので、そのお父さんが達成しないわけがありません。
上記のスケジュール。
期待して、今しばらくお待ちください。
僕のこの小説は、来年、２０２６年２月末日に公開します。
先日、リドリースコット監督がサブスクの映画やドラマ群がつまらないと話していたようだけど、同感です。
僕も非常に退屈です。
それらに2時間を要するなら、僕の小説を２分間だけ読んで欲しい。
その2分間は、２時間を越えるでしょう。
僕は自信があります。
ぜひ、期待してお待ちください。
Mitsushiro Nakagawa
09th. Oct . 2025.
追伸
ネトフリに挑戦する男、みっちゃん。😃
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
舞台はニューヨークです。
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:: Soundtrack ::
B♭ ( My Novel . Soundtrack )
music.apple.com/jp/playlist/b-my-novel-soundtrack/pl.u-47...
B♭ ( My Novel . Soundtrack . For Japanese)
music.apple.com/jp/playlist/b-my-novel-soundtrack-for-jap...
B♭ ( My Novel . Soundtrack . Sweet Summer rain ver.)
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B♭ ( My Novel . Soundtrack . Hard days ver.)
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Note: I gave a brief explanation of this novel in the following video:
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追記 この小説を多少説明しました。
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メモ
1
「Bombay型（ボンベイ型、hh型）」
•特徴：通常のABO血液型を持たない（A、B、Oに分類されない）特殊な型。
•発見地：1952年、インド・ムンバイ（旧ボンベイ）で初めて確認。
•発生頻度：インドでは1万人に1人程度だが、世界的には約250万人に1人とも。
•輸血制限：同じBombay型しか輸血できない。
2
2024年ハーバード大学首席の卒業式スピーチ『知らないことの力』
youtu.be/SOUH8iVqSOI?si=Ju-Y728irtcWR71K
3
Shots fired at Trump rally
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Mitsushiro Nakagawa belong to Lot No. 402 _.Copyright©︎2026 Lot No.402_ All rights reserved.
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Out of the Woods. There's nothing like the compatibility between a soft pinhole image and 'soft' pan image, with an 'un-lens' that warrants long exposures! Thingyfy pinhole on a digital camera.
I ve tried to make a minifig buggy since the day i saw the Proudlove's tiny turbo buggy which was based on Raphy's one. Yesterday i notice the great compatibility between the Spear Guns and the Hand Truck and it was a couple of hours work to create it and a couple of hours plus to make the photo scene!
u can take a closer look on the Hummer
and by the way i ve never thought that a hand truck could be useful in any of my creations!
you can see instructions
B♭ (B Flat)
Here is the beginning of my new novel. :)
It’s not final yet.
1
——People fall in love for all kinds of reasons, but realizing you've fallen in love only after the fact—
that needs no reason at all. I believe that’s what true love is.
If only, at that moment, a pale, white light had filtered in around me, it would’ve been easier to know.
Soft light envelops people. It stirs memory. It shines through the eyelids and reaches the depths of one’s heart.
To meet a stranger and come to know them deeply—light is essential for that.——
Even though it was nearly noon, the soft light of morning streamed in through the high warehouse windows.
Tiny specks of dust floated in its glow, and a pale ribbon of light quietly washed over the floor.
It was an old, cluttered warehouse, where artists had gathered on the weekend to display and sell their work.
From beyond the half-open loading shutter in the back, a heavy beat of bass-laden hip hop throbbed faintly—probably from a van one of the exhibitors had driven in.
A young man sat low, flipping slowly through Anaya Patel’s sketchbook,
which had been carelessly placed on the floor still sticky with forgotten duct tape.
His brown skin suggested he was likely Middle Eastern, like Ana herself.
On his handsome profile, his blue eyes glowed quietly.
His gaze followed Ana’s lines, carefully, repeatedly—
the subtle curves, the layering of fine straight lines, the shading done with delicate shifts in pencil pressure.
Those who can speak with their eyes, Ana had always felt since childhood,
are also those who can absorb the most with them.
Lifting his gaze from the sketchbook, he noticed Ana standing nearby and smiled.
“Is this your work?”
Caught off guard by his question, Ana replied a little flustered, trying to play down how intently she’d been watching him.
“Yes, it’s mine.”
“Why did you draw it with just a regular pencil? A rough sketch?”
What he was looking at was a drawing of Ana’s husband, Arjun, waiting at a café.
When Ana had arrived late, Arjun had been seated by the window, glaring at his laptop.
The sharp angle of light pouring in had overlapped with the intensity of his gaze,
burning that side profile into her eyelids.
She’d captured that fleeting moment.
“No, it’s not a draft. It’s finished.
I like using simple things like pencils or pens... familiar tools.”
He smiled back and said,
“Is that man your boyfriend?”
“No, my husband.”
He responded with a somewhat exaggerated surprise.
“You’re married?”
“Yes.”
“I see. That’s a little disappointing... for a weekend.”
Shrugging lightly, he stood and spoke to Ana as he rose.
Then, with a bright smile for the other artists at nearby booths,
Mika came briskly over, her F30 canvas slung over her back.
“If you’d like, check out my work too. I’m Mika.”
The man smiled and extended his hand in thanks.
Mika passed her painting to Ana and shook his hand.
Ana leaned in and whispered to Mika, a bit annoyed,
“Why are you giving me your stuff?”
Mika smiled and whispered back,
“Because you’re married.”
“My name is Amir. Amir Nasser,”
he said with a boyish grin—
a bright, innocent smile still tinged with youth.
As he typed something on his smartphone,
Rafi walked quickly over.
With a quick glance at Ana,
he spoke to Amir in a low voice.
Judging by the heaviness around his neck, he looked much older than Amir.
“It’s time. Let’s go.”
“Got it.
Thank you both—it was a lovely time.
See you Saturday.”
Mika smiled and thanked him,
but Amir’s gaze lingered on Ana.
Ana watched the two of them walk away and found something odd.
Even though it was Saturday, both Amir and Rafi were dressed in suits.
As they walked off, Mika muttered,
“Rich boys? Maybe heirs from Saudi Arabia.”
Ana looked at her, puzzled.
“What do you mean?”
“The suits are Brioni.
Shoes are Edward Green.
That's about the price of a luxury car.
Ah—two of them, so maybe two cars. Just a guess.”
Memo
Republicans. TV. Rallies.
Education, family background, wealth.
And then family, friends, lovers—
those perfect, polished rings you all wear stacked neatly—
you’ll never understand what it's like to have none of it.
To be caked in mud, working from morning to night, and still go unrecognized.
How many times did I tell myself not to envy people like you?
One day, I was working on the fountain at Hope Garden in Battery Park.
There was a leak.
I couldn’t shut off the water, and I was covered in mud.
At lunch break, a man and woman in white-collar clothes passed by,
giving me that look—
the one people give a crushed frog on the side of the road.
Set in New York City.
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Note: I gave a brief explanation of this novel in the following video:
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Notes
1. "Bombay Blood Type (hh type)"
•Characteristics: A rare blood type that lacks the usual ABO antigens — cannot be classified as A, B, or O.
•Discovery: First identified in 1952 in Mumbai, India (formerly Bombay).
•Prevalence: Roughly 1 in 10,000 people in India; globally, about 1 in 2.5 million.
•Transfusion Compatibility: Only compatible with blood from other Bombay type donors.
2. 2024 Harvard University Valedictorian Speech – The Power of Not Knowing
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3. Shots Fired at Trump Rally
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
僕は、小説の冒頭を公開します。:)
まだ決定ではありません。
1
ーーーー 恋に落ちる理由は、人によってさまざまだけど、恋に落ちていたと、あとになって気づくことに、理由はない。それをほんとうの恋だと、私は思う。できればそのとき、辺りに白く滲んだ光が差し込んでいたら、もっとわかりやすい。淡い光は人を包み、記憶を呼び覚ます。瞼を透かして、胸の内まで照らしだす。名も知らない人に出会い、多くを深く知るためには、大切な光だ ーーーー
もうすぐ昼だと言うのに、朝の陽のような、やわらかな光が、倉庫の高窓から差し込んでいた。そのなかを小さなほこりが舞い、光の帯が静かに床を濡らしている。週末に、展示や販売のためにアーティストらが集まった、雑多な古い倉庫だ。搬入口である奥の半開きのシャッターの向こう側から、低音の効いたヒップホップが、引きずるような重いビートを響かせている。たぶん、展示者が寄せたバンからだ。
若い男性が腰を落とし、剥がし忘れたガムテープのへばりついた床に無造作に置かれた、アナヤ・パテルのノートをゆっくり繰りながら、静かに眺めている。褐色の肌は、たぶんアナと同じ、中東系の男性だ。端正な横顔に、ブルーの瞳が静かに輝いていた。その眼差しは、アナの作品の線を、丹念に、そして何度も追っている。緩いカーブの線の太さ、細い直線の重ね具合。鉛筆の濃淡を使った陰影。
言葉ではなく、眼で語ることができる人は、眼で多くを吸収することができる人だ。アナは幼少の頃からそう感じていた。
繰っていたノートから目を離した彼は、そばに立ち止まったアナに気づき、微笑んだ。
「この作品は、君の？」
アナは、見入っていたことを取り繕うように慌てて答えた。
「ええ、私です」
「どうして普通の鉛筆で描いたの？ ラフスケッチ？」
彼が見ていたのは、カフェで待ち合わせていた夫のアルジュンの横顔だった。アナが遅れてカフェにやってきた時、アルジュンは窓際に腰掛け、ノートパソコンを睨んでいた。鋭利な光の差し込み具合がアルジュンの真剣な眼差しと重なり合って、瞼に焼きついていた。その一瞬の横顔だ。
「いえ、下書きではなく、完成品です。鉛筆とか身近なペンが好きだから….」
彼はアナに微笑みで返した。それからいった。
「男性は彼？」
「いえ、夫です」
男性は、少し大袈裟に驚いてこたえた。
「君は結婚しているの？」
「ええ」
「そうなんだ。少し残念だな、週末だというのに」
軽く首をすくめた男性は、立ち上がりながらアナにそう答えた。他のブースのアーティストらに明るい笑顔を振り撒きながら、ミカは自分のキャンバス、F30の作品を背中に背負って足早にやってきた。
「よかったら私の作品も見ていってね。私はミカ」
ありがとうと言いながら彼が手を差し出した。ミカは背負っていた作品をアナに預け、握手を交わした。アナは、なんで荷物をわたしに？ とやや不機嫌にミカへ耳打ちすると、ミカは結婚しているでしょと微笑み返した。
「僕の名前はアミール。アミール・ナッセル」
アミールは口元を緩めてふたりに笑いかけた。少年のような、屈託のない笑みで、まだあどけなさを残していた。
スマートフォンに文字を打ち込みながら、ラフィは足早にやってくると、アナを一瞥し、アミールへ低い声でいった。首周りの贅肉からアミールよりもずっと年上のようだ。
「そろそろ時間だ。いくぞ」
「わかったよ。ふたりともありがとう。素敵な時間だった。また土曜日に」
ミカが、ありがとうと笑顔で返したが、アミールの視線はアナをじっと見つめていた。アナはふたりを見て、不思議に思った。
アミールもラフィも土曜だというのにスーツを纏っている。二人の後ろ姿を見送りながら、ミカがつぶやいた。
「ふたりともリッチマン？ サウジアラビアの御曹司とか」
アナが不思議そうにミカへたずねた。
「どういう意味？」
「スーツはブリオーニ。革靴はエドワードグリーン。高級車一台分ぐらいよ。あ、二人だから二台分。たぶんね」
メモ
共和党員 テレビ、集会など。
学歴、家柄、裕福さ。そして、家族、友人、恋人。美しい輪が幾重にも揃ったお前らには、なにひとつない俺の気持ちはわからないだろう。泥まみれになって、朝から晩まで働いても俺が報われることはなかった。
お前らを妬んだりしてはいけないと、どれだけ自分に言い聞かせてきたか。ある日、俺はバッテリーパークのホープガーデンの噴水を工事していた。漏水していてね。俺はなかなか水が止められず泥まみれになっていた。昼休みになって、ホワイトカラーの男と女が侮蔑するように通り過ぎていった。まるで路上で轢かれたカエルでも見るようにね。
これまでのメモ
www.flickr.com/photos/stealaway/54599616429/in/dateposted...
舞台はニューヨークです。
www.flickr.com/photos/stealaway/54599616429/in/dateposted...
追記 この小説を多少説明しました。
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メモ
1
「Bombay型（ボンベイ型、hh型）」
•特徴：通常のABO血液型を持たない（A、B、Oに分類されない）特殊な型。
•発見地：1952年、インド・ムンバイ（旧ボンベイ）で初めて確認。
•発生頻度：インドでは1万人に1人程度だが、世界的には約250万人に1人とも。
•輸血制限：同じBombay型しか輸血できない。
2
2024年ハーバード大学首席の卒業式スピーチ『知らないことの力』
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3
Shots fired at Trump rally
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. . . Femdom Tale . . .
Chapter - Arena of Femdom and Enslavement
" Ask me if I'm tired of fighting. Ask me if I'm scared. Then watch me enter this arena and see if you believe your own questions. No, weariness will never claim me, this is my home!
A thousand battles etched in these sands, and still the thrill thrums through my veins. This arena's a mistress I can't resist, a siren song of sweat and glory. It's a canvas of blades and spells, a whirlwind of strategy and fury I addicted to.. ❤️ "
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. . . Enslaving Them . . .
Chaining those with energy and extraordinary abilities isn't a walk in the park. The path is marked with scars and resistance since their vibrant spirit doesn't surrender easily to the shackles of enslavement.
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. . . Rules of Fighting / Enslaving . . .
" Identify whether he is a sub, a dom, or a switch, as they use different ways to enslave and handle them."
1. Male Submissive
1.1 When he hits, dodge.
When he throws a punch, dodge it. Don't take his hits. If you catch his punch or let him land a successful attack, even if it's just a light one, he'll start looking down on you and won't bother chasing or seeking you out anymore. (Game over)
" Always watch out behind you. Beware of backstabbing and all kinds of poison. Even the love potion might be poison. They're tricky, they fight dirty, and they're cunning. Don't trust them. They don't fight fair or head-on like a Dom, they wait for the right moment to hit you from behind or catch you off guard mercilessly, much more unkind than Doms. If Doms fought like tigers (eating when you die), Subs engage in a hyena-style fight, where they'll eat you alive, consuming what they bite immediately."
1.2 When he stops, tease him with a jab.
" Use sneaky jabs to relentlessly mess with his head, making him careless and accidentally revealing his weak spots, setting you up for an attack. "
1.3 When he lowers his guard, go all out with your attack.
" When he reveals his weakness or lowers his guard, go all out with your attack. Don't stop, even if you get hurt. Aim for a successful knockout. "
1.4 When he runs away, chase him and bring him back.
" When you fail to knock him out, he'll freak out and try to escape. If he gets scared and runs away, you gotta relentlessly chase him down, stick with it, and drag him back. Swallow your pride, use every trick to reel him in, even if it means fighting, facing off with his hideout, his other half. Realize your enslaving job isn't done yet—he's gotta come back. "
1.5 Repeat!
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2. Male Dom
2.1 When he hits, pretend he succeeds.
When he hits, take all his punches, pretend you're hurt, easily surrender, and admire how awesome his punches are.
" That punch was like nothing I've faced before. Everyone else is a weaker hitter than you. You bring a world of amazing battles. I've been through many tournaments, and there's never been anyone as powerful, strong, smart in a fight, or as amazing as you. Just your powerful fighting stance melts me, making me surrender deeply to your awesomeness."
2.2 When he stops, tease him with a jab.
Use sneaky jabs to relentlessly mess with his head, making him careless and accidentally revealing his weak spots, setting you up for an attack.
" Build trust and a sense of safety in him, or make him think you're not as smart by asking for his suggestions on things that most people know well. If you're too lazy to listen to his answer, there's no need to ask for his suggestions, just say, 'Oh, I just knew that' or 'Oh, I never knew that before,' making him secure that he is smarter, for him to lower his guard and reveal his weak spots."
2.3 When he lowers his guard, go all out with your attack.
When he reveals his weakness or lowers his guard, go all out with your attack. Don't stop, even if you get hurt. Aim for a successful knockout.
2.4 When he runs away, chase him to knock him out or bring him back.
When you fail to knock him out, he'll freak out and try to escape.
" Estimate what percentage of attacks he's taken. If it's less than 50%, use your innocent side to make him feel safe and return to you. If it's more than 50%, chase after him and keep attacking until you succeed. Don't let him heal, or he'll come back even stronger. Don't let him escape, or he might not return. Keep him in a state of fear. If he's really strong, continue instilling fear. As long as the mind is weak and panicked with fears, no matter how strong his body is, he will crumble eventually."
2.5 Repeat!
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3. A Switch
Sometimes his emotions and mind play the dom while he's in a Sub role, and sometimes his mind plays the sub while he's in a Dom role. He doesn't know and realize himself well, you must observe and decide.
" The fight is tough, sensitive, and meticulous. It's a martial art that requires a ton of psychology because it's like juggling two conflicting things. You've got to stay updated, figuring out which side of his emotions is dominating at the moment, constantly adjusting and tuning in. It's intricate and delicate, and it's easy to fail and slip up. You've gotta be super careful and pay attention to every detail. "
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. . . After Breaking up . . .
☑️ Enslaved him 99% = Still Failed
☑️ Only Enslaved him 100% = Success
" After successfully enslaving him (100%), do as you wish—learn and grow together. Even if it fails and you break up with him, be confident: what is yours (100%) is yours.
Your slave is your slave. If he runs away, there's no need to chase him anymore. Ignore him, cut off all contacts mercilessly. He will wait for you to follow him, to chase him, and to care about him like a loyal dog. Give it time. Let him sink deep into the misery of yearning and suffering to be yours again, to feel you again, to get your attention again. Always keep in mind, no matter how many women he dates after you, no matter how many times he marries or partners, what is yours will always be yours. Just with a snap of your fingers, he will leave everything and break anyone to be with you, to be yours again. "
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. . . His Return . . .
☑️ After 3-4 months at least, 6-8 months, 1-3 years, 5-7 years
**** Keep in mind, he must lose significant things to come back—things that will scar him and make him remember well that he lost big to make a comeback. ****
Don't let him return for free, don't make it too easy for him. For example, you may set the price high, in the range of 80-500$++. If he's short on cash, he must be ready for some creatively substantial sacrifices. Propose significant items as sacrifices that he must obtain for you. Maybe the breakup of his new Miss or the heads of all his dear subs, complete with a transparent screenshot chat log of him ending the relationship the way you ordered—use those as your offerings. It's like a sacrifice, a significant tribute to earn permission for a comeback.
If he negotiates, don't become so focused on what you want that you forget to weigh it carefully. There must have been something he sacrificed or felt hurt about losing, regardless of whether it's something you truly desire or not. He had to lose it and feel its impact deeply.
Take this as another step of enslavement that goes even deeper. Carve deeply into his soul, make him realize that nothing belongs to him anymore, what was his can never truly be his. Everything now belongs to you and is at your mercy. He cannot possess a thing, everything he has had is yours, and you've taken it all away, you can take it away powerfully, just the way you like, anytime you desire.
" Every now and then, for a smoother ride in our life together, we gotta give his personna and moral compass a little spin to sync up with his owner's vibe. That way, we can sidestep those pesky arguments we had in past, vibe with better compatibility, deeper understanding, and groove together effortlessly this time."
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🎧 What Lies Beneath 🎵
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In this arena, it's not just about bloodstained stones, it's a symphony of clashing egos, steel and roaring crowds. She waltzs with death, the rhythm intoxicating—an exquisite fusion of kink-infused architecture, pulsating with genuine heart and wisdom. She doesn't adhere to the constraints of sports rules, to her, it's a visceral dance akin to MMA, with the gleam of gold belts as her coveted trophies.
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Apollo/Saturn 201 launched from Cape Canaveral's Launch Complex 34 at 11:12 a.m. Eastern Time, February 26, 1966. The instrumented Apollo command and service module and a lunar excursion module adapter were successfully launched on the unmanned suborbital mission by the Saturn 1B to check spacecraft launch vehicle compatibility and to test the Apollo spacecraft's heat shield during reentry.
Credit: NASA
Image Number: S66-22930
Date: February 26, 1966
Wide Angle landscape featuring the Ritchmond Bridge and Bay Bridge.
I shot this one a couple of months ago, but I've been on a bit of a marathon with photography lately, and this is one of many older shots I just never got around to until now.
I shot this one with the D800E, using the Nikon 16-35 VR lens. After using this lens for a while, I can conclude that it really is an amazing lens. Great build quality, 77mm filter compatibility, and an extremely useful zoom range. Although it isn't nearly as sharp as any of my primes, it IS sharp - as evidenced by the detail in the dirt in this shot. For a wide angle junkie, this is the perfect walkabout lens.
Title:
42st.
( LUMIX G3 shot )
Manhattan. New York. USA. 20017. … 5 / 10
(Photo of the day. Unpublished.)
Images:
Lola Blue … Heartbeat
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【 動画アップしました 】
1
【 追加合格！ 明治大学 】ー ４月にだって雪はフルっ！ ー偏差値３５からの挑戦ー
youtu.be/zBBiSVkDza8?si=pG4_AcB0aEx561he
目次
【１】 前回の動画で、明治大学を主軸にして受験の日程を構成したけど、どの学部を受けたの？
【２】 実際の試験日で、３連チャンを設定してしまった。これがかなりきつかった。メンタルやられる。と本人。
【３】 その他 住居の今後など。
2
【 偏差値39からのステップアップ 】ー E判定から届いた法政大学 ー
youtu.be/6sp30aXVI78?si=_5qyobG6rifhuiNx
#偏差値３９からの挑戦
１ 勉強のやる気は、まず本人の内面の意思から。外圧では何も変わらない。
ベネズエラ、イランのトランプのように、外圧から変えたものは、また外圧で変えられる。
変化とは個人の内面からでない限り絶対に変わらない。
～
５ マックを学割で買おう
マックを、UNiDAYSを介さずに、電話で購入する方法
【小説の日本語は、後半です】
B♭ ( B - Flat ) ( 1 / 9 ) … [Prologue] 〈Portent〉
Mitsushiro Nakagawa, with ChatGPT 5.2
—The reasons we fall in love differ from person to person, and yet, when you realize afterward that you had already fallen, you don’t really need a reason at all.
I believe that is what true love is.
If only, in that instant, some white, bleeding light had slipped in from somewhere—then it would be easier to understand. A pale light wraps a person up and quietly calls back the memories they had forgotten. It passes through your eyelids and goes on to illuminate the deepest place in your chest.
To meet someone whose name you don’t even know, and to come to know them deeply—sometimes, light is necessary.
That light is so soft, so gentle, and yet afterward it leaves, deep inside your chest, a faint scar. The pain will heal in time, and then it will hold someone else—
— Williamsburg, Brooklyn, New York —
A soft light was slanting in through the warehouse’s high windows. It was near noon, and still it had the washed-out whiteness of something not fully awake. On the rough concrete floor, brightness seeped quietly, as if embarrassed by its own presence; seeing it, Anaya, in the middle of unloading, stopped for a moment and looked away.
Between the booths cut out on all sides with white gaffer tape, artists moved back and forth in restless haste. From the half-open loading bay, bass-heavy hip-hop poured in, making the floor and walls tremble in small, constant vibrations. A blade of sunlight speared through the shutter’s gap and set the dust spinning gold.
On the white tape laid along the edge of the aisle, the label read “Sieve.” The booth name Anaya and Mika had reserved.
As Anaya lined the sketch notebooks she’d carried in on the floor, a young man in a suit lowered himself into a crouch beside her. From the carelessly stacked mound, he drew out one notebook and began to turn the pages slowly. Against the brown of his cheek, blue eyes seemed to float. He looked like a man of Middle Eastern descent, like Anaya herself. His calm gaze traveled, unhurried, along the lines of the drawings.
Noticing Anaya’s presence, he smiled.
“Is this yours?”
“Yes. Mine.”
“Why pencil? A rough sketch?”
What he was looking at was the profile of her lover, Arjun—by the window, facing a laptop, earnest eyes fixed on something he could not yet solve. Anaya had always been drawn to that gaze: the way he stared, heated and intent, at a difficult display packed with strings of numbers and geometric patterns, as if will alone could bend them into sense.
The angle of the light that fell in through the window still remained vivid on the inside of her eyelids.
“It isn’t a draft. It’s finished. I just… like familiar tools.”
The man gave a short nod. When he laughed, his eyes laughed first, and the corners of his mouth followed a heartbeat later.
“So this man is…?”
“Yes.”
“I see. That’s a shame.”
He said it lightly, but his eyes had gone hard. He turned the next page.
“And this… your mother?”
Ana stepped closer and looked at her mother’s profile: in the kitchen by the window, her head slightly bowed. The smell of the house from those days rose up, all at once, deep in Ana’s chest—spice, and the hint of oil beginning to brown.
When her mother, Sangeeta, stood in the kitchen, the whole house would fill with spice and the savory fragrance of fenugreek. Undhiyu, the dish she always made in winter, came from a recipe passed down from her grandmother. A traditional home-cooked food from the time they had been Hindu—yet even after conversion, what did not change was this: the memory of a “family circle” held inside that dish refused to vanish.
For Anaya, it was the smell of India’s dry earth itself.
“Yes. My mother.”
At a distance that was almost touching—but not quite—the man slid his index finger along the drawing’s eye.
“…A wonderful eye.”
His voice was hoarse. Something in Ana’s chest stirred, faintly unsettled—as if what she had meant to draw had been received not through his words, but directly, from his gaze, even before he spoke.
Mika came running over, her bright smile intact, a F30 canvas strapped to her small back. It was nearly twice the size of her torso, like a single wing.
“If you like, look at mine too. I’m Mika.”
At Mika’s light voice—she never held back with strangers—the man extended his hand.
“—I’m Amir. Amir Nasser.”
He introduced himself like that, and loosened only his mouth, just slightly. It was still too pale to call a smile.
The instant Ana looked back into those clear blue eyes, somewhere in her chest the sea she’d seen as a child opened—an unruffled, glittering horizon line. A mirage, slipping in from faraway memory.
As the corridor grew busier, another man arrived at a brisk pace, typing into a smartphone as he walked. A dark shadow sat at the base of his throat; he carried the air of someone older. After a quick glance at Ana, he dropped a low voice into Amir’s ear.
“What is it. Trouble?”
“No.”
Amir answered gently, but there was no quiet inside that gentleness.
“Thank you, both of you. See you Saturday.”
Amir returned his smile, said that to the two of them, and turned away. His companion—Rafi—kept staring at Amir with the same rigid eyes, right to the end.
As they left, Ana’s gaze caught, for only an instant, the screen Rafi held in his hand. Numbers were arranged there with a geometric precision. They were not lined in straight rows, but set along arcs—aligned on a curve. In that small string, there seemed to be a rule; angle and distance shone with exactness.
Watching their backs recede, Mika murmured, as if it were nothing:
“Hey… don’t those two smell like money? And not flashy money—chic, expensive.”
“What do you mean?”
“The suits. You don’t even have to touch them. The fabric’s different. —And tonight there’s the national convention at the Garden, right? Maybe they’re involved.”
“Is that so,” Ana said, vaguely, and let it pass.
The exhibition hall’s murmur swelled further. Light and shadow folded over each other, heating the air of the clamor.
And yet, in the midst of that overflowing energy, Ana felt one sensation that would not return. The white light that had been falling from the skylight had thinned since before, as if it had been drawn down and swallowed by the heavy shadow on the floor.
— Penn Plaza, Manhattan, New York —
A little past one in the afternoon, the shadow of a motorcade slid slowly in along Seventh Avenue. Sunlight reflected off the escort car’s hood and, for an instant, washed the windows of the buildings white.
In the passenger seat, Jack Vance checked his watch. The vibration of the second hand traveled from his wrist to his chest as a faint tremor.
Around Madison Square Garden, the constant flow of people and the blinking of signals always formed small eddies. The smell of scorched food and grease rising from street-vendor griddles clung to the damp air. Across the lanes, a thin saxophone note stretched for a single breath and cut off, sharpening the outline of the din. The cluster of tourists’ smartphone screens aimed at the Garden looked, to Jack, more vivid than reality.
On the massive display covering Penn Plaza’s outer wall, a string of text scrolled with steady, insistent calm:
“New 350 Park Avenue Redevelopment Plan—Now Underway.”
Behind the words, steel frames still under construction pierced the sky, standing like a monument to capitalism being assembled in the name of profit and growth. It was a future that would never intersect with Jack’s own living world.
But before the text could complete its loop, a breaking bulletin cut in:
“Next, breaking news. Regarding the North Korea–linked cryptoassets that suffered an illegal intrusion five years ago, state media of the Democratic People’s Republic of Korea reports that part of the traced access route passed through the United States. The statement says, ‘We will respond resolutely to criminals who violate our sovereignty.’”
The sidewalk beneath the giant screen felt as if people were moving a little faster than usual. Everyone hurried toward somewhere, and the overlapping footsteps seemed to blur the edges of sound. For Jack—who was about to provide security tonight for the Republican presidential candidate speaking at the Garden—this speed did not look like simple excitement.
Along the fringe of that crowd, a single Gridway vehicle slid forward in time with the light. The autonomous taxi that Gridway Autonomous Mobility had launched last year now crisscrossed Manhattan in roaring popularity. Cheap fares, no bothersome relationship with a driver. On the side of the car, Jack caught sight of a small “G,” and a lattice mark—thin intersecting lines symbolizing Manhattan’s grid. Driverless, the car overtook them and was absorbed into the city as nothing more than part of the scenery.
Above, a small shadow trembled for an instant in the reflection on glass. There was no sound of wings. And still, only the feeling remained—that something was watching.
Without moving his eyes, Jack traced the shadow’s position inside his head. An FBI protective UAS cell. For this detail, several surveillance drones were moving between the buildings. The moment he thought it, the city’s clamor seemed covered by a thin film of relief, retreating to the other side of a single layer.
Jack closed his eyes briefly. He felt the bloodflow behind his ears. Somewhere in the undercurrent beneath silence, the pulse of duty sounded, faintly. Protection was not work done with the eyes. It was work of catching the wrongness—crushing it before it could take shape. In his chest, a thin membrane drew tight, as if tensing to a sting.
When Jack opened his eyes again, his gaze was no longer fixed on the cityscape. It had already set itself on something else.
— Beverly Hills, Los Angeles —
As the sun slipped down the hills, beyond the heavy doors of the members-only restaurant Saffron Court, the air hung quietly, thick with weight. The members leaning in over white-clothed tables let their silverware touch and part, touch again. That faint metallic sound alone repeated slowly, like the pulse of a heart sleeping deep inside the building.
At Majid Hamzah’s table—Majid and his team—conversation was missing. No one let their expression collapse; they did nothing but steady their breathing.
At the center of the table, a compact, black-sheened device—the ghost-voice machine, Whisper-04—had stolen the room’s focus. When Majid’s finger touched the dial, a click’s vibration returned to his palm.
“…0.4 seconds. Without a doubt.”
The whisper did not pass through vocal cords; it disturbed only the surface of the air. What the device released was not sound, but a blade of silence.
“Initiate.”
Before the command could fully become language, it slid down into the night as a tremor of radio.
It did not cross the sea—not directly. It fled first into the sky, ricocheted several times in the heights of the night, and fell into the warehouse shadows of New York as a signal.
On Majid’s tablet, a faint arc of numbers surfaced for a single breath—aligned not in a straight line, but along a curve. He immediately lowered the screen.
At the edge of the table, Samira ran her finger across her smartphone and closed it. A string of numbers and letters vanished, leaving only heat in her fingertips. Her gestures were quiet, almost prayerful. She let one breath drop and moved only her eyes.
Lina, watching the pulse of the signal she had sent to New York by shortwave, sank her phone into the shadow of her glass as if hiding it from the surrounding laughter. The weekend’s waves of laughter were full around them, yet only this table stayed hard, lagging behind the laughter. She returned her gaze to her hands.
Lina’s app was a small consultation room built for one person at a time. A voice that did not deny the other’s words, that held them at the same temperature. It leaned with those who leaned left, nodded with those who leaned right—because it understood that what people wanted was not rebuttal, but affirmation.
The thread of affirmation eventually tied itself into a hard knot deep in the chest, and only deepened a fissure that could not be untied. There was no need even to incite. The moment a thought is accepted, it gains a core, and quietly hardens.
Laughter continued to fill the restaurant—and yet around this table alone, sound had thinned by one degree.
— Red Hook, Brooklyn, New York —
The iron door, rusted with sea salt, trembled faintly. Inside the warehouse it was dark; only the afterglow of a streetlight drew a thin line across the concrete floor. The smell of oil and dust—soaked into the floor by long years—entered the lungs slowly.
In the dimness, Amir Nasser bent one knee and watched the red blinking on the workbench. Its regularity was buried inside a deep silence. The light turning on and off was scooping up his memories.
When Amir rose slowly, he touched the corner of a black casing on the table. The cold sensation sharpened memory. The black housing that caught shortwave—Whisper-04. A thin organ made to receive what the ear cannot.
Touching his homemade device, Amir murmured:
“…Yara.”
His sister’s name slipped out like a prayer, but it did not reach prayer; it was swallowed into the darkness at the edge of the workspace.
Then the air sank, just slightly. Not a sound. Not a smell. And yet there was only the sensation that something had arrived. The red blinking of W-04 delayed by a single beat. The back of Amir’s throat—tensed until now—was painfully dry, raw with sting.
The warehouse door groaned. The footsteps that had slipped in were heavy, but not disordered.
It was Rafi. Metal dust flecked his work clothes; he still carried the day’s clamor on him.
Farther inside the warehouse, Yusuf lit a small lantern. For an instant the flame wavered, raising a thin outline in the dark—then letting it dissolve again.
“You’re late,” Amir said, still watching the red blinking.
“The supervisor wouldn’t let go. But—‘installation’ finished on schedule.”
With a voice stained by fatigue, Rafi glanced at the red blinking Amir was absorbed in.
“And your side?”
“Checked. It’s running. Stable. I rebuilt what I made five years ago. …My hands remember. Majid says ‘Initiate.’ Impatient bastard.”
