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Title.
September beach.
(iPhone 13 Pro shot)
Motosuka Beach. Kujukuri Beach. Sanmu City. Chiba Prefecture. Japan. 2025. … 1 / 1
(Photo of the day. Unpublished.)
Images:
ELLEGARDEN … The End of the World
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My new novel
B♭ (B Flat)
Volume 17😄
The following is still in its draft stage and will be revised further.
Key parts are not disclosed.
The order of the content shown here is mixed.
(Of course, this is not the final version.)
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My new novel
B♭ (B Flat)
Columbia Point Residences, a redevelopment of an old warehouse district near the piers of Red Hook that look south over New York Harbor, sat with Williamsburg’s commercial and arts quarter to its north, a reclaimed stretch of landfill between them transformed into a quiet new neighborhood of low-rise detached houses.
On the freshly paved streets the laughter of children echoed, and the soft afternoon sun gently lit the roof tiles and white exterior walls. The wind carried a cool, saline scent from the sea, and, far off in the harbor, a ship’s horn punctuated the calm.
Residents were building new lives here, apart from the city’s daily tumult.
At three in the afternoon the light was still mild, gilding the leaves of the street trees. Mariners’ Row—this new residential enclave—presented itself with almost calculated perfection: rows of white houses, straight sidewalks flanking them. The scent of new construction and still-wet paint hung faintly in the air.
Mark Sanchez stood by the large living-room window and imagined a happy future for his family.
His unit, ERO, was the field force within ICE responsible for immigration enforcement and removals—hardened by the harsh realities of carrying out deportations—contrasted with HSI’s international-crime investigations. But here, behind the glass, he was simply a father and a husband.
Rachel had begun preparing dinner in the kitchen. Children’s voices drifted from the distant school-bus stop.
— Calm. Perhaps life is distilled on a Sunday at three in the afternoon, — he murmured inwardly.
The afternoon light slanted more and more; shadows reflected in the window stretched. On the neighborhood street, an old man walked slowly, pushing a cart as he walked his dog. The crossing laughter of children made that scene seem like an emblem of a gentle, innocent world.
Inside the house, the children were absorbed in play, and Rachel greeted them with a smile. The outside air was mild, the breeze only slightly warm; curtains swayed softly.
Mark opened the front door and checked the mailbox. There were notices about the new school and an announcement for a local disaster-preparedness drill.
At three in the afternoon, as the second hand crept forward, silence deepened.
Beside the house’s foundation concrete there was a faint tremor.
In the afternoon hush, the harbor horn and the rustle of leaves in the breeze filled the soundscape—sounds that masked a subtle detonation so that the surrounding residents did not notice. Smoke rose slowly; there was no fierce blaze at the moment of explosion, only fine dust quietly filling the air. The collapse did not happen all at once but proceeded slowly and inevitably. Part of the exterior wall developed quiet fissures; glass trembled and fractured into fine shards. Wooden posts toppled one by one without a sound, the house crumbling inward as if in a muted dance. A small shock set off a chain reaction of charges that dismantled the structure from within—silently yet surely. The exterior split without fanfare; windows became powder; wooden supports began to fall.
But the noise had been suppressed to the greatest extent possible; the neighborhood’s residents scarcely noticed anything had occurred.
In the distance, silhouettes of buildings slumped and settled. Not only Mark’s house but a blue house about three hundred meters across the street, and a white house further in, kicked up clouds of dust.
Three houses vanished in an instant.
The wind halted for a moment; only the leaves of the street trees trembled.
Mariners’ Row’s afternoon regained its former stillness, as if nothing had happened.
Yet everything had changed.
By planting small, distributed charges of C4 at several points in the foundation concrete and detonating them in precisely timed, ordered sequences, the shockwave could be minimized while the skeleton of the structure was collapsed from the inside.
Rafi’s knowledge of architecture had made possible not mere destruction but a “quiet collapse.”
“Use only the force that’s necessary”—that was his credo.
From a rooftop some distance away, Rafi watched the scene unfold; a deep silence flowed through his chest. For him, it was both an outcry and a prayer. The silence dwelling in destruction was the expression of his tangled feelings.
From childhood, Rafi had found refuge only in silence. The clamor of children playing in Gaza’s dusty alleys, the thunder of airstrikes—these had only wounded him more deeply. In a rundown corner of Gaza, the small Rafi leaned against a wall. When the roar of bombardment receded, the brief stillness was a salvation.
His mother’s tears, his father’s anger—the chaos of it all—the boy sought only a place without sound. He fled inward to a world without noise.
Tinkering with the innards of a broken radio with small hands, Rafi first understood the relation between destruction and quiet. A ruined radio, after it lost its sound, simply remained there in material form, silently.
As he grew, his inner life knotted into complexity. He studied architecture at the Islamic University to make shapes and manipulate structures as a way to steady the disorder within him. Even the days bent over blueprints failed to soothe the quiet madness hidden under his skin. When he faced a building plan, his hands trembled; in his head the calculated beauty of structure mixed with the cool cruelty of demolition.
Then he found a method to produce the silence he had once sought: planting bombs.
For him, it was the only way to externalize his pain. The C4 placed silently at a building’s core crystallized the intersection of his desire to destroy and his thirst for silence. Israel’s attacks on Gaza had stoked his rage, but the true explosion had been nurtured in the quiet of his childhood. For Rafi, releasing explosives without sound was a ritual of severing himself from the world’s noise.
Rafi’s heart could find rest only in the stillness of destruction; he was trapped in a darkness no one noticed.
Without sound, unnoticed by anyone, he broke his world and obtained silence.
And no one knew that his cry was hidden within that quiet destruction.
Construction of Columbia Point Residences had begun in 2024. The three collapsed houses had been occupied by staff of the U.S. Immigration and Customs Enforcement—ICE—and its Enforcement and Removal Operations, ERO.
They took off their uniforms, sat at these tables with their families. By day they detained migrants and sent them out of the country; by night they held children on their laps and drank beer.
To Rafi, those two faces were one mask. Smile and cruelty breathed under the same skin. It was almost impossible to discern the boundary. He had seen the light in those houses many nights—the silhouettes at dinner through the curtains, laughter. There were no faces of the detained among them.
Each night Rafi never missed the five prayers. His fingertips turned sacred pages of the Qur’an; Arabic verses rang in his heart. “True strength lies in patience; vengeance is entrusted to God”—that phrase steadied him, lending calm. His anger was forbidden to flare; it lived quietly inside.
Recent news repeated the same refrain daily—“a million deported annually,” “military bases converted to detention centers,” “raids even on pending family applications”—numbers passing through the broadcast with a dry sound. But behind those numbers were names: his mother’s name, his sister’s name, the old man next door. Those names did not run on the news; they had no voice.
Rafi thought: this is not policy but selection—sorting who to keep and who to cast aside on sheets of paper. His faith taught mercy and justice, yet the world trampled those teachings. “God is the judge; we are only witnesses”—he repeated in his heart, while refusing to look away.
People in the city sought ways to lighten their lives. Yet tariff hikes made the very air heavy. Bread, nails, gasoline rose in price; sighs filled the shopping streets. Oddly, ICE and ERO garages always housed new vehicles; uniforms looked uncreased and shoes had thick soles. It was the result of budget and protection, the payoff for casting others aside.
Rafi kept calm. To erupt in emotion was to feed the enemy’s desire. So he hid his anger. The fire burning within him was tended like a vow to God—silent and steady.
Stories of neighbors taken in the night, a child crying as someone was seized—each one settled into him and became fuel. But it never flared. It only fed the coals and raised the burn temperature. From the outside, he seemed a gentle man. Inside, however, a balanced plan of destruction was quietly taking shape.
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My new novel:
B♭ (B-flat)
There’s still more to come. 😃
(This is not the final draft.)
Set in New York City.
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Soundtrack.
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Note: I gave a brief explanation of this novel in the following video:
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iTunes Playlist Link::
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My new novel:
B♭ (B-flat)
Notes
1. "Bombay Blood Type (hh type)"
•Characteristics: A rare blood type that lacks the usual ABO antigens — cannot be classified as A, B, or O.
•Discovery: First identified in 1952 in Mumbai, India (formerly Bombay).
•Prevalence: Roughly 1 in 10,000 people in India; globally, about 1 in 2.5 million.
•Transfusion Compatibility: Only compatible with blood from other Bombay type donors.
2. 2024 Harvard University Valedictorian Speech – The Power of Not Knowing
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3. Shots Fired at Trump Rally
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Title.
九月の海辺。
( iPhone 13 pro shot )
本須賀海岸。九十九里浜。山武市。千葉県。日本。2025. … 1 / 1
(今日の写真。それは未発表です。）
Images:
ELLEGARDEN … The End Of The World（歌詞、和訳付き）
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
第17弾。 😄
以下は、まだ初稿の段階です。まだ推敲します。
重要な部分は公開していません。
公開している内容の順番はバラバラです。
(もちろん最終稿ではありません。)
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
ニューヨーク港を南に望むレッドフックの埠頭に近い、古い倉庫街を開発したコロンビア・ポイント・レジデンシズは、北側にウィリアムズバークの商業・アート地区を背にし、その間の埋立地を再造成した、低層戸建て中心の静かな新興住宅街だ。
新しく舗装された道には、子供たちの笑い声がこだまし、午後の柔らかな陽射しが屋根の瓦や白壁の外壁を優しく照らしている。風は海からの冷たい香りを運び、港湾の遠くで聞こえる船の汽笛が静けさにアクセントを加えた。
住民たちは日常の喧騒から離れ、ここに新たな生活の基盤を築いている。
午後３時の陽射しは、まだ柔らかく街路樹の葉を黄金色に染めていた。
マリナーズ・ロウの新興住宅街は、まるで計算されたように完璧な整列を見せている。白壁の戸建てが並び、まっすぐな歩道が両脇に伸びる。新築の香りと、まだ新しいペンキの匂いが微かに漂っていた。
マーク・サンチェスはリビングの大きな窓から外を眺めながら、家族の幸せな未来を思い描いていた。
彼が属するEROは、ICEを構成する２部門のうちのひとつ、HSIの国際犯罪捜査に比べ、EROの移民の強制執行や送還を行う現場部隊で培った厳しい現実もあったが、ここではただの父親であり夫だった。
レイチェルはキッチンで夕食の準備を始めている。子供たちの声が、遠くのスクールバス停から聞こえてきた。
ー 穏やかだ。日曜日の午後３時に、人生は集約されているかもしれない ー
彼は胸のうちでそうつぶやいた。
午後の光は徐々に斜めになり、窓ガラスに映る影が伸びていく。住宅街の通りでは犬の散歩をする老人が一人、手押し車を押しながらゆっくり歩いていた。子供たちの笑い声が交差するその風景は、穏やかで無垢な世界の象徴のようだった。
家の中では子供たちが遊びに夢中になり、レイチェルがにこやかに声をかけている。外の空気は穏やかで、風はわずかに暖かく、揺れるカーテンが優しく靡いていた。
マークは玄関のドアを開け、郵便受けを確認する。ポストには新しい学校の案内と地域の防災訓練のお知らせが入っていた。
午後三時、秒針がゆっくりと動く中、静寂が深まっていった。
家の中心、基礎のコンクリートのすぐ脇が微かに揺れた。
午後の静けさの中、遠くからは港湾の汽笛と、風に揺れる街路樹の葉擦れの音が響いていた。それらの環境音が、わずかな爆破音をかき消し、周囲の住民が気づくことはなかった。煙はゆっくりと立ち上り、爆発の瞬間に生まれる激しい炎はなく、ただ細かな粉塵が静かに空気を満たした。倒壊は一気ではなく、ゆっくりと、しかし確実に進んだ。外壁の一部が静かに亀裂を生み、ガラスは微細に震えながら割れていく。木製の柱が一本、また一本と音もなく倒れ、家全体が内側から崩れていく様は、まるで静かな舞踏のようだった。爆薬はわずかな衝撃で連鎖反応を起こし、家の構造を静かに、しかし確実に破壊していく。外壁は音もなく割れ、ガラスは粉々になり、木製の柱が倒れ始めた。
しかし、騒音は極力抑えられ、周囲の住民たちは何が起きたのか気づきにくいほどだ。
遠くで小さく崩れ落ちる建物のシルエットがあった。マークの家屋だけでなく、通りを挟んで３００mほど先の青い家、そして、そこからさらに奥へ進んだ白い家から砂埃が舞い上がった。
3軒の家が瞬時に消えた。
風が一瞬止み、街路樹の葉が揺れる音だけが響く。
マリナーズ・ロウの午後は、再び何事もなかったかのように静けさを取り戻した。
しかし、すべては変わってしまったのだ。
基礎のコンクリートに小分けしたC4を複数箇所に埋め込み、微細なタイミングで順序良く起爆させることで、衝撃波を最小限に抑えつつ構造の骨組みを内側から崩していく。
ラフィの建築学の知識が、単なる破壊ではなく「静かなる崩壊」を可能にしていた。
「必要な力だけを使う」——それが彼の信念だった。
ラフィは遠くの建物の屋上からその光景を見つめ、胸に深い静寂が流れた。彼にとって、それは叫びでもあり、祈りでもあった。破壊の中に宿る静寂こそが、彼の複雑な感情の表現だったのだ。
ラフィは幼いころから、静寂の中にしか安らぎを見いだせなかった。
ガザの埃っぽい路地裏で遊ぶ子供たちの喧騒も、爆撃の轟音も、彼の心を深く傷つけるだけだった。廃れたガザの街角で、幼いラフィは静かに壁にもたれかかっていた。爆撃の轟音が遠ざかる瞬間、その静寂は彼にとって一瞬の救いだった。
母の涙、父の怒り、そのすべてが混ざり合う騒乱の中で、彼はただ「音のない場所」を求めていた。彼は音のない世界へと逃げ込んだ。
小さな手で壊れかけたラジオの中身をいじりながら、ラフィは初めて「破壊」と「静けさ」の関係に気づいた。壊れたラジオは、音を失った後に、ただ静かにそこに物質としての形状を保っていた。
成長するにつれ、彼の内面は複雑に絡み合った。
イスラム大学の建築学部に進んだのは、形を作り、構造を操ることで、彼の心の乱れを制御しようとしたからだ。大学で建築を学ぶ日々も、彼の心の奥底に潜む静かな狂気を癒すには足りなかった。建物の設計図に向き合うとき、彼の指先は震え、頭の中で計算される構造の美しさと破壊の冷徹さが入り混じった。
そして彼は、かつて自分が求めた静寂を「作り出す」方法を見つけた。
爆弾を仕掛けること。
それは彼にとって、自分の痛みを外に放つ唯一の手段だった。
建物の中心に静かに仕掛けられたC4は、彼の「破壊への欲求」と「静寂への渇望」が交錯した結晶だった。イスラエルによるガザ攻撃は彼の憎悪を燃え上がらせたが、真の爆発は幼少期の沈黙の中でじわじわと育まれていた。彼にとって、爆薬を音もなく解き放つ行為は、世界の騒音から自分自身を切り離す儀式だったのだ。
ラフィの心は、破壊の静けさの中にしか安息を見出せず、誰も気づかない闇に囚われていた。
音もなく、誰にも気づかれずに、彼は自らの世界を破壊し、静寂を手に入れる。
そしてその静かな破壊の中に、彼の叫びが隠されていることを、誰も知らなかった。
コロンビア・ポイント・レジデンシズは、２０２４年に工事の着工が始まった。崩壊した三棟に住んでいたのは、米国移民税関取締局のICEとその強制退去執行部門であるEROの職員たちだった。
彼らは制服を脱ぎ、この家で家族と食卓を囲む。昼間、移民を拘束し、国外へ送る彼らが、夜には子どもを膝に抱き、ビールを飲む。
ラフィには、その二つの顔がひとつの仮面にしか見えなかった。微笑みと冷酷が、同じ皮膚の下で息をしている。その境目を見極めることは、ほとんど不可能だった。彼は何度も、職員たちの家に灯る明かりを見た。カーテン越しに見える食卓の影、笑い声。そこには、拘束された者たちの顔はひとつもなかった。
ラフィは毎夜、沈黙のなかで五回の礼拝を欠かさなかった。彼の指先は厳かにクルアーンのページをめくり、アラビア語の詩句が心に響いた。
「真の強さは忍耐にあり、復讐は神の手に委ねられる」—その言葉が彼を支え、冷静さを与えた。
怒りは熱く燃え上がることを許されず、静かに内側で息づいていた。
最近のニュースは、毎日が同じ旋律を繰り返していた。
ー 「年間百万人送還」「軍事基地を収容所に転用」「家族申請中でも摘発」 ー
数字は乾いた音を立ててニュースの中を流れていく。
だが、その数字の裏側には名前があった。母の名、妹の名、隣に住んでいた老人の名。それらはニュースには載らず、声にもならなかった。
ラフィは思った。これは政策ではなく、選別だ。残す者と捨てる者を、書類の上で振り分ける作業だ。
彼の信仰は慈悲と正義を説く。だが今の世界は、その教えを踏みにじっていた。
「神は審判者、我らはただ証人」 — 彼は心の中で繰り返しながらも、見過ごすことを拒んだ。
街では誰もが生活を軽くする方法を探していた。だが、関税の引き上げは空気までも重くした。パンも、釘も、ガソリンも値を上げ、ため息が商店街を満たした。
不思議なことに、ICEやEROの車庫にはいつも新しい車が並んでいた。制服は新品のように皺ひとつなく、靴底は厚かった。それは予算と保護の結果であり、他者を切り捨てた見返りでもあった。
ラフィは冷静だった。
感情を爆発させるのは、敵の望むところだ。だから彼は、怒りを表には出さなかった。彼の内に燃える火は、神にささげる誓いのように、静かに、確実に燃え続けていた。
夜中に連れ去られた隣人の話。拘束の最中に子どもが泣き叫ぶ声。その一つ一つが、彼の胸の奥で沈殿し、火種になった。
しかし、決して燃え上がることはない。ただ、確実に燃料をくべ、燃焼温度を上げていく。外から見れば、彼は穏やかな男だった。
だが、内側では均衡の取れた破壊の計画が静かに形を成していた。
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
舞台はニューヨークです。
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Soundtrack.
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追記 この小説を多少説明しました。
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メモ
1
「Bombay型（ボンベイ型、hh型）」
•特徴：通常のABO血液型を持たない（A、B、Oに分類されない）特殊な型。
•発見地：1952年、インド・ムンバイ（旧ボンベイ）で初めて確認。
•発生頻度：インドでは1万人に1人程度だが、世界的には約250万人に1人とも。
•輸血制限：同じBombay型しか輸血できない。
2
2024年ハーバード大学首席の卒業式スピーチ『知らないことの力』
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3
Shots fired at Trump rally
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Title.
Taking a bath. :)
( LUMIX G3 shot )
Central Park, Manhattan, New York, USA. 2017. ... 3 / 9
(Today's photo. It's unpublished.)
Images:
The Beatles … Across The Universe
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My new novel
B♭ (B Flat)
Volume 14 😄
The following is still in its draft stage and will be revised further.
Key parts are not disclosed.
The order of the content shown here is mixed.
(Of course, this is not the final version.)
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My new novel
B♭ (B Flat)
In the western reaches of Los Angeles, at the intersection of Wilshire Boulevard and Sepulveda, a seventeen–story alabaster tower rose against the sky. This was the headquarters of the FBI’s Los Angeles Field Office.
The afternoon light struck its white façade, casting back a cold, austere beauty. Before it stretched a broad lawn, a hush reigning there in stark contrast to the bustle of the city. On the front of the building, the names of the FBI and the Department of Veterans Affairs stood in bold relief, the weight of the nation inscribed in stone. Nearby lay the Los Angeles National Cemetery, where the memories of the past intertwined with the pulse of the present.
Just a few blocks away, in a hotel room, tension had taken on another form. The pale red carpet caught the glare of fluorescent light, while beyond the window the unending stream of cars along Wilshire flowed like a restless artery. The faint cry of sirens mingled with the city’s din, as if the collective strain of Los Angeles were seeping into this small room.
At the front, a makeshift stage bore the American flag and the FBI seal. Tripods stood in careful rows, monitors flashing between live feeds and scrolling headlines.
Cameron R. Bartlett, Director of the FBI, squared his shoulders. With a brief glance at the papers in his hand, he drew in a quiet breath and let his eyes travel over the gathered press. Behind his composure lay a grave unease, and a resolve as unyielding as steel.
“The incident is unfolding on a scale without precedent—” His voice, low but unwavering, filled the room. Instantly, the images on the monitors tightened every chest, sharpening the taut wire of tension. The journalists steadied their breathing, fingers trembling faintly over notebooks and cameras as the dissonance grew—between the director’s calm expression and the devastation flickering across the screens.
Some rushed to send out bulletins; others adjusted their zoom lenses, struggling inwardly to shape a sense of the whole. From a corner came the faint rustle of a page turning, the smallest sounds amplified by silence. And still the tense hour dragged on, as if the looming FBI building itself watched over the press room in mute witness.
Each time the footage wavered—smoke shifting, rubble parting to reveal a fleeting figure—the reporters’ eyes snapped to the screen. Pens scratched, shutters clicked, the faint patter of keys mingling with a silence taut enough to break.
Bartlett’s gaze lingered on each journalist, conveying a weight beyond words. That quiet pressure thickened the atmosphere, the air stretched to a thread’s breaking point. From outside came the muted hum of traffic, a distant siren’s wail—the world’s noise folding into the room’s stillness, underscoring the magnitude of what was unfolding.
At last, after answering questions in terse, measured replies, Bartlett concluded:
“That is all I can say at this time.”
His curt words gave way to a new stir, rippling through the hall. The cause lay on the monitors: another feed had appeared, bearing the caption in red, flashing in the corner—Madison Square Garden, New York City—the precise moment the carnage had begun.
The reporters in Los Angeles felt their breath catch. Following those numbers, they seemed to touch the pulse of another city across the continent. The images bound the two coasts together, weaving the entire nation into one mesh of suspense.
Then the screen shifted to a different stage—New York’s press room—where a man in a dark suit stood before the glare of flashbulbs.
Jack Vance. Once a colleague of Marcus’s at the Bureau. In rare fashion, he had left the FBI under the Department of Justice to join the Secret Service under Homeland Security. Years earlier, when Vance had headed the Violent Crimes Section, a hostage standoff erupted in Oakbridge, outside Washington, D.C. Orders from headquarters forced an early assault. In the chaos, a nineteen–year–old Black youth, misidentified as the suspect, was shot dead. The true perpetrator lay elsewhere, and Vance’s team had opposed the premature entry. Yet the assault had gone forward—under the command of none other than Bartlett, now before them on the screen. Later, in the Washington field office, Bartlett had ordered subordinates to alter the report, declaring that the assault had been Vance’s decision. Vance rose in silence, flung the papers onto the table, and struck Bartlett across the face. Officially, it had ended as Vance’s “voluntary resignation” before disciplinary measures. In truth, he had been cast out.
Now Vance’s voice, faintly delayed, overlapped with the Los Angeles air. Two distant cities shared the same gravity of silence. Pens stilled, eyes fixed on the screen. Each word, each gesture etched the outline of the disaster more sharply. The chain of images streaming through the network was not mere record, but a slice of history as it unfolded. The hush in the room stretched on, awaiting a break that never came. Breathing shallow, all present were held captive by the figure of Jack Vance.
