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French pilot Jules Védrines in the cockpit of his Morane-Saulnier N in September 1915
Before Fokker’s famous gun-synchronizing device made his appearance, another solution, implemented by French manufacturer Raymond Saulnier, had already been tested in combat by Roland Garros, the first pilot to shoot down an enemy aircraft using a fixed machine-gun.
It was Saulnier’s friend, Roland Garros himself, that came up with the idea of installing wedge-shaped bullet deflectors on the propeller’s blades. These would simply deflect any bullet that might have struck them. The system worked to a degree, considerably reducing damage to the blades, but it also reduced the propeller’s efficiency (said to be by about 30%) making the already slow Morane-Saulnier fighter even slower.
This particular photo shows the whole firing system with the deflectors clearly visible. Concerning these early weapon systems, I cannot help but wonder about how difficult and complex must have been for the pilot when he had to reload the gun (in this case, a Hotchkiss Model 1909 Benét-Mercié machine-gun) by inserting a new 25 round magazine, while at the same time piloting his aircraft and attempting to keep his opponent in sight.
Jules Charles Toussaint Védrines (1881-1919) was an early French aviator, notable for being the first pilot to fly at more than 100 mph (in 1912 flying a Deperdussin Racing Monoplane) and for winning the Gordon Bennett Trophy race in 1912.
During the Great War, he was posted to the French 6th Army flying reconnaissance and clandestine missions in his Blériot XXXVIbis. By war's end, he had flown over 1,000 hours.
On April 21st, 1919, Védrines was killed in a plane crash near Lyon while attempting to fly a Caudron C.23 from Villacoublay to Rome.
Louis Porche, a roofer drafted in 1914, August 1914, probably in Nevers. When the First World War broke out, the French Army still had in service their nineteenth century uniforms, known navy blue coats and red trousers and cap. The French cuirassiers cavalry soldiers still wore the same uniforms of the Napoleonic period, that had nearly unchanged in one hundred years. Adolphe Messimy, Minister of War, wisely claimed ‘This stupid blind attachment to the most visible of colours will have cruel consequences’. If the population and the High Staff had listened, the red pieces of cloth they would not have caused disasters in what from 1914 would be the revolution of modern war.
Original picture: Europeana 1914-1918
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Although not quite sharp, this former B&W shot, from the recently acquired collection, appealed to me as a canvas for colourisation.
It was a pretty average winter's day circa 1970 when the photographer caught PMT's Marshall bodied Daimler Roadliner KVT 175E at the Greengates Street terminus in Tunstall (Stoke on Trent). The bus was fitted out with the Johnson 'Farebox' which was supposed to speed up fare collection with one man buses. However its principal claim to fame was that it was easily tampered with and not all the collected revenue made its way to the company. The system became something of a carte blanche for theives. Needless to say, the company soon returned to conventional ways of fare collection which was somehow believed to be safer.
Greengates Street, between the Public Baths (left) and the 'Little Park' is no longer served by buses, the last PSVs were probably coaches taking kids to the now closed pool. The situation wasn't aided by the local authority tinkering with the road system thereabouts making bus access / egress incredibly difficult.
Francoist planes, most likely three Heinkel He 111 from the Condor Legion, flying over the city centre of Burgos, Spanish Civil War, c. 1937.
Aviones franquistas, probablemente tres Heinkel He 111 de la Legión Cóndor, volando sobre el centro de la ciudad de Burgos, Guerra Civil Española, c. 1937.
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This is an anonymously published postcard which has the typical German colourisation of an early divided back postcard. It was posted in December 1905 and shows the Dulwich Tollgate during winter after a heavy snowfall. I used College Road countless times during the 1970s and 1980s but as I rode a motorcycle I never paid the toll which I believe is now £1.20 for a car. The Toll gate has changed a bit since 1905, there is now a white toll booth in the centre of the road and payment is now accepted by swipe and pay, Apple pay and cash. It is the last remaining tollgate in London having been established in 1789, the road is private from the junction with the South Circular road in the north to the junction with Fountain Drive to the south. The view is looking north towards the South Circular and on the left through the trees are the Dulwich College buildings. The road to the right past the house now leads to a modern gated community which in the mid-1980s was the home of Mrs. Thatcher, the then Prime Minister.
80 years ago, German soldiers and 'Landespolizisten' (border police) of the Free City of Danzig remove the Polish border crossing in Sopot, September 14, 1939, as a reenacment of the same event on September 1. The day the invasion began, resistance was offered by the Polish 2nd Maritime Rifle Regiment in the crossing at Sopot. The following weeks of suffering would become months and eventually years as a new kind of war turned to evolve in one of the cruelest events in Human history.
Source: Główny Zarząd Polityczny WP (1960) Z Dziejów Wojny Wyzwoleńczej Narodu Polskiego 1939-1945, Warsaw: Wydawnictwo Ministerstwa Obrony Narodowej, pp. 129
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La herencia indígena en Panchimalco parece estar reduciéndose a los rasgos determinados por el código genético. Mientras una generación reniega por la apatía y el menosprecio, otra busca desligarse de sus raíces como si fuera una prenda pasada de moda. En medio de este dilema, las tradiciones ancestrales han pasado a pender de la vida de aquellos que se van acercando a la muerte.
En la piedra de moler están triturando guacaladas de maíz cocido. A la par, sobre una hornilla encerrada entre paredes de madera y lámina, cuatro mujeres golpean masa y avientan pegostes redondeados a un comal de al menos 40 pulgadas. Otras tres soplan la leña sobre la que han puesto a hervir frijoles dentro de varias ollas en las que bien podría caber un niño de 10 años. A la par, un perol de similares proporciones achicharra pedazos de carne de cerdo en una manteca que parece oro líquido. Esta casa amplia pero descuidada se ha saturado de gente en segundos.
Aquí, en el barrio El Calvario, Panchimalco, los lugareños han dado inicio a la cofradía de San Antonio de Padua. He subido y bajado por las calles de esta ciudad, que fue levantada sobre un puñado de chichones de tierra, con tal de encontrar a una pancha que lo sea desde más allá de su piel y de su ropa.
En la casa de la cultura aseguran que es improbable encontrar lugareñas que vistan con la blusa fruncida y holgada y el faldón copado de paletones. Que no ha surgido otra pancha representativa después de Martina Ventura, quien murió hace cuatro años, y cuyas fotos han figurado, como ícono cultural, en panfletos y artesanías para potenciar el turismo y el comercio del lugar... Pero espero que el mismo golpe de suerte que me ha hecho encontrar esta cofradía me ayude a encontrar a la que busco en medio de este gentío que huele a incienso y a leña quemada.
En esta casa las mujeres andan de un lado a otro. Llevan consigo guacales de morro y de plástico. Trasladan más masa y más pedazos de cerdo hacia la cocina. Unas van hacia el lavadero, y otras hacia una ramada donde están asando hoja de huerta para tamales. Su vaivén me ha hecho recordar el recorrido de hace unas horas.
Al igual que en este momento, la mayoría de mujeres que vi por la mañana atravesándose las calles de Panchimalco conservan rasgos indígenas, como piel morena, cara redondeada, nariz gruesa, ojos grandes y oscuros y estatura corta. Las vi esquivar algunos adoquines por estar llenos del excremento que deja la jauría de perros costilludos que pulula en los alrededores. Caminaban frente a la unidad de salud, cerca del mercado, por la casa de la cultura, y por las vías para llegar a los barrios aledaños al centro de Panchimalco. Ninguna sabía dónde encontrar a una pancha.
Una joven de unos 25 años que pasaba cerca de la alcaldía tenía clavados los ojos en un celular que puyaba con rapidez. Le pregunté si conocía a una pancha, si se consideraba indígena y si alguna vez había usado la vestimenta tradicional: ¡Jajaja! No, usted, yo ya soy del tiempo del pantalón.
