View allAll Photos Tagged Unreadable
I took this yesterday in candle light. Took many more this afternoon but now it seems the memory stick has been corrupted and is unreadable and the card slot in the camera needs looking at too. So off to the service centre tomorrow.
Spotted in the remote village of Arolla (1998 meters over the sea), this plate for special vehicles, which is almost unreadable!
Addressed to: David Irving Esq / New Westminster / B.C. - with no return address.
- sent from - / VICTORIA, B.C. / APR / 1 / 1916 / CANADA • / - double ring cds in violet ink - stamps have cancelled with an unreadable roller cancel.
- sent by registered mail - / R / - large "R" in oval marking in black ink.
- arrived at / NEW WESTMINSTER / AP 4 / 16 / B.C. / - cds arrival backstamp
registered letter was - NOT CALLED FOR (4 strikes) marking in black ink.
- It was then sent to the Dead Letter Office in Vancouver for processing - left - / New Westminster, B.C. / APR / 22 / 1916 / CANADA / - double ring cds in purple ink.
- arrived at / BRANCH DEAD LETTER OFFICE / APR 26 1916 / VANCOUVER; B.C. / - double rim oval handstamp with serif letters - (type VAN2b-c1) in purple ink.
The double rim marking: VAN2b-c1; 8 reports; EKD - 17 August 1912; LKD 15 July 1918 [note the semi-colon after the ‘R’ in Vancouver]
Link to all of the Dead Letter Office Study Group newsletters - www.bnaps.org/hhl/n-dlo.htm
A dead letter office (DLO) is a facility within a postal system where undeliverable mail is processed. Mail is considered to be undeliverable when the address is invalid so it cannot be delivered to addressee, and there is no return address so it cannot be returned to the sender. At a DLO, mail is usually opened to try to find an address to forward to. If an address is found, the envelope is usually sealed using tape or postal seals, or enclosed in plastic bags and delivered. If the letter or parcel is still undeliverable, valuable items are then auctioned off while the correspondence is usually destroyed. Despite this practice, in the past some undeliverable envelopes were acquired by philatelists.
D25998. A closer look at the Enigma coding machine as used by the German military to scramble messages during World War II.
The Enigma machines were so complicated that it was thought that the scrambled secret messages would be completely safe and unreadable if intercepted by the British intelligence service. Unbeknown to the Germans however, British code-breakers working at Bletchley Park, a top secret location in Buckinghamshire, were able to de-code the messages and had developed a machine of their own to help speed up the process.
The top secret location is no longer a secret and Bletchley Park, code named ‘Station X’ during the war, is now open to the public and people can see and learn about the vital work carried out there which hastened the Allied victory and is said the have shortened the war by at least two years.
A visit is highly recommended and more details can be found here:
Monday, 17th October, 2022. Copyright © Ron Fisher 2022.
Another trip in my van past the MCV place at Sutton. Looks to be another pair for Warrington, but couldn’t get closer.
I've never used the word "shortshrift" in a sentence (or a title) before, to the best of my knowledge.
On the back of this photo (pulled out of an album by some flea market vendor, no doubt) there's a stamp (unreadable) for the studio that developed the picture, and you can just make out "......field, Missouri," which is probably Springfield. Springfield is famously "not the asshole of the universe," but also, "rotten at the core."
But that's another story, as they say. This girl is kinda cute,
and, judging by the photo, if she's still out there, she's probably ninetish. Well, I hope she's still enjoying life, and fits into this bathing suit.
Around mid-late 1890s according to the children's clothing.
Taken in their backyard in front of a studio backdrop on a rug, probably by an itinerant photographer.
I like the kids' outfits (the girls' matching dresses, the dark ribbons with bows hanging from their shoulders, I've never seen any like those before), love the kids' different expressions, the reactions about to be photographed.
Photo on cardboard.
On the reverse: unreadable date, Rózsahegy (Hungary it belongs today to Slovakia, known as Ruzomberok)
Found photograph.
Ismeretlen gyermekek, valószínűleg az udvarban vette le őket egy vándorfényképész.
This photograph contains four advertisements (plus two unreadable ones on shopping bags). From left to right a billboard for a reality TV-show for business start ups, to celebrate that the Big Mac has been for sale for 50 years (now EUR 1.99), one that you can hoover your car with a "power cleaner" for free at IMO Carwash, and on the other building a neon message about Jesus (Jesus is....). The lowest line explaining what Jesus is has been broken or removed since at least September 2008, the last time that Google Streetview photographed this wall from Duisburg Hochheide. There are no Google Streetview images publicly available on the city of Moers.
D25997. This is an Enigma coding machine as used by the German military to scramble messages during World War II.
The Enigma machines were so complicated that it was thought that the scrambled secret messages would be completely safe and unreadable if intercepted by the British intelligence service. Unbeknown to the Germans however, British code-breakers working at Bletchley Park, a top secret location in Buckinghamshire, were able to de-code the messages and had developed a machine of their own to help speed up the process.
The top secret location is no longer a secret and Bletchley Park, code named ‘Station X’ during the war, is now open to the public and people can see and learn about the vital work carried out there which hastened the Allied victory and is said the have shortened the war by at least two years.
A visit is highly recommended and more details can be found here:
Monday, 17th October, 2022. Copyright © Ron Fisher 2022.
Still on the same side of the road, just from a different angle, this time. Once again, 707's blinds are chronically unreadable, but at least I wasn't running around to get it this time. God, I have too many stories to tell about catching these B7s... In all, at least I don't need to go running out for desperate retakes anymore. There's a little more of the A63 pedestrian bridge spots to come, and I hope to have those put up tomorrow.
The last East Yorkshire sighted from the A63, East Yorkshire's 707, a 2005 Volvo B7TL Wright Eclipse Gemini, is seen here coming up the A63 en-route to operate some unknown South Hunsley School service.
This is the Pioneer Cemetery just east of Grand Canyon Village.
I took a little winter trip to the South Rim. Hardly any crowds at this time of year. Temperatures in the upper 20's during the day, mid teens at night with windchills into the single digits. I am well prepared for these temperatures and was comfortable most of the time. I stayed at the El Tovar Lodge.
www.nps.gov/places/000/grand-canyon-pioneer-cemetery.htm
Located next to Shrine of the Ages and Parking Lot A, the Grand Canyon Pioneer Cemetery is the final resting place of many historical figures. involved in the development and protection of Grand Canyon as a National Park. Captain John Hance, Ralph Cameron, Pete Berry, Ellsworth Kolb, Gunnar Widforss, and Eddie McKee are just a few of the folks you might visit here.
People interred at the cemetery include Grand Canyon pioneers, war veterans, tribal members, and employees of the park concessionaires, US Forest Service, and National Park Service. The cemetery, grave markers, and gateway arch are included on the List of Classified Historic Structures in Grand Canyon National Park.
Individuals must have lived at Grand Canyon for no less than three years or have made a significant and substantial contribution to the development of, public knowledge about, understanding of, or appreciation for Grand Canyon National Park to qualify for burial in the cemetery. While the cemetery is still considered open at this point in time, all of the final spots have been allocated.
www.arizonahighways.com/article/grand-canyon-pioneer-ceme...
The Pioneer Cemetery at the Grand Canyon’s South Rim is a who’s who of early 20th century Canyon history. Of the roughly 400 people buried here, only about 10 percent are famous. But in some ways, the unfamiliar names are just as interesting.
I’ve come so early that mine is the only vehicle in the Shrine of the Ages parking lot. The air is fresh and scented of ponderosa pine. Past the arched gate (above) are granite slabs with plaques for information, although a petrified wood marker also catches my eye. Some rough stones have no inscriptions. Even sadder are faded-to-unreadable wooden markers. These people were intended to be remembered and now cannot be.
First resident John Hance, famous for telling irreverent tales to early tourists, was buried here in 1919, before this was officially a cemetery. It would be nine years before the National Park Service and the American Legion dedicated the new burial ground.
Equally noteworthy, for a much different reason, is the monument for some of the 128 people killed when two planes, one United and one TWA, collided over the Canyon in 1956 — an incident that spurred the creation of the modern air traffic control system. Remains from the United flight are here, while those of the TWA victims are in a cemetery in Flagstaff.
en.wikipedia.org/wiki/Grand_Canyon_Pioneer_Cemetery
Grand Canyon Pioneer Cemetery, also known as Pioneer Cemetery, is a historic cemetery located near the Grand Canyon's South Rim. [1][2] It is also known as South Rim Cemetery and the American Legion Cemetery due to its association with the veterans' organization.
The cemetery is home to some 400 individual graves.[3][4] The cemetery closed to new burials in 2017, but remains open for visitation.[5]
GC2025
My new novel:
B♭ (B-flat)
There’s still more to come. 😃
(This is not the final draft.)
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
Scene: Garden 3‑4
Jack slumped deeply in the commander’s chair, his gaze sweeping across the pale glow of the monitor wall.
Camera feeds A17, A18, A19—all fixed on the arena’s center. Yet the security guard on the west side of the stands wasn’t watching there. His eyes were glued to the emergency exit at Section 212. Its sensor blinked once—a flash of red warning across the screen.
“A suspicious movement… the door sensor just lit up,” Jack's low voice vibrated through Ben’s earpiece.
Ben glanced upward at the monitors and whispered,
“Shall I go?”
“No,” Jack replied, his voice dropping. “Don’t leave your post. I’ll handle it.”
He paused, stern. “It’s probably nothing. But—stay alert. Keep your eyes peeled.”
Silence fell over each earpiece, the tension thickening. On the monitor, the door remained motionless—neither opening nor closing—frozen in stillness.
Jack burst from the briefing room, sprinted up from underground into the arena, his view sweeping the western stand. He looked up at the broad, flat ceiling of Madison Square Garden, sensed it swelling with the heat of the crowd. Cheers greeting the presidential candidate blended with jeers—clearly, anti‑Republicans had infiltrated.
Jack narrowed his gaze on the west stand, then lowered his eyes to his iPhone. Multiple social feeds scrolled with frenetic energy, and one post caught his attention: a murder threat, flashing in angry red text.
He dashed down the crowded corridor and reached the west stand, addressing a nearby guard:
“Evening. Everything clear on your end?”
The guard, clad in plain black suit with no tie—just a discreet earpiece—nodded, calm. He lifted his jacket slightly, revealing the outline of a Glock 19 at his waist. No hostility—just a tacit acknowledgment. Jack responded with a silent nod, their training speaking volumes.
“Door sensor tripped once. I’ll check visually.” Jack seized the cold metal handle and cast a glance down the corridor beyond. Darkness swallowed the path; silence reigned.
He spoke into his earpiece:
“All clear in the west stands. Security is solid.”
He patted the guard’s shoulder. “Stay alert.” The man returned a brief smile—and then lights died across the arena.
In the dark, red lasers lanced from ceiling to floor as a menacing bass drum rolled in from below. A crisp hi‑hat scythed in sixteenth‑notes; a heavy kick drum struck four‑on‑the‑floor. A low, rumbling bass synth layered in—and the very air of the arena began to pulse.
The crowd's heartbeat synchronized with the beat. Swirling smoke and laser cuts, the floor trembling. From deep within the sound, a processed male voice intoned again and again:
“Strength. Order. America.”
As smoke thickened the light, colossal center-hung screens flickered to life:
J U S T I N B R A D F O R D
One spotlight pierced the gloom—red, then blue, finally white—tracing the American tricolor. Within its glow appeared a man: Justin. Clad in a dark‑navy tailored suit, a bold crimson tie signifying the Republican Party, a single white rose pinned to his lapel.
Moments later, another spotlight revealed Eleanor Blake, dressed in an elegant black gown, standing behind him. Hand in hand, they strode center stage, each step purposeful. The audience looked on, awestruck, shouting cheers:
—“Take back America!”—
Red, blue, and white lights danced across their feet. Eleanor paused; Justin stepped forward to the microphone as the music faded and lights dimmed again. Silence engulfed the arena.
He made no sound—only a slight, assured smile. That smile was a declaration of war. Saying everything without uttering a word. That posture—that was the bearing of a man who would become the most powerful leader in the world: President of the United States.
Justin scanned the crowd for a moment, then spoke in calm tones. His golden hair, blue eyes—mirroring Eleanor’s—lent gravity to his words:
“Good evening, New York. How’s your night going so far?”
He smiled at a woman in the front row. Following his father’s advice, he spoke as if addressing just one person, not an entire audience—
—“When I arrived in the parking lot tonight, I felt weighed down by the humidity. Eleanor whispered to me: ‘We chose the best course to protect you. Our team would risk their lives for you.’”
His voice rang clear. Thunderous applause erupted from tens of thousands. A wave of anticipation rolled toward the stage. The spotlight seemed to center itself in his eyes—and likewise in Eleanor’s.
“Tonight, we gather to put our will once again at the heart of this nation. To reclaim the ‘light’ America is forgetting. Over the past four years, our party restored the economy, brought back security, rebuilt national order. Now, it’s time to shine that light brighter—not as mere hope, but as our responsibility. If America shines again, the world will follow. We must seize that stronger, purer light. It will illuminate the world.”
Justin’s voice reverberated through the arena—until… a dry gunshot cracked the air from center stage.
Jack dove instinctively. His eyes darted upward to the giant screens: time froze. He saw Justin’s body convulse backwards, his jacket tail flipping off his left shoulder. The first bullet struck his left arm, the second to his left abdomen. Justin crumpled slowly, falling face‑first.
“Justin!” Eleanor’s scream cut across the stage. Her wide eyes fixed on him, trembling. A haze of tears blurred her vision. Secret Service agents shielded her, pulling her back.
“Hit the deck!” Guards and crowd shouted in chorus. Pandemonium erupted. Women's screams overlapped. The reverberation of gunfire lingered ominously in the cavernous space.
Unbeknownst to most, Jack’s ears had discerned two shots. He closed his eyes and re‑ran the sound—each fired from above—each from perilously close.
“Ben—where are you?” Jack pushed through collapsing spectators, heading to the stage.
“By Justin’s side. Missed his heart—just grazed left arm and abdomen. Not arterial, but bleeding heavily.”
“Medical team’s on the motorcade. Justin has Bombay blood—two bags ready on the ambulance. Start transfusion.”
“If that’s not enough, what about Elijah?”
“Either way, he’s en route. Bellevue Hospital stores Bombay bags—confirmed three days ago.”
Bombay blood: a rare type first found in Bombay (now Mumbai) in 1952—not A, B, or O—afflicting about 1 in 10,000 in India, 1 in 2.5 million worldwide. It can only be transfused to someone of the same type.
Ben replied calmly.
They rushed Justin to Bellevue Hospital—the closest to the Garden. Jack called Elijah. Before the first ring ended, Elijah answered, breathless:
“Jack... this is bad. We’ve no blood—no Bombay stock.”
Jack couldn’t believe it.
“I saw the bags in person three days ago!”
Silence, then Elijah replied:
“The blood keeper was killed in a car crash yesterday.”
As Jack absorbed the news, his voice boomed over the arena’s PA, shaking the trembling building. The crowd froze and then shattered. Thousands surged toward exits—only to find them locked.
“There’s explosives in this building. Please, stay calm and head for the exits. I repeat—I am….”
Panic rippled. Eight exits in total—most had been sealed for VIP and motorcade security. The crowd funnelled into the remaining three.
Low moans grew to shrieks. People trampled the fallen. A little girl's white blouse had turned grey, her teddy flattened. During flight, no one looked back. At one exit, dozens collapsed, graves to the trampling. The weight buckled railings, jammed the door.
“Doors won’t open!” “There’s children—!” Screams scattered. Security couldn’t reach the scene. Orders were drowned in noise. Control evaporated.
“The crowd is uncontrollable, Jack,” came Zakaria’s voice through the PA, along with a simultaneous link to staff smartphones.
“You got my email? Open the link. No virus, I promise.”
Hurriedly, Jack checked his phone. The site loaded:
“Good evening, New York—and Los Angeles. My name is Zakaria Haddad. My real name. Five years ago, I lived in Gaza. Now I sit in a room many of you recognize.”
On the screen, a brown-skinned man with a trimmed beard—Zakaria—seated in a chair eerily like the Oval Office. Three green-curtained windows behind him—the color favored by Prophet Muhammad. A portrait of Ibn Sina hung on the wall, his gaze deep, delicate—reaching from time’s past to the present.
Zakaria glanced at his watch, then back at camera—an unreadable dark joy flickering in his eyes.
“Breaking news—watch your phone alerts.” Instantly:
Former Democratic President Owen Reed shot at Los Angeles Convention Center
Zakaria hid a wry smile.
“A sad update, America. But don’t mourn. In Gaza, we suffered 55,000 times this. We lost over 55,000 dear souls—and we wept.”
He averted his gaze, clasped both hands, slammed his fist onto the desk. The air thickened. Yet in his eyes brimmed silent tears—quiet sorrow.
“We do not seek money or glory in death. We seek tears equal to the 55,000. Only tears can heal us.”
He rested his elbows, folded his hands, chin supported. A long pause. His eyes twitched with small sorrowful motions.
Zakaria rotated a framed photo toward the camera.
“My family. More precious than my life. Gone in an instant.”
There was no hatred in his voice—only respect and gentle grief. He began again.
“I was one among those 55,000. Even if I perish, their wills persist. I stand here to voice our will.”
He quietly reached into his right drawer, withdrew a Glock 17, chambered a round, and placed the barrel against his temple. His eyes were merciful—gentle, embracing his lost family.
As a Sunni, he stared straight at the camera:
“God bless America.”
Backlit by three blazing windows, he closed his eyes and pulled the trigger. The dry crack snapped through the room. The camera jerked—then the screen went black.
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
Previous notes
3
www.flickr.com/photos/stealaway/54639396885/in/dateposted...
2
www.flickr.com/photos/stealaway/54628511025/in/dateposted...
1
www.flickr.com/photos/stealaway/54599616429/in/dateposted...
Note: I gave a brief explanation of this novel in the following video:
youtu.be/3w65lqUF-YI?si=yG7qy6TPeCL9xRJV
iTunes Playlist Link::
music.apple.com/jp/playlist/b/pl.u-47DJGhopxMD
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
Notes
1. "Bombay Blood Type (hh type)"
•Characteristics: A rare blood type that lacks the usual ABO antigens — cannot be classified as A, B, or O.
•Discovery: First identified in 1952 in Mumbai, India (formerly Bombay).
•Prevalence: Roughly 1 in 10,000 people in India; globally, about 1 in 2.5 million.
•Transfusion Compatibility: Only compatible with blood from other Bombay type donors.
2. 2024 Harvard University Valedictorian Speech – The Power of Not Knowing
youtu.be/SOUH8iVqSOI?si=Ju-Y728irtcWR71K
3. Shots Fired at Trump Rally
youtu.be/1ejfAkzjEhk?si=ASqJwEmkY-2rW_hT
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
Saipan. USA. 2016. LUMIX G3 shot … 11 / 12
サイパン。アメリカ。２０１６。LUMIX G3 shot … 11 / 12
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
まだまだ投下します。😃
(最終稿ではありません。)
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
場面 ガーデン３−４
指揮官席に深く腰を落としていたジャックは、青白いモニター群をくまなく睨んでいた。
カメラ番号A17、A18、A19──いずれもアリーナ中央を捉えている。だが、スタンド席西側の警備員の視線が集中していたのは、そこではなかった。彼が見つめていたのはセクション212の非常扉だった。その扉のセンサーが、わずか一度だけ、反応を示し、ディスプレイに赤い警告が走った。
「不審な動きだな。ドアのセンサーが一瞬、点いた」
ジャックの低い声が、ベンのイヤピースを震わせた。
ベンは即座に 頭上のモニターを見上げ、囁くように言った。
「行くか？」
「…いや。持ち場は離れるな。俺が行く」
ジャックの声がわずかに低くなった。
「たぶん、気のせいだ。ただし──全員、警戒は解くな。そのまま、周囲に意識を集中しておけ」
それぞれのイヤピースに静寂が落ち、張り詰めた空気で満ちた。
モニターに今映っている扉は、開くことも、閉じることもなく、ただ沈黙している。
ジャックはブリーフィングルームを飛び出し、スタンド席、西側が見渡せるアリーナまで、地下から駆け上がった。
マジソンスクエアガーデンの平坦な天井は、吐き出された人の熱気でいつもより膨らんでいるように、ジャックには見えた。大統領候補を歓迎する声とそれを罵倒する叫び声が錯綜し、鼓膜の奥を揺らした。どうやら反共和党も紛れ込んでいるようだ。
ジャックは、スタンド席西側へしばらく目を凝らしてから、手元のアイフォンに目を落とした。画面には、いくつかのSNSが同時に広がっており、それぞれが激しい書き込みによって文字が流れてゆく。右下の、メタの書き込みに、ジャックは目を留めた。殺害予告のメッセージが走り、赤く灯っている。ジャックは喧騒に満ちた通路を駆け抜け、スタンド席西側へ着くと、警備員へ声を掛けた。
「おつかれ。異常はないか？」
ジャックはさりげなく背筋を伸ばした。ジャケットの背中越しに、腰の中央──背骨の下に沿ってぴたりと固定されたグロック19の存在を確かめた。
「どうも。こちらは異常ありませんよ。何かありましたか？」
黒のスーツで、胸元にネクタイはない、プレーン・クロースの私設セキュリティだ。視線は沈着で、イヤピースから伸びるコードが耳の下に覗いている。男は一瞬、ジャックを睨むように見たが、ジャケットの裾を軽く持ち上げ、ホルスターの形をわずかに見せた。男に敵意はなかった。それが合図だった。ジャックも同じように、背筋を伸ばしながら無言で頷いた。この沈黙こそが、互いの訓練と経験を示していた。
「ドアのセンサーが一度反応した。目視で確認する」
ジャックは、冷たい金属の取っ手を掴み、扉の奥を一瞥した。辺りは暗闇に沈み、静まり返っていた。
ジャックはその場からすぐにイヤピースで伝えた。
「スタンド席西側に異常はなかった。セキュリティーにも問題はない」
ジャックは、男の肩を軽く叩いて、いった。
「引き続き、頼む」
男が笑顔でジャックに挨拶すると、アリーナの照明が一気に落ちた。
闇の中、赤いレーザーがガーデンの天井から床まで、縦横に切り裂き、重く低く唸るような打ち込みの硬質なバスドラがアリーナの底から噴き上がった。ハイハットが16分音符で刻まれ、深く沈むキックドラムが四拍を正確に打つ。そこに、低くうねるベース・シンセが重なり、会場全体の空気そのものが脈打つように震え始めた。
観客の鼓動が、低く分厚い音にシンクロし始めた。スモークが舞い、赤いレーザーが切り裂く中、床の震えが増していった。低いベース音に重なった奥から、加工された男性の声が繰り返し聞こえてくる。
“Strength.（強さ） Order.（秩序） America.”