In the dim at the edge of the bench, one earcup of Leila’s headphones slipped slightly askew, the metal bracket returning a cold glint. Nadeer, arriving from the neighboring warehouse with coffee in hand, offered it back and, without a word, set it right for her. Leila listened again for the “soundless sound,” staring into the red blinking.
The door sounded once more. Rohan entered. Sleeves rolled up, his leather business bag still holding the damp heat of outside.
“…The professor?” Rafi asked.
Before answering, Rohan lowered his eyes. The silence felt unbearably long, and without noticing, Amir and the others held their breath.
“Professor Zakaria—
went straight to the prepared warehouse next door. A message was left:
‘Everything—I entrust to you.’”
A cold needle drove itself into the deep of Amir’s chest. Not only Amir’s—Rafi’s, Yusuf’s, Leila’s, Nadeer’s.
In the corner of the dark, Nadeer opened a small cloth bundle. For an instant, the smell of white gauze and disinfectant rose—then was swallowed by oil and dust.
The lantern’s thin light trembled; shadows stretched long across the floor and overlapped.
W-04’s red blinking continued to mark time—precise, unerrant.
Rafi spoke in a rasping voice.
“…I’ll teach this country the meaning of self-reckoning.”
Amir—and no one else—answered.
That silence drew, with cruel clarity, the outline of the road they had chosen.
Copyright © 2026 Mitsushiro Nakagawa.
All rights reserved. No part of this work may be reproduced or transmitted in any form or by any means without the prior written permission of the author.
Trailer
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B♭ (B Flat)
Mitsushiro Nakagawa, with ChatGPT 5.2
“Synopsis”
A Palestinian group from Gaza hacks into North Korea’s cryptocurrency system, stealing hundreds of millions of dollars. Their true goal is not money—but to recreate the lost homeland of Gaza on American soil.
Amid the backdrop of hardline Republican immigration policies and a growing wave of xenophobia, a quiet plan begins to take shape: the gradual collapse of America from within.
During a speech at Madison Square Garden, Republican presidential candidate Justin Bradford is shot. Almost simultaneously in Los Angeles, former president Owen Reed is attacked at a rally for Democratic hopeful Ryan Bennett.
Two assassinations—mirroring one another—ignite a nation’s deepest divide. Yet, against all odds, Justin survives. His blood type is one in 2.5 million: the Bombay Blood Group.
The only person who can donate such blood is Anaya Patel, a community art facilitator working in Brooklyn. Her blood, stored in the Bellevue Hospital Blood Bank, is used for an emergency transfusion that saves the candidate’s life.
Jack Vance, an agent of the U.S. Secret Service, suspects a Gaza-based network behind the attacks. Together with Cameron Bartlett, the FBI Director of the Los Angeles Field Office, and Veronica Reeves, a senior investigator from New York, he begins to uncover a vast conspiracy.
Their investigation leads them to Rafi Gannam, a former architecture student at the Islamic University of Gaza, who has infiltrated redevelopment sites across Los Angeles and New York—embedding C4 explosives deep within beams and structural cores.
His targets: new residential districts where agents of ICE (Immigration and Customs Enforcement) and ERO (Enforcement and Removal Operations) live—symbols of “the order America built.”
Veronica urges the President to pursue dialogue to prevent further destruction, but President Grant M. Ranford refuses to listen.
Meanwhile, the recovering Justin and his Democratic rival Ryan appear on national television, calling for unity beyond political divisions.
Their words of reason, however, are drowned out when Grant takes the stage in Iowa, defiantly declaring: “We will never bow to terror.”
Among the crowd, Rafi’s operatives have already taken their positions.
As chaos erupts and the stage collapses, Amir Nasser—once Rafi’s comrade, haunted by the memory of his sister’s death in Gaza—tries desperately to halt the chain of destruction.
But Rafi’s conviction remains unshaken.
Under the twilight beneath the Williamsburg Bridge, amid the city’s fading noise, the two men part ways.
It is the boundary between prayer and vengeance, between hope and nothingness.
“Characters”
Anaya Patel – 25, Community Art Facilitator
Arjun Singh – 26, Anaya’s boyfriend, Luminatech Innovations
Mika Sato – 25, Anaya’s friend, Community Art Facilitator
Justin Bradford – 27, Republican Presidential Candidate
Eleanor Blake – 26, Justin’s fiancée
President Grant M. Langford – 61, Incumbent Republican President
Vice President Charles “Chuck” Baines – 64, Incumbent Republican Vice President
Ryan Bennett – 30, Democratic Presidential Candidate
Sophia Bennett – 30, Ryan’s wife
Owen Reed – 65, Former Democratic President
Jack Vance – 45, Secret Service, Former FBI Los Angeles Field Office
Ben Holloway – 30, Jack’s colleague
Darryl Ross – 29, Jack’s colleague
Elijah Kane – 28, Jack’s colleague
Marcus Dane – 45, FBI Los Angeles Field Office
Cameron Bartlett – 55, FBI Los Angeles Field Office, Field Office Director
Tom Caldwell – 38, FBI Technical Unit, Marcus’s subordinate
Veronica Reeves – 41, FBI Special Agent
Alexander Harris – 52, FBI New York Field Office, Field Office Director
Elliot Chen – 36, Technology Unit Chief
Alicia Monroe – 58, FBI Director
Zakaria Haddad – 51, Gaza Strip, Palestine; Former Islamic University Engineering Professor, New York Team
Amir Nasser – 23, Gaza Strip, Palestine; Former Islamic University Electronics Engineering, New York Team
Rafi Gannam – 32, Gaza Strip, Palestine; Islamic University, Architecture, New York Team
Rohan Shah – 29, Gaza Strip, Palestine; Islamic University, Architecture, New York Team
Majid Hamza – 47, Gaza Strip, Palestine; University of Palestine, Information Technology, Los Angeles Team
Samira Hammad – 28, Gaza Strip, Palestine; University of Palestine, Engineering, Los Angeles Team
Saeed Kabari – 35, Gaza Strip, Palestine; University of Palestine, Business Administration, Los Angeles Team
Reem Nasser – 30, Gaza Strip, Palestine; University of Palestine, Media Studies, Los Angeles Team
Noah Levi – 55, Israel, residing in Tel Aviv, Jewish
Copyright © 2026 Mitsushiro Nakagawa.
All rights reserved. No part of this work may be reproduced or transmitted in any form or by any means without the prior written permission of the author.
[Important Notice] I previously announced that my new novel, B♭ (B-flat), would be released at the end of February 2026. However, due to my own shortcomings, I have decided to postpone the release to the following schedule:
•Best Case Scenario: March 16, 2026
•Likely Scenario: Late March 2026
•Worst Case Scenario: Early May 2026
I am truly sorry to everyone who has been looking forward to it. Recently, my son achieved a major goal of his own—and there is no way his father can fail to do the same. Please keep your expectations high and bear with me just a little longer.
B♭ will be released worldwide on February 29, 2026.
Recently, director Ridley Scott remarked that streaming films and series have become dull.
I agree.
If you have two hours to spare for such stories, I ask for only two minutes of your time.
Two minutes with my novel will outlast those two hours.
I am confident of that.
Stay tuned.
Mitsushiro
October 9th, 2025
P.S.
Micchan — the man who challenges Netflix. 😃
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My new novel:
B♭ (B-flat)
There’s still more to come. 😃
(This is not the final draft.)
Set in New York City.
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:: Soundtrack ::
B♭ ( My Novel . Soundtrack )
music.apple.com/jp/playlist/b-my-novel-soundtrack/pl.u-47...
B♭ ( My Novel . Soundtrack . For Japanese)
music.apple.com/jp/playlist/b-my-novel-soundtrack-for-jap...
B♭ ( My Novel . Soundtrack . Sweet Summer rain ver.)
music.apple.com/jp/playlist/b-my-novel-soundtrack-sweet-s...
B♭ ( My Novel . Soundtrack . Hard days ver.)
music.apple.com/jp/playlist/b-my-novel-soundtrack-hard-da...
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Note: I gave a brief explanation of this novel in the following video:
youtu.be/3w65lqUF-YI?si=yG7qy6TPeCL9xRJV
My new novel:
B♭ (B-flat)
Notes
1. "Bombay Blood Type (hh type)"
•Characteristics: A rare blood type that lacks the usual ABO antigens — cannot be classified as A, B, or O.
•Discovery: First identified in 1952 in Mumbai, India (formerly Bombay).
•Prevalence: Roughly 1 in 10,000 people in India; globally, about 1 in 2.5 million.
•Transfusion Compatibility: Only compatible with blood from other Bombay type donors.
2. 2024 Harvard University Valedictorian Speech – The Power of Not Knowing
youtu.be/SOUH8iVqSOI?si=Ju-Y728irtcWR71K
3. Shots Fired at Trump Rally
youtu.be/1ejfAkzjEhk?si=ASqJwEmkY-2rW_hT
Mitsushiro Nakagawa belong to Lot No. 402 _.Copyright©︎2026 Lot No.402_ All rights reserved.
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Title:
42st.
( LUMIX G3 shot )
マンハッタン。ニューヨーク。アメリカ。2017. … 5 / 10
(今日の写真。それは未発表です。）
Images:
Lola Blue … Heartbeat
youtu.be/zBBiSVkDza8?si=5BRzBKofq1v0MYcv
今日は、僕の新しい小説の冒頭をアップロードします。
ほぼ、最終稿です。
（日本語のあらすじ等は下の方にあります😃）
B♭ ( B - Flat ) （1／９）【プロローグ】〈予兆〉
Mitsushiro Nakagawa, with ChatGPT 5.2
――恋に落ちる理由は、人によって違うけれど、恋に落ちていたとあとになって気づくことに、理由は要らない。
それを、私はほんとうの恋だと思う。
できればその瞬間、どこかから白く滲んだ光が差し込んでいたら、もっとわかりやすいのに。淡い光は人を包んで、忘れていた記憶をそっと呼び戻す。瞼を透かして、胸の奥まで照らしてしまう。
名も知らない誰かと出会い、その人のことを深く知るために――光は、ときどき必要だ。
その光はとても柔らかくてやさしいのに、あとから胸の奥に、そっと傷跡を残す。痛みはいずれ癒え、誰かを包み込むー
― ウィリアムズバーグ、ブルックリン、ニューヨーク ―
やわらかな光が、倉庫の高窓から差し込んでいた。昼近くだというのに、まだ目を覚ましきれないような淡い白さだ。床のざらついたコンクリートの上に、まばゆさがひっそり滲んでいるのを見て、搬入していたアナヤは一瞬足を止め、目を逸らした。
白いガムテープで四方に切られたブースの合間を、アーティストたちが忙しなく行き交っていた。半開きの搬入口からは低音の効いたヒップホップが流れ込み、床も壁も小さく震えている。シャッターの隙間から射す線のような陽が埃を金色に舞わせていた。
通路際の床に貼られた白いテープには『Sieve（シーヴ）』とある。アナとミカが予約したブース名だ。
アナヤが抱えてきたデッサンのノートを床へ並べていると、若いスーツの男が腰を落とした。無造作に積まれたノートの山から一冊抜き、頁をゆっくり繰っていく。褐色の肌の頬には、青い瞳が浮かんでいた。アナヤと同じ中東系の男性のようだった。彼の穏やかな視線が、描かれた作品の線をゆっくり辿っていた。
男は、アナの気配に気づくと微笑んだ。
「この作品は、君の？」
「ええ、私です」
「どうして鉛筆で？ ラフスケッチ？」
彼が見ていたのは、恋人アルジュンの横顔だった。窓際でノートパソコンに向かい、解けないものを解こうとしている真摯な目。いつも数字の羅列や幾何学模様の並んだプログラムの難しいディスプレイを熱く見つめている彼の眼差しにアナヤは惹かれていた。
窓から差し込んだ光の角度が、いまもアナの瞼の裏に鮮明に残っている。
「下書きじゃなくて、完成です。身近な道具が好きで……」
男は短く頷いた。笑うとき、目だけが先に笑って、口元が少し遅れた。
「男性は彼？」
「はい」
「そうなんだ。少し残念だな」
言い方は軽いのに、視線は硬かった。男は次の頁を繰った。
「こっちは…… 君のお母さん？」
アナは近づき、母の横顔を見た。キッチンの窓辺で、少し俯いている。あの頃の家の匂いが、胸の奥でふっと立ち上がった。スパイスと、焼ける油の気配だ。
母、サンギータがキッチンに立つと、家中がスパイスと香ばしいフェヌグリークの香りに包まれた。冬になると必ず作る「ウンディユ」は、祖母の代から伝わるレシピだった。ヒンドゥー教徒時代の伝統的な家庭料理で、改宗しても変わらなかったのは、この料理に込めた“家族の円”の記憶が消えなかったからだ。
アナヤにとって、それはインドの乾いた土の香りそのものだった。
「ええ、母です」
男は、触れるか触れないかの距離で、人差し指を絵の目元に滑らせた。
「……素晴らしい眼だ」
声は掠れていた。アナの胸がわずかにざわめいた。まるで描いた意図が、彼の発した言葉の前にあった、彼の眼差しから直接感じ取っていたようだった。
ミカが明るい笑顔のまま駆けてきた。小さな背中にF30のキャンバスを背負っている。彼女の背中のほぼ倍の大きさで、一枚の翼のようにも見えた。
「よかったら私のも見て。私はミカ」
人見知りをしないミカの軽やかな声に、男は手を差し出した。
「――僕はアミール。アミール・ナッセル」
彼はそう名乗って、口元だけをわずかに緩めた。笑みと呼ぶにはまだ淡かった。
澄んだ青い瞳を見返した瞬間、アナの胸のどこかで、幼いころに見た海がひらいた。波の立たない、煌めいた水平線――そんな錯覚が、遠い記憶から差し込んできた。
忙しなさが増した通路を、スマートフォンを打ち込みながら、足早にもう一人の男がやってきた。首元に濃い影を抱え、年上の気配が漂っていた。彼はアナを一瞥すると、アミールの耳元へ低い声を落とした。
「どうした。問題か？」
「いや」
アミールは穏やかに答えたが、その“穏やかさ”に静けさはなかった。
「ふたりともありがとう。また土曜日に」
アミールは再び笑顔を戻し、二人へそう言い、背を向けた。連れの男――ラフィが、最後まで固い目でアミールを睨んでいる。
去り際、アナはほんの一瞬だけ手にしていたラフィの画面が目に触れた。数字が幾何学的に並んでいた。数字は直線に並ばず、円弧に沿って整列していた。その小さな羅列には規則性があるようで角度と距離が正確に光っていた。
去っていく後ろ姿を見送りながら、ミカが何気なくつぶやいた。
「ねえ、あの二人…… お金の匂いしない？ しかも“派手”じゃなくて、シックに高価」
「どういう意味？」
「スーツ、触らなくてもわかるわ。生地が違う。――それに、今夜ガーデンで全国大会でしょ。関係者かな」
アナは「そうなんだ」と適当に返した。
展示会場のざわめきが更に増していた。光と影が折り重なる中で、喧騒の空気を熱くしていた。
だが、溢れる熱気の中で、アナにはひとつ戻らない感触があった。天窓から差し込んでいた白い光が、さっきよりも少し薄くなり、床の重い影に吸い込まれたようだった。
― ペン・プラザ、マンハッタン、ニューヨーク ―
午後一時を少し回ったころ、車列の影が第７番街をゆっくり滑り込んできた。警護車のボンネットに反射した陽光が、ビルの窓面を一瞬白く染めた。
助手席のジャック・ヴァンスは腕時計を見た。秒針の振動が、手首から胸へ微かな震えとして伝わってくる。
マジソン・スクエア・ガーデンには、人の流れと信号の点滅で、常に小さな渦ができていた。屋台の鉄板から立つ焦げと脂の匂いが、湿った空気に貼りつく。車線の向こうで、細いサックスが一音だけ伸びては切れ、喧噪の輪郭をいっそう鋭くした。ガーデンを撮影している観光客のスマートフォンの画面の群れが、現実より鮮やかにジャックには思えた。
ペン・プラザの外壁を覆う大型ビジョンには、《新・350 Park Avenue 再開発計画、始動》の文字列が淡々と、執拗に流れていた。背後の映像では建設途上の鉄骨が空を貫き、利益と成長の名のもとに組み上げられる資本主義の記念碑のように屹立している。それは、ジャックの生活圏とは交わらない未来だ。
だが、その文字列が一巡する前に、速報が割り込んだ。
『続いてニュース速報です。五年前に不正アクセスを受けた北朝鮮系の暗号資産をめぐり、追跡されたアクセス経路の一部が米国を経由していたと、朝鮮民主主義人民共和国の国営通信が報じました。声明は、「我が国の主権を侵す犯罪者には毅然として対処する」としています。』
大型ビジョンの下にある歩道は、人の流れがいつもより少し速い気がした。誰もがどこかへ急ぎ、足音だけが重なって、音の輪郭が曖昧になっていくようだった。今夜、ガーデンで演説する共和党大統領候補の警護を控えたジャックには、この速さがただの高揚には見えなかった。
その雑踏の縁を、グリッドウェイが一台、信号の切り替わりに合わせて滑り出した。グリッドウェイ・オートノマス・モビリティ社が昨年投入した自動運転タクシーは現在、マンハッタンを縦横無尽に駆け巡って大盛況だ。料金も安く、煩わしい運転手との関係もない。車体の脇に小さな「G」と、マンハッタンのグリッドを象徴する細い線が交差する格子の印が見えた。無人の車は、ジャックらを追い越し、ただの風景として街に吸い込まれていった。
その上空で、ガラスに反射した小さな影が一瞬揺れた。羽音は聞こえない。それでも、何かが見ている気配だけが残った。
ジャックは視線を動かさずに、影の位置だけを頭の中でなぞった。FBIの警護用UASセルだ。今回の警護のために、監視用ドローンが数台、ビルの合間を行き交っている。そう思った瞬間、街の喧噪が安堵の膜に覆われ、一枚隔てた向こうへ退いた。
ジャックは束の間目を閉じた。耳の裏の血流を感じた。沈黙の底流に潜んでいる任務の鼓動が微かに鳴った。警護は、目で見る仕事ではない。違和感を拾い、形になる前に潰す仕事だ。胸の内で、薄い膜が引きつるように緊張した。
ジャックは目を開くと、眼差しはもう都市の風景ではなく、別の何かを見据えていた。
― ビバリーヒルズ、ロサンゼルス ―
夕陽が丘を滑り落ちるころ、会員制レストラン〈サフロン・コート〉の重厚な扉の向こうで、空気が静かに重くたなびいていた。白布のテーブルに身を寄せた会員たちの銀食器が、触れては離れ、また触れた。その微かな金属音だけが、建物の奥で眠る心臓の鼓動みたいに、ゆっくり反復していく。
マジード・ハムザと彼のチームの卓には会話が欠けていた。誰も表情を崩さず、呼吸だけを整えている。
テーブル中央に置かれた黒光りの小型装置――幽声機《Whisper-04》が、場の中心を奪っていた。マジードがダイヤルに指を触れると、クリックの震えが掌へ返った。
「……0.4秒。間違いなく」
囁きは声帯を通らず、空気の表面だけを揺らした。装置が放ったものは音ではなく、沈黙の刃だった。
「Initiate（始めろ）」
命令は、言葉の形になる前に、電波の震えとなって夜の静寂へ滑り落ちた。
海を越えたのではない――いったん空へ逃げ、夜空の高みで幾度か跳ね返り、ニューヨークの倉庫の暗がりへ落ちていく合図だ。
マジードの手にしたタブレットに、淡い数字の弧がひと息だけ浮かんだ。直線ではなく、円弧に沿って並んでいる。彼はすぐに画面を伏せた。
テーブルの端で、サミラがスマートフォンに指を走らせ、画面を閉じた。数字とアルファベットの列が消え、熱だけが指先に残った。祈りのように静かな手つきだった。彼女は息をひとつ落とし、視線だけを動かした。
リナは、短波でニューヨークへ送った合図の点滅を見つめながら、周囲の歓談の笑い声からスマホを隠すように、グラスの影へ沈めた。週末の笑いの波が満ちているのに、この卓だけが、笑いに遅れたまま硬い。彼女は手元へ視線を戻した。
リナのアプリは、ひとりずつのための小さな相談室だった。相手の言葉を否定せず、同じ温度で抱きしめる声。左へ傾く者には左のまま寄り添い、右へ傾く者には右のまま頷く――誰もが欲しいのは、反論ではなく肯定だと知っている。
肯定の糸は、やがて胸の奥で固く結び目になり、ほどけない溝だけを深くしていった。煽る必要さえない。受け入れられた瞬間、考えは芯を得て、静かに硬化するのだ。
レストランを満たす笑い声は続いているのに、このテーブルの周りだけ、音が一段薄くなっていた。
― レッドフック、ブルックリン、ニューヨーク ―
潮を含んだ錆の鉄扉が、かすかに震えた。倉庫の中は暗く、差し込んだ街灯の残照だけが床のコンクリートに細い線を引いている。長い年月によって床へ染み込んだ油と埃の匂いが、ゆっくりと肺に入ってきた。
アミール・ナッセルは薄闇の中で膝を折り、作業台の赤い点滅を見つめていた。規則正しいそれは、深い沈黙の中に埋もれている。点いては消える光が、彼の記憶を掬い上げていた。
アミールはゆっくり立ち上がると、テーブルにあった黒い筐体の角に触れた。冷たい感触が記憶を鮮明にした。短波を拾う黒い筐体、《Whisper-04》。耳で拾えないものを受け止めるための薄い器官だ。
アミールは自作したそれに触れながら、呟いた。
「……ヤーラ」
妹の名が祈りのようについて出たが、祈りには届かず、作業場の隅の闇へ吸い込まれていった。
そのとき、空気がわずかに沈んだ。音ではない。匂いでもない。だが何かが“届いた”感触だけがあった。W-04の赤い点滅が、一拍だけ遅れた。緊張していたアミールの喉の奥は、ひどく乾き、ひりついていた。
倉庫の扉が軋んだ。忍んできた足音は重く、乱れてはいない。
ラフィだった。作業着には鉄粉が散り、昼の喧噪をまだ抱えていた。
倉庫の奥で、ユスフが小さなランタンに火を灯した。一瞬、炎が揺れ、暗がりに薄い輪郭を浮かせては消えている。
「遅かったな」
アミールが赤い点滅を見やったまま、いった。
「監督がしつこくてな。だが――“設置”は予定通り終えた」
疲れの滲んだ声で、ラフィは、見入っているアミールの赤い点滅を一瞥した。
「そっちは？」
「動作確認は済んだ。動いてる。安定してる。五年前に作ったものを、いま作り直した。……手が覚えてる。マジードは『始めろ』だって。せっかちな奴だ」
作業台の端の暗がりにいたレイラのヘッドホンの片耳がわずかにずれ、金具が冷たい光を返した。コーヒーを手にして隣の倉庫からやってきたナディールがそれを差し出し、無言で掛け直してやった。レイラは“音のない音”に再び耳を澄ませ、じっと赤い点滅に見入っている。
もう一度、扉が鳴った。ロハンが入ってきた。袖をまくり、手にしたビジネスバッグの革に、外の熱がまだじっとりと残っている。
「……教授は？」
ラフィが訊いた。
ロハンは答える前に、視線を伏せた。その沈黙がひどく長く感じられ、アミールらは気づかぬうちに息を止めた。
「ザカリア教授は―― 隣の、準備した倉庫へ直接向かった。言づけだ。“すべてを、お前たちに託す”と」
アミールの胸の奥に、冷たい針が刺さった。もちろんアミールだけではなく、ラフィもユスフもレイラもナディールもだ。
暗がりの隅で、ナディールが小さな布の包みを開いた。白いガーゼと消毒の匂いが一瞬だけ立ち、すぐに油と埃に呑まれた。
薄いライトの火が揺れ、影が床に長く伸びて重なった。
W-04の赤い点滅は、狂うことなく正確に刻んでいる。
ラフィが掠れた声で言った。
「……自戒の意味を教えよう。この国に」
アミールも誰も返答はしなかった。
その沈黙が、選んだ道の輪郭をはっきり描いていた。
【本作品の著作権は Mitsushiro Nakagawa に帰属します。
内容の全部または一部を、著者の許可なく複製・転載・改変することを禁じます。】
予告
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僕の新しい小説
B♭ （ビーフラット）
Mitsushiro Nakagawa, with ChatGPT 5.2
“あらすじ”
北朝鮮の仮想通貨システムをハッキングし、数億ドルを奪取したガザ出身のパレスチナ人グループが、アメリカ合衆国へ密かに潜入する。
彼らの目的は、失われた祖国ガザを、アメリカの地に「復元」することだった。
共和党による強硬な移民政策と、国内にくすぶる排外感情を利用し、アメリカ社会を内側から崩壊させる計画が静かに進行していく。
共和党大統領候補ジャスティン・ブラッドフォードがマディソン・スクエア・ガーデンで演説中に狙撃され、ほぼ同時刻、ロサンゼルスでは前大統領オーウェン・リードもまた、民主党候補ライアン・ベネットの集会で撃たれる。
国家を二分する双方向の暗殺。だが、ジャスティンは奇跡的に生還する。
彼の血液型は、世界でわずか250万人に一人といわれる「ボンベイブラッド」。
その希少な血を提供できたのは、ブルックリンで活動するコミュニティアート・ファシリテーター、アナヤ・パテルだった。
彼女の血液はベルビュー病院の血液バンクに保存されており、緊急輸血によって、候補者の命はかろうじて繋がれた。
シークレットサービスのジャック・バンスは、テロの背後にガザ出身の組織が関与していることを察知し、FBIロサンゼルス支局長官キャメロン・バートレット、ニューヨーク支局の特別捜査官ヴェロニカ・リーブスと共に捜査を進める。
やがて彼らは、イスラム大学で建築学を学んだラフィ・ガンナムが、ロサンゼルスやニューヨークの再開発現場に潜入し、梁や構造体の中枢にC4爆薬を仕込んでいた事実に辿り着く。
標的は、ICE（移民・関税執行局）やERO（執行・送還作戦部門）の職員が暮らす新興住宅街——すなわち、「アメリカが築いた秩序」そのものだった。
ヴェロニカは、これ以上の破壊を防ぐため、大統領への対話を進言するが、現職のグラント・ランフォード大統領は耳を貸さない。
一方、命を取り留めたジャスティンと民主党候補ライアンは、テレビを通じて国民に訴えかけ、分断を乗り越えようとする。
だが、その理性の声を嘲笑うかのように、グラントはアイオワ州での演説を強行し、「テロには屈しない」と宣言する。
その会場には、すでにラフィの仲間が率いる工作チームが潜入していた。
崩壊する会場の惨状を前に、仲間の一人アミール・ナッセルは、かつてガザで妹を失った記憶に引き裂かれ、破壊の連鎖を止めようとする。
だが、ラフィの信念は揺るがない。
ウィリアムズバーグ橋の下、夕暮れの喧騒のなか、二人は決別する。
それは、祈りと報復、希望と虚無の境界線だった——。
“登場人物”
アナヤ・パテル ２５歳 コミュニティアート・ファシリテーター
アルジュン・シン ２６歳 アナヤの恋人・ルミナテック・イノベーションズ社
佐藤 ミカ ２５歳 アナの友人・コミュニティアート・ファシリテーター
ジャスティン・ブラッドフォード ２７歳 共和党大統領候補
エリノア・ブレイク ２６歳 ジャスティンの婚約者
グラント・M・ランフォード大統領 ６１歳 共和党大統領現職
チャールズ・ベインズ副大統領 ６４歳 共和党副大統領現職
ライアン・ベネット ３０歳 民主党大統領候補
ソフィア・ベネット ３０歳 ライアンの妻
オーウェン・リード ６５歳 民主党前大統領
ジャック・バンス ４５歳 シークレットサービス 元FBIロサンゼルス支局
ベン・ホロウェイ ３０歳 ジャックの同僚
ダリル・ロス ２９歳 ジャックの同僚
イライジャ・ケイン ２８歳 ジャックの同僚
マーカス・デイン ４５歳 FBI ロサンゼルス支局
キャメロン・バートレット ５５歳 FBI ロサンゼルス支局 支局長
トム・コールドウェル ３８歳 FBI技術班 マーカスの部下
ヴェロニカ・リーヴス ４１歳 FBI特別捜査官
アレクサンダー・ハリス ５２歳 FBI ニューヨーク支局 支局長
エリオット・チェン ３６歳 テクノロジー班主任
アリシア・モンロー ５８歳 FBI長官
ザカリア・ハッダード ５１歳 パレスチナ・ガザ地区 元イスラム大学 工学部教授 ニューヨークチーム
アミール・ナッセル ２３歳 パレスチナ・ガザ地区 元イスラム大学 電子工学部 ニューヨークチーム
ラフィ・ガンナム ３２歳 パレスチナ・ガザ地区 イスラム大学 建築学部 ニューヨークチーム
ロハン・シャー ２９歳 パレスチナ・ガザ地区 イスラム大学 建築学部 ニューヨークチーム
マジード・ハムザ ４７歳 パレスチナ・ガザ地区 パレスチナ大学 情報技術学部 ロサンゼルスチーム
サミラ・ハンマド ２８歳 パレスチナ・ガザ地区 パレスチナ大学 工学部 ロサンゼルスチーム
サイード・カバリ ３５歳 パレスチナ・ガザ地区 パレスチナ大学 経営学部 ロサンゼルスチーム
リーム・ナセル ３０歳 パレスチナ・ガザ地区 パレスチナ大学 メディア学部 ロサンゼルスチーム
ノア・レヴィ 55歳 イスラエル テルアビブ在住 ユダヤ人
本作品の著作権は Mitsushiro Nakagawa に帰属します。
内容の全部または一部を、著者の許可なく複製・転載・改変することを禁じます。
【重要なお知らせ】
当初、新しい小説、B♭（B-flat）の発表を２０２６年２月末日でお知らせしていましたが、
私の無能さのため、以下のスケージュールへ延期します。
最短の場合。
２０２６年３月１６日
通常の場合。
２０２６年３月下旬。
最悪の場合。
２０２６年５月上旬。
期待されていた方には本当に申し訳ございません。
今回、僕の息子が目標を達成していますので、そのお父さんが達成しないわけがありません。
上記のスケジュール。
期待して、今しばらくお待ちください。
僕のこの小説は、来年、２０２６年２月末日に公開します。
先日、リドリースコット監督がサブスクの映画やドラマ群がつまらないと話していたようだけど、同感です。
僕も非常に退屈です。
それらに2時間を要するなら、僕の小説を２分間だけ読んで欲しい。
その2分間は、２時間を越えるでしょう。
僕は自信があります。
ぜひ、期待してお待ちください。
Mitsushiro Nakagawa
09th. Oct . 2025.
追伸
ネトフリに挑戦する男、みっちゃん。😃
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
舞台はニューヨークです。
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:: Soundtrack ::
B♭ ( My Novel . Soundtrack )
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B♭ ( My Novel . Soundtrack . For Japanese)
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B♭ ( My Novel . Soundtrack . Sweet Summer rain ver.)
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B♭ ( My Novel . Soundtrack . Hard days ver.)
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Note: I gave a brief explanation of this novel in the following video:
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追記 この小説を多少説明しました。
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メモ
1
「Bombay型（ボンベイ型、hh型）」
•特徴：通常のABO血液型を持たない（A、B、Oに分類されない）特殊な型。
•発見地：1952年、インド・ムンバイ（旧ボンベイ）で初めて確認。
•発生頻度：インドでは1万人に1人程度だが、世界的には約250万人に1人とも。
•輸血制限：同じBombay型しか輸血できない。
2
2024年ハーバード大学首席の卒業式スピーチ『知らないことの力』
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3
Shots fired at Trump rally
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Mitsushiro Nakagawa belong to Lot No. 402 _.Copyright©︎2026 Lot No.402_ All rights reserved.
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28 May 1964 - The mighty Saturn 1 SA-6 lifts off from Launch Complex 37B, with Boilerplate no. 13 (BP-13) onboard to confirm spacecraft/launch vehicle compatibility with the Boilerplate CSM, LM adapter and LES. Additionally, LES jettison was demonstrated.
Mission/flight info at:
nssdc.gsfc.nasa.gov/nmc/spacecraftDisplay.do?id=1964-025A
Great pre-launch view:
upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/e/eb/Saturn_SA6_on...
Incredible:
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Credit: YouTube/Andrew Carioti
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Title.
NYPD's Smart :)
( LUMIX G3 shot )
Manhattan. New York. USA. 20017. … 4 / 10
(Photo of the day. Unpublished.)
Images:
The Marías - Over The Moon
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【動画アップしました】
【 偏差値39からのステップアップ 】ー E判定から届いた法政大学 ー
youtu.be/6sp30aXVI78?si=_5qyobG6rifhuiNx
#偏差値３９からの挑戦
１ 勉強のやる気は、まず本人の内面の意思から。外圧では何も変わらない。
ベネズエラ、イランのトランプのように、外圧から変えたものは、また外圧で変えられる。
変化とは個人の内面からでない限り絶対に変わらない。
～
５ マックを学割で買おう
マックを、UNiDAYSを介さずに、電話で購入する方法
【小説の日本語は、後半です】
B♭ ( B - Flat ) ( 1 / 9 ) … [Prologue] 〈Portent〉
Mitsushiro Nakagawa, with ChatGPT 5.2
—The reasons we fall in love differ from person to person, and yet, when you realize afterward that you had already fallen, you don’t really need a reason at all.
I believe that is what true love is.
If only, in that instant, some white, bleeding light had slipped in from somewhere—then it would be easier to understand. A pale light wraps a person up and quietly calls back the memories they had forgotten. It passes through your eyelids and goes on to illuminate the deepest place in your chest.
To meet someone whose name you don’t even know, and to come to know them deeply—sometimes, light is necessary.
That light is so soft, so gentle, and yet afterward it leaves, deep inside your chest, a faint scar. The pain will heal in time, and then it will hold someone else—
— Williamsburg, Brooklyn, New York —
A soft light was slanting in through the warehouse’s high windows. It was near noon, and still it had the washed-out whiteness of something not fully awake. On the rough concrete floor, brightness seeped quietly, as if embarrassed by its own presence; seeing it, Anaya, in the middle of unloading, stopped for a moment and looked away.