Ni en las tiendas, ni en algunas casas que tenían las puertas abiertas, ni en las esquinas con postes pintarrajeados con mazorcas de maíz y estatuas de dioses indígenas me supieron dar referencia de una pancha. ¡Ay Dios! Hoy ya ni las viejitas se ven vestidas de panchas. Unas pocas se hacen blusones que se quieren parecer a los de antes, aseguró una vendedora morena y regordeta. También mencionó que, a veces, aparece alguna en procesiones y otras actividades religiosas: Ya ha de venir la procesión cerca. Espérela. Si tiene suerte, va a encontrar a alguna.
Y a esa esperanza tan enana estoy aferrado en este momento en que el olor a manteca invade la cofradía. Han pasado cinco minutos desde que todas las mujeres que venían por la calle con toallas, mantas o paños de los que se paren en el telar de cintura, ingresaron a la casa. Ahora están hacinadas en un cuarto reducido, hecho de adobe y con repello de cemento que es parte de esta casa ubicada a la orilla de una quebrada pestilente.
Aquí no hay más ventilación que la que entra por una ventana de un metro cuadrado, y por la puerta angosta que permite el ingreso de las rezadoras. El incienso que están quemando, más la penumbra del cuarto y la escasa iluminación de las candelas de cebo, integran un cuadro de misticismo. Las mujeres, la mayoría ancianas, están hincadas rezando una cadena de padrenuestros y avemarías. Entran otras que llevan ramos de flores, la mayoría silvestres. Las acomodan en un altar repleto de colores, del que sobresalen dos palmas enfloradas que llegan hasta el techo.
Los hombres no participan de los rezos. Están afuera del cuarto que en pocos minutos ha empezado a despedir ondas de calor. Platican de la procesión, de las celebraciones que se acercan, y hasta de lo rico que huelen los chicharrones que se están friendo en la cocina. A la par, unos adultos jóvenes discuten sobre qué coro van a tocar cuando acabe el primer misterio. Alistan el bombo, la trompeta, el redoble y el saxofón porque la ráfaga de rezos ha parado por unos momentos.
En estos segundos de silencio en que la banda no ha empezado a tocar se escuchan, a lo lejos, los bits de un reguetón que repite sin cansancio voy a tocarte toa. Pero pronto quedan ahogados con la estridencia de los instrumentos que suenan desafinados al compás del canto Es María la blanca paloma.
Algunas rezadoras salen del cuarto sauna a darse un poco de viento. Y dejan al descubierto a una anciana que, por su baja estatura, había pasado desapercibida. Está sentada en una banca de madera, cantando con las palmas de las manos unidas. Su piel es del color de la tierra fértil. Tiene la cara y las extremidades atiborradas de tantas arrugas que parece que le han trazado surcos en cada centímetro. No despega sus ojos grandes y de párpados caídos del altar en honor de San Antonio de Padua.
Lleva puesto un blusón inflado de hombros y con paletones delgados, como el que usa el maniquí de barro de la casa de la cultura, pero de color rosado. Esos paletones se hacen más gruesos hacia el faldón que le llega hasta los tobillos. Desde la cintura y sobre el faldón lleva un refajo cuadriculado también copado de paletones. No es una réplica exacta, pero encaja con las características básicas del vestuario de pancha.
Los cantos se han acabado y ahora todas las mujeres dentro del cuarto empiezan a tertuliar. La anciana de expresión melancólica no participa. Permanece callada con la mirada perdida. Está descalza.
Buenos días, señora. Es la única mujer que he visto con traje de pancha por aquí.
¿Qué dice? Hábleme fuerte que ya estoy sorda.
Que es la única mujer que he visto con traje de pancha.
¡Ah! Sí, mis tatas me acostumbraron a vestir así y lo guacer hasta que me muera.
Dice llamarse Andrea Guzmán, que tiene 90 años y que está orgullosa de ser pancha. Asegura que no aprendió a hablar náhuat porque desde los 13 años trabajó como cocinera de mozos en el centro de San Salvador. Está orgullosa de nunca haber usado zapatos, y se jacta de poder pararse en suelo caliente, pedregoso y hasta con espinas, y no sentir dolor. Menciona que solo tiene cinco trajes y que los cuida porque no tiene dinero para mandar a hacer otro, pero que prefiere andar la ropa rota a ponerse un pantalón: A mí nunca me han cambiado de ropa, así me criaron y así me voy a morir. Como nuestros tatas, pues.
Entre los descansos después de cada uno de los cinco misterios del rosario, Andrea ha asegurado que es la mayor de nueve hermanas y la única que queda viva. Ha mencionado que dio a luz a 12 hijos sin ayuda de ninguna partera, pero que se le murieron seis. Yo solita me empujaba la barriga y cuando salían les cortaba el cuerdón con un cuchillo. Más tarde ya tenía que estar haciendo oficio, ha dicho. Ha criticado que las mujeres se capen esterilicen después de dos hijos, y, mientras tanto, se ha atiborrado de pan de torta picado y chocolate caliente.
Ahora que acaban de terminar las letanías y los últimos coros, vienen tres mujeres cargadas con comida. Han metido hasta el cuarto casi sin ventilación un guacal de aluminio repleto de sopa de frijoles con hueso de cerdo, y un canasto de junco encopetado de tortillas grandes y gruesas y de pedazos de carne bien dorados. Andrea, como todos los presentes, recibe una guacalada de sopa y tres tortillas. Empieza a sorber el caldo y deshace un pedazo de tortilla con los dedos. Ya no tiene dientes con qué triturar sus alimentos. Aquí uno comparte con otros lo que tiene. Hasta en los rezos chiquitos dan aunque seya café con pan, asegura al mismo tiempo que empieza a desmenuzar y succionar la carne que está pegada a un pedazo de hueso.
Pregunto a las presentes sobre Martina Ventura, la pancha célebre. Ella andaba de rezo en rezo. Y como siempre se da pan dulce, tortillas y comida, así iba pasando los días, menciona una mujer carnosa, de pelo cano y corto. Fíjese que algunos hombres que venían a surtir las tiendas de vez en cuando le daban un su cartón de huevos, y bajaba bien feliz hasta la casa donde le daban posada, dice la morena delgada y de vestido pálido que está sirviendo los frijoles. Decían que era famosa, pero nunca le ayudaron. Cuando no había rezo, se ponía a pedir en las calles y cobraba $1 por cada foto que le tomaran, agrega la que está repartiendo las tortillas. Todas empiezan a escupir lo que saben de la difunta cuya imagen sonriente y arrugada va pegada a las artesanías que todavía se llevan los turistas. Debaten entre la veracidad de algunos comentarios. Que si nunca tuvo hijos porque el amor de su vida la traicionó y se decepcionó de los hombres. Que si le gustaba regalarle a los niños parte de la comida que recibía en las casas a las que iba. Que una vez siguió a unos turistas que no le dieron el dólar exacto.
Entre bocado y bocado, también mencionan a Rosa Olmedo. Ella era una pancha que no era pancha, afirma una mujer colocha que está cerca del altar saturado de flores. De ella comentan que era zarca y blanca. Que nació en Mejicanos, que siempre la vieron con su traje de revuelo y que sabía hablar náhuat. Agregan que cuando dejó de salir en televisión se fue de Panchimalco y chismorrean que murió sola en la misma pobreza que Martina.
Andrea no dice nada. Está absorta en sus frijoles y en las candelas del altar que siguen prendidas. No sonríe. Parece estar en un trance casi permanente.
Mamá, vámonos ya que tengo que ir al otro rezo le interrumpe con un grito una mujer pequeña, robusta y con dos coronas metálicas en los dientes.
¿Ahora vamos al del difunto?
Sí, pero si ya le duelen los pies, mejor la voy a dejar a la casa.
No, yo vuir con vos.
Andrea mete en una bolsa negra las tortillas y el pan picado que le sobraron y se despide de las presentes. Sale, con su bolsa en la mano, delante de Rosa, su hija. Ambas agradecen a la capitana de la cofradía, quien ofreció el servicio por el descanso de un hijo que le asesinaron hace cuatro años. Madre e hija salen de la casa y dejan a sus vecinos departiendo. Andrea camina con letargo y se tambalea de izquierda a derecha. Es pasada la 1:30 de la tarde y el sol está quemando como si estuviera encolerizado. Los adoquines deben estar incandescentes porque el calor traspasa las suelas de mis zapatos. Sin embargo, Andrea avanza descalza como si caminara sobre cobijas de algodón.