場内のスモークが、光を濁らせるようにさらに舞うと、巨大なセンター・ハング・スクリーンに文字が浮かび上がった。
J U S T I N・B R A D F O R D
その瞬間、中央のスポットライトが、ひとつだけ点いた。赤から青へ──そして白へと、アメリカの三色をなぞるように変化する演出だ。
その光の中、男が姿を現した。
ジャスティンだ。ダークネイビーのテーラードスーツに、共和党を示す真紅のネクタイを巻いている。胸元には一輪の白いバラのピンバッジが添えられていた。
数秒遅れて、彼の背後にもうひとつ光が射した。漆黒のドレスを纏ったエリノア・ブレイクがスポットライトを浴びている。
ふたりは笑顔で手を取り合うと、ゆっくりステージ中央へ歩み始めた。彼らの歩みに迷いはなかった。強さと秩序の意志を現した姿に、観客の誰もがその姿を見上げ、歓声を上げている。
ー アメリカを取り戻せ！ ー
マイクスタンドへ近づくにつれ、アリーナの熱はさらに帯び、波のようにうねった。
赤、青、白の光がジャスティンらの足元を錯綜した。
エリノアを残し、ジャスティンは、一歩前に出て、マイクの前に立った。
音楽が静かにフェードアウトし、照明が再び落ちていく。
── その瞬間、全アリーナが沈黙に包まれた。
彼は、何も言わず、ただ口元に微笑みを浮かべた。その微笑みが、宣戦布告に等しかった。
語らずに、何かを語っている。
それが、世界でもっとも権力を持つ、アメリカ大統領の姿勢なのだ。
ジャスティンは、しばらく観衆を見渡してから、穏やかな口調でいった。エリノアと同じ金色に煌めく髪とブルーの瞳が、彼の言葉をさらに支えるようだ。
「こんばんは。ニューヨーク。今日は、いいことがあったかい？」
ジャスティンは、微笑みながら、最前列の女性に問いかけた。彼は、父のルールを守っていた。多くの聴衆に語るのではなく、たったひとりの身近な人へ言葉を伝えるのだ ーー
「僕は今日、駐車場に着いた時、気が滅入ったよ。ひどい湿気に陰鬱になった。でも、ここにいるエリノアが僕に言ったんだ。あなたを守るために、スタッフは最善の手段を選んだ、とね。そして、スタッフはみな、僕のために命を賭けてくれると」
歯切れよく言い切ったジャスティンの言葉に、再び観衆は沸いた。数万人の熱波がステージへ押し寄せた。
ジャスティンの目には、ステージにあった光を収束させたような輝きがあった。もちろん、エリノアの青い瞳にもだ。
「今夜、僕らがここに集まったのは、それぞれの意志を、再びこの国の中心に叩き込むためだ。アメリカが忘れかけている“光”を、もう一度我々の手に取り戻すためだ。この4年間、我が党は経済を立て直し、治安を取り戻し、国家の秩序を再構築した。今、私たちはその“光”をもっと強く照らす時に来ている。それは、ただの希望ではない。責任だ。アメリカが再び輝けば、世界はそれに倣う。そして、もっと強い、鮮明な光を私たちは手にしなければならない。アメリカが強い光を取り戻すことで、世界をくまなく照らすことができるのだ。私たちには、もっとそれができるはずだ」
ジャスティンの声が、再び会場を震わせた瞬間、乾いた銃声が響いた。ステージ中央あたりからだ。ジャックは音と同時に身を屈め、アリーナの頭上に展開した巨大なセンター・ハング・スクリーンに目をやった。ジャックには映る全ての時間が止まっていた。ジャスティンの身体が弾けたように背後へ揺れた。ジャケットの裾がゆっくり翻り、左肩から崩れてゆく。たぶん、最初の弾は左肩に着弾した。その後、再びジャスティンは前屈みになった。二発目は左腹部だ。ジャスティンの身体は、床へスローモーションのように崩れ落ち、うつぶした。
「ジャスティン！」
エリノアの矯正がステージに響いた。大きく見開いた瞳が、一点を見つめまま、細かく揺れている。一瞬にして透明な薄い膜が幾重にも重なって滲み、零れた。
ジャスティンへ近づこうとするエリノアの体を前面から覆うようにしてSPが抑え込み、引き離している。
「伏せろ！」というSPと観客からの声が同時に周囲を支配した途端、観客席は混乱に包まれた。
女性らの悲鳴が錯綜し、誰か、とやはり別の女性の声がかぶさった。すでに消えている銃声の余韻が、巨大な会場に重く残って覆っている。
ステージにいた者以外は、一聴しただけでは気づかなかったがジャックの耳は聴き分けていた。弾は間違いなく２発だった。騒然とした場内をよそに、ジャックは静かに目を閉じた。発射音から着弾までを想像した。一発目の弾は、ジャスティンのほぼ頭上からだった。そして、もう一発もだ。発射音から着弾までの様子からしておそらくかなりの近距離だ。
「ベン、どこだ」
ジャックは、出口へ卒倒してゆく観客らを抗うようにしてステージへ近づいていく。ベンの冷静な声がすぐに聞こえてきた。
「ジャスティンのそばだ。心臓ははずれているが、左肩と左腹部をかすめているようだ。動脈には達していないが出血がひどい」
「車列にあった救護班がすぐにいく。ジャスティンはボンベイブラッドだ。救急車にブラッドバッグが二つ備えてある。とりあえず輸血するはずだ」
「足らなかった場合は、イライジャのところか？」
「いずれにしても搬入だ。ベルビュー病院にブラッドバッグが保管されている。予備の輸血だ。三日前に確認した」
ボンベイブラッドとは、１９５２年にインドのムンバイ、旧ボンベイで初めて確認された、通常のA、B、Oには分類されない特殊な血液型だ。インドでは１万人にひとり程度だが、世界的には２５０万人に１人ともいわれているもので、同じボンベイ型からボンベイ型への輸血しかできない。
ベンは、冷静にわかったといった。
マジソンスクエアガーデンに最も近いベルビュー病院にジャスティンを運び込む。ジャックは、病院で控えているイライジャに直接電話した。ワンコールが切れる前にすぐイライジャは反応した。
「ジャック、大変だ。血液がない。ボンベイブラッドがないんだ」
ジャックは、耳を疑った。
「三日前に、俺は直接担当の、名前は忘れたな。とにかく目の前でブラッドバッグを確認したぞ」
イライジャは、数秒の沈黙の後、応えた。
「その血液の管理者は、きのう、交通事故で亡くなったんだ」
ジャックがその言葉に沈黙していると、場内にジャックの声でアナウンスが流れた。すでに震えているガーデンをさらにその声が震わせた。ジャックは、再びスクリーンに目をやったが、音声だけがジャックの声だった。
「みなさん、落ち着いてください。私はシークレットサービスのジャック・バンスです。この建物には爆薬が仕掛けられていますが、みなさん、落ち着いて、出口へ向かってください。繰り返します。私は….」
場内の空気が一瞬にして、硬直した。同時に、崩壊した。パニックはすぐに伝染した。数千の観客は、波紋のように大きく揺れ、一斉に出口へ傾れ込んだ。しかし、ジャスティンへの発砲と同時に出口は封鎖されていた。
メインアリーナの出入口は合計8つ――だがその多くは、来賓警備や車列誘導のためにすでに封鎖されていた。群衆の大半が、残された3つの出入口に集中した。
低い声から高い叫び声。倒れた人間を踏みつける足。転倒した白いブラウスの少女はすでに黒ずんでいる。小さな熊のぬいぐるみの顔が真っ平らになっている。
人は、逃げるときに後ろを見ない。出入口の一つでは、すでに数人が折り重なるように倒れ、その上をさらに何十人もの足が越えていった。荷重により手すりが歪み、出口の一部が完全に塞がれる。
「ドアが開かない！」
「子どもが――！」
叫び声が乱れ飛び、場内警備は現場への到達すら困難な状態だった。あらゆる指示が雑音にかき消され、もはや群衆は誰の言葉も聞いていなかった。
制御不能の肉の波――それが、人間の集団というものだった。
「この程度の混乱ではなかったぞ、ジャック」
ザカリアの声が切ったはずのPAから場内へ響いた。同時に、ジャックら警備スタッフへのスマートフォンへリンク先の案内がいっせいに届いた。
「メールが届いただろう？ リンク先を開け。安心しろ、ウィルスは除去済みだ」
ザカリアが笑いを抑え、皮肉混じりにいった。
ジャックは後ろポケットから慌てて、アイフォンを開いた。１件のメール着信を開くと、サイトが現れた。
「こんばんは、ニューヨーク。そしてロサンゼルス。私の名前はザカリア・ハッダード。本名だ。５年前、ガザに住んでいた。今は、みなさんがよく目にする部屋を真似た部屋に私はいる」
褐色の、顎髭をたくわえたザカリアは、アメリカ大統領執務室とほとんど同じ部屋の椅子に座っていた。背後に見える三つの大きな窓には、グリーンのカーテンが掛けられている。預言者ムハンマドが好んだ色だ。
壁面には、剣ではなく詩と理性で世界を導こうとした男、イブン・シーナーの肖像画が掛けられていた。その眼差しは、ワシントンよりも深く、リンカーンよりも繊細なもので、遥か遠く、消え去った時間の底からこちらを見据えているようだった。
ザカリアは腕時計に目を落としてから、再び、カメラに視線を向けた。目には言葉にできない喜びのような暗い影が落ちている。
「そろそろブレイキングニュースだ。スマートフォンの速報に注目して欲しい」
ザカリアがそういった途端、速報が流れた。
【民主党前大統領のオーウェン・リードがロサンゼルス・コンベンション・センターで銃撃された模様です】
ザカリアは、一瞬俯いて笑いを堪えながらいった。
「悲しい速報じゃないか。アメリカのみなさん。でもどうか悲しまないで欲しい。私が経験したガザではこの55,000倍だ。55,000人以上の大切な人を失い、そして、涙を流した」
ザカリアはカメラから目を逸らし、俯いた。そして両手を固く握りしめ、力強く机を叩きつけた。部屋の空気が硬直した。重く固まった空気が画像からも伝わってくる。しかし、顔を上げたザカリアの目にはうっすらと涙が溢れていた。静かな涙だった。
「私たちは、お金を求めない。また、死による名誉も求めない。私たちが欲しいのは、55,000人が流した涙と同じだけの涙だ。流された涙と同じだけの涙だけが、私たちを癒す」
両肘を机につき、両手を組むと、ザカリアは静かに顎を乗せた。目を閉じて、しばらく沈黙が続いた。目尻が細かく震えているようだった。
ザカリアはデスクにあったフォトフレームをカメラへ向け、反転させた。
「私の家族だ。私の命よりも大切な家族だ。すべて一瞬で奪われたよ」
彼の言葉に憎しみはなかった。語尾には、亡くなったものへの敬意とたくさんの優しさを詰め込んだ静けさが含まれている。続けて、ザカリアはゆっくり口を開いた。
「55,000人のうちの私はひとりに過ぎない。私が消えても55,000人もの意思は決して消えず、引き継がれる。私は、私たちの意思をここに表明するためにいる」
ザカリアは、向かって右手の机の引き出しにそっと手を伸ばした。引き出しから、グロック１７を取り出すと、スライドしてチャンバーに弾を流した。そして、銃口を自分のこめかみに当てた。ザカリアの目からは憎悪は消えていた。穏やかで、亡くなった家族を包み込むようなやさしい眼差しだった。
スンニ派である彼は、まっすぐにカメラを見つめ、いった。
「神のご加護を。アメリカ」
執務室の三つの窓から差し込んだ眩い逆光の中、ザカリアは、静かに目を閉じると、トリガーを真っ直ぐに引いた。乾いた銃声が部屋に響いた。一瞬、カメラが横へぶれたが、映像は瞬時に黒へ切り替わった。
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
これまでのメモ
3
www.flickr.com/photos/stealaway/54639396885/in/dateposted...
2
www.flickr.com/photos/stealaway/54628511025/in/dateposted...
1
www.flickr.com/photos/stealaway/54599616429/in/dateposted...
追記 この小説を多少説明しました。
youtu.be/3w65lqUF-YI?si=yG7qy6TPeCL9xRJV
iTunes Playlist Link::
music.apple.com/jp/playlist/b/pl.u-47DJGhopxMD
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
メモ
1
「Bombay型（ボンベイ型、hh型）」
•特徴：通常のABO血液型を持たない（A、B、Oに分類されない）特殊な型。
•発見地：1952年、インド・ムンバイ（旧ボンベイ）で初めて確認。
•発生頻度：インドでは1万人に1人程度だが、世界的には約250万人に1人とも。
•輸血制限：同じBombay型しか輸血できない。
2
2024年ハーバード大学首席の卒業式スピーチ『知らないことの力』
youtu.be/SOUH8iVqSOI?si=Ju-Y728irtcWR71K
3
Shots fired at Trump rally
youtu.be/1ejfAkzjEhk?si=ASqJwEmkY-2rW_hT
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
THE DISCOVERY by gleitzeit blog (the lost Interview in Rome)
I am using magnifying glass to be able to read a a PDF file of a very low quality.
My eyes are hurting. What I have found is something that is just not available…
I must say on the search for anything tagged “invisible” I find some pretty amazing
stuff I would never know about (later on that)
Paul meet me at the gate. He looked younger than I had expected. Dressed
casually.
As a host he cordially offered me to dine. While we entered the hall I had an urge to ask him, is this a museum? trying not to break anything as we passed by sculptures, paintings,
ceramics and a lot of other pieces of art which I had never seen before.
This unexpected excitement spoiled my appetite, and I was no longer hungry and
instead drank some wine.
He made clear that it is not any kind of a museum, but instead, his Paul’s studio. He lives not in Rome, but by the Terranian sea, where he was going shortly.
I asked Paul how he earns a living. Paul thought a little and tried to find an appropriate explanation. He finally lit on: "I am of independent means and don’t have to earn a living" pouring me another glass of wine.
I asked him: “ Can I buy some of your paintings? How much it will cost me?”
This question Paul left unanswered but he said that commonly he paints his
pictures without the intention to sell them.
Earlier I noticed a little girl and a young woman moving about him.
OMG!!!! I am shaken up. NOBODY KNOWS ANYTHING ABOUT Paul Jaisini’s personal life! I don’t believe this. THANK YOU GOOGLE! this is like really mystifying. I am not an emotional person, rather someone who loves to work hard and get the job done. This turned into something other than working.
Google nowadays is not your “grandfather’s” google so to speak. It is tailored
around you, your daily Internet activity, So finding any news, any special
information is no longer an easy task. I guess because there’s too much of
everything and what one is looking for could be placed out of reach. So we sort
of live on a planet that is flat as in dark ages. I say that because if one is
provided the info that is tailored with limitation it implies that breaking
away is not something one would even comprehend! We are too used to trust our social functioning and think that we know everything, on top of all news provided to us by the honest practice of the broadcasting companies.
We don’t want to be those conspiracy freaks with no trust to anything or
anyone. But truth is, if you don’t want to pay high dollar for some expert
articles on the topics that could give more than the free info, you are really
up against a brick wall of the new unknown reality and a total incapacity to acquire
the needed info of high quality without spending your whole life learning all the crap on the net and beyond in order to find finally what you need.
So search is a tricky mother. If you are creative and sort of spontaneous you
might somehow find your own style of fishing out the essentials. But in my case I
often felt helpless and lost no longer willing to participate in this
undertaking trying to document Gleitzeit.
It doesn’t look like I had managed a short explanation. But this is my formula of
finding something that is not available on the tailored to fit google search.
I enter the variations of phrases and words from the gleitzeit context of emails, postings, essays and add some other words I find on my way of locating Paul Jaisini's links. Turning the tag in a sort of a potion number nine that had proven to fetch some impossible to find info on such a quick inquiry without opening thousands of websites where I might find or might not find anything at all. And the most effective findings are with the tag "invisible" added to other things, be it email abbreviations and so on.
“The other must be his wife”, I thought, because Paul called her with some pet name's asking for a bottle of wine, for a book, or an ash tray.
“Is she your wife? “ I asked just in case.
Paul looked me in the eyes and said: “She is not my wife, nor the mother of my daughter, she is my secretary. “
The secretary I sensed didn’t like me much.
She didn’t call Jaisini by his name, Paul, but she instead addressed him as
mister Jaisini. She seemed obsequious and perhaps didn’t like me for my unrestrained manner and direct questions. She said to Paul: “You should not waste your time on this interview. You need to return to your work. “
Paul said: “It will be few minutes." and spent a few hours with me. A self-ruling man.
Paul didn’t drink any wine but he behaved at times extravagantly, showing the
outlines of the silhouettes in his paintings and explaining what was happening in the pictures.
Paul said that the point of his art being hidden from the public is an
intrigue that engages press in constant attempts to uncover the ‘truth’ behind it all. Nevertheless it is very disappointing, that people don’t care about real art, as they do about private affairs.
We went upstairs and in a spacious hall I saw a large painting. I didn’t hide my
awe.
“Wow! Where did you get such a big piece of canvas? The art stores don’t sell
this linen in such sizes. “
“It is stitched together from pieces," answered Paul.
“How did you reach the upper parts of the painting"
"I climbed the riser. Do you see the nude black man up there, tangled with a
serpent?"
"It reminds me of Laocoön. Is it intentional?"
"No, he is a symbol of physical grace without intellect. Do you see a group of
female bodies intertwined in a threesome?"
"No, I don’t see it. Where is the threesome?"
"To the left, look there."
"I look there."
"There the three figures, here is one, here is another one and the third one."
"Third is not a female figure, it’s some animal."
"It’s a female, but there is an animal, a bit higher up. The clown in the center
tears his mouth in a bloody smile, carrying out his role of a fool, laughing when
he wants to cry."
"Is that a monkey?"
"You got it, she is another symbol of the fate, she stopped hitting the tom-tom,
her direct purpose in circus. When she stopped to play and started to think, she
realized that her life is pitiful and she wants to kill herself. It’s a second
symbol of the same meaning."
"Tell me about that threesome again."
"Well, they show the natural grace, as three graces would, the sensual concept of
procreation."
"This picture must be a depiction of a circus performance, I suppose. Is it ?
Why it is so dynamic?"
"It is a circus performance but is the personal trial of human character. The ball construction is an object: - Paulsen’s ball, it is also a title of the painting."
"This ball creates some weight and it seems to move the composition with it’s
size and position and it seems to be on a verge of rolling down."
"You’re right! I also sense this immediate impulse to prevent the clown to fall
off that ball.
We went to other paintings, whole series of paintings.
When I gathered all my sensations about the art that surrounded me, it was time to leave. Paul Jaisini escorted me to the door. I shook his hand saying:
"You are an interesting man!"
"I am not a man..."
(the last sentence was a good ending)
en.wikipedia.org/wiki/Symbolism
en.wikipedia.org/wiki/Symbolism_(arts)
en.wikipedia.org/wiki/Invisibility
en.wikipedia.org/wiki/Fatalism
en.wikipedia.org/wiki/Gracefulness
en.wikipedia.org/wiki/Impossible_object
Have to type as I read PDF file that can’t be copied
Have to type as I read PDF file that can’t be copied
I am using magnifying glass to be able to read a a PDF file of very low quality. My eyes are hurting. What I have found is something that is just not available… I must say on the search for anything tagged “invisible” I find some pretty amazing stuff I would never know about (later on that) Now I am sitting in my office instead of having night out. It really is an impossible task to just discern the text. I filled up a spray bottle with cold water to spray my face to frequently refresh my eyes, as they get tired from the magnifying glass. It’s totally worth it, the thrill of discovery is my ultimate high.
Subj: Re: any suggestions?
Date: 2/5/00 Pacific Standard Time
From: bcwoodward@bigfoot.com (B. Woodward)
To: Yustas61@aol.com
CC: Angela Ahermeign
The attached file with original text before translation can be used in all related your project on Paul Jaisini.
All my corrections are in () and sometimes they replace the words nearby, other times they get inserted or have comments as well. It should be clear. Angela, you had some trouble with colloquialisms, unclear constructions and misplaced verb tenses. You switched among various forms of the past with irregularity. I’ve brushed it up. It makes a good narrative, though. Very interesting :)
Original Message-
From Angela A, Sent Thursday, February 03, 2000, 4: 25 PM
to bcwoodward@bigfoot.com
Subject Any suggestions
My first meeting with Paul Jaisini in Rome
(was it your first meeting with him, or just first time in Rome… unclear construction)
Paul Jaisini’s appearance at the exhibition of his art made a lot of noise in 1995 in Rome.
(caused a lot of noise, a lot of excitement, or was it just a noisy appearance?)
After newspapers published the (a) photograph of Paul Jaisini in the empty gallery, I read the article and realized how lucky I was to be in Rome. Nobody saw Paul Jaisini’s paintings. Yes, nobody… This what happened next. I called him once, then (a) second time. (,b)But Paul didn’t return my calls. Unfortunately I was not able to stay on guards (stand guard is the appropriate colloquialism) to catch him by the art gallery being (as I was) preoccupied with my (own) business. So I decided that I have (needed, not have) to find a way to see Paul Jaisini’s (hidden) paintings if he hides them. Such extravagance has (had) to be stopped.
I decided to offer him (no him here) to write a testament about (to) the existence of his art (, which would necessarily lead to him revealing it to me.) which will rise the necessity to see it.
I heard about Paul Jaisini before (that time) because he is quite a (reverse the a and quite) well-known contemporary artist. When I set up the appointment to meet (him) I easily found his cozy two- story town-house surrounded by (an) antique iron fence.
When I called (on) the intercom it took a while to explain who I was and why (I had come) did I come.
Paul meet me at the gate. He looked younger than I (had) expected. Dressed casually.
As a host he cordially offered me to dine. While we were entering (entered) the hall I had an urge to ask him, (“I) is it (this) a museum (?), trying to brake (break) anything, (no comma… as we passed) passing by sculptures, paintings, ceramic pieces (ceramics… drop the p word) and a lot of (other pieces of) art which I (had never seen before. drop rest of the sentence) was not able…
Gosh, I can feel how B. Woodward was feeling… WILL SHE REALLY SEE THE PAINTINGS by PAUL JAISINI?????? my eyes are punishing me for this thrill. I need to stop looking into the magnifier when I am now writing a comment without looking into unreadable copy.
Just waiting to get the courage to continue… my eyes need rest, I made myself some coffee with soy milk. But it surely means I want to prolong the suspense. I have no idea what is written in that text I located only god knows where or how.
I think that a gamer guru would understand me after he/she played hardest strategic games for a very long time and turned into a savvy thrill seeker.
medium.com/art-submissions/don-t-bother-901454f687cd The time has come to start making sense of things, of the world, of each other. We think we’re doing that, but we’re actually doing the opposite. We are complicating…EVERYTHING…tothe point of utter madness. Our world has become one ginormous madhouse, ESPECIALLY cyberspace — this alternate world we created within our world that seems to have created a world within itself — yet to be identified, recognized, and named. Making sense of things is not a bad thing. For example, let’s start with one major web enigma: Paul Jaisini and “Gleitzeit” which is this, uh, odd art movement the guy started in the 90s. If you simply google either of those names, I gaurantee you a good WTF moment or two. You’ll not just be scratching your head over this one. You’ll be scratching every part of your body like a delusional nutcase who thinks your skin is literally crawling with countless bugs. IT’S GONNA BUG THE HELL OUT OF YOU, let’s just say…maybe for a day or a week…or maybe, as for some folks, long after you’ve discovered it. You’ll be itching to understand what it’s about even just a little bit. Your mind will try to make sense of Paul Jaisini and/or Gleitzeit, it will want to, but will fail miserably. Frustration and anger will start setting in. I know because that’s how it was for me and every person that tried. The deeper you dig, the more you try to figure it out, the more confused, overwhelmed, baffled, and perplexed you’ll get. I guess for the people that attempt to understand the Paul Jaisini and Gleitzeit thing or debunk it, my advice is: DON’T EVEN TRY. DON’T GO THERE. IT’S NOT FOR YOU. The sleepless nights, the uncertainty, the questions and ideas that start invading your head, the horror of “waking up” from normality and regularity, the trauma of moving from one dimension to another… is not worth it. Well, for me it was worth it, but not for others. They claim it’s crazy and even dangerous for the mind, Paul Jaisini’s Gleitzeit. Well, sure, I mean you gotta break some eggs to make an omelette, dontchya? So, Gleitzeit is the omelette and all parties involved in GIG (Gleitzeit International Group) are the eggs. Makes sense. Speaking of which, “they” don’t want it to make sense, not even close. As a member of the group, I’m breaking protocol BIG TIME by writing this, by encouraging that you go out there, look this stuff up and figure it out, take away its shield of senselessness and defeat it… for the sake of a better world and future for us all. I hope someone out there hears me….one way or another, it had to be said…. Stelly Riesling
A civil war veteran's grave at the Tollgate Cemetery in Jamaica Plain, a Boston MA neighborhood. This very small cemetery (less than one acre) sits wedged between Hyde Park Avenue and the MBTA commuter rail line. The Catholic Church opened the cemetery in the 1850s to serve the rising numbers of immigrants from Ireland and Germany. As a result many Civil War Vets of Irish descent are buried here. Sadly, numerous headstones are damaged or unreadable, and many graves are probably unmarked.
There's been no burial here for over a century; today the cemetery is unattended with no organization or municipality claiming responsibility for its upkeep. However, veteran organizations continue to make periodic visits insuring that fresh American Flags mark veterans' graves.
A jager takes a moment to strike an Ausmarsch pose for posterity. I take a moment to suggest what a great venue Flickr is for Great War images and information about the same. I was a serious collector of images before I found Flickr and, more specifically, Brett's images on Flickr, However, I was unaware of folded bicycles, scroll helmets and a host of other elements of German uniforms and equipment from the period. Bayonet types, the differences in mortars and many other things were essentially noticed but not really observed.
The understanding that we gain from some German images thanks to Xip and Ulrich, two native Germans is significant. It would be easy to think that a German/English dictionary would be all that was needed, but the fact is cursive German handwriting is often unreadable to most of us so the dictionary is useless.
I would collect crashed aircraft images regardless, but without Flickr, I might not have found "The Sky Their Battlefield" which has enabled me to identify some British crashes. Without Kees, Yavor and Aviatik we would be endlessly speculating about the identity of particular aircraft. We have identified a number of aviation images and found some realy interesting things about the aircraft, pilots and their equipment.
There are specialized websites where particular things are discussed in scholarly detail but nowhere else where everything can be viewed and discussed. So I salute all of you who have made Flickr a great place for me and many others.
My new novel:
B♭ (B-flat)
There’s still more to come. 😃
(This is not the final draft.)
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
Scene: Garden 3‑4
Jack slumped deeply in the commander’s chair, his gaze sweeping across the pale glow of the monitor wall.