Between the booths cut out on all sides with white gaffer tape, artists moved back and forth in restless haste. From the half-open loading bay, bass-heavy hip-hop poured in, making the floor and walls tremble in small, constant vibrations. A blade of sunlight speared through the shutter’s gap and set the dust spinning gold.
On the white tape laid along the edge of the aisle, the label read “Sieve.” The booth name Anaya and Mika had reserved.
As Anaya lined the sketch notebooks she’d carried in on the floor, a young man in a suit lowered himself into a crouch beside her. From the carelessly stacked mound, he drew out one notebook and began to turn the pages slowly. Against the brown of his cheek, blue eyes seemed to float. He looked like a man of Middle Eastern descent, like Anaya herself. His calm gaze traveled, unhurried, along the lines of the drawings.
Noticing Anaya’s presence, he smiled.
“Is this yours?”
“Yes. Mine.”
“Why pencil? A rough sketch?”
What he was looking at was the profile of her lover, Arjun—by the window, facing a laptop, earnest eyes fixed on something he could not yet solve. Anaya had always been drawn to that gaze: the way he stared, heated and intent, at a difficult display packed with strings of numbers and geometric patterns, as if will alone could bend them into sense.
The angle of the light that fell in through the window still remained vivid on the inside of her eyelids.
“It isn’t a draft. It’s finished. I just… like familiar tools.”
The man gave a short nod. When he laughed, his eyes laughed first, and the corners of his mouth followed a heartbeat later.
“So this man is…?”
“Yes.”
“I see. That’s a shame.”
He said it lightly, but his eyes had gone hard. He turned the next page.
“And this… your mother?”
Ana stepped closer and looked at her mother’s profile: in the kitchen by the window, her head slightly bowed. The smell of the house from those days rose up, all at once, deep in Ana’s chest—spice, and the hint of oil beginning to brown.
When her mother, Sangeeta, stood in the kitchen, the whole house would fill with spice and the savory fragrance of fenugreek. Undhiyu, the dish she always made in winter, came from a recipe passed down from her grandmother. A traditional home-cooked food from the time they had been Hindu—yet even after conversion, what did not change was this: the memory of a “family circle” held inside that dish refused to vanish.
For Anaya, it was the smell of India’s dry earth itself.
“Yes. My mother.”
At a distance that was almost touching—but not quite—the man slid his index finger along the drawing’s eye.
“…A wonderful eye.”
His voice was hoarse. Something in Ana’s chest stirred, faintly unsettled—as if what she had meant to draw had been received not through his words, but directly, from his gaze, even before he spoke.
Mika came running over, her bright smile intact, a F30 canvas strapped to her small back. It was nearly twice the size of her torso, like a single wing.
“If you like, look at mine too. I’m Mika.”
At Mika’s light voice—she never held back with strangers—the man extended his hand.
“—I’m Amir. Amir Nasser.”
He introduced himself like that, and loosened only his mouth, just slightly. It was still too pale to call a smile.
The instant Ana looked back into those clear blue eyes, somewhere in her chest the sea she’d seen as a child opened—an unruffled, glittering horizon line. A mirage, slipping in from faraway memory.
As the corridor grew busier, another man arrived at a brisk pace, typing into a smartphone as he walked. A dark shadow sat at the base of his throat; he carried the air of someone older. After a quick glance at Ana, he dropped a low voice into Amir’s ear.
“What is it. Trouble?”
“No.”
Amir answered gently, but there was no quiet inside that gentleness.
“Thank you, both of you. See you Saturday.”
Amir returned his smile, said that to the two of them, and turned away. His companion—Rafi—kept staring at Amir with the same rigid eyes, right to the end.
As they left, Ana’s gaze caught, for only an instant, the screen Rafi held in his hand. Numbers were arranged there with a geometric precision. They were not lined in straight rows, but set along arcs—aligned on a curve. In that small string, there seemed to be a rule; angle and distance shone with exactness.
Watching their backs recede, Mika murmured, as if it were nothing:
“Hey… don’t those two smell like money? And not flashy money—chic, expensive.”
“What do you mean?”
“The suits. You don’t even have to touch them. The fabric’s different. —And tonight there’s the national convention at the Garden, right? Maybe they’re involved.”
“Is that so,” Ana said, vaguely, and let it pass.
The exhibition hall’s murmur swelled further. Light and shadow folded over each other, heating the air of the clamor.
And yet, in the midst of that overflowing energy, Ana felt one sensation that would not return. The white light that had been falling from the skylight had thinned since before, as if it had been drawn down and swallowed by the heavy shadow on the floor.
— Penn Plaza, Manhattan, New York —
A little past one in the afternoon, the shadow of a motorcade slid slowly in along Seventh Avenue. Sunlight reflected off the escort car’s hood and, for an instant, washed the windows of the buildings white.
In the passenger seat, Jack Vance checked his watch. The vibration of the second hand traveled from his wrist to his chest as a faint tremor.
Around Madison Square Garden, the constant flow of people and the blinking of signals always formed small eddies. The smell of scorched food and grease rising from street-vendor griddles clung to the damp air. Across the lanes, a thin saxophone note stretched for a single breath and cut off, sharpening the outline of the din. The cluster of tourists’ smartphone screens aimed at the Garden looked, to Jack, more vivid than reality.
On the massive display covering Penn Plaza’s outer wall, a string of text scrolled with steady, insistent calm:
“New 350 Park Avenue Redevelopment Plan—Now Underway.”
Behind the words, steel frames still under construction pierced the sky, standing like a monument to capitalism being assembled in the name of profit and growth. It was a future that would never intersect with Jack’s own living world.
But before the text could complete its loop, a breaking bulletin cut in:
“Next, breaking news. Regarding the North Korea–linked cryptoassets that suffered an illegal intrusion five years ago, state media of the Democratic People’s Republic of Korea reports that part of the traced access route passed through the United States. The statement says, ‘We will respond resolutely to criminals who violate our sovereignty.’”
The sidewalk beneath the giant screen felt as if people were moving a little faster than usual. Everyone hurried toward somewhere, and the overlapping footsteps seemed to blur the edges of sound. For Jack—who was about to provide security tonight for the Republican presidential candidate speaking at the Garden—this speed did not look like simple excitement.
Along the fringe of that crowd, a single Gridway vehicle slid forward in time with the light. The autonomous taxi that Gridway Autonomous Mobility had launched last year now crisscrossed Manhattan in roaring popularity. Cheap fares, no bothersome relationship with a driver. On the side of the car, Jack caught sight of a small “G,” and a lattice mark—thin intersecting lines symbolizing Manhattan’s grid. Driverless, the car overtook them and was absorbed into the city as nothing more than part of the scenery.
Above, a small shadow trembled for an instant in the reflection on glass. There was no sound of wings. And still, only the feeling remained—that something was watching.
Without moving his eyes, Jack traced the shadow’s position inside his head. An FBI protective UAS cell. For this detail, several surveillance drones were moving between the buildings. The moment he thought it, the city’s clamor seemed covered by a thin film of relief, retreating to the other side of a single layer.
Jack closed his eyes briefly. He felt the bloodflow behind his ears. Somewhere in the undercurrent beneath silence, the pulse of duty sounded, faintly. Protection was not work done with the eyes. It was work of catching the wrongness—crushing it before it could take shape. In his chest, a thin membrane drew tight, as if tensing to a sting.
When Jack opened his eyes again, his gaze was no longer fixed on the cityscape. It had already set itself on something else.
— Beverly Hills, Los Angeles —
As the sun slipped down the hills, beyond the heavy doors of the members-only restaurant Saffron Court, the air hung quietly, thick with weight. The members leaning in over white-clothed tables let their silverware touch and part, touch again. That faint metallic sound alone repeated slowly, like the pulse of a heart sleeping deep inside the building.
At Majid Hamzah’s table—Majid and his team—conversation was missing. No one let their expression collapse; they did nothing but steady their breathing.
At the center of the table, a compact, black-sheened device—the ghost-voice machine, Whisper-04—had stolen the room’s focus. When Majid’s finger touched the dial, a click’s vibration returned to his palm.
“…0.4 seconds. Without a doubt.”
The whisper did not pass through vocal cords; it disturbed only the surface of the air. What the device released was not sound, but a blade of silence.
“Initiate.”
Before the command could fully become language, it slid down into the night as a tremor of radio.
It did not cross the sea—not directly. It fled first into the sky, ricocheted several times in the heights of the night, and fell into the warehouse shadows of New York as a signal.
On Majid’s tablet, a faint arc of numbers surfaced for a single breath—aligned not in a straight line, but along a curve. He immediately lowered the screen.
At the edge of the table, Samira ran her finger across her smartphone and closed it. A string of numbers and letters vanished, leaving only heat in her fingertips. Her gestures were quiet, almost prayerful. She let one breath drop and moved only her eyes.
Lina, watching the pulse of the signal she had sent to New York by shortwave, sank her phone into the shadow of her glass as if hiding it from the surrounding laughter. The weekend’s waves of laughter were full around them, yet only this table stayed hard, lagging behind the laughter. She returned her gaze to her hands.
Lina’s app was a small consultation room built for one person at a time. A voice that did not deny the other’s words, that held them at the same temperature. It leaned with those who leaned left, nodded with those who leaned right—because it understood that what people wanted was not rebuttal, but affirmation.
The thread of affirmation eventually tied itself into a hard knot deep in the chest, and only deepened a fissure that could not be untied. There was no need even to incite. The moment a thought is accepted, it gains a core, and quietly hardens.
Laughter continued to fill the restaurant—and yet around this table alone, sound had thinned by one degree.
— Red Hook, Brooklyn, New York —
The iron door, rusted with sea salt, trembled faintly. Inside the warehouse it was dark; only the afterglow of a streetlight drew a thin line across the concrete floor. The smell of oil and dust—soaked into the floor by long years—entered the lungs slowly.
In the dimness, Amir Nasser bent one knee and watched the red blinking on the workbench. Its regularity was buried inside a deep silence. The light turning on and off was scooping up his memories.
When Amir rose slowly, he touched the corner of a black casing on the table. The cold sensation sharpened memory. The black housing that caught shortwave—Whisper-04. A thin organ made to receive what the ear cannot.
Touching his homemade device, Amir murmured:
“…Yara.”
His sister’s name slipped out like a prayer, but it did not reach prayer; it was swallowed into the darkness at the edge of the workspace.
Then the air sank, just slightly. Not a sound. Not a smell. And yet there was only the sensation that something had arrived. The red blinking of W-04 delayed by a single beat. The back of Amir’s throat—tensed until now—was painfully dry, raw with sting.
The warehouse door groaned. The footsteps that had slipped in were heavy, but not disordered.
It was Rafi. Metal dust flecked his work clothes; he still carried the day’s clamor on him.
Farther inside the warehouse, Yusuf lit a small lantern. For an instant the flame wavered, raising a thin outline in the dark—then letting it dissolve again.
“You’re late,” Amir said, still watching the red blinking.
“The supervisor wouldn’t let go. But—‘installation’ finished on schedule.”
With a voice stained by fatigue, Rafi glanced at the red blinking Amir was absorbed in.
“And your side?”
“Checked. It’s running. Stable. I rebuilt what I made five years ago. …My hands remember. Majid says ‘Initiate.’ Impatient bastard.”
In the dim at the edge of the bench, one earcup of Leila’s headphones slipped slightly askew, the metal bracket returning a cold glint. Nadeer, arriving from the neighboring warehouse with coffee in hand, offered it back and, without a word, set it right for her. Leila listened again for the “soundless sound,” staring into the red blinking.
The door sounded once more. Rohan entered. Sleeves rolled up, his leather business bag still holding the damp heat of outside.
“…The professor?” Rafi asked.
Before answering, Rohan lowered his eyes. The silence felt unbearably long, and without noticing, Amir and the others held their breath.
“Professor Zakaria—
went straight to the prepared warehouse next door. A message was left:
‘Everything—I entrust to you.’”
A cold needle drove itself into the deep of Amir’s chest. Not only Amir’s—Rafi’s, Yusuf’s, Leila’s, Nadeer’s.
In the corner of the dark, Nadeer opened a small cloth bundle. For an instant, the smell of white gauze and disinfectant rose—then was swallowed by oil and dust.
The lantern’s thin light trembled; shadows stretched long across the floor and overlapped.
W-04’s red blinking continued to mark time—precise, unerrant.
Rafi spoke in a rasping voice.
“…I’ll teach this country the meaning of self-reckoning.”
Amir—and no one else—answered.
That silence drew, with cruel clarity, the outline of the road they had chosen.
Copyright © 2026 Mitsushiro Nakagawa.
All rights reserved. No part of this work may be reproduced or transmitted in any form or by any means without the prior written permission of the author.
Trailer
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B♭ (B Flat)
Mitsushiro Nakagawa, with ChatGPT 5.2
“Synopsis”
A Palestinian group from Gaza hacks into North Korea’s cryptocurrency system, stealing hundreds of millions of dollars. Their true goal is not money—but to recreate the lost homeland of Gaza on American soil.
Amid the backdrop of hardline Republican immigration policies and a growing wave of xenophobia, a quiet plan begins to take shape: the gradual collapse of America from within.
During a speech at Madison Square Garden, Republican presidential candidate Justin Bradford is shot. Almost simultaneously in Los Angeles, former president Owen Reed is attacked at a rally for Democratic hopeful Ryan Bennett.
Two assassinations—mirroring one another—ignite a nation’s deepest divide. Yet, against all odds, Justin survives. His blood type is one in 2.5 million: the Bombay Blood Group.
The only person who can donate such blood is Anaya Patel, a community art facilitator working in Brooklyn. Her blood, stored in the Bellevue Hospital Blood Bank, is used for an emergency transfusion that saves the candidate’s life.
Jack Vance, an agent of the U.S. Secret Service, suspects a Gaza-based network behind the attacks. Together with Cameron Bartlett, the FBI Director of the Los Angeles Field Office, and Veronica Reeves, a senior investigator from New York, he begins to uncover a vast conspiracy.
Their investigation leads them to Rafi Gannam, a former architecture student at the Islamic University of Gaza, who has infiltrated redevelopment sites across Los Angeles and New York—embedding C4 explosives deep within beams and structural cores.
His targets: new residential districts where agents of ICE (Immigration and Customs Enforcement) and ERO (Enforcement and Removal Operations) live—symbols of “the order America built.”
Veronica urges the President to pursue dialogue to prevent further destruction, but President Grant M. Ranford refuses to listen.
Meanwhile, the recovering Justin and his Democratic rival Ryan appear on national television, calling for unity beyond political divisions.
Their words of reason, however, are drowned out when Grant takes the stage in Iowa, defiantly declaring: “We will never bow to terror.”
Among the crowd, Rafi’s operatives have already taken their positions.
As chaos erupts and the stage collapses, Amir Nasser—once Rafi’s comrade, haunted by the memory of his sister’s death in Gaza—tries desperately to halt the chain of destruction.
But Rafi’s conviction remains unshaken.
Under the twilight beneath the Williamsburg Bridge, amid the city’s fading noise, the two men part ways.
It is the boundary between prayer and vengeance, between hope and nothingness.
“Characters”
Anaya Patel – 25, Community Art Facilitator
Arjun Singh – 26, Anaya’s boyfriend, Luminatech Innovations
Mika Sato – 25, Anaya’s friend, Community Art Facilitator
Justin Bradford – 27, Republican Presidential Candidate
Eleanor Blake – 26, Justin’s fiancée
President Grant M. Langford – 61, Incumbent Republican President
Vice President Charles “Chuck” Baines – 64, Incumbent Republican Vice President
Ryan Bennett – 30, Democratic Presidential Candidate
Sophia Bennett – 30, Ryan’s wife
Owen Reed – 65, Former Democratic President
Jack Vance – 45, Secret Service, Former FBI Los Angeles Field Office
Ben Holloway – 30, Jack’s colleague
Darryl Ross – 29, Jack’s colleague
Elijah Kane – 28, Jack’s colleague
Marcus Dane – 45, FBI Los Angeles Field Office
Cameron Bartlett – 55, FBI Los Angeles Field Office, Field Office Director
Tom Caldwell – 38, FBI Technical Unit, Marcus’s subordinate
Veronica Reeves – 41, FBI Special Agent
Alexander Harris – 52, FBI New York Field Office, Field Office Director
Elliot Chen – 36, Technology Unit Chief
Alicia Monroe – 58, FBI Director
Zakaria Haddad – 51, Gaza Strip, Palestine; Former Islamic University Engineering Professor, New York Team
Amir Nasser – 23, Gaza Strip, Palestine; Former Islamic University Electronics Engineering, New York Team
Rafi Gannam – 32, Gaza Strip, Palestine; Islamic University, Architecture, New York Team
Rohan Shah – 29, Gaza Strip, Palestine; Islamic University, Architecture, New York Team
Majid Hamza – 47, Gaza Strip, Palestine; University of Palestine, Information Technology, Los Angeles Team
Samira Hammad – 28, Gaza Strip, Palestine; University of Palestine, Engineering, Los Angeles Team
Saeed Kabari – 35, Gaza Strip, Palestine; University of Palestine, Business Administration, Los Angeles Team
Reem Nasser – 30, Gaza Strip, Palestine; University of Palestine, Media Studies, Los Angeles Team
Noah Levi – 55, Israel, residing in Tel Aviv, Jewish
Copyright © 2026 Mitsushiro Nakagawa.
All rights reserved. No part of this work may be reproduced or transmitted in any form or by any means without the prior written permission of the author.
[Important Notice] I previously announced that my new novel, B♭ (B-flat), would be released at the end of February 2026. However, due to my own shortcomings, I have decided to postpone the release to the following schedule:
•Best Case Scenario: March 16, 2026
•Likely Scenario: Late March 2026
•Worst Case Scenario: Early May 2026
I am truly sorry to everyone who has been looking forward to it. Recently, my son achieved a major goal of his own—and there is no way his father can fail to do the same. Please keep your expectations high and bear with me just a little longer.
B♭ will be released worldwide on February 29, 2026.
Recently, director Ridley Scott remarked that streaming films and series have become dull.
I agree.
If you have two hours to spare for such stories, I ask for only two minutes of your time.
Two minutes with my novel will outlast those two hours.
I am confident of that.
Stay tuned.
Mitsushiro
October 9th, 2025
P.S.
Micchan — the man who challenges Netflix. 😃
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My new novel:
B♭ (B-flat)
There’s still more to come. 😃
(This is not the final draft.)
Set in New York City.
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:: Soundtrack ::
B♭ ( My Novel . Soundtrack )
music.apple.com/jp/playlist/b-my-novel-soundtrack/pl.u-47...
B♭ ( My Novel . Soundtrack . For Japanese)
music.apple.com/jp/playlist/b-my-novel-soundtrack-for-jap...
B♭ ( My Novel . Soundtrack . Sweet Summer rain ver.)
music.apple.com/jp/playlist/b-my-novel-soundtrack-sweet-s...
B♭ ( My Novel . Soundtrack . Hard days ver.)
music.apple.com/jp/playlist/b-my-novel-soundtrack-hard-da...
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Note: I gave a brief explanation of this novel in the following video:
youtu.be/3w65lqUF-YI?si=yG7qy6TPeCL9xRJV
My new novel:
B♭ (B-flat)
Notes
1. "Bombay Blood Type (hh type)"
•Characteristics: A rare blood type that lacks the usual ABO antigens — cannot be classified as A, B, or O.
•Discovery: First identified in 1952 in Mumbai, India (formerly Bombay).
•Prevalence: Roughly 1 in 10,000 people in India; globally, about 1 in 2.5 million.
•Transfusion Compatibility: Only compatible with blood from other Bombay type donors.
2. 2024 Harvard University Valedictorian Speech – The Power of Not Knowing
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3. Shots Fired at Trump Rally
youtu.be/1ejfAkzjEhk?si=ASqJwEmkY-2rW_hT
Mitsushiro Nakagawa belong to Lot No. 402 _.Copyright©︎2026 Lot No.402_ All rights reserved.
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Title.
NYPD's Smart :)
( LUMIX G3 shot )
マンハッタン。ニューヨーク。アメリカ。2017. … 4 / 10
(今日の写真。それは未発表です。）
Images:
The Marías - Over The Moon
youtu.be/6jiu9TlR11o?si=QZGI1FcCVofW55Br
今日は、僕の新しい小説の冒頭をアップロードします。
ほぼ、最終稿です。
（日本語のあらすじ等は下の方にあります😃）
B♭ ( B - Flat ) （1／９）【プロローグ】〈予兆〉
Mitsushiro Nakagawa, with ChatGPT 5.2
――恋に落ちる理由は、人によって違うけれど、恋に落ちていたとあとになって気づくことに、理由は要らない。
それを、私はほんとうの恋だと思う。
できればその瞬間、どこかから白く滲んだ光が差し込んでいたら、もっとわかりやすいのに。淡い光は人を包んで、忘れていた記憶をそっと呼び戻す。瞼を透かして、胸の奥まで照らしてしまう。
名も知らない誰かと出会い、その人のことを深く知るために――光は、ときどき必要だ。
その光はとても柔らかくてやさしいのに、あとから胸の奥に、そっと傷跡を残す。痛みはいずれ癒え、誰かを包み込むー
― ウィリアムズバーグ、ブルックリン、ニューヨーク ―
やわらかな光が、倉庫の高窓から差し込んでいた。昼近くだというのに、まだ目を覚ましきれないような淡い白さだ。床のざらついたコンクリートの上に、まばゆさがひっそり滲んでいるのを見て、搬入していたアナヤは一瞬足を止め、目を逸らした。
白いガムテープで四方に切られたブースの合間を、アーティストたちが忙しなく行き交っていた。半開きの搬入口からは低音の効いたヒップホップが流れ込み、床も壁も小さく震えている。シャッターの隙間から射す線のような陽が埃を金色に舞わせていた。
通路際の床に貼られた白いテープには『Sieve（シーヴ）』とある。アナとミカが予約したブース名だ。
アナヤが抱えてきたデッサンのノートを床へ並べていると、若いスーツの男が腰を落とした。無造作に積まれたノートの山から一冊抜き、頁をゆっくり繰っていく。褐色の肌の頬には、青い瞳が浮かんでいた。アナヤと同じ中東系の男性のようだった。彼の穏やかな視線が、描かれた作品の線をゆっくり辿っていた。
男は、アナの気配に気づくと微笑んだ。
「この作品は、君の？」
「ええ、私です」
「どうして鉛筆で？ ラフスケッチ？」
彼が見ていたのは、恋人アルジュンの横顔だった。窓際でノートパソコンに向かい、解けないものを解こうとしている真摯な目。いつも数字の羅列や幾何学模様の並んだプログラムの難しいディスプレイを熱く見つめている彼の眼差しにアナヤは惹かれていた。
窓から差し込んだ光の角度が、いまもアナの瞼の裏に鮮明に残っている。
「下書きじゃなくて、完成です。身近な道具が好きで……」
男は短く頷いた。笑うとき、目だけが先に笑って、口元が少し遅れた。
「男性は彼？」
「はい」
「そうなんだ。少し残念だな」
言い方は軽いのに、視線は硬かった。男は次の頁を繰った。
「こっちは…… 君のお母さん？」
アナは近づき、母の横顔を見た。キッチンの窓辺で、少し俯いている。あの頃の家の匂いが、胸の奥でふっと立ち上がった。スパイスと、焼ける油の気配だ。
母、サンギータがキッチンに立つと、家中がスパイスと香ばしいフェヌグリークの香りに包まれた。冬になると必ず作る「ウンディユ」は、祖母の代から伝わるレシピだった。ヒンドゥー教徒時代の伝統的な家庭料理で、改宗しても変わらなかったのは、この料理に込めた“家族の円”の記憶が消えなかったからだ。
アナヤにとって、それはインドの乾いた土の香りそのものだった。
「ええ、母です」
男は、触れるか触れないかの距離で、人差し指を絵の目元に滑らせた。
「……素晴らしい眼だ」
声は掠れていた。アナの胸がわずかにざわめいた。まるで描いた意図が、彼の発した言葉の前にあった、彼の眼差しから直接感じ取っていたようだった。
ミカが明るい笑顔のまま駆けてきた。小さな背中にF30のキャンバスを背負っている。彼女の背中のほぼ倍の大きさで、一枚の翼のようにも見えた。
「よかったら私のも見て。私はミカ」
人見知りをしないミカの軽やかな声に、男は手を差し出した。
「――僕はアミール。アミール・ナッセル」
彼はそう名乗って、口元だけをわずかに緩めた。笑みと呼ぶにはまだ淡かった。
澄んだ青い瞳を見返した瞬間、アナの胸のどこかで、幼いころに見た海がひらいた。波の立たない、煌めいた水平線――そんな錯覚が、遠い記憶から差し込んできた。
忙しなさが増した通路を、スマートフォンを打ち込みながら、足早にもう一人の男がやってきた。首元に濃い影を抱え、年上の気配が漂っていた。彼はアナを一瞥すると、アミールの耳元へ低い声を落とした。
「どうした。問題か？」
「いや」
アミールは穏やかに答えたが、その“穏やかさ”に静けさはなかった。
「ふたりともありがとう。また土曜日に」
アミールは再び笑顔を戻し、二人へそう言い、背を向けた。連れの男――ラフィが、最後まで固い目でアミールを睨んでいる。
去り際、アナはほんの一瞬だけ手にしていたラフィの画面が目に触れた。数字が幾何学的に並んでいた。数字は直線に並ばず、円弧に沿って整列していた。その小さな羅列には規則性があるようで角度と距離が正確に光っていた。
去っていく後ろ姿を見送りながら、ミカが何気なくつぶやいた。
「ねえ、あの二人…… お金の匂いしない？ しかも“派手”じゃなくて、シックに高価」
「どういう意味？」
「スーツ、触らなくてもわかるわ。生地が違う。――それに、今夜ガーデンで全国大会でしょ。関係者かな」
アナは「そうなんだ」と適当に返した。
展示会場のざわめきが更に増していた。光と影が折り重なる中で、喧騒の空気を熱くしていた。
だが、溢れる熱気の中で、アナにはひとつ戻らない感触があった。天窓から差し込んでいた白い光が、さっきよりも少し薄くなり、床の重い影に吸い込まれたようだった。
― ペン・プラザ、マンハッタン、ニューヨーク ―
午後一時を少し回ったころ、車列の影が第７番街をゆっくり滑り込んできた。警護車のボンネットに反射した陽光が、ビルの窓面を一瞬白く染めた。
助手席のジャック・ヴァンスは腕時計を見た。秒針の振動が、手首から胸へ微かな震えとして伝わってくる。
マジソン・スクエア・ガーデンには、人の流れと信号の点滅で、常に小さな渦ができていた。屋台の鉄板から立つ焦げと脂の匂いが、湿った空気に貼りつく。車線の向こうで、細いサックスが一音だけ伸びては切れ、喧噪の輪郭をいっそう鋭くした。ガーデンを撮影している観光客のスマートフォンの画面の群れが、現実より鮮やかにジャックには思えた。
ペン・プラザの外壁を覆う大型ビジョンには、《新・350 Park Avenue 再開発計画、始動》の文字列が淡々と、執拗に流れていた。背後の映像では建設途上の鉄骨が空を貫き、利益と成長の名のもとに組み上げられる資本主義の記念碑のように屹立している。それは、ジャックの生活圏とは交わらない未来だ。
だが、その文字列が一巡する前に、速報が割り込んだ。
『続いてニュース速報です。五年前に不正アクセスを受けた北朝鮮系の暗号資産をめぐり、追跡されたアクセス経路の一部が米国を経由していたと、朝鮮民主主義人民共和国の国営通信が報じました。声明は、「我が国の主権を侵す犯罪者には毅然として対処する」としています。』
大型ビジョンの下にある歩道は、人の流れがいつもより少し速い気がした。誰もがどこかへ急ぎ、足音だけが重なって、音の輪郭が曖昧になっていくようだった。今夜、ガーデンで演説する共和党大統領候補の警護を控えたジャックには、この速さがただの高揚には見えなかった。
その雑踏の縁を、グリッドウェイが一台、信号の切り替わりに合わせて滑り出した。グリッドウェイ・オートノマス・モビリティ社が昨年投入した自動運転タクシーは現在、マンハッタンを縦横無尽に駆け巡って大盛況だ。料金も安く、煩わしい運転手との関係もない。車体の脇に小さな「G」と、マンハッタンのグリッドを象徴する細い線が交差する格子の印が見えた。無人の車は、ジャックらを追い越し、ただの風景として街に吸い込まれていった。
その上空で、ガラスに反射した小さな影が一瞬揺れた。羽音は聞こえない。それでも、何かが見ている気配だけが残った。
ジャックは視線を動かさずに、影の位置だけを頭の中でなぞった。FBIの警護用UASセルだ。今回の警護のために、監視用ドローンが数台、ビルの合間を行き交っている。そう思った瞬間、街の喧噪が安堵の膜に覆われ、一枚隔てた向こうへ退いた。
ジャックは束の間目を閉じた。耳の裏の血流を感じた。沈黙の底流に潜んでいる任務の鼓動が微かに鳴った。警護は、目で見る仕事ではない。違和感を拾い、形になる前に潰す仕事だ。胸の内で、薄い膜が引きつるように緊張した。
ジャックは目を開くと、眼差しはもう都市の風景ではなく、別の何かを見据えていた。
― ビバリーヒルズ、ロサンゼルス ―
夕陽が丘を滑り落ちるころ、会員制レストラン〈サフロン・コート〉の重厚な扉の向こうで、空気が静かに重くたなびいていた。白布のテーブルに身を寄せた会員たちの銀食器が、触れては離れ、また触れた。その微かな金属音だけが、建物の奥で眠る心臓の鼓動みたいに、ゆっくり反復していく。
マジード・ハムザと彼のチームの卓には会話が欠けていた。誰も表情を崩さず、呼吸だけを整えている。
テーブル中央に置かれた黒光りの小型装置――幽声機《Whisper-04》が、場の中心を奪っていた。マジードがダイヤルに指を触れると、クリックの震えが掌へ返った。
「……0.4秒。間違いなく」
囁きは声帯を通らず、空気の表面だけを揺らした。装置が放ったものは音ではなく、沈黙の刃だった。
「Initiate（始めろ）」
命令は、言葉の形になる前に、電波の震えとなって夜の静寂へ滑り落ちた。
海を越えたのではない――いったん空へ逃げ、夜空の高みで幾度か跳ね返り、ニューヨークの倉庫の暗がりへ落ちていく合図だ。
マジードの手にしたタブレットに、淡い数字の弧がひと息だけ浮かんだ。直線ではなく、円弧に沿って並んでいる。彼はすぐに画面を伏せた。
テーブルの端で、サミラがスマートフォンに指を走らせ、画面を閉じた。数字とアルファベットの列が消え、熱だけが指先に残った。祈りのように静かな手つきだった。彼女は息をひとつ落とし、視線だけを動かした。
リナは、短波でニューヨークへ送った合図の点滅を見つめながら、周囲の歓談の笑い声からスマホを隠すように、グラスの影へ沈めた。週末の笑いの波が満ちているのに、この卓だけが、笑いに遅れたまま硬い。彼女は手元へ視線を戻した。
リナのアプリは、ひとりずつのための小さな相談室だった。相手の言葉を否定せず、同じ温度で抱きしめる声。左へ傾く者には左のまま寄り添い、右へ傾く者には右のまま頷く――誰もが欲しいのは、反論ではなく肯定だと知っている。
肯定の糸は、やがて胸の奥で固く結び目になり、ほどけない溝だけを深くしていった。煽る必要さえない。受け入れられた瞬間、考えは芯を得て、静かに硬化するのだ。
レストランを満たす笑い声は続いているのに、このテーブルの周りだけ、音が一段薄くなっていた。
― レッドフック、ブルックリン、ニューヨーク ―
潮を含んだ錆の鉄扉が、かすかに震えた。倉庫の中は暗く、差し込んだ街灯の残照だけが床のコンクリートに細い線を引いている。長い年月によって床へ染み込んだ油と埃の匂いが、ゆっくりと肺に入ってきた。
アミール・ナッセルは薄闇の中で膝を折り、作業台の赤い点滅を見つめていた。規則正しいそれは、深い沈黙の中に埋もれている。点いては消える光が、彼の記憶を掬い上げていた。
アミールはゆっくり立ち上がると、テーブルにあった黒い筐体の角に触れた。冷たい感触が記憶を鮮明にした。短波を拾う黒い筐体、《Whisper-04》。耳で拾えないものを受け止めるための薄い器官だ。
アミールは自作したそれに触れながら、呟いた。
「……ヤーラ」
妹の名が祈りのようについて出たが、祈りには届かず、作業場の隅の闇へ吸い込まれていった。
そのとき、空気がわずかに沈んだ。音ではない。匂いでもない。だが何かが“届いた”感触だけがあった。W-04の赤い点滅が、一拍だけ遅れた。緊張していたアミールの喉の奥は、ひどく乾き、ひりついていた。
倉庫の扉が軋んだ。忍んできた足音は重く、乱れてはいない。
ラフィだった。作業着には鉄粉が散り、昼の喧噪をまだ抱えていた。
倉庫の奥で、ユスフが小さなランタンに火を灯した。一瞬、炎が揺れ、暗がりに薄い輪郭を浮かせては消えている。
「遅かったな」
アミールが赤い点滅を見やったまま、いった。
「監督がしつこくてな。だが――“設置”は予定通り終えた」
疲れの滲んだ声で、ラフィは、見入っているアミールの赤い点滅を一瞥した。
「そっちは？」
「動作確認は済んだ。動いてる。安定してる。五年前に作ったものを、いま作り直した。……手が覚えてる。マジードは『始めろ』だって。せっかちな奴だ」
作業台の端の暗がりにいたレイラのヘッドホンの片耳がわずかにずれ、金具が冷たい光を返した。コーヒーを手にして隣の倉庫からやってきたナディールがそれを差し出し、無言で掛け直してやった。レイラは“音のない音”に再び耳を澄ませ、じっと赤い点滅に見入っている。
もう一度、扉が鳴った。ロハンが入ってきた。袖をまくり、手にしたビジネスバッグの革に、外の熱がまだじっとりと残っている。
「……教授は？」
ラフィが訊いた。
ロハンは答える前に、視線を伏せた。その沈黙がひどく長く感じられ、アミールらは気づかぬうちに息を止めた。
「ザカリア教授は―― 隣の、準備した倉庫へ直接向かった。言づけだ。“すべてを、お前たちに託す”と」
アミールの胸の奥に、冷たい針が刺さった。もちろんアミールだけではなく、ラフィもユスフもレイラもナディールもだ。
暗がりの隅で、ナディールが小さな布の包みを開いた。白いガーゼと消毒の匂いが一瞬だけ立ち、すぐに油と埃に呑まれた。
薄いライトの火が揺れ、影が床に長く伸びて重なった。
W-04の赤い点滅は、狂うことなく正確に刻んでいる。
ラフィが掠れた声で言った。
「……自戒の意味を教えよう。この国に」
アミールも誰も返答はしなかった。
その沈黙が、選んだ道の輪郭をはっきり描いていた。
【本作品の著作権は Mitsushiro Nakagawa に帰属します。
内容の全部または一部を、著者の許可なく複製・転載・改変することを禁じます。】
予告
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僕の新しい小説
B♭ （ビーフラット）
Mitsushiro Nakagawa, with ChatGPT 5.2
“あらすじ”
北朝鮮の仮想通貨システムをハッキングし、数億ドルを奪取したガザ出身のパレスチナ人グループが、アメリカ合衆国へ密かに潜入する。
彼らの目的は、失われた祖国ガザを、アメリカの地に「復元」することだった。
共和党による強硬な移民政策と、国内にくすぶる排外感情を利用し、アメリカ社会を内側から崩壊させる計画が静かに進行していく。
共和党大統領候補ジャスティン・ブラッドフォードがマディソン・スクエア・ガーデンで演説中に狙撃され、ほぼ同時刻、ロサンゼルスでは前大統領オーウェン・リードもまた、民主党候補ライアン・ベネットの集会で撃たれる。
国家を二分する双方向の暗殺。だが、ジャスティンは奇跡的に生還する。
彼の血液型は、世界でわずか250万人に一人といわれる「ボンベイブラッド」。
その希少な血を提供できたのは、ブルックリンで活動するコミュニティアート・ファシリテーター、アナヤ・パテルだった。
彼女の血液はベルビュー病院の血液バンクに保存されており、緊急輸血によって、候補者の命はかろうじて繋がれた。
シークレットサービスのジャック・バンスは、テロの背後にガザ出身の組織が関与していることを察知し、FBIロサンゼルス支局長官キャメロン・バートレット、ニューヨーク支局の特別捜査官ヴェロニカ・リーブスと共に捜査を進める。
やがて彼らは、イスラム大学で建築学を学んだラフィ・ガンナムが、ロサンゼルスやニューヨークの再開発現場に潜入し、梁や構造体の中枢にC4爆薬を仕込んでいた事実に辿り着く。
標的は、ICE（移民・関税執行局）やERO（執行・送還作戦部門）の職員が暮らす新興住宅街——すなわち、「アメリカが築いた秩序」そのものだった。
ヴェロニカは、これ以上の破壊を防ぐため、大統領への対話を進言するが、現職のグラント・ランフォード大統領は耳を貸さない。
一方、命を取り留めたジャスティンと民主党候補ライアンは、テレビを通じて国民に訴えかけ、分断を乗り越えようとする。
だが、その理性の声を嘲笑うかのように、グラントはアイオワ州での演説を強行し、「テロには屈しない」と宣言する。
その会場には、すでにラフィの仲間が率いる工作チームが潜入していた。
崩壊する会場の惨状を前に、仲間の一人アミール・ナッセルは、かつてガザで妹を失った記憶に引き裂かれ、破壊の連鎖を止めようとする。
だが、ラフィの信念は揺るがない。
ウィリアムズバーグ橋の下、夕暮れの喧騒のなか、二人は決別する。
それは、祈りと報復、希望と虚無の境界線だった——。
“登場人物”
アナヤ・パテル ２５歳 コミュニティアート・ファシリテーター
アルジュン・シン ２６歳 アナヤの恋人・ルミナテック・イノベーションズ社
佐藤 ミカ ２５歳 アナの友人・コミュニティアート・ファシリテーター
ジャスティン・ブラッドフォード ２７歳 共和党大統領候補
エリノア・ブレイク ２６歳 ジャスティンの婚約者
グラント・M・ランフォード大統領 ６１歳 共和党大統領現職
チャールズ・ベインズ副大統領 ６４歳 共和党副大統領現職
ライアン・ベネット ３０歳 民主党大統領候補
ソフィア・ベネット ３０歳 ライアンの妻
オーウェン・リード ６５歳 民主党前大統領
ジャック・バンス ４５歳 シークレットサービス 元FBIロサンゼルス支局
ベン・ホロウェイ ３０歳 ジャックの同僚
ダリル・ロス ２９歳 ジャックの同僚
イライジャ・ケイン ２８歳 ジャックの同僚
マーカス・デイン ４５歳 FBI ロサンゼルス支局
キャメロン・バートレット ５５歳 FBI ロサンゼルス支局 支局長
トム・コールドウェル ３８歳 FBI技術班 マーカスの部下
ヴェロニカ・リーヴス ４１歳 FBI特別捜査官
アレクサンダー・ハリス ５２歳 FBI ニューヨーク支局 支局長
エリオット・チェン ３６歳 テクノロジー班主任
アリシア・モンロー ５８歳 FBI長官
ザカリア・ハッダード ５１歳 パレスチナ・ガザ地区 元イスラム大学 工学部教授 ニューヨークチーム
アミール・ナッセル ２３歳 パレスチナ・ガザ地区 元イスラム大学 電子工学部 ニューヨークチーム
ラフィ・ガンナム ３２歳 パレスチナ・ガザ地区 イスラム大学 建築学部 ニューヨークチーム
ロハン・シャー ２９歳 パレスチナ・ガザ地区 イスラム大学 建築学部 ニューヨークチーム
マジード・ハムザ ４７歳 パレスチナ・ガザ地区 パレスチナ大学 情報技術学部 ロサンゼルスチーム
サミラ・ハンマド ２８歳 パレスチナ・ガザ地区 パレスチナ大学 工学部 ロサンゼルスチーム
サイード・カバリ ３５歳 パレスチナ・ガザ地区 パレスチナ大学 経営学部 ロサンゼルスチーム
リーム・ナセル ３０歳 パレスチナ・ガザ地区 パレスチナ大学 メディア学部 ロサンゼルスチーム
ノア・レヴィ 55歳 イスラエル テルアビブ在住 ユダヤ人
本作品の著作権は Mitsushiro Nakagawa に帰属します。
内容の全部または一部を、著者の許可なく複製・転載・改変することを禁じます。
【重要なお知らせ】
当初、新しい小説、B♭（B-flat）の発表を２０２６年２月末日でお知らせしていましたが、
私の無能さのため、以下のスケージュールへ延期します。
最短の場合。
２０２６年３月１６日
通常の場合。
２０２６年３月下旬。
最悪の場合。
２０２６年５月上旬。
期待されていた方には本当に申し訳ございません。
今回、僕の息子が目標を達成していますので、そのお父さんが達成しないわけがありません。
上記のスケジュール。
期待して、今しばらくお待ちください。
僕のこの小説は、来年、２０２６年２月末日に公開します。
先日、リドリースコット監督がサブスクの映画やドラマ群がつまらないと話していたようだけど、同感です。
僕も非常に退屈です。
それらに2時間を要するなら、僕の小説を２分間だけ読んで欲しい。
その2分間は、２時間を越えるでしょう。
僕は自信があります。
ぜひ、期待してお待ちください。
Mitsushiro Nakagawa
09th. Oct . 2025.