Rosa dice ser una de las rezadoras más activas de Panchimalco, y que no hay día de Dios que no tenga al menos un rezo que dirigir. Pero hubo un tiempo en el que solo éramos rezos por muertos. Si casi todos los días se echaban a alguien, pues, asegura. Recalca que no cobra por rezar, porque es un servicio a Dios que le enseñó su mamá y que no quiere perder la bendición. Agrega que a los jóvenes no les agradan las tradiciones y que han pasado a ser cosa de viejos. Dice que, como su madre, también se considera pancha, pero que no le gusta el vestuario tradicional. Ambas se despiden al bajar una pendiente que está después de la iglesia colonial y me invitan a regresar la próxima semana, que donde haya un rezo, ellas ahí estarán.
Ha pasado una semana y media desde que encontré a Andrea, la anciana que está orgullosa de ser pancha. Lo que he buscado en estos días ha sido la razón por la que, parece ser, que las panchas se están acabando poco a poco.
Todavía en El Salvador, el indio bueno es el que está muerto y el indio malo es el que está vivo, respondió Ismael Crespín, un arqueólogo del Instituto para el Rescate Ancestral Indígena Salvadoreño (RAIS), mientras tomaba un café y atesoraba sobre las piernas un bolso de color amarillo quemado y hecho de yute. El indio sigue siendo el brujo, el estafador, el ganguero, el pobre... y la exclusión es más seria en los pueblos cercanos a la capital, enfatizó con base en los estudios que ha realizado, en diferentes asentamientos indígenas del país, desde hace más de 15 años.
En estos días también escuché la teoría que brota de las entrañas de la Casa de la Cultura de Panchimalco. Walter Corado, el promotor, afirmó que la apatía de las nuevas generaciones de panchimalquenses se debe a la masificación de los medios de comunicación. Mientras me mostraba unas muñecas miniatura disfrazadas con diferentes trajes tradicionales, agregó que cuando alguna institución les pide una pancha, le ensartan un traje a una de las niñas del grupo de danza folclórica que tienen.
No faltó la versión oficial por parte de Gustavo Pineda, el director de Pueblos Indígenas de la Secretaría de Cultura. Aceptó que en el país la palabra indio sigue siendo un insulto. Después, saturado de convicción como buen funcionario público, me aseguró que la lucha ha iniciado desde que el presidente de la República, Mauricio Funes, pidió disculpas a los pueblos indígenas por lo que han sufrido a lo largo de la historia. Nuestro rol aquí es promover espacios, acompañar procesos, afirmó. Aunque no ahondó en el cómo, mencionó que la meta es dejar instituido un espacio de inclusión de pueblos indígenas.
Sea como sea, Panchimalco está perdiendo a sus panchas con cada anciana que muere. Y las teorías abstractas y las propuestas vagas y generalizadas no están cambiando esta realidad.
Ahora, de nuevo en Panchimalco, me ha sido fácil encontrar a Andrea. Le he tomado la palabra a su hija Rosa y he preguntado dónde está el rezo de este viernes. En cuestión de minutos la he hallado rezándole a la Santa Cruz de Roma en una casa celeste y mixta. Hoy viste ropas celestes, con la misma hechura muy similar al traje de pancha, cuyas costureras dirá más adelante ya dejaron esta tierra. También porta un paño morado, blanco y negro que le regalaron hace años. Cuando se ha dado cuenta de que ha estado siendo fotografiada por mi compañero, ha chasqueado una mano sobre la otra y le ha dicho págueme. Después de que todos hemos recibido dos tortas secas con café, y resignada de que no recibirá dinero, ha aceptado llevarnos hasta su casa. Así, comenzamos a recorrer, a paso lento, más de un kilómetro de camino en el que los pies descalzos de Andrea han pasado sobre piedras, adoquines y tierra húmeda.
Esta casa tiene un patio amplio, pero el espacio construido es poco. Hay un galerón de concreto de menos de 10 metros de largo en el que viven Rosa, dos de sus nietos, sus cinco hijos y su esposo. Anexo, en un cuarto más pequeño, que mide menos de 5 metros cuadrados y hecho de bahareque, duermen Andrea y dos nietos que la cuidan desde hace cinco años. Este espacio, donde también hay unas sillas viejas, una mesa de madera, varias plantas ornamentales, un volcán de chiriviscos secos, un lavadero patojo y un limonero cargado, es demasiado reducido para que convivan 12 personas, pero no tienen opción. Unos polluelos amarillentos pían por todos lados y el bisnieto menor de Andrea gatea detrás de ellos en el suelo terroso.
Andrea está sentada en un banco de madera. Todavía jadea por haber caminado. Es que por ustedes pegué carrera, dice en son de broma. Se peina la melena larga, lisa y negra casi en su totalidad, que le llega hasta debajo de los pechos. Asegura que lo hace para espantar la calor. Sin pudor alguno, guarda cuidadosamente, dentro de una de las bolsas de su refajo cuadriculado, los pelos que se desprenden de su cuero cabelludo. Estos se van conmigo a la tumba, afirma. Dice que los empezó a recolectar cuando las arrugas la empezaron a invadir, y que cuando se haga parte de la tierra quiere que no se le escape ni uno solo de estos hilos negros.
Mientras se trenza la melena recuerda cuando trabajó de cocinera en Los Planes de Renderos y en el centro de San Salvador. Con la mirada en el lavadero, donde tiene unos trapos que debe enjuagar, cuenta que tenía 13 años cuando hacía el viaje de casi dos kilómetros en carreta. Su trabajo consistía en echar tortillas, cocer frijoles y revolver huevos para 20 mozos.
Termina de hacerse dos trenzas que le cuelgan en la espalda. Se levanta a limpiar una hornilla que tiene sobre un barril oxidado que está al aire libre. Bota algunas hojas y pedazos de plástico y recuerda las muertes de sus hijos. Dice que dos le nacieron muertos, que a uno le hicieron mal de ojo, que una dejó de respirar por una calentura y que dos se le murieron grandes. Aparta una de sus blusas rosadas que está tendida en un alambre. Está a punto de encender fuego y no quiere que se le ahúme. Dice que todas las señoras que le cosían su ropa con revuelo ya están muertas.
Se queja porque antes pagaba 5 colones por la hechura, y que ahora cobran hasta $35. Cada vara de tela hecha en el telar de cintura cuesta $6 y ella necesita al menos 8 varas para que le hagan su faldón con paletones. Por la falta de dinero, su hija menor, de 45 años, le confeccionaba los trajes con cualquier tipo de tela que estuviera barata. Deja el pedazo de leña en la hornilla y se le queda viendo al blusón rosado que acaba de apartar. Fue el último que le hizo su hija menor. ¡Ay! Pobrecita mija, se lamenta, y sus ojos grandes y oscuros se le ponen vidriosos.
Estela, la hija menor de Andrea, está presa desde hace cinco años, y para cumplir con su condena le faltan 10. Cuando vivía en el cantón Azacualpa, al sur de Panchimalco, la acusaron de cobrar extorsiones para pandilleros. Andrea deja lo que está haciendo. Entra a traer unas fotos a su cuarto de bahareque. Desde adentro, asegura que el techo está picado y que, cuando llueve ,deja pasar varias goteras. Regresa al banco de madera. Vuelve a sentarse y a recordar.
Dice que solo se ha puesto yinas las pocas veces que ha podido ir a visitar a Estela a cárcel de mujeres, en Ilopango. Dice que ahora su hija Rosa es la que intenta hacerle y remendarle la ropa, que no le sale como a Estela, pero que así es más barato. Dice que es una injusticia, que a su hija la inculparon por maldad.
Cálmese, abuelita, acuérdese que está enferma. No se nos vaya a agravar intenta consolarla su nieta y tocaya.
