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Les lampes sous abat-jour,
Je détoure encore mieux les nuages sous mes yeux,
Mais rien ne reste, toujours,
C’est la peste vitale,
Le bonheur d’être heureux,
Sans panser le fatal,
Ce désir qui rend vieux.
Les lampes sous abat-jour,
Je détoure encore mieux les nuages sous mes yeux,
Mais rien ne reste, toujours,
C’est la peste vitale,
Le bonheur d’être heureux,
Sans panser le fatal,
Ce désir qui rend vieux.