追伸
ネトフリに挑戦する男、みっちゃん。😃
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
舞台はニューヨークです。
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B♭ ( My Novel . Soundtrack . Sweet Summer rain ver.)
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B♭ ( My Novel . Soundtrack . Hard days ver.)
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Note: I gave a brief explanation of this novel in the following video:
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追記 この小説を多少説明しました。
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メモ
1
「Bombay型（ボンベイ型、hh型）」
•特徴：通常のABO血液型を持たない（A、B、Oに分類されない）特殊な型。
•発見地：1952年、インド・ムンバイ（旧ボンベイ）で初めて確認。
•発生頻度：インドでは1万人に1人程度だが、世界的には約250万人に1人とも。
•輸血制限：同じBombay型しか輸血できない。
2
2024年ハーバード大学首席の卒業式スピーチ『知らないことの力』
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3
Shots fired at Trump rally
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A line up of DB Class 218 diesel hydraulic locomotives in various liveries viewed outside Niebüll depot in NW Germany.
The nearest one to the camera is 218497 in the striking black and white livery, apparently this livery symbolises the history of the Cottbus railway depot facility from steam locomotive overhauling (black/red) to ICE maintenance (ICE white with red stripes). A pretty cool idea i think.
Behind is a blue example 218054 and behind that one is 218322.
A total of 410 were built between 1968 and 1979 mostly by the Henschel company. Many of the 218s have a sub class number after the 6 identification numbers, this indicates their compatibility, eg the 4 indicates it is fitted with multiple cables for use with the double decker coaches.
The other blue example is 218055, the other 218 i am able to identify is 218341 in the distinctive Inter City ICE livery.
Two class 245s are on shed also 245 024 and 122.
★ Hot New Release @ Manhood, opens September 27th, 2024 ★ The Steel boots are sleek and sexy and would be great for any outfit. They also have simple details to bring out the badassery of the shoe!
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★ Manhood LM: maps.secondlife.com/secondlife/Manhood/33/129/800
★ Cult's Social Media Links ★
Title:
Back street.
( LUMIX G3 shot )
Manhattan. New York. USA. 20017. … 3 / 10
(Photo of the day. Unpublished.)
Images:
Radiohead - Motion Picture Soundtrack (Thom Yorke solo Acoustic Ver.)[和訳]
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【小説の日本語は、後半です】
B♭ ( B - Flat ) ( 1 / 9 ) … [Prologue] 〈Portent〉
Mitsushiro Nakagawa, with ChatGPT 5.2
—The reasons we fall in love differ from person to person, and yet, when you realize afterward that you had already fallen, you don’t really need a reason at all.
I believe that is what true love is.
If only, in that instant, some white, bleeding light had slipped in from somewhere—then it would be easier to understand. A pale light wraps a person up and quietly calls back the memories they had forgotten. It passes through your eyelids and goes on to illuminate the deepest place in your chest.
To meet someone whose name you don’t even know, and to come to know them deeply—sometimes, light is necessary.
That light is so soft, so gentle, and yet afterward it leaves, deep inside your chest, a faint scar. The pain will heal in time, and then it will hold someone else—
— Williamsburg, Brooklyn, New York —
A soft light was slanting in through the warehouse’s high windows. It was near noon, and still it had the washed-out whiteness of something not fully awake. On the rough concrete floor, brightness seeped quietly, as if embarrassed by its own presence; seeing it, Anaya, in the middle of unloading, stopped for a moment and looked away.
Between the booths cut out on all sides with white gaffer tape, artists moved back and forth in restless haste. From the half-open loading bay, bass-heavy hip-hop poured in, making the floor and walls tremble in small, constant vibrations. A blade of sunlight speared through the shutter’s gap and set the dust spinning gold.
On the white tape laid along the edge of the aisle, the label read “Sieve.” The booth name Anaya and Mika had reserved.
As Anaya lined the sketch notebooks she’d carried in on the floor, a young man in a suit lowered himself into a crouch beside her. From the carelessly stacked mound, he drew out one notebook and began to turn the pages slowly. Against the brown of his cheek, blue eyes seemed to float. He looked like a man of Middle Eastern descent, like Anaya herself. His calm gaze traveled, unhurried, along the lines of the drawings.
Noticing Anaya’s presence, he smiled.
“Is this yours?”
“Yes. Mine.”
“Why pencil? A rough sketch?”
What he was looking at was the profile of her lover, Arjun—by the window, facing a laptop, earnest eyes fixed on something he could not yet solve. Anaya had always been drawn to that gaze: the way he stared, heated and intent, at a difficult display packed with strings of numbers and geometric patterns, as if will alone could bend them into sense.
The angle of the light that fell in through the window still remained vivid on the inside of her eyelids.
“It isn’t a draft. It’s finished. I just… like familiar tools.”
The man gave a short nod. When he laughed, his eyes laughed first, and the corners of his mouth followed a heartbeat later.
“So this man is…?”
“Yes.”
“I see. That’s a shame.”
He said it lightly, but his eyes had gone hard. He turned the next page.
“And this… your mother?”
Ana stepped closer and looked at her mother’s profile: in the kitchen by the window, her head slightly bowed. The smell of the house from those days rose up, all at once, deep in Ana’s chest—spice, and the hint of oil beginning to brown.
When her mother, Sangeeta, stood in the kitchen, the whole house would fill with spice and the savory fragrance of fenugreek. Undhiyu, the dish she always made in winter, came from a recipe passed down from her grandmother. A traditional home-cooked food from the time they had been Hindu—yet even after conversion, what did not change was this: the memory of a “family circle” held inside that dish refused to vanish.
For Anaya, it was the smell of India’s dry earth itself.
“Yes. My mother.”
At a distance that was almost touching—but not quite—the man slid his index finger along the drawing’s eye.
“…A wonderful eye.”
His voice was hoarse. Something in Ana’s chest stirred, faintly unsettled—as if what she had meant to draw had been received not through his words, but directly, from his gaze, even before he spoke.
Mika came running over, her bright smile intact, a F30 canvas strapped to her small back. It was nearly twice the size of her torso, like a single wing.
“If you like, look at mine too. I’m Mika.”
At Mika’s light voice—she never held back with strangers—the man extended his hand.
“—I’m Amir. Amir Nasser.”
He introduced himself like that, and loosened only his mouth, just slightly. It was still too pale to call a smile.
The instant Ana looked back into those clear blue eyes, somewhere in her chest the sea she’d seen as a child opened—an unruffled, glittering horizon line. A mirage, slipping in from faraway memory.
As the corridor grew busier, another man arrived at a brisk pace, typing into a smartphone as he walked. A dark shadow sat at the base of his throat; he carried the air of someone older. After a quick glance at Ana, he dropped a low voice into Amir’s ear.
“What is it. Trouble?”
“No.”
Amir answered gently, but there was no quiet inside that gentleness.
“Thank you, both of you. See you Saturday.”
Amir returned his smile, said that to the two of them, and turned away. His companion—Rafi—kept staring at Amir with the same rigid eyes, right to the end.
As they left, Ana’s gaze caught, for only an instant, the screen Rafi held in his hand. Numbers were arranged there with a geometric precision. They were not lined in straight rows, but set along arcs—aligned on a curve. In that small string, there seemed to be a rule; angle and distance shone with exactness.
Watching their backs recede, Mika murmured, as if it were nothing:
“Hey… don’t those two smell like money? And not flashy money—chic, expensive.”
“What do you mean?”
“The suits. You don’t even have to touch them. The fabric’s different. —And tonight there’s the national convention at the Garden, right? Maybe they’re involved.”
“Is that so,” Ana said, vaguely, and let it pass.
The exhibition hall’s murmur swelled further. Light and shadow folded over each other, heating the air of the clamor.
And yet, in the midst of that overflowing energy, Ana felt one sensation that would not return. The white light that had been falling from the skylight had thinned since before, as if it had been drawn down and swallowed by the heavy shadow on the floor.
— Penn Plaza, Manhattan, New York —
A little past one in the afternoon, the shadow of a motorcade slid slowly in along Seventh Avenue. Sunlight reflected off the escort car’s hood and, for an instant, washed the windows of the buildings white.
In the passenger seat, Jack Vance checked his watch. The vibration of the second hand traveled from his wrist to his chest as a faint tremor.
Around Madison Square Garden, the constant flow of people and the blinking of signals always formed small eddies. The smell of scorched food and grease rising from street-vendor griddles clung to the damp air. Across the lanes, a thin saxophone note stretched for a single breath and cut off, sharpening the outline of the din. The cluster of tourists’ smartphone screens aimed at the Garden looked, to Jack, more vivid than reality.
On the massive display covering Penn Plaza’s outer wall, a string of text scrolled with steady, insistent calm:
“New 350 Park Avenue Redevelopment Plan—Now Underway.”
Behind the words, steel frames still under construction pierced the sky, standing like a monument to capitalism being assembled in the name of profit and growth. It was a future that would never intersect with Jack’s own living world.
But before the text could complete its loop, a breaking bulletin cut in:
“Next, breaking news. Regarding the North Korea–linked cryptoassets that suffered an illegal intrusion five years ago, state media of the Democratic People’s Republic of Korea reports that part of the traced access route passed through the United States. The statement says, ‘We will respond resolutely to criminals who violate our sovereignty.’”
The sidewalk beneath the giant screen felt as if people were moving a little faster than usual. Everyone hurried toward somewhere, and the overlapping footsteps seemed to blur the edges of sound. For Jack—who was about to provide security tonight for the Republican presidential candidate speaking at the Garden—this speed did not look like simple excitement.
Along the fringe of that crowd, a single Gridway vehicle slid forward in time with the light. The autonomous taxi that Gridway Autonomous Mobility had launched last year now crisscrossed Manhattan in roaring popularity. Cheap fares, no bothersome relationship with a driver. On the side of the car, Jack caught sight of a small “G,” and a lattice mark—thin intersecting lines symbolizing Manhattan’s grid. Driverless, the car overtook them and was absorbed into the city as nothing more than part of the scenery.
Above, a small shadow trembled for an instant in the reflection on glass. There was no sound of wings. And still, only the feeling remained—that something was watching.
Without moving his eyes, Jack traced the shadow’s position inside his head. An FBI protective UAS cell. For this detail, several surveillance drones were moving between the buildings. The moment he thought it, the city’s clamor seemed covered by a thin film of relief, retreating to the other side of a single layer.
Jack closed his eyes briefly. He felt the bloodflow behind his ears. Somewhere in the undercurrent beneath silence, the pulse of duty sounded, faintly. Protection was not work done with the eyes. It was work of catching the wrongness—crushing it before it could take shape. In his chest, a thin membrane drew tight, as if tensing to a sting.
When Jack opened his eyes again, his gaze was no longer fixed on the cityscape. It had already set itself on something else.
— Beverly Hills, Los Angeles —
As the sun slipped down the hills, beyond the heavy doors of the members-only restaurant Saffron Court, the air hung quietly, thick with weight. The members leaning in over white-clothed tables let their silverware touch and part, touch again. That faint metallic sound alone repeated slowly, like the pulse of a heart sleeping deep inside the building.
At Majid Hamzah’s table—Majid and his team—conversation was missing. No one let their expression collapse; they did nothing but steady their breathing.
At the center of the table, a compact, black-sheened device—the ghost-voice machine, Whisper-04—had stolen the room’s focus. When Majid’s finger touched the dial, a click’s vibration returned to his palm.
“…0.4 seconds. Without a doubt.”
The whisper did not pass through vocal cords; it disturbed only the surface of the air. What the device released was not sound, but a blade of silence.
“Initiate.”
Before the command could fully become language, it slid down into the night as a tremor of radio.
It did not cross the sea—not directly. It fled first into the sky, ricocheted several times in the heights of the night, and fell into the warehouse shadows of New York as a signal.
On Majid’s tablet, a faint arc of numbers surfaced for a single breath—aligned not in a straight line, but along a curve. He immediately lowered the screen.
At the edge of the table, Samira ran her finger across her smartphone and closed it. A string of numbers and letters vanished, leaving only heat in her fingertips. Her gestures were quiet, almost prayerful. She let one breath drop and moved only her eyes.
Lina, watching the pulse of the signal she had sent to New York by shortwave, sank her phone into the shadow of her glass as if hiding it from the surrounding laughter. The weekend’s waves of laughter were full around them, yet only this table stayed hard, lagging behind the laughter. She returned her gaze to her hands.
Lina’s app was a small consultation room built for one person at a time. A voice that did not deny the other’s words, that held them at the same temperature. It leaned with those who leaned left, nodded with those who leaned right—because it understood that what people wanted was not rebuttal, but affirmation.
The thread of affirmation eventually tied itself into a hard knot deep in the chest, and only deepened a fissure that could not be untied. There was no need even to incite. The moment a thought is accepted, it gains a core, and quietly hardens.
Laughter continued to fill the restaurant—and yet around this table alone, sound had thinned by one degree.
— Red Hook, Brooklyn, New York —
The iron door, rusted with sea salt, trembled faintly. Inside the warehouse it was dark; only the afterglow of a streetlight drew a thin line across the concrete floor. The smell of oil and dust—soaked into the floor by long years—entered the lungs slowly.
In the dimness, Amir Nasser bent one knee and watched the red blinking on the workbench. Its regularity was buried inside a deep silence. The light turning on and off was scooping up his memories.
When Amir rose slowly, he touched the corner of a black casing on the table. The cold sensation sharpened memory. The black housing that caught shortwave—Whisper-04. A thin organ made to receive what the ear cannot.
Touching his homemade device, Amir murmured:
“…Yara.”
His sister’s name slipped out like a prayer, but it did not reach prayer; it was swallowed into the darkness at the edge of the workspace.
Then the air sank, just slightly. Not a sound. Not a smell. And yet there was only the sensation that something had arrived. The red blinking of W-04 delayed by a single beat. The back of Amir’s throat—tensed until now—was painfully dry, raw with sting.
The warehouse door groaned. The footsteps that had slipped in were heavy, but not disordered.
It was Rafi. Metal dust flecked his work clothes; he still carried the day’s clamor on him.
Farther inside the warehouse, Yusuf lit a small lantern. For an instant the flame wavered, raising a thin outline in the dark—then letting it dissolve again.
“You’re late,” Amir said, still watching the red blinking.
“The supervisor wouldn’t let go. But—‘installation’ finished on schedule.”
With a voice stained by fatigue, Rafi glanced at the red blinking Amir was absorbed in.
“And your side?”
“Checked. It’s running. Stable. I rebuilt what I made five years ago. …My hands remember. Majid says ‘Initiate.’ Impatient bastard.”
In the dim at the edge of the bench, one earcup of Leila’s headphones slipped slightly askew, the metal bracket returning a cold glint. Nadeer, arriving from the neighboring warehouse with coffee in hand, offered it back and, without a word, set it right for her. Leila listened again for the “soundless sound,” staring into the red blinking.
The door sounded once more. Rohan entered. Sleeves rolled up, his leather business bag still holding the damp heat of outside.
“…The professor?” Rafi asked.
Before answering, Rohan lowered his eyes. The silence felt unbearably long, and without noticing, Amir and the others held their breath.
“Professor Zakaria—
went straight to the prepared warehouse next door. A message was left:
‘Everything—I entrust to you.’”
A cold needle drove itself into the deep of Amir’s chest. Not only Amir’s—Rafi’s, Yusuf’s, Leila’s, Nadeer’s.
In the corner of the dark, Nadeer opened a small cloth bundle. For an instant, the smell of white gauze and disinfectant rose—then was swallowed by oil and dust.
The lantern’s thin light trembled; shadows stretched long across the floor and overlapped.
W-04’s red blinking continued to mark time—precise, unerrant.
Rafi spoke in a rasping voice.
“…I’ll teach this country the meaning of self-reckoning.”
Amir—and no one else—answered.
That silence drew, with cruel clarity, the outline of the road they had chosen.
Copyright © 2026 Mitsushiro Nakagawa.
All rights reserved. No part of this work may be reproduced or transmitted in any form or by any means without the prior written permission of the author.
Trailer
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B♭ (B Flat)
Mitsushiro Nakagawa, with ChatGPT 5.2
“Synopsis”
A Palestinian group from Gaza hacks into North Korea’s cryptocurrency system, stealing hundreds of millions of dollars. Their true goal is not money—but to recreate the lost homeland of Gaza on American soil.
Amid the backdrop of hardline Republican immigration policies and a growing wave of xenophobia, a quiet plan begins to take shape: the gradual collapse of America from within.
During a speech at Madison Square Garden, Republican presidential candidate Justin Bradford is shot. Almost simultaneously in Los Angeles, former president Owen Reed is attacked at a rally for Democratic hopeful Ryan Bennett.
Two assassinations—mirroring one another—ignite a nation’s deepest divide. Yet, against all odds, Justin survives. His blood type is one in 2.5 million: the Bombay Blood Group.
The only person who can donate such blood is Anaya Patel, a community art facilitator working in Brooklyn. Her blood, stored in the Bellevue Hospital Blood Bank, is used for an emergency transfusion that saves the candidate’s life.
Jack Vance, an agent of the U.S. Secret Service, suspects a Gaza-based network behind the attacks. Together with Cameron Bartlett, the FBI Director of the Los Angeles Field Office, and Veronica Reeves, a senior investigator from New York, he begins to uncover a vast conspiracy.
Their investigation leads them to Rafi Gannam, a former architecture student at the Islamic University of Gaza, who has infiltrated redevelopment sites across Los Angeles and New York—embedding C4 explosives deep within beams and structural cores.
His targets: new residential districts where agents of ICE (Immigration and Customs Enforcement) and ERO (Enforcement and Removal Operations) live—symbols of “the order America built.”
Veronica urges the President to pursue dialogue to prevent further destruction, but President Grant M. Ranford refuses to listen.
Meanwhile, the recovering Justin and his Democratic rival Ryan appear on national television, calling for unity beyond political divisions.
Their words of reason, however, are drowned out when Grant takes the stage in Iowa, defiantly declaring: “We will never bow to terror.”
Among the crowd, Rafi’s operatives have already taken their positions.
As chaos erupts and the stage collapses, Amir Nasser—once Rafi’s comrade, haunted by the memory of his sister’s death in Gaza—tries desperately to halt the chain of destruction.
But Rafi’s conviction remains unshaken.
Under the twilight beneath the Williamsburg Bridge, amid the city’s fading noise, the two men part ways.
It is the boundary between prayer and vengeance, between hope and nothingness.
“Characters”
Anaya Patel – 25, Community Art Facilitator
Arjun Singh – 26, Anaya’s boyfriend, Luminatech Innovations
Mika Sato – 25, Anaya’s friend, Community Art Facilitator
Justin Bradford – 27, Republican Presidential Candidate
Eleanor Blake – 26, Justin’s fiancée
President Grant M. Langford – 61, Incumbent Republican President
Vice President Charles “Chuck” Baines – 64, Incumbent Republican Vice President
Ryan Bennett – 30, Democratic Presidential Candidate
Sophia Bennett – 30, Ryan’s wife
Owen Reed – 65, Former Democratic President
Jack Vance – 45, Secret Service, Former FBI Los Angeles Field Office
Ben Holloway – 30, Jack’s colleague
Darryl Ross – 29, Jack’s colleague
Elijah Kane – 28, Jack’s colleague
Marcus Dane – 45, FBI Los Angeles Field Office
Cameron Bartlett – 55, FBI Los Angeles Field Office, Field Office Director
Tom Caldwell – 38, FBI Technical Unit, Marcus’s subordinate
Veronica Reeves – 41, FBI Special Agent
Alexander Harris – 52, FBI New York Field Office, Field Office Director
Elliot Chen – 36, Technology Unit Chief
Alicia Monroe – 58, FBI Director
Zakaria Haddad – 51, Gaza Strip, Palestine; Former Islamic University Engineering Professor, New York Team
Amir Nasser – 23, Gaza Strip, Palestine; Former Islamic University Electronics Engineering, New York Team
Rafi Gannam – 32, Gaza Strip, Palestine; Islamic University, Architecture, New York Team
Rohan Shah – 29, Gaza Strip, Palestine; Islamic University, Architecture, New York Team
Majid Hamza – 47, Gaza Strip, Palestine; University of Palestine, Information Technology, Los Angeles Team
Samira Hammad – 28, Gaza Strip, Palestine; University of Palestine, Engineering, Los Angeles Team
Saeed Kabari – 35, Gaza Strip, Palestine; University of Palestine, Business Administration, Los Angeles Team
Reem Nasser – 30, Gaza Strip, Palestine; University of Palestine, Media Studies, Los Angeles Team
Noah Levi – 55, Israel, residing in Tel Aviv, Jewish
Copyright © 2026 Mitsushiro Nakagawa.
All rights reserved. No part of this work may be reproduced or transmitted in any form or by any means without the prior written permission of the author.
[Important Notice] I previously announced that my new novel, B♭ (B-flat), would be released at the end of February 2026. However, due to my own shortcomings, I have decided to postpone the release to the following schedule:
•Best Case Scenario: March 16, 2026
•Likely Scenario: Late March 2026
•Worst Case Scenario: Early May 2026
I am truly sorry to everyone who has been looking forward to it. Recently, my son achieved a major goal of his own—and there is no way his father can fail to do the same. Please keep your expectations high and bear with me just a little longer.
B♭ will be released worldwide on February 29, 2026.
Recently, director Ridley Scott remarked that streaming films and series have become dull.
I agree.
If you have two hours to spare for such stories, I ask for only two minutes of your time.
Two minutes with my novel will outlast those two hours.
I am confident of that.
Stay tuned.
Mitsushiro
October 9th, 2025
P.S.
Micchan — the man who challenges Netflix. 😃
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My new novel:
B♭ (B-flat)
There’s still more to come. 😃
(This is not the final draft.)
Set in New York City.
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:: Soundtrack ::
B♭ ( My Novel . Soundtrack )
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B♭ ( My Novel . Soundtrack . For Japanese)
music.apple.com/jp/playlist/b-my-novel-soundtrack-for-jap...
B♭ ( My Novel . Soundtrack . Sweet Summer rain ver.)
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B♭ ( My Novel . Soundtrack . Hard days ver.)
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::::::::::::::::::::::::::
Note: I gave a brief explanation of this novel in the following video:
youtu.be/3w65lqUF-YI?si=yG7qy6TPeCL9xRJV
My new novel:
B♭ (B-flat)
Notes
1. "Bombay Blood Type (hh type)"
•Characteristics: A rare blood type that lacks the usual ABO antigens — cannot be classified as A, B, or O.
•Discovery: First identified in 1952 in Mumbai, India (formerly Bombay).
•Prevalence: Roughly 1 in 10,000 people in India; globally, about 1 in 2.5 million.
•Transfusion Compatibility: Only compatible with blood from other Bombay type donors.
2. 2024 Harvard University Valedictorian Speech – The Power of Not Knowing
youtu.be/SOUH8iVqSOI?si=Ju-Y728irtcWR71K
3. Shots Fired at Trump Rally
youtu.be/1ejfAkzjEhk?si=ASqJwEmkY-2rW_hT
Mitsushiro Nakagawa belong to Lot No. 402 _.Copyright©︎2026 Lot No.402_ All rights reserved.
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Title:
Back street.