Andrea, la nieta, es trigueña y pequeña. Tiene 20 años, estudió hasta segundo grado y nació el mismo día que su abuela. Es la única de los 12 que trabaja. Gana $5 al día vendiendo pan en las calles. Eso debe alcanzar para la comida diaria de todos. Sus hermanos y un primo están buscando trabajo, pero no han conseguido. Así que van a buscar leña y la venden para tener un poco más de ingresos.
Después de un largo silencio, Andrea le responde a su nieta: Si yo ya no voy a durar mucho, hija. Asaber si Dios me va a permitir ver cuando la Estela regrese. Para entonces debería tener 100 años.
Andrea habla de la muerte como si fuera un regalo que espera. Ha estado enferma estos últimos días, pero no ha querido ir a un hospital. Mira la foto de su esposo muerto y asegura que ya tiene todo preparado para cuando le toque dormirse del todo. Ya mandó a hacer su mortaja, que es una especie de bata blanca llena de paletones que comienzan en el pecho. También tiene un paño colorido que estrenará su cuerpo cuando esté helado y rígido. Así se fueron mis tatas y así me vuir yo, asegura.
Ha dejado clara su última voluntad. Quiere que la entierren con la mortaja y el paño puestos. También ha pedido que a un lado le pongan la pelota de pelos que ha hecho desde que las arrugas le empezaron a calar la piel, y las cinco mudadas panchas que tiene.
FOTO DIGITAL (Coloreada): Alexseander R. Antonio.
Referencia Historica: www.laprensagrafica.com/revistas/septimo-sentido/270820-u...
This is an image from 1963 of a young transvestite from the USA who went by the name of Brenda Evans and who appeared in a Nutrix publication "Letters From Female Impersonators Vol 13". The original image on the left is a screen grab from a pdf of that publication which is available (along with other editions), freely, from The Digital Transgender Archive (www.digitaltransgenderarchive.net/files/p2676v56g). I used the open source AI upscaler and enhancer Upscayl (www.upscayl.org/) to enlarge and improve the image before I used white balance in the open source image editor GIMP (www.gimp.org/). The colourisation work is all my own.
I was particularly struck with Brenda's natural beauty, maybe because it reminded me so much of myself in my younger dressing days. I wonder what lay ahead for Brenda and how her life panned out. In the unlikely event someone out there does know, I would love to hear from you.
The publication has several other pictures of Brenda, which are equally exquisite. I'll let Brenda explain herself, as this is what she said in her letter, I think you'll agree with many of her sentiments
Dear Editor:
I have been planning to write again for some time and since I have been spending the day while attired in female clothing, I thought this would be a good time to write to you. As many of your readers have so forcefully expressed, only one who is a transvestite can fully appreciate dressing up from the skin out in the deLightful sheer clothing that women wear.
One of my favorite colors has always been black and not until just recently have I had a complete black outfit. I would Like to describe the outfit I am wearing as I type this letter to you.
It is black from the skin out. I have on a black Lycra and nylon panty-corselet, size 38B, with foam falsies in the cup. A pair of size 5 nylon satin flare leg panties with lace-trimmed leg openings.
A beautiful slip size 38B, with a six inch lace hem that lets the black sheer full fashioned nylons peek through My shoes are black suede pumps with pointed toe and three—inch heels. I have on a black chiffon dress and a black wig. I am wearing long earrings and complete make-up.
I prefer Max Factor Pan Stik to some of the liquid types of make-up because you do not have to worry about spilling or getting it on your clothing. I guess it took me about two hours to complete my make-up, which included shaving my face and legs and applying nail polish to finger and toe nails.
As a matter of information, I use stainless steel razor blades which are available at most good hardware stores. They give the most comfortable shave of any blade I have ever used. It is important to have a really clean shave before putting on make-up.
I have a rather ruddy complexion and it is difficult to do a good job of covering it up. I have always practised my cross-dressing in secret behind the locked doors of my home. I have never appeared in public wearing the clothes which I so dearly love.
I have made up my mind that tonight I will take a ride in my car while I am wearing my lovely female clothing. I plan to go late, when the traffic is light, since it would be rather embarrassing to be involved in any type of accident and have to show my driver's License showing me as a man !
Also, I guess I would be carted off to jail for wearing this apparel. I realize that my looks do not compare to the professional female impersonators, such as Leila Lorin or Christina DuBois, who have appeared in the Jewel Box Revue, or to even some of the talented amateur impersonators who appear in the Nutrix Co. books, but none the less I enjoy every minute I spend in my nylon stocHngs, panties, slips, dresses, wigs and facial make-up.
I often take female clothing with me when I am on a trip but you can believe I never fail to see that any connecting doors are securely bolted before I dress up. I know there are many of your readers, who, like myself, would like to correspond. Can we get in touch with each other through you? I am sure you would benefit by arranging such correspondence.
I enjoy, and I am sure others do also, seeing their pictures in your publications. Any meetings among us would surely provide you with many more photos of female impersonators and material for your future publications. In the meantime, keep up the excellent publishing of this type of material.
Sincerely, "BRENDA EVANS"
Disclaimer: The digital enhancements to the original are all my own work, plus (in this case) use of AI enhancement. Any such unauthorised use (without prior permission) for that aspect of the work will be considered a violation of my partial copyright. Where the original item is shown, it is done so purely for comparative purposes only.
A friend's Lamborghini Countach
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Dongo, Lago di Como - "Gita di Primavera 2008"
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A soldier guarding near Finnish Captain Väänäsen's tent in camouflage jacket holding his Mosin-Nagant in the north-eastern side of the Lake Ladoga, Winter War, 1 February 1940. This picture was taken at the start of the Second Battle of Summa. The battle was fought in nowadays Soldatskoye between the Gulf of Finland and the Lake Ladoga, in two different phases/battles. The first one, fought between 16–22 December 1939 saw a Finnish defensive victory, while the second offensive launched by the Soviets managed to overrun overrunning the Mannerheim Line between 1–15 February 1940. The line had been named after Field Marshal Carl Gustaf Emil Mannerheim, constructed in the early 1920s, being restarted in 1932. With the outbreak of the war, the line was by no means complete, and didn’t accomplish his principal goal of resisting against an immediate Soviet invasion.
Original picture from SA-kuva
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Hey everyone!
If you could all go check out my Instagram page, I would greatly appreciate it!! This is the reason why I haven't been active on Flickr. I post photos daily (some colourisations I've done, items I've collected, and simply photos from the era.
Thanks for the support!
A shot my Great Grandfather took of "602 Squadron" on the Geest Packing plant spur at Warminster on June 24th 1967 which I ran through a colourisation app and it's done a great job!
La noticia todavía es noticia. Desde 1955, una tan sola centroamericana ha alcanzado una final de Miss Universo, la plataforma del non plus ultra de la belleza femenina. Se llamó María Isabel Arrieta Gálvez, Maribel.
Maribel, la Marilyn Monroe de Cuscatlán. La diplomática más bella del mundo. Vedette de una película. Baronesa de Thuret. Pintora de 30 exposiciones. ¿Qué adjetivo o mote podría sintetizarla? ¿Cómo empezar a describir a una salvadoreña que raya en lo mitológico?
Viernes, 22 de julio de 1955. La fecha ya se figura lejana, amorfa. Ese día en Long Beach, California, Maribel Arrieta escucha dos veces el nombre de El Salvador. Y se abre paso entre las concursantes semifinalistas de Venezuela, Alemania, Ceilán y Japón. Al mismo tiempo, se vuelve menos terrenal, personaje de historia y ficción. La declaran Miss Congeniality y la segunda mujer más bella del mundo. Para intentar reconstruir quién era, a partir de lo que se decía de ella, resultan útiles las hemerotecas, como la de este periódico. Durante semanas, fue duplicada en titulares, portadas, contraportadas, avisos y hasta en entrevistas donde se le preguntaba de todo.
¿Ha copiado la apariencia de Marilyn Monroe?
Yo no copio. Talvez ella me copia a mí respondió, disgustada, la belleza de 20 años.
Algunos opinan que sonríe como lo hace Marilyn...
Yo sonrío como mi madre. En El Salvador, todos me dicen que mi madre era linda cuando era joven. También dicen que me parezco a mi papá...