The tension, unbroken, shifted its form. From the rear seats came a fresh murmur, loosening the taut balance. Several reporters pulled out their phones, screens glowing like scattered embers in the dimness. They were not receiving news alerts. It was a direct link, sent by an anonymous hand.
Beneath Los Angeles’s cold lights, the press room now bore the weight of three overlapping spheres—the New York briefing, the strange new footage, and the lingering echo of Vance’s voice. The reporters’ focus drifted to the unknown. It was not simply information. It was a forewarning.
Marcus Dane was the first to sense it. Standing in the aisle, watching his superior Bartlett, he noticed the stir among the journalists at the center. Several had received a live video link—from the perpetrators themselves. The same ploy that had reached Jack and the others at the Garden.
Marcus immediately checked the URL and forwarded it to Tom Caldwell, once a trusted colleague in the technical division.
The footage was unmistakable: the very same “Oval Office” where Professor Zakaria Haddad had taken his own life.
“Good afternoon. My name is Amir Nasser. I was a student of Professor Zakaria Haddad, who passed away just days ago.”
Amir leaned lightly against the desk, speaking in a gentle tone, revealing a side unseen until now.
“As he told you, we once lived quietly in Gaza. We were ruled by Hamas, by their weapons and their violence. They committed unspeakable killings against Israel. But could we have stopped them? No more than you can stop your own President from wielding the power of command. You may protest in your streets, but we had only silence, living under the shadow of informants and violence. And still your President sided with Israel, again and again, unleashing bombs until not even ruins remained. We, who offered no resistance, endured strike upon strike, invasion upon invasion. Hamas made us their shields, nesting beneath our hospitals, while we, above, became the targets.”
Amir’s voice was clear, almost luminous. His youth, his neatly combed hair, the strange stillness of his blue eyes—all drew the listeners in. Nothing in his demeanor suggested violence. He lifted a glass of water from the table, sipped, and continued.
“As Professor Haddad told you, all we were given was darkness. And what does an animal do when driven into darkness?” His eyes fell to the floor, words sinking like stones.
“We lost everything—our homes, our lovers, our families. Everything. Do you not call it unjust, to die with nothing left? Is it not the human way to confront those who take? To force them to grasp what it means to be robbed? What does it mean, America, that you drink your cola unchanged, while we are stripped bare?”
He paused, then smiled faintly.
“Jack, the weekend will be a busy one.”
The smile was open, disarming—and chilling.
“In these years, the Democrats’ tolerance has faded, and the Republicans have driven immigrants to the edge. So we, scattered across this nation, have shared our knowledge, and we have reached a conclusion. ICE, who have treated us as vermin, must be re-educated.”
Since the shift in power, ICE had grown ever harsher. With offices in nearly every state, their reach extended across the land. More than twenty thousand employees in all: some seventy-eight hundred in Enforcement and Removal Operations, sixty-five hundred in Homeland Security Investigations, six thousand in the legal branch known as OPLA.
“We gained a fragment of their data. Let me be honest—only a fragment. ICE is too vast, too diffuse. But we chose two places, Jack. Los Angeles and New York. And we will tell you. That is generous, is it not? You should be grateful.”
Amir’s smile remained as he concluded:
“But remember, our purpose is re-education. Wait for it, Jack. Until then.”
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My new novel:
B♭ (B-flat)
There’s still more to come. 😃
(This is not the final draft.)
Set in New York City.
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Note: I gave a brief explanation of this novel in the following video:
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iTunes Playlist Link::
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My new novel:
B♭ (B-flat)
Notes
1. "Bombay Blood Type (hh type)"
•Characteristics: A rare blood type that lacks the usual ABO antigens — cannot be classified as A, B, or O.
•Discovery: First identified in 1952 in Mumbai, India (formerly Bombay).
•Prevalence: Roughly 1 in 10,000 people in India; globally, about 1 in 2.5 million.
•Transfusion Compatibility: Only compatible with blood from other Bombay type donors.
2. 2024 Harvard University Valedictorian Speech – The Power of Not Knowing
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3. Shots Fired at Trump Rally
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Title.
入浴中。:)
( LUMIX G3 shot )
マンハッタン。ニューヨーク。アメリカ。2017. … 3 / 9
(今日の写真。それは未発表です。）
Images:
The Beatles … Across The Universe 和訳
note.com/yutosn/n/na8a3ff93b391
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
第14弾。 😄
以下は、まだ初稿の段階です。まだ推敲します。
重要な部分は公開していません。
公開している内容の順番はバラバラです。
(もちろん最終稿ではありません。)
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
ロサンゼルスの西部、ウィルシャー大通りとセプルヴェダ通りが交差する地点にそびえる17階建ての白亜の高層ビルが、FBIロサンゼルス支局だ。
午後の光がビルの白い外壁に反射し、支局の冷徹な美しさを放っている。
その前には広大な芝生が広がり、周囲の喧騒とは対照的な静寂が漂っている。建物の正面にはFBIや退役軍人局の文字が掲げられ、国家の重みが息づいていた。近くにはロサンゼルス国立墓地もあり、過去と現在の記憶が交錯する場所だ。
そのビルから数ブロック離れたホテルの一室では、緊迫した空気が別の形で立ち上がっていた。淡い赤のカーペットに蛍光灯の光が反射し、窓の向こうにはウィルシャー大通りの車列が途切れなく動いている。遠くでサイレンが混ざった街の喧騒がかすかに届き、まるで街全体の緊張がこの部屋に流れ込んでいるかのようだった。
前方には米国旗とFBIのロゴを掲げた簡易ステージが設けられ、カメラの三脚が整然と並び、モニターには現場映像や速報テロップが次々と流れている。
キャメロン・R・バートレットFBI長官は少し肩を張り、手元の書類に一瞥を投げると、静かに息を吸い込み、視線を記者たちに巡らせた。その目には冷静さの奥に、深い憂慮と覚悟が宿っていた。
「事件は未曾有の規模で進行中です――」低く、しかし確かな声が室内に響く。モニターの映像が一瞬にして全員の胸を締めつけ、緊張の空気がさらに鋭く張り詰めた。記者たちは呼吸を整え、心臓の鼓動を感じながら、手元のメモやカメラを操作する指先の微かな震えに気づいていた。目の前の長官の落ち着いた表情と、報道される惨状の映像の間で、胸の奥がひりつくようだった。
ある者は速報を即座に送信し、別の者はカメラのズームを調整しながら、心の中で事件の全貌を理解しようと必死に整理する。部屋の片隅ではメモ用紙がめくられる音がかすかに響き、静かな緊迫の時間が延々と流れていた。遠くにそびえるFBIの本部ビルが、まるでこの会見室の緊張を静かに見守っているかのようだった。
モニターに映る被害現場の映像が揺れ、煙と瓦礫の合間に時折人影が見え隠れするたび、記者たちの視線が瞬時に吸い寄せられた。
誰もが次の言葉を待ちながらペンを走らせ、カメラのシャッターを切る。息を潜めるような静寂と、キーボードを打つ微かな打鍵音が混ざり合い、室内の緊迫感をさらに際立たせる。
キャメロンの視線は一人ひとりの記者を確かめるように巡り、言葉にならない圧力を静かに伝えた。その沈黙が、場内の緊張を増幅させ、空気はまるで切れそうな糸のように張り詰めていた。
外の街路を行き交う車の光やサイレンの音が、遠くで微かに響く。室内の静寂と街の喧騒が対照的に重なり、事件の重大さを肌で感じさせる時間が、ゆっくりと流れていった。
キャメロンは、記者らへの質問へ、手短に、簡潔に答え終えるといった。
「いま、お答えできるのは以上です」
キャメロンのそっけない言葉の流れとは別のざわめきが沸き起こった。
そのざわめきの中心には、モニターに映し出された別の映像があった。ニューヨーク、マディソン・スクエア・ガーデン前――あの惨劇が始まった瞬間の時刻を示すテロップが、画面の隅に赤く点滅していた。
ロサンゼルスの会見場にいる記者たちは、その数字を追いながら、陸を隔てたもうひとつの都市の脈動を肌で感じていた。時差を越えてつながる映像は、ただの中継を超え、国全体をひとつの緊張の網で縛り上げているかのようだった。
やがて会場のスクリーンに切り替わったのは、ニューヨークの記者会見場。暗いスーツを纏ったジャックが壇上に姿を現し、フラッシュの閃光を真正面から受け止めていた。
ジャック・ヴァンス。マーカスの元FBIの同僚だ。非常に稀なケースだったが、ジャックは司法省のFBIから国土安全保障省管轄のシークレットサービスへ移った。ジャックが当時、元FBI暴力犯罪課主任だった頃、ワシントンD.C.郊外・オークブリッジにて、人質立てこもり事件が発生した。本部からの命令で突入が早まり、現場では容疑者と誤認された１９歳の黒人青年が射殺された。実行犯は別におり、ジャックのチームは突入に反対していた。しかし、今まさにディスプレイ内で会見している昇進したキャメロンの命令で突入したのだ。FBIワシントン支局会議室にて、キャメロンが「報告書を書き換えろ」と部下へ命じ、「突入はジャックの判断だった」と報告するといった。ジャックは黙って立ち上がり、書類の束を叩きつけ、キャメロンの頬を殴った。公式には、懲戒処分前のジャックの自主退職という形で処理されたが、実質的には組織から追放されていた。
ジャックの声は、わずかな遅延を伴いながらも、ロサンゼルスの空気に重ね合わされた。遠く離れた二つの都市が、同じ沈黙の重みを共有する瞬間だった。
記者たちは手元のペンを止め、画面を凝視した。そこに映る言葉や仕草の一つひとつが、事件の輪郭をさらに濃くしていく。ネットを介して結ばれた映像の連鎖は、ただの記録ではなく、今まさに進行する歴史の断面を露わにしていた。会場に漂う沈黙は、ひとつの区切りを待ちながら、しかし終わりを告げることなく続いていた。誰もが画面に映るジャックの姿に釘付けとなり、呼吸さえ浅くなるのを自覚していた。
続いていた緊張が次の瞬間、別の形を取り始めた。
後方の記者席から、低いざわめきがふたたび広がり、場内の均衡をかすかに揺らした。何人かの記者が同時に携帯端末を取り出し、視線を走らせる。その小さな光が闇の中の焔のように散り、互いに反応し合った。
届いたのはニュース速報ではない。匿名の送信者から直接送りつけられた、映像へのリンクだった。
ロサンゼルスの冷たい照明の下に、ニューヨークの記者会見の緊張と、新たに流れ込んだ未知の映像とが複雑に重なり合う。ジャックの声がまだ空気に残っていたが、記者たちの意識はすでに別の方向へ引き寄せられていた。
それはただの情報ではなく、何かが次に起ころうとしている予兆そのものだった。
そして、その異変に最初に気づいたのが、会場の通路に立つマーカス・デインだった。
マーカス・デインは、上司のキャメロンの様子を会場の通路から眺めていたが、会場中央部に座っていた記者らの数人がざわめいたので確認にいった。
どうやら、記者の複数に犯人らのライブ動画のリンクが送られてきたようだ。ガーデンでジャックらに送信されたのと同じ手口だ。
マーカスは、すぐにURLを確認し、トム・コールドウェルへ転送した。以前、技術班にいた際の信頼できる部下だ。
映像は、ザカリアが自死した『大統領執務室』と同じようだった。
「みなさんはじめまして。私はアミール・ナッセル。先日、亡くなった私の教授、ザカリア・ハッダードの生徒だ」
アミールは、机の前面に腰を預け、穏やかな口調で、切り出した。アナらに見せた表情とは別の、内に潜んでいた一面をさらしているようだった。
「教授が話したように、私たちはガザ地区で平穏に暮らしていた。私たちはハマスによって武器と暴力で支配されていた。彼らはイスラエルに対し、残酷な殺戮を犯した。しかし、それを私たちが止められただろうか。みなさんが、アメリカ大統領の指揮権を止めることができないように、私たちにはそれができなかった。みなさんは、抗議のデモを行えるが私たちは息を潜め、見えない密告と暴力に怯えながら生きるほかなかったのだ。にも関わらず、ひたすらみなさんの大統領はイスラエルに加担し続け、爆撃を繰り返した。まったくの無抵抗なわたしたちになんどもなんども建物の残骸すら残らないほどに爆撃を繰り返し、侵攻してきた。ハマスらは私たちを人間の盾にした。病院の地下に巣を作り、忍び込み、私たちは地上でターゲットにならざるおえなかった」
アミールの声は透きとおって、穏やかだった。若く、きちんと整髪された髪型だけでなく神秘的な青い瞳の静けさも見ているものを引き込んだ。彼のまだ若い容貌と口調から、とても暴力的な行動に出るとは思えなかった。彼は、テーブルに置かれていた水の入ったコップを手にし、一口飲むと続けた。
「亡くなったザカリア教授が話したように、私たちに与えられたのは、闇だけだ。闇に追い込まれた動物はどうする？」
アミールは、視線を床へ落とし、伏目がちに言葉を足した。重い語尾が床に沈んでいった。
「私たちは全てを失った。住んでいた家も、愛する恋人も、そして家族も。すべてだ。奪われたままで、死んでいくのは不公平だと思えないか？ 奪った人間を悟すことこそが人間の道だろう。奪われた気持ちを永遠に理解しないのは、どうだろう？ 昨日と変わらずコーラを飲めるのはどうだろう？ そう思わないか？ アメリカ」
アミールは、続けた。
「ジャック、週末は忙しくなるぞ」
アミールは、優しくカメラに微笑んだ。屈託のない笑顔が、見ているものを震わせた。
「この数年、民主党の寛容さは消え、共和党による移民の追い込みがひどいと思わないか？ そこで全米に散らばった私たちは知恵を出し合った。そして、結論を出した。私たちを、害獣のように扱うICEを再教育しようとね」
大統領が共和党に変わってから、ここ数年、ICEの取り締まりが厳しくなっていた。ICEは、ニューヨーク州、カリフォルニア州を筆頭に、ほぼ全ての州に関連施設が点在している。全体の職員数は概ね20,000人以上だ。このうち、EROと呼ばれる強制送還部門・収容部門に約7,800人、HSIという捜査部門・国土安全捜査部門に約6,500人、さらにオープラと呼ばれる法務部門に約6,000人の職員が雇用されている。
「私たちは彼らの情報の一部を入手した。正直に言おう。本当に一部分だけだ。ICEは全米に散らばっていて、職員の全体の把握が困難だった。私たちは、２箇所に絞ったよ、ジャック。それが、ロスとニューヨークだ。教えてあげよう。優しいだろう？ 感謝したほうがいい」
アミールは続けた。
「教えてはあげるが、私たちの目的は再教育だ。その時を待て。ジャック。それでは」
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
舞台はニューヨークです。
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Soundtrack.
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追記 この小説を多少説明しました。
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メモ
1
「Bombay型（ボンベイ型、hh型）」
•特徴：通常のABO血液型を持たない（A、B、Oに分類されない）特殊な型。
•発見地：1952年、インド・ムンバイ（旧ボンベイ）で初めて確認。
•発生頻度：インドでは1万人に1人程度だが、世界的には約250万人に1人とも。
•輸血制限：同じBombay型しか輸血できない。
2
2024年ハーバード大学首席の卒業式スピーチ『知らないことの力』
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3
Shots fired at Trump rally
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LA hip hop collective Odd Future playing an intense show on the outdoor stage at Camden Crawl 2011. Crowd surfing, stage diving, rucking with security, climbing speaking stacks. Swag. oddfuture.com/
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Title.
Gates C70 - C115 .7.
(Nikon Coolpix 8700 shot)
New Jersey. USA. 2007. … 7 / 8
(Photo of the day. Unpublished.)
Images:
Fergus McCreadie … Stony Gate ( Live )
youtu.be/PH7xBtJTWbM?si=c2aHE7oNLskHCpv9
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My new novel
B♭ (B Flat)
Volume 18😄
The following is still in its draft stage and will be revised further.
Key parts are not disclosed.
The order of the content shown here is mixed.
(Of course, this is not the final version.)
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My new novel
B♭ (B Flat)
Ana woke to the faint sense of someone’s presence.
The monitor beside her bed flickered softly, and the air was thick with the scent of antiseptic.
From the bed next to hers, Justin’s eyes were fixed straight on her face as she slept.
The anger that had once burned in those eyes during his televised speeches was gone, replaced by a gentle, almost tender light.
“Thank you. Truly…”
His voice trembled faintly, and behind his words lingered a fragile honesty.
Ana narrowed her eyes slightly.
“You don’t need a reason to save someone. Bombay Blood… it doesn’t let you choose who to give it to.”
He smiled faintly, turning his gaze toward the ceiling as if to hide the shallowness of his breath.
“I’ve never been the kind of man to entrust my life to anyone. At least—not until yesterday.”
A quiet silence settled between them before he went on.
“I used to believe politics was a job without blood. Votes, numbers, negotiations—that’s all it was supposed to be.”
“But it wasn’t?” Ana asked softly.
“No.”
Justin let out a sigh.
“The thought that someone else’s blood is flowing inside me—it’s terrifying, if I stop to think about it.
And yet… at the same time, I’ve never felt so alive. Not once in my life.”
Ana tilted her head slightly.
“Alive?”
“The moment I was shot, I truly thought I was going to die. But people risked their lives to protect me. Someone made a choice that could have killed them instead of me. I only now realize how much that means—beyond anything words can express.”
His tone lacked the sharpness, the calculated rhythm of a politician’s speech. It was simply the voice of a man trying to measure the weight of his own life.
Ana smiled faintly.
“Then maybe now… you could give your blood to someone else?”
Justin gave a wry smile and lowered his eyes.
“Maybe. But first, I think I should repay the debt to the one who brought me back to life.”
At that moment, a faint crackle from a security radio came from beyond the door.
Justin’s recovery had not yet been made public. But his survival would—sooner or later—shake the election, and perhaps even the world.
Ana forgot all of that.
All she felt was a quiet astonishment that the blood that once flowed in her own body was now pulsing within another.
The door opened quietly.
The sharp sound of heels struck the floor, and a faint scent of rosemary drifted in.
The woman who entered wore a disposable polyethylene gown, shoe covers, and a thin hair cap. It was Eleanor.
Her gaze moved from Ana to Justin, pausing on each of their faces.
“I’m sorry to interrupt,” she said, her voice calm, though Ana sensed the precision of carefully measured emotion beneath it.
When Ana started to rise, Eleanor raised a hand to stop her.
“You must be Ms. Anaya… Thank you. Thank you for saving him.”
She took Justin’s hand briefly, then looked Ana straight in the eye.
“No amount of gratitude could ever be enough. To borrow a life—such a thing hardly ever happens.”
Ana nodded faintly, unsure how to respond.
“I only did what I could.”
Justin looked at Eleanor and narrowed his eyes slightly.
“If it weren’t for her, I’d probably be… in a coffin instead of a campaign.”
The remark was half in jest, but carried a trace of self-mockery.
Eleanor kept her smile, placing a hand gently on Ana’s shoulder.
“You may not realize it yet—but what you’ve done might one day mean something to this country. You’ll understand, eventually.”
Without a knock, the door opened again.
A woman in a white coat stepped in, her movements precise, her expression sharp. It was Dr. Sasha Wilson, head of emergency medicine at Bellevue Hospital.
Her hair was tied neatly back, and she held a tablet in one hand.
“Ms. Anaya Patel,” Sasha said, bowing slightly.
“Thank you for your cooperation. The transfusion of Bombay Blood could not have been performed so swiftly without you.”
She glanced down at her tablet and continued in a tone that was businesslike, yet respectful.
“There is no further medical need for you to remain. You are officially cleared for discharge.”
Ana exhaled deeply and nodded.
“Your belongings will be returned in the lobby. If you require an escort, security can—”
“That won’t be necessary,” Ana replied at once.
Sasha looked momentarily surprised, then nodded in understanding.
Justin spoke up quietly.
“Miss Patel… will I see you again?”
Ana stopped in her tracks.
The air in the room seemed to tremble faintly behind her. Eleanor said nothing.
“I hope,” Ana said softly, turning toward them, “that I will never again have reason to meet a presidential candidate.”
She smiled—a smile that held both warmth and distance.
Meanwhile, at a newsstand on the corner, tabloid headlines blared stories of Justin and Eleanor’s engagement.
Rumors spread that their wedding would be held before the Electoral College vote in December—a symbolic show of unity meant to sway the coming election, whatever the outcome.
Eleanor seemed to search for words, but lowered her gaze instead.
When Sasha opened the door, Ana stepped out.
The hush of the automatic doors closing behind her sounded like the end of a quiet ritual.
In the corridor, Elijah was waiting.
“Take me to Arjun,” Ana said.
She had to do something—anything—for Arjun, who had killed for her.
Her chest was restless, her breath uneven.
In the back seat of the patrol car, Ana clasped her hands tightly, her knees tense.
The Brooklyn night was warm and heavy, the police radio hissing with bursts of static.
“The shooter was Arjun Singh, right?” the young officer in the passenger seat asked, without turning around.
“Yes… it was him. If he hadn’t fired, I—”
“We know, Ms. Patel. The cameras caught everything, and the witnesses agree. It’s clear self-defense. Without him, you’d be dead.”
The older officer at the wheel grunted his assent.
Ana nodded silently.
The instant the gun was raised toward her inside Totto Ramen, everything had slowed to a crawl.
Then, a gunshot from behind—its echo still lived in the back of her mind.
“Here we are.”
The patrol car stopped outside the NYPD Midtown South Precinct.
The concrete building’s exterior lights glowed pale against the night sky.
Along 35th Street, the dark glass doors reflected the letters:
“NYPD MIDTOWN SOUTH PRECINCT.”
A few steps led up to double glass doors, flanked by blue garage bays for police vehicles.
Rows of vertical concrete pillars gave the building a stern, almost solemn dignity.
Accompanied by the officers, Ana entered the station and was led to a small interview room.
Inside sat Arjun—unharmed, composed, waiting.
“Ana…”
His voice was low, unsteady.
She said nothing, walked toward him, and took a seat.
“I’m so glad you’re safe…”
Tears welled suddenly in Arjun’s eyes—the first she had ever seen from him.
His shoulders trembled, his body drawn inward.
Seeing his fragility, Ana’s eyes softened, and she too began to cry.
“Thank you… truly, thank you.”
Silence fell between them—not heavy, but deep, a silence of shared relief.
Then came a knock, and the lead detective entered.
“All evidence is consistent—surveillance footage, witnesses, audio. With Ms. Patel’s statement, we have no issue. Arjun Singh, you are hereby released.”
As the paperwork was signed, Arjun rose.
He shook the officer’s hand firmly, saying nothing.
Together they stepped out into the night.
The sky was low, covered in dark clouds, but no rain fell. Streetlights spilled quiet pools of light across the pavement.
A young patrolman waited by the car.
“We’ll drive you home to Paramus. Can’t have you caught up in another incident,” he said with a wink, opening the door.
They smiled faintly and got in.
Neither spoke.
Only now and then did their fingers brush—until their hands naturally found each other.
Ana’s phone buzzed in her pocket. A message from Mika.
“Tomorrow’s the exhibit at Domino Park. The kids are excited. Rest tonight. Leave it to me.”
Ana looked at the screen and smiled faintly. The bluish light reflected across her tired face.
“It’s from Mika,” she murmured. “She says she’ll handle the whole exhibition tomorrow.”
Arjun raised his brows slightly and smiled.