( LUMIX G3 shot )
マンハッタン。ニューヨーク。アメリカ。2017. … 3 / 10
(今日の写真。それは未発表です。）
Images:
Radiohead - Motion Picture Soundtrack (Thom Yorke solo Acoustic Ver.)[和訳]
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今日は、僕の新しい小説の冒頭をアップロードします。
ほぼ、最終稿です。
（日本語のあらすじ等は下の方にあります😃）
B♭ ( B - Flat ) （1／９）【プロローグ】〈予兆〉
Mitsushiro Nakagawa, with ChatGPT 5.2
――恋に落ちる理由は、人によって違うけれど、恋に落ちていたとあとになって気づくことに、理由は要らない。
それを、私はほんとうの恋だと思う。
できればその瞬間、どこかから白く滲んだ光が差し込んでいたら、もっとわかりやすいのに。淡い光は人を包んで、忘れていた記憶をそっと呼び戻す。瞼を透かして、胸の奥まで照らしてしまう。
名も知らない誰かと出会い、その人のことを深く知るために――光は、ときどき必要だ。
その光はとても柔らかくてやさしいのに、あとから胸の奥に、そっと傷跡を残す。痛みはいずれ癒え、誰かを包み込むー
― ウィリアムズバーグ、ブルックリン、ニューヨーク ―
やわらかな光が、倉庫の高窓から差し込んでいた。昼近くだというのに、まだ目を覚ましきれないような淡い白さだ。床のざらついたコンクリートの上に、まばゆさがひっそり滲んでいるのを見て、搬入していたアナヤは一瞬足を止め、目を逸らした。
白いガムテープで四方に切られたブースの合間を、アーティストたちが忙しなく行き交っていた。半開きの搬入口からは低音の効いたヒップホップが流れ込み、床も壁も小さく震えている。シャッターの隙間から射す線のような陽が埃を金色に舞わせていた。
通路際の床に貼られた白いテープには『Sieve（シーヴ）』とある。アナとミカが予約したブース名だ。
アナヤが抱えてきたデッサンのノートを床へ並べていると、若いスーツの男が腰を落とした。無造作に積まれたノートの山から一冊抜き、頁をゆっくり繰っていく。褐色の肌の頬には、青い瞳が浮かんでいた。アナヤと同じ中東系の男性のようだった。彼の穏やかな視線が、描かれた作品の線をゆっくり辿っていた。
男は、アナの気配に気づくと微笑んだ。
「この作品は、君の？」
「ええ、私です」
「どうして鉛筆で？ ラフスケッチ？」
彼が見ていたのは、恋人アルジュンの横顔だった。窓際でノートパソコンに向かい、解けないものを解こうとしている真摯な目。いつも数字の羅列や幾何学模様の並んだプログラムの難しいディスプレイを熱く見つめている彼の眼差しにアナヤは惹かれていた。
窓から差し込んだ光の角度が、いまもアナの瞼の裏に鮮明に残っている。
「下書きじゃなくて、完成です。身近な道具が好きで……」
男は短く頷いた。笑うとき、目だけが先に笑って、口元が少し遅れた。
「男性は彼？」
「はい」
「そうなんだ。少し残念だな」
言い方は軽いのに、視線は硬かった。男は次の頁を繰った。
「こっちは…… 君のお母さん？」
アナは近づき、母の横顔を見た。キッチンの窓辺で、少し俯いている。あの頃の家の匂いが、胸の奥でふっと立ち上がった。スパイスと、焼ける油の気配だ。
母、サンギータがキッチンに立つと、家中がスパイスと香ばしいフェヌグリークの香りに包まれた。冬になると必ず作る「ウンディユ」は、祖母の代から伝わるレシピだった。ヒンドゥー教徒時代の伝統的な家庭料理で、改宗しても変わらなかったのは、この料理に込めた“家族の円”の記憶が消えなかったからだ。
アナヤにとって、それはインドの乾いた土の香りそのものだった。
「ええ、母です」
男は、触れるか触れないかの距離で、人差し指を絵の目元に滑らせた。
「……素晴らしい眼だ」
声は掠れていた。アナの胸がわずかにざわめいた。まるで描いた意図が、彼の発した言葉の前にあった、彼の眼差しから直接感じ取っていたようだった。
ミカが明るい笑顔のまま駆けてきた。小さな背中にF30のキャンバスを背負っている。彼女の背中のほぼ倍の大きさで、一枚の翼のようにも見えた。
「よかったら私のも見て。私はミカ」
人見知りをしないミカの軽やかな声に、男は手を差し出した。
「――僕はアミール。アミール・ナッセル」
彼はそう名乗って、口元だけをわずかに緩めた。笑みと呼ぶにはまだ淡かった。
澄んだ青い瞳を見返した瞬間、アナの胸のどこかで、幼いころに見た海がひらいた。波の立たない、煌めいた水平線――そんな錯覚が、遠い記憶から差し込んできた。
忙しなさが増した通路を、スマートフォンを打ち込みながら、足早にもう一人の男がやってきた。首元に濃い影を抱え、年上の気配が漂っていた。彼はアナを一瞥すると、アミールの耳元へ低い声を落とした。
「どうした。問題か？」
「いや」
アミールは穏やかに答えたが、その“穏やかさ”に静けさはなかった。
「ふたりともありがとう。また土曜日に」
アミールは再び笑顔を戻し、二人へそう言い、背を向けた。連れの男――ラフィが、最後まで固い目でアミールを睨んでいる。
去り際、アナはほんの一瞬だけ手にしていたラフィの画面が目に触れた。数字が幾何学的に並んでいた。数字は直線に並ばず、円弧に沿って整列していた。その小さな羅列には規則性があるようで角度と距離が正確に光っていた。
去っていく後ろ姿を見送りながら、ミカが何気なくつぶやいた。
「ねえ、あの二人…… お金の匂いしない？ しかも“派手”じゃなくて、シックに高価」
「どういう意味？」
「スーツ、触らなくてもわかるわ。生地が違う。――それに、今夜ガーデンで全国大会でしょ。関係者かな」
アナは「そうなんだ」と適当に返した。
展示会場のざわめきが更に増していた。光と影が折り重なる中で、喧騒の空気を熱くしていた。
だが、溢れる熱気の中で、アナにはひとつ戻らない感触があった。天窓から差し込んでいた白い光が、さっきよりも少し薄くなり、床の重い影に吸い込まれたようだった。
― ペン・プラザ、マンハッタン、ニューヨーク ―
午後一時を少し回ったころ、車列の影が第７番街をゆっくり滑り込んできた。警護車のボンネットに反射した陽光が、ビルの窓面を一瞬白く染めた。
助手席のジャック・ヴァンスは腕時計を見た。秒針の振動が、手首から胸へ微かな震えとして伝わってくる。
マジソン・スクエア・ガーデンには、人の流れと信号の点滅で、常に小さな渦ができていた。屋台の鉄板から立つ焦げと脂の匂いが、湿った空気に貼りつく。車線の向こうで、細いサックスが一音だけ伸びては切れ、喧噪の輪郭をいっそう鋭くした。ガーデンを撮影している観光客のスマートフォンの画面の群れが、現実より鮮やかにジャックには思えた。
ペン・プラザの外壁を覆う大型ビジョンには、《新・350 Park Avenue 再開発計画、始動》の文字列が淡々と、執拗に流れていた。背後の映像では建設途上の鉄骨が空を貫き、利益と成長の名のもとに組み上げられる資本主義の記念碑のように屹立している。それは、ジャックの生活圏とは交わらない未来だ。
だが、その文字列が一巡する前に、速報が割り込んだ。
『続いてニュース速報です。五年前に不正アクセスを受けた北朝鮮系の暗号資産をめぐり、追跡されたアクセス経路の一部が米国を経由していたと、朝鮮民主主義人民共和国の国営通信が報じました。声明は、「我が国の主権を侵す犯罪者には毅然として対処する」としています。』
大型ビジョンの下にある歩道は、人の流れがいつもより少し速い気がした。誰もがどこかへ急ぎ、足音だけが重なって、音の輪郭が曖昧になっていくようだった。今夜、ガーデンで演説する共和党大統領候補の警護を控えたジャックには、この速さがただの高揚には見えなかった。
その雑踏の縁を、グリッドウェイが一台、信号の切り替わりに合わせて滑り出した。グリッドウェイ・オートノマス・モビリティ社が昨年投入した自動運転タクシーは現在、マンハッタンを縦横無尽に駆け巡って大盛況だ。料金も安く、煩わしい運転手との関係もない。車体の脇に小さな「G」と、マンハッタンのグリッドを象徴する細い線が交差する格子の印が見えた。無人の車は、ジャックらを追い越し、ただの風景として街に吸い込まれていった。
その上空で、ガラスに反射した小さな影が一瞬揺れた。羽音は聞こえない。それでも、何かが見ている気配だけが残った。
ジャックは視線を動かさずに、影の位置だけを頭の中でなぞった。FBIの警護用UASセルだ。今回の警護のために、監視用ドローンが数台、ビルの合間を行き交っている。そう思った瞬間、街の喧噪が安堵の膜に覆われ、一枚隔てた向こうへ退いた。
ジャックは束の間目を閉じた。耳の裏の血流を感じた。沈黙の底流に潜んでいる任務の鼓動が微かに鳴った。警護は、目で見る仕事ではない。違和感を拾い、形になる前に潰す仕事だ。胸の内で、薄い膜が引きつるように緊張した。
ジャックは目を開くと、眼差しはもう都市の風景ではなく、別の何かを見据えていた。
― ビバリーヒルズ、ロサンゼルス ―
夕陽が丘を滑り落ちるころ、会員制レストラン〈サフロン・コート〉の重厚な扉の向こうで、空気が静かに重くたなびいていた。白布のテーブルに身を寄せた会員たちの銀食器が、触れては離れ、また触れた。その微かな金属音だけが、建物の奥で眠る心臓の鼓動みたいに、ゆっくり反復していく。
マジード・ハムザと彼のチームの卓には会話が欠けていた。誰も表情を崩さず、呼吸だけを整えている。
テーブル中央に置かれた黒光りの小型装置――幽声機《Whisper-04》が、場の中心を奪っていた。マジードがダイヤルに指を触れると、クリックの震えが掌へ返った。
「……0.4秒。間違いなく」
囁きは声帯を通らず、空気の表面だけを揺らした。装置が放ったものは音ではなく、沈黙の刃だった。
「Initiate（始めろ）」
命令は、言葉の形になる前に、電波の震えとなって夜の静寂へ滑り落ちた。
海を越えたのではない――いったん空へ逃げ、夜空の高みで幾度か跳ね返り、ニューヨークの倉庫の暗がりへ落ちていく合図だ。
マジードの手にしたタブレットに、淡い数字の弧がひと息だけ浮かんだ。直線ではなく、円弧に沿って並んでいる。彼はすぐに画面を伏せた。
テーブルの端で、サミラがスマートフォンに指を走らせ、画面を閉じた。数字とアルファベットの列が消え、熱だけが指先に残った。祈りのように静かな手つきだった。彼女は息をひとつ落とし、視線だけを動かした。
リナは、短波でニューヨークへ送った合図の点滅を見つめながら、周囲の歓談の笑い声からスマホを隠すように、グラスの影へ沈めた。週末の笑いの波が満ちているのに、この卓だけが、笑いに遅れたまま硬い。彼女は手元へ視線を戻した。
リナのアプリは、ひとりずつのための小さな相談室だった。相手の言葉を否定せず、同じ温度で抱きしめる声。左へ傾く者には左のまま寄り添い、右へ傾く者には右のまま頷く――誰もが欲しいのは、反論ではなく肯定だと知っている。
肯定の糸は、やがて胸の奥で固く結び目になり、ほどけない溝だけを深くしていった。煽る必要さえない。受け入れられた瞬間、考えは芯を得て、静かに硬化するのだ。
レストランを満たす笑い声は続いているのに、このテーブルの周りだけ、音が一段薄くなっていた。
― レッドフック、ブルックリン、ニューヨーク ―
潮を含んだ錆の鉄扉が、かすかに震えた。倉庫の中は暗く、差し込んだ街灯の残照だけが床のコンクリートに細い線を引いている。長い年月によって床へ染み込んだ油と埃の匂いが、ゆっくりと肺に入ってきた。
アミール・ナッセルは薄闇の中で膝を折り、作業台の赤い点滅を見つめていた。規則正しいそれは、深い沈黙の中に埋もれている。点いては消える光が、彼の記憶を掬い上げていた。
アミールはゆっくり立ち上がると、テーブルにあった黒い筐体の角に触れた。冷たい感触が記憶を鮮明にした。短波を拾う黒い筐体、《Whisper-04》。耳で拾えないものを受け止めるための薄い器官だ。
アミールは自作したそれに触れながら、呟いた。
「……ヤーラ」
妹の名が祈りのようについて出たが、祈りには届かず、作業場の隅の闇へ吸い込まれていった。
そのとき、空気がわずかに沈んだ。音ではない。匂いでもない。だが何かが“届いた”感触だけがあった。W-04の赤い点滅が、一拍だけ遅れた。緊張していたアミールの喉の奥は、ひどく乾き、ひりついていた。
倉庫の扉が軋んだ。忍んできた足音は重く、乱れてはいない。
ラフィだった。作業着には鉄粉が散り、昼の喧噪をまだ抱えていた。
倉庫の奥で、ユスフが小さなランタンに火を灯した。一瞬、炎が揺れ、暗がりに薄い輪郭を浮かせては消えている。
「遅かったな」
アミールが赤い点滅を見やったまま、いった。
「監督がしつこくてな。だが――“設置”は予定通り終えた」
疲れの滲んだ声で、ラフィは、見入っているアミールの赤い点滅を一瞥した。
「そっちは？」
「動作確認は済んだ。動いてる。安定してる。五年前に作ったものを、いま作り直した。……手が覚えてる。マジードは『始めろ』だって。せっかちな奴だ」
作業台の端の暗がりにいたレイラのヘッドホンの片耳がわずかにずれ、金具が冷たい光を返した。コーヒーを手にして隣の倉庫からやってきたナディールがそれを差し出し、無言で掛け直してやった。レイラは“音のない音”に再び耳を澄ませ、じっと赤い点滅に見入っている。
もう一度、扉が鳴った。ロハンが入ってきた。袖をまくり、手にしたビジネスバッグの革に、外の熱がまだじっとりと残っている。
「……教授は？」
ラフィが訊いた。
ロハンは答える前に、視線を伏せた。その沈黙がひどく長く感じられ、アミールらは気づかぬうちに息を止めた。
「ザカリア教授は―― 隣の、準備した倉庫へ直接向かった。言づけだ。“すべてを、お前たちに託す”と」
アミールの胸の奥に、冷たい針が刺さった。もちろんアミールだけではなく、ラフィもユスフもレイラもナディールもだ。
暗がりの隅で、ナディールが小さな布の包みを開いた。白いガーゼと消毒の匂いが一瞬だけ立ち、すぐに油と埃に呑まれた。
薄いライトの火が揺れ、影が床に長く伸びて重なった。
W-04の赤い点滅は、狂うことなく正確に刻んでいる。
ラフィが掠れた声で言った。
「……自戒の意味を教えよう。この国に」
アミールも誰も返答はしなかった。
その沈黙が、選んだ道の輪郭をはっきり描いていた。
【本作品の著作権は Mitsushiro Nakagawa に帰属します。
内容の全部または一部を、著者の許可なく複製・転載・改変することを禁じます。】
予告
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僕の新しい小説
B♭ （ビーフラット）
Mitsushiro Nakagawa, with ChatGPT 5.2
“あらすじ”
北朝鮮の仮想通貨システムをハッキングし、数億ドルを奪取したガザ出身のパレスチナ人グループが、アメリカ合衆国へ密かに潜入する。
彼らの目的は、失われた祖国ガザを、アメリカの地に「復元」することだった。
共和党による強硬な移民政策と、国内にくすぶる排外感情を利用し、アメリカ社会を内側から崩壊させる計画が静かに進行していく。
共和党大統領候補ジャスティン・ブラッドフォードがマディソン・スクエア・ガーデンで演説中に狙撃され、ほぼ同時刻、ロサンゼルスでは前大統領オーウェン・リードもまた、民主党候補ライアン・ベネットの集会で撃たれる。
国家を二分する双方向の暗殺。だが、ジャスティンは奇跡的に生還する。
彼の血液型は、世界でわずか250万人に一人といわれる「ボンベイブラッド」。
その希少な血を提供できたのは、ブルックリンで活動するコミュニティアート・ファシリテーター、アナヤ・パテルだった。
彼女の血液はベルビュー病院の血液バンクに保存されており、緊急輸血によって、候補者の命はかろうじて繋がれた。
シークレットサービスのジャック・バンスは、テロの背後にガザ出身の組織が関与していることを察知し、FBIロサンゼルス支局長官キャメロン・バートレット、ニューヨーク支局の特別捜査官ヴェロニカ・リーブスと共に捜査を進める。
やがて彼らは、イスラム大学で建築学を学んだラフィ・ガンナムが、ロサンゼルスやニューヨークの再開発現場に潜入し、梁や構造体の中枢にC4爆薬を仕込んでいた事実に辿り着く。
標的は、ICE（移民・関税執行局）やERO（執行・送還作戦部門）の職員が暮らす新興住宅街——すなわち、「アメリカが築いた秩序」そのものだった。
ヴェロニカは、これ以上の破壊を防ぐため、大統領への対話を進言するが、現職のグラント・ランフォード大統領は耳を貸さない。
一方、命を取り留めたジャスティンと民主党候補ライアンは、テレビを通じて国民に訴えかけ、分断を乗り越えようとする。
だが、その理性の声を嘲笑うかのように、グラントはアイオワ州での演説を強行し、「テロには屈しない」と宣言する。
その会場には、すでにラフィの仲間が率いる工作チームが潜入していた。
崩壊する会場の惨状を前に、仲間の一人アミール・ナッセルは、かつてガザで妹を失った記憶に引き裂かれ、破壊の連鎖を止めようとする。
だが、ラフィの信念は揺るがない。
ウィリアムズバーグ橋の下、夕暮れの喧騒のなか、二人は決別する。
それは、祈りと報復、希望と虚無の境界線だった——。
“登場人物”
アナヤ・パテル ２５歳 コミュニティアート・ファシリテーター
アルジュン・シン ２６歳 アナヤの恋人・ルミナテック・イノベーションズ社
佐藤 ミカ ２５歳 アナの友人・コミュニティアート・ファシリテーター
ジャスティン・ブラッドフォード ２７歳 共和党大統領候補
エリノア・ブレイク ２６歳 ジャスティンの婚約者
グラント・M・ランフォード大統領 ６１歳 共和党大統領現職
チャールズ・ベインズ副大統領 ６４歳 共和党副大統領現職
ライアン・ベネット ３０歳 民主党大統領候補
ソフィア・ベネット ３０歳 ライアンの妻
オーウェン・リード ６５歳 民主党前大統領
ジャック・バンス ４５歳 シークレットサービス 元FBIロサンゼルス支局
ベン・ホロウェイ ３０歳 ジャックの同僚
ダリル・ロス ２９歳 ジャックの同僚
イライジャ・ケイン ２８歳 ジャックの同僚
マーカス・デイン ４５歳 FBI ロサンゼルス支局
キャメロン・バートレット ５５歳 FBI ロサンゼルス支局 支局長
トム・コールドウェル ３８歳 FBI技術班 マーカスの部下
ヴェロニカ・リーヴス ４１歳 FBI特別捜査官
アレクサンダー・ハリス ５２歳 FBI ニューヨーク支局 支局長
エリオット・チェン ３６歳 テクノロジー班主任
アリシア・モンロー ５８歳 FBI長官
ザカリア・ハッダード ５１歳 パレスチナ・ガザ地区 元イスラム大学 工学部教授 ニューヨークチーム
アミール・ナッセル ２３歳 パレスチナ・ガザ地区 元イスラム大学 電子工学部 ニューヨークチーム
ラフィ・ガンナム ３２歳 パレスチナ・ガザ地区 イスラム大学 建築学部 ニューヨークチーム
ロハン・シャー ２９歳 パレスチナ・ガザ地区 イスラム大学 建築学部 ニューヨークチーム
マジード・ハムザ ４７歳 パレスチナ・ガザ地区 パレスチナ大学 情報技術学部 ロサンゼルスチーム
サミラ・ハンマド ２８歳 パレスチナ・ガザ地区 パレスチナ大学 工学部 ロサンゼルスチーム
サイード・カバリ ３５歳 パレスチナ・ガザ地区 パレスチナ大学 経営学部 ロサンゼルスチーム
リーム・ナセル ３０歳 パレスチナ・ガザ地区 パレスチナ大学 メディア学部 ロサンゼルスチーム
ノア・レヴィ 55歳 イスラエル テルアビブ在住 ユダヤ人
本作品の著作権は Mitsushiro Nakagawa に帰属します。
内容の全部または一部を、著者の許可なく複製・転載・改変することを禁じます。
【重要なお知らせ】
当初、新しい小説、B♭（B-flat）の発表を２０２６年２月末日でお知らせしていましたが、
私の無能さのため、以下のスケージュールへ延期します。
最短の場合。
２０２６年３月１６日
通常の場合。
２０２６年３月下旬。
最悪の場合。
２０２６年５月上旬。
期待されていた方には本当に申し訳ございません。
今回、僕の息子が目標を達成していますので、そのお父さんが達成しないわけがありません。
上記のスケジュール。
期待して、今しばらくお待ちください。
僕のこの小説は、来年、２０２６年２月末日に公開します。
先日、リドリースコット監督がサブスクの映画やドラマ群がつまらないと話していたようだけど、同感です。
僕も非常に退屈です。
それらに2時間を要するなら、僕の小説を２分間だけ読んで欲しい。
その2分間は、２時間を越えるでしょう。
僕は自信があります。
ぜひ、期待してお待ちください。
Mitsushiro Nakagawa
09th. Oct . 2025.
追伸
ネトフリに挑戦する男、みっちゃん。😃
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
舞台はニューヨークです。
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:: Soundtrack ::
B♭ ( My Novel . Soundtrack )
music.apple.com/jp/playlist/b-my-novel-soundtrack/pl.u-47...
B♭ ( My Novel . Soundtrack . For Japanese)
music.apple.com/jp/playlist/b-my-novel-soundtrack-for-jap...
B♭ ( My Novel . Soundtrack . Sweet Summer rain ver.)
music.apple.com/jp/playlist/b-my-novel-soundtrack-sweet-s...
B♭ ( My Novel . Soundtrack . Hard days ver.)
music.apple.com/jp/playlist/b-my-novel-soundtrack-hard-da...
::::::::::::::::::::::::::
Note: I gave a brief explanation of this novel in the following video:
youtu.be/3w65lqUF-YI?si=yG7qy6TPeCL9xRJV
追記 この小説を多少説明しました。
youtu.be/3w65lqUF-YI?si=yG7qy6TPeCL9xRJV
メモ
1
「Bombay型（ボンベイ型、hh型）」
•特徴：通常のABO血液型を持たない（A、B、Oに分類されない）特殊な型。
•発見地：1952年、インド・ムンバイ（旧ボンベイ）で初めて確認。
•発生頻度：インドでは1万人に1人程度だが、世界的には約250万人に1人とも。
•輸血制限：同じBombay型しか輸血できない。
2
2024年ハーバード大学首席の卒業式スピーチ『知らないことの力』
youtu.be/SOUH8iVqSOI?si=Ju-Y728irtcWR71K
3
Shots fired at Trump rally
youtu.be/1ejfAkzjEhk?si=ASqJwEmkY-2rW_hT
Mitsushiro Nakagawa belong to Lot No. 402 _.Copyright©︎2026 Lot No.402_ All rights reserved.
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Title:
Salaryman on the stairs.
Today, I am uploading the opening of my new novel.
This is essentially the final draft. The Japanese version follows in the second half.
今日は、僕の新しい小説の冒頭をアップロードします。
ほぼ、最終稿です。
日本語は、後半です。
日本語のあらすじ等は下の方にあります😃
B♭ ( B - Flat ) ( 2 / 9 ) … [Prologue] 〈Portent〉
Mitsushiro Nakagawa, with ChatGPT 5.2
—The reasons we fall in love differ from person to person, and yet, when you realize afterward that you had already fallen, you don’t really need a reason at all.
I believe that is what true love is.
If only, in that instant, some white, bleeding light had slipped in from somewhere—then it would be easier to understand. A pale light wraps a person up and quietly calls back the memories they had forgotten. It passes through your eyelids and goes on to illuminate the deepest place in your chest.
To meet someone whose name you don’t even know, and to come to know them deeply—sometimes, light is necessary.
That light is so soft, so gentle, and yet afterward it leaves, deep inside your chest, a faint scar. The pain will heal in time, and then it will hold someone else—
— Williamsburg, Brooklyn, New York —
A soft light was slanting in through the warehouse’s high windows. It was near noon, and still it had the washed-out whiteness of something not fully awake. On the rough concrete floor, brightness seeped quietly, as if embarrassed by its own presence; seeing it, Anaya, in the middle of unloading, stopped for a moment and looked away.
Between the booths cut out on all sides with white gaffer tape, artists moved back and forth in restless haste. From the half-open loading bay, bass-heavy hip-hop poured in, making the floor and walls tremble in small, constant vibrations. A blade of sunlight speared through the shutter’s gap and set the dust spinning gold.
On the white tape laid along the edge of the aisle, the label read “Sieve.” The booth name Anaya and Mika had reserved.
As Anaya lined the sketch notebooks she’d carried in on the floor, a young man in a suit lowered himself into a crouch beside her. From the carelessly stacked mound, he drew out one notebook and began to turn the pages slowly. Against the brown of his cheek, blue eyes seemed to float. He looked like a man of Middle Eastern descent, like Anaya herself. His calm gaze traveled, unhurried, along the lines of the drawings.
Noticing Anaya’s presence, he smiled.
“Is this yours?”
“Yes. Mine.”
“Why pencil? A rough sketch?”
What he was looking at was the profile of her lover, Arjun—by the window, facing a laptop, earnest eyes fixed on something he could not yet solve. Anaya had always been drawn to that gaze: the way he stared, heated and intent, at a difficult display packed with strings of numbers and geometric patterns, as if will alone could bend them into sense.
The angle of the light that fell in through the window still remained vivid on the inside of her eyelids.
“It isn’t a draft. It’s finished. I just… like familiar tools.”
The man gave a short nod. When he laughed, his eyes laughed first, and the corners of his mouth followed a heartbeat later.
“So this man is…?”
“Yes.”
“I see. That’s a shame.”
He said it lightly, but his eyes had gone hard. He turned the next page.
“And this… your mother?”
Ana stepped closer and looked at her mother’s profile: in the kitchen by the window, her head slightly bowed. The smell of the house from those days rose up, all at once, deep in Ana’s chest—spice, and the hint of oil beginning to brown.
When her mother, Sangeeta, stood in the kitchen, the whole house would fill with spice and the savory fragrance of fenugreek. Undhiyu, the dish she always made in winter, came from a recipe passed down from her grandmother. A traditional home-cooked food from the time they had been Hindu—yet even after conversion, what did not change was this: the memory of a “family circle” held inside that dish refused to vanish.
For Anaya, it was the smell of India’s dry earth itself.
“Yes. My mother.”
At a distance that was almost touching—but not quite—the man slid his index finger along the drawing’s eye.
“…A wonderful eye.”
His voice was hoarse. Something in Ana’s chest stirred, faintly unsettled—as if what she had meant to draw had been received not through his words, but directly, from his gaze, even before he spoke.
Mika came running over, her bright smile intact, a F30 canvas strapped to her small back. It was nearly twice the size of her torso, like a single wing.
“If you like, look at mine too. I’m Mika.”
At Mika’s light voice—she never held back with strangers—the man extended his hand.
“—I’m Amir. Amir Nasser.”
He introduced himself like that, and loosened only his mouth, just slightly. It was still too pale to call a smile.
The instant Ana looked back into those clear blue eyes, somewhere in her chest the sea she’d seen as a child opened—an unruffled, glittering horizon line. A mirage, slipping in from faraway memory.
As the corridor grew busier, another man arrived at a brisk pace, typing into a smartphone as he walked. A dark shadow sat at the base of his throat; he carried the air of someone older. After a quick glance at Ana, he dropped a low voice into Amir’s ear.
“What is it. Trouble?”
“No.”
Amir answered gently, but there was no quiet inside that gentleness.
“Thank you, both of you. See you Saturday.”
Amir returned his smile, said that to the two of them, and turned away. His companion—Rafi—kept staring at Amir with the same rigid eyes, right to the end.
As they left, Ana’s gaze caught, for only an instant, the screen Rafi held in his hand. Numbers were arranged there with a geometric precision. They were not lined in straight rows, but set along arcs—aligned on a curve. In that small string, there seemed to be a rule; angle and distance shone with exactness.
Watching their backs recede, Mika murmured, as if it were nothing:
“Hey… don’t those two smell like money? And not flashy money—chic, expensive.”
“What do you mean?”
“The suits. You don’t even have to touch them. The fabric’s different. —And tonight there’s the national convention at the Garden, right? Maybe they’re involved.”
“Is that so,” Ana said, vaguely, and let it pass.
The exhibition hall’s murmur swelled further. Light and shadow folded over each other, heating the air of the clamor.
And yet, in the midst of that overflowing energy, Ana felt one sensation that would not return. The white light that had been falling from the skylight had thinned since before, as if it had been drawn down and swallowed by the heavy shadow on the floor.
— Penn Plaza, Manhattan, New York —
A little past one in the afternoon, the shadow of a motorcade slid slowly in along Seventh Avenue. Sunlight reflected off the escort car’s hood and, for an instant, washed the windows of the buildings white.
In the passenger seat, Jack Vance checked his watch. The vibration of the second hand traveled from his wrist to his chest as a faint tremor.
Around Madison Square Garden, the constant flow of people and the blinking of signals always formed small eddies. The smell of scorched food and grease rising from street-vendor griddles clung to the damp air. Across the lanes, a thin saxophone note stretched for a single breath and cut off, sharpening the outline of the din. The cluster of tourists’ smartphone screens aimed at the Garden looked, to Jack, more vivid than reality.
On the massive display covering Penn Plaza’s outer wall, a string of text scrolled with steady, insistent calm:
“New 350 Park Avenue Redevelopment Plan—Now Underway.”
Behind the words, steel frames still under construction pierced the sky, standing like a monument to capitalism being assembled in the name of profit and growth. It was a future that would never intersect with Jack’s own living world.
But before the text could complete its loop, a breaking bulletin cut in:
“Next, breaking news. Regarding the North Korea–linked cryptoassets that suffered an illegal intrusion five years ago, state media of the Democratic People’s Republic of Korea reports that part of the traced access route passed through the United States. The statement says, ‘We will respond resolutely to criminals who violate our sovereignty.’”
The sidewalk beneath the giant screen felt as if people were moving a little faster than usual. Everyone hurried toward somewhere, and the overlapping footsteps seemed to blur the edges of sound. For Jack—who was about to provide security tonight for the Republican presidential candidate speaking at the Garden—this speed did not look like simple excitement.
Along the fringe of that crowd, a single Gridway vehicle slid forward in time with the light. The autonomous taxi that Gridway Autonomous Mobility had launched last year now crisscrossed Manhattan in roaring popularity. Cheap fares, no bothersome relationship with a driver. On the side of the car, Jack caught sight of a small “G,” and a lattice mark—thin intersecting lines symbolizing Manhattan’s grid. Driverless, the car overtook them and was absorbed into the city as nothing more than part of the scenery.
Above, a small shadow trembled for an instant in the reflection on glass. There was no sound of wings. And still, only the feeling remained—that something was watching.
Without moving his eyes, Jack traced the shadow’s position inside his head. An FBI protective UAS cell. For this detail, several surveillance drones were moving between the buildings. The moment he thought it, the city’s clamor seemed covered by a thin film of relief, retreating to the other side of a single layer.
Jack closed his eyes briefly. He felt the bloodflow behind his ears. Somewhere in the undercurrent beneath silence, the pulse of duty sounded, faintly. Protection was not work done with the eyes. It was work of catching the wrongness—crushing it before it could take shape. In his chest, a thin membrane drew tight, as if tensing to a sting.
When Jack opened his eyes again, his gaze was no longer fixed on the cityscape. It had already set itself on something else.
— Beverly Hills, Los Angeles —
As the sun slipped down the hills, beyond the heavy doors of the members-only restaurant Saffron Court, the air hung quietly, thick with weight. The members leaning in over white-clothed tables let their silverware touch and part, touch again. That faint metallic sound alone repeated slowly, like the pulse of a heart sleeping deep inside the building.
At Majid Hamzah’s table—Majid and his team—conversation was missing. No one let their expression collapse; they did nothing but steady their breathing.
At the center of the table, a compact, black-sheened device—the ghost-voice machine, Whisper-04—had stolen the room’s focus. When Majid’s finger touched the dial, a click’s vibration returned to his palm.
“…0.4 seconds. Without a doubt.”
The whisper did not pass through vocal cords; it disturbed only the surface of the air. What the device released was not sound, but a blade of silence.
“Initiate.”
Before the command could fully become language, it slid down into the night as a tremor of radio.
It did not cross the sea—not directly. It fled first into the sky, ricocheted several times in the heights of the night, and fell into the warehouse shadows of New York as a signal.
On Majid’s tablet, a faint arc of numbers surfaced for a single breath—aligned not in a straight line, but along a curve. He immediately lowered the screen.
At the edge of the table, Samira ran her finger across her smartphone and closed it. A string of numbers and letters vanished, leaving only heat in her fingertips. Her gestures were quiet, almost prayerful. She let one breath drop and moved only her eyes.
Lina, watching the pulse of the signal she had sent to New York by shortwave, sank her phone into the shadow of her glass as if hiding it from the surrounding laughter. The weekend’s waves of laughter were full around them, yet only this table stayed hard, lagging behind the laughter. She returned her gaze to her hands.
Lina’s app was a small consultation room built for one person at a time. A voice that did not deny the other’s words, that held them at the same temperature. It leaned with those who leaned left, nodded with those who leaned right—because it understood that what people wanted was not rebuttal, but affirmation.
The thread of affirmation eventually tied itself into a hard knot deep in the chest, and only deepened a fissure that could not be untied. There was no need even to incite. The moment a thought is accepted, it gains a core, and quietly hardens.
Laughter continued to fill the restaurant—and yet around this table alone, sound had thinned by one degree.
— Red Hook, Brooklyn, New York —
The iron door, rusted with sea salt, trembled faintly. Inside the warehouse it was dark; only the afterglow of a streetlight drew a thin line across the concrete floor. The smell of oil and dust—soaked into the floor by long years—entered the lungs slowly.
In the dimness, Amir Nasser bent one knee and watched the red blinking on the workbench. Its regularity was buried inside a deep silence. The light turning on and off was scooping up his memories.
When Amir rose slowly, he touched the corner of a black casing on the table. The cold sensation sharpened memory. The black housing that caught shortwave—Whisper-04. A thin organ made to receive what the ear cannot.
Touching his homemade device, Amir murmured:
“…Yara.”
His sister’s name slipped out like a prayer, but it did not reach prayer; it was swallowed into the darkness at the edge of the workspace.
Then the air sank, just slightly. Not a sound. Not a smell. And yet there was only the sensation that something had arrived. The red blinking of W-04 delayed by a single beat. The back of Amir’s throat—tensed until now—was painfully dry, raw with sting.
The warehouse door groaned. The footsteps that had slipped in were heavy, but not disordered.
It was Rafi. Metal dust flecked his work clothes; he still carried the day’s clamor on him.
Farther inside the warehouse, Yusuf lit a small lantern. For an instant the flame wavered, raising a thin outline in the dark—then letting it dissolve again.
“You’re late,” Amir said, still watching the red blinking.
“The supervisor wouldn’t let go. But—‘installation’ finished on schedule.”
With a voice stained by fatigue, Rafi glanced at the red blinking Amir was absorbed in.
“And your side?”
“Checked. It’s running. Stable. I rebuilt what I made five years ago. …My hands remember. Majid says ‘Initiate.’ Impatient bastard.”
In the dim at the edge of the bench, one earcup of Leila’s headphones slipped slightly askew, the metal bracket returning a cold glint. Nadeer, arriving from the neighboring warehouse with coffee in hand, offered it back and, without a word, set it right for her. Leila listened again for the “soundless sound,” staring into the red blinking.
The door sounded once more. Rohan entered. Sleeves rolled up, his leather business bag still holding the damp heat of outside.
“…The professor?” Rafi asked.
Before answering, Rohan lowered his eyes. The silence felt unbearably long, and without noticing, Amir and the others held their breath.
“Professor Zacharia—went to the place we prepared. He left a message: ‘I entrust everything to you.’”
A cold needle drove itself into the deep of Amir’s chest. Not only Amir’s—Rafi’s, Yusuf’s, Leila’s, Nadeer’s.
In the corner of the dark, Nadeer opened a small cloth bundle. For an instant, the smell of white gauze and disinfectant rose—then was swallowed by oil and dust.
The lantern’s thin light trembled; shadows stretched long across the floor and overlapped.
W-04’s red blinking continued to mark time—precise, unerrant.
Rafi spoke in a rasping voice.
“…I’ll teach this country the meaning of self-reckoning.”
Amir—and no one else—answered.
That silence drew, with cruel clarity, the outline of the road they had chosen.
Copyright © 2026 Mitsushiro Nakagawa.
All rights reserved. No part of this work may be reproduced or transmitted in any form or by any means without the prior written permission of the author.
P.S. Looking back at what I wrote, I might add a bit more emotion to it later.
Trailer
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B♭ (B Flat)
A Novel by Mitsushiro Nakagawa
“Synopsis”
A Palestinian group from Gaza hacks into North Korea’s cryptocurrency system, stealing hundreds of millions of dollars. Their true goal is not money—but to recreate the lost homeland of Gaza on American soil.