En los militarizados años cincuenta, un terremoto echó por tierra a los poblados de Jucuapa y Chinameca. Y para agravar el panorama nacional, el precio del café también se vino al suelo. Lo más bonito de esos años parece ser el triunfo de Maribel.
En agosto de 1955, como si fuera el diamante que remata un anillo, LA PRENSA GRÁFICA insertó lo de Maribel entre noticias menos agraciadas. Efraín Imendia, un famoso publicista capitalino describía: Lo que no han hecho todas las embajadas juntas con sus lujosas residencias y escudos desteñidos, lo pudo hacer, en el milagro de su belleza y simpatía, Maribel Arrieta. ¡La nueva reina de Cuscatlán! Mientras tanto, el trío melódico de la Guarda Nacional interpretó un chotis para Maribel, escrito por el poeta Oswaldo Escobar Velado. Algunos titulares: Hija predilecta de San Salvador, Piden que su efigie sea estampilla postal, Triunfal entrada hizo ayer Maribel.... En una sucesión de fotografías, Maribel luce deliciosa, sonriente, debajo de un sombrero velado. Sus ojos célebremente verdes destellaban.
Con el sol a plomo, en medio del aeropuerto de Ilopango, Maribel parece descender por la escalerilla de un avión de Pan-Am mientras saluda a una multitud, que la prensa calculaba en miles y miles. Dos muchachas la escudriñan, absortas, como si fuera una divinidad, una semidiosa griega. En el tumulto, se atisba al único candidato presidencial, el coronel José María Lemus. Y al presidente de la Asamblea Legislativa, José María Peralta. La recibieron con aplausos y flores. Pero ella misma fue un inmenso bouquet-carroza.
En su carroza, Maribel tomó la Panamericana, la hilera de vehículos estacionados, prácticamente acaparó esa carretera. Siguió por la avenida Cuscatlán hasta la colonia Costa Rica, donde reside junto a su familia. Por cada lugar que pasaba, era ovacionada estruendosamente por centenares de personas congregadas a través de la ruta que había sido anunciada, detalla una nota periodística.
La fanfarria de bienvenida recuerda a la que recibió el papa Juan Pablo II, en 1983.
No por gusto fue Miss Congeniality. Maribel era humilde. Y no era cohibida, tenía mucho jalón con la gente, sabía cómo entrarles. Era muy relax... Tenía porte, desde niña hizo ballet interviene Mauricio Arrieta.
Mauricio no oculta ser el hermano (dos años menor) de Maribel. De hecho, se parece un poco. Sin embargo, su fama parece independiente. Es un arquitecto, de 76 años, más reconocido por haber diseñado el Palacio de los Deportes y el edificio del banco Procredit. En su despacho, en plena colonia Escalón, sobresale un enorme librero, tiestos precolombinos, pinturas. Y fotografías de Niemeyer, Le Corbusier. Y de su hermana, Maribel.
Luego del concurso, Maribel recibió ofertas de Hollywood. Pero ella no quiso platica Mauricio detrás de su escritorio.
Y desliza un antiguo álbum fotográfico, donde Maribel luce bella y feliz ante un escenario western de los Estudios Universal, en Los Ángeles. Eso contrasta con lo que, en 1955, le dijo a un periodista.
¿Por qué piensa rechazar esa oferta, de $5,000 semanales, que le hace Howard Hughes para filmar películas?
Deseo dedicarme a la vida del hogar en San Salvador y estar al lado de mis padres. Los contratos son buenos y ofrecen grandes perspectivas pero los he rechazado, a pesar de que me encanta Estados Unidos.
A diferencia de la salvadoreña, la ganadora de Miss Universo Miss Suecia, Hillevi Rombin aceptó el ofrecimiento de Howard Hughes, el famoso magnate texano, adicto a la aviación, a la dirección cinematográfica y a las mujeres guapas. En 1955, Miss Suecia filmó The Benny Goodman Story. Poco después, Maribel cambió de opinión.
En 1955, un grupo de mexicanos se acercó a Maribel. Le dijeron: En México, D. F. te hacemos una película ya, ya, ya. Y aceptó asegura Mauricio, el hermano.
Según Mauricio, hace solo unos 10 años en Houston, Texas consiguió una copia de esa primera y última película de Maribel: En 1956, pasaron la película en el cine Apolo, que era de los tip top (de los mejores). Y desde entonces, muchos salvadoreños, ni siquiera la misma Maribel, volvieron a ver el filme... Cuando vi a mi hermana allí, me emocioné. Se ve tan joven. Dicho lo anterior, entrega un CD que antes fue cinta.
La película, en sepia, se llama Nos veremos en el cielo. Arranca con los créditos que parecen flotar sobre escenas callejeras del D. F. Dirigida por el célebre Julián Soler. Protagonizada por Ramón Armengod, recordado como un famoso cantante y galán de cine. Y con el Zócalo de telón de fondo, aparece en letras blancas y grandes: Maribel Arrieta (Miss El Salvador).
Maribel luce guapísima, delicada. Tanto, que opaca su inexperiencia actoral y el hecho de que su voz haya sido doblada, ¿será que era muy marcado su acento salvadoreño? De cualquier forma y aunque no quede claro en los créditos, Maribel es la protagonista. Se le ve esquiando en Acapulco. Sube al Popocatepetl. Bailan para ella. Es rival de Bertha Lepe, la actriz mexicana que en 1953 fue cuarta en Miss Universo. Y al final, besa y se queda con Armengod.
Después de esa película, Maribel ya no quiso hacer más películas. No le gustó el ambiente del cine mexicano, vio cosas... discusiones, promiscuidad lo dice Mauricio, su hermano, como colofón de su paso por el cine.
Un cáncer linfático que luego se extendió a sus huesos asesinó a Maribel Arrieta en 1989. Tenía 55 años. Mi hermana se sintió salvadoreña hasta su muerte. Pero entendió que tenía un título nobiliario, por eso ya se había hecho la idea de ser enterrada en Europa, en el castillo de los Thuret, explica Mauricio Arrieta.
En 1955 al regresar triunfante a El Salvador admitió algo: Mi viaje ha sido costeado en su totalidad por el PRUD (el partido en turno, el Revolucionario de Unificación Democrática) y he aceptado por ser su reina. Y no solo eso.
En Nicaragua. Antes de morir en 2009, Ignacio Briones Torres, un periodista e historiador, describió un aspecto interesante de Rigoberto López Pérez. Rigoberto era el poeta nicaragüense que un año después del triunfo de Maribel asesinó al dictador Anastasio Somoza García. En San Salvador, Rigoberto López se enamoró, con el más apasionado amor platónico que he visto, de una joven salvadoreña llamada Maribel Arrieta... Rigoberto me enseñó un álbum manuscrito con poemas dedicados a Maribel, y creo que ella nunca llegó a conocerlo, describió Ignacio Briones.
Y no solo eso. Antes del celebérrimo concurso de belleza, Maribel fue novia de Enrique Álvarez Córdova.
Alrededor de 1954, Enrique Álvarez venía siendo lo que hoy es el príncipe Harry de Inglaterra, un soltero codiciado. Joven. Guapo y culto. Jugador de polo y basquetbolista. Adinerado; hijo de una de las familias cafetaleras más ricas del país. Habría sido difícil imaginar que, años después, Enrique se convertiría en líder de izquierda. En 1980, llegó a presidir el Frente Democrático Revolucionario, hasta que según John Lamperti, estudioso de la Universidad de Stanford el ejército lo secuestró, le arrancó los ojos y un brazo, lo remató de 12 tiros, y lo arrojó cerca del lago de Ilopango.
Yo recuerdo bien a Enrique Álvarez, él llegaba a la casa a buscar a Maribel... asegura Mauricio Arrieta.
Él continúa con su mirada atornillada en su computadora, mira una interminable presentación, Power Point, con imágenes de su hermana. Con simultaneidad, asegura que no sabría desmentir el mito urbano de que Enrique Álvarez jamás se casó porque no superó que Maribel hiciera una vida lejos, con un noble europeo. Solo Enrique sabría decirlo.