Camera feeds A17, A18, A19—all fixed on the arena’s center. Yet the security guard on the west side of the stands wasn’t watching there. His eyes were glued to the emergency exit at Section 212. Its sensor blinked once—a flash of red warning across the screen.
“A suspicious movement… the door sensor just lit up,” Jack's low voice vibrated through Ben’s earpiece.
Ben glanced upward at the monitors and whispered,
“Shall I go?”
“No,” Jack replied, his voice dropping. “Don’t leave your post. I’ll handle it.”
He paused, stern. “It’s probably nothing. But—stay alert. Keep your eyes peeled.”
Silence fell over each earpiece, the tension thickening. On the monitor, the door remained motionless—neither opening nor closing—frozen in stillness.
Jack burst from the briefing room, sprinted up from underground into the arena, his view sweeping the western stand. He looked up at the broad, flat ceiling of Madison Square Garden, sensed it swelling with the heat of the crowd. Cheers greeting the presidential candidate blended with jeers—clearly, anti‑Republicans had infiltrated.
Jack narrowed his gaze on the west stand, then lowered his eyes to his iPhone. Multiple social feeds scrolled with frenetic energy, and one post caught his attention: a murder threat, flashing in angry red text.
He dashed down the crowded corridor and reached the west stand, addressing a nearby guard:
“Evening. Everything clear on your end?”
The guard, clad in plain black suit with no tie—just a discreet earpiece—nodded, calm. He lifted his jacket slightly, revealing the outline of a Glock 19 at his waist. No hostility—just a tacit acknowledgment. Jack responded with a silent nod, their training speaking volumes.
“Door sensor tripped once. I’ll check visually.” Jack seized the cold metal handle and cast a glance down the corridor beyond. Darkness swallowed the path; silence reigned.
He spoke into his earpiece:
“All clear in the west stands. Security is solid.”
He patted the guard’s shoulder. “Stay alert.” The man returned a brief smile—and then lights died across the arena.
In the dark, red lasers lanced from ceiling to floor as a menacing bass drum rolled in from below. A crisp hi‑hat scythed in sixteenth‑notes; a heavy kick drum struck four‑on‑the‑floor. A low, rumbling bass synth layered in—and the very air of the arena began to pulse.
The crowd's heartbeat synchronized with the beat. Swirling smoke and laser cuts, the floor trembling. From deep within the sound, a processed male voice intoned again and again:
“Strength. Order. America.”
As smoke thickened the light, colossal center-hung screens flickered to life:
J U S T I N B R A D F O R D
One spotlight pierced the gloom—red, then blue, finally white—tracing the American tricolor. Within its glow appeared a man: Justin. Clad in a dark‑navy tailored suit, a bold crimson tie signifying the Republican Party, a single white rose pinned to his lapel.
Moments later, another spotlight revealed Eleanor Blake, dressed in an elegant black gown, standing behind him. Hand in hand, they strode center stage, each step purposeful. The audience looked on, awestruck, shouting cheers:
—“Take back America!”—
Red, blue, and white lights danced across their feet. Eleanor paused; Justin stepped forward to the microphone as the music faded and lights dimmed again. Silence engulfed the arena.
He made no sound—only a slight, assured smile. That smile was a declaration of war. Saying everything without uttering a word. That posture—that was the bearing of a man who would become the most powerful leader in the world: President of the United States.
Justin scanned the crowd for a moment, then spoke in calm tones. His golden hair, blue eyes—mirroring Eleanor’s—lent gravity to his words:
“Good evening, New York. How’s your night going so far?”
He smiled at a woman in the front row. Following his father’s advice, he spoke as if addressing just one person, not an entire audience—
—“When I arrived in the parking lot tonight, I felt weighed down by the humidity. Eleanor whispered to me: ‘We chose the best course to protect you. Our team would risk their lives for you.’”
His voice rang clear. Thunderous applause erupted from tens of thousands. A wave of anticipation rolled toward the stage. The spotlight seemed to center itself in his eyes—and likewise in Eleanor’s.
“Tonight, we gather to put our will once again at the heart of this nation. To reclaim the ‘light’ America is forgetting. Over the past four years, our party restored the economy, brought back security, rebuilt national order. Now, it’s time to shine that light brighter—not as mere hope, but as our responsibility. If America shines again, the world will follow. We must seize that stronger, purer light. It will illuminate the world.”
Justin’s voice reverberated through the arena—until… a dry gunshot cracked the air from center stage.
Jack dove instinctively. His eyes darted upward to the giant screens: time froze. He saw Justin’s body convulse backwards, his jacket tail flipping off his left shoulder. The first bullet struck his left arm, the second to his left abdomen. Justin crumpled slowly, falling face‑first.
“Justin!” Eleanor’s scream cut across the stage. Her wide eyes fixed on him, trembling. A haze of tears blurred her vision. Secret Service agents shielded her, pulling her back.
“Hit the deck!” Guards and crowd shouted in chorus. Pandemonium erupted. Women's screams overlapped. The reverberation of gunfire lingered ominously in the cavernous space.
Unbeknownst to most, Jack’s ears had discerned two shots. He closed his eyes and re‑ran the sound—each fired from above—each from perilously close.
“Ben—where are you?” Jack pushed through collapsing spectators, heading to the stage.
“By Justin’s side. Missed his heart—just grazed left arm and abdomen. Not arterial, but bleeding heavily.”
“Medical team’s on the motorcade. Justin has Bombay blood—two bags ready on the ambulance. Start transfusion.”
“If that’s not enough, what about Elijah?”
“Either way, he’s en route. Bellevue Hospital stores Bombay bags—confirmed three days ago.”
Bombay blood: a rare type first found in Bombay (now Mumbai) in 1952—not A, B, or O—afflicting about 1 in 10,000 in India, 1 in 2.5 million worldwide. It can only be transfused to someone of the same type.
Ben replied calmly.
They rushed Justin to Bellevue Hospital—the closest to the Garden. Jack called Elijah. Before the first ring ended, Elijah answered, breathless:
“Jack... this is bad. We’ve no blood—no Bombay stock.”
Jack couldn’t believe it.
“I saw the bags in person three days ago!”
Silence, then Elijah replied:
“The blood keeper was killed in a car crash yesterday.”
As Jack absorbed the news, his voice boomed over the arena’s PA, shaking the trembling building. The crowd froze and then shattered. Thousands surged toward exits—only to find them locked.
“There’s explosives in this building. Please, stay calm and head for the exits. I repeat—I am….”
Panic rippled. Eight exits in total—most had been sealed for VIP and motorcade security. The crowd funnelled into the remaining three.
Low moans grew to shrieks. People trampled the fallen. A little girl's white blouse had turned grey, her teddy flattened. During flight, no one looked back. At one exit, dozens collapsed, graves to the trampling. The weight buckled railings, jammed the door.
“Doors won’t open!” “There’s children—!” Screams scattered. Security couldn’t reach the scene. Orders were drowned in noise. Control evaporated.
“The crowd is uncontrollable, Jack,” came Zakaria’s voice through the PA, along with a simultaneous link to staff smartphones.
“You got my email? Open the link. No virus, I promise.”
Hurriedly, Jack checked his phone. The site loaded:
“Good evening, New York—and Los Angeles. My name is Zakaria Haddad. My real name. Five years ago, I lived in Gaza. Now I sit in a room many of you recognize.”
On the screen, a brown-skinned man with a trimmed beard—Zakaria—seated in a chair eerily like the Oval Office. Three green-curtained windows behind him—the color favored by Prophet Muhammad. A portrait of Ibn Sina hung on the wall, his gaze deep, delicate—reaching from time’s past to the present.
Zakaria glanced at his watch, then back at camera—an unreadable dark joy flickering in his eyes.
“Breaking news—watch your phone alerts.” Instantly:
Former Democratic President Owen Reed shot at Los Angeles Convention Center
Zakaria hid a wry smile.
“A sad update, America. But don’t mourn. In Gaza, we suffered 55,000 times this. We lost over 55,000 dear souls—and we wept.”
He averted his gaze, clasped both hands, slammed his fist onto the desk. The air thickened. Yet in his eyes brimmed silent tears—quiet sorrow.
“We do not seek money or glory in death. We seek tears equal to the 55,000. Only tears can heal us.”
He rested his elbows, folded his hands, chin supported. A long pause. His eyes twitched with small sorrowful motions.
Zakaria rotated a framed photo toward the camera.
“My family. More precious than my life. Gone in an instant.”
There was no hatred in his voice—only respect and gentle grief. He began again.
“I was one among those 55,000. Even if I perish, their wills persist. I stand here to voice our will.”
He quietly reached into his right drawer, withdrew a Glock 17, chambered a round, and placed the barrel against his temple. His eyes were merciful—gentle, embracing his lost family.
As a Sunni, he stared straight at the camera:
“God bless America.”
Backlit by three blazing windows, he closed his eyes and pulled the trigger. The dry crack snapped through the room. The camera jerked—then the screen went black.
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
Previous notes
3
www.flickr.com/photos/stealaway/54639396885/in/dateposted...
2
www.flickr.com/photos/stealaway/54628511025/in/dateposted...
1
www.flickr.com/photos/stealaway/54599616429/in/dateposted...
Note: I gave a brief explanation of this novel in the following video:
youtu.be/3w65lqUF-YI?si=yG7qy6TPeCL9xRJV
iTunes Playlist Link::
music.apple.com/jp/playlist/b/pl.u-47DJGhopxMD
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
Notes
1. "Bombay Blood Type (hh type)"
•Characteristics: A rare blood type that lacks the usual ABO antigens — cannot be classified as A, B, or O.
•Discovery: First identified in 1952 in Mumbai, India (formerly Bombay).
•Prevalence: Roughly 1 in 10,000 people in India; globally, about 1 in 2.5 million.
•Transfusion Compatibility: Only compatible with blood from other Bombay type donors.
2. 2024 Harvard University Valedictorian Speech – The Power of Not Knowing
youtu.be/SOUH8iVqSOI?si=Ju-Y728irtcWR71K
3. Shots Fired at Trump Rally
youtu.be/1ejfAkzjEhk?si=ASqJwEmkY-2rW_hT
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
Saipan. USA. 2016. LUMIX G3 shot … 10 / X
サイパン。アメリカ。２０１６。LUMIX G3 shot … 10 / X
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
まだまだ投下します。😃
(最終稿ではありません。)
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
場面 ガーデン３−４
指揮官席に深く腰を落としていたジャックは、青白いモニター群をくまなく睨んでいた。
カメラ番号A17、A18、A19──いずれもアリーナ中央を捉えている。だが、スタンド席西側の警備員の視線が集中していたのは、そこではなかった。彼が見つめていたのはセクション212の非常扉だった。その扉のセンサーが、わずか一度だけ、反応を示し、ディスプレイに赤い警告が走った。
「不審な動きだな。ドアのセンサーが一瞬、点いた」
ジャックの低い声が、ベンのイヤピースを震わせた。
ベンは即座に 頭上のモニターを見上げ、囁くように言った。
「行くか？」
「…いや。持ち場は離れるな。俺が行く」
ジャックの声がわずかに低くなった。
「たぶん、気のせいだ。ただし──全員、警戒は解くな。そのまま、周囲に意識を集中しておけ」
それぞれのイヤピースに静寂が落ち、張り詰めた空気で満ちた。
モニターに今映っている扉は、開くことも、閉じることもなく、ただ沈黙している。
ジャックはブリーフィングルームを飛び出し、スタンド席、西側が見渡せるアリーナまで、地下から駆け上がった。
マジソンスクエアガーデンの平坦な天井は、吐き出された人の熱気でいつもより膨らんでいるように、ジャックには見えた。大統領候補を歓迎する声とそれを罵倒する叫び声が錯綜し、鼓膜の奥を揺らした。どうやら反共和党も紛れ込んでいるようだ。
ジャックは、スタンド席西側へしばらく目を凝らしてから、手元のアイフォンに目を落とした。画面には、いくつかのSNSが同時に広がっており、それぞれが激しい書き込みによって文字が流れてゆく。右下の、メタの書き込みに、ジャックは目を留めた。殺害予告のメッセージが走り、赤く灯っている。ジャックは喧騒に満ちた通路を駆け抜け、スタンド席西側へ着くと、警備員へ声を掛けた。
「おつかれ。異常はないか？」
ジャックはさりげなく背筋を伸ばした。ジャケットの背中越しに、腰の中央──背骨の下に沿ってぴたりと固定されたグロック19の存在を確かめた。
「どうも。こちらは異常ありませんよ。何かありましたか？」
黒のスーツで、胸元にネクタイはない、プレーン・クロースの私設セキュリティだ。視線は沈着で、イヤピースから伸びるコードが耳の下に覗いている。男は一瞬、ジャックを睨むように見たが、ジャケットの裾を軽く持ち上げ、ホルスターの形をわずかに見せた。男に敵意はなかった。それが合図だった。ジャックも同じように、背筋を伸ばしながら無言で頷いた。この沈黙こそが、互いの訓練と経験を示していた。
「ドアのセンサーが一度反応した。目視で確認する」
ジャックは、冷たい金属の取っ手を掴み、扉の奥を一瞥した。辺りは暗闇に沈み、静まり返っていた。
ジャックはその場からすぐにイヤピースで伝えた。
「スタンド席西側に異常はなかった。セキュリティーにも問題はない」
ジャックは、男の肩を軽く叩いて、いった。
「引き続き、頼む」
男が笑顔でジャックに挨拶すると、アリーナの照明が一気に落ちた。
闇の中、赤いレーザーがガーデンの天井から床まで、縦横に切り裂き、重く低く唸るような打ち込みの硬質なバスドラがアリーナの底から噴き上がった。ハイハットが16分音符で刻まれ、深く沈むキックドラムが四拍を正確に打つ。そこに、低くうねるベース・シンセが重なり、会場全体の空気そのものが脈打つように震え始めた。
観客の鼓動が、低く分厚い音にシンクロし始めた。スモークが舞い、赤いレーザーが切り裂く中、床の震えが増していった。低いベース音に重なった奥から、加工された男性の声が繰り返し聞こえてくる。
“Strength.（強さ） Order.（秩序） America.”
場内のスモークが、光を濁らせるようにさらに舞うと、巨大なセンター・ハング・スクリーンに文字が浮かび上がった。
J U S T I N・B R A D F O R D
その瞬間、中央のスポットライトが、ひとつだけ点いた。赤から青へ──そして白へと、アメリカの三色をなぞるように変化する演出だ。
その光の中、男が姿を現した。
ジャスティンだ。ダークネイビーのテーラードスーツに、共和党を示す真紅のネクタイを巻いている。胸元には一輪の白いバラのピンバッジが添えられていた。
数秒遅れて、彼の背後にもうひとつ光が射した。漆黒のドレスを纏ったエリノア・ブレイクがスポットライトを浴びている。
ふたりは笑顔で手を取り合うと、ゆっくりステージ中央へ歩み始めた。彼らの歩みに迷いはなかった。強さと秩序の意志を現した姿に、観客の誰もがその姿を見上げ、歓声を上げている。
ー アメリカを取り戻せ！ ー
マイクスタンドへ近づくにつれ、アリーナの熱はさらに帯び、波のようにうねった。
赤、青、白の光がジャスティンらの足元を錯綜した。
エリノアを残し、ジャスティンは、一歩前に出て、マイクの前に立った。
音楽が静かにフェードアウトし、照明が再び落ちていく。
── その瞬間、全アリーナが沈黙に包まれた。
彼は、何も言わず、ただ口元に微笑みを浮かべた。その微笑みが、宣戦布告に等しかった。
語らずに、何かを語っている。
それが、世界でもっとも権力を持つ、アメリカ大統領の姿勢なのだ。
ジャスティンは、しばらく観衆を見渡してから、穏やかな口調でいった。エリノアと同じ金色に煌めく髪とブルーの瞳が、彼の言葉をさらに支えるようだ。
「こんばんは。ニューヨーク。今日は、いいことがあったかい？」
ジャスティンは、微笑みながら、最前列の女性に問いかけた。彼は、父のルールを守っていた。多くの聴衆に語るのではなく、たったひとりの身近な人へ言葉を伝えるのだ ーー
「僕は今日、駐車場に着いた時、気が滅入ったよ。ひどい湿気に陰鬱になった。でも、ここにいるエリノアが僕に言ったんだ。あなたを守るために、スタッフは最善の手段を選んだ、とね。そして、スタッフはみな、僕のために命を賭けてくれると」
歯切れよく言い切ったジャスティンの言葉に、再び観衆は沸いた。数万人の熱波がステージへ押し寄せた。
ジャスティンの目には、ステージにあった光を収束させたような輝きがあった。もちろん、エリノアの青い瞳にもだ。
「今夜、僕らがここに集まったのは、それぞれの意志を、再びこの国の中心に叩き込むためだ。アメリカが忘れかけている“光”を、もう一度我々の手に取り戻すためだ。この4年間、我が党は経済を立て直し、治安を取り戻し、国家の秩序を再構築した。今、私たちはその“光”をもっと強く照らす時に来ている。それは、ただの希望ではない。責任だ。アメリカが再び輝けば、世界はそれに倣う。そして、もっと強い、鮮明な光を私たちは手にしなければならない。アメリカが強い光を取り戻すことで、世界をくまなく照らすことができるのだ。私たちには、もっとそれができるはずだ」
ジャスティンの声が、再び会場を震わせた瞬間、乾いた銃声が響いた。ステージ中央あたりからだ。ジャックは音と同時に身を屈め、アリーナの頭上に展開した巨大なセンター・ハング・スクリーンに目をやった。ジャックには映る全ての時間が止まっていた。ジャスティンの身体が弾けたように背後へ揺れた。ジャケットの裾がゆっくり翻り、左肩から崩れてゆく。たぶん、最初の弾は左肩に着弾した。その後、再びジャスティンは前屈みになった。二発目は左腹部だ。ジャスティンの身体は、床へスローモーションのように崩れ落ち、うつぶした。
「ジャスティン！」
エリノアの矯正がステージに響いた。大きく見開いた瞳が、一点を見つめまま、細かく揺れている。一瞬にして透明な薄い膜が幾重にも重なって滲み、零れた。
ジャスティンへ近づこうとするエリノアの体を前面から覆うようにしてSPが抑え込み、引き離している。
「伏せろ！」というSPと観客からの声が同時に周囲を支配した途端、観客席は混乱に包まれた。
女性らの悲鳴が錯綜し、誰か、とやはり別の女性の声がかぶさった。すでに消えている銃声の余韻が、巨大な会場に重く残って覆っている。
ステージにいた者以外は、一聴しただけでは気づかなかったがジャックの耳は聴き分けていた。弾は間違いなく２発だった。騒然とした場内をよそに、ジャックは静かに目を閉じた。発射音から着弾までを想像した。一発目の弾は、ジャスティンのほぼ頭上からだった。そして、もう一発もだ。発射音から着弾までの様子からしておそらくかなりの近距離だ。
「ベン、どこだ」
ジャックは、出口へ卒倒してゆく観客らを抗うようにしてステージへ近づいていく。ベンの冷静な声がすぐに聞こえてきた。
「ジャスティンのそばだ。心臓ははずれているが、左肩と左腹部をかすめているようだ。動脈には達していないが出血がひどい」
「車列にあった救護班がすぐにいく。ジャスティンはボンベイブラッドだ。救急車にブラッドバッグが二つ備えてある。とりあえず輸血するはずだ」
「足らなかった場合は、イライジャのところか？」
「いずれにしても搬入だ。ベルビュー病院にブラッドバッグが保管されている。予備の輸血だ。三日前に確認した」
ボンベイブラッドとは、１９５２年にインドのムンバイ、旧ボンベイで初めて確認された、通常のA、B、Oには分類されない特殊な血液型だ。インドでは１万人にひとり程度だが、世界的には２５０万人に１人ともいわれているもので、同じボンベイ型からボンベイ型への輸血しかできない。
ベンは、冷静にわかったといった。
マジソンスクエアガーデンに最も近いベルビュー病院にジャスティンを運び込む。ジャックは、病院で控えているイライジャに直接電話した。ワンコールが切れる前にすぐイライジャは反応した。
「ジャック、大変だ。血液がない。ボンベイブラッドがないんだ」
ジャックは、耳を疑った。
「三日前に、俺は直接担当の、名前は忘れたな。とにかく目の前でブラッドバッグを確認したぞ」
イライジャは、数秒の沈黙の後、応えた。
「その血液の管理者は、きのう、交通事故で亡くなったんだ」
ジャックがその言葉に沈黙していると、場内にジャックの声でアナウンスが流れた。すでに震えているガーデンをさらにその声が震わせた。ジャックは、再びスクリーンに目をやったが、音声だけがジャックの声だった。
「みなさん、落ち着いてください。私はシークレットサービスのジャック・バンスです。この建物には爆薬が仕掛けられていますが、みなさん、落ち着いて、出口へ向かってください。繰り返します。私は….」
場内の空気が一瞬にして、硬直した。同時に、崩壊した。パニックはすぐに伝染した。数千の観客は、波紋のように大きく揺れ、一斉に出口へ傾れ込んだ。しかし、ジャスティンへの発砲と同時に出口は封鎖されていた。
メインアリーナの出入口は合計8つ――だがその多くは、来賓警備や車列誘導のためにすでに封鎖されていた。群衆の大半が、残された3つの出入口に集中した。
低い声から高い叫び声。倒れた人間を踏みつける足。転倒した白いブラウスの少女はすでに黒ずんでいる。小さな熊のぬいぐるみの顔が真っ平らになっている。
人は、逃げるときに後ろを見ない。出入口の一つでは、すでに数人が折り重なるように倒れ、その上をさらに何十人もの足が越えていった。荷重により手すりが歪み、出口の一部が完全に塞がれる。
「ドアが開かない！」
「子どもが――！」
叫び声が乱れ飛び、場内警備は現場への到達すら困難な状態だった。あらゆる指示が雑音にかき消され、もはや群衆は誰の言葉も聞いていなかった。
制御不能の肉の波――それが、人間の集団というものだった。
「この程度の混乱ではなかったぞ、ジャック」
ザカリアの声が切ったはずのPAから場内へ響いた。同時に、ジャックら警備スタッフへのスマートフォンへリンク先の案内がいっせいに届いた。
「メールが届いただろう？ リンク先を開け。安心しろ、ウィルスは除去済みだ」
ザカリアが笑いを抑え、皮肉混じりにいった。
ジャックは後ろポケットから慌てて、アイフォンを開いた。１件のメール着信を開くと、サイトが現れた。
「こんばんは、ニューヨーク。そしてロサンゼルス。私の名前はザカリア・ハッダード。本名だ。５年前、ガザに住んでいた。今は、みなさんがよく目にする部屋を真似た部屋に私はいる」
褐色の、顎髭をたくわえたザカリアは、アメリカ大統領執務室とほとんど同じ部屋の椅子に座っていた。背後に見える三つの大きな窓には、グリーンのカーテンが掛けられている。預言者ムハンマドが好んだ色だ。
壁面には、剣ではなく詩と理性で世界を導こうとした男、イブン・シーナーの肖像画が掛けられていた。その眼差しは、ワシントンよりも深く、リンカーンよりも繊細なもので、遥か遠く、消え去った時間の底からこちらを見据えているようだった。
ザカリアは腕時計に目を落としてから、再び、カメラに視線を向けた。目には言葉にできない喜びのような暗い影が落ちている。
「そろそろブレイキングニュースだ。スマートフォンの速報に注目して欲しい」
ザカリアがそういった途端、速報が流れた。
【民主党前大統領のオーウェン・リードがロサンゼルス・コンベンション・センターで銃撃された模様です】
ザカリアは、一瞬俯いて笑いを堪えながらいった。
「悲しい速報じゃないか。アメリカのみなさん。でもどうか悲しまないで欲しい。私が経験したガザではこの55,000倍だ。55,000人以上の大切な人を失い、そして、涙を流した」
ザカリアはカメラから目を逸らし、俯いた。そして両手を固く握りしめ、力強く机を叩きつけた。部屋の空気が硬直した。重く固まった空気が画像からも伝わってくる。しかし、顔を上げたザカリアの目にはうっすらと涙が溢れていた。静かな涙だった。
「私たちは、お金を求めない。また、死による名誉も求めない。私たちが欲しいのは、55,000人が流した涙と同じだけの涙だ。流された涙と同じだけの涙だけが、私たちを癒す」
両肘を机につき、両手を組むと、ザカリアは静かに顎を乗せた。目を閉じて、しばらく沈黙が続いた。目尻が細かく震えているようだった。
ザカリアはデスクにあったフォトフレームをカメラへ向け、反転させた。
「私の家族だ。私の命よりも大切な家族だ。すべて一瞬で奪われたよ」
彼の言葉に憎しみはなかった。語尾には、亡くなったものへの敬意とたくさんの優しさを詰め込んだ静けさが含まれている。続けて、ザカリアはゆっくり口を開いた。
「55,000人のうちの私はひとりに過ぎない。私が消えても55,000人もの意思は決して消えず、引き継がれる。私は、私たちの意思をここに表明するためにいる」
ザカリアは、向かって右手の机の引き出しにそっと手を伸ばした。引き出しから、グロック１７を取り出すと、スライドしてチャンバーに弾を流した。そして、銃口を自分のこめかみに当てた。ザカリアの目からは憎悪は消えていた。穏やかで、亡くなった家族を包み込むようなやさしい眼差しだった。
スンニ派である彼は、まっすぐにカメラを見つめ、いった。
「神のご加護を。アメリカ」
執務室の三つの窓から差し込んだ眩い逆光の中、ザカリアは、静かに目を閉じると、トリガーを真っ直ぐに引いた。乾いた銃声が部屋に響いた。一瞬、カメラが横へぶれたが、映像は瞬時に黒へ切り替わった。
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
これまでのメモ
3
www.flickr.com/photos/stealaway/54639396885/in/dateposted...