“It’s a good thing—to have people who can keep things moving, even when you’re not there.”
“Yeah…” Ana whispered, resting her forehead gently against his chest.
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My new novel:
B♭ (B-flat)
There’s still more to come. 😃
(This is not the final draft.)
Set in New York City.
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For japanese
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Note: I gave a brief explanation of this novel in the following video:
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For japanese
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My new novel:
B♭ (B-flat)
Notes
1. "Bombay Blood Type (hh type)"
•Characteristics: A rare blood type that lacks the usual ABO antigens — cannot be classified as A, B, or O.
•Discovery: First identified in 1952 in Mumbai, India (formerly Bombay).
•Prevalence: Roughly 1 in 10,000 people in India; globally, about 1 in 2.5 million.
•Transfusion Compatibility: Only compatible with blood from other Bombay type donors.
2. 2024 Harvard University Valedictorian Speech – The Power of Not Knowing
youtu.be/SOUH8iVqSOI?si=Ju-Y728irtcWR71K
3. Shots Fired at Trump Rally
youtu.be/1ejfAkzjEhk?si=ASqJwEmkY-2rW_hT
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Title.
Gates C70 - C115 .6.
( Nikon Coolpix 8700 shot )
ニュージャージー州。アメリカ。2007. … 7 / 8
(今日の写真。それは未発表です。）
Fergus McCreadie … Stony Gate ( Live )
youtu.be/PH7xBtJTWbM?si=c2aHE7oNLskHCpv9
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
第18弾。 😄
以下は、まだ初稿の段階です。まだ推敲します。
重要な部分は公開していません。
公開している内容の順番はバラバラです。
(もちろん最終稿ではありません。)
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
アナは人の気配で目を覚ました。
ベッド脇のモニターが静かに点滅し、消毒液の匂いが空気を満たしている。
隣のベッドに寝ているジャスティンの視線が、まっすぐにアナの寝顔に注がれていた。その瞳は、テレビの演説で怒りに満ちたものとはまるで別人のように、穏やかで柔らかい光を湛えていた。
「ありがとう。ほんとに……」
彼は、言葉の奥に素直な脆さをにじませて、かすかに唇を震わせた。
アナは、目を細めた。
「助けるのに、理由なんて不要です。ボンベイブラッドは…… 選べる相手じゃないから‥」
彼はうっすら笑って、呼吸の浅さを隠すように視線を天井に向けた。
「僕は、他人に命を預けるなんて性格じゃない。少なくとも、昨日まではそうだった」
しばらく沈黙が流れたあと、彼はぽつりと続けた。
「政治家は、血の通ってない仕事だって、いつからか信じてた。票と数字と、駆け引き。それだけで十分だって」
「でも違った？」とアナが小声で訊いた。
「違ったよ」
ジャスティンはため息をひとつ漏らした。
「人の血が、自分の身体に入ってきてるなんて、冷静に考えたら怖くてたまらない。でも── 同時に、なんか……信じられないくらい、生きてるって気がした。初めてだ」
アナは首をかしげた。
「生きてるって？」
「撃たれた瞬間……たぶん、本当に死ぬって思った。でも、こんな自分をみんなが守ってくれた。誰かが“僕の代わりに死ぬ可能性のある選択”をしてくれたんだ。そこに言葉以上の意味があるということに今さら気づいたよ」
ジャスティンの口調には、いつもの弁舌のキレや、攻撃性はなかった。ただ素直に、自分の命の重さを計ろうとしている男の声だった。
アナは少しだけ微笑んだ。
「じゃあ、いまのあなたなら…… 別の誰かにも血をあげられると思う？」
ジャスティンは苦笑しながらも、目を伏せた。
「たぶん。……でもその前に、まずは誰かに生き返らされた借りを、返す方が先だな」
そのとき、扉の向こうで警備の無線がかすかに響いた。
ジャスティンの回復はまだ公表されていない。だが、彼の生還は──今後の選挙戦を、世界を、何か大きく動かすことになる。
アナはそんなことも忘れて、ただ、自分の中に流れていた血が、今、別の身体の中で鼓動を打っていることに、静かな驚きを感じていた。
病室のドアが静かに開いた。
ピンヒールの音が床を軽く叩き、ほのかにローズマリーの香水が漂った。
入ってきたのは、不透明なポリエチレン素材のディスポーザブル・ガウンと、靴カバー、薄いヘアキャップを被ったエリノアだった。
彼女の視線が、ベッドのアナと、ジャスティンの顔を一度ずつ確認した。
「ごめんなさい。邪魔して」
声は穏やかだったが、その言葉の裏に、緻密な感情の計算が見え隠れしているようにアナには感じた。
アナが起きあがろうとすると、エリノアが手を上げて制した。
「あなたが、アナヤさんね。……彼を救ってくれて、本当にありがとう」
エリノアはジャスティンの手を一瞬だけ握ったあと、まっすぐアナの目を見て言った。
「どれだけ感謝しても足りないわ。命を借りるなんてこと──滅多に起きることじゃないもの」
アナは少し戸惑いながらも、軽くうなずいた。
「私は、できることをしただけです」
ジャスティンはエリノアを見て、少しだけ目を細めた。
「彼女がいなかったら、今ごろ僕は……選挙どころか、棺桶の中だったかもな」
冗談めかした口調には、薄い自嘲がにじんでいた。
エリノアは微笑を崩さず、アナの肩に手を添えた。
「今はまだ、きっと実感も湧かないでしょうけど──あなたがしくれたことが、この国に意味のあることに繋げられたらと思います。いつか、きっと、後になってわかるわ」
再びドアがノックもなく開いた。
白衣を翻して入ってきたのは、ベルビュー病院の救急部主任、サーシャ・ウィルソンだった。髪を後ろでまとめ、鋭い視線とプロフェッショナルな所作だった。彼女は手にタブレットを持っていた。
「アナヤ・パテルさん」
サーシャが小さく頭を下げた。
「ご協力、ありがとうございました。ボンベイブラッドの輸血をここで即座に行えたのは、あなたのおかげです」
タブレットに目を落としながら、彼女は事務的だが敬意のある口調で続けた。
「今後、追加の医療的処置は不要と判断されました。正式に、ご退院いただいて構いません」
アナは息をひとつ吐き、深くうなずいた。
「着替えなどはロビーでお渡しします。付き添いが必要な場合は、セキュリティに──」
「必要ないです」とアナは即答した。
その言葉に、サーシャは一瞬だけ意外そうな目をしたが、すぐに納得したように肯いた。
ジャスティンが小さく声をかけた。
「……ミス・パテル、また会える？」
アナは立ち止まった。
彼女の背中越しに、病室の空気がわずかに揺れた。エリノアは沈黙していた。
「私が今後、二度と大統領候補に会うことがないよう……私はお祈りします」
そう言って振り返ると、彼女はエリノアとジャスティンへ微笑んだ。その声には、あたたかさと距離感が同時に宿っていた。
一方、街角のニューススタンドに並ぶゴシップ誌の見出しには、二人の婚約記事が踊っていた。結婚式は選挙人団投票が行われる十二月までに挙げられる──そんな噂が流布していたのだ。大統領選の結果にかかわらず、強い絆を示すことで次の選挙戦に影響を与えようという思惑さえ透けて見える。
エリノアは言葉を探しているようだったが、何も言わずに視線を下げた。
サーシャがドアを開けると、アナは、ゆっくりと病室を出た。
自動ドアの閉まる音が、まるである種の儀式の終わりを告げるように、静かに空間を切り分けた。
通路で待機していたイライジャに、アナはいった。
「アルジュンにすぐ会わせて」
私のために射殺したアルジュンをなんとかしなくては‥‥ アナの胸はざわめいていた。
パトカーの後部座席で、アナは手を組んだまま、膝に力が入るのを抑えられなかった。ブルックリンの夜はぬるく、車内には警官の無線が時おりノイズ混じりに鳴っていた。
「撃ったのは、アルジュン・シンですよね？」助手席の若い警官が後ろを振り向かずに尋ねた。
「はい……彼です。撃たなければ、私は──」
「わかってますよ、アナヤさん。防犯カメラもあったし、店内の証言も一致してる。完全な正当防衛です。彼がいなければ、あなたは殺されていたでしょう。」
運転席の年配の警官が相槌を打った。
アナも無言で肯いた。トットラーメンの店内で、銃口を彼女に向けた瞬間、すべてがスローモーションになった。次の刹那、背後から響いた銃声。その音を、アナはいまだ耳の奥に抱えていた。
「ここです」
パトカーが停まったのは、マンハッタン南部ミッドタウン第14分署だ。コンクリートの庁舎の外灯が、夜の空に白く滲んでいた。
35丁目沿い、沈んだ色のガラス扉を備えた建物正面には、“NYPD MIDTOWN SOUTH PRECINCT”という黒いプレートがコンクリート壁に浮かんでいた。三段ほどの階段を昇ると、ガラス製の両開きドアがあり、その両脇には警察車両用のブルーのガレージドアが並んでいる。縦に走るコンクリートの柱が数列に分かれ、シンプルながら威厳と緊張感を醸し出していた。
アナは警官に付き添われて署内へ入った。手続き室の奥、面会用の小さな部屋に案内されると、アルジュンが無傷のまま、落ち着いた表情で座っていた。
「アナ……」
彼の声は低く、揺れていた。アナは言葉を発せず、そのまま歩み寄り、椅子に腰を下ろした。
「よかった、無事だね……」
アルジュンの目から一瞬にして大粒の涙が溢れた。アナが彼に出会ってから初めての涙だった。体の線が縮まり、細かく震えている。その弱々しい彼の姿にアナの瞳も緩んだ。アナも同じように涙を零していた。
「ありがとう、ほんとうに、ありがとう」
ふたりのあいだに沈黙が落ちたが、それは重苦しいものではなく、互いの無事を確かめ合う、深い静寂だった。
やがて扉がノックされ、担当刑事が入ってきた。
「証拠は揃ってる。監視映像、目撃者、店内の録音。アナさんの証言も加われば、釈放は問題ない。アルジュン・シンさん、正式に解放します」
その場で釈放の手続きが進められ、アルジュンは立ち上がった。
警官が手を差し出すとアルジュンは黙って頷き、握り返した。
ふたりは夜の街へ出た。空は低く黒い雲に覆われていたが、雨は降らず、街灯が静かに歩道を照らしていた。
若い巡査が外で待っていた。
「パラマスのご自宅まで送りますよ。犯罪に巻き込まれます」
彼は軽くウィンクして、パトカーの後部扉を開いた。
二人は笑顔で返し、乗り込んだ。車内で、会話はなかった。ただ、アナとアルジュンの指先がときおり触れ、手が自然に重なった。
アナのポケットのスマホが振動した。ミカからのメッセージだった。
「あしたは、ドミノパークで展示。子どもたちも楽しみにしてる。あなたはゆっくり休んで。任せて」
アナは画面を見つめ、小さく微笑んだ。暗い車内で反射した青白い光が疲れた横顔を照らし滲ませた。
「ミカから。……明日の展示、彼女が全部やってくれるって」
アルジュンが少しだけ眉を上げ、口元を緩めた。
「君がいなくても、動いてくれる人がいるって、いいことだな」
「うん……」
アナはそう静かに応えると彼の胸にそっと額を預けた。
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
舞台はニューヨークです。
17
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追記 この小説を多少説明しました。
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メモ
1
「Bombay型（ボンベイ型、hh型）」
•特徴：通常のABO血液型を持たない（A、B、Oに分類されない）特殊な型。
•発見地：1952年、インド・ムンバイ（旧ボンベイ）で初めて確認。
•発生頻度：インドでは1万人に1人程度だが、世界的には約250万人に1人とも。
•輸血制限：同じBombay型しか輸血できない。
2
2024年ハーバード大学首席の卒業式スピーチ『知らないことの力』
youtu.be/SOUH8iVqSOI?si=Ju-Y728irtcWR71K
3
Shots fired at Trump rally
youtu.be/1ejfAkzjEhk?si=ASqJwEmkY-2rW_hT
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Title.
Central Park sidewalk.
( LUMIX G3 shot )
Central Park, Manhattan, New York, USA. 2017. ... 7 / 9
(Today's photo. It's unpublished.)
Images:
The Beatles … Across The Universe
youtu.be/eqUzU552X8A?si=LDd91wXz4ROBUYco
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My new novel
B♭ (B Flat)
Volume 15 😄
The following is still in its draft stage and will be revised further.
Key parts are not disclosed.
The order of the content shown here is mixed.
(Of course, this is not the final version.)
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My new novel
B♭ (B Flat)
The summer afternoon light in Manhattan flashed off the glass faces of the towers; each time the asphalt’s heat shimmered through an alley, the vast edifice of the FBI’s New York field office seemed to inhale the city’s clamor and, while remaining immovably composed, exuded the taut vigilance and tension within. Behind the heavy iron door set at that corner, the countless gazes of surveillance cameras and the movements of guards intertwined, announcing an order that would not be shaken by the heat waves or the bustle outside.
Special Agent Veronica Reeves—bearing a wealth of experience yet possessed of an uncompromising, honed gaze—sat reading, in quiet concentration, through the sheaf of reports that had been compiled so far, spread across the long table by the window. Whenever the summer breeze outside brushed the glass and rippled the air, her thought answered in kind, narrowing to the tiniest details and sculpting, in three dimensions within her mind, the range and consequences of the incident.
Her hands reconstructed the numbers and map symbols on the pages as if to include the city’s heated pedestrian flows, traffic lines, and the density of clustered buildings; her methodical ordering of the initial response bore a cold, tranquil certainty. The white glare of the overhead fluorescents trembled across the papers; even the shadows that wavered at the edge of her sight seemed to be folded into her analysis as unknown variables. With a fingertip she traced a point on the map, instantaneously combining thoroughfares, crowd densities, and building concentrations, rendering a volumetric sense of the scene inside her head.
The ring of telephones, the faint hiss of radios, and the distant wail of sirens in the streets were not mere noise to her but additional strata of information to be quietly assimilated. Her eyes were the very image of composure; yet the slight twitch in some muscles, the tremor in her fingers, betrayed a crisis-awareness coiled within—she displayed no outward emotion, advancing only with facts and inference.
She gathered the documents, exhaled deeply, and, staring out at the summer light and heat beyond the window, quietly contemplated her next move. Slowly she settled into her chair, arranged the bundle of reports before her, and with the city’s wavering heat at her back began to reconstruct the timeline in her mind. The intersections where red and green signals interlaced, the scent of exhaust hanging at street corners, the walking pace of passersby, the shadows of cars parked along curbs—each of these linked to the figures on the page and the marks on the map to conjure the three-dimensional flow of New York within her thought.
Fragments of reports arriving via radio and phone were drawn into the net of her analysis and placed into time and space. At what moment, and in which place, did the flow of people shift? Who might have entered which building? Combining traffic congestion, crowd movement, and the structure of buildings, she sought to reconstruct the entirety of the scene with minimal margin for error.
Her eyes remained calm, yet the fine tension of her muscles hinted at the vigilance beneath. Tracing a point on the map with a fingertip, she called up memories of past incidents and urban-planning data, calculating risk for each scenario. City layout, crowd density, locations of exits—every element was aligned upon a grid of logic, and all conceivable contingencies were hypothesized.
The outside heat warped the window glass; the city’s murmur and the distant siren did not break her focus but rather deepened the realism of the scenario she ran in her mind. Numbers on the page and the city’s tangible image overlapped within a cold rationality, and she prepared to derive the next action with precision.
Her gaze rested on photographs among the documents; she scrutinized the expressions of the crowd, the placement of security personnel, the positions of obstacles. Her look was merciless and exacting, missing no slight incongruity, refusing to be swayed by the city’s heat, attempting instead to enclose every variable within the net of reason.
In the office, where the cool air from the conditioning braided with summer’s heat, her thinking increased in speed—quietly, inexorably. What might happen next? Which routes were safe and which dangerous? Momentary judgments here could determine the safety of the crowd and the candidate’s life. Logic, steady and unyielding, wound through her hands like the thread that could untangle the city’s complexity.
Before her lay not only papers but computer screens and radio displays—sources of fragmented information that gained meaning only after passing through Veronica’s filter. The work of composing the whole from data and observed reality advanced, cool and silent, amid the city’s warmth.
Each time her fingertip traced the map, Manhattan’s streets materialized three-dimensionally in her mind: building density, pedestrian flows, surveillance-camera arcs, guard positions—linked together by a merciless chain of logic that suggested the next moves. Veronica inhaled and exhaled deeply; in that mute rhythm she connected all variables, fixing her attention on the heart of the matter. The distant sirens, car horns, and the footfalls of people pausing at an intersection became pieces of a puzzle that melted into a stream of reason. The city shimmered under heat; light and shadow fractured and scattered—but Veronica’s mind passed through that heat and outlined the incident in its entirety.
She reached for the office extension, feeling the cool resin of the handset between her fingers, and called Deputy Special Agent Elliot. “Put me through to Jack Vance of the Secret Service,” she said.
“Copy. I’ll contact Jack immediately.”
On the other end, his voice feigned calm while carrying a filament of tension. His eyes were on the streets beyond the window, unconsciously tracking intersections and pedestrian flows, instantly computing each possible outcome. Fingers rested on the keyboard; he checked the radio terminal and looped the next potential events into the net of his thought. Elliot’s “copy” was not a mere acknowledgment but a confirmation of steady judgement in the face of urban turbulence—and a quiet testament to his faith in Veronica.
A black Ford SUV tore through the heat of the streets. Jack gripped the wheel; impatience etched his profile. In the back seat, Anna drew herself close, stretching an arm protectively over the children while still forcing her voice out. “Watch the road, Jack!” The vehicle bucked under its own motion; the children’s voices rose—part cheer, part scream—caught between terror and exhilaration. Beside them, Mika bit her lip and, speechless, stitched her gaze to the window.
Behind, a pursuing car growled; bullets kissed the asphalt and left a metallic tang in the air. Sparks flared against concrete facades; gunfire scraped at the city’s skin. Jack’s Ford ignored lights and crowds alike, mounting the sidewalk as if to fling aside the screams of the throng in its wake.
Soon the massive shadow of the Jacob K. Javits Federal Building fell across them. The tower of steel and glass reflected the noonday light with a hard edge, standing high and concentrated like the city’s own tension made architecture. Veronica Reeves stood by the window and followed the car’s black silhouette at her feet. “…No,” she said under her breath. “That Ford tearing along the sidewalk—surely that isn’t you?”
Jack’s voice crackled over the radio, rough and breathless. “We were being chased! We just happened to come here—this isn’t my doing!”
Veronica held her breath and instantly issued orders to Deputy Special Agent Elliot. “Contact the NYPD now. Lock down every street and avenue.”
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My new novel:
B♭ (B-flat)
There’s still more to come. 😃
(This is not the final draft.)
Set in New York City.
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13
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12
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11
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7
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My new novel:
B♭ (B-flat)
Notes
1. "Bombay Blood Type (hh type)"
•Characteristics: A rare blood type that lacks the usual ABO antigens — cannot be classified as A, B, or O.
•Discovery: First identified in 1952 in Mumbai, India (formerly Bombay).
•Prevalence: Roughly 1 in 10,000 people in India; globally, about 1 in 2.5 million.
•Transfusion Compatibility: Only compatible with blood from other Bombay type donors.
2. 2024 Harvard University Valedictorian Speech – The Power of Not Knowing
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3. Shots Fired at Trump Rally
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Title.