Sin embargo, en 1997, Antonio Cabrales, un amigo de Enrique Álvarez (en una entrevista recogida por John Lamperti), aseguró algo.
A Enrique de verdad le gustaba Maribel. Pero por alguna razón, él no continuó con ella. Sin embargo, no dejo de pensar que su vida habría cambiado si se hubiera casado con ella... Él nunca se casó.
En el cinturón del siglo XX alrededor de 1952, varias revistas gringas empezaron a lanzar su versión latina. En los anaqueles de La Habana o Bogotá, destacaba la Readers Digest. Y la revista LIFE, una de variedades que era apéndice de otra llamada Time.
La LIFE tenía las dimensiones de este periódico. Pero eso es lo de menos. Más interesante resulta la edición del 3 de junio de 1957. En la portada, a todo color, junto a un chandelier de cristal, Maribel parece sonreír desde otra época. El contraste de titular e imagen no deja de parecer exótico: Diplomática salvadoreña.
Hace unos años, me metí en internet. Y en Mercadolibre.com encontré a Maribel. Ella salió en dos números diferentes de la revista LIFE, $10 me costó traer cada revista desde Argentina explica Mauricio Arrieta, aún en su oficina.
La revista inmortaliza el Génesis de su vida en el exterior, en Bélgica. El artículo arranca describiendo a la rubia salvadoreña, entonces de casi 23 años, como la diplomática más bella del mundo. Fotogénica. Hasta en la última de las fotografías, luce muy guapa mientras practica equitación, ballet, boxeo y francés. En una ellas, parece como sacada de la película de Blancanieves o de Pride and Prejudice. Vestido largo y vaporoso. Guantes blancos, de esos que llegan hasta los hombros. Así, baila un vals con un auténtico conde vestido con traje de mariscal, François du Monceau de Bergendal. Según LIFE, Maribel disfrutaba de muchas fiestas como esa. Y creía que su éxito en Miss Universo se debía a su diplomacia, nunca dije concretamente esto o aquello. Siempre contestaba a medias.
La publicación destila más información. Maribel aseguraba que descartó trabajar en un club nocturno mexicano, porque el empresario quería que cantara en bikini, cuando se canta lo que vale es la voz, no el cuerpo.
Y a pesar de ser la encargada de las exportaciones de Bélgica a El Salvador, Maribel reconocía tener problemas para las matemáticas. Tanto, que solicitó una calculadora al gobierno salvadoreño, pero nunca le llegó. Sumo y sumo, y siempre me sale un resultado diferente.
Maribel parecía inmune a los prejuicios. Se cree que una reina tiene que ser tonta. Pero, lo principal es que yo amo a mi patria y hago cuanto puedo por ella. Y como muestra, un botón. El periodista que la entrevistó presenció una situación un tanto incómoda que Maribel supo manejar.
¿Por qué siendo El Salvador tan pequeño no se fusiona con una nación más grande? le preguntaron unos belgas.
¿Y por qué no lo hace Bélgica? Si no me equivoco, Bélgica es más pequeña que El Salvador...
Mauricio interrumpe. Comenta que como él estudió en Suiza, solía visitarla en su apartamento de Amberes. Una ciudad, a orillas del río Escalda, que él describe como inhóspita, fría y cenicienta: Por eso, años después, decidió mudarse a Bruselas. Una ciudad más cosmopolita, con otro aire, gente interesante. Mientras platica y sobre el plano de una casa que mantiene extendido sobre su escritorio coloca su última revista LIFE. La del 15 de mayo de 1961.
Maribel ya no aparece en portada. Adentro, en dos páginas, se anuncia: La bella diplomática salvadoreña se casa con un noble francés.
La revista explica que Jacques Thuret un barón francés, de 33 años, y radicado en Amberes se enamoró a primera vista de Maribel. Y que le propuso matrimonio cuando apenas y se reponía del choque eléctrico que sintió al verla. La boda ocurrió en Génova, Italia, donde un tío de Maribel era cónsul. En la publicación, aparece también el mismísimo Mauricio Arrieta, de pie junto a su hermana envuelta en telas blancas.
En internet, hay quien asegura que Maribel tuvo desazones con el barón de Thuret... Aseguran que sufrió infidelidades comento a Mauricio.
Mi cuñado era un playboy. Era un tipo de alcurnia, que vestía muy bien, era un galán con buena labia. Y le hacía sus cositas. Ella tenía sus problemas, como todas las personas que tienen un esposo un poco inquieto... Era muy dado a atender a las señoritas.
Y al morir Maribel (en 1989), ¿él se volvió a casar?
No, no. Él murió como cinco o seis años después que ella, pero soltero.
Mauricio cuenta cosas difíciles de resumir. Que Maribel y Jacques tuvieron tres hijos: Ariane, Henry Francois y Thangy. Que ya bien embarazada se dejó venir a San Salvador a parir a su primera hija, Ariane. Que continuó su vaivén entre Bélgica y San Salvador con el pretexto gastronómico de las pupusas y los tamales. Que Henry, el más guapo, vino un tiempo a estudiar aquí. Y que era un tanto excéntrico, que siempre andaba con un monito a hombros. Que el barón de Thuret vino unas 10 veces a El Salvador. Y que Maribel nunca adquirió la nacionalidad francesa.
Eso último queda claro en la publicación de LIFE de 1961: La nueva baronesa firmó una declaración renunciando a la ciudadanía francesa, para conservar su nacionalidad y también los fueros de diplomática salvadoreña.
¿La belleza de Maribel Arrieta fue excepcional? En 1955, para una entrevista, ella misma dijo que hubiera querido tener pelo negro, ojos verde-hoja, cutis oscuro y nariz respingada.
Hace solo unos días atrás, Roberto Galicia el pintor y director del museo MARTE definía a Maribel como parte de la mitología cuscatleca. Algo así como un referenciado personaje de ensueño.
Yo la conocí. Lo que recuerdo es haber visto a una mujer que me impactó en toda su presencia, sin particularizar si tenía los ojos así o de tal manera... Definitivamente, es uno de los grandes personajes del imaginario salvadoreño dijo Galicia.
Él la conoció en su apartamento de Bélgica, cuando viajaba al lado de los pintores nacionales César Menéndez y Julia Díaz. En cambio, Lovey Argüello, la poetisa, dice que la vio aquí en San Salvador, poco antes de que falleciera.
La vi visitando una galería de arte. ¡Me llamó poderosamente la atención, ella tenía algo! Y no sé si ya estaba bajo quimioterapia, pero era lindísima. Era una muñeca. Muy elegante. Muy señora. Creo que se dedicaba a obras de caridad, no llevaba una vida del jet set, pero la vi tan linda. Con unos ojos...
Y hay alguien que conoció a Maribel en la adolescencia, cuando fueron compañeras en La Asunción de Santa Ana. Un colegio estricto y elitista, regentado por monjas europeas. Maribel era sincera, seria y católica. En el colegio, éramos buenas amigas, a las dos nos gustaba el arte... Siempre resaltó, era muy bonita, cuenta Rhina Avilés, de 79 años.
Rhina es la rubia propietaria de la Galería Espacio. Aclara que Maribel vivió en Santa Ana porque su papá trabajó allí durante una temporada: Pero de la vida sentimental de Maribel no puedo hablar. Solo sé que ella y Enrique (Álvarez) fueron noviecillos....
Existen muchos salvadoreños que ignoran quién fue, o es, Maribel Arrieta. Hace unos días una empresa salvadoreña que se publicita en Facebook mostró una imagen de Maribel en Miss Universo. Y esta despertó todo tipo de comentarios entre más de 1,175 salvadoreños. Súper preciosa. ¡WOW! Igual a Marilyn Monroe. Pura la Shakira. Mamacita. Está como Dios manda. Sabor. Ahora solo bagres esqueléticos mandan a Miss Universo. Es la más hermosa que hemos tenido. Esta cipota nunca se subió a un bus. Ni parece salvadoreña. No es 100% salvadoreña, seguro sus papás eran extranjeros.
¿Maribel Arrieta era mestiza? ¿Tenía algo de indígena? pregunté a Mauricio Arrieta.