2
www.flickr.com/photos/stealaway/54628511025/in/dateposted...
1
www.flickr.com/photos/stealaway/54599616429/in/dateposted...
追記 この小説を多少説明しました。
youtu.be/3w65lqUF-YI?si=yG7qy6TPeCL9xRJV
iTunes Playlist Link::
music.apple.com/jp/playlist/b/pl.u-47DJGhopxMD
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
メモ
1
「Bombay型（ボンベイ型、hh型）」
•特徴：通常のABO血液型を持たない（A、B、Oに分類されない）特殊な型。
•発見地：1952年、インド・ムンバイ（旧ボンベイ）で初めて確認。
•発生頻度：インドでは1万人に1人程度だが、世界的には約250万人に1人とも。
•輸血制限：同じBombay型しか輸血できない。
2
2024年ハーバード大学首席の卒業式スピーチ『知らないことの力』
youtu.be/SOUH8iVqSOI?si=Ju-Y728irtcWR71K
3
Shots fired at Trump rally
youtu.be/1ejfAkzjEhk?si=ASqJwEmkY-2rW_hT
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
My original full scale image shows 1138 PGC Galaxies. The annotated image is unreadable because of all the overlapping identification codes. Esprit 100 f5.5 refractor with Optolong L filer and Canon 6Da. 51x300 seconds iso1600 (4hrs 15 minutes), 24 flats, 174 bias frames. (DSS+PI)
Knight Observatory Tomar
My new novel:
B♭ (B-flat)
There’s still more to come. 😃
(This is not the final draft.)
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
Scene: Garden 3‑4
Jack slumped deeply in the commander’s chair, his gaze sweeping across the pale glow of the monitor wall.
Camera feeds A17, A18, A19—all fixed on the arena’s center. Yet the security guard on the west side of the stands wasn’t watching there. His eyes were glued to the emergency exit at Section 212. Its sensor blinked once—a flash of red warning across the screen.
“A suspicious movement… the door sensor just lit up,” Jack's low voice vibrated through Ben’s earpiece.
Ben glanced upward at the monitors and whispered,
“Shall I go?”
“No,” Jack replied, his voice dropping. “Don’t leave your post. I’ll handle it.”
He paused, stern. “It’s probably nothing. But—stay alert. Keep your eyes peeled.”
Silence fell over each earpiece, the tension thickening. On the monitor, the door remained motionless—neither opening nor closing—frozen in stillness.
Jack burst from the briefing room, sprinted up from underground into the arena, his view sweeping the western stand. He looked up at the broad, flat ceiling of Madison Square Garden, sensed it swelling with the heat of the crowd. Cheers greeting the presidential candidate blended with jeers—clearly, anti‑Republicans had infiltrated.
Jack narrowed his gaze on the west stand, then lowered his eyes to his iPhone. Multiple social feeds scrolled with frenetic energy, and one post caught his attention: a murder threat, flashing in angry red text.
He dashed down the crowded corridor and reached the west stand, addressing a nearby guard:
“Evening. Everything clear on your end?”
The guard, clad in plain black suit with no tie—just a discreet earpiece—nodded, calm. He lifted his jacket slightly, revealing the outline of a Glock 19 at his waist. No hostility—just a tacit acknowledgment. Jack responded with a silent nod, their training speaking volumes.
“Door sensor tripped once. I’ll check visually.” Jack seized the cold metal handle and cast a glance down the corridor beyond. Darkness swallowed the path; silence reigned.
He spoke into his earpiece:
“All clear in the west stands. Security is solid.”
He patted the guard’s shoulder. “Stay alert.” The man returned a brief smile—and then lights died across the arena.
In the dark, red lasers lanced from ceiling to floor as a menacing bass drum rolled in from below. A crisp hi‑hat scythed in sixteenth‑notes; a heavy kick drum struck four‑on‑the‑floor. A low, rumbling bass synth layered in—and the very air of the arena began to pulse.
The crowd's heartbeat synchronized with the beat. Swirling smoke and laser cuts, the floor trembling. From deep within the sound, a processed male voice intoned again and again:
“Strength. Order. America.”
As smoke thickened the light, colossal center-hung screens flickered to life:
J U S T I N B R A D F O R D
One spotlight pierced the gloom—red, then blue, finally white—tracing the American tricolor. Within its glow appeared a man: Justin. Clad in a dark‑navy tailored suit, a bold crimson tie signifying the Republican Party, a single white rose pinned to his lapel.
Moments later, another spotlight revealed Eleanor Blake, dressed in an elegant black gown, standing behind him. Hand in hand, they strode center stage, each step purposeful. The audience looked on, awestruck, shouting cheers:
—“Take back America!”—
Red, blue, and white lights danced across their feet. Eleanor paused; Justin stepped forward to the microphone as the music faded and lights dimmed again. Silence engulfed the arena.
He made no sound—only a slight, assured smile. That smile was a declaration of war. Saying everything without uttering a word. That posture—that was the bearing of a man who would become the most powerful leader in the world: President of the United States.
Justin scanned the crowd for a moment, then spoke in calm tones. His golden hair, blue eyes—mirroring Eleanor’s—lent gravity to his words:
“Good evening, New York. How’s your night going so far?”
He smiled at a woman in the front row. Following his father’s advice, he spoke as if addressing just one person, not an entire audience—
—“When I arrived in the parking lot tonight, I felt weighed down by the humidity. Eleanor whispered to me: ‘We chose the best course to protect you. Our team would risk their lives for you.’”
His voice rang clear. Thunderous applause erupted from tens of thousands. A wave of anticipation rolled toward the stage. The spotlight seemed to center itself in his eyes—and likewise in Eleanor’s.
“Tonight, we gather to put our will once again at the heart of this nation. To reclaim the ‘light’ America is forgetting. Over the past four years, our party restored the economy, brought back security, rebuilt national order. Now, it’s time to shine that light brighter—not as mere hope, but as our responsibility. If America shines again, the world will follow. We must seize that stronger, purer light. It will illuminate the world.”
Justin’s voice reverberated through the arena—until… a dry gunshot cracked the air from center stage.
Jack dove instinctively. His eyes darted upward to the giant screens: time froze. He saw Justin’s body convulse backwards, his jacket tail flipping off his left shoulder. The first bullet struck his left arm, the second to his left abdomen. Justin crumpled slowly, falling face‑first.
“Justin!” Eleanor’s scream cut across the stage. Her wide eyes fixed on him, trembling. A haze of tears blurred her vision. Secret Service agents shielded her, pulling her back.
“Hit the deck!” Guards and crowd shouted in chorus. Pandemonium erupted. Women's screams overlapped. The reverberation of gunfire lingered ominously in the cavernous space.
Unbeknownst to most, Jack’s ears had discerned two shots. He closed his eyes and re‑ran the sound—each fired from above—each from perilously close.
“Ben—where are you?” Jack pushed through collapsing spectators, heading to the stage.
“By Justin’s side. Missed his heart—just grazed left arm and abdomen. Not arterial, but bleeding heavily.”
“Medical team’s on the motorcade. Justin has Bombay blood—two bags ready on the ambulance. Start transfusion.”
“If that’s not enough, what about Elijah?”
“Either way, he’s en route. Bellevue Hospital stores Bombay bags—confirmed three days ago.”
Bombay blood: a rare type first found in Bombay (now Mumbai) in 1952—not A, B, or O—afflicting about 1 in 10,000 in India, 1 in 2.5 million worldwide. It can only be transfused to someone of the same type.
Ben replied calmly.
They rushed Justin to Bellevue Hospital—the closest to the Garden. Jack called Elijah. Before the first ring ended, Elijah answered, breathless:
“Jack... this is bad. We’ve no blood—no Bombay stock.”
Jack couldn’t believe it.
“I saw the bags in person three days ago!”
Silence, then Elijah replied:
“The blood keeper was killed in a car crash yesterday.”
As Jack absorbed the news, his voice boomed over the arena’s PA, shaking the trembling building. The crowd froze and then shattered. Thousands surged toward exits—only to find them locked.
“There’s explosives in this building. Please, stay calm and head for the exits. I repeat—I am….”
Panic rippled. Eight exits in total—most had been sealed for VIP and motorcade security. The crowd funnelled into the remaining three.
Low moans grew to shrieks. People trampled the fallen. A little girl's white blouse had turned grey, her teddy flattened. During flight, no one looked back. At one exit, dozens collapsed, graves to the trampling. The weight buckled railings, jammed the door.
“Doors won’t open!” “There’s children—!” Screams scattered. Security couldn’t reach the scene. Orders were drowned in noise. Control evaporated.
“The crowd is uncontrollable, Jack,” came Zakaria’s voice through the PA, along with a simultaneous link to staff smartphones.
“You got my email? Open the link. No virus, I promise.”
Hurriedly, Jack checked his phone. The site loaded:
“Good evening, New York—and Los Angeles. My name is Zakaria Haddad. My real name. Five years ago, I lived in Gaza. Now I sit in a room many of you recognize.”
On the screen, a brown-skinned man with a trimmed beard—Zakaria—seated in a chair eerily like the Oval Office. Three green-curtained windows behind him—the color favored by Prophet Muhammad. A portrait of Ibn Sina hung on the wall, his gaze deep, delicate—reaching from time’s past to the present.
Zakaria glanced at his watch, then back at camera—an unreadable dark joy flickering in his eyes.
“Breaking news—watch your phone alerts.” Instantly:
Former Democratic President Owen Reed shot at Los Angeles Convention Center
Zakaria hid a wry smile.
“A sad update, America. But don’t mourn. In Gaza, we suffered 55,000 times this. We lost over 55,000 dear souls—and we wept.”
He averted his gaze, clasped both hands, slammed his fist onto the desk. The air thickened. Yet in his eyes brimmed silent tears—quiet sorrow.
“We do not seek money or glory in death. We seek tears equal to the 55,000. Only tears can heal us.”
He rested his elbows, folded his hands, chin supported. A long pause. His eyes twitched with small sorrowful motions.
Zakaria rotated a framed photo toward the camera.
“My family. More precious than my life. Gone in an instant.”
There was no hatred in his voice—only respect and gentle grief. He began again.
“I was one among those 55,000. Even if I perish, their wills persist. I stand here to voice our will.”
He quietly reached into his right drawer, withdrew a Glock 17, chambered a round, and placed the barrel against his temple. His eyes were merciful—gentle, embracing his lost family.
As a Sunni, he stared straight at the camera:
“God bless America.”
Backlit by three blazing windows, he closed his eyes and pulled the trigger. The dry crack snapped through the room. The camera jerked—then the screen went black.
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
Previous notes
3
www.flickr.com/photos/stealaway/54639396885/in/dateposted...
2
www.flickr.com/photos/stealaway/54628511025/in/dateposted...
1
www.flickr.com/photos/stealaway/54599616429/in/dateposted...
Note: I gave a brief explanation of this novel in the following video:
youtu.be/3w65lqUF-YI?si=yG7qy6TPeCL9xRJV
iTunes Playlist Link::
music.apple.com/jp/playlist/b/pl.u-47DJGhopxMD
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
Notes
1. "Bombay Blood Type (hh type)"
•Characteristics: A rare blood type that lacks the usual ABO antigens — cannot be classified as A, B, or O.
•Discovery: First identified in 1952 in Mumbai, India (formerly Bombay).
•Prevalence: Roughly 1 in 10,000 people in India; globally, about 1 in 2.5 million.
•Transfusion Compatibility: Only compatible with blood from other Bombay type donors.
2. 2024 Harvard University Valedictorian Speech – The Power of Not Knowing
youtu.be/SOUH8iVqSOI?si=Ju-Y728irtcWR71K
3. Shots Fired at Trump Rally
youtu.be/1ejfAkzjEhk?si=ASqJwEmkY-2rW_hT
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
Saipan. USA. 2016. LUMIX G3 shot … 5 / X
サイパン。アメリカ。２０１６。LUMIX G3 shot … 5 / X
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
まだまだ投下します。😃
(最終稿ではありません。)
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
場面 ガーデン３−４
指揮官席に深く腰を落としていたジャックは、青白いモニター群をくまなく睨んでいた。
カメラ番号A17、A18、A19──いずれもアリーナ中央を捉えている。だが、スタンド席西側の警備員の視線が集中していたのは、そこではなかった。彼が見つめていたのはセクション212の非常扉だった。その扉のセンサーが、わずか一度だけ、反応を示し、ディスプレイに赤い警告が走った。
「不審な動きだな。ドアのセンサーが一瞬、点いた」
ジャックの低い声が、ベンのイヤピースを震わせた。
ベンは即座に 頭上のモニターを見上げ、囁くように言った。
「行くか？」
「…いや。持ち場は離れるな。俺が行く」
ジャックの声がわずかに低くなった。
「たぶん、気のせいだ。ただし──全員、警戒は解くな。そのまま、周囲に意識を集中しておけ」
それぞれのイヤピースに静寂が落ち、張り詰めた空気で満ちた。
モニターに今映っている扉は、開くことも、閉じることもなく、ただ沈黙している。
ジャックはブリーフィングルームを飛び出し、スタンド席、西側が見渡せるアリーナまで、地下から駆け上がった。
マジソンスクエアガーデンの平坦な天井は、吐き出された人の熱気でいつもより膨らんでいるように、ジャックには見えた。大統領候補を歓迎する声とそれを罵倒する叫び声が錯綜し、鼓膜の奥を揺らした。どうやら反共和党も紛れ込んでいるようだ。
ジャックは、スタンド席西側へしばらく目を凝らしてから、手元のアイフォンに目を落とした。画面には、いくつかのSNSが同時に広がっており、それぞれが激しい書き込みによって文字が流れてゆく。右下の、メタの書き込みに、ジャックは目を留めた。殺害予告のメッセージが走り、赤く灯っている。ジャックは喧騒に満ちた通路を駆け抜け、スタンド席西側へ着くと、警備員へ声を掛けた。
「おつかれ。異常はないか？」
ジャックはさりげなく背筋を伸ばした。ジャケットの背中越しに、腰の中央──背骨の下に沿ってぴたりと固定されたグロック19の存在を確かめた。
「どうも。こちらは異常ありませんよ。何かありましたか？」
黒のスーツで、胸元にネクタイはない、プレーン・クロースの私設セキュリティだ。視線は沈着で、イヤピースから伸びるコードが耳の下に覗いている。男は一瞬、ジャックを睨むように見たが、ジャケットの裾を軽く持ち上げ、ホルスターの形をわずかに見せた。男に敵意はなかった。それが合図だった。ジャックも同じように、背筋を伸ばしながら無言で頷いた。この沈黙こそが、互いの訓練と経験を示していた。
「ドアのセンサーが一度反応した。目視で確認する」
ジャックは、冷たい金属の取っ手を掴み、扉の奥を一瞥した。辺りは暗闇に沈み、静まり返っていた。
ジャックはその場からすぐにイヤピースで伝えた。
「スタンド席西側に異常はなかった。セキュリティーにも問題はない」
ジャックは、男の肩を軽く叩いて、いった。
「引き続き、頼む」
男が笑顔でジャックに挨拶すると、アリーナの照明が一気に落ちた。
闇の中、赤いレーザーがガーデンの天井から床まで、縦横に切り裂き、重く低く唸るような打ち込みの硬質なバスドラがアリーナの底から噴き上がった。ハイハットが16分音符で刻まれ、深く沈むキックドラムが四拍を正確に打つ。そこに、低くうねるベース・シンセが重なり、会場全体の空気そのものが脈打つように震え始めた。
観客の鼓動が、低く分厚い音にシンクロし始めた。スモークが舞い、赤いレーザーが切り裂く中、床の震えが増していった。低いベース音に重なった奥から、加工された男性の声が繰り返し聞こえてくる。
“Strength.（強さ） Order.（秩序） America.”
場内のスモークが、光を濁らせるようにさらに舞うと、巨大なセンター・ハング・スクリーンに文字が浮かび上がった。
J U S T I N・B R A D F O R D
その瞬間、中央のスポットライトが、ひとつだけ点いた。赤から青へ──そして白へと、アメリカの三色をなぞるように変化する演出だ。
その光の中、男が姿を現した。
ジャスティンだ。ダークネイビーのテーラードスーツに、共和党を示す真紅のネクタイを巻いている。胸元には一輪の白いバラのピンバッジが添えられていた。
数秒遅れて、彼の背後にもうひとつ光が射した。漆黒のドレスを纏ったエリノア・ブレイクがスポットライトを浴びている。
ふたりは笑顔で手を取り合うと、ゆっくりステージ中央へ歩み始めた。彼らの歩みに迷いはなかった。強さと秩序の意志を現した姿に、観客の誰もがその姿を見上げ、歓声を上げている。
ー アメリカを取り戻せ！ ー
マイクスタンドへ近づくにつれ、アリーナの熱はさらに帯び、波のようにうねった。
赤、青、白の光がジャスティンらの足元を錯綜した。
エリノアを残し、ジャスティンは、一歩前に出て、マイクの前に立った。
音楽が静かにフェードアウトし、照明が再び落ちていく。
── その瞬間、全アリーナが沈黙に包まれた。
彼は、何も言わず、ただ口元に微笑みを浮かべた。その微笑みが、宣戦布告に等しかった。
語らずに、何かを語っている。
それが、世界でもっとも権力を持つ、アメリカ大統領の姿勢なのだ。
ジャスティンは、しばらく観衆を見渡してから、穏やかな口調でいった。エリノアと同じ金色に煌めく髪とブルーの瞳が、彼の言葉をさらに支えるようだ。
「こんばんは。ニューヨーク。今日は、いいことがあったかい？」
ジャスティンは、微笑みながら、最前列の女性に問いかけた。彼は、父のルールを守っていた。多くの聴衆に語るのではなく、たったひとりの身近な人へ言葉を伝えるのだ ーー
「僕は今日、駐車場に着いた時、気が滅入ったよ。ひどい湿気に陰鬱になった。でも、ここにいるエリノアが僕に言ったんだ。あなたを守るために、スタッフは最善の手段を選んだ、とね。そして、スタッフはみな、僕のために命を賭けてくれると」
歯切れよく言い切ったジャスティンの言葉に、再び観衆は沸いた。数万人の熱波がステージへ押し寄せた。
ジャスティンの目には、ステージにあった光を収束させたような輝きがあった。もちろん、エリノアの青い瞳にもだ。
「今夜、僕らがここに集まったのは、それぞれの意志を、再びこの国の中心に叩き込むためだ。アメリカが忘れかけている“光”を、もう一度我々の手に取り戻すためだ。この4年間、我が党は経済を立て直し、治安を取り戻し、国家の秩序を再構築した。今、私たちはその“光”をもっと強く照らす時に来ている。それは、ただの希望ではない。責任だ。アメリカが再び輝けば、世界はそれに倣う。そして、もっと強い、鮮明な光を私たちは手にしなければならない。アメリカが強い光を取り戻すことで、世界をくまなく照らすことができるのだ。私たちには、もっとそれができるはずだ」
ジャスティンの声が、再び会場を震わせた瞬間、乾いた銃声が響いた。ステージ中央あたりからだ。ジャックは音と同時に身を屈め、アリーナの頭上に展開した巨大なセンター・ハング・スクリーンに目をやった。ジャックには映る全ての時間が止まっていた。ジャスティンの身体が弾けたように背後へ揺れた。ジャケットの裾がゆっくり翻り、左肩から崩れてゆく。たぶん、最初の弾は左肩に着弾した。その後、再びジャスティンは前屈みになった。二発目は左腹部だ。ジャスティンの身体は、床へスローモーションのように崩れ落ち、うつぶした。
「ジャスティン！」
エリノアの矯正がステージに響いた。大きく見開いた瞳が、一点を見つめまま、細かく揺れている。一瞬にして透明な薄い膜が幾重にも重なって滲み、零れた。
ジャスティンへ近づこうとするエリノアの体を前面から覆うようにしてSPが抑え込み、引き離している。
「伏せろ！」というSPと観客からの声が同時に周囲を支配した途端、観客席は混乱に包まれた。
女性らの悲鳴が錯綜し、誰か、とやはり別の女性の声がかぶさった。すでに消えている銃声の余韻が、巨大な会場に重く残って覆っている。
ステージにいた者以外は、一聴しただけでは気づかなかったがジャックの耳は聴き分けていた。弾は間違いなく２発だった。騒然とした場内をよそに、ジャックは静かに目を閉じた。発射音から着弾までを想像した。一発目の弾は、ジャスティンのほぼ頭上からだった。そして、もう一発もだ。発射音から着弾までの様子からしておそらくかなりの近距離だ。
「ベン、どこだ」
ジャックは、出口へ卒倒してゆく観客らを抗うようにしてステージへ近づいていく。ベンの冷静な声がすぐに聞こえてきた。
「ジャスティンのそばだ。心臓ははずれているが、左肩と左腹部をかすめているようだ。動脈には達していないが出血がひどい」
「車列にあった救護班がすぐにいく。ジャスティンはボンベイブラッドだ。救急車にブラッドバッグが二つ備えてある。とりあえず輸血するはずだ」
「足らなかった場合は、イライジャのところか？」
「いずれにしても搬入だ。ベルビュー病院にブラッドバッグが保管されている。予備の輸血だ。三日前に確認した」
ボンベイブラッドとは、１９５２年にインドのムンバイ、旧ボンベイで初めて確認された、通常のA、B、Oには分類されない特殊な血液型だ。インドでは１万人にひとり程度だが、世界的には２５０万人に１人ともいわれているもので、同じボンベイ型からボンベイ型への輸血しかできない。
ベンは、冷静にわかったといった。
マジソンスクエアガーデンに最も近いベルビュー病院にジャスティンを運び込む。ジャックは、病院で控えているイライジャに直接電話した。ワンコールが切れる前にすぐイライジャは反応した。
「ジャック、大変だ。血液がない。ボンベイブラッドがないんだ」
ジャックは、耳を疑った。
「三日前に、俺は直接担当の、名前は忘れたな。とにかく目の前でブラッドバッグを確認したぞ」
イライジャは、数秒の沈黙の後、応えた。
「その血液の管理者は、きのう、交通事故で亡くなったんだ」
ジャックがその言葉に沈黙していると、場内にジャックの声でアナウンスが流れた。すでに震えているガーデンをさらにその声が震わせた。ジャックは、再びスクリーンに目をやったが、音声だけがジャックの声だった。
「みなさん、落ち着いてください。私はシークレットサービスのジャック・バンスです。この建物には爆薬が仕掛けられていますが、みなさん、落ち着いて、出口へ向かってください。繰り返します。私は….」
場内の空気が一瞬にして、硬直した。同時に、崩壊した。パニックはすぐに伝染した。数千の観客は、波紋のように大きく揺れ、一斉に出口へ傾れ込んだ。しかし、ジャスティンへの発砲と同時に出口は封鎖されていた。
メインアリーナの出入口は合計8つ――だがその多くは、来賓警備や車列誘導のためにすでに封鎖されていた。群衆の大半が、残された3つの出入口に集中した。
低い声から高い叫び声。倒れた人間を踏みつける足。転倒した白いブラウスの少女はすでに黒ずんでいる。小さな熊のぬいぐるみの顔が真っ平らになっている。
人は、逃げるときに後ろを見ない。出入口の一つでは、すでに数人が折り重なるように倒れ、その上をさらに何十人もの足が越えていった。荷重により手すりが歪み、出口の一部が完全に塞がれる。
「ドアが開かない！」
「子どもが――！」
叫び声が乱れ飛び、場内警備は現場への到達すら困難な状態だった。あらゆる指示が雑音にかき消され、もはや群衆は誰の言葉も聞いていなかった。
制御不能の肉の波――それが、人間の集団というものだった。
「この程度の混乱ではなかったぞ、ジャック」
ザカリアの声が切ったはずのPAから場内へ響いた。同時に、ジャックら警備スタッフへのスマートフォンへリンク先の案内がいっせいに届いた。
「メールが届いただろう？ リンク先を開け。安心しろ、ウィルスは除去済みだ」
ザカリアが笑いを抑え、皮肉混じりにいった。
ジャックは後ろポケットから慌てて、アイフォンを開いた。１件のメール着信を開くと、サイトが現れた。
「こんばんは、ニューヨーク。そしてロサンゼルス。私の名前はザカリア・ハッダード。本名だ。５年前、ガザに住んでいた。今は、みなさんがよく目にする部屋を真似た部屋に私はいる」
褐色の、顎髭をたくわえたザカリアは、アメリカ大統領執務室とほとんど同じ部屋の椅子に座っていた。背後に見える三つの大きな窓には、グリーンのカーテンが掛けられている。預言者ムハンマドが好んだ色だ。
壁面には、剣ではなく詩と理性で世界を導こうとした男、イブン・シーナーの肖像画が掛けられていた。その眼差しは、ワシントンよりも深く、リンカーンよりも繊細なもので、遥か遠く、消え去った時間の底からこちらを見据えているようだった。
ザカリアは腕時計に目を落としてから、再び、カメラに視線を向けた。目には言葉にできない喜びのような暗い影が落ちている。
「そろそろブレイキングニュースだ。スマートフォンの速報に注目して欲しい」
ザカリアがそういった途端、速報が流れた。
【民主党前大統領のオーウェン・リードがロサンゼルス・コンベンション・センターで銃撃された模様です】
ザカリアは、一瞬俯いて笑いを堪えながらいった。
「悲しい速報じゃないか。アメリカのみなさん。でもどうか悲しまないで欲しい。私が経験したガザではこの55,000倍だ。55,000人以上の大切な人を失い、そして、涙を流した」
ザカリアはカメラから目を逸らし、俯いた。そして両手を固く握りしめ、力強く机を叩きつけた。部屋の空気が硬直した。重く固まった空気が画像からも伝わってくる。しかし、顔を上げたザカリアの目にはうっすらと涙が溢れていた。静かな涙だった。
「私たちは、お金を求めない。また、死による名誉も求めない。私たちが欲しいのは、55,000人が流した涙と同じだけの涙だ。流された涙と同じだけの涙だけが、私たちを癒す」
両肘を机につき、両手を組むと、ザカリアは静かに顎を乗せた。目を閉じて、しばらく沈黙が続いた。目尻が細かく震えているようだった。
ザカリアはデスクにあったフォトフレームをカメラへ向け、反転させた。
「私の家族だ。私の命よりも大切な家族だ。すべて一瞬で奪われたよ」
彼の言葉に憎しみはなかった。語尾には、亡くなったものへの敬意とたくさんの優しさを詰め込んだ静けさが含まれている。続けて、ザカリアはゆっくり口を開いた。
「55,000人のうちの私はひとりに過ぎない。私が消えても55,000人もの意思は決して消えず、引き継がれる。私は、私たちの意思をここに表明するためにいる」
ザカリアは、向かって右手の机の引き出しにそっと手を伸ばした。引き出しから、グロック１７を取り出すと、スライドしてチャンバーに弾を流した。そして、銃口を自分のこめかみに当てた。ザカリアの目からは憎悪は消えていた。穏やかで、亡くなった家族を包み込むようなやさしい眼差しだった。
スンニ派である彼は、まっすぐにカメラを見つめ、いった。
「神のご加護を。アメリカ」
執務室の三つの窓から差し込んだ眩い逆光の中、ザカリアは、静かに目を閉じると、トリガーを真っ直ぐに引いた。乾いた銃声が部屋に響いた。一瞬、カメラが横へぶれたが、映像は瞬時に黒へ切り替わった。
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
これまでのメモ
3
www.flickr.com/photos/stealaway/54639396885/in/dateposted...