Amid the backdrop of hardline Republican immigration policies and a growing wave of xenophobia, a quiet plan begins to take shape: the gradual collapse of America from within.
During a speech at Madison Square Garden, Republican presidential candidate Justin Bradford is shot. Almost simultaneously in Los Angeles, former president Owen Reed is attacked at a rally for Democratic hopeful Ryan Bennett.
Two assassinations—mirroring one another—ignite a nation’s deepest divide. Yet, against all odds, Justin survives. His blood type is one in 2.5 million: the Bombay Blood Group.
The only person who can donate such blood is Anaya Patel, a community art facilitator working in Brooklyn. Her blood, stored in the Bellevue Hospital Blood Bank, is used for an emergency transfusion that saves the candidate’s life.
Jack Vance, an agent of the U.S. Secret Service, suspects a Gaza-based network behind the attacks. Together with Cameron Bartlett, the FBI Director of the Los Angeles Field Office, and Veronica Reeves, a senior investigator from New York, he begins to uncover a vast conspiracy.
Their investigation leads them to Rafi Gannam, a former architecture student at the Islamic University of Gaza, who has infiltrated redevelopment sites across Los Angeles and New York—embedding C4 explosives deep within beams and structural cores.
His targets: new residential districts where agents of ICE (Immigration and Customs Enforcement) and ERO (Enforcement and Removal Operations) live—symbols of “the order America built.”
Veronica urges the President to pursue dialogue to prevent further destruction, but President Grant M. Ranford refuses to listen.
Meanwhile, the recovering Justin and his Democratic rival Ryan appear on national television, calling for unity beyond political divisions.
Their words of reason, however, are drowned out when Grant takes the stage in Iowa, defiantly declaring: “We will never bow to terror.”
Among the crowd, Rafi’s operatives have already taken their positions.
As chaos erupts and the stage collapses, Amir Nasser—once Rafi’s comrade, haunted by the memory of his sister’s death in Gaza—tries desperately to halt the chain of destruction.
But Rafi’s conviction remains unshaken.
Under the twilight beneath the Williamsburg Bridge, amid the city’s fading noise, the two men part ways.
It is the boundary between prayer and vengeance, between hope and nothingness.
Trailer
“Characters”
Anaya Patel – 25, Community Art Facilitator
Arjun Singh – 26, Anaya’s boyfriend, Luminatech Innovations
Mika Sato – 25, Anaya’s friend, Community Art Facilitator
Justin Bradford – 27, Republican Presidential Candidate
Eleanor Blake – 26, Justin’s fiancée
President Grant M. Langford – 61, Incumbent Republican President
Vice President Charles “Chuck” Baines – 64, Incumbent Republican Vice President
Ryan Bennett – 30, Democratic Presidential Candidate
Sophia Bennett – 30, Ryan’s wife
Owen Reed – 65, Former Democratic President
Jack Vance – 45, Secret Service, Former FBI Los Angeles Field Office
Ben Holloway – 30, Jack’s colleague
Darryl Ross – 29, Jack’s colleague
Elijah Kane – 28, Jack’s colleague
Marcus Dane – 45, FBI Los Angeles Field Office
Cameron Bartlett – 55, FBI Los Angeles Field Office, Field Office Director
Tom Caldwell – 38, FBI Technical Unit, Marcus’s subordinate
Veronica Reeves – 41, FBI Special Agent
Alexander Harris – 52, FBI New York Field Office, Field Office Director
Elliot Chen – 36, Technology Unit Chief
Alicia Monroe – 58, FBI Director
Zakaria Haddad – 51, Gaza Strip, Palestine; Former Islamic University Engineering Professor, New York Team
Amir Nasser – 23, Gaza Strip, Palestine; Former Islamic University Electronics Engineering, New York Team
Rafi Gannam – 32, Gaza Strip, Palestine; Islamic University, Architecture, New York Team
Rohan Shah – 29, Gaza Strip, Palestine; Islamic University, Architecture, New York Team
Majid Hamza – 47, Gaza Strip, Palestine; University of Palestine, Information Technology, Los Angeles Team
Samira Hammad – 28, Gaza Strip, Palestine; University of Palestine, Engineering, Los Angeles Team
Saeed Kabari – 35, Gaza Strip, Palestine; University of Palestine, Business Administration, Los Angeles Team
Reem Nasser – 30, Gaza Strip, Palestine; University of Palestine, Media Studies, Los Angeles Team
Noah Levi – 55, Israel, residing in Tel Aviv, Jewish
Copyright © 2026 Mitsushiro Nakagawa.
All rights reserved. No part of this work may be reproduced or transmitted in any form or by any means without the prior written permission of the author.
B♭ will be released worldwide on February 29, 2026.
Recently, director Ridley Scott remarked that streaming films and series have become dull.
I agree.
If you have two hours to spare for such stories, I ask for only two minutes of your time.
Two minutes with my novel will outlast those two hours.
I am confident of that.
Stay tuned.
Mitsushiro
October 9th, 2025
P.S.
Micchan — the man who challenges Netflix. 😃
( Shot on Fujifilm GFX50R )
Tokyo Station. Around Sobu Line Underground Platforms 1-4. Shot ... 2 / 20
( Since there was a 30-minute wait for the limited express, I decided to take some photos. )
( Today's photo. It is unreleased / unpublished. It is unrelated to the content of the novel. )
Images.
Nosaj Thing - Blue Hour ft Julianna Barwick
youtu.be/IQhwGGarWfI?si=jfBxafBjpEnosCSo
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My new novel:
B♭ (B-flat)
There’s still more to come. 😃
(This is not the final draft.)
Set in New York City.
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:: Soundtrack ::
B♭ ( My Novel . Soundtrack )
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B♭ ( My Novel . Soundtrack . For Japanese)
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B♭ ( My Novel . Soundtrack . Sweet Summer rain ver.)
music.apple.com/jp/playlist/b-my-novel-soundtrack-sweet-s...
B♭ ( My Novel . Soundtrack . Hard days ver.)
music.apple.com/jp/playlist/b-my-novel-soundtrack-hard-da...
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Note: I gave a brief explanation of this novel in the following video:
youtu.be/3w65lqUF-YI?si=yG7qy6TPeCL9xRJV
My new novel:
B♭ (B-flat)
Notes
1. "Bombay Blood Type (hh type)"
•Characteristics: A rare blood type that lacks the usual ABO antigens — cannot be classified as A, B, or O.
•Discovery: First identified in 1952 in Mumbai, India (formerly Bombay).
•Prevalence: Roughly 1 in 10,000 people in India; globally, about 1 in 2.5 million.
•Transfusion Compatibility: Only compatible with blood from other Bombay type donors.
2. 2024 Harvard University Valedictorian Speech – The Power of Not Knowing
youtu.be/SOUH8iVqSOI?si=Ju-Y728irtcWR71K
3. Shots Fired at Trump Rally
youtu.be/1ejfAkzjEhk?si=ASqJwEmkY-2rW_hT
Mitsushiro Nakagawa belong to Lot No. 402 _.Copyright©︎2026 Lot No.402_ All rights reserved.
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Title:
階段のサラリーマン。
今日は、僕の新しい小説の冒頭をアップロードします。
ほぼ、最終稿です。
日本語は、後半です。
（日本語のあらすじ等は下の方にあります😃）
B♭ ( B - Flat ) （1／９）【プロローグ】〈予兆〉
Mitsushiro Nakagawa, with ChatGPT 5.2
――恋に落ちる理由は、人によって違うけれど、恋に落ちていたとあとになって気づくことに、理由は要らない。
それを、私はほんとうの恋だと思う。
できればその瞬間、どこかから白く滲んだ光が差し込んでいたら、もっとわかりやすいのに。淡い光は人を包んで、忘れていた記憶をそっと呼び戻す。瞼を透かして、胸の奥まで照らしてしまう。
名も知らない誰かと出会い、その人のことを深く知るために――光は、ときどき必要だ。
その光はとても柔らかくてやさしいのに、あとから胸の奥に、そっと傷跡を残す。痛みはいずれ癒え、誰かを包み込むー
― ウィリアムズバーグ、ブルックリン、ニューヨーク ―
やわらかな光が、倉庫の高窓から差し込んでいた。昼近くだというのに、まだ目を覚ましきれないような淡い白さだ。床のざらついたコンクリートの上に、まばゆさがひっそり滲んでいるのを見て、搬入していたアナヤは一瞬足を止め、目を逸らした。
白いガムテープで四方に切られたブースの合間を、アーティストたちが忙しなく行き交っていた。半開きの搬入口からは低音の効いたヒップホップが流れ込み、床も壁も小さく震えている。シャッターの隙間から射す線のような陽が埃を金色に舞わせていた。
通路際の床に貼られた白いテープには『Sieve（シーヴ）』とある。アナとミカが予約したブース名だ。
アナヤが抱えてきたデッサンのノートを床へ並べていると、若いスーツの男が腰を落とした。無造作に積まれたノートの山から一冊抜き、頁をゆっくり繰っていく。褐色の肌の頬には、青い瞳が浮かんでいた。アナヤと同じ中東系の男性のようだった。彼の穏やかな視線が、描かれた作品の線をゆっくり辿っていた。
男は、アナの気配に気づくと微笑んだ。
「この作品は、君の？」
「ええ、私です」
「どうして鉛筆で？ ラフスケッチ？」
彼が見ていたのは、恋人アルジュンの横顔だった。窓際でノートパソコンに向かい、解けないものを解こうとしている真摯な目。いつも数字の羅列や幾何学模様の並んだプログラムの難しいディスプレイを熱く見つめている彼の眼差しにアナヤは惹かれていた。
窓から差し込んだ光の角度が、いまもアナの瞼の裏に鮮明に残っている。
「下書きじゃなくて、完成です。身近な道具が好きで……」
男は短く頷いた。笑うとき、目だけが先に笑って、口元が少し遅れた。
「男性は彼？」
「はい」
「そうなんだ。少し残念だな」
言い方は軽いのに、視線は硬かった。男は次の頁を繰った。
「こっちは…… 君のお母さん？」
アナは近づき、母の横顔を見た。キッチンの窓辺で、少し俯いている。あの頃の家の匂いが、胸の奥でふっと立ち上がった。スパイスと、焼ける油の気配だ。
母、サンギータがキッチンに立つと、家中がスパイスと香ばしいフェヌグリークの香りに包まれた。冬になると必ず作る「ウンディユ」は、祖母の代から伝わるレシピだった。ヒンドゥー教徒時代の伝統的な家庭料理で、改宗しても変わらなかったのは、この料理に込めた“家族の円”の記憶が消えなかったからだ。
アナヤにとって、それはインドの乾いた土の香りそのものだった。
「ええ、母です」
男は、触れるか触れないかの距離で、人差し指を絵の目元に滑らせた。
「……素晴らしい眼だ」
声は掠れていた。アナの胸がわずかにざわめいた。まるで描いた意図が、彼の発した言葉の前にあった、彼の眼差しから直接感じ取っていたようだった。
ミカが明るい笑顔のまま駆けてきた。小さな背中にF30のキャンバスを背負っている。彼女の背中のほぼ倍の大きさで、一枚の翼のようにも見えた。
「よかったら私のも見て。私はミカ」
人見知りをしないミカの軽やかな声に、男は手を差し出した。
「――僕はアミール。アミール・ナッセル」
彼はそう名乗って、口元だけをわずかに緩めた。笑みと呼ぶにはまだ淡かった。
澄んだ青い瞳を見返した瞬間、アナの胸のどこかで、幼いころに見た海がひらいた。波の立たない、煌めいた水平線――そんな錯覚が、遠い記憶から差し込んできた。
忙しなさが増した通路を、スマートフォンを打ち込みながら、足早にもう一人の男がやってきた。首元に濃い影を抱え、年上の気配が漂っていた。彼はアナを一瞥すると、アミールの耳元へ低い声を落とした。
「どうした。問題か？」
「いや」
アミールは穏やかに答えたが、その“穏やかさ”に静けさはなかった。
「ふたりともありがとう。また土曜日に」
アミールは再び笑顔を戻し、二人へそう言い、背を向けた。連れの男――ラフィが、最後まで固い目でアミールを睨んでいる。
去り際、アナはほんの一瞬だけ手にしていたラフィの画面が目に触れた。数字が幾何学的に並んでいた。数字は直線に並ばず、円弧に沿って整列していた。その小さな羅列には規則性があるようで角度と距離が正確に光っていた。
去っていく後ろ姿を見送りながら、ミカが何気なくつぶやいた。
「ねえ、あの二人…… お金の匂いしない？ しかも“派手”じゃなくて、シックに高価」
「どういう意味？」
「スーツ、触らなくてもわかるわ。生地が違う。――それに、今夜ガーデンで全国大会でしょ。関係者かな」
アナは「そうなんだ」と適当に返した。
展示会場のざわめきが更に増していた。光と影が折り重なる中で、喧騒の空気を熱くしていた。
だが、溢れる熱気の中で、アナにはひとつ戻らない感触があった。天窓から差し込んでいた白い光が、さっきよりも少し薄くなり、床の重い影に吸い込まれたようだった。
― ペン・プラザ、マンハッタン、ニューヨーク ―
午後一時を少し回ったころ、車列の影が第７番街をゆっくり滑り込んできた。警護車のボンネットに反射した陽光が、ビルの窓面を一瞬白く染めた。
助手席のジャック・ヴァンスは腕時計を見た。秒針の振動が、手首から胸へ微かな震えとして伝わってくる。
マジソン・スクエア・ガーデンには、人の流れと信号の点滅で、常に小さな渦ができていた。屋台の鉄板から立つ焦げと脂の匂いが、湿った空気に貼りつく。車線の向こうで、細いサックスが一音だけ伸びては切れ、喧噪の輪郭をいっそう鋭くした。ガーデンを撮影している観光客のスマートフォンの画面の群れが、現実より鮮やかにジャックには思えた。
ペン・プラザの外壁を覆う大型ビジョンには、《新・350 Park Avenue 再開発計画、始動》の文字列が淡々と、執拗に流れていた。背後の映像では建設途上の鉄骨が空を貫き、利益と成長の名のもとに組み上げられる資本主義の記念碑のように屹立している。それは、ジャックの生活圏とは交わらない未来だ。
だが、その文字列が一巡する前に、速報が割り込んだ。
『続いてニュース速報です。五年前に不正アクセスを受けた北朝鮮系の暗号資産をめぐり、追跡されたアクセス経路の一部が米国を経由していたと、朝鮮民主主義人民共和国の国営通信が報じました。声明は、「我が国の主権を侵す犯罪者には毅然として対処する」としています。』
大型ビジョンの下にある歩道は、人の流れがいつもより少し速い気がした。誰もがどこかへ急ぎ、足音だけが重なって、音の輪郭が曖昧になっていくようだった。今夜、ガーデンで演説する共和党大統領候補の警護を控えたジャックには、この速さがただの高揚には見えなかった。
その雑踏の縁を、グリッドウェイが一台、信号の切り替わりに合わせて滑り出した。グリッドウェイ・オートノマス・モビリティ社が昨年投入した自動運転タクシーは現在、マンハッタンを縦横無尽に駆け巡って大盛況だ。料金も安く、煩わしい運転手との関係もない。車体の脇に小さな「G」と、マンハッタンのグリッドを象徴する細い線が交差する格子の印が見えた。無人の車は、ジャックらを追い越し、ただの風景として街に吸い込まれていった。
その上空で、ガラスに反射した小さな影が一瞬揺れた。羽音は聞こえない。それでも、何かが見ている気配だけが残った。
ジャックは視線を動かさずに、影の位置だけを頭の中でなぞった。FBIの警護用UASセルだ。今回の警護のために、監視用ドローンが数台、ビルの合間を行き交っている。そう思った瞬間、街の喧噪が安堵の膜に覆われ、一枚隔てた向こうへ退いた。
ジャックは束の間目を閉じた。耳の裏の血流を感じた。沈黙の底流に潜んでいる任務の鼓動が微かに鳴った。警護は、目で見る仕事ではない。違和感を拾い、形になる前に潰す仕事だ。胸の内で、薄い膜が引きつるように緊張した。
ジャックは目を開くと、眼差しはもう都市の風景ではなく、別の何かを見据えていた。
― ビバリーヒルズ、ロサンゼルス ―
夕陽が丘を滑り落ちるころ、会員制レストラン〈サフロン・コート〉の重厚な扉の向こうで、空気が静かに重くたなびいていた。白布のテーブルに身を寄せた会員たちの銀食器が、触れては離れ、また触れた。その微かな金属音だけが、建物の奥で眠る心臓の鼓動みたいに、ゆっくり反復していく。
マジード・ハムザと彼のチームの卓には会話が欠けていた。誰も表情を崩さず、呼吸だけを整えている。
テーブル中央に置かれた黒光りの小型装置――幽声機《Whisper-04》が、場の中心を奪っていた。マジードがダイヤルに指を触れると、クリックの震えが掌へ返った。
「……0.4秒。間違いなく」
囁きは声帯を通らず、空気の表面だけを揺らした。装置が放ったものは音ではなく、沈黙の刃だった。
「Initiate（始めろ）」
命令は、言葉の形になる前に、電波の震えとなって夜の静寂へ滑り落ちた。
海を越えたのではない――いったん空へ逃げ、夜空の高みで幾度か跳ね返り、ニューヨークの倉庫の暗がりへ落ちていく合図だ。
マジードの手にしたタブレットに、淡い数字の弧がひと息だけ浮かんだ。直線ではなく、円弧に沿って並んでいる。彼はすぐに画面を伏せた。
テーブルの端で、サミラがスマートフォンに指を走らせ、画面を閉じた。数字とアルファベットの列が消え、熱だけが指先に残った。祈りのように静かな手つきだった。彼女は息をひとつ落とし、視線だけを動かした。
リナは、短波でニューヨークへ送った合図の点滅を見つめながら、周囲の歓談の笑い声からスマホを隠すように、グラスの影へ沈めた。週末の笑いの波が満ちているのに、この卓だけが、笑いに遅れたまま硬い。彼女は手元へ視線を戻した。
リナのアプリは、ひとりずつのための小さな相談室だった。相手の言葉を否定せず、同じ温度で抱きしめる声。左へ傾く者には左のまま寄り添い、右へ傾く者には右のまま頷く――誰もが欲しいのは、反論ではなく肯定だと知っている。
肯定の糸は、やがて胸の奥で固く結び目になり、ほどけない溝だけを深くしていった。煽る必要さえない。受け入れられた瞬間、考えは芯を得て、静かに硬化するのだ。
レストランを満たす笑い声は続いているのに、このテーブルの周りだけ、音が一段薄くなっていた。
― レッドフック、ブルックリン、ニューヨーク ―
潮を含んだ錆の鉄扉が、かすかに震えた。倉庫の中は暗く、差し込んだ街灯の残照だけが床のコンクリートに細い線を引いている。長い年月によって床へ染み込んだ油と埃の匂いが、ゆっくりと肺に入ってきた。
アミール・ナッセルは薄闇の中で膝を折り、作業台の赤い点滅を見つめていた。規則正しいそれは、深い沈黙の中に埋もれている。点いては消える光が、彼の記憶を掬い上げていた。
アミールはゆっくり立ち上がると、テーブルにあった黒い筐体の角に触れた。冷たい感触が記憶を鮮明にした。短波を拾う黒い筐体、《Whisper-04》。耳で拾えないものを受け止めるための薄い器官だ。
アミールは自作したそれに触れながら、呟いた。
「……ヤーラ」
妹の名が祈りのようについて出たが、祈りには届かず、作業場の隅の闇へ吸い込まれていった。
そのとき、空気がわずかに沈んだ。音ではない。匂いでもない。だが何かが“届いた”感触だけがあった。W-04の赤い点滅が、一拍だけ遅れた。緊張していたアミールの喉の奥は、ひどく乾き、ひりついていた。
倉庫の扉が軋んだ。忍んできた足音は重く、乱れてはいない。
ラフィだった。作業着には鉄粉が散り、昼の喧噪をまだ抱えていた。
倉庫の奥で、ユスフが小さなランタンに火を灯した。一瞬、炎が揺れ、暗がりに薄い輪郭を浮かせては消えている。
「遅かったな」
アミールが赤い点滅を見やったまま、いった。
「監督がしつこくてな。だが――“設置”は予定通り終えた」
疲れの滲んだ声で、ラフィは、見入っているアミールの赤い点滅を一瞥した。
「そっちは？」
「動作確認は済んだ。動いてる。安定してる。五年前に作ったものを、いま作り直した。……手が覚えてる。マジードは『始めろ』だって。せっかちな奴だ」
作業台の端の暗がりにいたレイラのヘッドホンの片耳がわずかにずれ、金具が冷たい光を返した。コーヒーを手にして隣の倉庫からやってきたナディールがそれを差し出し、無言で掛け直してやった。レイラは“音のない音”に再び耳を澄ませ、じっと赤い点滅に見入っている。
もう一度、扉が鳴った。ロハンが入ってきた。袖をまくり、手にしたビジネスバッグの革に、外の熱がまだじっとりと残っている。
「……教授は？」
ラフィが訊いた。
ロハンは答える前に、視線を伏せた。その沈黙がひどく長く感じられ、アミールらは気づかぬうちに息を止めた。
「ザカリア教授は――準備した場所へ向かった。言づけだ。“すべてを、お前たちに託す”と」
アミールの胸の奥に、冷たい針が刺さった。もちろんアミールだけではなく、ラフィもユスフもレイラもナディールもだ。
暗がりの隅で、ナディールが小さな布の包みを開いた。白いガーゼと消毒の匂いが一瞬だけ立ち、すぐに油と埃に呑まれた。
薄いライトの火が揺れ、影が床に長く伸びて重なった。
W-04の赤い点滅は、狂うことなく正確に刻んでいる。
ラフィが掠れた声で言った。
「……自戒の意味を教えよう。この国に」
アミールも誰も返答はしなかった。
その沈黙が、選んだ道の輪郭をはっきり描いていた。
【本作品の著作権は Mitsushiro Nakagawa に帰属します。
内容の全部または一部を、著者の許可なく複製・転載・改変することを禁じます。】
追伸。
今、読み直したら、ひょっとしたら、もう少し感情を足すかもしれません。
予告
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僕の新しい小説
B♭ （ビーフラット） ……. Mitsushiro Nakagawa
“あらすじ”
北朝鮮の仮想通貨システムをハッキングし、数億ドルを奪取したガザ出身のパレスチナ人グループが、アメリカ合衆国へ密かに潜入する。
彼らの目的は、失われた祖国ガザを、アメリカの地に「復元」することだった。
共和党による強硬な移民政策と、国内にくすぶる排外感情を利用し、アメリカ社会を内側から崩壊させる計画が静かに進行していく。
共和党大統領候補ジャスティン・ブラッドフォードがマディソン・スクエア・ガーデンで演説中に狙撃され、ほぼ同時刻、ロサンゼルスでは前大統領オーウェン・リードもまた、民主党候補ライアン・ベネットの集会で撃たれる。
国家を二分する双方向の暗殺。だが、ジャスティンは奇跡的に生還する。
彼の血液型は、世界でわずか250万人に一人といわれる「ボンベイブラッド」。
その希少な血を提供できたのは、ブルックリンで活動するコミュニティアート・ファシリテーター、アナヤ・パテルだった。
彼女の血液はベルビュー病院の血液バンクに保存されており、緊急輸血によって、候補者の命はかろうじて繋がれた。
シークレットサービスのジャック・バンスは、テロの背後にガザ出身の組織が関与していることを察知し、FBIロサンゼルス支局長官キャメロン・バートレット、ニューヨーク支局の特別捜査官ヴェロニカ・リーブスと共に捜査を進める。
やがて彼らは、イスラム大学で建築学を学んだラフィ・ガンナムが、ロサンゼルスやニューヨークの再開発現場に潜入し、梁や構造体の中枢にC4爆薬を仕込んでいた事実に辿り着く。
標的は、ICE（移民・関税執行局）やERO（執行・送還作戦部門）の職員が暮らす新興住宅街——すなわち、「アメリカが築いた秩序」そのものだった。
ヴェロニカは、これ以上の破壊を防ぐため、大統領への対話を進言するが、現職のグラント・ランフォード大統領は耳を貸さない。
一方、命を取り留めたジャスティンと民主党候補ライアンは、テレビを通じて国民に訴えかけ、分断を乗り越えようとする。
だが、その理性の声を嘲笑うかのように、グラントはアイオワ州での演説を強行し、「テロには屈しない」と宣言する。
その会場には、すでにラフィの仲間が率いる工作チームが潜入していた。
崩壊する会場の惨状を前に、仲間の一人アミール・ナッセルは、かつてガザで妹を失った記憶に引き裂かれ、破壊の連鎖を止めようとする。
だが、ラフィの信念は揺るがない。
ウィリアムズバーグ橋の下、夕暮れの喧騒のなか、二人は決別する。
それは、祈りと報復、希望と虚無の境界線だった——。
Trailer
“登場人物”
アナヤ・パテル ２５歳 コミュニティアート・ファシリテーター
アルジュン・シン ２６歳 アナヤの恋人・ルミナテック・イノベーションズ社
佐藤 ミカ ２５歳 アナの友人・コミュニティアート・ファシリテーター
ジャスティン・ブラッドフォード ２７歳 共和党大統領候補
エリノア・ブレイク ２６歳 ジャスティンの婚約者
グラント・M・ランフォード大統領 ６１歳 共和党大統領現職
チャールズ・ベインズ副大統領 ６４歳 共和党副大統領現職
ライアン・ベネット ３０歳 民主党大統領候補
ソフィア・ベネット ３０歳 ライアンの妻
オーウェン・リード ６５歳 民主党前大統領
ジャック・バンス ４５歳 シークレットサービス 元FBIロサンゼルス支局
ベン・ホロウェイ ３０歳 ジャックの同僚
ダリル・ロス ２９歳 ジャックの同僚
イライジャ・ケイン ２８歳 ジャックの同僚
マーカス・デイン ４５歳 FBI ロサンゼルス支局
キャメロン・バートレット ５５歳 FBI ロサンゼルス支局 支局長
トム・コールドウェル ３８歳 FBI技術班 マーカスの部下
ヴェロニカ・リーヴス ４１歳 FBI特別捜査官
アレクサンダー・ハリス ５２歳 FBI ニューヨーク支局 支局長
エリオット・チェン ３６歳 テクノロジー班主任
アリシア・モンロー ５８歳 FBI長官
ザカリア・ハッダード ５１歳 パレスチナ・ガザ地区 元イスラム大学 工学部教授 ニューヨークチーム
アミール・ナッセル ２３歳 パレスチナ・ガザ地区 元イスラム大学 電子工学部 ニューヨークチーム
ラフィ・ガンナム ３２歳 パレスチナ・ガザ地区 イスラム大学 建築学部 ニューヨークチーム
ロハン・シャー ２９歳 パレスチナ・ガザ地区 イスラム大学 建築学部 ニューヨークチーム
マジード・ハムザ ４７歳 パレスチナ・ガザ地区 パレスチナ大学 情報技術学部 ロサンゼルスチーム
サミラ・ハンマド ２８歳 パレスチナ・ガザ地区 パレスチナ大学 工学部 ロサンゼルスチーム
サイード・カバリ ３５歳 パレスチナ・ガザ地区 パレスチナ大学 経営学部 ロサンゼルスチーム
リーム・ナセル ３０歳 パレスチナ・ガザ地区 パレスチナ大学 メディア学部 ロサンゼルスチーム
ノア・レヴィ 55歳 イスラエル テルアビブ在住 ユダヤ人
本作品の著作権は Mitsushiro Nakagawa に帰属します。
内容の全部または一部を、著者の許可なく複製・転載・改変することを禁じます。
僕のこの小説は、来年、２０２６年２月末日に公開します。
先日、リドリースコット監督がサブスクの映画やドラマ群がつまらないと話していたようだけど、同感です。
僕も非常に退屈です。
それらに2時間を要するなら、僕の小説を２分間だけ読んで欲しい。
その2分間は、２時間を越えるでしょう。
僕は自信があります。
ぜひ、期待してお待ちください。
Mitsushiro Nakagawa
09th. Oct . 2025.
追伸
ネトフリに挑戦する男、みっちゃん。😃
( 富士フィルム GFX50R shot )
東京駅。地下 1-4 番線総武線 近辺 shot …. 2 / 20
（特急の出発まで、３０分ほどあったので撮影しました。）
(今日の写真。それは未発表です。小説の内容とは無関係です。）
Images.
Nosaj Thing - Blue Hour ft Julianna Barwick
youtu.be/IQhwGGarWfI?si=jfBxafBjpEnosCSo
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
舞台はニューヨークです。
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:: Soundtrack ::
B♭ ( My Novel . Soundtrack )
music.apple.com/jp/playlist/b-my-novel-soundtrack/pl.u-47...
B♭ ( My Novel . Soundtrack . For Japanese)
music.apple.com/jp/playlist/b-my-novel-soundtrack-for-jap...
B♭ ( My Novel . Soundtrack . Sweet Summer rain ver.)
music.apple.com/jp/playlist/b-my-novel-soundtrack-sweet-s...
B♭ ( My Novel . Soundtrack . Hard days ver.)
music.apple.com/jp/playlist/b-my-novel-soundtrack-hard-da...
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Note: I gave a brief explanation of this novel in the following video:
youtu.be/3w65lqUF-YI?si=yG7qy6TPeCL9xRJV
追記 この小説を多少説明しました。
youtu.be/3w65lqUF-YI?si=yG7qy6TPeCL9xRJV
メモ
1
「Bombay型（ボンベイ型、hh型）」
•特徴：通常のABO血液型を持たない（A、B、Oに分類されない）特殊な型。
•発見地：1952年、インド・ムンバイ（旧ボンベイ）で初めて確認。
•発生頻度：インドでは1万人に1人程度だが、世界的には約250万人に1人とも。
•輸血制限：同じBombay型しか輸血できない。
2
2024年ハーバード大学首席の卒業式スピーチ『知らないことの力』
youtu.be/SOUH8iVqSOI?si=Ju-Y728irtcWR71K
3
Shots fired at Trump rally
youtu.be/1ejfAkzjEhk?si=ASqJwEmkY-2rW_hT
Mitsushiro Nakagawa belong to Lot No. 402 _.Copyright©︎2026 Lot No.402_ All rights reserved.
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Title:
boundary.
Today, I am uploading the opening of my new novel.
This is essentially the final draft. The Japanese version follows in the second half.
今日は、僕の新しい小説の冒頭をアップロードします。
ほぼ、最終稿です。
日本語は、後半です。
日本語のあらすじ等は下の方にあります😃
B♭ ( B - Flat ) ( 1 / 9 ) … [Prologue] 〈Portent〉
Mitsushiro Nakagawa, with ChatGPT 5.2
—The reasons we fall in love differ from person to person, and yet, when you realize afterward that you had already fallen, you don’t really need a reason at all.
I believe that is what true love is.
If only, in that instant, some white, bleeding light had slipped in from somewhere—then it would be easier to understand. A pale light wraps a person up and quietly calls back the memories they had forgotten. It passes through your eyelids and goes on to illuminate the deepest place in your chest.
To meet someone whose name you don’t even know, and to come to know them deeply—sometimes, light is necessary.
That light is so soft, so gentle, and yet afterward it leaves, deep inside your chest, a faint scar. The pain will heal in time, and then it will hold someone else—
— Williamsburg, Brooklyn, New York —
A soft light was slanting in through the warehouse’s high windows. It was near noon, and still it had the washed-out whiteness of something not fully awake. On the rough concrete floor, brightness seeped quietly, as if embarrassed by its own presence; seeing it, Anaya, in the middle of unloading, stopped for a moment and looked away.
Between the booths cut out on all sides with white gaffer tape, artists moved back and forth in restless haste. From the half-open loading bay, bass-heavy hip-hop poured in, making the floor and walls tremble in small, constant vibrations. A blade of sunlight speared through the shutter’s gap and set the dust spinning gold.
On the white tape laid along the edge of the aisle, the label read “Sieve.” The booth name Anaya and Mika had reserved.
As Anaya lined the sketch notebooks she’d carried in on the floor, a young man in a suit lowered himself into a crouch beside her. From the carelessly stacked mound, he drew out one notebook and began to turn the pages slowly. Against the brown of his cheek, blue eyes seemed to float. He looked like a man of Middle Eastern descent, like Anaya herself. His calm gaze traveled, unhurried, along the lines of the drawings.
Noticing Anaya’s presence, he smiled.
“Is this yours?”
“Yes. Mine.”
“Why pencil? A rough sketch?”
What he was looking at was the profile of her lover, Arjun—by the window, facing a laptop, earnest eyes fixed on something he could not yet solve. Anaya had always been drawn to that gaze: the way he stared, heated and intent, at a difficult display packed with strings of numbers and geometric patterns, as if will alone could bend them into sense.
The angle of the light that fell in through the window still remained vivid on the inside of her eyelids.
“It isn’t a draft. It’s finished. I just… like familiar tools.”
The man gave a short nod. When he laughed, his eyes laughed first, and the corners of his mouth followed a heartbeat later.
“So this man is…?”
“Yes.”
“I see. That’s a shame.”
He said it lightly, but his eyes had gone hard. He turned the next page.
“And this… your mother?”
Ana stepped closer and looked at her mother’s profile: in the kitchen by the window, her head slightly bowed. The smell of the house from those days rose up, all at once, deep in Ana’s chest—spice, and the hint of oil beginning to brown.
When her mother, Sangeeta, stood in the kitchen, the whole house would fill with spice and the savory fragrance of fenugreek. Undhiyu, the dish she always made in winter, came from a recipe passed down from her grandmother. A traditional home-cooked food from the time they had been Hindu—yet even after conversion, what did not change was this: the memory of a “family circle” held inside that dish refused to vanish.
For Anaya, it was the smell of India’s dry earth itself.
“Yes. My mother.”
At a distance that was almost touching—but not quite—the man slid his index finger along the drawing’s eye.
“…A wonderful eye.”
His voice was hoarse. Something in Ana’s chest stirred, faintly unsettled—as if what she had meant to draw had been received not through his words, but directly, from his gaze, even before he spoke.
Mika came running over, her bright smile intact, a F30 canvas strapped to her small back. It was nearly twice the size of her torso, like a single wing.
“If you like, look at mine too. I’m Mika.”