Sí, tenemos sangre indígena por el lado de mi abuela materna, que también estaba emparentada con los hermanos Aguilar (próceres de la independencia), pero que se casó con un Gálvez que descendía de un español de Murcia, España. Del lado paterno, el primer Arrieta vino del país vasco allá por 1800 y algo... ¡Maribel era salvadoreña, demasiado!
Mauricio cree que la belleza es un don. Una quimera de genes, geografías y suerte. Y está convencido de que en este país hay belleza: Aunque, creo que las salvadoreñas más guapas no están concursando. En 57 años, solo tres salvadoreñas han destacado. En 1975 cuando El Salvador fue sede de Miss Universo, Carmen Elena Figueroa conquistó el octavo puesto. Transcurrieron 20 años hasta que Eleonora Carrillo (hija de Beatrice de Carrillo, exprocuradora de Derechos Humanos) se volvió a acercar, fue octava. La última vez fue hace 16 años, cuando Milena Mayorga fue séptima.
Quizá por lo anterior, la noticia todavía es noticia. Desde hace 57 años, una tan sola centroamericana mujer nacida entre Guatemala y Costa Rica ha alcanzado una final de Miss Universo, la plataforma del non plus ultra de la belleza femenina. Se llamó María Isabel Arrieta Gálvez, Maribel.
Referente Historico: laprensagrafica.com/revistas/septimo-sentido,7 de Julio de 2012 ,Un perfil de Carlos Chávez
Foto Digital: Alexseander R. Antonio.
A very skilled contact of mine on Flickr (oneredsf1) kindly agreed to do one of his wonderful colourisations for me. I then very cheekily tweaked his version a little myself, here is the end result. We suspect the young lady actually had lighter coloured hair, but i have always imagined it this way so that's the way i made it.
I found the original while going through a bag of my old letters in the loft. I originally smuggled the photograph out of a box of old photos at my Nan's house when I was very young, I remember thinking she had the most wonderful eyes!
To me, her eyes seem very alive, they seem to effortlessly bridge across all the years since the photo was originally taken. I think the photographer really knew how to capture a beautiful woman.
Sadly i have no idea who she was, but I fell in love with those wonderful eyes the very first time i saw this photograph and truth be told, I'm still in love with them now.
A soldier from the New Zealand Division overlooking a group of German POW's during the Second Battle of El Alamein, November 1942. According to historians Niall Ferguson and Keith Lowe, German POWs held by British and Commonwealth countries, only had a 0.03% percentage of casualties. German and Japanese POW camps could raise that number to a 33% and even to a 57.5% in camps bound to Soviets. One of the most infamous treatment to POWs happened in the Philippines, where the events carried out by the Japanese in 9 April 1942 are known as the Bataan Death March. Exact casualties are unknown. Estimates range from 5,650 to 18,000 POW deaths killed by fatigue, severe physical abuse and wanton killings.
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This is Louisa Adshead, my Great Grandmother taken at the Whitla Studios in Manchester shortly before she married Norman McAuslan in 1891.
Second part of Famous People in WW2: “James Stewart”
The famous actor James Stewart did actually serve from 1941 to 1968, when he was promoted to Brigadier General, serving in both World War Two and Vietnam War in the USAF. Nearly two years before the December 1941 attack on Pearl Harbor, Stewart had accumulated over 400 hours of flying time, but had been drafted and rejected due to his skinny complexion. After some training in 1943, Stewart was assigned to the 445th Bomb Group as operations officer of the 703d Bombardment Squadron, but after three weeks became its commander. Stewart led several air raids through Germany and, despite the USAF’s desire to keep him out of the battlefield, he kept fighting on the skies.
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Lancashire Fusiliers in a flooded communication trench opposite Messines, near Ploegsteert Wood, Belgium, in January 1917. When Germans gave up on the Schlieffen Plan, they withdrew to high ground which was more easily defensible and drier. Then, later withdrew to the shorter Hindenburg Line which was also on high ground and still defensible and drier. Germans, with the idea of staying in France, created drier and more capable trenches, with wood floors, electricity and phone lines. The French and British, however, had no intention of letting the Germans stay, and started to build up temporary trenches, which would suddenly flood or suffer from irreparable damages. Sometimes, soldiers had to stand for hours at a position with freezing water up to their necks, resulting in fatal incidents.
01/1917
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Men of the 2nd Battalion, Sherwood Foresters Regiment firing a captured German MG42 machine gun, Tunisia, 27 April 1943.
The 2nd Battalion was part of the 1st Infantry Division by 1939, joining the British Expeditionary Force to France. After being evacuated at Dunkirk, it saw no action until it was sent to North Africa where it became part of the British First Army and took part in the final stages of the Tunisian Campaign. In 1944, it was one of the battalions that disembarked at Anzio, suffering extremely heavy casualties. In 1945, the unit was sent to Palestine, where it did not carry any major action until the end of the war.
Source: IWM (NA 2355) / Sgt. Frederick Wackett
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1940's/50's US Impersonator, Kitt Russell.
Disclaimer: The layered colourisation work and digital enhancements to the original are all my own work and any such unauthorised use (without prior permission) for that aspect of the work will be considered a violation of my copyright. Where the original item is shown, it is done so purely for comparative purposes only.
Today it marks the 100th Anniversary of the beginning of the Battle of Passchendaele also known as the Third Battle of Ypres. Here depicted, Irish Guards taking a rest between carrying duckboards, near Langemarck, 10 October 1917. During World War I, duckboards were used to line the bottom of trenches on the Western Front, as these were regularly flooded, and mud and water would lie in the trenches for months on end. The boards helped to keep the soldiers' feet dry and prevent the development of trench foot, caused by prolonged standing in waterlogged conditions. They also allowed for troops' easier movement through the trench systems. In the Ypres Salient, duckboards were laid at ground level to help soldiers advance to the front lines.
10/08/1917
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ok.. I think I've got many of the cliché bases covered in one shot !! Let's see:
* cupcake : check.
* flickr colors: check.
* b&w : check.
* kissy face : check. (also for Pucker up Tuesday)
* dof or bokeh : check.
* wig : check.
* sunglasses : check.
* ttv texture : check. (also for Totally Texture Tuesday)
* selective colourisation : check.
* knee high socks : check.
* hi top chucks : check.
* half dressed : check. (also for Half Dressed Tuesdays)
* lying in bed : check.
* dork : check.
View On Black (cliché ?!)
The corpse of Glyndwr Michael while dressed as William Martin, April 1943. Glyndwr Michael was a Welsh homeless man whose body was used during Operation Mincemeat in the Allied invasion of Sicily. After Michael died from accidental poisoning, he was dressed in a Royal Marines uniform with dozens of items on him identifying as high-ranking officer William Martin and most important, fake documents pointing a -false- intention to invade Greece and Sardinia. The body was released to Spain by submarine where it was identified by the Spanish Fascist Police, which although being neutral sent copies to the German intelligence. Greece and Sardinia were immediately reinforced by the Germans, Sicily was then paved for an invasion.
#historiansunion #colorizersunion #colored #colorized #colourised #colorization #colourisation #color #history #worldwar2 #ww2 #wwii #mincemeat
This is Marilyn Lanner, pictured in the 1962 Nutrix publication "Letters From Female Impersonators Vol 5 (www.digitaltransgenderarchive.net/files/qj72p717w).
In her letter, Marilyn talks about how she procurred her wig and got her first job as a female impersonator.
Sadly, there is no further information that I have uncovered about Marilyn. I wonder if she ever achieved her dream of living full time as a woman? Although she does crop up on the cover (and I assume within) of "Female Impersonators On Parade Vol 5" which is another Nutrix publication (sadly I only have a screen grab of the cover available), which seems to have been published in the same year.
Here is her letter from 1962
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Dear Editor:
I have been an amateur female impersonator for the past ten years and had often longed to turn professional and get money for doing the very thing that I would gladly do for nothing. Now, much to my delight, I have the chance to turn professional and work in a New York night club.