2
www.flickr.com/photos/stealaway/54628511025/in/dateposted...
1
www.flickr.com/photos/stealaway/54599616429/in/dateposted...
追記 この小説を多少説明しました。
youtu.be/3w65lqUF-YI?si=yG7qy6TPeCL9xRJV
iTunes Playlist Link::
music.apple.com/jp/playlist/b/pl.u-47DJGhopxMD
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
メモ
1
「Bombay型（ボンベイ型、hh型）」
•特徴：通常のABO血液型を持たない（A、B、Oに分類されない）特殊な型。
•発見地：1952年、インド・ムンバイ（旧ボンベイ）で初めて確認。
•発生頻度：インドでは1万人に1人程度だが、世界的には約250万人に1人とも。
•輸血制限：同じBombay型しか輸血できない。
2
2024年ハーバード大学首席の卒業式スピーチ『知らないことの力』
youtu.be/SOUH8iVqSOI?si=Ju-Y728irtcWR71K
3
Shots fired at Trump rally
youtu.be/1ejfAkzjEhk?si=ASqJwEmkY-2rW_hT
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
THE DISCOVERY by gleitzeit blog (the lost Interview in Rome)
I am using magnifying glass to be able to read a a PDF file of a very low quality.
My eyes are hurting. What I have found is something that is just not available…
I must say on the search for anything tagged “invisible” I find some pretty amazing
stuff I would never know about (later on that)
Paul meet me at the gate. He looked younger than I had expected. Dressed
casually.
As a host he cordially offered me to dine. While we entered the hall I had an urge to ask him, is this a museum? trying not to break anything as we passed by sculptures, paintings,
ceramics and a lot of other pieces of art which I had never seen before.
This unexpected excitement spoiled my appetite, and I was no longer hungry and
instead drank some wine.
He made clear that it is not any kind of a museum, but instead, his Paul’s studio. He lives not in Rome, but by the Terranian sea, where he was going shortly.
I asked Paul how he earns a living. Paul thought a little and tried to find an appropriate explanation. He finally lit on: "I am of independent means and don’t have to earn a living" pouring me another glass of wine.
I asked him: “ Can I buy some of your paintings? How much it will cost me?”
This question Paul left unanswered but he said that commonly he paints his
pictures without the intention to sell them.
Earlier I noticed a little girl and a young woman moving about him.
OMG!!!! I am shaken up. NOBODY KNOWS ANYTHING ABOUT Paul Jaisini’s personal life! I don’t believe this. THANK YOU GOOGLE! this is like really mystifying. I am not an emotional person, rather someone who loves to work hard and get the job done. This turned into something other than working.
Google nowadays is not your “grandfather’s” google so to speak. It is tailored
around you, your daily Internet activity, So finding any news, any special
information is no longer an easy task. I guess because there’s too much of
everything and what one is looking for could be placed out of reach. So we sort
of live on a planet that is flat as in dark ages. I say that because if one is
provided the info that is tailored with limitation it implies that breaking
away is not something one would even comprehend! We are too used to trust our social functioning and think that we know everything, on top of all news provided to us by the honest practice of the broadcasting companies.
We don’t want to be those conspiracy freaks with no trust to anything or
anyone. But truth is, if you don’t want to pay high dollar for some expert
articles on the topics that could give more than the free info, you are really
up against a brick wall of the new unknown reality and a total incapacity to acquire
the needed info of high quality without spending your whole life learning all the crap on the net and beyond in order to find finally what you need.
So search is a tricky mother. If you are creative and sort of spontaneous you
might somehow find your own style of fishing out the essentials. But in my case I
often felt helpless and lost no longer willing to participate in this
undertaking trying to document Gleitzeit.
It doesn’t look like I had managed a short explanation. But this is my formula of
finding something that is not available on the tailored to fit google search.
I enter the variations of phrases and words from the gleitzeit context of emails, postings, essays and add some other words I find on my way of locating Paul Jaisini's links. Turning the tag in a sort of a potion number nine that had proven to fetch some impossible to find info on such a quick inquiry without opening thousands of websites where I might find or might not find anything at all. And the most effective findings are with the tag "invisible" added to other things, be it email abbreviations and so on.
“The other must be his wife”, I thought, because Paul called her with some pet name's asking for a bottle of wine, for a book, or an ash tray.
“Is she your wife? “ I asked just in case.
Paul looked me in the eyes and said: “She is not my wife, nor the mother of my daughter, she is my secretary. “
The secretary I sensed didn’t like me much.
She didn’t call Jaisini by his name, Paul, but she instead addressed him as
mister Jaisini. She seemed obsequious and perhaps didn’t like me for my unrestrained manner and direct questions. She said to Paul: “You should not waste your time on this interview. You need to return to your work. “
Paul said: “It will be few minutes." and spent a few hours with me. A self-ruling man.
Paul didn’t drink any wine but he behaved at times extravagantly, showing the
outlines of the silhouettes in his paintings and explaining what was happening in the pictures.
Paul said that the point of his art being hidden from the public is an
intrigue that engages press in constant attempts to uncover the ‘truth’ behind it all. Nevertheless it is very disappointing, that people don’t care about real art, as they do about private affairs.
We went upstairs and in a spacious hall I saw a large painting. I didn’t hide my
awe.
“Wow! Where did you get such a big piece of canvas? The art stores don’t sell
this linen in such sizes. “
“It is stitched together from pieces," answered Paul.
“How did you reach the upper parts of the painting"
"I climbed the riser. Do you see the nude black man up there, tangled with a
serpent?"
"It reminds me of Laocoön. Is it intentional?"
"No, he is a symbol of physical grace without intellect. Do you see a group of
female bodies intertwined in a threesome?"
"No, I don’t see it. Where is the threesome?"
"To the left, look there."
"I look there."
"There the three figures, here is one, here is another one and the third one."
"Third is not a female figure, it’s some animal."
"It’s a female, but there is an animal, a bit higher up. The clown in the center
tears his mouth in a bloody smile, carrying out his role of a fool, laughing when
he wants to cry."
"Is that a monkey?"
"You got it, she is another symbol of the fate, she stopped hitting the tom-tom,
her direct purpose in circus. When she stopped to play and started to think, she
realized that her life is pitiful and she wants to kill herself. It’s a second
symbol of the same meaning."
"Tell me about that threesome again."
"Well, they show the natural grace, as three graces would, the sensual concept of
procreation."
"This picture must be a depiction of a circus performance, I suppose. Is it ?
Why it is so dynamic?"
"It is a circus performance but is the personal trial of human character. The ball construction is an object: - Paulsen’s ball, it is also a title of the painting."
"This ball creates some weight and it seems to move the composition with it’s
size and position and it seems to be on a verge of rolling down."
"You’re right! I also sense this immediate impulse to prevent the clown to fall
off that ball.
We went to other paintings, whole series of paintings.
When I gathered all my sensations about the art that surrounded me, it was time to leave. Paul Jaisini escorted me to the door. I shook his hand saying:
"You are an interesting man!"
"I am not a man..."
(the last sentence was a good ending)
en.wikipedia.org/wiki/Symbolism
en.wikipedia.org/wiki/Symbolism_(arts)
en.wikipedia.org/wiki/Invisibility
en.wikipedia.org/wiki/Fatalism
en.wikipedia.org/wiki/Gracefulness
en.wikipedia.org/wiki/Impossible_object
Have to type as I read PDF file that can’t be copied
Have to type as I read PDF file that can’t be copied
I am using magnifying glass to be able to read a a PDF file of very low quality. My eyes are hurting. What I have found is something that is just not available… I must say on the search for anything tagged “invisible” I find some pretty amazing stuff I would never know about (later on that) Now I am sitting in my office instead of having night out. It really is an impossible task to just discern the text. I filled up a spray bottle with cold water to spray my face to frequently refresh my eyes, as they get tired from the magnifying glass. It’s totally worth it, the thrill of discovery is my ultimate high.
Subj: Re: any suggestions?
Date: 2/5/00 Pacific Standard Time
From: bcwoodward@bigfoot.com (B. Woodward)
To: Yustas61@aol.com
CC: Angela Ahermeign
The attached file with original text before translation can be used in all related your project on Paul Jaisini.
All my corrections are in () and sometimes they replace the words nearby, other times they get inserted or have comments as well. It should be clear. Angela, you had some trouble with colloquialisms, unclear constructions and misplaced verb tenses. You switched among various forms of the past with irregularity. I’ve brushed it up. It makes a good narrative, though. Very interesting :)
Original Message-
From Angela A, Sent Thursday, February 03, 2000, 4: 25 PM
to bcwoodward@bigfoot.com
Subject Any suggestions
My first meeting with Paul Jaisini in Rome
(was it your first meeting with him, or just first time in Rome… unclear construction)
Paul Jaisini’s appearance at the exhibition of his art made a lot of noise in 1995 in Rome.
(caused a lot of noise, a lot of excitement, or was it just a noisy appearance?)
After newspapers published the (a) photograph of Paul Jaisini in the empty gallery, I read the article and realized how lucky I was to be in Rome. Nobody saw Paul Jaisini’s paintings. Yes, nobody… This what happened next. I called him once, then (a) second time. (,b)But Paul didn’t return my calls. Unfortunately I was not able to stay on guards (stand guard is the appropriate colloquialism) to catch him by the art gallery being (as I was) preoccupied with my (own) business. So I decided that I have (needed, not have) to find a way to see Paul Jaisini’s (hidden) paintings if he hides them. Such extravagance has (had) to be stopped.
I decided to offer him (no him here) to write a testament about (to) the existence of his art (, which would necessarily lead to him revealing it to me.) which will rise the necessity to see it.
I heard about Paul Jaisini before (that time) because he is quite a (reverse the a and quite) well-known contemporary artist. When I set up the appointment to meet (him) I easily found his cozy two- story town-house surrounded by (an) antique iron fence.
When I called (on) the intercom it took a while to explain who I was and why (I had come) did I come.
Paul meet me at the gate. He looked younger than I (had) expected. Dressed casually.
As a host he cordially offered me to dine. While we were entering (entered) the hall I had an urge to ask him, (“I) is it (this) a museum (?), trying to brake (break) anything, (no comma… as we passed) passing by sculptures, paintings, ceramic pieces (ceramics… drop the p word) and a lot of (other pieces of) art which I (had never seen before. drop rest of the sentence) was not able…
Gosh, I can feel how B. Woodward was feeling… WILL SHE REALLY SEE THE PAINTINGS by PAUL JAISINI?????? my eyes are punishing me for this thrill. I need to stop looking into the magnifier when I am now writing a comment without looking into unreadable copy.
Just waiting to get the courage to continue… my eyes need rest, I made myself some coffee with soy milk. But it surely means I want to prolong the suspense. I have no idea what is written in that text I located only god knows where or how.
I think that a gamer guru would understand me after he/she played hardest strategic games for a very long time and turned into a savvy thrill seeker.
medium.com/art-submissions/don-t-bother-901454f687cd The time has come to start making sense of things, of the world, of each other. We think we’re doing that, but we’re actually doing the opposite. We are complicating…EVERYTHING…tothe point of utter madness. Our world has become one ginormous madhouse, ESPECIALLY cyberspace — this alternate world we created within our world that seems to have created a world within itself — yet to be identified, recognized, and named. Making sense of things is not a bad thing. For example, let’s start with one major web enigma: Paul Jaisini and “Gleitzeit” which is this, uh, odd art movement the guy started in the 90s. If you simply google either of those names, I gaurantee you a good WTF moment or two. You’ll not just be scratching your head over this one. You’ll be scratching every part of your body like a delusional nutcase who thinks your skin is literally crawling with countless bugs. IT’S GONNA BUG THE HELL OUT OF YOU, let’s just say…maybe for a day or a week…or maybe, as for some folks, long after you’ve discovered it. You’ll be itching to understand what it’s about even just a little bit. Your mind will try to make sense of Paul Jaisini and/or Gleitzeit, it will want to, but will fail miserably. Frustration and anger will start setting in. I know because that’s how it was for me and every person that tried. The deeper you dig, the more you try to figure it out, the more confused, overwhelmed, baffled, and perplexed you’ll get. I guess for the people that attempt to understand the Paul Jaisini and Gleitzeit thing or debunk it, my advice is: DON’T EVEN TRY. DON’T GO THERE. IT’S NOT FOR YOU. The sleepless nights, the uncertainty, the questions and ideas that start invading your head, the horror of “waking up” from normality and regularity, the trauma of moving from one dimension to another… is not worth it. Well, for me it was worth it, but not for others. They claim it’s crazy and even dangerous for the mind, Paul Jaisini’s Gleitzeit. Well, sure, I mean you gotta break some eggs to make an omelette, dontchya? So, Gleitzeit is the omelette and all parties involved in GIG (Gleitzeit International Group) are the eggs. Makes sense. Speaking of which, “they” don’t want it to make sense, not even close. As a member of the group, I’m breaking protocol BIG TIME by writing this, by encouraging that you go out there, look this stuff up and figure it out, take away its shield of senselessness and defeat it… for the sake of a better world and future for us all. I hope someone out there hears me….one way or another, it had to be said…. Stelly Riesling
Salerno, September 1943. The Fahrgestell Nummer is visible on the right side of the bow M.G.34T but unfortunately unreadable from this picture.
________
The Panzer Pictures Database | @PanzerDB | panzerdb.com
MAKE LOVE, NOT WAR
Texte auf den Schildern.
Das erste Schild war nicht lesbar.
"Lieber Kriegsmüde als Lebensmüde."
"Friedensgespräche statt Waffen."
"Menschen leben länger ohne Kriege."
"Wann haben Waffen Frieden gebracht."
"Gute Kriege? Schlechte Kriege?"
"Schluss mit der Kriegstreiberei!"
"Schon einmal einen zerfetzten Soldaten gesehen?"
"Erst Panzer! Dann Jets? Dann unsere Söhne?"
"Soldaten sterben! Politiker leben!"
"Willst Du in den Krieg ziehen?"
Texts on the signs.
The first sign was unreadable.
"It's better to be tired of war than tired of life."
"Peace talks instead of weapons."
"People live longer without wars."
"When did weapons bring peace."
"Good wars? Bad wars?"
"Stop warmongering!"
"Ever seen a torn soldier?"
"First tanks! Then jets? Then our sons?"
"Soldiers die! Politicians live!"
“Do you want to go to war?”
paul-jaisini-gleitzeit.tumblr.com/post/66349351487/have-t...
Have to type as I read PDF file that can’t be copied
Have to type as I read PDF file that can’t be copied
I am using magnifying glass to be able to read a a PDF file of very low quality. My eyes are hurting. What I have found is something that is just not available… I must say on the search for anything tagged “invisible” I find some pretty amazing stuff I would never know about (later on that) Now I am sitting in my office instead of having night out. It really is an impossible task to just discern the text. I filled up a spray bottle with cold water to spray my face to frequently refresh my eyes, as they get tired from the magnifying glass. It’s totally worth it, the thrill of discovery is my ultimate high.
Subj: Re: any suggestions?
Date: 2/5/00 Pacific Standard Time
From: bcwoodward@bigfoot.com (B. Woodward)
To: Yustas61@aol.com
CC: Angela Ahermeign
The attached file with original text before translation can be used in all related your project on Paul Jaisini.
All my corrections are in () and sometimes they replace the words nearby, other times they get inserted or have comments as well. It should be clear. Angela, you had some trouble with colloquialisms, unclear constructions and misplaced verb tenses. You switched among various forms of the past with irregularity. I’ve brushed it up. It makes a good narrative, though. Very interesting :)
Original Message-
From Angela A, Sent Thursday, February 03, 2000, 4: 25 PM
to bcwoodward@bigfoot.com
Subject Any suggestions
My first meeting with Paul Jaisini in Rome
(was it your first meeting with him, or just first time in Rome… unclear construction)
Paul Jaisini’s appearance at the exhibition of his art made a lot of noise in 1995 in Rome.
(caused a lot of noise, a lot of excitement, or was it just a noisy appearance?)
After newspapers published the (a) photograph of Paul Jaisini in the empty gallery, I read the article and realized how lucky I was to be in Rome. Nobody saw Paul Jaisini’s paintings. Yes, nobody… This what happened next. I called him once, then (a) second time. (,b)But Paul didn’t return my calls. Unfortunately I was not able to stay on guards (stand guard is the appropriate colloquialism) to catch him by the art gallery being (as I was) preoccupied with my (own) business. So I decided that I have (needed, not have) to find a way to see Paul Jaisini’s (hidden) paintings if he hides them. Such extravagance has (had) to be stopped.
I decided to offer him (no him here) to write a testament about (to) the existence of his art (, which would necessarily lead to him revealing it to me.) which will rise the necessity to see it.
I heard about Paul Jaisini before (that time) because he is quite a (reverse the a and quite) well-known contemporary artist. When I set up the appointment to meet (him) I easily found his cozy two- story town-house surrounded by (an) antique iron fence.
When I called (on) the intercom it took a while to explain who I was and why (I had come) did I come.
Paul meet me at the gate. He looked younger than I (had) expected. Dressed casually.
As a host he cordially offered me to dine. While we were entering (entered) the hall I had an urge to ask him, (“I) is it (this) a museum (?), trying to brake (break) anything, (no comma… as we passed) passing by sculptures, paintings, ceramic pieces (ceramics… drop the p word) and a lot of (other pieces of) art which I (had never seen before. drop rest of the sentence) was not able…
Gosh, I can feel how B. Woodward was feeling… WILL SHE REALLY SEE THE PAINTINGS by PAUL JAISINI?????? my eyes are punishing me for this thrill. I need to stop looking into the magnifier when I am now writing a comment without looking into unreadable copy.
Just waiting to get the courage to continue… my eyes need rest, I made myself some coffee with soy milk. But it surely means I want to prolong the suspense. I have no idea what is written in that text I located only god knows where or how.
I think that a gamer guru would understand me after he/she played hardest strategic games for a very long time and turned into a savvy thrill seeker.
After spotting this little gem in Clarion Alley this past July, I kept an eye on it for the next two weeks, watching it get swallowed by more and more tags everyday. It's now totally unreadable.
Shot with my iPhone 3GS and processed with the apps Darkroom and Diptic.
Clarion Alley
Between Valencia & Mission Streets
The Mission District
San Francisco, California
July 2011
///syst_file///
/access_file/
/filetype_audiofile/
///select_for_playback: Y_N?
/Y/
///begin_transmission_DO9S437///
//CAUTION\\
//ERROR_429\\
//FILE CORRUPT\\
///continue?///
/Y/
::Ba_eca_p Br_vo t_is is Zu_u Delta n_n_r re__est_ng re_o_ of gri_ D2V58, _e'_e be_ng h_t b_ m__t_r _ar_ag_s _nd taki_g heav_ c_su_lties, o_er.
::Req_est d_ni_d ZD9, a_ea is t__ ho_, _ep_at, a_ea is t_o ho_, we a_vis_ y_u seek _ov_r im_ed_ately and h_ld po_iti_ns, o__e t_e bar_ag_ is ov__ we wi_l s_n_ in me_i_al a_si_ta_ce ASAP, over.
::Cop_ th_t, we'_l h-
//CAUTION\\
//FILE IS UNREADABLE\\
//CANNOT CONTINUE TRANSMISSION\\
Two hours later:
A deadly missle barrage by PIKR troops have brought all advances by the KRF to a near halt. With over 9000 casualties the KRF, and most of the city, is reeling, but maintaining morale and order. While aid stations are set up throughout Ulaanbataar, small B&C teams have been dispatched to secure and capture blocks, maintaining their stranglehold on the city.
After the first night of the annular astro camp of Hungarian Astronomical Association, on the morning of 26th July 2019 I wrote the following post about my experiences:
The most beautiful, brightest, most spectacular fireball of my life so far! My first fireball that was PERFECTLY visible with 8mm fisheye lens. Composing that into an all-sky startrail photo -- this might have been THE PICTURE I'm dreaming about for years..
I finished my photo session when the Moon rose and reviewed the raw photos. Wonderful! I captured the screen of the camera with my phone and send it to home: "Look! Look at it! I think I've done IT at last!"
I immediately wanted to start the photo-processing but when I pulled the memory card out of the camera it became unreadable and corrupt. Been using it for three years it died! Raw photos of four nights of the one-week-long trip in France? Solar "dots" of my almost complete fourth analemma? My once in a lifetime fireball photo? All of them were taken to the grave..
The following hours I spent trying lots of data restoring tricks, softwares and black magics without success. *%/%!!%/(%/ (rude cursing censored)
The startrail photo was recaptured the next night using my spare memory card, the lack of two "dots" on the analemma-curve might be not so prominent (you will see it in middle of September, prepare your eyes! ;-) ). My new passion besides nightscape photography is painting with oil pastels. I consider a challenge to paint the french experiences -- and finally this fireball scene. Here is the result!
(43x30 cm, Sennelier oil pastels)
Hit 'L' to view on large.
An old farmhouse in the middle of nowhere in Wales. Visited with Wiffsmiff23 and Martyn.
My blog:
timster1973.wordpress.com
Also on Facebook
www.Facebook.com/TimKniftonPhotography
online store: www.artfinder.com/tim-knifton
Car: Austin-Morris Mini Clubman with a 1600cc Honda engine.
Date of first registration: 11th August 1979.
Region of registration: Bristol.
Latest recorded mileage: unreadable (MOT 8th July 2019).