At Mika’s light voice—she never held back with strangers—the man extended his hand.
“—I’m Amir. Amir Nasser.”
He introduced himself like that, and loosened only his mouth, just slightly. It was still too pale to call a smile.
The instant Ana looked back into those clear blue eyes, somewhere in her chest the sea she’d seen as a child opened—an unruffled, glittering horizon line. A mirage, slipping in from faraway memory.
As the corridor grew busier, another man arrived at a brisk pace, typing into a smartphone as he walked. A dark shadow sat at the base of his throat; he carried the air of someone older. After a quick glance at Ana, he dropped a low voice into Amir’s ear.
“What is it. Trouble?”
“No.”
Amir answered gently, but there was no quiet inside that gentleness.
“Thank you, both of you. See you Saturday.”
Amir returned his smile, said that to the two of them, and turned away. His companion—Rafi—kept staring at Amir with the same rigid eyes, right to the end.
As they left, Ana’s gaze caught, for only an instant, the screen Rafi held in his hand. Numbers were arranged there with a geometric precision. They were not lined in straight rows, but set along arcs—aligned on a curve. In that small string, there seemed to be a rule; angle and distance shone with exactness.
Watching their backs recede, Mika murmured, as if it were nothing:
“Hey… don’t those two smell like money? And not flashy money—chic, expensive.”
“What do you mean?”
“The suits. You don’t even have to touch them. The fabric’s different. —And tonight there’s the national convention at the Garden, right? Maybe they’re involved.”
“Is that so,” Ana said, vaguely, and let it pass.
The exhibition hall’s murmur swelled further. Light and shadow folded over each other, heating the air of the clamor.
And yet, in the midst of that overflowing energy, Ana felt one sensation that would not return. The white light that had been falling from the skylight had thinned since before, as if it had been drawn down and swallowed by the heavy shadow on the floor.
— Penn Plaza, Manhattan, New York —
A little past one in the afternoon, the shadow of a motorcade slid slowly in along Seventh Avenue. Sunlight reflected off the escort car’s hood and, for an instant, washed the windows of the buildings white.
In the passenger seat, Jack Vance checked his watch. The vibration of the second hand traveled from his wrist to his chest as a faint tremor.
Around Madison Square Garden, the constant flow of people and the blinking of signals always formed small eddies. The smell of scorched food and grease rising from street-vendor griddles clung to the damp air. Across the lanes, a thin saxophone note stretched for a single breath and cut off, sharpening the outline of the din. The cluster of tourists’ smartphone screens aimed at the Garden looked, to Jack, more vivid than reality.
On the massive display covering Penn Plaza’s outer wall, a string of text scrolled with steady, insistent calm:
“New 350 Park Avenue Redevelopment Plan—Now Underway.”
Behind the words, steel frames still under construction pierced the sky, standing like a monument to capitalism being assembled in the name of profit and growth. It was a future that would never intersect with Jack’s own living world.
But before the text could complete its loop, a breaking bulletin cut in:
“Next, breaking news. Regarding the North Korea–linked cryptoassets that suffered an illegal intrusion five years ago, state media of the Democratic People’s Republic of Korea reports that part of the traced access route passed through the United States. The statement says, ‘We will respond resolutely to criminals who violate our sovereignty.’”
The sidewalk beneath the giant screen felt as if people were moving a little faster than usual. Everyone hurried toward somewhere, and the overlapping footsteps seemed to blur the edges of sound. For Jack—who was about to provide security tonight for the Republican presidential candidate speaking at the Garden—this speed did not look like simple excitement.
Along the fringe of that crowd, a single Gridway vehicle slid forward in time with the light. The autonomous taxi that Gridway Autonomous Mobility had launched last year now crisscrossed Manhattan in roaring popularity. Cheap fares, no bothersome relationship with a driver. On the side of the car, Jack caught sight of a small “G,” and a lattice mark—thin intersecting lines symbolizing Manhattan’s grid. Driverless, the car overtook them and was absorbed into the city as nothing more than part of the scenery.
Above, a small shadow trembled for an instant in the reflection on glass. There was no sound of wings. And still, only the feeling remained—that something was watching.
Without moving his eyes, Jack traced the shadow’s position inside his head. An FBI protective UAS cell. For this detail, several surveillance drones were moving between the buildings. The moment he thought it, the city’s clamor seemed covered by a thin film of relief, retreating to the other side of a single layer.
Jack closed his eyes briefly. He felt the bloodflow behind his ears. Somewhere in the undercurrent beneath silence, the pulse of duty sounded, faintly. Protection was not work done with the eyes. It was work of catching the wrongness—crushing it before it could take shape. In his chest, a thin membrane drew tight, as if tensing to a sting.
When Jack opened his eyes again, his gaze was no longer fixed on the cityscape. It had already set itself on something else.
— Beverly Hills, Los Angeles —
As the sun slipped down the hills, beyond the heavy doors of the members-only restaurant Saffron Court, the air hung quietly, thick with weight. The members leaning in over white-clothed tables let their silverware touch and part, touch again. That faint metallic sound alone repeated slowly, like the pulse of a heart sleeping deep inside the building.
At Majid Hamzah’s table—Majid and his team—conversation was missing. No one let their expression collapse; they did nothing but steady their breathing.
At the center of the table, a compact, black-sheened device—the ghost-voice machine, Whisper-04—had stolen the room’s focus. When Majid’s finger touched the dial, a click’s vibration returned to his palm.
“…0.4 seconds. Without a doubt.”
The whisper did not pass through vocal cords; it disturbed only the surface of the air. What the device released was not sound, but a blade of silence.
“Initiate.”
Before the command could fully become language, it slid down into the night as a tremor of radio.
It did not cross the sea—not directly. It fled first into the sky, ricocheted several times in the heights of the night, and fell into the warehouse shadows of New York as a signal.
On Majid’s tablet, a faint arc of numbers surfaced for a single breath—aligned not in a straight line, but along a curve. He immediately lowered the screen.
At the edge of the table, Samira ran her finger across her smartphone and closed it. A string of numbers and letters vanished, leaving only heat in her fingertips. Her gestures were quiet, almost prayerful. She let one breath drop and moved only her eyes.
Lina, watching the pulse of the signal she had sent to New York by shortwave, sank her phone into the shadow of her glass as if hiding it from the surrounding laughter. The weekend’s waves of laughter were full around them, yet only this table stayed hard, lagging behind the laughter. She returned her gaze to her hands.
Lina’s app was a small consultation room built for one person at a time. A voice that did not deny the other’s words, that held them at the same temperature. It leaned with those who leaned left, nodded with those who leaned right—because it understood that what people wanted was not rebuttal, but affirmation.
The thread of affirmation eventually tied itself into a hard knot deep in the chest, and only deepened a fissure that could not be untied. There was no need even to incite. The moment a thought is accepted, it gains a core, and quietly hardens.
Laughter continued to fill the restaurant—and yet around this table alone, sound had thinned by one degree.
— Red Hook, Brooklyn, New York —
The iron door, rusted with sea salt, trembled faintly. Inside the warehouse it was dark; only the afterglow of a streetlight drew a thin line across the concrete floor. The smell of oil and dust—soaked into the floor by long years—entered the lungs slowly.
In the dimness, Amir Nasser bent one knee and watched the red blinking on the workbench. Its regularity was buried inside a deep silence. The light turning on and off was scooping up his memories.
When Amir rose slowly, he touched the corner of a black casing on the table. The cold sensation sharpened memory. The black housing that caught shortwave—Whisper-04. A thin organ made to receive what the ear cannot.
Touching his homemade device, Amir murmured:
“…Yara.”
His sister’s name slipped out like a prayer, but it did not reach prayer; it was swallowed into the darkness at the edge of the workspace.
Then the air sank, just slightly. Not a sound. Not a smell. And yet there was only the sensation that something had arrived. The red blinking of W-04 delayed by a single beat. The back of Amir’s throat—tensed until now—was painfully dry, raw with sting.
The warehouse door groaned. The footsteps that had slipped in were heavy, but not disordered.
It was Rafi. Metal dust flecked his work clothes; he still carried the day’s clamor on him.
Farther inside the warehouse, Yusuf lit a small lantern. For an instant the flame wavered, raising a thin outline in the dark—then letting it dissolve again.
“You’re late,” Amir said, still watching the red blinking.
“The supervisor wouldn’t let go. But—‘installation’ finished on schedule.”
With a voice stained by fatigue, Rafi glanced at the red blinking Amir was absorbed in.
“And your side?”
“Checked. It’s running. Stable. I rebuilt what I made five years ago. …My hands remember. Majid says ‘Initiate.’ Impatient bastard.”
In the dim at the edge of the bench, one earcup of Leila’s headphones slipped slightly askew, the metal bracket returning a cold glint. Nadeer, arriving from the neighboring warehouse with coffee in hand, offered it back and, without a word, set it right for her. Leila listened again for the “soundless sound,” staring into the red blinking.
The door sounded once more. Rohan entered. Sleeves rolled up, his leather business bag still holding the damp heat of outside.
“…The professor?” Rafi asked.
Before answering, Rohan lowered his eyes. The silence felt unbearably long, and without noticing, Amir and the others held their breath.
“Professor Zakaria—
went straight to the prepared warehouse next door. A message was left:
‘Everything—I entrust to you.’”
A cold needle drove itself into the deep of Amir’s chest. Not only Amir’s—Rafi’s, Yusuf’s, Leila’s, Nadeer’s.
In the corner of the dark, Nadeer opened a small cloth bundle. For an instant, the smell of white gauze and disinfectant rose—then was swallowed by oil and dust.
The lantern’s thin light trembled; shadows stretched long across the floor and overlapped.
W-04’s red blinking continued to mark time—precise, unerrant.
Rafi spoke in a rasping voice.
“…I’ll teach this country the meaning of self-reckoning.”
Amir—and no one else—answered.
That silence drew, with cruel clarity, the outline of the road they had chosen.
Copyright © 2026 Mitsushiro Nakagawa.
All rights reserved. No part of this work may be reproduced or transmitted in any form or by any means without the prior written permission of the author.
Trailer
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B♭ (B Flat)
Mitsushiro Nakagawa, with ChatGPT 5.2
“Synopsis”
A Palestinian group from Gaza hacks into North Korea’s cryptocurrency system, stealing hundreds of millions of dollars. Their true goal is not money—but to recreate the lost homeland of Gaza on American soil.
Amid the backdrop of hardline Republican immigration policies and a growing wave of xenophobia, a quiet plan begins to take shape: the gradual collapse of America from within.
During a speech at Madison Square Garden, Republican presidential candidate Justin Bradford is shot. Almost simultaneously in Los Angeles, former president Owen Reed is attacked at a rally for Democratic hopeful Ryan Bennett.
Two assassinations—mirroring one another—ignite a nation’s deepest divide. Yet, against all odds, Justin survives. His blood type is one in 2.5 million: the Bombay Blood Group.
The only person who can donate such blood is Anaya Patel, a community art facilitator working in Brooklyn. Her blood, stored in the Bellevue Hospital Blood Bank, is used for an emergency transfusion that saves the candidate’s life.
Jack Vance, an agent of the U.S. Secret Service, suspects a Gaza-based network behind the attacks. Together with Cameron Bartlett, the FBI Director of the Los Angeles Field Office, and Veronica Reeves, a senior investigator from New York, he begins to uncover a vast conspiracy.
Their investigation leads them to Rafi Gannam, a former architecture student at the Islamic University of Gaza, who has infiltrated redevelopment sites across Los Angeles and New York—embedding C4 explosives deep within beams and structural cores.
His targets: new residential districts where agents of ICE (Immigration and Customs Enforcement) and ERO (Enforcement and Removal Operations) live—symbols of “the order America built.”
Veronica urges the President to pursue dialogue to prevent further destruction, but President Grant M. Ranford refuses to listen.
Meanwhile, the recovering Justin and his Democratic rival Ryan appear on national television, calling for unity beyond political divisions.
Their words of reason, however, are drowned out when Grant takes the stage in Iowa, defiantly declaring: “We will never bow to terror.”
Among the crowd, Rafi’s operatives have already taken their positions.
As chaos erupts and the stage collapses, Amir Nasser—once Rafi’s comrade, haunted by the memory of his sister’s death in Gaza—tries desperately to halt the chain of destruction.
But Rafi’s conviction remains unshaken.
Under the twilight beneath the Williamsburg Bridge, amid the city’s fading noise, the two men part ways.
It is the boundary between prayer and vengeance, between hope and nothingness.
“Characters”
Anaya Patel – 25, Community Art Facilitator
Arjun Singh – 26, Anaya’s boyfriend, Luminatech Innovations
Mika Sato – 25, Anaya’s friend, Community Art Facilitator
Justin Bradford – 27, Republican Presidential Candidate
Eleanor Blake – 26, Justin’s fiancée
President Grant M. Langford – 61, Incumbent Republican President
Vice President Charles “Chuck” Baines – 64, Incumbent Republican Vice President
Ryan Bennett – 30, Democratic Presidential Candidate
Sophia Bennett – 30, Ryan’s wife
Owen Reed – 65, Former Democratic President
Jack Vance – 45, Secret Service, Former FBI Los Angeles Field Office
Ben Holloway – 30, Jack’s colleague
Darryl Ross – 29, Jack’s colleague
Elijah Kane – 28, Jack’s colleague
Marcus Dane – 45, FBI Los Angeles Field Office
Cameron Bartlett – 55, FBI Los Angeles Field Office, Field Office Director
Tom Caldwell – 38, FBI Technical Unit, Marcus’s subordinate
Veronica Reeves – 41, FBI Special Agent
Alexander Harris – 52, FBI New York Field Office, Field Office Director
Elliot Chen – 36, Technology Unit Chief
Alicia Monroe – 58, FBI Director
Zakaria Haddad – 51, Gaza Strip, Palestine; Former Islamic University Engineering Professor, New York Team
Amir Nasser – 23, Gaza Strip, Palestine; Former Islamic University Electronics Engineering, New York Team
Rafi Gannam – 32, Gaza Strip, Palestine; Islamic University, Architecture, New York Team
Rohan Shah – 29, Gaza Strip, Palestine; Islamic University, Architecture, New York Team
Majid Hamza – 47, Gaza Strip, Palestine; University of Palestine, Information Technology, Los Angeles Team
Samira Hammad – 28, Gaza Strip, Palestine; University of Palestine, Engineering, Los Angeles Team
Saeed Kabari – 35, Gaza Strip, Palestine; University of Palestine, Business Administration, Los Angeles Team
Reem Nasser – 30, Gaza Strip, Palestine; University of Palestine, Media Studies, Los Angeles Team
Noah Levi – 55, Israel, residing in Tel Aviv, Jewish
Copyright © 2026 Mitsushiro Nakagawa.
All rights reserved. No part of this work may be reproduced or transmitted in any form or by any means without the prior written permission of the author.
[Important Notice] I previously announced that my new novel, B♭ (B-flat), would be released at the end of February 2026. However, due to my own shortcomings, I have decided to postpone the release to the following schedule:
•Best Case Scenario: March 16, 2026
•Likely Scenario: Late March 2026
•Worst Case Scenario: Early May 2026
I am truly sorry to everyone who has been looking forward to it. Recently, my son achieved a major goal of his own—and there is no way his father can fail to do the same. Please keep your expectations high and bear with me just a little longer.
B♭ will be released worldwide on February 29, 2026.
Recently, director Ridley Scott remarked that streaming films and series have become dull.
I agree.
If you have two hours to spare for such stories, I ask for only two minutes of your time.
Two minutes with my novel will outlast those two hours.
I am confident of that.
Stay tuned.
Mitsushiro
October 9th, 2025
P.S.
Micchan — the man who challenges Netflix. 😃
( Shot on Fujifilm GFX50R )
Tokyo Station. Around Sobu Line Underground Platforms 1-4. Shot ... 16 / 20
( Since there was a 30-minute wait for the limited express, I decided to take some photos. )
( Today's photo. It is unreleased / unpublished. It is unrelated to the content of the novel. )
Images.
Nosaj Thing - Blue Hour ft Julianna Barwick
youtu.be/IQhwGGarWfI?si=jfBxafBjpEnosCSo
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My new novel:
B♭ (B-flat)
There’s still more to come. 😃
(This is not the final draft.)
Set in New York City.
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:: Soundtrack ::
B♭ ( My Novel . Soundtrack )
music.apple.com/jp/playlist/b-my-novel-soundtrack/pl.u-47...
B♭ ( My Novel . Soundtrack . For Japanese)
music.apple.com/jp/playlist/b-my-novel-soundtrack-for-jap...
B♭ ( My Novel . Soundtrack . Sweet Summer rain ver.)
music.apple.com/jp/playlist/b-my-novel-soundtrack-sweet-s...
B♭ ( My Novel . Soundtrack . Hard days ver.)
music.apple.com/jp/playlist/b-my-novel-soundtrack-hard-da...
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Note: I gave a brief explanation of this novel in the following video:
youtu.be/3w65lqUF-YI?si=yG7qy6TPeCL9xRJV
My new novel:
B♭ (B-flat)
Notes
1. "Bombay Blood Type (hh type)"
•Characteristics: A rare blood type that lacks the usual ABO antigens — cannot be classified as A, B, or O.
•Discovery: First identified in 1952 in Mumbai, India (formerly Bombay).
•Prevalence: Roughly 1 in 10,000 people in India; globally, about 1 in 2.5 million.
•Transfusion Compatibility: Only compatible with blood from other Bombay type donors.
2. 2024 Harvard University Valedictorian Speech – The Power of Not Knowing
youtu.be/SOUH8iVqSOI?si=Ju-Y728irtcWR71K
3. Shots Fired at Trump Rally
youtu.be/1ejfAkzjEhk?si=ASqJwEmkY-2rW_hT
Mitsushiro Nakagawa belong to Lot No. 402 _.Copyright©︎2026 Lot No.402_ All rights reserved.
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Title:
境界。
今日は、僕の新しい小説の冒頭をアップロードします。
ほぼ、最終稿です。
（日本語のあらすじ等は下の方にあります😃）
B♭ ( B - Flat ) （1／９）【プロローグ】〈予兆〉
Mitsushiro Nakagawa, with ChatGPT 5.2
――恋に落ちる理由は、人によって違うけれど、恋に落ちていたとあとになって気づくことに、理由は要らない。
それを、私はほんとうの恋だと思う。
できればその瞬間、どこかから白く滲んだ光が差し込んでいたら、もっとわかりやすいのに。淡い光は人を包んで、忘れていた記憶をそっと呼び戻す。瞼を透かして、胸の奥まで照らしてしまう。
名も知らない誰かと出会い、その人のことを深く知るために――光は、ときどき必要だ。
その光はとても柔らかくてやさしいのに、あとから胸の奥に、そっと傷跡を残す。痛みはいずれ癒え、誰かを包み込むー
― ウィリアムズバーグ、ブルックリン、ニューヨーク ―
やわらかな光が、倉庫の高窓から差し込んでいた。昼近くだというのに、まだ目を覚ましきれないような淡い白さだ。床のざらついたコンクリートの上に、まばゆさがひっそり滲んでいるのを見て、搬入していたアナヤは一瞬足を止め、目を逸らした。
白いガムテープで四方に切られたブースの合間を、アーティストたちが忙しなく行き交っていた。半開きの搬入口からは低音の効いたヒップホップが流れ込み、床も壁も小さく震えている。シャッターの隙間から射す線のような陽が埃を金色に舞わせていた。
通路際の床に貼られた白いテープには『Sieve（シーヴ）』とある。アナとミカが予約したブース名だ。
アナヤが抱えてきたデッサンのノートを床へ並べていると、若いスーツの男が腰を落とした。無造作に積まれたノートの山から一冊抜き、頁をゆっくり繰っていく。褐色の肌の頬には、青い瞳が浮かんでいた。アナヤと同じ中東系の男性のようだった。彼の穏やかな視線が、描かれた作品の線をゆっくり辿っていた。
男は、アナの気配に気づくと微笑んだ。
「この作品は、君の？」
「ええ、私です」
「どうして鉛筆で？ ラフスケッチ？」
彼が見ていたのは、恋人アルジュンの横顔だった。窓際でノートパソコンに向かい、解けないものを解こうとしている真摯な目。いつも数字の羅列や幾何学模様の並んだプログラムの難しいディスプレイを熱く見つめている彼の眼差しにアナヤは惹かれていた。
窓から差し込んだ光の角度が、いまもアナの瞼の裏に鮮明に残っている。
「下書きじゃなくて、完成です。身近な道具が好きで……」
男は短く頷いた。笑うとき、目だけが先に笑って、口元が少し遅れた。
「男性は彼？」
「はい」
「そうなんだ。少し残念だな」
言い方は軽いのに、視線は硬かった。男は次の頁を繰った。
「こっちは…… 君のお母さん？」
アナは近づき、母の横顔を見た。キッチンの窓辺で、少し俯いている。あの頃の家の匂いが、胸の奥でふっと立ち上がった。スパイスと、焼ける油の気配だ。
母、サンギータがキッチンに立つと、家中がスパイスと香ばしいフェヌグリークの香りに包まれた。冬になると必ず作る「ウンディユ」は、祖母の代から伝わるレシピだった。ヒンドゥー教徒時代の伝統的な家庭料理で、改宗しても変わらなかったのは、この料理に込めた“家族の円”の記憶が消えなかったからだ。
アナヤにとって、それはインドの乾いた土の香りそのものだった。
「ええ、母です」
男は、触れるか触れないかの距離で、人差し指を絵の目元に滑らせた。
「……素晴らしい眼だ」
声は掠れていた。アナの胸がわずかにざわめいた。まるで描いた意図が、彼の発した言葉の前にあった、彼の眼差しから直接感じ取っていたようだった。
ミカが明るい笑顔のまま駆けてきた。小さな背中にF30のキャンバスを背負っている。彼女の背中のほぼ倍の大きさで、一枚の翼のようにも見えた。
「よかったら私のも見て。私はミカ」
人見知りをしないミカの軽やかな声に、男は手を差し出した。
「――僕はアミール。アミール・ナッセル」
彼はそう名乗って、口元だけをわずかに緩めた。笑みと呼ぶにはまだ淡かった。
澄んだ青い瞳を見返した瞬間、アナの胸のどこかで、幼いころに見た海がひらいた。波の立たない、煌めいた水平線――そんな錯覚が、遠い記憶から差し込んできた。
忙しなさが増した通路を、スマートフォンを打ち込みながら、足早にもう一人の男がやってきた。首元に濃い影を抱え、年上の気配が漂っていた。彼はアナを一瞥すると、アミールの耳元へ低い声を落とした。
「どうした。問題か？」
「いや」
アミールは穏やかに答えたが、その“穏やかさ”に静けさはなかった。
「ふたりともありがとう。また土曜日に」
アミールは再び笑顔を戻し、二人へそう言い、背を向けた。連れの男――ラフィが、最後まで固い目でアミールを睨んでいる。
去り際、アナはほんの一瞬だけ手にしていたラフィの画面が目に触れた。数字が幾何学的に並んでいた。数字は直線に並ばず、円弧に沿って整列していた。その小さな羅列には規則性があるようで角度と距離が正確に光っていた。
去っていく後ろ姿を見送りながら、ミカが何気なくつぶやいた。
「ねえ、あの二人…… お金の匂いしない？ しかも“派手”じゃなくて、シックに高価」
「どういう意味？」
「スーツ、触らなくてもわかるわ。生地が違う。――それに、今夜ガーデンで全国大会でしょ。関係者かな」
アナは「そうなんだ」と適当に返した。
展示会場のざわめきが更に増していた。光と影が折り重なる中で、喧騒の空気を熱くしていた。
だが、溢れる熱気の中で、アナにはひとつ戻らない感触があった。天窓から差し込んでいた白い光が、さっきよりも少し薄くなり、床の重い影に吸い込まれたようだった。
― ペン・プラザ、マンハッタン、ニューヨーク ―
午後一時を少し回ったころ、車列の影が第７番街をゆっくり滑り込んできた。警護車のボンネットに反射した陽光が、ビルの窓面を一瞬白く染めた。
助手席のジャック・ヴァンスは腕時計を見た。秒針の振動が、手首から胸へ微かな震えとして伝わってくる。
マジソン・スクエア・ガーデンには、人の流れと信号の点滅で、常に小さな渦ができていた。屋台の鉄板から立つ焦げと脂の匂いが、湿った空気に貼りつく。車線の向こうで、細いサックスが一音だけ伸びては切れ、喧噪の輪郭をいっそう鋭くした。ガーデンを撮影している観光客のスマートフォンの画面の群れが、現実より鮮やかにジャックには思えた。
ペン・プラザの外壁を覆う大型ビジョンには、《新・350 Park Avenue 再開発計画、始動》の文字列が淡々と、執拗に流れていた。背後の映像では建設途上の鉄骨が空を貫き、利益と成長の名のもとに組み上げられる資本主義の記念碑のように屹立している。それは、ジャックの生活圏とは交わらない未来だ。
だが、その文字列が一巡する前に、速報が割り込んだ。
『続いてニュース速報です。五年前に不正アクセスを受けた北朝鮮系の暗号資産をめぐり、追跡されたアクセス経路の一部が米国を経由していたと、朝鮮民主主義人民共和国の国営通信が報じました。声明は、「我が国の主権を侵す犯罪者には毅然として対処する」としています。』
大型ビジョンの下にある歩道は、人の流れがいつもより少し速い気がした。誰もがどこかへ急ぎ、足音だけが重なって、音の輪郭が曖昧になっていくようだった。今夜、ガーデンで演説する共和党大統領候補の警護を控えたジャックには、この速さがただの高揚には見えなかった。
その雑踏の縁を、グリッドウェイが一台、信号の切り替わりに合わせて滑り出した。グリッドウェイ・オートノマス・モビリティ社が昨年投入した自動運転タクシーは現在、マンハッタンを縦横無尽に駆け巡って大盛況だ。料金も安く、煩わしい運転手との関係もない。車体の脇に小さな「G」と、マンハッタンのグリッドを象徴する細い線が交差する格子の印が見えた。無人の車は、ジャックらを追い越し、ただの風景として街に吸い込まれていった。
その上空で、ガラスに反射した小さな影が一瞬揺れた。羽音は聞こえない。それでも、何かが見ている気配だけが残った。
ジャックは視線を動かさずに、影の位置だけを頭の中でなぞった。FBIの警護用UASセルだ。今回の警護のために、監視用ドローンが数台、ビルの合間を行き交っている。そう思った瞬間、街の喧噪が安堵の膜に覆われ、一枚隔てた向こうへ退いた。
ジャックは束の間目を閉じた。耳の裏の血流を感じた。沈黙の底流に潜んでいる任務の鼓動が微かに鳴った。警護は、目で見る仕事ではない。違和感を拾い、形になる前に潰す仕事だ。胸の内で、薄い膜が引きつるように緊張した。
ジャックは目を開くと、眼差しはもう都市の風景ではなく、別の何かを見据えていた。
― ビバリーヒルズ、ロサンゼルス ―
夕陽が丘を滑り落ちるころ、会員制レストラン〈サフロン・コート〉の重厚な扉の向こうで、空気が静かに重くたなびいていた。白布のテーブルに身を寄せた会員たちの銀食器が、触れては離れ、また触れた。その微かな金属音だけが、建物の奥で眠る心臓の鼓動みたいに、ゆっくり反復していく。
マジード・ハムザと彼のチームの卓には会話が欠けていた。誰も表情を崩さず、呼吸だけを整えている。
テーブル中央に置かれた黒光りの小型装置――幽声機《Whisper-04》が、場の中心を奪っていた。マジードがダイヤルに指を触れると、クリックの震えが掌へ返った。
「……0.4秒。間違いなく」
囁きは声帯を通らず、空気の表面だけを揺らした。装置が放ったものは音ではなく、沈黙の刃だった。
「Initiate（始めろ）」
命令は、言葉の形になる前に、電波の震えとなって夜の静寂へ滑り落ちた。
海を越えたのではない――いったん空へ逃げ、夜空の高みで幾度か跳ね返り、ニューヨークの倉庫の暗がりへ落ちていく合図だ。
マジードの手にしたタブレットに、淡い数字の弧がひと息だけ浮かんだ。直線ではなく、円弧に沿って並んでいる。彼はすぐに画面を伏せた。
テーブルの端で、サミラがスマートフォンに指を走らせ、画面を閉じた。数字とアルファベットの列が消え、熱だけが指先に残った。祈りのように静かな手つきだった。彼女は息をひとつ落とし、視線だけを動かした。
リナは、短波でニューヨークへ送った合図の点滅を見つめながら、周囲の歓談の笑い声からスマホを隠すように、グラスの影へ沈めた。週末の笑いの波が満ちているのに、この卓だけが、笑いに遅れたまま硬い。彼女は手元へ視線を戻した。
リナのアプリは、ひとりずつのための小さな相談室だった。相手の言葉を否定せず、同じ温度で抱きしめる声。左へ傾く者には左のまま寄り添い、右へ傾く者には右のまま頷く――誰もが欲しいのは、反論ではなく肯定だと知っている。
肯定の糸は、やがて胸の奥で固く結び目になり、ほどけない溝だけを深くしていった。煽る必要さえない。受け入れられた瞬間、考えは芯を得て、静かに硬化するのだ。
レストランを満たす笑い声は続いているのに、このテーブルの周りだけ、音が一段薄くなっていた。
― レッドフック、ブルックリン、ニューヨーク ―
潮を含んだ錆の鉄扉が、かすかに震えた。倉庫の中は暗く、差し込んだ街灯の残照だけが床のコンクリートに細い線を引いている。長い年月によって床へ染み込んだ油と埃の匂いが、ゆっくりと肺に入ってきた。
アミール・ナッセルは薄闇の中で膝を折り、作業台の赤い点滅を見つめていた。規則正しいそれは、深い沈黙の中に埋もれている。点いては消える光が、彼の記憶を掬い上げていた。
アミールはゆっくり立ち上がると、テーブルにあった黒い筐体の角に触れた。冷たい感触が記憶を鮮明にした。短波を拾う黒い筐体、《Whisper-04》。耳で拾えないものを受け止めるための薄い器官だ。
アミールは自作したそれに触れながら、呟いた。
「……ヤーラ」
妹の名が祈りのようについて出たが、祈りには届かず、作業場の隅の闇へ吸い込まれていった。
そのとき、空気がわずかに沈んだ。音ではない。匂いでもない。だが何かが“届いた”感触だけがあった。W-04の赤い点滅が、一拍だけ遅れた。緊張していたアミールの喉の奥は、ひどく乾き、ひりついていた。
倉庫の扉が軋んだ。忍んできた足音は重く、乱れてはいない。
ラフィだった。作業着には鉄粉が散り、昼の喧噪をまだ抱えていた。
倉庫の奥で、ユスフが小さなランタンに火を灯した。一瞬、炎が揺れ、暗がりに薄い輪郭を浮かせては消えている。
「遅かったな」
アミールが赤い点滅を見やったまま、いった。
「監督がしつこくてな。だが――“設置”は予定通り終えた」
疲れの滲んだ声で、ラフィは、見入っているアミールの赤い点滅を一瞥した。
「そっちは？」
「動作確認は済んだ。動いてる。安定してる。五年前に作ったものを、いま作り直した。……手が覚えてる。マジードは『始めろ』だって。せっかちな奴だ」
作業台の端の暗がりにいたレイラのヘッドホンの片耳がわずかにずれ、金具が冷たい光を返した。コーヒーを手にして隣の倉庫からやってきたナディールがそれを差し出し、無言で掛け直してやった。レイラは“音のない音”に再び耳を澄ませ、じっと赤い点滅に見入っている。
もう一度、扉が鳴った。ロハンが入ってきた。袖をまくり、手にしたビジネスバッグの革に、外の熱がまだじっとりと残っている。
「……教授は？」
ラフィが訊いた。
ロハンは答える前に、視線を伏せた。その沈黙がひどく長く感じられ、アミールらは気づかぬうちに息を止めた。
「ザカリア教授は―― 隣の、準備した倉庫へ直接向かった。言づけだ。“すべてを、お前たちに託す”と」
アミールの胸の奥に、冷たい針が刺さった。もちろんアミールだけではなく、ラフィもユスフもレイラもナディールもだ。
暗がりの隅で、ナディールが小さな布の包みを開いた。白いガーゼと消毒の匂いが一瞬だけ立ち、すぐに油と埃に呑まれた。
薄いライトの火が揺れ、影が床に長く伸びて重なった。
W-04の赤い点滅は、狂うことなく正確に刻んでいる。
ラフィが掠れた声で言った。
「……自戒の意味を教えよう。この国に」
アミールも誰も返答はしなかった。
その沈黙が、選んだ道の輪郭をはっきり描いていた。
【本作品の著作権は Mitsushiro Nakagawa に帰属します。
内容の全部または一部を、著者の許可なく複製・転載・改変することを禁じます。】
予告
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僕の新しい小説
B♭ （ビーフラット）
Mitsushiro Nakagawa, with ChatGPT 5.2
“あらすじ”
北朝鮮の仮想通貨システムをハッキングし、数億ドルを奪取したガザ出身のパレスチナ人グループが、アメリカ合衆国へ密かに潜入する。
彼らの目的は、失われた祖国ガザを、アメリカの地に「復元」することだった。
共和党による強硬な移民政策と、国内にくすぶる排外感情を利用し、アメリカ社会を内側から崩壊させる計画が静かに進行していく。
共和党大統領候補ジャスティン・ブラッドフォードがマディソン・スクエア・ガーデンで演説中に狙撃され、ほぼ同時刻、ロサンゼルスでは前大統領オーウェン・リードもまた、民主党候補ライアン・ベネットの集会で撃たれる。
国家を二分する双方向の暗殺。だが、ジャスティンは奇跡的に生還する。
彼の血液型は、世界でわずか250万人に一人といわれる「ボンベイブラッド」。
その希少な血を提供できたのは、ブルックリンで活動するコミュニティアート・ファシリテーター、アナヤ・パテルだった。
彼女の血液はベルビュー病院の血液バンクに保存されており、緊急輸血によって、候補者の命はかろうじて繋がれた。
シークレットサービスのジャック・バンスは、テロの背後にガザ出身の組織が関与していることを察知し、FBIロサンゼルス支局長官キャメロン・バートレット、ニューヨーク支局の特別捜査官ヴェロニカ・リーブスと共に捜査を進める。
やがて彼らは、イスラム大学で建築学を学んだラフィ・ガンナムが、ロサンゼルスやニューヨークの再開発現場に潜入し、梁や構造体の中枢にC4爆薬を仕込んでいた事実に辿り着く。
標的は、ICE（移民・関税執行局）やERO（執行・送還作戦部門）の職員が暮らす新興住宅街——すなわち、「アメリカが築いた秩序」そのものだった。
ヴェロニカは、これ以上の破壊を防ぐため、大統領への対話を進言するが、現職のグラント・ランフォード大統領は耳を貸さない。
一方、命を取り留めたジャスティンと民主党候補ライアンは、テレビを通じて国民に訴えかけ、分断を乗り越えようとする。
だが、その理性の声を嘲笑うかのように、グラントはアイオワ州での演説を強行し、「テロには屈しない」と宣言する。
その会場には、すでにラフィの仲間が率いる工作チームが潜入していた。
崩壊する会場の惨状を前に、仲間の一人アミール・ナッセルは、かつてガザで妹を失った記憶に引き裂かれ、破壊の連鎖を止めようとする。
だが、ラフィの信念は揺るがない。
ウィリアムズバーグ橋の下、夕暮れの喧騒のなか、二人は決別する。
それは、祈りと報復、希望と虚無の境界線だった——。
“登場人物”
アナヤ・パテル ２５歳 コミュニティアート・ファシリテーター
アルジュン・シン ２６歳 アナヤの恋人・ルミナテック・イノベーションズ社
佐藤 ミカ ２５歳 アナの友人・コミュニティアート・ファシリテーター
ジャスティン・ブラッドフォード ２７歳 共和党大統領候補
エリノア・ブレイク ２６歳 ジャスティンの婚約者
グラント・M・ランフォード大統領 ６１歳 共和党大統領現職
チャールズ・ベインズ副大統領 ６４歳 共和党副大統領現職
ライアン・ベネット ３０歳 民主党大統領候補
ソフィア・ベネット ３０歳 ライアンの妻
オーウェン・リード ６５歳 民主党前大統領
ジャック・バンス ４５歳 シークレットサービス 元FBIロサンゼルス支局
ベン・ホロウェイ ３０歳 ジャックの同僚
ダリル・ロス ２９歳 ジャックの同僚
イライジャ・ケイン ２８歳 ジャックの同僚
マーカス・デイン ４５歳 FBI ロサンゼルス支局
キャメロン・バートレット ５５歳 FBI ロサンゼルス支局 支局長
トム・コールドウェル ３８歳 FBI技術班 マーカスの部下
ヴェロニカ・リーヴス ４１歳 FBI特別捜査官
アレクサンダー・ハリス ５２歳 FBI ニューヨーク支局 支局長
エリオット・チェン ３６歳 テクノロジー班主任
アリシア・モンロー ５８歳 FBI長官
ザカリア・ハッダード ５１歳 パレスチナ・ガザ地区 元イスラム大学 工学部教授 ニューヨークチーム
アミール・ナッセル ２３歳 パレスチナ・ガザ地区 元イスラム大学 電子工学部 ニューヨークチーム
ラフィ・ガンナム ３２歳 パレスチナ・ガザ地区 イスラム大学 建築学部 ニューヨークチーム
ロハン・シャー ２９歳 パレスチナ・ガザ地区 イスラム大学 建築学部 ニューヨークチーム
マジード・ハムザ ４７歳 パレスチナ・ガザ地区 パレスチナ大学 情報技術学部 ロサンゼルスチーム
サミラ・ハンマド ２８歳 パレスチナ・ガザ地区 パレスチナ大学 工学部 ロサンゼルスチーム
サイード・カバリ ３５歳 パレスチナ・ガザ地区 パレスチナ大学 経営学部 ロサンゼルスチーム
リーム・ナセル ３０歳 パレスチナ・ガザ地区 パレスチナ大学 メディア学部 ロサンゼルスチーム
ノア・レヴィ 55歳 イスラエル テルアビブ在住 ユダヤ人
本作品の著作権は Mitsushiro Nakagawa に帰属します。
内容の全部または一部を、著者の許可なく複製・転載・改変することを禁じます。
【重要なお知らせ】
当初、新しい小説、B♭（B-flat）の発表を２０２６年２月末日でお知らせしていましたが、
私の無能さのため、以下のスケージュールへ延期します。
最短の場合。
２０２６年３月１６日
通常の場合。
２０２６年３月下旬。
最悪の場合。
２０２６年５月上旬。
期待されていた方には本当に申し訳ございません。
今回、僕の息子が目標を達成していますので、そのお父さんが達成しないわけがありません。
上記のスケジュール。
期待して、今しばらくお待ちください。
僕のこの小説は、来年、２０２６年２月末日に公開します。
先日、リドリースコット監督がサブスクの映画やドラマ群がつまらないと話していたようだけど、同感です。
僕も非常に退屈です。
それらに2時間を要するなら、僕の小説を２分間だけ読んで欲しい。
その2分間は、２時間を越えるでしょう。
僕は自信があります。
ぜひ、期待してお待ちください。
Mitsushiro Nakagawa
09th. Oct . 2025.