I long to do the things that real women do. I enjoy keeping house and spend many hours cleaning and dusting my apartment, while attired in the top of a shorty pajama, which was cut in feminine style.
Of course, I wear a tight-fitting bra and nylon clinging panties underneath. Long dangling earrings are a must part of my costume and while I wear the clip-on type, I have been thinldng of having my ears pierced so that I can insert some of the dozen pairs of earrings which are an essential part of my wardrobe.
After trying on some of the cheap nylon wigs that are sold by mail, and getting disgusted with the results, I have saved sufficient money to have a wig of my own made up to order by a New York concern specializes in making custom-made wigs for the theatrical trade.
I thought that it would take several months to have a wig specially made to my head and facial contours, but much to my surprise and delight, it only took two weeks exactly from the date that I first visited the wig maker. First, I was questioned as to the type and style of wig that I would like to purchase.
Then I was asked whether real hair (which costs a great deal more than ersatz wigs do) was wanted. From a wide variety of colored photos printed on a pamphlet I chose the type I thought I would like and a temporary pattern was marked out on a piece of wig lace, so that the proper shape could be made.
A week later, I came in for another fitting and actually tried on the wig style that I had selected. Only a few minor adjustments were made then and I was informed that the next week I could call and take home the fitted wig.
I could hardly wait for the week to pass so that I could wear the specially fitted wig, combed in the latest hair style. The wig, along with my jeweled earrings, made me look and feel more feminine than at any other time in the ten years that I had been "dressing up" and I was very proud of it.
That night when I came home, I used up a large quantity of spirit gum to hold down the wig's hair lace on my forehead, so that it would not come off from an accidental tug or movement of the head. I then took off the wig and experimented with it, trying it on in various settings so that I would not be clumsy in putting on my wig.
This wig cost me $ 275.00 and it looked like a million dollars on me. I also found out that I would need a dummy cloth head for the wig to rest on when not being worn. This would prevent the wig from falling out of shape.
The next morning I could not wait to put on my dress, but still clad in corselette and wooley mule slippers, I paraded around my apartment wearing the new wig. I even drank a toast to myself for purchasing the one item which made me feel as if I was a girl.
I then made up my mind to find out how I could go about becoming a professional female impersonator. I went to various night clubs featuring female impersonators and talked to some of the impersonators who came to my table between shows, after I had tipped the waiter to give them a note.
Jan Richards, who was featured in the show as an exotic dancer, listened to me and proved to be very helpful. He gave me some very good advice on how to obtain a job in this field. He told me to practice at parties and at amateur nights held in some night clubs, usually on Mondays (a slow night in night clubs), and thus gain some practical stage experience.
Then, after I had enough experience to actually walk across a stage without stumbling on the theatrical high heel shoes, I came back and applied with the stage manager for a job to perform in the chorus line. Well, to make a long story short, I was able to pass an audition test.
This audition was extremely nerve-wracking as I had to compete with twenty other aspiring would-be professionals. The suspense was almost impossible to bear, but finally the casting director told me to report for rehearsals the following afternoon and to bring along rehearsal clothes.
This was the most exciting and absorbing period in my whole life! The rehearsals were long and tedious, as we did the same steps over and over again, until I thought that I would just drop from sheer exhaustion !
I feel that I was quite fortunate because I was able to do something society has frowned up on, and that is to wear female clothes in public without the fear of being arrested for doing so. I went home tired and exhausted after rehearsals that day. However, after a short rest period, I went on to practice the dance routines which I had learned that afternoon.
I put on long mesh stockings, high-heeled shoes and a long line bra. I strutted around my apartment in showgirl fashion, so that I could walk and act like a real girl would.
Having always loved feminine apparel, I would have undergone a surgical operation to change my sex, if the law would allow it and the expenses that go with such an operation would not be too prohibitive. If they could only amend the law and permit hospital doctors to perform this operation for those willing to submit to this change of sex operation, I am sure that thousands like myself would gladly go on the operating table and achieve our hearts desire.
Wishing you the best of luck in your fine publications.
Yours sincerely,
MARILYN LANER.
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The original screen grab was 469x702 pixels. This was upscaled and enhanced by a factor of three resulting in an image 1407x2106 pixels. The upscaling was performed by the excellent open source software "Upscayl" (www.upscayl.org/), I then used the open source image editor GIMP (www.gimp.org/) to convert to greyscale and then back to RGB for colourisation. Further white balancing and contrast adjustments were also performed in GIMP before adding the colourised layers and then exporting the image you see here as a JPG.
Disclaimer: The digital enhancements to the original are all my own work, plus (in this case) use of AI enhancement. Any such unauthorised use (without prior permission) for that aspect of the work will be considered a violation of my partial copyright. Where the original item is shown, it is done so purely for comparative purposes only.
This is my grandfather, in 1958, posing in his position with fellow corporals, in El Gurram hill, during the last Spanish Colonial War, the Ifni War. A week ago, I wrote an article on Medium in an awesome project started by Historic Stories, about his experience, and you can easily find it by searching ‘My grandfather and The Ifni War’ on the Internet. I leave you with a little fragment here.
There is a popular habanera in Catalonia that says, ‘My grandfather went to Cuba, on board of the Català, the best ship on the Navy of the Overseas Fleet’. The song, called ‘El meu avi’, was written exactly 50 years ago, in 1968, but the lyrics remember a much farther reality. […] The Spanish–American War of 1898 does certainly still provoke a little spite. It was then, during the long summer of 1898 when the Spanish political disputes, the officers’ excessive pride, and the estrange diseases of the Cuban forests destroyed forever the Spanish Empire.
At the end of Franco’s dictatorship, a group of certain Moroccan tribes, led by Ben Hammu, took up arms in the Sahara colony, claiming a land they considered theirs. At that time, my grandfather was doing the compulsory military service in Paterna, a small town on the outskirts of Valencia. Although antimilitarist, he agreed to do the promotion test and was immediately promoted to corporal. […] Although education in Spain during the dictatorship was of an ominous nature, my grandfather was allowed to study one more year than the Franco regime used to sponsor. It was for this reason that, to his surprise, he was sent to the topographical unit; he had achieved the highest mark in the Army’s mathematical examination. […] Want to read more? Head to the web.
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Mi abuelo, en 1958, posando en su posición con cabos de su regimiento, en la colina El Gurram, durante la última Guerra Colonial Española, la Guerra de Ifni.
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From left to right, Dutch director Joris Ivens, American writer Ernest Hemingway, visiting the headquarters of the International Brigades, Arnold Friedrich Vieth von Golsseneau, also known as Ludwig Renn, Chief of Staff of the XV Brigade, in a photo taken at the beginning of 1937. Renn was born Arnold Vieth von Golßenau into a noble Saxon family. However, he adopted the name Ludwig Renn in 1930, after renouncing his nobility status and titles. In 1911, Renn had enlisted as an officer in the famous Saxon Guards Regiment, where he had served under his friend Prince Friedrich August. When the First World War exploded, Vieth von Golßenau fought as a company and field battalion commander on the Western Front. In 1920 during the Kapp Putsch, Renn refused to open fire upon striking revolutionary workers and therefore voluntarily left the police. Then, he studied law, economics, history of art and Russian philology. Openly a leftist Communist, he was arrested by Aldolf Hitler’s regime and sentenced to 30 months of prison in 1934. In August 1935 he fled Nazism to the Republic of Spain. After Franco’s coup, he joined the International Brigades in support of the Spanish Republican cause as Chief of Staff of the XI International Brigade, as well as the 35th Division. After the Rebel victory, he exiled to Mexico and, after the end of World War Two, returned to Germany, where he died the 21th July 1979, in Berlin.
(Deutsches Bundesarchiv 183-84600-0001).
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Girls look at shoes donated by Americans after having been evacuated from the Channel Islands to Cheshire, 1940. After the Battle of France was clearly being won by the German forces, the inhabitants of the British Channel Islands were evacuated from the three biggest islands, Guernsey, Jersey, and Alderney, with 17,000, 6,000 and 2,000, arriving in England before the Germans landed, respectively. The first to embark were women and children, together with men in military age, since they would be needed for the British war effort.
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