Date of last V5 issued: 29th September 2016.
Date taken: 9th August 2015.
Location: Queen Square, Bristol, UK.
Labeled "Remmington Rand - Model Seventeen" A bygone and forgotten era. The typewriter was as revolutionary as the personal computer in its time, allowing anyone, no matter how unreadable their handwriting, to put words on paper with lightining speed. 60 words per minute was not uncommon. I found this gem in in old country store basement in Southern Indiana
_DSC0877 rdmx ps 1280
"Thanksgiving Greetings."
In this illustration from an early twentieth-century postcard, two turkeys are making their escape in an automobile to avoid being the main attraction at a Thanksgiving Day meal.
The postcard is addressed on the other side to Miss Elsie Thornton, Main Street, Fox Chase, Pa., and was postmarked in West Philadelphia, Pa., in November (day and year smudged and unreadable). Handwritten message: "With love, Dot and Lee."
Printed on the back: "A.S.B. 290. Made in Germany."
See also Thanksgiving Day Fugitives and A Wingless Steed Will Take the Winner to a Fine Thanksgiving Dinner.
A scene from the past. I think it NCL's depot in Birmingham with a sea of yellow trailers on view. The Bedford TK tractor has an unreadable number plate but the Leyland in the loading area is WDH 743P, the scene looks to be around 1978/79.
Peter Shoesmith
Copyright Geoff Dowling & John Whitehouse; All rights reserved
Car: Fisher Fury Le Mans.
Date of first registration: 1st July 2010.
Region of registration: Swindon
Latest recorded mileage: Unreadable (MOT 7th September 2020).
Date of last V5 issued: 19th March 2019.
Date taken: 13th March 2016.
Location: Queen Square, Bristol, UK.
As it’s Remembrance Sunday, it seems appropriate to put up two memorials I spotted in the cathedral. This is the memorial to the officers, NCOs and men of Wiltshire who lost their lives in the Boer War. It lists four officers from the 1st Battalion Imperial Yeomanry with 44 NCOs and men, again four officers from the 2nd Battalion Wiltshire Regiment together with 126 NCOs and men, 13 NCOs and men from the Third Militia Battalion, and finally one officer and others (unreadable unfortunately) from the Volunteer Service Company. Installed in 1903, it’s also a rather lovely Art Nouveau piece in polished copper and brass.
Wombwell Diesels, which visit who knows but I am beginning to think all on the same day and looking back I was very lucky as I had come here for the DMS’s only. There must have been 20 or more RT’s congregated in this area many of which had latterly been with the training school. In this view alone there are 11 but only those in the foreground are identifiable. From left to right the six with number plates showing are, unreadable, KLB 558 RT1309, NLE 855 RT3748, JXN97 RT1069, KGK976 RT2167 and LYR570 RT3351, researching via Ian’s excellent bus stop web pages gives dates of sale of the identifiable RT’s to Wombwell as between July 1978 and Feb 1980. RT1309 was sold to Wombwells in Feb 1980 and exported to Zambia in June 1981, RT2167 was also exported, this one going to Australia.
I am currently unable to scan slides due to technical issues so I cannot rescan at a higher resolution to check and confirm registrations.
Scarecrow exited the council, to find Harley Quinn sobbing by a street lamp... He fell to her side. "Hey... What's wrong, Quinn?" He asked... "*sniff*.... Mistah' J... He left me..!" Harley tried to speak, but her crying was louder then any words that came out of her mouth. Her face remained on the ground, as she hugged her hammer, thinking about The Joker's loving touch... At least, that's how SHE saw it, anyway. Scarecrow tried to pat her on the back, moving his hand towards her slowly.. He quickly flinched back, at the sight of Harley's aggressive kicking against the pavement... Scarecrow's eyes lit up, as in idea sprung in his mind... "Oh! Just like old times... Therapy! The second best medicine... Close second to fear, of course." He thought, pulling a note book and pencil out of his pocket... He grabbed some reading glasses from behind his hood... "Now, let's start from the beginning." Scarecrow said... Harley began to tell her story, still face planted on the ground. "*sniffle*... It started back in the year 2006... I was a doctah' at Arkham..." Harley explained, as her flashback filled her whole mind... Harleen Quinzell Walks through the hallways at Arkham, being toured by another woman at the job, namely, Amanda Waller. "You seem fit for the job, Harley! I think you can start your first practice..." Amanda stated... "Oh! Thank you... I wasn't sure if my resume fit the position too well, being completely honest." "No no no, you did great. But I hope you'll do well on this guy, he's quite the doozy." Amanda states, pointing at a glass cell with her thumb... The cell held a man with snow white skin and thick red lips, green hair... He sat there relaxed, quickly jolting his eyes open and his head at Harleen, giving a grin and a big wave. The label on the cell was unreadable, as there was spray paint over it, reading "J". Then what felt like just a couple seconds go by, before Harleen is already in the practice. "So... Tell me about yourself." Harley asks... This "J" spoke for hours on hours, but it felt like only minutes or even seconds went past them. Harleen was invested in this mans life, she found it funny but sad, cheerful yet depressing... Interesting, to say the least. She wasn't just invested, however... She was in love. She decided to speak with this guy every day... "You know, you really are good at your job, Harley. Huh... Harley... Your name, shorten it a bit, you get Harley Quinn... I like that." That man stated, lying in their therapy couch... "Like the clown character... Yes, I've heard. You make me laugh, puddi-... Sorry, I meant patient." Harleen stated... "No no, I like it. We got nicknames for each other... Lovely." But one day... He wasn't there. "Puddin?" Harleen asks, looking at his empty cell... She hears the sound of an alarm, as some police slowly walk through the door, wielding that "J"... He was heavily injured. "Sorry hon, but we gotta take this bozo away. You can go home." Detective Bullock stated... A small tear went down Harley's face, as they put the man in a heavily locked cell... "No... No no no no NO!!!! Mister J!!!!" She screamed, running at the cell, as the loud door slammed in front of her... A day goes by, and she breaks into a costume store... She buys a red and black jester costume, and comes back to Arkham... She slams with a mallet on the cell door until it smashed to pieces! "What the-..." The man reacts... "Hello, Puddin! It's the new, improved Harley Quinn!" Harley stated, grabbing on his arm and breaking him out... "HA HA HA!!!" He laughed... Harley faded back to the present... But Scarecrow was no longer there.
~Scarecrow
Car: Volkswagen Scirocco GT II.
Date of first registration: 10th December 1992.
Registration region: Central London.
Latest recorded mileage: Unreadable (MOT 5th February 2021).
Latest V5 issued: 19th June 2014
Date taken: 7th May 2021.
Album: Carspotting 2021
[Important Announcement]
The 2025 exhibition has been postponed.
Right now, I’m fully focused on writing.
I’ve been sharing fragments of the story here as I go.
It may seem like a small effort.
But sometimes, even a small spark can transform someone from within—
just like music once changed me.
That’s what I’ve always believed.
And this time, I truly believe in what I’m writing.
Hurting someone.
Loving someone.
Is there a wall that keeps us from loving freely?
Is money really the most important thing?
Is art meaningless?
I’ve poured everything into this novel.
That’s why I’ve decided to put the exhibition on hold for a year.
If all goes well, I may be able to release the novel sometime between January and February next year.
At the latest, it will be in late July 2026.
Right now, I’m completely absorbed in breaking through my own walls.
And I’m confident this story will entertain you—again and again.
So please look forward to it.
July 19, 2025
Mitsushiro
Exhibition 2026
Theme
The Nightfly
This exhibition will reflect the world of my next novel,
B♭ (B Flat).
Images & Inspiration
Taylor Swift – This Love (with Japanese subtitles)
youtu.be/PfJzQuqWSSE?si=Y2g0HzhoVjnR46zS
Mitsushiro Nakagawa
Hosted by
Design Festa
Venue
Tokyo Big Sight
Scheduled
Fall 2026
Contact
exhibition.mitsushiro.nakagawa@gmail.com
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
【重要なお知らせ】
２０２５年の展示は、延期します。
僕は現在、執筆に集中しています。
現在、その断片をここへアップロードしています。
その試みは、とても小さなことかもしれません。
しかし、その小さなきっかけがたったひとりの内面を塗り替えるかもしれません。
音楽が僕を変えたように。
僕はずっとそう信じてきました。
そして、僕は今回の小説に自信を持っています。
誰かを傷つけること。
誰かを愛すること。
誰かを愛することに壁があるのか。
お金がもっとも大切なのか。
アートは無意味なのか。
僕はこの小説にすべてを託しました。
ですので、僕は一年間、展示を見送る決断をしました。
小説の発表は、早くて来年の一月から２月ごろにできるかもしれません。
遅くて、来年の７月下旬です。
僕は今、自分の壁を越えることに夢中になっています。
僕の小説は、エンターテイメントとして、あなたを何度も楽しませるはずです。
楽しみに、待っていてください。
19.7,2025.
Mitsushiro.
２０２6年の展示
テーマ
The Nightfly
僕の次の小説。B♭（ビーフラット）
そのイメージになります。
Images.
Taylor Swift … This Love 【和訳】
youtu.be/PfJzQuqWSSE?si=Y2g0HzhoVjnR46zS
Mitsushiro - Nakagawa
主催
デザインフェスタ
場所
東京ビッグサイト
日程
2026年 秋。
exhibition.mitsushiro.nakagawa@gmail.com
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
Aeon parking lot. Yachimata City. Chiba Prefecture. Japan. Shot on iPhone 13 Pro … 1 / 1
イオンの駐車場。 八街市。千葉県。日本。iPhone 13 Pro shot … 1 / 1
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
My new novel:
B♭ (B-flat)
There’s still more to come. 😃
(This is not the final draft.)
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
Scene: Garden 3‑4
Jack slumped deeply in the commander’s chair, his gaze sweeping across the pale glow of the monitor wall.
Camera feeds A17, A18, A19—all fixed on the arena’s center. Yet the security guard on the west side of the stands wasn’t watching there. His eyes were glued to the emergency exit at Section 212. Its sensor blinked once—a flash of red warning across the screen.
“A suspicious movement… the door sensor just lit up,” Jack's low voice vibrated through Ben’s earpiece.
Ben glanced upward at the monitors and whispered,
“Shall I go?”
“No,” Jack replied, his voice dropping. “Don’t leave your post. I’ll handle it.”
He paused, stern. “It’s probably nothing. But—stay alert. Keep your eyes peeled.”
Silence fell over each earpiece, the tension thickening. On the monitor, the door remained motionless—neither opening nor closing—frozen in stillness.
Jack burst from the briefing room, sprinted up from underground into the arena, his view sweeping the western stand. He looked up at the broad, flat ceiling of Madison Square Garden, sensed it swelling with the heat of the crowd. Cheers greeting the presidential candidate blended with jeers—clearly, anti‑Republicans had infiltrated.
Jack narrowed his gaze on the west stand, then lowered his eyes to his iPhone. Multiple social feeds scrolled with frenetic energy, and one post caught his attention: a murder threat, flashing in angry red text.
He dashed down the crowded corridor and reached the west stand, addressing a nearby guard:
“Evening. Everything clear on your end?”
The guard, clad in plain black suit with no tie—just a discreet earpiece—nodded, calm. He lifted his jacket slightly, revealing the outline of a Glock 19 at his waist. No hostility—just a tacit acknowledgment. Jack responded with a silent nod, their training speaking volumes.
“Door sensor tripped once. I’ll check visually.” Jack seized the cold metal handle and cast a glance down the corridor beyond. Darkness swallowed the path; silence reigned.
He spoke into his earpiece:
“All clear in the west stands. Security is solid.”
He patted the guard’s shoulder. “Stay alert.” The man returned a brief smile—and then lights died across the arena.
In the dark, red lasers lanced from ceiling to floor as a menacing bass drum rolled in from below. A crisp hi‑hat scythed in sixteenth‑notes; a heavy kick drum struck four‑on‑the‑floor. A low, rumbling bass synth layered in—and the very air of the arena began to pulse.
The crowd's heartbeat synchronized with the beat. Swirling smoke and laser cuts, the floor trembling. From deep within the sound, a processed male voice intoned again and again:
“Strength. Order. America.”
As smoke thickened the light, colossal center-hung screens flickered to life:
J U S T I N B R A D F O R D
One spotlight pierced the gloom—red, then blue, finally white—tracing the American tricolor. Within its glow appeared a man: Justin. Clad in a dark‑navy tailored suit, a bold crimson tie signifying the Republican Party, a single white rose pinned to his lapel.
Moments later, another spotlight revealed Eleanor Blake, dressed in an elegant black gown, standing behind him. Hand in hand, they strode center stage, each step purposeful. The audience looked on, awestruck, shouting cheers:
—“Take back America!”—
Red, blue, and white lights danced across their feet. Eleanor paused; Justin stepped forward to the microphone as the music faded and lights dimmed again. Silence engulfed the arena.
He made no sound—only a slight, assured smile. That smile was a declaration of war. Saying everything without uttering a word. That posture—that was the bearing of a man who would become the most powerful leader in the world: President of the United States.
Justin scanned the crowd for a moment, then spoke in calm tones. His golden hair, blue eyes—mirroring Eleanor’s—lent gravity to his words:
“Good evening, New York. How’s your night going so far?”
He smiled at a woman in the front row. Following his father’s advice, he spoke as if addressing just one person, not an entire audience—
—“When I arrived in the parking lot tonight, I felt weighed down by the humidity. Eleanor whispered to me: ‘We chose the best course to protect you. Our team would risk their lives for you.’”
His voice rang clear. Thunderous applause erupted from tens of thousands. A wave of anticipation rolled toward the stage. The spotlight seemed to center itself in his eyes—and likewise in Eleanor’s.
“Tonight, we gather to put our will once again at the heart of this nation. To reclaim the ‘light’ America is forgetting. Over the past four years, our party restored the economy, brought back security, rebuilt national order. Now, it’s time to shine that light brighter—not as mere hope, but as our responsibility. If America shines again, the world will follow. We must seize that stronger, purer light. It will illuminate the world.”
Justin’s voice reverberated through the arena—until… a dry gunshot cracked the air from center stage.
Jack dove instinctively. His eyes darted upward to the giant screens: time froze. He saw Justin’s body convulse backwards, his jacket tail flipping off his left shoulder. The first bullet struck his left arm, the second to his left abdomen. Justin crumpled slowly, falling face‑first.
“Justin!” Eleanor’s scream cut across the stage. Her wide eyes fixed on him, trembling. A haze of tears blurred her vision. Secret Service agents shielded her, pulling her back.
“Hit the deck!” Guards and crowd shouted in chorus. Pandemonium erupted. Women's screams overlapped. The reverberation of gunfire lingered ominously in the cavernous space.
Unbeknownst to most, Jack’s ears had discerned two shots. He closed his eyes and re‑ran the sound—each fired from above—each from perilously close.
“Ben—where are you?” Jack pushed through collapsing spectators, heading to the stage.
“By Justin’s side. Missed his heart—just grazed left arm and abdomen. Not arterial, but bleeding heavily.”
“Medical team’s on the motorcade. Justin has Bombay blood—two bags ready on the ambulance. Start transfusion.”
“If that’s not enough, what about Elijah?”
“Either way, he’s en route. Bellevue Hospital stores Bombay bags—confirmed three days ago.”
Bombay blood: a rare type first found in Bombay (now Mumbai) in 1952—not A, B, or O—afflicting about 1 in 10,000 in India, 1 in 2.5 million worldwide. It can only be transfused to someone of the same type.
Ben replied calmly.
They rushed Justin to Bellevue Hospital—the closest to the Garden. Jack called Elijah. Before the first ring ended, Elijah answered, breathless:
“Jack... this is bad. We’ve no blood—no Bombay stock.”
Jack couldn’t believe it.
“I saw the bags in person three days ago!”
Silence, then Elijah replied:
“The blood keeper was killed in a car crash yesterday.”
As Jack absorbed the news, his voice boomed over the arena’s PA, shaking the trembling building. The crowd froze and then shattered. Thousands surged toward exits—only to find them locked.
“There’s explosives in this building. Please, stay calm and head for the exits. I repeat—I am….”
Panic rippled. Eight exits in total—most had been sealed for VIP and motorcade security. The crowd funnelled into the remaining three.
Low moans grew to shrieks. People trampled the fallen. A little girl's white blouse had turned grey, her teddy flattened. During flight, no one looked back. At one exit, dozens collapsed, graves to the trampling. The weight buckled railings, jammed the door.
“Doors won’t open!” “There’s children—!” Screams scattered. Security couldn’t reach the scene. Orders were drowned in noise. Control evaporated.
“The crowd is uncontrollable, Jack,” came Zakaria’s voice through the PA, along with a simultaneous link to staff smartphones.
“You got my email? Open the link. No virus, I promise.”
Hurriedly, Jack checked his phone. The site loaded:
“Good evening, New York—and Los Angeles. My name is Zakaria Haddad. My real name. Five years ago, I lived in Gaza. Now I sit in a room many of you recognize.”
On the screen, a brown-skinned man with a trimmed beard—Zakaria—seated in a chair eerily like the Oval Office. Three green-curtained windows behind him—the color favored by Prophet Muhammad. A portrait of Ibn Sina hung on the wall, his gaze deep, delicate—reaching from time’s past to the present.
Zakaria glanced at his watch, then back at camera—an unreadable dark joy flickering in his eyes.
“Breaking news—watch your phone alerts.” Instantly:
Former Democratic President Owen Reed shot at Los Angeles Convention Center
Zakaria hid a wry smile.
“A sad update, America. But don’t mourn. In Gaza, we suffered 55,000 times this. We lost over 55,000 dear souls—and we wept.”
He averted his gaze, clasped both hands, slammed his fist onto the desk. The air thickened. Yet in his eyes brimmed silent tears—quiet sorrow.
“We do not seek money or glory in death. We seek tears equal to the 55,000. Only tears can heal us.”
He rested his elbows, folded his hands, chin supported. A long pause. His eyes twitched with small sorrowful motions.
Zakaria rotated a framed photo toward the camera.
“My family. More precious than my life. Gone in an instant.”
There was no hatred in his voice—only respect and gentle grief. He began again.
“I was one among those 55,000. Even if I perish, their wills persist. I stand here to voice our will.”
He quietly reached into his right drawer, withdrew a Glock 17, chambered a round, and placed the barrel against his temple. His eyes were merciful—gentle, embracing his lost family.
As a Sunni, he stared straight at the camera:
“God bless America.”
Backlit by three blazing windows, he closed his eyes and pulled the trigger. The dry crack snapped through the room. The camera jerked—then the screen went black.
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
Previous notes
3
www.flickr.com/photos/stealaway/54639396885/in/dateposted...
2
www.flickr.com/photos/stealaway/54628511025/in/dateposted...
1
www.flickr.com/photos/stealaway/54599616429/in/dateposted...
Note: I gave a brief explanation of this novel in the following video:
youtu.be/3w65lqUF-YI?si=yG7qy6TPeCL9xRJV
iTunes Playlist Link::
music.apple.com/jp/playlist/b/pl.u-47DJGhopxMD
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
Notes
1. "Bombay Blood Type (hh type)"
•Characteristics: A rare blood type that lacks the usual ABO antigens — cannot be classified as A, B, or O.
•Discovery: First identified in 1952 in Mumbai, India (formerly Bombay).
•Prevalence: Roughly 1 in 10,000 people in India; globally, about 1 in 2.5 million.
•Transfusion Compatibility: Only compatible with blood from other Bombay type donors.
2. 2024 Harvard University Valedictorian Speech – The Power of Not Knowing
youtu.be/SOUH8iVqSOI?si=Ju-Y728irtcWR71K
3. Shots Fired at Trump Rally
youtu.be/1ejfAkzjEhk?si=ASqJwEmkY-2rW_hT
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
Aeon parking lot. Yachimata City. Chiba Prefecture. Japan. Shot on iPhone 13 Pro … 1 / 1
イオンの駐車場。 八街市。千葉県。日本。iPhone 13 Pro shot … 1 / 1
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
まだまだ投下します。😃
(最終稿ではありません。)
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
場面 ガーデン３−４
指揮官席に深く腰を落としていたジャックは、青白いモニター群をくまなく睨んでいた。
カメラ番号A17、A18、A19──いずれもアリーナ中央を捉えている。だが、スタンド席西側の警備員の視線が集中していたのは、そこではなかった。彼が見つめていたのはセクション212の非常扉だった。その扉のセンサーが、わずか一度だけ、反応を示し、ディスプレイに赤い警告が走った。
「不審な動きだな。ドアのセンサーが一瞬、点いた」
ジャックの低い声が、ベンのイヤピースを震わせた。
ベンは即座に 頭上のモニターを見上げ、囁くように言った。
「行くか？」
「…いや。持ち場は離れるな。俺が行く」
ジャックの声がわずかに低くなった。
「たぶん、気のせいだ。ただし──全員、警戒は解くな。そのまま、周囲に意識を集中しておけ」
それぞれのイヤピースに静寂が落ち、張り詰めた空気で満ちた。
モニターに今映っている扉は、開くことも、閉じることもなく、ただ沈黙している。
ジャックはブリーフィングルームを飛び出し、スタンド席、西側が見渡せるアリーナまで、地下から駆け上がった。
マジソンスクエアガーデンの平坦な天井は、吐き出された人の熱気でいつもより膨らんでいるように、ジャックには見えた。大統領候補を歓迎する声とそれを罵倒する叫び声が錯綜し、鼓膜の奥を揺らした。どうやら反共和党も紛れ込んでいるようだ。
ジャックは、スタンド席西側へしばらく目を凝らしてから、手元のアイフォンに目を落とした。画面には、いくつかのSNSが同時に広がっており、それぞれが激しい書き込みによって文字が流れてゆく。右下の、メタの書き込みに、ジャックは目を留めた。殺害予告のメッセージが走り、赤く灯っている。ジャックは喧騒に満ちた通路を駆け抜け、スタンド席西側へ着くと、警備員へ声を掛けた。
「おつかれ。異常はないか？」
ジャックはさりげなく背筋を伸ばした。ジャケットの背中越しに、腰の中央──背骨の下に沿ってぴたりと固定されたグロック19の存在を確かめた。
「どうも。こちらは異常ありませんよ。何かありましたか？」
黒のスーツで、胸元にネクタイはない、プレーン・クロースの私設セキュリティだ。視線は沈着で、イヤピースから伸びるコードが耳の下に覗いている。男は一瞬、ジャックを睨むように見たが、ジャケットの裾を軽く持ち上げ、ホルスターの形をわずかに見せた。男に敵意はなかった。それが合図だった。ジャックも同じように、背筋を伸ばしながら無言で頷いた。この沈黙こそが、互いの訓練と経験を示していた。
「ドアのセンサーが一度反応した。目視で確認する」
ジャックは、冷たい金属の取っ手を掴み、扉の奥を一瞥した。辺りは暗闇に沈み、静まり返っていた。
ジャックはその場からすぐにイヤピースで伝えた。
「スタンド席西側に異常はなかった。セキュリティーにも問題はない」
ジャックは、男の肩を軽く叩いて、いった。
「引き続き、頼む」
男が笑顔でジャックに挨拶すると、アリーナの照明が一気に落ちた。
闇の中、赤いレーザーがガーデンの天井から床まで、縦横に切り裂き、重く低く唸るような打ち込みの硬質なバスドラがアリーナの底から噴き上がった。ハイハットが16分音符で刻まれ、深く沈むキックドラムが四拍を正確に打つ。そこに、低くうねるベース・シンセが重なり、会場全体の空気そのものが脈打つように震え始めた。
観客の鼓動が、低く分厚い音にシンクロし始めた。スモークが舞い、赤いレーザーが切り裂く中、床の震えが増していった。低いベース音に重なった奥から、加工された男性の声が繰り返し聞こえてくる。
“Strength.（強さ） Order.（秩序） America.”