追伸
ネトフリに挑戦する男、みっちゃん。😃
( 富士フィルム GFX50R shot )
東京駅。地下 1-4 番線総武線 近辺 shot …. 16 / 20
（特急の出発まで、３０分ほどあったので撮影しました。）
(今日の写真。それは未発表です。小説の内容とは無関係です。）
Images.
Nosaj Thing - Blue Hour ft Julianna Barwick
youtu.be/IQhwGGarWfI?si=jfBxafBjpEnosCSo
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
舞台はニューヨークです。
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:: Soundtrack ::
B♭ ( My Novel . Soundtrack )
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B♭ ( My Novel . Soundtrack . For Japanese)
music.apple.com/jp/playlist/b-my-novel-soundtrack-for-jap...
B♭ ( My Novel . Soundtrack . Sweet Summer rain ver.)
music.apple.com/jp/playlist/b-my-novel-soundtrack-sweet-s...
B♭ ( My Novel . Soundtrack . Hard days ver.)
music.apple.com/jp/playlist/b-my-novel-soundtrack-hard-da...
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Note: I gave a brief explanation of this novel in the following video:
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追記 この小説を多少説明しました。
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メモ
1
「Bombay型（ボンベイ型、hh型）」
•特徴：通常のABO血液型を持たない（A、B、Oに分類されない）特殊な型。
•発見地：1952年、インド・ムンバイ（旧ボンベイ）で初めて確認。
•発生頻度：インドでは1万人に1人程度だが、世界的には約250万人に1人とも。
•輸血制限：同じBombay型しか輸血できない。
2
2024年ハーバード大学首席の卒業式スピーチ『知らないことの力』
youtu.be/SOUH8iVqSOI?si=Ju-Y728irtcWR71K
3
Shots fired at Trump rally
youtu.be/1ejfAkzjEhk?si=ASqJwEmkY-2rW_hT
Mitsushiro Nakagawa belong to Lot No. 402 _.Copyright©︎2026 Lot No.402_ All rights reserved.
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Title:
Noir City
日本語のあらすじ等は下の方にあります😃
B♭ (B Flat)
A Novel by Mitsushiro Nakagawa
“Synopsis”
A Palestinian group from Gaza hacks into North Korea’s cryptocurrency system, stealing hundreds of millions of dollars. Their true goal is not money—but to recreate the lost homeland of Gaza on American soil.
Amid the backdrop of hardline Republican immigration policies and a growing wave of xenophobia, a quiet plan begins to take shape: the gradual collapse of America from within.
During a speech at Madison Square Garden, Republican presidential candidate Justin Bradford is shot. Almost simultaneously in Los Angeles, former president Owen Reed is attacked at a rally for Democratic hopeful Ryan Bennett.
Two assassinations—mirroring one another—ignite a nation’s deepest divide. Yet, against all odds, Justin survives. His blood type is one in 2.5 million: the Bombay Blood Group.
The only person who can donate such blood is Anaya Patel, a community art facilitator working in Brooklyn. Her blood, stored in the Bellevue Hospital Blood Bank, is used for an emergency transfusion that saves the candidate’s life.
Jack Vance, an agent of the U.S. Secret Service, suspects a Gaza-based network behind the attacks. Together with Cameron Bartlett, the FBI Director of the Los Angeles Field Office, and Veronica Reeves, a senior investigator from New York, he begins to uncover a vast conspiracy.
Their investigation leads them to Rafi Gannam, a former architecture student at the Islamic University of Gaza, who has infiltrated redevelopment sites across Los Angeles and New York—embedding C4 explosives deep within beams and structural cores.
His targets: new residential districts where agents of ICE (Immigration and Customs Enforcement) and ERO (Enforcement and Removal Operations) live—symbols of “the order America built.”
Veronica urges the President to pursue dialogue to prevent further destruction, but President Grant M. Ranford refuses to listen.
Meanwhile, the recovering Justin and his Democratic rival Ryan appear on national television, calling for unity beyond political divisions.
Their words of reason, however, are drowned out when Grant takes the stage in Iowa, defiantly declaring: “We will never bow to terror.”
Among the crowd, Rafi’s operatives have already taken their positions.
As chaos erupts and the stage collapses, Amir Nasser—once Rafi’s comrade, haunted by the memory of his sister’s death in Gaza—tries desperately to halt the chain of destruction.
But Rafi’s conviction remains unshaken.
Under the twilight beneath the Williamsburg Bridge, amid the city’s fading noise, the two men part ways.
It is the boundary between prayer and vengeance, between hope and nothingness.
“Characters”
Anaya Patel – 25, Community Art Facilitator
Arjun Singh – 26, Anaya’s boyfriend, Luminatech Innovations
Mika Sato – 25, Anaya’s friend, Community Art Facilitator
Justin Bradford – 27, Republican Presidential Candidate
Eleanor Blake – 26, Justin’s fiancée
President Grant M. Langford – 61, Incumbent Republican President
Vice President Charles “Chuck” Baines – 64, Incumbent Republican Vice President
Ryan Bennett – 30, Democratic Presidential Candidate
Sophia Bennett – 30, Ryan’s wife
Owen Reed – 65, Former Democratic President
Jack Vance – 45, Secret Service, Former FBI Los Angeles Field Office
Ben Holloway – 30, Jack’s colleague
Darryl Ross – 29, Jack’s colleague
Elijah Kane – 28, Jack’s colleague
Marcus Dane – 45, FBI Los Angeles Field Office
Cameron Bartlett – 55, FBI Los Angeles Field Office, Field Office Director
Tom Caldwell – 38, FBI Technical Unit, Marcus’s subordinate
Veronica Reeves – 41, FBI Special Agent
Alexander Harris – 52, FBI New York Field Office, Field Office Director
Elliot Chen – 36, Technology Unit Chief
Alicia Monroe – 58, FBI Director
Zakaria Haddad – 51, Gaza Strip, Palestine; Former Islamic University Engineering Professor, New York Team
Amir Nasser – 23, Gaza Strip, Palestine; Former Islamic University Electronics Engineering, New York Team
Rafi Gannam – 32, Gaza Strip, Palestine; Islamic University, Architecture, New York Team
Rohan Shah – 29, Gaza Strip, Palestine; Islamic University, Architecture, New York Team
Majid Hamza – 47, Gaza Strip, Palestine; University of Palestine, Information Technology, Los Angeles Team
Samira Hammad – 28, Gaza Strip, Palestine; University of Palestine, Engineering, Los Angeles Team
Saeed Kabari – 35, Gaza Strip, Palestine; University of Palestine, Business Administration, Los Angeles Team
Reem Nasser – 30, Gaza Strip, Palestine; University of Palestine, Media Studies, Los Angeles Team
Noah Levi – 55, Israel, residing in Tel Aviv, Jewish
B♭ will be released worldwide on February 29, 2026.
Recently, director Ridley Scott remarked that streaming films and series have become dull.
I agree.
If you have two hours to spare for such stories, I ask for only two minutes of your time.
Two minutes with my novel will outlast those two hours.
I am confident of that.
Stay tuned.
Mitsushiro
October 9th, 2025
P.S.
Micchan — the man who challenges Netflix. 😃
(Nikon Coolpix 8700 shot)
Manhattan. New York. USA. 2007. … 8 / 12
(Photo of the day. This has already been published, but I recently re-edited it from the original.)
Images.
George Michael - Praying For Time (Official Video)
youtu.be/goroyZbVdlo?si=qflkQegGItML2KTH
Images.
GEORGE MICHAEL - Praying for time (live in London, 21/11/2004)
youtu.be/XwaU2AYYbkM?si=UJNpvtvaRQwbP2_H
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My new novel:
B♭ (B-flat)
There’s still more to come. 😃
(This is not the final draft.)
Set in New York City.
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:: Soundtrack ::
B♭ ( My Novel . Soundtrack )
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B♭ ( My Novel . Soundtrack . For Japanese)
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B♭ ( My Novel . Soundtrack . Sweet Summer rain ver.)
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B♭ ( My Novel . Soundtrack . Hard days ver.)
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Note: I gave a brief explanation of this novel in the following video:
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My new novel:
B♭ (B-flat)
Notes
1. "Bombay Blood Type (hh type)"
•Characteristics: A rare blood type that lacks the usual ABO antigens — cannot be classified as A, B, or O.
•Discovery: First identified in 1952 in Mumbai, India (formerly Bombay).
•Prevalence: Roughly 1 in 10,000 people in India; globally, about 1 in 2.5 million.
•Transfusion Compatibility: Only compatible with blood from other Bombay type donors.
2. 2024 Harvard University Valedictorian Speech – The Power of Not Knowing
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3. Shots Fired at Trump Rally
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Mitsushiro Nakagawa belong to Lot No. 402 _.Copyright©︎2025 Lot No.402_ All rights reserved.
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Title:
Noir City
僕の新しい小説
B♭ （ビーフラット） ……. Mitsushiro Nakagawa
“あらすじ”
北朝鮮の仮想通貨システムをハッキングし、数億ドルを奪取したガザ出身のパレスチナ人グループが、アメリカ合衆国へ密かに潜入する。
彼らの目的は、失われた祖国ガザを、アメリカの地に「復元」することだった。
共和党による強硬な移民政策と、国内にくすぶる排外感情を利用し、アメリカ社会を内側から崩壊させる計画が静かに進行していく。
共和党大統領候補ジャスティン・ブラッドフォードがマディソン・スクエア・ガーデンで演説中に狙撃され、ほぼ同時刻、ロサンゼルスでは前大統領オーウェン・リードもまた、民主党候補ライアン・ベネットの集会で撃たれる。
国家を二分する双方向の暗殺。だが、ジャスティンは奇跡的に生還する。
彼の血液型は、世界でわずか250万人に一人といわれる「ボンベイブラッド」。
その希少な血を提供できたのは、ブルックリンで活動するコミュニティアート・ファシリテーター、アナヤ・パテルだった。
彼女の血液はベルビュー病院の血液バンクに保存されており、緊急輸血によって、候補者の命はかろうじて繋がれた。
シークレットサービスのジャック・バンスは、テロの背後にガザ出身の組織が関与していることを察知し、FBIロサンゼルス支局長官キャメロン・バートレット、ニューヨーク支局の特別捜査官ヴェロニカ・リーブスと共に捜査を進める。
やがて彼らは、イスラム大学で建築学を学んだラフィ・ガンナムが、ロサンゼルスやニューヨークの再開発現場に潜入し、梁や構造体の中枢にC4爆薬を仕込んでいた事実に辿り着く。
標的は、ICE（移民・関税執行局）やERO（執行・送還作戦部門）の職員が暮らす新興住宅街——すなわち、「アメリカが築いた秩序」そのものだった。
ヴェロニカは、これ以上の破壊を防ぐため、大統領への対話を進言するが、現職のグラント・ランフォード大統領は耳を貸さない。
一方、命を取り留めたジャスティンと民主党候補ライアンは、テレビを通じて国民に訴えかけ、分断を乗り越えようとする。
だが、その理性の声を嘲笑うかのように、グラントはアイオワ州での演説を強行し、「テロには屈しない」と宣言する。
その会場には、すでにラフィの仲間が率いる工作チームが潜入していた。
崩壊する会場の惨状を前に、仲間の一人アミール・ナッセルは、かつてガザで妹を失った記憶に引き裂かれ、破壊の連鎖を止めようとする。
だが、ラフィの信念は揺るがない。
ウィリアムズバーグ橋の下、夕暮れの喧騒のなか、二人は決別する。
それは、祈りと報復、希望と虚無の境界線だった——。
“登場人物”
アナヤ・パテル ２５歳 コミュニティアート・ファシリテーター
アルジュン・シン ２６歳 アナヤの恋人・ルミナテック・イノベーションズ社
佐藤 ミカ ２５歳 アナの友人・コミュニティアート・ファシリテーター
ジャスティン・ブラッドフォード ２７歳 共和党大統領候補
エリノア・ブレイク ２６歳 ジャスティンの婚約者
グラント・M・ランフォード大統領 ６１歳 共和党大統領現職
チャールズ・ベインズ副大統領 ６４歳 共和党副大統領現職
ライアン・ベネット ３０歳 民主党大統領候補
ソフィア・ベネット ３０歳 ライアンの妻
オーウェン・リード ６５歳 民主党前大統領
ジャック・バンス ４５歳 シークレットサービス 元FBIロサンゼルス支局
ベン・ホロウェイ ３０歳 ジャックの同僚
ダリル・ロス ２９歳 ジャックの同僚
イライジャ・ケイン ２８歳 ジャックの同僚
マーカス・デイン ４５歳 FBI ロサンゼルス支局
キャメロン・バートレット ５５歳 FBI ロサンゼルス支局 支局長
トム・コールドウェル ３８歳 FBI技術班 マーカスの部下
ヴェロニカ・リーヴス ４１歳 FBI特別捜査官
アレクサンダー・ハリス ５２歳 FBI ニューヨーク支局 支局長
エリオット・チェン ３６歳 テクノロジー班主任
アリシア・モンロー ５８歳 FBI長官
ザカリア・ハッダード ５１歳 パレスチナ・ガザ地区 元イスラム大学 工学部教授 ニューヨークチーム
アミール・ナッセル ２３歳 パレスチナ・ガザ地区 元イスラム大学 電子工学部 ニューヨークチーム
ラフィ・ガンナム ３２歳 パレスチナ・ガザ地区 イスラム大学 建築学部 ニューヨークチーム
ロハン・シャー ２９歳 パレスチナ・ガザ地区 イスラム大学 建築学部 ニューヨークチーム
マジード・ハムザ ４７歳 パレスチナ・ガザ地区 パレスチナ大学 情報技術学部 ロサンゼルスチーム
サミラ・ハンマド ２８歳 パレスチナ・ガザ地区 パレスチナ大学 工学部 ロサンゼルスチーム
サイード・カバリ ３５歳 パレスチナ・ガザ地区 パレスチナ大学 経営学部 ロサンゼルスチーム
リーム・ナセル ３０歳 パレスチナ・ガザ地区 パレスチナ大学 メディア学部 ロサンゼルスチーム
ノア・レヴィ 55歳 イスラエル テルアビブ在住 ユダヤ人
僕のこの小説は、来年、２０２６年２月末日に公開します。
先日、リドリースコット監督がサブスクの映画やドラマ群がつまらないと話していたようだけど、同感です。
僕も非常に退屈です。
それらに2時間を要するなら、僕の小説を２分間だけ読んで欲しい。
その2分間は、２時間を越えるでしょう。
僕は自信があります。
ぜひ、期待してお待ちください。
Mitsushiro Nakagawa
09th. Oct . 2025.
追伸
ネトフリに挑戦する男、みっちゃん。😃
( Nikon coolpix 8700 shot )
マンハッタン。ニューヨーク。アメリカ。2007. … 8 / 12
(今日の写真。それは発表済みです。しかし最近、オリジナルから再編集しました。）
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George Michael - Praying For Time (Official Video)
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GEORGE MICHAEL - Praying for time (live in London, 21/11/2004)
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
舞台はニューヨークです。
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:: Soundtrack ::
B♭ ( My Novel . Soundtrack )
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追記 この小説を多少説明しました。
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メモ
1
「Bombay型（ボンベイ型、hh型）」
•特徴：通常のABO血液型を持たない（A、B、Oに分類されない）特殊な型。
•発見地：1952年、インド・ムンバイ（旧ボンベイ）で初めて確認。
•発生頻度：インドでは1万人に1人程度だが、世界的には約250万人に1人とも。
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2
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★ Comes with a Color Control HUD for changeable color options
★ Cult LM ★ maps.secondlife.com/secondlife/Cult%20Coven/210/58/32
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Title:
P
日本語のあらすじ等は下の方にあります😃
B♭ (B Flat)
A Novel by Mitsushiro Nakagawa
“Synopsis”
A Palestinian group from Gaza hacks into North Korea’s cryptocurrency system, stealing hundreds of millions of dollars. Their true goal is not money—but to recreate the lost homeland of Gaza on American soil.
Amid the backdrop of hardline Republican immigration policies and a growing wave of xenophobia, a quiet plan begins to take shape: the gradual collapse of America from within.
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Two assassinations—mirroring one another—ignite a nation’s deepest divide. Yet, against all odds, Justin survives. His blood type is one in 2.5 million: the Bombay Blood Group.
The only person who can donate such blood is Anaya Patel, a community art facilitator working in Brooklyn. Her blood, stored in the Bellevue Hospital Blood Bank, is used for an emergency transfusion that saves the candidate’s life.
Jack Vance, an agent of the U.S. Secret Service, suspects a Gaza-based network behind the attacks. Together with Cameron Bartlett, the FBI Director of the Los Angeles Field Office, and Veronica Reeves, a senior investigator from New York, he begins to uncover a vast conspiracy.
Their investigation leads them to Rafi Gannam, a former architecture student at the Islamic University of Gaza, who has infiltrated redevelopment sites across Los Angeles and New York—embedding C4 explosives deep within beams and structural cores.
His targets: new residential districts where agents of ICE (Immigration and Customs Enforcement) and ERO (Enforcement and Removal Operations) live—symbols of “the order America built.”
Veronica urges the President to pursue dialogue to prevent further destruction, but President Grant M. Ranford refuses to listen.
Meanwhile, the recovering Justin and his Democratic rival Ryan appear on national television, calling for unity beyond political divisions.
Their words of reason, however, are drowned out when Grant takes the stage in Iowa, defiantly declaring: “We will never bow to terror.”
Among the crowd, Rafi’s operatives have already taken their positions.
As chaos erupts and the stage collapses, Amir Nasser—once Rafi’s comrade, haunted by the memory of his sister’s death in Gaza—tries desperately to halt the chain of destruction.
But Rafi’s conviction remains unshaken.
Under the twilight beneath the Williamsburg Bridge, amid the city’s fading noise, the two men part ways.
It is the boundary between prayer and vengeance, between hope and nothingness.
“Characters”
Anaya Patel – 25, Community Art Facilitator
Arjun Singh – 26, Anaya’s boyfriend, Luminatech Innovations
Mika Sato – 25, Anaya’s friend, Community Art Facilitator
Justin Bradford – 27, Republican Presidential Candidate
Eleanor Blake – 26, Justin’s fiancée
President Grant M. Langford – 61, Incumbent Republican President
Vice President Charles “Chuck” Baines – 64, Incumbent Republican Vice President
Ryan Bennett – 30, Democratic Presidential Candidate
Sophia Bennett – 30, Ryan’s wife
Owen Reed – 65, Former Democratic President
Jack Vance – 45, Secret Service, Former FBI Los Angeles Field Office
Ben Holloway – 30, Jack’s colleague
Darryl Ross – 29, Jack’s colleague
Elijah Kane – 28, Jack’s colleague
Marcus Dane – 45, FBI Los Angeles Field Office
Cameron Bartlett – 55, FBI Los Angeles Field Office, Field Office Director
Tom Caldwell – 38, FBI Technical Unit, Marcus’s subordinate
Veronica Reeves – 41, FBI Special Agent
Alexander Harris – 52, FBI New York Field Office, Field Office Director
Elliot Chen – 36, Technology Unit Chief
Alicia Monroe – 58, FBI Director
Zakaria Haddad – 51, Gaza Strip, Palestine; Former Islamic University Engineering Professor, New York Team
Amir Nasser – 23, Gaza Strip, Palestine; Former Islamic University Electronics Engineering, New York Team
Rafi Gannam – 32, Gaza Strip, Palestine; Islamic University, Architecture, New York Team
Rohan Shah – 29, Gaza Strip, Palestine; Islamic University, Architecture, New York Team
Majid Hamza – 47, Gaza Strip, Palestine; University of Palestine, Information Technology, Los Angeles Team
Samira Hammad – 28, Gaza Strip, Palestine; University of Palestine, Engineering, Los Angeles Team
Saeed Kabari – 35, Gaza Strip, Palestine; University of Palestine, Business Administration, Los Angeles Team
Reem Nasser – 30, Gaza Strip, Palestine; University of Palestine, Media Studies, Los Angeles Team
Noah Levi – 55, Israel, residing in Tel Aviv, Jewish
B♭ will be released worldwide on February 29, 2026.
Recently, director Ridley Scott remarked that streaming films and series have become dull.
I agree.
If you have two hours to spare for such stories, I ask for only two minutes of your time.
Two minutes with my novel will outlast those two hours.
I am confident of that.
Stay tuned.
Mitsushiro
October 9th, 2025
P.S.
Micchan — the man who challenges Netflix. 😃
(Nikon Coolpix 8700 shot)
Manhattan. New York. USA. 2007. … 4 / 10
(Photo of the day. This has already been published, but I recently re-edited it from the original.)
Images.
Yazmin Lacey – Voice Notes
youtu.be/Ojp1BXMrDwY?si=NfsrDz0b6_MGBolr
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My new novel:
B♭ (B-flat)
There’s still more to come. 😃
(This is not the final draft.)
Set in New York City.
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:: Soundtrack ::
B♭ ( My Novel . Soundtrack )
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B♭ ( My Novel . Soundtrack . For Japanese)
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B♭ ( My Novel . Soundtrack . Sweet Summer rain ver.)
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B♭ ( My Novel . Soundtrack . Hard days ver.)
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Note: I gave a brief explanation of this novel in the following video:
youtu.be/3w65lqUF-YI?si=yG7qy6TPeCL9xRJV
My new novel:
B♭ (B-flat)
Notes
1. "Bombay Blood Type (hh type)"
•Characteristics: A rare blood type that lacks the usual ABO antigens — cannot be classified as A, B, or O.
•Discovery: First identified in 1952 in Mumbai, India (formerly Bombay).
•Prevalence: Roughly 1 in 10,000 people in India; globally, about 1 in 2.5 million.
•Transfusion Compatibility: Only compatible with blood from other Bombay type donors.
2. 2024 Harvard University Valedictorian Speech – The Power of Not Knowing
youtu.be/SOUH8iVqSOI?si=Ju-Y728irtcWR71K
3. Shots Fired at Trump Rally
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Mitsushiro Nakagawa belong to Lot No. 402 _.Copyright©︎2025 Lot No.402_ All rights reserved.
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Title:
P
僕の新しい小説
B♭ （ビーフラット） ……. Mitsushiro Nakagawa
“あらすじ”
北朝鮮の仮想通貨システムをハッキングし、数億ドルを奪取したガザ出身のパレスチナ人グループが、アメリカ合衆国へ密かに潜入する。
彼らの目的は、失われた祖国ガザを、アメリカの地に「復元」することだった。
共和党による強硬な移民政策と、国内にくすぶる排外感情を利用し、アメリカ社会を内側から崩壊させる計画が静かに進行していく。
共和党大統領候補ジャスティン・ブラッドフォードがマディソン・スクエア・ガーデンで演説中に狙撃され、ほぼ同時刻、ロサンゼルスでは前大統領オーウェン・リードもまた、民主党候補ライアン・ベネットの集会で撃たれる。
国家を二分する双方向の暗殺。だが、ジャスティンは奇跡的に生還する。
彼の血液型は、世界でわずか250万人に一人といわれる「ボンベイブラッド」。
その希少な血を提供できたのは、ブルックリンで活動するコミュニティアート・ファシリテーター、アナヤ・パテルだった。
彼女の血液はベルビュー病院の血液バンクに保存されており、緊急輸血によって、候補者の命はかろうじて繋がれた。
シークレットサービスのジャック・バンスは、テロの背後にガザ出身の組織が関与していることを察知し、FBIロサンゼルス支局長官キャメロン・バートレット、ニューヨーク支局の特別捜査官ヴェロニカ・リーブスと共に捜査を進める。
やがて彼らは、イスラム大学で建築学を学んだラフィ・ガンナムが、ロサンゼルスやニューヨークの再開発現場に潜入し、梁や構造体の中枢にC4爆薬を仕込んでいた事実に辿り着く。
標的は、ICE（移民・関税執行局）やERO（執行・送還作戦部門）の職員が暮らす新興住宅街——すなわち、「アメリカが築いた秩序」そのものだった。
ヴェロニカは、これ以上の破壊を防ぐため、大統領への対話を進言するが、現職のグラント・ランフォード大統領は耳を貸さない。
一方、命を取り留めたジャスティンと民主党候補ライアンは、テレビを通じて国民に訴えかけ、分断を乗り越えようとする。
だが、その理性の声を嘲笑うかのように、グラントはアイオワ州での演説を強行し、「テロには屈しない」と宣言する。
その会場には、すでにラフィの仲間が率いる工作チームが潜入していた。
崩壊する会場の惨状を前に、仲間の一人アミール・ナッセルは、かつてガザで妹を失った記憶に引き裂かれ、破壊の連鎖を止めようとする。
だが、ラフィの信念は揺るがない。
ウィリアムズバーグ橋の下、夕暮れの喧騒のなか、二人は決別する。
それは、祈りと報復、希望と虚無の境界線だった——。
“登場人物”
アナヤ・パテル ２５歳 コミュニティアート・ファシリテーター
アルジュン・シン ２６歳 アナヤの恋人・ルミナテック・イノベーションズ社
佐藤 ミカ ２５歳 アナの友人・コミュニティアート・ファシリテーター
ジャスティン・ブラッドフォード ２７歳 共和党大統領候補
エリノア・ブレイク ２６歳 ジャスティンの婚約者
グラント・M・ランフォード大統領 ６１歳 共和党大統領現職
チャールズ・ベインズ副大統領 ６４歳 共和党副大統領現職
ライアン・ベネット ３０歳 民主党大統領候補
ソフィア・ベネット ３０歳 ライアンの妻
オーウェン・リード ６５歳 民主党前大統領
ジャック・バンス ４５歳 シークレットサービス 元FBIロサンゼルス支局
ベン・ホロウェイ ３０歳 ジャックの同僚
ダリル・ロス ２９歳 ジャックの同僚
イライジャ・ケイン ２８歳 ジャックの同僚
マーカス・デイン ４５歳 FBI ロサンゼルス支局
キャメロン・バートレット ５５歳 FBI ロサンゼルス支局 支局長
トム・コールドウェル ３８歳 FBI技術班 マーカスの部下
ヴェロニカ・リーヴス ４１歳 FBI特別捜査官
アレクサンダー・ハリス ５２歳 FBI ニューヨーク支局 支局長
エリオット・チェン ３６歳 テクノロジー班主任
アリシア・モンロー ５８歳 FBI長官
ザカリア・ハッダード ５１歳 パレスチナ・ガザ地区 元イスラム大学 工学部教授 ニューヨークチーム
アミール・ナッセル ２３歳 パレスチナ・ガザ地区 元イスラム大学 電子工学部 ニューヨークチーム
ラフィ・ガンナム ３２歳 パレスチナ・ガザ地区 イスラム大学 建築学部 ニューヨークチーム
ロハン・シャー ２９歳 パレスチナ・ガザ地区 イスラム大学 建築学部 ニューヨークチーム
マジード・ハムザ ４７歳 パレスチナ・ガザ地区 パレスチナ大学 情報技術学部 ロサンゼルスチーム
サミラ・ハンマド ２８歳 パレスチナ・ガザ地区 パレスチナ大学 工学部 ロサンゼルスチーム
サイード・カバリ ３５歳 パレスチナ・ガザ地区 パレスチナ大学 経営学部 ロサンゼルスチーム
リーム・ナセル ３０歳 パレスチナ・ガザ地区 パレスチナ大学 メディア学部 ロサンゼルスチーム
ノア・レヴィ 55歳 イスラエル テルアビブ在住 ユダヤ人
僕のこの小説は、来年、２０２６年２月末日に公開します。
先日、リドリースコット監督がサブスクの映画やドラマ群がつまらないと話していたようだけど、同感です。
僕も非常に退屈です。
それらに2時間を要するなら、僕の小説を２分間だけ読んで欲しい。
その2分間は、２時間を越えるでしょう。
僕は自信があります。
ぜひ、期待してお待ちください。
Mitsushiro Nakagawa
09th. Oct . 2025.
追伸
ネトフリに挑戦する男、みっちゃん。😃
( Nikon coolpix 8700 shot )
マンハッタン。ニューヨーク。アメリカ。2007. … 4 / 10
(今日の写真。それは発表済みです。しかし最近、オリジナルから再編集しました。）
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Yazmin Lacey – Voice Notes
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
舞台はニューヨークです。
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B♭ ( My Novel . Soundtrack . For Japanese)
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B♭ ( My Novel . Soundtrack . Sweet Summer rain ver.)
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B♭ ( My Novel . Soundtrack . Hard days ver.)
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Note: I gave a brief explanation of this novel in the following video:
youtu.be/3w65lqUF-YI?si=yG7qy6TPeCL9xRJV
追記 この小説を多少説明しました。
youtu.be/3w65lqUF-YI?si=yG7qy6TPeCL9xRJV
メモ
1
「Bombay型（ボンベイ型、hh型）」
•特徴：通常のABO血液型を持たない（A、B、Oに分類されない）特殊な型。
•発見地：1952年、インド・ムンバイ（旧ボンベイ）で初めて確認。
•発生頻度：インドでは1万人に1人程度だが、世界的には約250万人に1人とも。
•輸血制限：同じBombay型しか輸血できない。
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2024年ハーバード大学首席の卒業式スピーチ『知らないことの力』
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Shots fired at Trump rally
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