セントラルパークの側道。
( LUMIX G3 shot )
マンハッタン。ニューヨーク。アメリカ。2017. … 7 / 9
(今日の写真。それは未発表です。）
Images:
The Beatles … Across The Universe 和訳
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
第15弾。 😄
以下は、まだ初稿の段階です。まだ推敲します。
重要な部分は公開していません。
公開している内容の順番はバラバラです。
(もちろん最終稿ではありません。)
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
マンハッタンの夏の午後の光が高層ビル群のガラスにぎらつき、アスファルトの熱気が路地を揺らすたびに、FBIニューヨーク支局の巨大な建物は都市の喧騒を吸い込み、どっしりと静けさを保ちながらも、その内部に張り詰めた警戒と緊張をにじませていた。その角に設えられた厚い鉄の扉の向こうでは、監視カメラの無数の視線と警備員の動きが絡み合い、外界の熱波や人々のざわめきにも揺るがぬ秩序を守っていることを告げていた。
ヴェロニカ・リーヴス特別捜査官は、豊富な経験を背負いながらもなお研ぎ澄まされた眼差しで、窓際の長机に広げられた、これまでに起こった報告がまとめられた資料の束を静かに読み解いていた。外の夏風がわずかに窓に当たり、空気を揺らすたび、彼女の思考もそれに呼応するように細部まで集中され、事件の可能性や影響範囲を論理の中に立体的に描き出していった。
書類に記された数字や地図の記号を、熱せられた街の動線や人々の流れ、ビルの密集度までを含めるかのように頭の中で再構築し、事件の初動を論理的に整理していく手つきには、冷たくも静かな確信が宿っていた。
天井の蛍光灯の白い光が、紙面に落ちる影を揺らし、視界の隅で揺れるその影さえも、未知の変数として分析に取り込まれているかのようであった。ヴェロニカは指先で地図上の一点をなぞり、都市の動線、人の密度、建築の密集度を瞬時に組み合わせ、頭の中で現場の立体的な状況を描き出していた。
電話のベルや無線のかすかなノイズ、外の街路で響く遠いサイレンの音も、彼女にとっては雑音ではなく、分析のための情報の層として静かに整理されていった。
瞳は冷静そのもので、しかし微細な筋肉の動きや指の震えは、内側に潜む危機意識を示し、見る者には感情を一切表さず、事実と推論だけを前に進める姿勢が伝わってきた。
ヴェロニカは書類をまとめ、深く息を吐き、窓の向こうに広がる夏の都市の光と熱を見据えながら、静かに次の一手を思案していた。
ヴェロニカはゆっくりと椅子に腰を下ろし、資料の束を前に整えると、窓の外で揺れる熱気を背に、まず事件の時間軸を頭の中で再構築しはじめた。信号の赤や青が交錯する交差点、街角に漂う排気ガスの匂い、通行人の歩行速度、路上に停められた車の影――それらすべてが、紙面の数字や地図上の印と結びつき、ニューヨークという巨大な都市の立体的な動線を彼女の思考に浮かび上がらせた。
無線や電話からの断片的な報告も、彼女の分析の網に吸い込まれ、時間と空間に配置される。どの瞬間に、どの場所で、人々の流れが変化したか。誰がどの建物に潜入した可能性があるか。交通の混雑状況と、観衆の動き、建築物の構造を組み合わせ、最小の推測誤差で現場の全貌を描く。
彼女の瞳は冷静そのもので、しかし微細な筋肉の緊張が、その奥に潜む危機意識を示していた。手元の地図の一点を指でなぞり、過去の事件や都市計画のデータを呼び出しながら、シナリオごとにリスクを計算する。都市の構造、観衆の密度、出口の配置――あらゆる要素を論理のグリッドに沿って並べ、想像されるすべての事態を仮定する。
外の熱気は窓ガラスを揺らし、街のざわめきや遠くで響くサイレンは、彼女の集中をかき乱すどころか、逆に現場の臨場感を補強し、頭の中のシミュレーションに奥行きを与えた。紙面の数字と街の実像が、冷たい理性の中で重なり合い、彼女は次の一手を論理的に導き出す準備を整えていった。
ヴェロニカは資料の中の写真に目を留め、観衆の表情や警備員の配置、障害物の位置を詳細に分析した。その視線は冷徹でありながらも、微細な違和感や不自然さを見逃さず、都市の熱気に流されることなく、論理の網の中に全ての変数を捕らえようとしていた。
冷房の空気と夏の熱気が交錯するオフィス内で、彼女の思考は静かに、しかし確実に速度を上げていく。次に何が起こりうるか、どのルートが安全で、どのルートが危険か。瞬間ごとの判断が、観衆の安全と候補者の命を左右する。論理は揺るぎなく、都市の複雑さを紐解く糸のように彼女の手の中で絡まり合った。
彼女の前には資料だけでなく、コンピュータの画面や無線のディスプレイも並ぶ。それらは断片的な情報の源にすぎず、ヴェロニカの思考というフィルターを通すことで初めて意味を持つ。データと現実の光景を繋ぎ、事件の全体像を構築する作業は、夏の街の熱気の中でも冷たく静かに進行した。
彼女の指先が地図をなぞるたび、都市の街路が脳内で立体的に浮かび上がり、建物の密度、通行人の流れ、監視カメラの視野、警備員の位置が、冷徹な論理の中で連鎖し、次の行動を示唆する。ヴェロニカは深く息を吸い、吐き出すと同時に、無言のうちに全ての変数を繋ぎ合わせ、事件の核心へと視線を固定した。その瞬間、遠くの街路から聞こえるサイレンの音や車のクラクション、交差点で立ち止まる人々の足音が、彼女の頭の中ではパズルのピースとなり、論理的な流れの中に溶け込んでいった。都市は暑さに揺れ、光と影が乱反射するが、ヴェロニカの思考は静かに、その熱気を透過して事件の全体像を描き出していった。
ヴェロニカは、静かに内線電話の受話器を手に取り、その冷たい樹脂の感触を指先で確かめながら、エリオット副特別捜査官を呼び出し、いった。
「シークレットサービスのジャックバンスにつないで」
「了解。ジャックに直ちに連絡する。」
受話器の向こうで、彼の声は冷静を装いながらも、微細な緊張を含んでいた。目は窓の外に向けられ、街路の交差点や通行人の流れを無意識に追い、あらゆる可能性を瞬時に計算する。手元のキーボードに指を触れ、無線端末を確認しながら、次に何が起こるかを思考の網にかける。
エリオットの「了解」は、単なる返事ではなく、都市の混沌を前にした冷静な判断の証であり、ヴェロニカへの信頼を静かに裏付けていた。
黒のSUVフォードは、夏の熱気を押し裂くように街路を駆け抜けていた。ハンドルを握るジャックの横顔には焦燥が張りつき、後部座席に身を寄せたアナは、子供たちを庇うように腕を伸ばしながら、それでも必死に声を張り上げた。
「前を見て、ジャック！」
車体の振動に身を揺らしながら、子供たちは歓声とも悲鳴ともつかぬ声をあげ、恐怖と興奮の境を知らぬままに笑った。その隣でミカは唇を噛み、言葉を失ったまま窓の外に視線を縫いつけられていた。
背後では追撃の車が唸りを上げ、硝煙の匂いを残して弾丸がアスファルトを跳ねた。コンクリートの壁面に火花が散り、都市の皮膚を削るようにして銃声が響く。ジャックのフォードは信号も人波も無視し、歩道へと飛び込み、群衆の悲鳴を振り払うように疾走した。
やがて、ジェイコブ・K・ジャヴィッツ連邦ビルがその巨大な影を落とした。
鉄とガラスの塔は真昼の光を硬質に反射し、都市の緊張を凝縮させてそびえ立っていた。ヴェロニカ・リーヴス特別捜査官は窓辺に立ち、視線を落とした足元に黒い車体の影を認めた。
「……まさか。歩道を突っ走っているあのフォード、あなたたちじゃないでしょうね？」
無線に混じってジャックの声が荒々しく返る。
「追われてたんだ！ たまたまここに来ただけだ、俺のせいじゃない！」
ヴェロニカは息を詰め、即座にエリオット副特別捜査官へと指示を放った。
「すぐにNYPDへ。すべてのストリートとアヴェニューを封鎖して。」
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
舞台はニューヨークです。
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Soundtrack.
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追記 この小説を多少説明しました。
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メモ
1
「Bombay型（ボンベイ型、hh型）」
•特徴：通常のABO血液型を持たない（A、B、Oに分類されない）特殊な型。
•発見地：1952年、インド・ムンバイ（旧ボンベイ）で初めて確認。
•発生頻度：インドでは1万人に1人程度だが、世界的には約250万人に1人とも。
•輸血制限：同じBombay型しか輸血できない。
2
2024年ハーバード大学首席の卒業式スピーチ『知らないことの力』
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3
Shots fired at Trump rally
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Title.
( LUMIX G3 shot )
Manhattan. New York. USA. 2017. … 4 / 7
(Photo of the day. Unreleased.)
Images:
Linda Sikhakhane … Closer to the Heart
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My new novel
B♭ (B Flat)
Volume 15 😄
The following is still in its draft stage and will be revised further.
Key parts are not disclosed.
The order of the content shown here is mixed.
(Of course, this is not the final version.)
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My new novel
B♭ (B Flat)
The summer light of Manhattan afternoons flared against the glass facades of the high-rises, and each time the heat of the asphalt wavered through the alleys, the massive building of the FBI’s New York Field Office seemed to draw in the clamor of the city, holding a grave and immovable stillness, while within its walls a taut tension and vigilance seeped forth. Beyond the thick iron doors set into its corner, the countless eyes of surveillance cameras interlaced with the motions of guards, proclaiming an order unshaken by the heat waves or the murmur of the crowd outside.
Special Agent Veronica Reeves, carrying the weight of long years of experience yet with a gaze still honed to an unerring edge, sat at the long desk by the window, quietly deciphering the thick bundle of reports spread before her—accounts of what had unfolded thus far. The shafts of heat-laden sunlight pressed through the glass, warping the air, and against that trembling her thoughts held fast, focusing upon the minutiae, drawing out, in three dimensions, the possibilities of the case and the breadth of its consequences.
The figures and map symbols inscribed upon the documents she reassembled in her mind, as though enfolding the arteries of the overheated city itself—the courses of traffic, the currents of people, the compression of the skyline—ordering the incident’s first movements with a hand imbued with a quiet, frigid certainty. The sterile white light of the ceiling LEDs cast swaying shadows upon the papers, and even those faint tremors at the edges of her sight seemed to enter her calculus, like unknown variables absorbed into the mesh of her analysis.
Her fingertip traced a single point upon the map, and in that gesture she drew together the city’s flows, the density of its crowds, the thicket of its structures, conjuring within her mind a three-dimensional rendering of the ground. The clash of red and blue signals at intersections, the exhaust drifting at corners, the tempo of footsteps, the shadows of cars idling at the curb—all converged upon the figures and symbols of the page, lifting before her the living geometry of New York.
Fragments of reports crackled from radios and telephones, slipping into her net of thought and fixed into the coordinates of time and place. At what moment, in what place, had the current of the crowd shifted? Who might have slipped within which building? The jam of traffic, the swell of onlookers, the frameworks of the structures—these she aligned, reducing error to its smallest margin, until the hidden contours of the scene emerged.
Her eyes remained calm, but the faint tightening of the muscles around them betrayed the sense of danger running beneath. With her finger pressing upon a point on the map, she drew upon the memory of old cases, of the city’s blueprints, calculating risk along each imagined path. The city’s shape, the crowd’s density, the placing of exits—all she set upon a grid of logic, hypothesizing every possible turn the future might take.
Her gaze halted upon a photograph in the file, parsing the expressions of the crowd, the disposition of guards, the position of obstacles. Cold though her eyes remained, they missed no dissonance, no trace of the unnatural, intent upon catching every variable within the net of reason, undistracted by the fever of the summer city.
In the office, where the cool of the air conditioning crossed with the heat outside, her thoughts gathered speed—silent, assured, relentless. What would unfold next? Which routes were safe, which led into peril? Each decision, measured in the span of a heartbeat, bore upon the safety of the crowd, upon the life of the candidate. Her logic did not waver, its threads weaving together in her hand like cords unraveling the complexity of the city.
Before her stood not only the files, but also the glow of monitors, the static of radios. Each was but a source of fragments, meaningless until passed through the filter of her thought. To bind data to the streets, images to reality, was the task at hand, advancing cold and quiet even as the heat of summer pressed against the glass.
The sweltering air outside rattled the windows; the distant sirens and the rumble of the city did not shatter her focus, but rather deepened her mental simulation, lending depth to the field she constructed within. Figures on the page fused with the living breath of the streets, reason drawing them together into clarity, and she readied herself to strike upon the next move.
Each sweep of her fingertip across the map made the city’s avenues rise in relief within her mind: the density of buildings, the movement of passersby, the gaze of cameras, the stations of guards. All chained together, cold and inexorable, suggesting the next action. Veronica drew a long breath, and with her exhale, wove the scattered variables into a single fabric, fixing her gaze upon the heart of the incident. In that moment, the distant sirens, the horns, the shuffling of feet at a crosswalk—all dissolved into her reasoning, each sound settling into place like a piece of a puzzle within the flow of logic. The city shimmered in heat, light and shadow in feverish scatter, but her mind cut through the glare, quietly tracing the full outline of the unfolding event.
At last, Veronica lifted the receiver of the internal line, feeling the cold resin beneath her fingers, and summoned Deputy Special Agent Elliot.
“Put me through to Jack Vance, Secret Service.”
“Understood.”
The black Ford SUV cut through the summer heat, racing down the streets. At the wheel, Jack’s profile was set with strain, while in the backseat Ana leaned forward, arms stretched protectively over the children, shouting in desperation.
“Keep your eyes ahead, Jack!”
The children, jolted by the car’s violent tremors, cried out with voices that wavered between cheers and screams, unable to discern the line between fear and thrill. Beside them, Mika bit her lip, struck dumb, staring in mute shock.
Behind them, the pursuing car roared, bullets sparking off the asphalt and leaving the acrid tang of gunpowder in the air. Jack twisted the wheel, his Ford scraping sparks along a wall of concrete, gunfire rattling through the city’s very skin. Ignoring lights and crowds alike, he veered the SUV up onto the sidewalk, plunging forward as screams scattered into the air, driving on as if to outpace the terror that pursued them.
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My new novel:
B♭ (B-flat)
There’s still more to come. 😃
(This is not the final draft.)
Set in New York City.
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Soundtrack.
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Note: I gave a brief explanation of this novel in the following video:
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My new novel:
B♭ (B-flat)
Notes
1. "Bombay Blood Type (hh type)"
•Characteristics: A rare blood type that lacks the usual ABO antigens — cannot be classified as A, B, or O.
•Discovery: First identified in 1952 in Mumbai, India (formerly Bombay).
•Prevalence: Roughly 1 in 10,000 people in India; globally, about 1 in 2.5 million.
•Transfusion Compatibility: Only compatible with blood from other Bombay type donors.
2. 2024 Harvard University Valedictorian Speech – The Power of Not Knowing
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3. Shots Fired at Trump Rally
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Title.
( LUMIX G3 shot )
マンハッタン。ニューヨーク。アメリカ。2017. … 4 / 7
(今日の写真。それは未発表です。）
Images:
Linda Sikhakhane … Closer to the Heart
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
第15弾。 😄
以下は、まだ初稿の段階です。まだ推敲します。
重要な部分は公開していません。
公開している内容の順番はバラバラです。
(もちろん最終稿ではありません。)
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
マンハッタンの夏の午後の光が高層ビル群のガラスにぎらつき、アスファルトの熱気が路地を揺らすたびに、FBIニューヨーク支局の巨大な建物は都市の喧騒を吸い込み、どっしりと静けさを保ちながらも、その内部に張り詰めた警戒と緊張をにじませていた。その角に設えられた厚い鉄の扉の向こうでは、監視カメラの無数の視線と警備員の動きが絡み合い、外界の熱波や人々のざわめきにも揺るがぬ秩序を守っていることを告げていた。
ヴェロニカ・リーヴス特別捜査官は、豊富な経験を背負いながらもなお研ぎ澄まされた眼差しで、窓際の長机に広げられた、これまでに起こった報告がまとめられた資料の束を静かに読み解いていた。差し込んだ外光の熱の束が窓ガラスを透かし、空気を歪ませ、彼女の思考はそれに抗うように細部まで集中され、事件の可能性や影響範囲を論理の中に立体的に描き出していった。
書類に記された数字や地図の記号を、熱せられた街の動線や人々の流れ、ビルの密集度までを含めるかのように頭の中で再構築し、事件の初動を論理的に整理していく手つきには、冷たくも静かな確信が宿っていた。
天井のLEDの白い光が、紙面に落ちる影を揺らし、視界の隅で振れるその影さえも、未知の変数として分析に取り込まれているかのようであった。
ヴェロニカは指先で地図上の一点をなぞり、都市の動線、人の密度、建築の密集度を瞬時に組み合わせ、頭の中で現場の立体的な状況を描き出していた。信号の赤や青が交錯する交差点、街角に漂う排気ガスの匂い、通行人の歩行速度、路上に停められた車の影――それらすべてが、紙面の数字や地図上の印と結びつき、ニューヨークという巨大な都市の立体的な動線を彼女の思考に浮かび上がらせた。
無線や電話からの断片的な報告も、彼女の分析の網に吸い込まれ、時間と空間に配置される。どの瞬間に、どの場所で、人々の流れが変化したか。誰がどの建物に潜入した可能性があるか。交通の混雑状況と、観衆の動き、建築物の構造を組み合わせ、最小の推測誤差で現場の全貌を描く。
彼女の瞳は冷静そのもので、しかし微細な筋肉の緊張が、その奥に潜む危機意識を示していた。手元の地図の一点を指でなぞり、過去の事件や都市計画のデータを呼び出しながら、シナリオごとにリスクを計算する。都市の構造、観衆の密度、出口の配置――あらゆる要素を論理のグリッドに沿って並べ、想像されるすべての事態を仮定する。
ヴェロニカは資料の中の写真に目を留め、観衆の表情や警備員の配置、障害物の位置を詳細に分析した。その視線は冷徹でありながらも、微細な違和感や不自然さを見逃さず、都市の熱気に流されることなく、論理の網の中に全ての変数を捕らえようとしていた。
冷房の空気と夏の熱気が交錯するオフィス内で、彼女の思考は静かに、しかし確実に速度を上げていく。次に何が起こりうるか、どのルートが安全で、どのルートが危険か。瞬間ごとの判断が、観衆の安全と候補者の命を左右する。論理は揺るぎなく、都市の複雑さを紐解く糸のように彼女の手の中で絡まり合った。
彼女の前には資料だけでなく、コンピュータの画面や無線のディスプレイも並ぶ。それらは断片的な情報の源にすぎず、ヴェロニカの思考というフィルターを通すことで初めて意味を持つ。データと現実の光景を繋ぎ、事件の全体像を構築する作業は、夏の街の熱気の中でも冷たく静かに進行した。
外の熱気は窓ガラスを揺らし、街のざわめきや遠くで響くサイレンは、彼女の集中をかき乱すどころか、逆に現場の臨場感を補強し、頭の中のシミュレーションに奥行きを与えた。紙面の数字と街の実像が、冷たい理性の中で重なり合い、彼女は次の一手を論理的に導き出す準備を整えていった。
彼女の指先が地図をなぞるたび、都市の街路が脳内で立体的に浮かび上がり、建物の密度、通行人の流れ、監視カメラの視野、警備員の位置が、冷徹な論理の中で連鎖し、次の行動を示唆する。ヴェロニカは深く息を吸い、吐き出すと同時に、無言のうちに全ての変数を繋ぎ合わせ、事件の核心へと視線を固定した。その瞬間、遠くの街路から聞こえるサイレンの音や車のクラクション、交差点で立ち止まる人々の足音が、彼女の頭の中ではパズルのピースとなり、論理的な流れの中に溶け込んでいった。都市は暑さに揺れ、光と影が乱反射するが、ヴェロニカの思考は静かに、その熱気を透過して事件の全体像を描き出していった。
ヴェロニカは、静かに内線電話の受話器を手に取り、その冷たい樹脂の感触を指先で確かめながら、エリオット副特別捜査官を呼び出し、いった。
「シークレットサービスのジャックバンスにつないで」
「了解」
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黒のSUVフォードは、夏の熱気を押し裂くように街路を駆け抜けた。ハンドルを握るジャックの横顔には焦燥が張りつき、後部座席に身を寄せたアナは、子供たちを庇うように腕を伸ばしながら、それでも必死に声を張り上げた。
「前を見て、ジャック！」
車体の振動に身を揺らしながら、子供たちは歓声とも悲鳴ともつかぬ声をあげ、恐怖と興奮の境を知らぬままに叫んでいる。その隣でミカは唇を噛み、言葉を失ったまま呆然としている。
背後では追撃の車が唸りを上げ、硝煙の匂いを残して弾丸がアスファルトを跳ねた。ハンドルを切ったジャックの車体がコンクリート壁面に火花が散らせた。都市の皮膚を削るようにして銃声が響く。ジャックのフォードは信号も人波も無視し、歩道へと飛び込み、群衆の悲鳴を振り払うように疾走した。
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舞台はニューヨークです。
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追記 この小説を多少説明しました。
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メモ
1
「Bombay型（ボンベイ型、hh型）」
•特徴：通常のABO血液型を持たない（A、B、Oに分類されない）特殊な型。
•発見地：1952年、インド・ムンバイ（旧ボンベイ）で初めて確認。
•発生頻度：インドでは1万人に1人程度だが、世界的には約250万人に1人とも。
•輸血制限：同じBombay型しか輸血できない。
2
2024年ハーバード大学首席の卒業式スピーチ『知らないことの力』
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Shots fired at Trump rally
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Title.
Door.
( LUMIX G3 shot )
Manhattan. New York. USA. 2017. … 6 / 6
(Today's photo. It was previously published, but I re-edited it.)
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Drake - Laugh Now Cry Later ft. Lil Durk
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Volume 13 😄
The following is still in its draft stage and will be revised further.
Key parts are not disclosed.
The order of the content shown here is mixed.
(Of course, this is not the final version.)
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B♭ (B Flat)
The Republican Party had chosen Justin Bradford as its presidential candidate.
In response, the Democrats put forward Ryan Bennett.
Ryan sat in a room of his white-walled mansion on South Beverly Drive, gazing out at the manicured garden and tree-lined street. His mind drifted back to his childhood. He had always lived within a carefully calculated order. His days followed a strict timetable; his homework was flawless. Teachers praised him, while classmates kept their distance. To Ryan, being a model student was both a source of pride and a burden of solitude.
In the hush of the library, he first brushed against the realm of politics. During student council debates, his logic seldom drew applause, and often invited cold stares. People were moved by instinct and emotion. Reason alone could not stir the crowd—this he came to understand.
It was in that abyss of loneliness that Sophia appeared. A gentle voice, steady eyes, and a generosity that never rejected his logic but embraced it instead. They exchanged words, they shared silences, and in each other’s presence they found solace. Sophia was not only the one who steadied his reason, but also the light that warmed his solitude.
After graduating from UCLA, Ryan stepped onto the path of politics. First as a state legislator, then as a member of Congress, he rose without falter. Yet the public gaze remained cold. His patrician face, his meticulous speeches, his flawless reasoning—all these bred distance and resentment. People whispered, “Another elite come to lecture us.”
In that harsh world, his running mate, Alex Murphy, stood by him. Eight years his senior, Murphy possessed a seasoned intuition and decisiveness. He bridged the gap between Ryan’s logic and the people’s emotions, reading the shifting tides of resentment and expectation.
Then came the day when former Democratic president Owen Reed was struck by a sniper’s bullet during a speech. The shot did not take his life, but Ryan felt, with a shudder, the cruelty of the political stage. That night, alone in his study, he stared at the shadow cast by the streetlamp beyond his window. The long silhouette mirrored the solitude and the weight of order he had carried all his life.
Doubt flickered in his eyes, reflecting the city’s lights. Should he follow reason and order, or turn toward the people’s emotions? Having walked the path of the elite, he now saw that logic alone could not redeem reality. Without Sophia’s warmth and Murphy’s intuition, he might not have been able to take another step forward.
Sophia quietly took his hand. “You are not alone. We are here.”
Ryan gave the faintest nod, feeling the chains of solitude loosen, little by little, in the depths of his heart.
During his university years, Ryan had often felt estranged from the public. The scarce applause at debates, the cool reception of his political essays, the smirks at his street speeches. His arguments were correct, but people yearned for emotion. Logic alone could not move them.
Sophia understood her role as the wife of a politician. She stayed by Ryan’s side when public duties drained him, offering the warmth of home. On quiet nights, they would simply sit together, thinking wordlessly of the future.
Murphy, by contrast, acted on instinct. In moments of crisis, he guided Ryan—the tightening of security after the shooting, the handling of the media, the appeal to the public. Where reason could not reach, experience took over. Ryan came to rely on him, and to trust him deeply.
His solitude was also the weight of politics itself. Cool analysis, flawless planning, correct judgment. Yet often, the people could not understand. A reason stripped of feeling drew criticism, and deepened his isolation.
And yet, Sophia made him human. She gave warmth to cold logic, and the power to reach hearts. Murphy, with his decisiveness and experience, built a bridge between reason and emotion.
When the news of the shooting reached him, Ryan felt fear as something tangible for the first time. Politics could not be defended by theory from a study alone. Confusion, the crack of gunfire, the press of terror—faced with them, he knew his own helplessness.
Streetlamps reflected in his eyes; bloodstains on rubble, neighbors clasping hands, mothers crying out. Reality pressed itself upon him. Reason alone could not save, nor logic alone preserve order. Compassion, empathy—these were what people needed.
Sophia spoke softly. “Logic matters. But now is the time to show your heart. People are seeking empathy.”
Ryan smiled faintly and set down his pen. The alignment of order was paused; he resolved to entrust himself to the waves of feeling.
Murphy looked out the window and nodded gently. “Do not fear, Ryan. Your reason, my intuition, Sophia’s warmth—together, they will keep us true.”
Buoyed by those words, Ryan slowly cast aside the shadow of solitude.
The attempt on Owen Reed’s life was both terror and warning. Yet it was also a teacher, revealing the reality of the political stage. Ryan grasped its weight, and steeled himself to go forward.
On the street corner, trembling citizens; beneath the rubble, neighbors holding hands; a mother’s anguished cry. As he listened, Ryan was tested—not only as a politician, but as a human being. Torn between reason and emotion, he found in Sophia and Murphy an unshakable support.
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1
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Soundtrack.
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Note: I gave a brief explanation of this novel in the following video:
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My new novel:
B♭ (B-flat)
Notes
1. "Bombay Blood Type (hh type)"
•Characteristics: A rare blood type that lacks the usual ABO antigens — cannot be classified as A, B, or O.
•Discovery: First identified in 1952 in Mumbai, India (formerly Bombay).
•Prevalence: Roughly 1 in 10,000 people in India; globally, about 1 in 2.5 million.
•Transfusion Compatibility: Only compatible with blood from other Bombay type donors.
2. 2024 Harvard University Valedictorian Speech – The Power of Not Knowing
youtu.be/SOUH8iVqSOI?si=Ju-Y728irtcWR71K
3. Shots Fired at Trump Rally
youtu.be/1ejfAkzjEhk?si=ASqJwEmkY-2rW_hT
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Title.