場内のスモークが、光を濁らせるようにさらに舞うと、巨大なセンター・ハング・スクリーンに文字が浮かび上がった。
J U S T I N・B R A D F O R D
その瞬間、中央のスポットライトが、ひとつだけ点いた。赤から青へ──そして白へと、アメリカの三色をなぞるように変化する演出だ。
その光の中、男が姿を現した。
ジャスティンだ。ダークネイビーのテーラードスーツに、共和党を示す真紅のネクタイを巻いている。胸元には一輪の白いバラのピンバッジが添えられていた。
数秒遅れて、彼の背後にもうひとつ光が射した。漆黒のドレスを纏ったエリノア・ブレイクがスポットライトを浴びている。
ふたりは笑顔で手を取り合うと、ゆっくりステージ中央へ歩み始めた。彼らの歩みに迷いはなかった。強さと秩序の意志を現した姿に、観客の誰もがその姿を見上げ、歓声を上げている。
ー アメリカを取り戻せ！ ー
マイクスタンドへ近づくにつれ、アリーナの熱はさらに帯び、波のようにうねった。
赤、青、白の光がジャスティンらの足元を錯綜した。
エリノアを残し、ジャスティンは、一歩前に出て、マイクの前に立った。
音楽が静かにフェードアウトし、照明が再び落ちていく。
── その瞬間、全アリーナが沈黙に包まれた。
彼は、何も言わず、ただ口元に微笑みを浮かべた。その微笑みが、宣戦布告に等しかった。
語らずに、何かを語っている。
それが、世界でもっとも権力を持つ、アメリカ大統領の姿勢なのだ。
ジャスティンは、しばらく観衆を見渡してから、穏やかな口調でいった。エリノアと同じ金色に煌めく髪とブルーの瞳が、彼の言葉をさらに支えるようだ。
「こんばんは。ニューヨーク。今日は、いいことがあったかい？」
ジャスティンは、微笑みながら、最前列の女性に問いかけた。彼は、父のルールを守っていた。多くの聴衆に語るのではなく、たったひとりの身近な人へ言葉を伝えるのだ ーー
「僕は今日、駐車場に着いた時、気が滅入ったよ。ひどい湿気に陰鬱になった。でも、ここにいるエリノアが僕に言ったんだ。あなたを守るために、スタッフは最善の手段を選んだ、とね。そして、スタッフはみな、僕のために命を賭けてくれると」
歯切れよく言い切ったジャスティンの言葉に、再び観衆は沸いた。数万人の熱波がステージへ押し寄せた。
ジャスティンの目には、ステージにあった光を収束させたような輝きがあった。もちろん、エリノアの青い瞳にもだ。
「今夜、僕らがここに集まったのは、それぞれの意志を、再びこの国の中心に叩き込むためだ。アメリカが忘れかけている“光”を、もう一度我々の手に取り戻すためだ。この4年間、我が党は経済を立て直し、治安を取り戻し、国家の秩序を再構築した。今、私たちはその“光”をもっと強く照らす時に来ている。それは、ただの希望ではない。責任だ。アメリカが再び輝けば、世界はそれに倣う。そして、もっと強い、鮮明な光を私たちは手にしなければならない。アメリカが強い光を取り戻すことで、世界をくまなく照らすことができるのだ。私たちには、もっとそれができるはずだ」
ジャスティンの声が、再び会場を震わせた瞬間、乾いた銃声が響いた。ステージ中央あたりからだ。ジャックは音と同時に身を屈め、アリーナの頭上に展開した巨大なセンター・ハング・スクリーンに目をやった。ジャックには映る全ての時間が止まっていた。ジャスティンの身体が弾けたように背後へ揺れた。ジャケットの裾がゆっくり翻り、左肩から崩れてゆく。たぶん、最初の弾は左肩に着弾した。その後、再びジャスティンは前屈みになった。二発目は左腹部だ。ジャスティンの身体は、床へスローモーションのように崩れ落ち、うつぶした。
「ジャスティン！」
エリノアの矯正がステージに響いた。大きく見開いた瞳が、一点を見つめまま、細かく揺れている。一瞬にして透明な薄い膜が幾重にも重なって滲み、零れた。
ジャスティンへ近づこうとするエリノアの体を前面から覆うようにしてSPが抑え込み、引き離している。
「伏せろ！」というSPと観客からの声が同時に周囲を支配した途端、観客席は混乱に包まれた。
女性らの悲鳴が錯綜し、誰か、とやはり別の女性の声がかぶさった。すでに消えている銃声の余韻が、巨大な会場に重く残って覆っている。
ステージにいた者以外は、一聴しただけでは気づかなかったがジャックの耳は聴き分けていた。弾は間違いなく２発だった。騒然とした場内をよそに、ジャックは静かに目を閉じた。発射音から着弾までを想像した。一発目の弾は、ジャスティンのほぼ頭上からだった。そして、もう一発もだ。発射音から着弾までの様子からしておそらくかなりの近距離だ。
「ベン、どこだ」
ジャックは、出口へ卒倒してゆく観客らを抗うようにしてステージへ近づいていく。ベンの冷静な声がすぐに聞こえてきた。
「ジャスティンのそばだ。心臓ははずれているが、左肩と左腹部をかすめているようだ。動脈には達していないが出血がひどい」
「車列にあった救護班がすぐにいく。ジャスティンはボンベイブラッドだ。救急車にブラッドバッグが二つ備えてある。とりあえず輸血するはずだ」
「足らなかった場合は、イライジャのところか？」
「いずれにしても搬入だ。ベルビュー病院にブラッドバッグが保管されている。予備の輸血だ。三日前に確認した」
ボンベイブラッドとは、１９５２年にインドのムンバイ、旧ボンベイで初めて確認された、通常のA、B、Oには分類されない特殊な血液型だ。インドでは１万人にひとり程度だが、世界的には２５０万人に１人ともいわれているもので、同じボンベイ型からボンベイ型への輸血しかできない。
ベンは、冷静にわかったといった。
マジソンスクエアガーデンに最も近いベルビュー病院にジャスティンを運び込む。ジャックは、病院で控えているイライジャに直接電話した。ワンコールが切れる前にすぐイライジャは反応した。
「ジャック、大変だ。血液がない。ボンベイブラッドがないんだ」
ジャックは、耳を疑った。
「三日前に、俺は直接担当の、名前は忘れたな。とにかく目の前でブラッドバッグを確認したぞ」
イライジャは、数秒の沈黙の後、応えた。
「その血液の管理者は、きのう、交通事故で亡くなったんだ」
ジャックがその言葉に沈黙していると、場内にジャックの声でアナウンスが流れた。すでに震えているガーデンをさらにその声が震わせた。ジャックは、再びスクリーンに目をやったが、音声だけがジャックの声だった。
「みなさん、落ち着いてください。私はシークレットサービスのジャック・バンスです。この建物には爆薬が仕掛けられていますが、みなさん、落ち着いて、出口へ向かってください。繰り返します。私は….」
場内の空気が一瞬にして、硬直した。同時に、崩壊した。パニックはすぐに伝染した。数千の観客は、波紋のように大きく揺れ、一斉に出口へ傾れ込んだ。しかし、ジャスティンへの発砲と同時に出口は封鎖されていた。
メインアリーナの出入口は合計8つ――だがその多くは、来賓警備や車列誘導のためにすでに封鎖されていた。群衆の大半が、残された3つの出入口に集中した。
低い声から高い叫び声。倒れた人間を踏みつける足。転倒した白いブラウスの少女はすでに黒ずんでいる。小さな熊のぬいぐるみの顔が真っ平らになっている。
人は、逃げるときに後ろを見ない。出入口の一つでは、すでに数人が折り重なるように倒れ、その上をさらに何十人もの足が越えていった。荷重により手すりが歪み、出口の一部が完全に塞がれる。
「ドアが開かない！」
「子どもが――！」
叫び声が乱れ飛び、場内警備は現場への到達すら困難な状態だった。あらゆる指示が雑音にかき消され、もはや群衆は誰の言葉も聞いていなかった。
制御不能の肉の波――それが、人間の集団というものだった。
「この程度の混乱ではなかったぞ、ジャック」
ザカリアの声が切ったはずのPAから場内へ響いた。同時に、ジャックら警備スタッフへのスマートフォンへリンク先の案内がいっせいに届いた。
「メールが届いただろう？ リンク先を開け。安心しろ、ウィルスは除去済みだ」
ザカリアが笑いを抑え、皮肉混じりにいった。
ジャックは後ろポケットから慌てて、アイフォンを開いた。１件のメール着信を開くと、サイトが現れた。
「こんばんは、ニューヨーク。そしてロサンゼルス。私の名前はザカリア・ハッダード。本名だ。５年前、ガザに住んでいた。今は、みなさんがよく目にする部屋を真似た部屋に私はいる」
褐色の、顎髭をたくわえたザカリアは、アメリカ大統領執務室とほとんど同じ部屋の椅子に座っていた。背後に見える三つの大きな窓には、グリーンのカーテンが掛けられている。預言者ムハンマドが好んだ色だ。
壁面には、剣ではなく詩と理性で世界を導こうとした男、イブン・シーナーの肖像画が掛けられていた。その眼差しは、ワシントンよりも深く、リンカーンよりも繊細なもので、遥か遠く、消え去った時間の底からこちらを見据えているようだった。
ザカリアは腕時計に目を落としてから、再び、カメラに視線を向けた。目には言葉にできない喜びのような暗い影が落ちている。
「そろそろブレイキングニュースだ。スマートフォンの速報に注目して欲しい」
ザカリアがそういった途端、速報が流れた。
【民主党前大統領のオーウェン・リードがロサンゼルス・コンベンション・センターで銃撃された模様です】
ザカリアは、一瞬俯いて笑いを堪えながらいった。
「悲しい速報じゃないか。アメリカのみなさん。でもどうか悲しまないで欲しい。私が経験したガザではこの55,000倍だ。55,000人以上の大切な人を失い、そして、涙を流した」
ザカリアはカメラから目を逸らし、俯いた。そして両手を固く握りしめ、力強く机を叩きつけた。部屋の空気が硬直した。重く固まった空気が画像からも伝わってくる。しかし、顔を上げたザカリアの目にはうっすらと涙が溢れていた。静かな涙だった。
「私たちは、お金を求めない。また、死による名誉も求めない。私たちが欲しいのは、55,000人が流した涙と同じだけの涙だ。流された涙と同じだけの涙だけが、私たちを癒す」
両肘を机につき、両手を組むと、ザカリアは静かに顎を乗せた。目を閉じて、しばらく沈黙が続いた。目尻が細かく震えているようだった。
ザカリアはデスクにあったフォトフレームをカメラへ向け、反転させた。
「私の家族だ。私の命よりも大切な家族だ。すべて一瞬で奪われたよ」
彼の言葉に憎しみはなかった。語尾には、亡くなったものへの敬意とたくさんの優しさを詰め込んだ静けさが含まれている。続けて、ザカリアはゆっくり口を開いた。
「55,000人のうちの私はひとりに過ぎない。私が消えても55,000人もの意思は決して消えず、引き継がれる。私は、私たちの意思をここに表明するためにいる」
ザカリアは、向かって右手の机の引き出しにそっと手を伸ばした。引き出しから、グロック１７を取り出すと、スライドしてチャンバーに弾を流した。そして、銃口を自分のこめかみに当てた。ザカリアの目からは憎悪は消えていた。穏やかで、亡くなった家族を包み込むようなやさしい眼差しだった。
スンニ派である彼は、まっすぐにカメラを見つめ、いった。
「神のご加護を。アメリカ」
執務室の三つの窓から差し込んだ眩い逆光の中、ザカリアは、静かに目を閉じると、トリガーを真っ直ぐに引いた。乾いた銃声が部屋に響いた。一瞬、カメラが横へぶれたが、映像は瞬時に黒へ切り替わった。
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
これまでのメモ
3
www.flickr.com/photos/stealaway/54639396885/in/dateposted...
2
www.flickr.com/photos/stealaway/54628511025/in/dateposted...
1
www.flickr.com/photos/stealaway/54599616429/in/dateposted...
追記 この小説を多少説明しました。
youtu.be/3w65lqUF-YI?si=yG7qy6TPeCL9xRJV
iTunes Playlist Link::
music.apple.com/jp/playlist/b/pl.u-47DJGhopxMD
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
メモ
1
「Bombay型（ボンベイ型、hh型）」
•特徴：通常のABO血液型を持たない（A、B、Oに分類されない）特殊な型。
•発見地：1952年、インド・ムンバイ（旧ボンベイ）で初めて確認。
•発生頻度：インドでは1万人に1人程度だが、世界的には約250万人に1人とも。
•輸血制限：同じBombay型しか輸血できない。
2
2024年ハーバード大学首席の卒業式スピーチ『知らないことの力』
youtu.be/SOUH8iVqSOI?si=Ju-Y728irtcWR71K
3
Shots fired at Trump rally
youtu.be/1ejfAkzjEhk?si=ASqJwEmkY-2rW_hT
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
Taken in April 1967
BR Standard 5MT 4-6-0 73118 – once ‘’King Leodegrance’’ but now nameless, at Nine Elms shed by the coaling tower, on a grey day in April 1967. As the number plate is unreadable, someone has scrawled the loco number on the buffer beam..
The loco had entered service in 1956, and was withdrawn at the end of Southern Region steam, in July 1967, and scrapped in April 1968. 5 examples were preserved, and all of these were later restored.
The shed closed in July 1967, and today (2025) this is the site of the – relocated – Covent Garden fruit-and-veg. market..
Restored from an under-exposed unfocussed cyan-colour-shifted original..
Original slide - property of Robert Gadsdon
My new novel:
B♭ (B-flat)
There’s still more to come. 😃
(This is not the final draft.)
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
Scene: Garden 3‑4
Jack slumped deeply in the commander’s chair, his gaze sweeping across the pale glow of the monitor wall.
Camera feeds A17, A18, A19—all fixed on the arena’s center. Yet the security guard on the west side of the stands wasn’t watching there. His eyes were glued to the emergency exit at Section 212. Its sensor blinked once—a flash of red warning across the screen.
“A suspicious movement… the door sensor just lit up,” Jack's low voice vibrated through Ben’s earpiece.
Ben glanced upward at the monitors and whispered,
“Shall I go?”
“No,” Jack replied, his voice dropping. “Don’t leave your post. I’ll handle it.”
He paused, stern. “It’s probably nothing. But—stay alert. Keep your eyes peeled.”
Silence fell over each earpiece, the tension thickening. On the monitor, the door remained motionless—neither opening nor closing—frozen in stillness.
Jack burst from the briefing room, sprinted up from underground into the arena, his view sweeping the western stand. He looked up at the broad, flat ceiling of Madison Square Garden, sensed it swelling with the heat of the crowd. Cheers greeting the presidential candidate blended with jeers—clearly, anti‑Republicans had infiltrated.
Jack narrowed his gaze on the west stand, then lowered his eyes to his iPhone. Multiple social feeds scrolled with frenetic energy, and one post caught his attention: a murder threat, flashing in angry red text.
He dashed down the crowded corridor and reached the west stand, addressing a nearby guard:
“Evening. Everything clear on your end?”
The guard, clad in plain black suit with no tie—just a discreet earpiece—nodded, calm. He lifted his jacket slightly, revealing the outline of a Glock 19 at his waist. No hostility—just a tacit acknowledgment. Jack responded with a silent nod, their training speaking volumes.
“Door sensor tripped once. I’ll check visually.” Jack seized the cold metal handle and cast a glance down the corridor beyond. Darkness swallowed the path; silence reigned.
He spoke into his earpiece:
“All clear in the west stands. Security is solid.”
He patted the guard’s shoulder. “Stay alert.” The man returned a brief smile—and then lights died across the arena.
In the dark, red lasers lanced from ceiling to floor as a menacing bass drum rolled in from below. A crisp hi‑hat scythed in sixteenth‑notes; a heavy kick drum struck four‑on‑the‑floor. A low, rumbling bass synth layered in—and the very air of the arena began to pulse.
The crowd's heartbeat synchronized with the beat. Swirling smoke and laser cuts, the floor trembling. From deep within the sound, a processed male voice intoned again and again:
“Strength. Order. America.”
As smoke thickened the light, colossal center-hung screens flickered to life:
J U S T I N B R A D F O R D
One spotlight pierced the gloom—red, then blue, finally white—tracing the American tricolor. Within its glow appeared a man: Justin. Clad in a dark‑navy tailored suit, a bold crimson tie signifying the Republican Party, a single white rose pinned to his lapel.
Moments later, another spotlight revealed Eleanor Blake, dressed in an elegant black gown, standing behind him. Hand in hand, they strode center stage, each step purposeful. The audience looked on, awestruck, shouting cheers:
—“Take back America!”—
Red, blue, and white lights danced across their feet. Eleanor paused; Justin stepped forward to the microphone as the music faded and lights dimmed again. Silence engulfed the arena.
He made no sound—only a slight, assured smile. That smile was a declaration of war. Saying everything without uttering a word. That posture—that was the bearing of a man who would become the most powerful leader in the world: President of the United States.
Justin scanned the crowd for a moment, then spoke in calm tones. His golden hair, blue eyes—mirroring Eleanor’s—lent gravity to his words:
“Good evening, New York. How’s your night going so far?”
He smiled at a woman in the front row. Following his father’s advice, he spoke as if addressing just one person, not an entire audience—
—“When I arrived in the parking lot tonight, I felt weighed down by the humidity. Eleanor whispered to me: ‘We chose the best course to protect you. Our team would risk their lives for you.’”
His voice rang clear. Thunderous applause erupted from tens of thousands. A wave of anticipation rolled toward the stage. The spotlight seemed to center itself in his eyes—and likewise in Eleanor’s.
“Tonight, we gather to put our will once again at the heart of this nation. To reclaim the ‘light’ America is forgetting. Over the past four years, our party restored the economy, brought back security, rebuilt national order. Now, it’s time to shine that light brighter—not as mere hope, but as our responsibility. If America shines again, the world will follow. We must seize that stronger, purer light. It will illuminate the world.”
Justin’s voice reverberated through the arena—until… a dry gunshot cracked the air from center stage.
Jack dove instinctively. His eyes darted upward to the giant screens: time froze. He saw Justin’s body convulse backwards, his jacket tail flipping off his left shoulder. The first bullet struck his left arm, the second to his left abdomen. Justin crumpled slowly, falling face‑first.
“Justin!” Eleanor’s scream cut across the stage. Her wide eyes fixed on him, trembling. A haze of tears blurred her vision. Secret Service agents shielded her, pulling her back.
“Hit the deck!” Guards and crowd shouted in chorus. Pandemonium erupted. Women's screams overlapped. The reverberation of gunfire lingered ominously in the cavernous space.
Unbeknownst to most, Jack’s ears had discerned two shots. He closed his eyes and re‑ran the sound—each fired from above—each from perilously close.
“Ben—where are you?” Jack pushed through collapsing spectators, heading to the stage.
“By Justin’s side. Missed his heart—just grazed left arm and abdomen. Not arterial, but bleeding heavily.”
“Medical team’s on the motorcade. Justin has Bombay blood—two bags ready on the ambulance. Start transfusion.”
“If that’s not enough, what about Elijah?”
“Either way, he’s en route. Bellevue Hospital stores Bombay bags—confirmed three days ago.”
Bombay blood: a rare type first found in Bombay (now Mumbai) in 1952—not A, B, or O—afflicting about 1 in 10,000 in India, 1 in 2.5 million worldwide. It can only be transfused to someone of the same type.
Ben replied calmly.
They rushed Justin to Bellevue Hospital—the closest to the Garden. Jack called Elijah. Before the first ring ended, Elijah answered, breathless:
“Jack... this is bad. We’ve no blood—no Bombay stock.”
Jack couldn’t believe it.
“I saw the bags in person three days ago!”
Silence, then Elijah replied:
“The blood keeper was killed in a car crash yesterday.”
As Jack absorbed the news, his voice boomed over the arena’s PA, shaking the trembling building. The crowd froze and then shattered. Thousands surged toward exits—only to find them locked.
“There’s explosives in this building. Please, stay calm and head for the exits. I repeat—I am….”
Panic rippled. Eight exits in total—most had been sealed for VIP and motorcade security. The crowd funnelled into the remaining three.
Low moans grew to shrieks. People trampled the fallen. A little girl's white blouse had turned grey, her teddy flattened. During flight, no one looked back. At one exit, dozens collapsed, graves to the trampling. The weight buckled railings, jammed the door.
“Doors won’t open!” “There’s children—!” Screams scattered. Security couldn’t reach the scene. Orders were drowned in noise. Control evaporated.
“The crowd is uncontrollable, Jack,” came Zakaria’s voice through the PA, along with a simultaneous link to staff smartphones.
“You got my email? Open the link. No virus, I promise.”
Hurriedly, Jack checked his phone. The site loaded:
“Good evening, New York—and Los Angeles. My name is Zakaria Haddad. My real name. Five years ago, I lived in Gaza. Now I sit in a room many of you recognize.”
On the screen, a brown-skinned man with a trimmed beard—Zakaria—seated in a chair eerily like the Oval Office. Three green-curtained windows behind him—the color favored by Prophet Muhammad. A portrait of Ibn Sina hung on the wall, his gaze deep, delicate—reaching from time’s past to the present.
Zakaria glanced at his watch, then back at camera—an unreadable dark joy flickering in his eyes.
“Breaking news—watch your phone alerts.” Instantly:
Former Democratic President Owen Reed shot at Los Angeles Convention Center
Zakaria hid a wry smile.
“A sad update, America. But don’t mourn. In Gaza, we suffered 55,000 times this. We lost over 55,000 dear souls—and we wept.”
He averted his gaze, clasped both hands, slammed his fist onto the desk. The air thickened. Yet in his eyes brimmed silent tears—quiet sorrow.
“We do not seek money or glory in death. We seek tears equal to the 55,000. Only tears can heal us.”
He rested his elbows, folded his hands, chin supported. A long pause. His eyes twitched with small sorrowful motions.
Zakaria rotated a framed photo toward the camera.
“My family. More precious than my life. Gone in an instant.”
There was no hatred in his voice—only respect and gentle grief. He began again.
“I was one among those 55,000. Even if I perish, their wills persist. I stand here to voice our will.”
He quietly reached into his right drawer, withdrew a Glock 17, chambered a round, and placed the barrel against his temple. His eyes were merciful—gentle, embracing his lost family.
As a Sunni, he stared straight at the camera:
“God bless America.”
Backlit by three blazing windows, he closed his eyes and pulled the trigger. The dry crack snapped through the room. The camera jerked—then the screen went black.
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
Previous notes
3
www.flickr.com/photos/stealaway/54639396885/in/dateposted...
2
www.flickr.com/photos/stealaway/54628511025/in/dateposted...
1
www.flickr.com/photos/stealaway/54599616429/in/dateposted...
Note: I gave a brief explanation of this novel in the following video:
youtu.be/3w65lqUF-YI?si=yG7qy6TPeCL9xRJV
iTunes Playlist Link::
music.apple.com/jp/playlist/b/pl.u-47DJGhopxMD
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
Notes
1. "Bombay Blood Type (hh type)"
•Characteristics: A rare blood type that lacks the usual ABO antigens — cannot be classified as A, B, or O.
•Discovery: First identified in 1952 in Mumbai, India (formerly Bombay).
•Prevalence: Roughly 1 in 10,000 people in India; globally, about 1 in 2.5 million.
•Transfusion Compatibility: Only compatible with blood from other Bombay type donors.
2. 2024 Harvard University Valedictorian Speech – The Power of Not Knowing
youtu.be/SOUH8iVqSOI?si=Ju-Y728irtcWR71K
3. Shots Fired at Trump Rally
youtu.be/1ejfAkzjEhk?si=ASqJwEmkY-2rW_hT
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
Saipan. USA. 2016. LUMIX G3 shot … 5 / X
サイパン。アメリカ。２０１６。LUMIX G3 shot … 5 / X
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
まだまだ投下します。😃
(最終稿ではありません。)
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
場面 ガーデン３−４
指揮官席に深く腰を落としていたジャックは、青白いモニター群をくまなく睨んでいた。
カメラ番号A17、A18、A19──いずれもアリーナ中央を捉えている。だが、スタンド席西側の警備員の視線が集中していたのは、そこではなかった。彼が見つめていたのはセクション212の非常扉だった。その扉のセンサーが、わずか一度だけ、反応を示し、ディスプレイに赤い警告が走った。
「不審な動きだな。ドアのセンサーが一瞬、点いた」
ジャックの低い声が、ベンのイヤピースを震わせた。
ベンは即座に 頭上のモニターを見上げ、囁くように言った。
「行くか？」
「…いや。持ち場は離れるな。俺が行く」
ジャックの声がわずかに低くなった。
「たぶん、気のせいだ。ただし──全員、警戒は解くな。そのまま、周囲に意識を集中しておけ」
それぞれのイヤピースに静寂が落ち、張り詰めた空気で満ちた。
モニターに今映っている扉は、開くことも、閉じることもなく、ただ沈黙している。
ジャックはブリーフィングルームを飛び出し、スタンド席、西側が見渡せるアリーナまで、地下から駆け上がった。
マジソンスクエアガーデンの平坦な天井は、吐き出された人の熱気でいつもより膨らんでいるように、ジャックには見えた。大統領候補を歓迎する声とそれを罵倒する叫び声が錯綜し、鼓膜の奥を揺らした。どうやら反共和党も紛れ込んでいるようだ。
ジャックは、スタンド席西側へしばらく目を凝らしてから、手元のアイフォンに目を落とした。画面には、いくつかのSNSが同時に広がっており、それぞれが激しい書き込みによって文字が流れてゆく。右下の、メタの書き込みに、ジャックは目を留めた。殺害予告のメッセージが走り、赤く灯っている。ジャックは喧騒に満ちた通路を駆け抜け、スタンド席西側へ着くと、警備員へ声を掛けた。
「おつかれ。異常はないか？」
ジャックはさりげなく背筋を伸ばした。ジャケットの背中越しに、腰の中央──背骨の下に沿ってぴたりと固定されたグロック19の存在を確かめた。
「どうも。こちらは異常ありませんよ。何かありましたか？」
黒のスーツで、胸元にネクタイはない、プレーン・クロースの私設セキュリティだ。視線は沈着で、イヤピースから伸びるコードが耳の下に覗いている。男は一瞬、ジャックを睨むように見たが、ジャケットの裾を軽く持ち上げ、ホルスターの形をわずかに見せた。男に敵意はなかった。それが合図だった。ジャックも同じように、背筋を伸ばしながら無言で頷いた。この沈黙こそが、互いの訓練と経験を示していた。
「ドアのセンサーが一度反応した。目視で確認する」
ジャックは、冷たい金属の取っ手を掴み、扉の奥を一瞥した。辺りは暗闇に沈み、静まり返っていた。
ジャックはその場からすぐにイヤピースで伝えた。
「スタンド席西側に異常はなかった。セキュリティーにも問題はない」
ジャックは、男の肩を軽く叩いて、いった。
「引き続き、頼む」
男が笑顔でジャックに挨拶すると、アリーナの照明が一気に落ちた。
闇の中、赤いレーザーがガーデンの天井から床まで、縦横に切り裂き、重く低く唸るような打ち込みの硬質なバスドラがアリーナの底から噴き上がった。ハイハットが16分音符で刻まれ、深く沈むキックドラムが四拍を正確に打つ。そこに、低くうねるベース・シンセが重なり、会場全体の空気そのものが脈打つように震え始めた。
観客の鼓動が、低く分厚い音にシンクロし始めた。スモークが舞い、赤いレーザーが切り裂く中、床の震えが増していった。低いベース音に重なった奥から、加工された男性の声が繰り返し聞こえてくる。
“Strength.（強さ） Order.（秩序） America.”
場内のスモークが、光を濁らせるようにさらに舞うと、巨大なセンター・ハング・スクリーンに文字が浮かび上がった。
J U S T I N・B R A D F O R D
その瞬間、中央のスポットライトが、ひとつだけ点いた。赤から青へ──そして白へと、アメリカの三色をなぞるように変化する演出だ。
その光の中、男が姿を現した。
ジャスティンだ。ダークネイビーのテーラードスーツに、共和党を示す真紅のネクタイを巻いている。胸元には一輪の白いバラのピンバッジが添えられていた。
数秒遅れて、彼の背後にもうひとつ光が射した。漆黒のドレスを纏ったエリノア・ブレイクがスポットライトを浴びている。
ふたりは笑顔で手を取り合うと、ゆっくりステージ中央へ歩み始めた。彼らの歩みに迷いはなかった。強さと秩序の意志を現した姿に、観客の誰もがその姿を見上げ、歓声を上げている。
ー アメリカを取り戻せ！ ー
マイクスタンドへ近づくにつれ、アリーナの熱はさらに帯び、波のようにうねった。
赤、青、白の光がジャスティンらの足元を錯綜した。
エリノアを残し、ジャスティンは、一歩前に出て、マイクの前に立った。
音楽が静かにフェードアウトし、照明が再び落ちていく。
── その瞬間、全アリーナが沈黙に包まれた。
彼は、何も言わず、ただ口元に微笑みを浮かべた。その微笑みが、宣戦布告に等しかった。
語らずに、何かを語っている。
それが、世界でもっとも権力を持つ、アメリカ大統領の姿勢なのだ。
ジャスティンは、しばらく観衆を見渡してから、穏やかな口調でいった。エリノアと同じ金色に煌めく髪とブルーの瞳が、彼の言葉をさらに支えるようだ。
「こんばんは。ニューヨーク。今日は、いいことがあったかい？」
ジャスティンは、微笑みながら、最前列の女性に問いかけた。彼は、父のルールを守っていた。多くの聴衆に語るのではなく、たったひとりの身近な人へ言葉を伝えるのだ ーー
「僕は今日、駐車場に着いた時、気が滅入ったよ。ひどい湿気に陰鬱になった。でも、ここにいるエリノアが僕に言ったんだ。あなたを守るために、スタッフは最善の手段を選んだ、とね。そして、スタッフはみな、僕のために命を賭けてくれると」
歯切れよく言い切ったジャスティンの言葉に、再び観衆は沸いた。数万人の熱波がステージへ押し寄せた。
ジャスティンの目には、ステージにあった光を収束させたような輝きがあった。もちろん、エリノアの青い瞳にもだ。
「今夜、僕らがここに集まったのは、それぞれの意志を、再びこの国の中心に叩き込むためだ。アメリカが忘れかけている“光”を、もう一度我々の手に取り戻すためだ。この4年間、我が党は経済を立て直し、治安を取り戻し、国家の秩序を再構築した。今、私たちはその“光”をもっと強く照らす時に来ている。それは、ただの希望ではない。責任だ。アメリカが再び輝けば、世界はそれに倣う。そして、もっと強い、鮮明な光を私たちは手にしなければならない。アメリカが強い光を取り戻すことで、世界をくまなく照らすことができるのだ。私たちには、もっとそれができるはずだ」
ジャスティンの声が、再び会場を震わせた瞬間、乾いた銃声が響いた。ステージ中央あたりからだ。ジャックは音と同時に身を屈め、アリーナの頭上に展開した巨大なセンター・ハング・スクリーンに目をやった。ジャックには映る全ての時間が止まっていた。ジャスティンの身体が弾けたように背後へ揺れた。ジャケットの裾がゆっくり翻り、左肩から崩れてゆく。たぶん、最初の弾は左肩に着弾した。その後、再びジャスティンは前屈みになった。二発目は左腹部だ。ジャスティンの身体は、床へスローモーションのように崩れ落ち、うつぶした。
「ジャスティン！」
エリノアの矯正がステージに響いた。大きく見開いた瞳が、一点を見つめまま、細かく揺れている。一瞬にして透明な薄い膜が幾重にも重なって滲み、零れた。
ジャスティンへ近づこうとするエリノアの体を前面から覆うようにしてSPが抑え込み、引き離している。
「伏せろ！」というSPと観客からの声が同時に周囲を支配した途端、観客席は混乱に包まれた。
女性らの悲鳴が錯綜し、誰か、とやはり別の女性の声がかぶさった。すでに消えている銃声の余韻が、巨大な会場に重く残って覆っている。
ステージにいた者以外は、一聴しただけでは気づかなかったがジャックの耳は聴き分けていた。弾は間違いなく２発だった。騒然とした場内をよそに、ジャックは静かに目を閉じた。発射音から着弾までを想像した。一発目の弾は、ジャスティンのほぼ頭上からだった。そして、もう一発もだ。発射音から着弾までの様子からしておそらくかなりの近距離だ。
「ベン、どこだ」
ジャックは、出口へ卒倒してゆく観客らを抗うようにしてステージへ近づいていく。ベンの冷静な声がすぐに聞こえてきた。
「ジャスティンのそばだ。心臓ははずれているが、左肩と左腹部をかすめているようだ。動脈には達していないが出血がひどい」
「車列にあった救護班がすぐにいく。ジャスティンはボンベイブラッドだ。救急車にブラッドバッグが二つ備えてある。とりあえず輸血するはずだ」
「足らなかった場合は、イライジャのところか？」
「いずれにしても搬入だ。ベルビュー病院にブラッドバッグが保管されている。予備の輸血だ。三日前に確認した」
ボンベイブラッドとは、１９５２年にインドのムンバイ、旧ボンベイで初めて確認された、通常のA、B、Oには分類されない特殊な血液型だ。インドでは１万人にひとり程度だが、世界的には２５０万人に１人ともいわれているもので、同じボンベイ型からボンベイ型への輸血しかできない。
ベンは、冷静にわかったといった。
マジソンスクエアガーデンに最も近いベルビュー病院にジャスティンを運び込む。ジャックは、病院で控えているイライジャに直接電話した。ワンコールが切れる前にすぐイライジャは反応した。
「ジャック、大変だ。血液がない。ボンベイブラッドがないんだ」
ジャックは、耳を疑った。
「三日前に、俺は直接担当の、名前は忘れたな。とにかく目の前でブラッドバッグを確認したぞ」
イライジャは、数秒の沈黙の後、応えた。
「その血液の管理者は、きのう、交通事故で亡くなったんだ」
ジャックがその言葉に沈黙していると、場内にジャックの声でアナウンスが流れた。すでに震えているガーデンをさらにその声が震わせた。ジャックは、再びスクリーンに目をやったが、音声だけがジャックの声だった。
「みなさん、落ち着いてください。私はシークレットサービスのジャック・バンスです。この建物には爆薬が仕掛けられていますが、みなさん、落ち着いて、出口へ向かってください。繰り返します。私は….」
場内の空気が一瞬にして、硬直した。同時に、崩壊した。パニックはすぐに伝染した。数千の観客は、波紋のように大きく揺れ、一斉に出口へ傾れ込んだ。しかし、ジャスティンへの発砲と同時に出口は封鎖されていた。
メインアリーナの出入口は合計8つ――だがその多くは、来賓警備や車列誘導のためにすでに封鎖されていた。群衆の大半が、残された3つの出入口に集中した。
低い声から高い叫び声。倒れた人間を踏みつける足。転倒した白いブラウスの少女はすでに黒ずんでいる。小さな熊のぬいぐるみの顔が真っ平らになっている。
人は、逃げるときに後ろを見ない。出入口の一つでは、すでに数人が折り重なるように倒れ、その上をさらに何十人もの足が越えていった。荷重により手すりが歪み、出口の一部が完全に塞がれる。
「ドアが開かない！」
「子どもが――！」
叫び声が乱れ飛び、場内警備は現場への到達すら困難な状態だった。あらゆる指示が雑音にかき消され、もはや群衆は誰の言葉も聞いていなかった。
制御不能の肉の波――それが、人間の集団というものだった。
「この程度の混乱ではなかったぞ、ジャック」
ザカリアの声が切ったはずのPAから場内へ響いた。同時に、ジャックら警備スタッフへのスマートフォンへリンク先の案内がいっせいに届いた。
「メールが届いただろう？ リンク先を開け。安心しろ、ウィルスは除去済みだ」
ザカリアが笑いを抑え、皮肉混じりにいった。
ジャックは後ろポケットから慌てて、アイフォンを開いた。１件のメール着信を開くと、サイトが現れた。
「こんばんは、ニューヨーク。そしてロサンゼルス。私の名前はザカリア・ハッダード。本名だ。５年前、ガザに住んでいた。今は、みなさんがよく目にする部屋を真似た部屋に私はいる」
褐色の、顎髭をたくわえたザカリアは、アメリカ大統領執務室とほとんど同じ部屋の椅子に座っていた。背後に見える三つの大きな窓には、グリーンのカーテンが掛けられている。預言者ムハンマドが好んだ色だ。
壁面には、剣ではなく詩と理性で世界を導こうとした男、イブン・シーナーの肖像画が掛けられていた。その眼差しは、ワシントンよりも深く、リンカーンよりも繊細なもので、遥か遠く、消え去った時間の底からこちらを見据えているようだった。
ザカリアは腕時計に目を落としてから、再び、カメラに視線を向けた。目には言葉にできない喜びのような暗い影が落ちている。
「そろそろブレイキングニュースだ。スマートフォンの速報に注目して欲しい」
ザカリアがそういった途端、速報が流れた。
【民主党前大統領のオーウェン・リードがロサンゼルス・コンベンション・センターで銃撃された模様です】
ザカリアは、一瞬俯いて笑いを堪えながらいった。
「悲しい速報じゃないか。アメリカのみなさん。でもどうか悲しまないで欲しい。私が経験したガザではこの55,000倍だ。55,000人以上の大切な人を失い、そして、涙を流した」
ザカリアはカメラから目を逸らし、俯いた。そして両手を固く握りしめ、力強く机を叩きつけた。部屋の空気が硬直した。重く固まった空気が画像からも伝わってくる。しかし、顔を上げたザカリアの目にはうっすらと涙が溢れていた。静かな涙だった。
「私たちは、お金を求めない。また、死による名誉も求めない。私たちが欲しいのは、55,000人が流した涙と同じだけの涙だ。流された涙と同じだけの涙だけが、私たちを癒す」
両肘を机につき、両手を組むと、ザカリアは静かに顎を乗せた。目を閉じて、しばらく沈黙が続いた。目尻が細かく震えているようだった。
ザカリアはデスクにあったフォトフレームをカメラへ向け、反転させた。
「私の家族だ。私の命よりも大切な家族だ。すべて一瞬で奪われたよ」
彼の言葉に憎しみはなかった。語尾には、亡くなったものへの敬意とたくさんの優しさを詰め込んだ静けさが含まれている。続けて、ザカリアはゆっくり口を開いた。
「55,000人のうちの私はひとりに過ぎない。私が消えても55,000人もの意思は決して消えず、引き継がれる。私は、私たちの意思をここに表明するためにいる」
ザカリアは、向かって右手の机の引き出しにそっと手を伸ばした。引き出しから、グロック１７を取り出すと、スライドしてチャンバーに弾を流した。そして、銃口を自分のこめかみに当てた。ザカリアの目からは憎悪は消えていた。穏やかで、亡くなった家族を包み込むようなやさしい眼差しだった。
スンニ派である彼は、まっすぐにカメラを見つめ、いった。
「神のご加護を。アメリカ」
執務室の三つの窓から差し込んだ眩い逆光の中、ザカリアは、静かに目を閉じると、トリガーを真っ直ぐに引いた。乾いた銃声が部屋に響いた。一瞬、カメラが横へぶれたが、映像は瞬時に黒へ切り替わった。
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
これまでのメモ
3
www.flickr.com/photos/stealaway/54639396885/in/dateposted...
2
www.flickr.com/photos/stealaway/54628511025/in/dateposted...
1
www.flickr.com/photos/stealaway/54599616429/in/dateposted...
追記 この小説を多少説明しました。
youtu.be/3w65lqUF-YI?si=yG7qy6TPeCL9xRJV
iTunes Playlist Link::
music.apple.com/jp/playlist/b/pl.u-47DJGhopxMD
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
メモ
1
「Bombay型（ボンベイ型、hh型）」
•特徴：通常のABO血液型を持たない（A、B、Oに分類されない）特殊な型。
•発見地：1952年、インド・ムンバイ（旧ボンベイ）で初めて確認。
•発生頻度：インドでは1万人に1人程度だが、世界的には約250万人に1人とも。
•輸血制限：同じBombay型しか輸血できない。
2
2024年ハーバード大学首席の卒業式スピーチ『知らないことの力』
youtu.be/SOUH8iVqSOI?si=Ju-Y728irtcWR71K
3
Shots fired at Trump rally
youtu.be/1ejfAkzjEhk?si=ASqJwEmkY-2rW_hT
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
D25994. An unremarkable office furnished with unremarkable 1940s office furniture. But this is the office of the famous codebreaker Alan Turin at Bletchley Park, a top secret code-breaking centre around 50 miles north of London.
Thousands of messages were sent by the enemy using wireless transmitters and receivers – and many of these were picked up by secret British listening posts known as ‘Y’ Stations. These were situated across the U.K. and elsewhere in the world but the messages intercepted all ended up at Bletchley Park where the code-breakers would set to work trying to de-cypher what was basically just a jumble of letters.
Because of the sophisticated cypher machines in use by the enemy, it was thought that the scrambled secret messages would be completely safe and unreadable if intercepted by the British intelligence service. But unbeknown to the enemy, British code-breakers working at Bletchley Park were able to de-code the messages and had developed machines of their own to help speed up the process.
The top secret location is no longer a secret and Bletchley Park, code named ‘Station X’ during the war, is now open to the public and people can see and learn about the vital work carried out there which hastened the Allied victory and is said the have shortened the war by at least two years.
A visit is highly recommended and more details can be found here:
Monday, 17th October, 2022. Copyright © Ron Fisher 2022.
Here is a great old photo of Lake Village, Indiana. Shown is southbound New York Central train #11 stopped at the depot, circa 1912. Train was due here at 9:31 am. View is looking N/W. I've always loved this photo, mainly because of the kid with the "GRIT" newspaper bag....a short cut of cars sits in the background on the siding, one of which looks like it's lettered for the NC&StL RR. The engine number is unreadable but is a good front view. It looks like either a 2-8-0 or a 2-8-2.
NYC Southbound Train #11
Lake Village, Indiana
Circa, 1912
Photographer unknown
Source Newton County Library
As of NYC Illinois Division Employee Timetable No.1, the following is info on Lake Village:
NYC MP IH 36.30 (miles from Indiana Harbor)
Mileage from Chicago was 55.6.
Telegraphic call sign: Unknown. In 1915, the NYC did not list stations and call signs, at least in my timetable. By 1939, my next timetable, Lake Village was not listed under "Stations, Office Calls, Signals and Telephones" as an open train order office with any signals but rather as a "C.S." (Communicating Station) on the "W" (west side) of the tracks with a "T.D." (Train Dispatcher) and "M" (Message) line.
I have not seen or found any special instructions or anything referring to Lake Village in either timetable.
Scheduled to pass here daily were:
SOUTHBOUND
3 1st class trains
2 2nd class trains
2 3rd class trains
NORTHBOUND
3 1st class trains
2 2nd class trains
7 3rd class trains
That's more than I saw in 2 weeks as a kid....
1804 Sundial on the two storey south porch with churchwarden's name & message - sadly unreadable flic.kr/p/2rgVNVq
- Church of St Necton ,Hartland Devon
Roger D Kidd CCL www.geograph.org.uk/photo/4585685
Hi friends,
So sorry for not visiting your streams for a while but I’m “super” busy these days. Very limited in what I can shoot as you know, I thought of the work above. It is not a photograph but almost a 100% Photoshop work. It is what came to my mind last night and I wanted it simple so except for the Santa painting which I downloaded from the net searching available “free” Xmas cliparts, the rest is entirely Photoshop cs2. There was a signature at the bottom of the Santa painting but as the painting itself was uploaded small, attempts to enlarge it resulted in jagged, pixilated and hence unreadable signature. There was also no tag attached leading to the ID of the painter for I really wished to include his/her name for such a beautiful work of art. If it is a painting of a well known artist then forgive me my ignorance!
As you see, it is a visit that we pay to Santa’s house at midnight to find him busy preparing for the Dec. 25…to add to the excitement we realize that he is not only checking the toys and the list of the kids or houses he intends to visit but also dressed in his uniform and I can imagine him playing “Jingle Bells” to fully enjoy the spirit of the season…and what a merry and holy mission it is to bring joy to kids’ hearts…the beautifully visible angels of our sinful world.
Merry Christmas to all of you in advance!
Transferred from Tunbridge Wells to Northfleet earlier in the year along with sister 3333, ARRIVA Kent Thameside 3331 W462 XKX is seen on North Ash Road, New Ash Green whilst working route 423. Thursday 3rd September 2015.
Since its refurbishment this vehicle has retained rather restrictive masking around the destination display making it at time almost unreadable!
Dennis Dart SLF 9.4m - Alexander ALX200 (Ex-ARRIVA East Herts & Essex 3462, ARRIVA London North ADL62 & ARRIVA Kent & Surrey 3331)
IMG_28053
There's something about worn gravestones that really appeals to me. There's a discontinuity about them. They're both standing memorials to those who have gone before us but there's also an element of mystery now that the writing on the stone is so weathered as to not be legible anymore.
I think it's symbolic about all of our journeys on this mortal coil. We all have our time here to make our marks. No matter how indelible they are, though, eventually we will fade from memory. Though their memory will carry on much longer than you or I, even Alexander the Great or Ceasar will be forgotten.
All we can hope for, then, is that there will be a hand reaching out for us guiding us to whatever waits beyond. Be it a deity, a loved one who has preceded us on the final journey or just a new friend waiting for us, hope for that eternal embrace where our memories won't be forgotten is the balm for the temporal nature of our time here.
The pre-Beta Flickr screen is still seen on some photostreams!
The rescue of Flickr by SmugMug ferdychristant.com/the-rise-fall-and-resurrection-of-flic...
WE CAN'T EVEN TYPE IN CAPS IN THE COMMENTS FIELD! Return the Old Flickr PLEASE!
The title is not quite separate from the Comments, (on the Beat before this version with white text on black!)
In the pre-NPE BETA days, they were quite distinctive! before May 2013.
The comments below are just about unreadable in the NPE through 2013-14
===================================
paste from BD Images comments...
· Flickr Photo page Beta · Flag idea as inappropriate…
Black Diamond ImagesBlack Diamond Images commented · Oct 21, 2013
I have been away for this process for the last 4 days now and all I see on return is one huge mess.
Flickr is expecting us to naively take them on trust. They have beta'd a dysfunctional model that is impossible to evaluate and are being secretive about the likely loss of features.
It was not broken before this mess was foisted on us.
Here are just some of the probable reductions in features that Flickr has planned for us.
- loss of your ability to edit a comment you have written.
- loss of ability to add a photo under an image
- loss of ability to add notes
- loss of ability to see who has added your image as a favourite
- likely a significant reduction from 75 tags which can be added to an image
- loss of ability to see your photostream image thumbnails above groups first up in the sidebar
- loss of drag-out capability in the reduced size comment box eg try and drag out the comment box on this forum - you cannot and you cannet edit your comment either.
- loss of ability to view comments in chronological order
- loss of ability to see and read the tags
- loss of ability to have a space between words in tags
- loss of ability to immediately see that information is available to read in the description
- loss of white background with black easier-to-read text
- loss of ability to scroll down to easily read the description and supplementary comments.
- maybe loss of access to the map and geotagging
- loss of ability to see an image without the distracting and dysfunctional sidebar.
- almost total loss of the sense of community that previously existed
- loss of active group participation
- loss of many more frustrated, and now bitter people, from Flickr
Can you add further to my list of likely feature losses?
As someone below has said I hope these features are not to be lost also
Replace this photo
Edit title, tags, and dates.
Add/remove to set
Add to group
Add a note
Add/edit map
View all sizes
View Exif data (not just the basic).
SCROLL DOWN THE COMMENTS see more updates, and links to some Forum and staff comments.. This is easier said than done on the new Beta, so sorry, just go back to a PC and opt out of the New Experience...
These are the sort of NOTES we need!
cliptank.com/PeopleofInfluencePainting.htm
See the origins of SmugMug www.awesome.co/
Excerpt from Wikipedia:
The Zähringerbrunnen was built in 1535 as a memorial to the founder of Bern, Berchtold von Zähringer. The statue is a bear in full armor, with another bear cub at his feet. The bear represents the bear that, according to legend, Berchtold shot on the Aare peninsula as he was searching for a site to build a city. The armored bear carries a shield and a banner, both emblazoned with the Zähringen lion.
The basin below the fountain bore the date 1542 until 1889 when the entire basin was replaced. At the same time the column and figure were repainted. The old basin was octagonal. On one face it had the inscription Protege Nos Domine and on another Soli Deo Gloria. Another face had the date 1542 in Roman numerals and the fourth had an inscription that was unreadable in the 19th century. The current basin is an exact replica of the Pfeiferbrunnen's basin.
After grandiose abbeys and impressive cathedrals, all of them jewels of the Romanesque Heritage in the old southern French provinces of Languedoc and Roussillon, I take you now to visit a very different, albeit not less moving, kind of church: the early Christian chapel of Gléon, built in isolation among the hilly fields of a wine-producing estate in the département of Aude, in the foothills of the Corbières low mountains.
If most opine that this chapel, dedicated either to the Virgin Mary or to Saint Eugenia, no one really knows, was built around Year 800 (the oldest mention of it in writing is from 817), some assess that it is much older indeed, and could have been erected as early as the 500s. It is, in any case, extremely old, at least Carolingian or Wisigothic, and very venerable. It was however not listed as a Historic Landmark until 1984, possibly because it is a private property.
It comprises two very small naves, the main one indisputably pre-Year 1000, and the second one, to the North, substantially remodeled it seems in the 19th century... but unfortunately, it is very difficult to form an opinion today because the walls in that northern nave have been cemented over, as is most of the outside. In the places where it is still visible, the medium to large apparel of the main nave is very impressive.
This is evidence that, at some not too distant point in time, maybe late 19th century, there was a harmonium in this chapel... Today, the ruined instrument lies sadly at the end of the secondary nave.
I said above that this nave had been extensively redone in modern times, and here you can see the concrete floor, a work typical of the 1960s. The plastered walls are utterly “unreadable”, as you can see.
The fully working dashboard is one of my favourite things about this car, but it does have flaws. Direct sunlight makes it literally unreadable, and the rev counter does seemingly have a mind of its own at times.
The indicator/wiper stalks have more or less every single button on them, in a great ergonomic package. They're still a good size too, without being OTT.
One potential issue with this car is the sound of a failing heater matrix, but that isn't getting done soon.