Door.
( LUMIX G3 shot )
マンハッタン。ニューヨーク。アメリカ。2017. … 6 / 6
(今日の写真。それは過去に発表しました。しかし、再編集しました。)
Images:
Drake - Laugh Now Cry Later ft. Lil Durk
youtu.be/JFm7YDVlqnI?si=a9_Ovo-jmTB8Wnef
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
第13弾。 😄
以下は、まだ初稿の段階です。まだ推敲します。
重要な部分は公開していません。
公開している内容の順番はバラバラです。
(もちろん最終稿ではありません。)
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
共和党大統領候補のジャスティン・ブラッドフォードに対し、民主党は、ライアン・ベネットを選出していた。
ライアン・ベネットは、サウス・ベヴァリー・ドライブ沿いの白壁の豪邸の一室に座り、窓の外に広がる手入れの行き届いた庭園と並木道を見つめながら、子供の頃の自分を思い出していた。幼い日の彼は、常に計算された秩序の中にいた。時間割通りに生活し、宿題も常に完璧に仕上げた。教師は彼を褒め、同級生は距離を置いた。彼にとって、優等生であることは誇りであると同時に孤独でもあった。
図書館の静寂の中で、彼は初めて政治の片鱗に触れた。学生自治会の討論で、彼の論理は拍手を浴びることはなく、しばしば冷たい視線に晒された。人々は直感や感情で動く。理屈だけでは、群衆の心を動かせないのだと、彼は知った。
その孤独の淵に、ソフィアが現れた。柔らかい声、落ち着いた眼差し、そして彼の論理を拒むことなく受け止める包容力。二人は言葉を交わし、沈黙を共有し、互いの存在に慰めを見いだした。ソフィアは、ライアンの理性を支えるだけでなく、彼の孤独を温める光でもあった。
カリフォルニア大学ロサンゼルス校卒業後、ライアンは政治の道を歩み始めた。州議会議員として、そして連邦議会議員として、彼は順調に昇りつめた。だが、国民の視線は常に冷たかった。エリートの顔つき、整然とした演説、完璧すぎる論理は、多くの人々に距離感と反感を与えた。人々はつぶやく。「また、エリートが我々に説教するのか」と。
副大統領候補のアレックス・マーフィーは、その冷徹な世界にあって、ライアンを支える存在であった。八歳年上の彼は、経験に裏打ちされた直感と決断力を持つ。ライアンの論理と感情の間に立ち、国民の反感や期待の波を読み解く力があった。
民主党前大統領オーウェン・リードが演説中に狙撃された。弾丸は命を奪わなかったが、政治の舞台の残酷さをライアンは身をもって知った。その夜、ライアンは自室の書斎で、窓の外の街灯に映る自らの影を見つめた。長い影は、これまでの人生で背負ってきた孤独と秩序の重さを映していた。
街の灯りに反射する瞳の中には迷いがあった。理性と秩序に従うのか、それとも国民の感情に寄り添うのか。エリートの道を歩んできた彼の目には、論理だけでは救えない現実が見えていた。ソフィアの温もりとマーフィーの直感がなければ、彼は前に進むことさえできなかったかもしれない。
ソフィアはそっと彼の手を握った。「あなたは一人じゃない。私たちがいる」と。
ライアンは微かに肯いた。心の奥で、孤独の鎖が少しずつほどけていくのを感じた。
大学時代、ライアンは何度も国民との乖離を体感した。討論会での拍手の少なさ、政治論文の冷たい評価、街頭演説での冷笑。論理は正しくとも、人々は感情を求める。理屈だけでは、人は動かない。
ソフィアは、政治家の妻としての役割を理解していた。公務で疲弊したライアンに寄り添い、家庭の温もりを提供した。静かな夜、二人はただ座り、言葉少なに未来を思った。
マーフィーは直感で動き、危機的な場面ではライアンを導いた。銃撃事件後の警備調整、メディア対応、国民への呼びかけ。理性だけでは追いつかない現場を、彼は経験で補った。ライアンはその存在を頼りにし、信頼した。
ライアンの孤独は政治の重さでもあった。冷静な分析、完璧な計画、正しい判断。それらが国民に理解されないこともあった。感情に欠ける理性は、時として非難を招き、孤独を深める。
だが、ソフィアの存在が、ライアンを人間らしくした。冷たい論理に温度を与え、心に寄り添う力を持たせた。マーフィーは行動力と経験で、論理と感情の橋渡しを行った。
狙撃事件のニュースを聞いたとき、ライアンは初めて恐怖を身近に感じた。政治は書斎の理論だけでは守れない。瞬間の混乱、銃声、恐怖。それらを前にして、彼は自らの無力を知った。
街角の光、瓦礫の中の血痕、避難する人々。全てが現実として彼の前にあった。理性だけでは救えない、理屈だけでは秩序を維持できない。感情に寄り添い、共感を示すことが必要だった。
ソフィアは静かに語る。「論理は重要。でも今は心を示すとき。人々は共感を求めている」
ライアンは微かに笑い、ペンを置いた。秩序の整列は一旦休止し、感情の波に身を任せる覚悟を決めた。
マーフィーは窓の外を見つめ、微かに肯いた。「恐れるな、ライアン。君の理性、私の直感、ソフィアの温もり。全てがあれば、我々は道を誤らない」
ライアンはその言葉に支えられ、孤独の影を少しずつ振り払った。
オーウェン・リードの狙撃事件は、恐怖であり警告でもあった。だがそれは同時に、政治の舞台の現実を教える教師でもあった。ライアンはその重さを理解し、前に進む決意を固めた。
街角で震える人々、瓦礫の下で手を取り合う隣人、泣き叫ぶ母親。その声に耳を傾け、ライアンは政治家として、そして人間としての判断を試されていた。理性と感情の間で揺れる彼の心に、ソフィアとマーフィーは揺るがぬ支えとして存在していた。
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
舞台はニューヨークです。
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Soundtrack.
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追記 この小説を多少説明しました。
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メモ
1
「Bombay型（ボンベイ型、hh型）」
•特徴：通常のABO血液型を持たない（A、B、Oに分類されない）特殊な型。
•発見地：1952年、インド・ムンバイ（旧ボンベイ）で初めて確認。
•発生頻度：インドでは1万人に1人程度だが、世界的には約250万人に1人とも。
•輸血制限：同じBombay型しか輸血できない。
2
2024年ハーバード大学首席の卒業式スピーチ『知らないことの力』
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3
Shots fired at Trump rally
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Title.
From the bus window on the way home.
(Nikon Coolpix 8700 shot)
New Jersey. USA. 2007. … 1 / 8
(Photo of the day. Unpublished.)
Images:
Fergus McCreadie … Stony Gate ( Live )
youtu.be/PH7xBtJTWbM?si=c2aHE7oNLskHCpv9
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My new novel
B♭ (B Flat)
Volume 17😄
The following is still in its draft stage and will be revised further.
Key parts are not disclosed.
The order of the content shown here is mixed.
(Of course, this is not the final version.)
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My new novel
B♭ (B Flat)
Columbia Point Residences, a redevelopment of an old warehouse district near the piers of Red Hook that look south over New York Harbor, sat with Williamsburg’s commercial and arts quarter to its north, a reclaimed stretch of landfill between them transformed into a quiet new neighborhood of low-rise detached houses.
On the freshly paved streets the laughter of children echoed, and the soft afternoon sun gently lit the roof tiles and white exterior walls. The wind carried a cool, saline scent from the sea, and, far off in the harbor, a ship’s horn punctuated the calm.
Residents were building new lives here, apart from the city’s daily tumult.
At three in the afternoon the light was still mild, gilding the leaves of the street trees. Mariners’ Row—this new residential enclave—presented itself with almost calculated perfection: rows of white houses, straight sidewalks flanking them. The scent of new construction and still-wet paint hung faintly in the air.
Mark Sanchez stood by the large living-room window and imagined a happy future for his family.
His unit, ERO, was the field force within ICE responsible for immigration enforcement and removals—hardened by the harsh realities of carrying out deportations—contrasted with HSI’s international-crime investigations. But here, behind the glass, he was simply a father and a husband.
Rachel had begun preparing dinner in the kitchen. Children’s voices drifted from the distant school-bus stop.
— Calm. Perhaps life is distilled on a Sunday at three in the afternoon, — he murmured inwardly.
The afternoon light slanted more and more; shadows reflected in the window stretched. On the neighborhood street, an old man walked slowly, pushing a cart as he walked his dog. The crossing laughter of children made that scene seem like an emblem of a gentle, innocent world.
Inside the house, the children were absorbed in play, and Rachel greeted them with a smile. The outside air was mild, the breeze only slightly warm; curtains swayed softly.
Mark opened the front door and checked the mailbox. There were notices about the new school and an announcement for a local disaster-preparedness drill.
At three in the afternoon, as the second hand crept forward, silence deepened.
Beside the house’s foundation concrete there was a faint tremor.
In the afternoon hush, the harbor horn and the rustle of leaves in the breeze filled the soundscape—sounds that masked a subtle detonation so that the surrounding residents did not notice. Smoke rose slowly; there was no fierce blaze at the moment of explosion, only fine dust quietly filling the air. The collapse did not happen all at once but proceeded slowly and inevitably. Part of the exterior wall developed quiet fissures; glass trembled and fractured into fine shards. Wooden posts toppled one by one without a sound, the house crumbling inward as if in a muted dance. A small shock set off a chain reaction of charges that dismantled the structure from within—silently yet surely. The exterior split without fanfare; windows became powder; wooden supports began to fall.
But the noise had been suppressed to the greatest extent possible; the neighborhood’s residents scarcely noticed anything had occurred.
In the distance, silhouettes of buildings slumped and settled. Not only Mark’s house but a blue house about three hundred meters across the street, and a white house further in, kicked up clouds of dust.
Three houses vanished in an instant.
The wind halted for a moment; only the leaves of the street trees trembled.
Mariners’ Row’s afternoon regained its former stillness, as if nothing had happened.
Yet everything had changed.
By planting small, distributed charges of C4 at several points in the foundation concrete and detonating them in precisely timed, ordered sequences, the shockwave could be minimized while the skeleton of the structure was collapsed from the inside.
Rafi’s knowledge of architecture had made possible not mere destruction but a “quiet collapse.”
“Use only the force that’s necessary”—that was his credo.
From a rooftop some distance away, Rafi watched the scene unfold; a deep silence flowed through his chest. For him, it was both an outcry and a prayer. The silence dwelling in destruction was the expression of his tangled feelings.
From childhood, Rafi had found refuge only in silence. The clamor of children playing in Gaza’s dusty alleys, the thunder of airstrikes—these had only wounded him more deeply. In a rundown corner of Gaza, the small Rafi leaned against a wall. When the roar of bombardment receded, the brief stillness was a salvation.
His mother’s tears, his father’s anger—the chaos of it all—the boy sought only a place without sound. He fled inward to a world without noise.
Tinkering with the innards of a broken radio with small hands, Rafi first understood the relation between destruction and quiet. A ruined radio, after it lost its sound, simply remained there in material form, silently.
As he grew, his inner life knotted into complexity. He studied architecture at the Islamic University to make shapes and manipulate structures as a way to steady the disorder within him. Even the days bent over blueprints failed to soothe the quiet madness hidden under his skin. When he faced a building plan, his hands trembled; in his head the calculated beauty of structure mixed with the cool cruelty of demolition.
Then he found a method to produce the silence he had once sought: planting bombs.
For him, it was the only way to externalize his pain. The C4 placed silently at a building’s core crystallized the intersection of his desire to destroy and his thirst for silence. Israel’s attacks on Gaza had stoked his rage, but the true explosion had been nurtured in the quiet of his childhood. For Rafi, releasing explosives without sound was a ritual of severing himself from the world’s noise.
Rafi’s heart could find rest only in the stillness of destruction; he was trapped in a darkness no one noticed.
Without sound, unnoticed by anyone, he broke his world and obtained silence.
And no one knew that his cry was hidden within that quiet destruction.
Construction of Columbia Point Residences had begun in 2024. The three collapsed houses had been occupied by staff of the U.S. Immigration and Customs Enforcement—ICE—and its Enforcement and Removal Operations, ERO.
They took off their uniforms, sat at these tables with their families. By day they detained migrants and sent them out of the country; by night they held children on their laps and drank beer.
To Rafi, those two faces were one mask. Smile and cruelty breathed under the same skin. It was almost impossible to discern the boundary. He had seen the light in those houses many nights—the silhouettes at dinner through the curtains, laughter. There were no faces of the detained among them.
Each night Rafi never missed the five prayers. His fingertips turned sacred pages of the Qur’an; Arabic verses rang in his heart. “True strength lies in patience; vengeance is entrusted to God”—that phrase steadied him, lending calm. His anger was forbidden to flare; it lived quietly inside.
Recent news repeated the same refrain daily—“a million deported annually,” “military bases converted to detention centers,” “raids even on pending family applications”—numbers passing through the broadcast with a dry sound. But behind those numbers were names: his mother’s name, his sister’s name, the old man next door. Those names did not run on the news; they had no voice.
Rafi thought: this is not policy but selection—sorting who to keep and who to cast aside on sheets of paper. His faith taught mercy and justice, yet the world trampled those teachings. “God is the judge; we are only witnesses”—he repeated in his heart, while refusing to look away.
People in the city sought ways to lighten their lives. Yet tariff hikes made the very air heavy. Bread, nails, gasoline rose in price; sighs filled the shopping streets. Oddly, ICE and ERO garages always housed new vehicles; uniforms looked uncreased and shoes had thick soles. It was the result of budget and protection, the payoff for casting others aside.
Rafi kept calm. To erupt in emotion was to feed the enemy’s desire. So he hid his anger. The fire burning within him was tended like a vow to God—silent and steady.
Stories of neighbors taken in the night, a child crying as someone was seized—each one settled into him and became fuel. But it never flared. It only fed the coals and raised the burn temperature. From the outside, he seemed a gentle man. Inside, however, a balanced plan of destruction was quietly taking shape.
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My new novel:
B♭ (B-flat)
There’s still more to come. 😃
(This is not the final draft.)
Set in New York City.
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My new novel:
B♭ (B-flat)
Notes
1. "Bombay Blood Type (hh type)"
•Characteristics: A rare blood type that lacks the usual ABO antigens — cannot be classified as A, B, or O.
•Discovery: First identified in 1952 in Mumbai, India (formerly Bombay).
•Prevalence: Roughly 1 in 10,000 people in India; globally, about 1 in 2.5 million.
•Transfusion Compatibility: Only compatible with blood from other Bombay type donors.
2. 2024 Harvard University Valedictorian Speech – The Power of Not Knowing
youtu.be/SOUH8iVqSOI?si=Ju-Y728irtcWR71K
3. Shots Fired at Trump Rally
youtu.be/1ejfAkzjEhk?si=ASqJwEmkY-2rW_hT
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Title.
帰りのバスの窓から。
( Nikon Coolpix 8700 shot )
ニュージャージー州。アメリカ。2007. … 1 / 8
(今日の写真。それは未発表です。）
Fergus McCreadie … Stony Gate ( Live )
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
第17弾。 😄
以下は、まだ初稿の段階です。まだ推敲します。
重要な部分は公開していません。
公開している内容の順番はバラバラです。
(もちろん最終稿ではありません。)
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
ニューヨーク港を南に望むレッドフックの埠頭に近い、古い倉庫街を開発したコロンビア・ポイント・レジデンシズは、北側にウィリアムズバークの商業・アート地区を背にし、その間の埋立地を再造成した、低層戸建て中心の静かな新興住宅街だ。
新しく舗装された道には、子供たちの笑い声がこだまし、午後の柔らかな陽射しが屋根の瓦や白壁の外壁を優しく照らしている。風は海からの冷たい香りを運び、港湾の遠くで聞こえる船の汽笛が静けさにアクセントを加えた。
住民たちは日常の喧騒から離れ、ここに新たな生活の基盤を築いている。
午後３時の陽射しは、まだ柔らかく街路樹の葉を黄金色に染めていた。
マリナーズ・ロウの新興住宅街は、まるで計算されたように完璧な整列を見せている。白壁の戸建てが並び、まっすぐな歩道が両脇に伸びる。新築の香りと、まだ新しいペンキの匂いが微かに漂っていた。
マーク・サンチェスはリビングの大きな窓から外を眺めながら、家族の幸せな未来を思い描いていた。
彼が属するEROは、ICEを構成する２部門のうちのひとつ、HSIの国際犯罪捜査に比べ、EROの移民の強制執行や送還を行う現場部隊で培った厳しい現実もあったが、ここではただの父親であり夫だった。
レイチェルはキッチンで夕食の準備を始めている。子供たちの声が、遠くのスクールバス停から聞こえてきた。
ー 穏やかだ。日曜日の午後３時に、人生は集約されているかもしれない ー
彼は胸のうちでそうつぶやいた。
午後の光は徐々に斜めになり、窓ガラスに映る影が伸びていく。住宅街の通りでは犬の散歩をする老人が一人、手押し車を押しながらゆっくり歩いていた。子供たちの笑い声が交差するその風景は、穏やかで無垢な世界の象徴のようだった。
家の中では子供たちが遊びに夢中になり、レイチェルがにこやかに声をかけている。外の空気は穏やかで、風はわずかに暖かく、揺れるカーテンが優しく靡いていた。
マークは玄関のドアを開け、郵便受けを確認する。ポストには新しい学校の案内と地域の防災訓練のお知らせが入っていた。
午後三時、秒針がゆっくりと動く中、静寂が深まっていった。
家の中心、基礎のコンクリートのすぐ脇が微かに揺れた。
午後の静けさの中、遠くからは港湾の汽笛と、風に揺れる街路樹の葉擦れの音が響いていた。それらの環境音が、わずかな爆破音をかき消し、周囲の住民が気づくことはなかった。煙はゆっくりと立ち上り、爆発の瞬間に生まれる激しい炎はなく、ただ細かな粉塵が静かに空気を満たした。倒壊は一気ではなく、ゆっくりと、しかし確実に進んだ。外壁の一部が静かに亀裂を生み、ガラスは微細に震えながら割れていく。木製の柱が一本、また一本と音もなく倒れ、家全体が内側から崩れていく様は、まるで静かな舞踏のようだった。爆薬はわずかな衝撃で連鎖反応を起こし、家の構造を静かに、しかし確実に破壊していく。外壁は音もなく割れ、ガラスは粉々になり、木製の柱が倒れ始めた。
しかし、騒音は極力抑えられ、周囲の住民たちは何が起きたのか気づきにくいほどだ。
遠くで小さく崩れ落ちる建物のシルエットがあった。マークの家屋だけでなく、通りを挟んで３００mほど先の青い家、そして、そこからさらに奥へ進んだ白い家から砂埃が舞い上がった。
3軒の家が瞬時に消えた。
風が一瞬止み、街路樹の葉が揺れる音だけが響く。
マリナーズ・ロウの午後は、再び何事もなかったかのように静けさを取り戻した。
しかし、すべては変わってしまったのだ。
基礎のコンクリートに小分けしたC4を複数箇所に埋め込み、微細なタイミングで順序良く起爆させることで、衝撃波を最小限に抑えつつ構造の骨組みを内側から崩していく。
ラフィの建築学の知識が、単なる破壊ではなく「静かなる崩壊」を可能にしていた。
「必要な力だけを使う」——それが彼の信念だった。
ラフィは遠くの建物の屋上からその光景を見つめ、胸に深い静寂が流れた。彼にとって、それは叫びでもあり、祈りでもあった。破壊の中に宿る静寂こそが、彼の複雑な感情の表現だったのだ。
ラフィは幼いころから、静寂の中にしか安らぎを見いだせなかった。
ガザの埃っぽい路地裏で遊ぶ子供たちの喧騒も、爆撃の轟音も、彼の心を深く傷つけるだけだった。廃れたガザの街角で、幼いラフィは静かに壁にもたれかかっていた。爆撃の轟音が遠ざかる瞬間、その静寂は彼にとって一瞬の救いだった。
母の涙、父の怒り、そのすべてが混ざり合う騒乱の中で、彼はただ「音のない場所」を求めていた。彼は音のない世界へと逃げ込んだ。
小さな手で壊れかけたラジオの中身をいじりながら、ラフィは初めて「破壊」と「静けさ」の関係に気づいた。壊れたラジオは、音を失った後に、ただ静かにそこに物質としての形状を保っていた。
成長するにつれ、彼の内面は複雑に絡み合った。
イスラム大学の建築学部に進んだのは、形を作り、構造を操ることで、彼の心の乱れを制御しようとしたからだ。大学で建築を学ぶ日々も、彼の心の奥底に潜む静かな狂気を癒すには足りなかった。建物の設計図に向き合うとき、彼の指先は震え、頭の中で計算される構造の美しさと破壊の冷徹さが入り混じった。
そして彼は、かつて自分が求めた静寂を「作り出す」方法を見つけた。
爆弾を仕掛けること。
それは彼にとって、自分の痛みを外に放つ唯一の手段だった。
建物の中心に静かに仕掛けられたC4は、彼の「破壊への欲求」と「静寂への渇望」が交錯した結晶だった。イスラエルによるガザ攻撃は彼の憎悪を燃え上がらせたが、真の爆発は幼少期の沈黙の中でじわじわと育まれていた。彼にとって、爆薬を音もなく解き放つ行為は、世界の騒音から自分自身を切り離す儀式だったのだ。
ラフィの心は、破壊の静けさの中にしか安息を見出せず、誰も気づかない闇に囚われていた。
音もなく、誰にも気づかれずに、彼は自らの世界を破壊し、静寂を手に入れる。
そしてその静かな破壊の中に、彼の叫びが隠されていることを、誰も知らなかった。
コロンビア・ポイント・レジデンシズは、２０２４年に工事の着工が始まった。崩壊した三棟に住んでいたのは、米国移民税関取締局のICEとその強制退去執行部門であるEROの職員たちだった。
彼らは制服を脱ぎ、この家で家族と食卓を囲む。昼間、移民を拘束し、国外へ送る彼らが、夜には子どもを膝に抱き、ビールを飲む。
ラフィには、その二つの顔がひとつの仮面にしか見えなかった。微笑みと冷酷が、同じ皮膚の下で息をしている。その境目を見極めることは、ほとんど不可能だった。彼は何度も、職員たちの家に灯る明かりを見た。カーテン越しに見える食卓の影、笑い声。そこには、拘束された者たちの顔はひとつもなかった。
ラフィは毎夜、沈黙のなかで五回の礼拝を欠かさなかった。彼の指先は厳かにクルアーンのページをめくり、アラビア語の詩句が心に響いた。
「真の強さは忍耐にあり、復讐は神の手に委ねられる」—その言葉が彼を支え、冷静さを与えた。
怒りは熱く燃え上がることを許されず、静かに内側で息づいていた。
最近のニュースは、毎日が同じ旋律を繰り返していた。
ー 「年間百万人送還」「軍事基地を収容所に転用」「家族申請中でも摘発」 ー
数字は乾いた音を立ててニュースの中を流れていく。
だが、その数字の裏側には名前があった。母の名、妹の名、隣に住んでいた老人の名。それらはニュースには載らず、声にもならなかった。
ラフィは思った。これは政策ではなく、選別だ。残す者と捨てる者を、書類の上で振り分ける作業だ。
彼の信仰は慈悲と正義を説く。だが今の世界は、その教えを踏みにじっていた。
「神は審判者、我らはただ証人」 — 彼は心の中で繰り返しながらも、見過ごすことを拒んだ。
街では誰もが生活を軽くする方法を探していた。だが、関税の引き上げは空気までも重くした。パンも、釘も、ガソリンも値を上げ、ため息が商店街を満たした。
不思議なことに、ICEやEROの車庫にはいつも新しい車が並んでいた。制服は新品のように皺ひとつなく、靴底は厚かった。それは予算と保護の結果であり、他者を切り捨てた見返りでもあった。
ラフィは冷静だった。
感情を爆発させるのは、敵の望むところだ。だから彼は、怒りを表には出さなかった。彼の内に燃える火は、神にささげる誓いのように、静かに、確実に燃え続けていた。
夜中に連れ去られた隣人の話。拘束の最中に子どもが泣き叫ぶ声。その一つ一つが、彼の胸の奥で沈殿し、火種になった。
しかし、決して燃え上がることはない。ただ、確実に燃料をくべ、燃焼温度を上げていく。外から見れば、彼は穏やかな男だった。
だが、内側では均衡の取れた破壊の計画が静かに形を成していた。
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
舞台はニューヨークです。
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Soundtrack.
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追記 この小説を多少説明しました。
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メモ
1
「Bombay型（ボンベイ型、hh型）」
•特徴：通常のABO血液型を持たない（A、B、Oに分類されない）特殊な型。
•発見地：1952年、インド・ムンバイ（旧ボンベイ）で初めて確認。
•発生頻度：インドでは1万人に1人程度だが、世界的には約250万人に1人とも。
•輸血制限：同じBombay型しか輸血できない。
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2024年ハーバード大学首席の卒業式スピーチ『知らないことの力』
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3
Shots fired at Trump rally
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Title.
Morning table and street.
( LUMIX G3 shot )
Manhattan. New York. USA. 2017. … 4 / 7
Images.
ELLEGARDEN – The End Of The World
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My new novel.
B♭ (B Flat)
This is my ninth novel.
The following is only the first draft. I'll be revising it a lot.
(It is, of course, not the final version.)
This is a continuation of Part 6. The previous part can be found here
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My New Novel.
B♭ (B Flat)
“…What’s that?”
Ana’s question went unanswered. Amir only stared at the surface of the river.
The edge of the cloth around the body fluttered, revealing half of a man’s face—pale, rigid, and yet retaining an expression that was almost serene. So still that it was as if he were still adrift in a dream.
Professor Zakaria Haddad—
It would be some time yet before Ana learned that this was his name.
“Don’t move! Hands behind your head! Lie face down!”
The sharp, cracking voice tore through the tranquil air of the park.
From deep within the park, uniformed officers came running down the gentle slope of the grass. Some stopped, aiming their weapons in this direction, their gaze fixed squarely on Amir.
Unruffled, Amir quietly crouched beside Nadia.
“Nadia, here—keep this for me.”
He held out the sketch from earlier.
A half-open door, a curtained window, a house veiled in shadow.
Nadia’s eyes widened as she looked at him.
“Why…?”
“Because it’s not over yet.”
With that, Amir rose slowly to his feet. His gentle smile shifted, replaced by a cool, detached stare directed at the officers.
“Amir! What are you—” Ana began, moving toward him, but he glanced back briefly.
“Thank you, Ana. I could only come here because you were here.”
Those words slipped into the wind, and then he ran—kicking through the reeds, sliding over the grass, vaulting a handrail, and vanishing toward the skate park beyond.
“Cut him off! Don’t let him get away!”
Officers shouted into their radios, some breaking into a sprint.
Instinctively, Ana spread her arms as if to shield the children.
In a small voice, Nadia murmured,
“…Why is he leaving…?”
The scent of the wind shifted.
Interwoven with the river’s smell was a faint breath of damp air, drifting up from underground. Beyond it, in the construction zone between the park and the redevelopment area, a rusted iron hatch just beyond the chain-link fence eased shut with a metallic clank. When one of the pursuing officers reached the spot, all that remained were the footprints on the ground and the slightly ajar hatch.
The stench of sewage, the tang of rusted metal. A faint sound of water.
And as Amir’s shadow slipped—quietly, but unmistakably—into the depths beneath the city, the first explosion erupted far below the Domino Sugar Refinery.
The blast tore through the silence, sending a tremor rumbling outward. Ancient brick walls cracked with a sharp report. A vast plume of smoke and dust rose at once, rattling windowpanes until they burst, scattering shards in every direction. Steel beams groaned, and walls bereft of support sagged before slowly giving way. The heavy building’s collapse, steeped in history, sounded like the groan of a giant waking from a centuries-long slumber.
A few minutes earlier, a small helicopter carrying a local news crew had been flying south along the Brooklyn waterfront. The river’s surface quivered faintly; the city was not yet fully awake. Morning shadows lay neatly arrayed between the rooftops, while a line of birds traced the sky. Below, life seemed nothing but tranquil.
Off the port side, toward the low sky above Kent Avenue, a sudden pillar of white smoke rose.
“…Hold on, there’s smoke…” The female reporter’s voice wavered in the headset as the pilot tilted the aircraft. The camera’s zoom found the plume just as the refinery’s roof trembled—lifting slightly with the blast of dust—while the old brick walls split with a vicious crack. Steel beams bowed; glass burst upward into the sky like a flurry of snow.
The roar shook the air, its vibration spreading in ripples from deep within the ground. The sheer mass and sluggish surrender of the collapsing structure could be felt even through sight alone.
Peering into the viewfinder, the reporter let out a small gasp. The pilot banked gently, bringing the frame closer to the smoke.
“…Viewers, there has just been a major explosion here on the Brooklyn waterfront. The smoke is… spreading rapidly.” Her voice, caught between shock and tension, quickened as it chased the unfolding scene. The camera stayed locked on the details—the fractures in the brick, the bending of steel, the moment the glass disintegrated into powdery shards.
And before she could finish her commentary, another column of smoke erupted in the far right of the frame—this time about four miles inland, at 316 Rutledge Street Tower, just east of Broadway.
The skeletal frame of the nearly completed high-rise shook violently, sparks bursting from its joints. Concrete floor slabs sheared layer by layer, the force of their collapse cascading downward in a chain reaction. Even from above, one could see the building’s form being pulled apart by gravity.
“…This is… another building. I believe this is the Rutledge Street Tower, farther inland in Brooklyn. A second… explosion.”
The helicopter’s camera swung toward it, catching the exact moment the frame shuddered and the joints spat fire. Concrete floors pancaked, the destruction leaping from level to level in plain view from the aerial shot.
The reporter drew in her breath. “…This is a coordinated—multiple—” She bit off the rest, for a third plume was already piercing the pale morning sky.
“…A third one. North along Kent Avenue… near Wythe, perhaps? A new residential building…”
Through the zoom, brand-new windows shattered in unison, scattering bright fragments into the sunlight. Interior staircases collapsed as if seized by the wind, the framework gradually losing its shape.
The smoke soon blanketed the city, drifting out over the river. A gray curtain, its edges tinged gold by the sun, wavered in the air. Brooklyn’s colors seemed to drain away, centered on three circles of ruin.
“…The dust is… covering the city. This is…” Her voice rasped, the ending trembling. The camera showed Brooklyn’s waterfront wrapped in smoke, which spread slowly over the river, haloed faintly in gold by the sun.
“…We’re bringing you the scene as it unfolds… but this is no accidental fire. Three incidents at once—clearly intentional—” She cut herself off, quickly amending, “Details remain unclear,” because the male crew member beside her had shaken his head.
On the ground, patrons at a café along Kent Avenue had first only craned their necks to see the smoke. Fingers around coffee cups began to stiffen; smiles faded. Then came the deep bass resonance, vibrating through walls and floors, followed by a delayed tremor that traveled up their spines—at which point chairs toppled and people began to run. Glass crunched underfoot. Around the corner, reddish dust curled like a living thing, swallowing the shadows of utility poles. Coughs, children crying, hands raised with smartphones. Sirens swelled from several directions, and people scattered as though chased by the sound.
In the Manhattan newsroom, breaking-news banners flashed red, the helicopter feed filling the screen behind the anchor desk. Collapsing brick, twisting steel, glass glittering in the sun—all played again and again in slow motion, pressing the studio air heavier with each loop.
“This is clearly planned—” a male commentator began, but the anchor interjected, “We cannot confirm that yet.” Views from ground and air overlapped, burning into the viewers’ eyes the image of a city drowned in smoke.
Meanwhile, on a quiet pier on the Manhattan side, Rafi stood alone. The river was smooth as a mirror, but across the water, the skyline was losing its shape in slow motion. The distant explosions reached him like thunder in the chest, the scent of metal and cordite carried on the wind. Narrowing his eyes, he watched the crumbling city as though it were a single painting.
In the depths of his mind, another city rose—the streets of his hometown, long since buried in rubble. Charred stone walls, the scent of blood, a sky blurred with dust. The roar of bombing in Gaza had always been paired with the strange stillness that followed. In that moment when cries went silent and only the wind remained—
That silence had stolen back into his ears now.
The three buildings were performing, almost in unison, an architecture of collapse.
The roar cleaved the city’s quiet, as if to declare the beginning of Rafi’s revenge. Standing in the cold wind, he savored the way past memories and present plans intertwined. The smell of dust and smoke called forth old pain. Anger and calculation, held deep in his chest, seemed to breathe in the same rhythm.
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My new novel:
B♭ (B-flat)
There’s still more to come. 😃
(This is not the final draft.)
Set in New York City.
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Soundtrack.
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Note: I gave a brief explanation of this novel in the following video:
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iTunes Playlist Link::
music.apple.com/jp/playlist/b/pl.u-47DJGhopxMD
Notes
1. "Bombay Blood Type (hh type)"
•Characteristics: A rare blood type that lacks the usual ABO antigens — cannot be classified as A, B, or O.
•Discovery: First identified in 1952 in Mumbai, India (formerly Bombay).
•Prevalence: Roughly 1 in 10,000 people in India; globally, about 1 in 2.5 million.
•Transfusion Compatibility: Only compatible with blood from other Bombay type donors.
2. 2024 Harvard University Valedictorian Speech – The Power of Not Knowing
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3. Shots Fired at Trump Rally
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Title.
朝のテーブルと通り。
( LUMIX G3 shot )
マンハッタン。ニューヨーク。アメリカ。2017. … 4 / 7
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ELLEGARDEN … The End Of The World
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
第9弾。
以下は、まだ初稿の段階です。まだまだまだまだ推敲します。
(もちろん最終稿ではありません。)
第６弾のつづきです。以前のは以下です。
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
「……あれ、何？」
アナの問いにアミールは返事をせず、ただ川面を凝視した。
遺体の布の端がひるがえり、男の片頬がのぞいた。
青白く、硬直し、しかしどこか穏やかな表情すら残している。あまりに静かで、まるでまだ夢のなかにいるようだった。
教授、ザカリア・ハッダード──
それが彼の名前だったのだと、アナが知るのは、まだ少し先のことだ。
「動くな！ 両手を頭の後ろに回してうつ伏せ！」
鋭い、割れるような声が、穏やかな公園の空気を裂いた。
公園の奥から制服姿の警官たちが、芝生の緩やかな斜面を駆け下りてくる。何人かは立ち止まって、こちらへ銃口を向けている。視線はアミール、一点に注がれていた。
アミールは動じることなく、そっとナディアの隣にしゃがみ込んだ。
「ナディア、これ──君が持ってて」
彼は、さきほどのスケッチを差し出した。
半開きの扉、カーテンのかかった窓、影のある家。
ナディアは目を丸くし、彼の顔を見た。
「どうして……？」
「まだ、全部終わってないから」
そう言うと、アミールは静かに立ち上がった。優しい笑みを切り替え、冷めた視線を警官らへ向けた。
「アミール！ なにを──」
アナが駆け寄ろうとしたとき、彼は短く振り返った。
「ありがとう、アナ。君がいたから、ここに来られた」
その言葉が風に混じると、彼は駆け出した。
葦を蹴り、芝を滑り、手すりを越えて奥のスケートパークへ向かって消えてゆく。
「囲め！ 逃がすな！」
警官たちが無線で叫び、何人かが走り出す。
アナは思わず子どもたちの前に立ちはだかるように手を広げた。
ナディアが、小さな声でつぶやいた。
「……どうして、行くの……？」
風の匂いが変わった。
川の匂いに混じって、地下から湿った空気がかすかに流れてきた。その先、公園と再開発エリアのあいだにある工事用の金網の奥、錆びた鉄板のふたが、わずかに開かれ、カタンと音を立てて閉じるのが見えた。追いかけた警官の一人がその場所にたどり着いたとき、地面に残された靴跡と、かすかに開いた蓋だけが残されていた。
下水の異臭と錆びた鉄の匂い。微かな水音。
アミールの影が、静かに、けれど確かにこの街の地下へと吸い込まれていくのと同時に、静寂を破るようにして、最初の爆発がドミノ・シュガー・リファイナリーの地下深くで炸裂した。轟音と共に地響きが広がり、古びたレンガ造りの壁が音を立てて割れ始める。巨大な煙と粉塵が一気に立ち上り、窓ガラスがビリビリと震え、破片が辺りに散らばった。鉄骨の梁が軋み、支えを失った壁がゆっくりと崩れ落ちていく。重厚な建物が、歴史とともに音を立てて崩れていく様は、まるで長い眠りから目覚めた巨人の呻きのようだった。
そのわずか数分前、ブルックリンの川沿いを、地域情報番組の撮影クルーを乗せた小型ヘリが南下していた。川面は薄く揺らぎ、街はまだ目覚めきらない。屋根と屋根のあいだに溜まった朝の影が規則正しく並び、空には鳥が一筋の軌跡を描いていた。その下にある生活の気配は、どこまでも穏やかに見えた。
機体の左側、遠くケントアヴェニュー方面の低い空に、ふっと白い煙柱が立ち上がった。
「……ちょっと待って、今、煙が……」
女性レポーターの声がヘッドセット越しに揺れ、操縦士が軽く機体を傾ける。カメラのズームが煙を捉えた瞬間、ドミノ・シュガー・リファイナリーの屋根が、粉塵の噴き上がりとともにわずかに持ち上がるように震え、古びたレンガの壁が音も鋭く裂けていく。鉄骨の梁が軋み、窓ガラスが粉雪のように空へ散っていった。
轟音は空気を震わせ、地面の奥から波紋のように広がった。建物が崩れていく姿からその重さと鈍さが視覚にも伝わってくる。
カメラのファインダーを覗いていた女性レポーターが、息を飲むように声を漏らす。操縦士が小さく機体を傾け、画面がゆっくりと煙の方向へ寄っていく。
「……視聴者の皆さん、今、ブルックリンのウォーターフロントで……大きな爆発が起きたようです。煙が……すごい勢いで広がっています」
彼女の声は、驚きと緊張が入り混じって、言葉を追いかけるように少し速くなった。カメラはその場面を逃さず追い、レンガ壁の亀裂、鉄骨が弓のようにしなる様子、窓ガラスが粉雪のように散っていく瞬間まで、克明に捉えていく。
そしてまだ彼女が説明を終えぬうちに、画面の右奥で、もう一筋の白煙が爆ぜるように立ち上った。ケントアヴェニューからブロードウェイを東へ４マイルほど進んだ３１６ルートレッジ・ストリート・タワーで、二度目の爆発が起きた。まだ完成間近の鉄骨の骨組みが大きく揺れ、接合部から火花が散る。コンクリートの床板が層ごとに割れ、崩壊の衝撃が階層を伝って連鎖的に広がっていく。空から見ても、重力に引きずられるように形が失われていくのがわかる。
「……ええと、今度は別の建物です。場所は……こちら、ブルックリンの内陸側、ルートレッジ・ストリート・タワーと思われます。二つ目の……爆発です」
ヘリのカメラが慌ただしく方向を切り替え、まだ完成間近の高層ビルの骨組みが大きく揺れ、接合部から火花が散る瞬間を捉える。
コンクリートの床板が層ごとに崩れ落ち、その衝撃が階層を伝って連鎖的に破壊を広げていく様が、空撮の俯瞰からもはっきり見えた。
女性レポーターは息を呑み、
「……これは、連続した何かです。同時に、複数の……」と言いかけ、続けようとした言葉をさらに飲み込んだ。
なぜなら三つ目の煙が、まだ薄青い朝の空に突き刺すように昇り始めたからだ。
「……三つ目です。ケントアヴェニューを北に……あれはワイス・アベニュー付近でしょうか、新しい住宅ビルが……」
ズームの奥で、新築の窓ガラスが一斉に砕け、陽光を反射しながら細かな破片となって舞い上がる。
内部の階段が風にさらわれたように崩れ、骨組みがしだいに形を失っていく。
煙はやがて街を覆い、川面へも流れ込んだ。太陽の光を透かした灰色の幕が、黄金色の縁を帯びながらゆらめく。ブルックリンは三つの爆心を中心に、まるで巨大な円が重なり合うように色を失っていった。
「……粉塵が……街を覆っていきます。これは……」彼女の声がかすれ、語尾が震えた。
カメラ越しに見えるブルックリンの一帯は、三つの崩壊現場を中心に煙幕に包まれ、その煙はゆっくりと川面へも流れ込み、太陽の光を透かしながら、ぼんやりと黄金色の縁を帯びている。
「……現場の様子をお伝えしていますが……これは偶発的な火災ではありません。同時に三つ……明らかに何らかの意図が……」と彼女は言いかけ、すぐに「詳細はまだ不明です」と言葉を修正した。同乗していた男性クルーが首を横に振っていたからだ。
地上では、ケントアヴェニュー沿いのカフェの外席でコーヒーを飲んでいた人々が、最初はただ首を伸ばし、煙の方向を見ていた。カップを持つ指先が徐々に強張り、唇から笑みが消えていく。やがて重低音の余韻が壁や床を震わせ、遅れて届く揺れが背骨を伝った瞬間、椅子を倒して走り出す者が現れた。ガラス片が靴底で砕かれ、乾いた音を立てる。角を曲がれば、赤茶色の粉塵が生き物のように渦を巻き、電柱の影を飲み込んでいく。咳き込む声、泣き出す子ども、スマートフォンを掲げる手。サイレンが複数の方向から近づき、その音に追われるように人々は散っていった。
マンハッタンのニュース局では、速報テロップが赤く点滅し、背後の大型スクリーンにヘリの映像が映し出されていた。
崩れ落ちるレンガ、ねじ曲がる鉄骨、陽光を浴びて舞うガラス片――それらがスローモーションで繰り返されるたび、スタジオの空気はさらに重くなる。男性コメンテーターが「これは明らかに計画的な……」と呟くが、キャスターは「情報はまだ不確かです」と言葉を差し挟む。地上と空からの視点が重なり、視聴者の網膜に煙に沈む街並みが焼き付いていく。
その頃、マンハッタン側の静かな埠頭には、ラフィが立っていた。川面は鏡のように穏やかだが、対岸の街では煙がゆっくりと輪郭を崩していく。遠くの爆発音は雷鳴のように胸に届き、鉄と硝
煙の匂いが風に乗って漂ってくる。ラフィは目を細め、崩れゆく街並みをひとつの絵画のように見つめ続けた。
彼の胸の奥には、別の街の光景が重なっていた。かつて瓦礫に沈んだ故郷の通り。焼けた石壁、血の匂い、粉塵でかすむ空。ガザで聞いた爆撃の轟音は、いつもその後に訪れる異様な静寂と対になっていた。人々の叫びが途切れ、風の音だけが残るあの瞬間――その沈黙が、今また耳に忍び込んでくる。
三つの建物は、ほぼ同時に崩壊の美学を演じていた。
轟音は街の静けさを断ち切り、ラフィの復讐の始まりを告げたようだった。彼は冷たい風に吹かれながら、過去の記憶と今の計画が交錯する感覚を噛みしめていた。瓦礫と煙の匂いが、かつての痛みを呼び覚ます。胸に秘めた怒りと冷静な計算が、同じテンポで呼吸しているようだった。
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
舞台はニューヨークです。
8
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追記 この小説を多少説明しました。
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メモ
1
「Bombay型（ボンベイ型、hh型）」
•特徴：通常のABO血液型を持たない（A、B、Oに分類されない）特殊な型。
•発見地：1952年、インド・ムンバイ（旧ボンベイ）で初めて確認。
•発生頻度：インドでは1万人に1人程度だが、世界的には約250万人に1人とも。
•輸血制限：同じBombay型しか輸血できない。
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2024年ハーバード大学首席の卒業式スピーチ『知らないことの力』
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Title.
E Weekend.
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Manhattan. New York. USA. 2017. … 4 / 6
Images:
Drake - Laugh Now Cry Later ft. Lil Durk
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My new novel
B♭ (B Flat)
Volume 13 😄
The following is still in its draft stage and will be revised further.
Key parts are not disclosed.
The order of the content shown here is mixed.
(Of course, this is not the final version.)
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My new novel
B♭ (B Flat)
The Republican Party had chosen Justin Bradford as its presidential candidate.
In response, the Democrats put forward Ryan Bennett.
Ryan sat in a room of his white-walled mansion on South Beverly Drive, gazing out at the manicured garden and tree-lined street. His mind drifted back to his childhood. He had always lived within a carefully calculated order. His days followed a strict timetable; his homework was flawless. Teachers praised him, while classmates kept their distance. To Ryan, being a model student was both a source of pride and a burden of solitude.
In the hush of the library, he first brushed against the realm of politics. During student council debates, his logic seldom drew applause, and often invited cold stares. People were moved by instinct and emotion. Reason alone could not stir the crowd—this he came to understand.
It was in that abyss of loneliness that Sophia appeared. A gentle voice, steady eyes, and a generosity that never rejected his logic but embraced it instead. They exchanged words, they shared silences, and in each other’s presence they found solace. Sophia was not only the one who steadied his reason, but also the light that warmed his solitude.
After graduating from UCLA, Ryan stepped onto the path of politics. First as a state legislator, then as a member of Congress, he rose without falter. Yet the public gaze remained cold. His patrician face, his meticulous speeches, his flawless reasoning—all these bred distance and resentment. People whispered, “Another elite come to lecture us.”
In that harsh world, his running mate, Alex Murphy, stood by him. Eight years his senior, Murphy possessed a seasoned intuition and decisiveness. He bridged the gap between Ryan’s logic and the people’s emotions, reading the shifting tides of resentment and expectation.
Then came the day when former Democratic president Owen Reed was struck by a sniper’s bullet during a speech. The shot did not take his life, but Ryan felt, with a shudder, the cruelty of the political stage. That night, alone in his study, he stared at the shadow cast by the streetlamp beyond his window. The long silhouette mirrored the solitude and the weight of order he had carried all his life.
Doubt flickered in his eyes, reflecting the city’s lights. Should he follow reason and order, or turn toward the people’s emotions? Having walked the path of the elite, he now saw that logic alone could not redeem reality. Without Sophia’s warmth and Murphy’s intuition, he might not have been able to take another step forward.
Sophia quietly took his hand. “You are not alone. We are here.”
Ryan gave the faintest nod, feeling the chains of solitude loosen, little by little, in the depths of his heart.
During his university years, Ryan had often felt estranged from the public. The scarce applause at debates, the cool reception of his political essays, the smirks at his street speeches. His arguments were correct, but people yearned for emotion. Logic alone could not move them.
Sophia understood her role as the wife of a politician. She stayed by Ryan’s side when public duties drained him, offering the warmth of home. On quiet nights, they would simply sit together, thinking wordlessly of the future.
Murphy, by contrast, acted on instinct. In moments of crisis, he guided Ryan—the tightening of security after the shooting, the handling of the media, the appeal to the public. Where reason could not reach, experience took over. Ryan came to rely on him, and to trust him deeply.
His solitude was also the weight of politics itself. Cool analysis, flawless planning, correct judgment. Yet often, the people could not understand. A reason stripped of feeling drew criticism, and deepened his isolation.
And yet, Sophia made him human. She gave warmth to cold logic, and the power to reach hearts. Murphy, with his decisiveness and experience, built a bridge between reason and emotion.
When the news of the shooting reached him, Ryan felt fear as something tangible for the first time. Politics could not be defended by theory from a study alone. Confusion, the crack of gunfire, the press of terror—faced with them, he knew his own helplessness.
Streetlamps reflected in his eyes; bloodstains on rubble, neighbors clasping hands, mothers crying out. Reality pressed itself upon him. Reason alone could not save, nor logic alone preserve order. Compassion, empathy—these were what people needed.
Sophia spoke softly. “Logic matters. But now is the time to show your heart. People are seeking empathy.”
Ryan smiled faintly and set down his pen. The alignment of order was paused; he resolved to entrust himself to the waves of feeling.
Murphy looked out the window and nodded gently. “Do not fear, Ryan. Your reason, my intuition, Sophia’s warmth—together, they will keep us true.”
Buoyed by those words, Ryan slowly cast aside the shadow of solitude.
The attempt on Owen Reed’s life was both terror and warning. Yet it was also a teacher, revealing the reality of the political stage. Ryan grasped its weight, and steeled himself to go forward.
On the street corner, trembling citizens; beneath the rubble, neighbors holding hands; a mother’s anguished cry. As he listened, Ryan was tested—not only as a politician, but as a human being. Torn between reason and emotion, he found in Sophia and Murphy an unshakable support.
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My new novel:
B♭ (B-flat)
There’s still more to come. 😃
(This is not the final draft.)
Set in New York City.
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Soundtrack.
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Note: I gave a brief explanation of this novel in the following video:
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My new novel:
B♭ (B-flat)
Notes
1. "Bombay Blood Type (hh type)"
•Characteristics: A rare blood type that lacks the usual ABO antigens — cannot be classified as A, B, or O.
•Discovery: First identified in 1952 in Mumbai, India (formerly Bombay).
•Prevalence: Roughly 1 in 10,000 people in India; globally, about 1 in 2.5 million.
•Transfusion Compatibility: Only compatible with blood from other Bombay type donors.
2. 2024 Harvard University Valedictorian Speech – The Power of Not Knowing
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3. Shots Fired at Trump Rally
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Title.
E Weekend.
( LUMIX G3 shot )
マンハッタン。ニューヨーク。アメリカ。2017. … 4 / 6
Images:
Drake - Laugh Now Cry Later ft. Lil Durk
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
第13弾。 😄
以下は、まだ初稿の段階です。まだ推敲します。
重要な部分は公開していません。
公開している内容の順番はバラバラです。
(もちろん最終稿ではありません。)
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
共和党大統領候補のジャスティン・ブラッドフォードに対し、民主党は、ライアン・ベネットを選出していた。
ライアン・ベネットは、サウス・ベヴァリー・ドライブ沿いの白壁の豪邸の一室に座り、窓の外に広がる手入れの行き届いた庭園と並木道を見つめながら、子供の頃の自分を思い出していた。幼い日の彼は、常に計算された秩序の中にいた。時間割通りに生活し、宿題も常に完璧に仕上げた。教師は彼を褒め、同級生は距離を置いた。彼にとって、優等生であることは誇りであると同時に孤独でもあった。
図書館の静寂の中で、彼は初めて政治の片鱗に触れた。学生自治会の討論で、彼の論理は拍手を浴びることはなく、しばしば冷たい視線に晒された。人々は直感や感情で動く。理屈だけでは、群衆の心を動かせないのだと、彼は知った。
その孤独の淵に、ソフィアが現れた。柔らかい声、落ち着いた眼差し、そして彼の論理を拒むことなく受け止める包容力。二人は言葉を交わし、沈黙を共有し、互いの存在に慰めを見いだした。ソフィアは、ライアンの理性を支えるだけでなく、彼の孤独を温める光でもあった。
カリフォルニア大学ロサンゼルス校卒業後、ライアンは政治の道を歩み始めた。州議会議員として、そして連邦議会議員として、彼は順調に昇りつめた。だが、国民の視線は常に冷たかった。エリートの顔つき、整然とした演説、完璧すぎる論理は、多くの人々に距離感と反感を与えた。人々はつぶやく。「また、エリートが我々に説教するのか」と。
副大統領候補のアレックス・マーフィーは、その冷徹な世界にあって、ライアンを支える存在であった。八歳年上の彼は、経験に裏打ちされた直感と決断力を持つ。ライアンの論理と感情の間に立ち、国民の反感や期待の波を読み解く力があった。
民主党前大統領オーウェン・リードが演説中に狙撃された。弾丸は命を奪わなかったが、政治の舞台の残酷さをライアンは身をもって知った。その夜、ライアンは自室の書斎で、窓の外の街灯に映る自らの影を見つめた。長い影は、これまでの人生で背負ってきた孤独と秩序の重さを映していた。
街の灯りに反射する瞳の中には迷いがあった。理性と秩序に従うのか、それとも国民の感情に寄り添うのか。エリートの道を歩んできた彼の目には、論理だけでは救えない現実が見えていた。ソフィアの温もりとマーフィーの直感がなければ、彼は前に進むことさえできなかったかもしれない。
ソフィアはそっと彼の手を握った。「あなたは一人じゃない。私たちがいる」と。
ライアンは微かに肯いた。心の奥で、孤独の鎖が少しずつほどけていくのを感じた。
大学時代、ライアンは何度も国民との乖離を体感した。討論会での拍手の少なさ、政治論文の冷たい評価、街頭演説での冷笑。論理は正しくとも、人々は感情を求める。理屈だけでは、人は動かない。
ソフィアは、政治家の妻としての役割を理解していた。公務で疲弊したライアンに寄り添い、家庭の温もりを提供した。静かな夜、二人はただ座り、言葉少なに未来を思った。
マーフィーは直感で動き、危機的な場面ではライアンを導いた。銃撃事件後の警備調整、メディア対応、国民への呼びかけ。理性だけでは追いつかない現場を、彼は経験で補った。ライアンはその存在を頼りにし、信頼した。
ライアンの孤独は政治の重さでもあった。冷静な分析、完璧な計画、正しい判断。それらが国民に理解されないこともあった。感情に欠ける理性は、時として非難を招き、孤独を深める。
だが、ソフィアの存在が、ライアンを人間らしくした。冷たい論理に温度を与え、心に寄り添う力を持たせた。マーフィーは行動力と経験で、論理と感情の橋渡しを行った。
狙撃事件のニュースを聞いたとき、ライアンは初めて恐怖を身近に感じた。政治は書斎の理論だけでは守れない。瞬間の混乱、銃声、恐怖。それらを前にして、彼は自らの無力を知った。
街角の光、瓦礫の中の血痕、避難する人々。全てが現実として彼の前にあった。理性だけでは救えない、理屈だけでは秩序を維持できない。感情に寄り添い、共感を示すことが必要だった。
ソフィアは静かに語る。「論理は重要。でも今は心を示すとき。人々は共感を求めている」
ライアンは微かに笑い、ペンを置いた。秩序の整列は一旦休止し、感情の波に身を任せる覚悟を決めた。
マーフィーは窓の外を見つめ、微かに肯いた。「恐れるな、ライアン。君の理性、私の直感、ソフィアの温もり。全てがあれば、我々は道を誤らない」
ライアンはその言葉に支えられ、孤独の影を少しずつ振り払った。
オーウェン・リードの狙撃事件は、恐怖であり警告でもあった。だがそれは同時に、政治の舞台の現実を教える教師でもあった。ライアンはその重さを理解し、前に進む決意を固めた。
街角で震える人々、瓦礫の下で手を取り合う隣人、泣き叫ぶ母親。その声に耳を傾け、ライアンは政治家として、そして人間としての判断を試されていた。理性と感情の間で揺れる彼の心に、ソフィアとマーフィーは揺るがぬ支えとして存在していた。
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
舞台はニューヨークです。
12
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Soundtrack.
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追記 この小説を多少説明しました。
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メモ
1
「Bombay型（ボンベイ型、hh型）」
•特徴：通常のABO血液型を持たない（A、B、Oに分類されない）特殊な型。
•発見地：1952年、インド・ムンバイ（旧ボンベイ）で初めて確認。
•発生頻度：インドでは1万人に1人程度だが、世界的には約250万人に1人とも。
•輸血制限：同じBombay型しか輸血できない。
2
2024年ハーバード大学首席の卒業式スピーチ『知らないことの力』
youtu.be/SOUH8iVqSOI?si=Ju-Y728irtcWR71K
3
Shots fired at Trump rally
youtu.be/1ejfAkzjEhk?si=ASqJwEmkY-2rW_hT
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LA hip hop collective Odd Future playing an intense show on the outdoor stage at Camden Crawl 2011. Crowd surfing, stage diving, rucking with security, climbing speaking stacks. Swag. oddfuture.com/
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LA hip hop collective Odd Future playing an intense show on the outdoor stage at Camden Crawl 2011. Crowd surfing, stage diving, rucking with security, climbing speaking stacks. Swag. oddfuture.com/
urban outfitters,
Chinatown
District of Columbia
And yes i'm aware that only one hand has polished finger nails.
LA hip hop collective Odd Future playing an intense show on the outdoor stage at Camden Crawl 2011. Crowd surfing, stage diving, rucking with security, climbing speaking stacks. Swag. oddfuture.com/
Title.
Wafels , BBQ
( LUMIX G3 shot )
Manhattan. New York. USA. 2017. … 2 / 8
Images:
Beck - Cycle + Morning
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My new novel.
B♭ (B Flat)
Volume 10. 😄
What follows is still in its first-draft stage. It will go through much, much, much more revision.
(Of course, this is not the final version.)
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My New Novel.
B♭ (B Flat)
Mika, who had come from Japan to study at St. Clair State University, found herself deeply drawn to Ana’s work in the art department. Her pieces were composed only of black and white—pencil, mechanical pencil, ballpoint pen, fountain pen—everyday tools of the hand. Each portrait, landscape, and still life, stripped of color, appeared fresh to Mika, who was accustomed to oil paintings overflowing with pigment. They carried a certain austerity, a clear, ringing resonance. Within that colorless world, Ana’s gaze unmistakably breathed.
And yet, even as the campus basked in warm sunlight, there were fractures no one could ignore. Posters taped to the university walls were torn down, replaced, then scrawled over. Across the slogan proclaiming “Freedom and Diversity” ran the words “Go home” and “Don’t steal our scholarships,” smeared under fluorescent light. The walls, worn and frayed, looked like scraped skin.
That roughness was the very face of America. Even Harvard was denounced as “privileged” and “biased,” and dragged into congressional hearings. Under the Republican administration, ICE intensified its checks on students and immigrants, while ERO raids and detentions became commonplace. On television, politicians turned elites, immigrants, and universities into a single enemy, and their words spread like a heatwave across the nation, scorching even small-town campuses. Academic freedom still held its shape, but it was already as precarious as a mirage shimmering in the desert.
At a window seat in the dining hall, Ana pushed at the yolk of her ham and eggs with her fork.
— The town where I grew up was barren. No trees, no river, only dry sand swirling in the wind. But I didn’t dislike it.
Her voice was quiet, yet her fingers carried a distinct aftertone.
— Not only the landscape. In truth, there was nothing at all around me. Nothing but paper and a pencil.
Her words seemed to echo the emptiness pressing on the university itself. American scholarship, however abundant it appeared, was being scoured by politics and policy, left dry like the desert wind.
Mika nodded deeply. She too, as a Japanese, knew the contrast between landscape and emptiness. Shibuya’s dazzling ads and giant screens blazed so bright they drowned the night sky. Yet the neighborhood where she lived, Kamiyamachō, was lined with old houses, hushed and still, as if time had forgotten them. Excessive light and silence’s darkness—this disparity had shaped her childhood, and now it resonated with Ana’s words in the deepest chamber of her heart.
On the library desk lay Ana’s black-and-white lines beside the fragments of color Mika brought. Pencil shavings and the scent of paint were proof of life, yet behind them lurked newspaper headlines like shadows: Scholarship Reform, Tighter Surveillance of Immigrant Students. The library’s hush still held, but its silence was taut, like the surface of a lake just before a storm.
— The glamorous lives I saw on social media seemed so rich. But I never felt envy. Rather, I wanted to show someone my own ordinary days.
Ana’s voice was small, but burning. To offer up her modest daily life amid division—this was resistance, the last fragile shape of freedom that scholarship could still claim.
At dusk, as they sat on the grass, the laughter of distant students drifted on the wind. Yet even that sound was drowned by the echo of news calling for stronger borders, and dissolved into the dry night air. The two of them opened their sketchbooks and drew lines on paper, affirming, with each stroke, that they were here, alive.
Before long the sun went down, and the streetlamps lit one by one. The humid summer air stirred their hair. In its tremor, she felt the mingling of exhilaration and unease.
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My new novel:
B♭ (B-flat)
There’s still more to come. 😃
(This is not the final draft.)
Set in New York City.
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Notes
1. "Bombay Blood Type (hh type)"
•Characteristics: A rare blood type that lacks the usual ABO antigens — cannot be classified as A, B, or O.
•Discovery: First identified in 1952 in Mumbai, India (formerly Bombay).
•Prevalence: Roughly 1 in 10,000 people in India; globally, about 1 in 2.5 million.
•Transfusion Compatibility: Only compatible with blood from other Bombay type donors.
2. 2024 Harvard University Valedictorian Speech – The Power of Not Knowing
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
第10弾。 😄
以下は、まだ初稿の段階です。まだまだまだまだ推敲します。
(もちろん最終稿ではありません。)
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僕の新しい小説。
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サンクレア州立大学に日本からやってきたミカは、同じ美術学部に在籍していたアナの、白と黒だけで構成された作品に強く惹かれていた。鉛筆やシャープペンシル、ボールペン、万年筆──日常の手道具だけで描かれた人物や風景、静物のひとつひとつが、色彩豊かな油絵に慣れたミカには新鮮で、どこか凛とした響きをもって映った。色を奪った世界のなかに、アナの眼差しが確かに息づいていたのだ。
だがキャンパスの空気は、暖かな陽光に包まれていながらも、目に見えぬ亀裂を抱えていた。大学の壁に貼られたポスターは剥がされ、貼り直され、やがて落書きに塗りつぶされる。「自由と多様性」のスローガンの上から殴り書きされた「帰れ」「奨学金を奪うな」の文字が蛍光灯ににじみ、壁は擦り切れた皮膚のように荒れていた。
そのざらつきは、アメリカそのものの表情だった。ハーバード大学でさえ「特権的」「偏向的」と糾弾され、議会の標的となる時代だ。共和党政権下ではICEが留学生や移民の身元確認を強化し、EROが通報や拘束を実行する光景が日常化していた。政治家たちはテレビカメラの前で、エリートや移民や大学をひとつの敵に仕立て上げ、その言葉は熱波となって国中に広がり、地方の小さなキャンパスをも焼いていた。学問の自由はまだ形を保っていたが、それはすでに砂漠に浮かぶ蜃気楼のように危うかった。
食堂の窓際で、アナはプレートのハムエッグの黄身を小さく突きながら言った。
ーー わたしが育った街は、殺風景だった。緑も川もなく、乾いた砂が風に舞うばかり。でも、嫌いではなかった ーー
その声は静かで、しかし指先の動きに確かな残響を宿していた。
ーー 風景だけでなく、実際、まわりには何もなかった。あったのは、紙と鉛筆くらい ーー
その響きは、大学という場が直面している空虚さをも思わせた。豊かに見えるアメリカの学問も、制度と政治の風にさらされ、砂漠のように乾いていた。
ミカは深く頷いた。日本人である彼女もまた風景と空虚の対比を知っていたからだ。渋谷の艶やかな広告や巨大スクリーンは眩しすぎて、夜空をかき消すほどだった。一方、自宅のあった神山町は、古風な邸宅がひっそりと並ぶ、時間に取り残されたかのような街並みだった。過剰な光と沈黙の闇。その落差が、幼い日のミカを支え、今アナの言葉を胸の奥で共鳴させていた。
図書館の机には、アナの黒と白の線と、ミカの持ち込む色彩の断片が並んでいた。鉛筆の削りかすや絵具の匂いは確かに生の証だったが、その背後には新聞の見出しが影のように迫っていた。「奨学金の見直し」「移民学生への監視強化」。図書館の静謐はまだ保たれていたが、その沈黙は嵐を前にした湖面のように張りつめていた。
ーー SNSで目にする誰かの華やかな生活は、とても豊かに見えた。でも、羨ましいとは思わなかった。むしろ、私の日常を、誰かに見せたくて仕方がなかった ーー
アナの声はとても小さかったが熱していた。分断のただ中で差し出す自分の小さな日常、それはひとつの抵抗であり、学問が残す最後の自由のかたちだった。
夕暮れ、芝生に腰を下ろすと、遠くの学生たちの笑い声が風に運ばれてきた。だがその響きも、国境の強化を叫ぶニュースの残響にかき消され、乾いた夜風に溶けていった。ふたりはただスケッチブックを広げ、紙に線を刻むことで、ここに生きていることを確かめ合った。
やがて夕陽が沈み、街灯がひとつ、またひとつと灯り始めた。夏の湿った風が髪を揺らし、昂ぶりと不安が交錯するのを、彼女は確かに感じていた。
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舞台はニューヨークです。
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追記 この小説を多少説明しました。
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メモ
1
「Bombay型（ボンベイ型、hh型）」
•特徴：通常のABO血液型を持たない（A、B、Oに分類されない）特殊な型。
•発見地：1952年、インド・ムンバイ（旧ボンベイ）で初めて確認。
•発生頻度：インドでは1万人に1人程度だが、世界的には約250万人に1人とも。
•輸血制限：同じBombay型しか輸血できない。
2
2024年ハーバード大学首席の卒業式スピーチ『知らないことの力』
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#Exhibition #デザインフェスタ #デザフェス #designfesta #tokyobigsight #東京ビッグサイト #Lumix #ルミックス #パナソニック #Panasonic #G3 #やちまた #八街 #八街市 #yachimata #yachimatacity #cityofyachimata #NewYork #ニューヨーク #マンハッタン #Manhattan #アメリカ #USA #Japan #Manhattan #Newyork #日本 #千葉 #小説 #Chiba #novel #B♭ #ビーフラット #テイラースウィフト #TaylorSwift #ellegarden #lonesome #エルレガーデン #エルレ #TylerTheCreator #DanielCaesar #LaToiyaWilliams #TakeYourMaskOff
#21Savage #SummerWalker
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Volume 11. 😄
What follows is still in its first-draft stage. It will go through further revisions.
The crucial passages have not been made public.
(Of course, this is not the final manuscript.)
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My New Novel.
B♭ (B Flat)
— The darkest hour comes just before dawn —
The dawn in New York brought that phrase back to mind.
It was something Amir once heard from Professor Zakaria of the Faculty of Engineering at the Islamic University.
The professor, in his lifetime, had struggled between theory and reality, yet instilled in his disciples a calm and unshakable resolve.
Amir studied electrical engineering; Rafi Ghannam, architecture.
Each possessed talents that complemented the other.
After mastering the structures of the world, Rafi had gone on to extend his knowledge into electrical engineering, reaching from machinery to programs.
To the two of them, the vulnerabilities of America’s IT networks were but an open book.
In the dim underground floor, where bare fluorescent lights flickered, Rafi crouched at the intersection of the switchboard and the drainage duct.
Beneath his electrician’s vest and helmet, the red earth–colored scarf of Gaza wrapped his neck.
Amir stood beside him, scuffing his dusty work boots against the floor, fighting down his unease.
“Hurry. The morning shift will be here soon.”
“Quiet. Every sound echoes down here.”
Rafi answered evenly, opening his toolbox.
Inside lay a modified pressure switch and a block of C4, black and light-absorbing, gleaming like coal.
The device was to be set in the hidden recess where the structural beam and wiring shaft crossed—a “node” that, once sealed, could never be retrieved.
“Once it’s buried here, no one will ever find it.”
“...But are you sure? Is five years really the right time?”
“It must be five years. When the building stands complete, when it has been forgotten—then the blast will become the return of memory.”
Amir studied his profile and nodded silently.
Every motion of Rafi’s hand, each measured breath, carried the authority of a father, a teacher.
The hand that once learned to build was now preparing to destroy.
A slow tide of trust and kinship welled in Amir’s chest.
The sound of a fan turning, the rasp of chalk on blackboard—these rose in Rafi’s memory.
In the night lecture hall of the university, he had filled his notebook with shear angles of beams and the breaking points of concrete.
The lecturer, pointing to the diagram on the blackboard, had said quietly:
“When a structure collapses, it is not from defect. It follows the very will of its design.”
The classroom had fallen utterly silent at those words.
To know what would sway, what would endure, what would crack with sound during a vibration test—that knowledge was what could transform collapse into form.
That winter, Rafi’s family lost their home to an Israeli airstrike along the coast.
Despair turned to rage, rage to resolve, and resolve gave strength to his hands.
Amir, too, carried the same wound, and shared in that resolve.
Five years earlier, Rafi had begun to set up pirate radio.
Through networks of Caribbean and Hispanic immigrant communities, he passed messages quietly.
Every social platform and smartphone was under watch.
They restricted themselves to the barest communications, leaving only casual, trivial exchanges for daily use.
When he pressed the switch, a faint click was swallowed into the night’s silence.
A small red lamp lit up, linking him to nearby companions.
At two in the morning, a woman’s voice drifted from FM 87.9.
Through the static hush, a poem unfurled:
“If the world should end, I want to be singing alone.”
The verse Rafi chose was the emblem of his quiet resolve.
Amir listened to that voice while gazing at Rafi’s back.
What they undertook was not mere destruction—it was the embodiment of lost memory and anger, the crystallization of their trust and mutual understanding.
In darkness and silence, their plan advanced steadily.
The theory of architecture and the principles of electrical engineering, the pain of the past, and the will of those who had survived—all of it flowed quietly forward, converging toward a future act of ruin.
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My new novel:
B♭ (B-flat)
There’s still more to come. 😃
(This is not the final draft.)
Set in New York City.
10
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Soundtrack.
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Note: I gave a brief explanation of this novel in the following video:
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My new novel:
B♭ (B-flat)
Notes
1. "Bombay Blood Type (hh type)"
•Characteristics: A rare blood type that lacks the usual ABO antigens — cannot be classified as A, B, or O.
•Discovery: First identified in 1952 in Mumbai, India (formerly Bombay).
•Prevalence: Roughly 1 in 10,000 people in India; globally, about 1 in 2.5 million.
•Transfusion Compatibility: Only compatible with blood from other Bombay type donors.
2. 2024 Harvard University Valedictorian Speech – The Power of Not Knowing
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3. Shots Fired at Trump Rally
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Title.
Rock.
( LUMIX G3 shot )
マンハッタン。ニューヨーク。アメリカ。2017. … 5 / 8
Images.
Beck - Cycle + Morning
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
第11弾。 😄
以下は、まだ初稿の段階です。まだ推敲します。
重要な部分は公開していません。
(もちろん最終稿ではありません。)
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
ーー 夜明け前が、一番暗い ーー
ニューヨークの夜明けは、その言葉を思い出させた。アミールが、イスラム大学工学部のザカリア教授から聞いた言葉だ。教授は生前、理論と現実の狭間で苦悩しつつも、弟子たちに冷静な意思を植え付けた。アミールは電気工学を、ラフィ・ガンナムは建築学を学び、互いに補完し合う才能を持っていた。ラフィは世界中の構造物を理解した後、電気工学へ知識を広げ、電子機器からプログラムまで手を伸ばしていた。アメリカの脆弱なITネットワークを熟知することなど、二人にとっては容易いことだった。
地下フロアの蛍光灯がむき出しの薄暗い空間で、ラフィは配電盤と排水ダクトの交差部にしゃがみ込んだ。電工業者のベストとヘルメットの下、ガザの赤土色のスカーフが彼の首を覆う。アミールはその横で、埃まみれの作業靴を床で擦りながら、緊張を抑えていた。
「早くしてくれ。もうすぐ朝の組が来る」
「静かにしろ、音が響く」
ラフィは冷静に答え、工具箱を開いた。中には改造された圧力スイッチと、光を吸い込むように黒光りするC4が収まっていた。仕掛けるのは、構造梁と配線シャフトが交差する“ノード”の背面——完成すれば、二度と取り外すことのできない場所だ。
「ここに埋めたら、二度と誰にも見つからない」
「……でも、本当に５年後でいいのか？」
「５年経った時こそ意味がある。建物が完成し、忘れ去られた時に——爆破は記憶の復活になる」
アミールは横顔を見つめ、静かに頷いた。ラフィの手の動き、呼吸の一つ一つが、師としての父のように頼もしく感じられた。建築を学んだ者の手が、今、建築を破壊する準備をしている。信頼と共感の感覚が、胸の奥にじわりと広がった。
扇風機の回る音と乾いた黒板の響きが、ラフィの記憶を呼び覚ます。大学の夜の講義室で、彼は梁の剪断角とコンクリートの破断点をノートに描き込んだ。講師は黒板の図を指し、静かに言った。
「構造が崩壊するのは、欠陥ではなく“設計の意思”に従ったときです」
その言葉に教室は静まり返った。振動試験でどこが揺れ、どこが耐え、どこが音を立てるか。それを理解することが、崩壊を“形”に変える。
その冬、ラフィの家族はイスラエルによる湾岸の空爆で家を失った。絶望は怒りに、怒りは意思に変わり、ラフィの手に力を宿した。アミールもまた、同じ痛みを知る者として、その意思を分かち合っていた。
５年前、ラフィはパイレーツラジオを設置し始めた。カリブ系やヒスパニック系の移民コミュニティのネットワークを利用し、伝令を静かに届ける。SNSやスマートフォンはすべて監視されている。彼らは必要最小限の通信にとどめ、日常的な他愛ないやり取りだけに絞った。
スイッチを押すと微かなクリック音が夜の静けさに吸い込まれる。小さな赤いランプが灯り、近隣の同胞たちに接続された。
午前2時、FM87.9から女の声が流れた。砂嵐のような静寂の中、詩が紡がれる。
「この世界が終わるなら、私はひとりで歌っていたい」
ラフィが選んだ一節は、彼の静かな決意の象徴だった。
アミールはその声を聞きながら、ラフィの背中を見つめた。彼らが行うのは単なる破壊ではない——失われた記憶と怒りの象徴であり、互いの信頼と理解の結晶でもあった。闇と静寂の中で、二人の計画は着実に進行する。建築の理論と電気工学、過去の痛み、そして生き延びた者の意志が、未来の破壊へと静かに繋がっていくのだ。
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
舞台はニューヨークです。
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Soundtrack.
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追記 この小説を多少説明しました。
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メモ
1
「Bombay型（ボンベイ型、hh型）」
•特徴：通常のABO血液型を持たない（A、B、Oに分類されない）特殊な型。
•発見地：1952年、インド・ムンバイ（旧ボンベイ）で初めて確認。
•発生頻度：インドでは1万人に1人程度だが、世界的には約250万人に1人とも。
•輸血制限：同じBombay型しか輸血できない。
2
2024年ハーバード大学首席の卒業式スピーチ『知らないことの力』
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3
Shots fired at Trump rally
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Title.
Signs and Traffic Lights
( LUMIX G3 shot )
Manhattan. New York. USA. 2017. … 5 / 7
(Photo of the day. Unreleased.)
Images:
Metallica … Enter Sandman
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My new novel
B♭ (B Flat)
Volume 16😄
The following is still in its draft stage and will be revised further.
Key parts are not disclosed.
The order of the content shown here is mixed.
(Of course, this is not the final version.)
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My new novel
B♭ (B Flat)
Night was drawing its heavy veil over the neighborhoods of the San Fernando Valley, and Kevin Mori’s car slid forward as though gliding on a shadowed surface. Beyond the window, the heat of summer’s night rose, while the asphalt, still holding the brilliance of the day, scattered red and black reflections like fragments of muted fire. His day as an officer of Immigration and Customs Enforcement had not yet ended; it merely continued into the dark. Papers on the passenger seat trembled faintly—orders, reports, each sheet a cold reminder of how every decision could alter the lives of flesh-and-blood people.
The radio crackled with static, then carried the clipped voices of another unit.
“Check complete—residential route secure. Residents advised, heat alert.”
“Roger. Next, proceed to downtown infiltration confirmation.”
The words were concise, yet beneath them lurked the weight of responsibility. Kevin’s colleague at his side listened in silence, and Kevin imagined the strain, the fatigue, the daily fears borne by his subordinates.
The quiet houses of the district floated in the pale light of the streetlamps. Windows glowed with the warmth of family life, and the trees in the yards swayed with the scent of summer. To Kevin, that scene was both what he was sworn to protect, and a stage upon which the gravity of judgment was constantly revealed.
Merging onto the freeway, he entered a sea of headlights undulating like waves. Far ahead, the spires of downtown buildings pierced the night sky. The air was thick with heat, the car’s air conditioning too feeble against the humidity clinging to his skin. On the phone screen in the passenger seat, messages flared cold and abrupt—emergency notices, field reports, each short phrase carrying the weight of lives in the balance.
Through his commute Kevin narrowed his eyes, as though unconsciously trying to read the palette of the summer night. Neon reds and oranges crossed with the green of traffic signals, while the outlines of distant mountains and the shore emerged dimly in the haze. In the rearview mirror, his own face appeared distorted by fatigue and responsibility. He imagined how it must look reflected in the eyes of his men, and in the eyes of those who lived in this city.
As the suburbs gave way to downtown, the flow of cars turned into a red river of lights—not the bustle of rush hour, but a current charged with tension. Footsteps of passersby, the wail of an ambulance far off, exhaust mingling with sea breeze—each sound and scent announcing the unvarnished reality of the city.
Conversation in the car was pared to the barest minimum. His colleague tapped silently at the phone, scanning reports and maps. Every burst of radio static carried words few and clipped, but each syllable held the weight of someone’s life.
At the office, the parking lot was lined with colleagues’ cars, their engines humming in faint reply to one another. A night wind slipped through the windows, rustling the scattered papers—a sound that resembled the heartbeat of responsibility itself.
Inside the building, the cool air brushed his skin, blending with the stillness of late night to bind the corridors in a taut silence. Each step sent back a cold echo. Notices and bulletins on the walls caught the dim light, whispering of daily duty and the reality that awaited beyond.
In the meeting room, his subordinates lifted their eyes to him; reports on the table quivered slightly in the conditioned air. No one spoke, but silence itself was steeped in tension. Everyone knew that today’s decisions would ripple outward to change the lives of people unseen and far away.
As the meeting began, real-time transmissions crackled from the radio, and gazes crossed one another. Between the numbers and the dry lines of reports, there were always living human beings. To protect them—or expose them to danger—was the responsibility that each man recognized as his own.
The meeting stretched deep into the night: communications with the field, sorting of documents, instructions for the next day. Outside, the city wavered in the heat, neon glinting against the office windows. Kevin pressed the day’s weight into his heart as he stared at that restless light.
By the time he set out for home, the city had assumed a face wholly different from daytime. Shadows under the streetlamps, red reflections of neon, exhaust tangled with the sea wind, the faint silhouette of mountains dissolving into the night sky—all of it bore silent testimony to the consequences of the day’s choices.
He glanced at the papers on the seat, drew one deep breath. Summer night air slipped in through the window, brushing his skin. The sense of responsibility weighed heavy on his chest, and so did solitude, but in the pulse of the city he found, still, the strength to take another step forward.
Through the night’s lattice of light, Kevin drove on across summer Los Angeles. The voices on the radio, his men’s tension, the office’s chilled air, the neon glare, the tang of the sea breeze, the distant siren of an ambulance—all of these tangled together, imprinting themselves as the day’s memory. In the silence and in the few words exchanged in the car, in the quiet and the clamor of the city, in the interplay of light and shadow, a living map of the city was etched inside him, sharpening both the solitude and the responsibility of his role as an officer of ICE.
As night deepened, on his way home he clutched the papers on the passenger seat and watched his own shadow fall beneath the streetlamps. He listened closely to the city’s voice: the reflection of light, the tremor of heat, the siren far away, the stillness of neighborhoods. All of it pressed responsibility and solitude deeper into his chest.
When Kevin pushed open the door of his house, the night’s heat retreated slightly, replaced by the cool air of the living room flowing to meet him. He dropped the documents onto the table; the bundled papers struck with a dry sound that sank into silence, as though absorbing some measure of the weight that had burdened his shoulders.
Yet that moment of relief quivered almost at once, like a string brushed by an unseen hand. From the depths of the house came a faint creak—timbers straining, or perhaps the plucked resonance of some hidden instrument. Kevin strained to listen, then wondered if it was no more than the ghostly trick of fatigue.
The air trembled. Water in the half-drunk glass on the table rippled with faint light. The ripples, small yet certain, seemed to resonate with a force lurking in the house’s depths. A frame on the wall slipped askew, and through the glass the smiling figures in the photograph appeared slightly warped. A raw unease rose in Kevin’s chest, and his gaze lifted toward the ceiling. Above the panels, the beams murmured to one another, a low groan not of chance but of deliberate design, as if some hidden architect had composed the house itself as an instrument.
The floor rumbled, faint vibrations pressing upward through his feet. Streetlamp light bled through the curtains, filling the room with a wavering orange glow, as if already foreshadowing collapse. The house expanded and contracted like a lung, like an unseen heart pulsing in the dark, its beat echoed by the beams and pillars. Kevin set his hands on his knees, unmoving, listening. The sound overhead no longer resembled random creaks. It grew with rhythm, swelling into a low wave that spread across the room. The wallpaper split, revealing a thin fissure that carried within it the promise of widening.
The water in the glass quivered, scattering the lamplight into shards. The window shuddered under the night wind; metal fastenings clicked faintly. The beams groaned louder, as if in answer. In that instant the whole house became an instrument, releasing a deep, resonant note. The vibration struck his inner ear, mingled with the pulse of his blood.
Kevin pressed a hand to his chest—but his own heartbeat and the heartbeat of the house merged, the boundary between them dissolving. Cracks across the wall swallowed light, dark lines spreading. The beams moaned and bent, their sound a summons downward, inevitable as gravity. Glass burst into fragments, scattering the street’s light into the air. Furniture leapt, books tumbled, the table tilted.
And then—the ceiling split, and fell. The roar shook even the lamplight outside; dust rose in a choking tide, the world turned white and sightless. Kevin’s body, too, was caught in the same current as the beams and pillars. Whether he stood, or fell, or was torn apart—he felt not terror but a strange relief. Together with the house, he was sinking into the close of a final movement. There was nothing to flee, no document to guard, no responsibility: all dissolved now into dust.
The beams broke, the pillars collapsed, the floor split. His bones, his blood, his voice—all shattered into fragments carried into the night air. The collapse was not violence, but the coda of a meticulously designed score. Kevin, too, was only one note within it, drawn at last into silence.
When the dust settled, silence returned. Kevin was no longer among the wreckage. Only the shadow of a fallen beam lay there, like a remnant of his being.
Far away, a dog barked. An ambulance siren split the night. The city’s breath went on, but Kevin’s had ceased forever. In the streets remained only the echo of collapse, and the quiet memory of a death no one would hear.
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Note: I gave a brief explanation of this novel in the following video:
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B♭ (B-flat)
Notes
1. "Bombay Blood Type (hh type)"
•Characteristics: A rare blood type that lacks the usual ABO antigens — cannot be classified as A, B, or O.
•Discovery: First identified in 1952 in Mumbai, India (formerly Bombay).
•Prevalence: Roughly 1 in 10,000 people in India; globally, about 1 in 2.5 million.
•Transfusion Compatibility: Only compatible with blood from other Bombay type donors.
2. 2024 Harvard University Valedictorian Speech – The Power of Not Knowing
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3. Shots Fired at Trump Rally
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Title.
標識と信号機
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マンハッタン。ニューヨーク。アメリカ。2017. … 5 / 7
(今日の写真。それは未発表です。）
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
第16弾。 😄
以下は、まだ初稿の段階です。まだ推敲します。
重要な部分は公開していません。
公開している内容の順番はバラバラです。
(もちろん最終稿ではありません。)
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B♭ （ビーフラット）
夜の帳が低く下り始めたサンフェルナンドバレーの住宅街を、ケビン・モリの車は滑るように進んでいた。窓の外には夏の夜の熱気が立ち上り、路面からはまだ昼の光を吸い込んだアスファルトが、赤黒い光の反射を散らしている。移民税関捜査局（ICE）の職員としての彼の一日は、すでにその夜も続いていた。助手席の書類は微かに揺れ、そこに積まれた命令や報告書は、この一日の決断が生身の人々の生活にどう影響するかを、冷たく問いかけていた。
ラジオ無線がかすかに雑音を混ぜながら作動し、別の車両との連絡が飛び込んだ。
「確認、住宅街ルート異常なし。熱気のため住民注意」
「了解、次はダウンタウンへの侵入確認」――言葉は簡潔で、しかし背後には重くのしかかる責任が潜んでいた。助手席の彼はその声に耳を傾け、部下たちの緊張や疲労、日々の恐怖を想像する。
静かな住宅街の家々が、街路灯の光に浮かんでいた。窓に灯る温かい光は家族の生活を、庭に揺れる木々は夏の匂いを、しかしその光景はケビンにとって、守るべき対象であり、同時に判断の重さを思い知らせる舞台でもあった。
フリーウェイに合流すると、他の車のヘッドライトが海のように波打ち、遠くのダウンタウンのビル群が夜空に鋭く突き出す。空気は熱を帯び、車内のエアコンでは追いつかない湿気が肌にまとわりつく。助手席のスマートフォンに届くメッセージは冷たく光り、緊急事態や現場からの報告が短く、しかし命を握る重さを帯びて彼の視界に入った。
通勤路の間、ケビンは無意識に目を細め、夏の夜の色彩を読み取ろうとした。ネオンの赤やオレンジ、信号の緑が交錯し、遠くの山並みや海岸線の輪郭がぼんやりと浮かんでいる。車内の鏡に映る自分の顔は、疲労と責任の影で微かに歪み、部下たちや街の人々の目に映る自分の姿を想像した。
夜の住宅街を抜け、ダウンタウンに近づくと、車列は赤い光の帯となり、通勤ラッシュの喧騒とは別の、緊張の波を帯びた流れに変わる。通行人の足音、遠くで鳴る救急車のサイレン、海風に混じる排気ガスの匂いが、都市の生の現実を告げている。
車内の会話は最小限に抑えられる。助手席の部下は無言でスマートフォンを操作し、報告書や地図をチェックする。無線が作動するたび、言葉は短く、しかしそれぞれの一語には誰かの生活を左右する重みが宿っていた。
オフィスに到着すると、駐車場には同僚の車が整然と並び、エンジン音やタイヤの振動が微かな呼応を見せていた。夜風が窓から入り込み、紙や書類をかすかに揺らした。その音さえ、責任の重さを耳に伝える鼓動のように聞こえてくる。
建物内に入ると、冷房の風が肌に触れ、深夜の静けさと相まって、空間に緊張を張り巡らせる。廊下を歩くたび、足音が冷たく反響し、壁に貼られた注意書きや掲示板の文字が微かに光を受け、日々の任務とその果てにある現実を思い出させた。
会議室に入ると、部下たちの目が彼を見つめ、報告書がテーブルの上で微かに揺れた。熱気を帯びた夏の空気はエアコンと混ざり、紙の端を微かに波立たせる。誰もが沈黙の中に緊張を抱え、今日の判断が遠く離れた誰かの生活をどう変えるかを知っていた。
会議が始まると、無線から入る情報がリアルタイムで伝わり、部下たちの視線が交錯する。数字や報告書の行間には必ず生身の人間が存在し、その命を守るか、あるいは危険に晒すかを決定するのが自分だと彼らは認識するのだ。
深夜まで続く会議、現場との通信、書類の整理、部下の指示。夜の街は夏の熱気で光を歪め、ネオンの光がオフィスの窓に反射してちらついていた。その光景を見ながら、ケビンは一日の重みを胸に刻んでいた。
帰路につく頃、通勤路の光景は昼間とは違う表情を見せる。街灯に浮かぶ影、ネオンの赤い反射、海風に混じる排気ガスの匂い、遠くの山影が夜空に溶ける。そのすべてが、今日の決断の結果を静かに告げていた。
助手席の書類を確認し、深呼吸をひとつついた。夏の夜風が窓を通り抜け、肌に触れる。ケビンの胸には責任感と孤独感が重くのしかかるが、それでも次の一歩を踏み出す力を与える、都市の息遣いが確かにあった。
夜の光の中、ケビンは夏のロサンゼルスを車で駆け抜ける。無線の声、部下たちの緊張、オフィスの冷房、ネオンの光、海風の匂い、遠くの救急車のサイレン――それらすべてが絡み合い、今日一日の記憶として刻まれていく。車内での沈黙と対話、街の静けさと喧騒、光と影の交錯が、彼の心に都市の立体的な地図を描き、ICE職員としての孤独と責任を鮮明にしていた。
夏の夜が更け、家路につく道すがら、助手席の書類を握り締め、深夜の街灯に浮かぶ自分の影を見つめながら、彼はこの街の声に耳を澄ませる。光の反射、熱気の揺らぎ、遠くで鳴るサイレン、住宅街の静けさ――それらすべてが、ケビンの胸に責任と孤独を刻み込んだ。
ケビンが自宅の扉を押し開けると、夜の熱気はわずかに後退し、リビングの冷えた空気が迎えるように流れ込んできた。書類を手から放り投げ、束ねられた紙の重みがテーブルに小さな衝撃を与え、乾いた音を響かせて静けさの中に沈んだ。
彼の肩にのしかかっていた一日の重さが、わずかながらその音に吸い取られたかのように思えた。
しかし、その安堵の瞬間は、見えない振動に触れるかのようにすぐに揺らぎへと変わっていった。家の奥から、微かなきしみが生まれた。木材が互いに軋むような、しかしどこか楽器の弦を爪弾くような響きであった。ケビンは耳を澄まし、しかし次の瞬間にはそれがただの疲労による幻聴ではないかと思った。
空気がわずかに震えた。テーブルにあった飲みかけのグラスの水面がかすかに揺れ、光を帯びて波紋を広げた。その波紋は小さくも確かに、家全体の内部に潜む力と呼応しているかのようであった。壁にかけられた額縁が斜めにずれた。ガラス越しの写真の中で、笑顔を浮かべる人影が、わずかに歪んで見えた。
ケビンは胸の奥にざらついた感覚を覚え、視線を天井へ向けた。天井板の奥で梁が共鳴し合い、低い唸り声のような音を放っていた。それは自然に生まれたものではなく、あらかじめ設計された響きの連鎖のように感じられた。建築を学んだ者ならば知る、木と鉄とコンクリートの呼応だ。その呼応が、今ここで一つの方向へと収束しようとしていた。
床板が低く唸り、足裏に伝わる微細な震えとなった。外の街路灯の光がカーテン越しに入り込み、部屋を淡い橙色で満たしていた。その光さえもわずかに揺らめき、倒壊の予兆を映すかのように見えた。家全体が呼吸をしているように膨らみ、そして収縮する。まるで見えない心臓が脈打ち、その鼓動に合わせて梁や柱が響きを返しているかのようであった。
ケビンは両手を膝に置き、動くことなく耳を澄ました。天井の奥で響く音は、もはや偶然のきしみではなかった。規則性をもって増幅し、やがて低い波となって部屋全体に広がった。壁紙がわずかに裂け目を見せ、薄暗い亀裂がその奥から姿を現した。亀裂は細い線にすぎなかったが、確かに広がりを孕んでいた。
グラスの中の水が震え、その表面に映る街灯の光が細かく砕けた。外の夜風が窓を揺らし、金属の留め具がかすかな音を立てた。それに呼応するかのように、梁の唸りが一段と強くなった。その瞬間、家全体がひとつの楽器と化したように、共鳴音を放った。空気の震えが耳の奥を打ち、体内の血流と混ざり合うように感じられた。
ケビンは胸に手を当てた――だが、自分の鼓動と建物の鼓動が重なり、境界が失われていくのを感じた。壁に走った亀裂が光を呑み込み、闇の線となった。
梁が深く軋み、鈍い音を吐き出した。それは重力の命令であり、逃れられぬ下方への召喚であった。ガラス窓が粉々に砕け、夜の街の光が断片となって飛び散った。家具が跳ね、本が崩れ落ち、テーブルが傾いた。
そして――天井が裂け、崩れ落ちた。轟音は街路灯の光さえ震わせ、粉塵が一気に立ち上った。世界は白く濁り、息が奪われる。
ケビンの体もまた、梁や柱と同じ流れに組み込まれていった。彼は立ち尽くし、あるいは倒れ、あるいは引き裂かれ――だが、恐怖ではなく、奇妙な安堵を感じていた。家と共に、自分もまた一つの楽章の終わりとして沈むのだと。
逃げるべきものはなく、守るべき書類も責任も、いまや粉塵の中に溶けていく。
梁が折れ、柱が潰れ、床が裂ける。
そのすべてと同時に、彼の骨も、血も、声も、無数の破片となって夜の空気に散った。崩壊は暴力ではなく、むしろ緻密に設計された楽曲の終章であった。ケビンという存在も、ひとつの音符としてその中に含まれ、やがて静寂に吸い込まれた。
粉塵が沈み、静寂が戻る。
瓦礫の中にケビンの姿はもはやなかった。
ただ、崩れた梁の影が、彼の名残のように横たわっているだけであった。
遠くで犬が吠え、救急車のサイレンが夜を割った。
都市の呼吸は再び続いていたが、ケビンの呼吸はもう戻らなかった。
夜の街に残されたのは、崩壊の余韻と、誰にも届かぬ静かな死の記憶だけだった。
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
舞台はニューヨークです。
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Soundtrack.
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追記 この小説を多少説明しました。
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メモ
1
「Bombay型（ボンベイ型、hh型）」
•特徴：通常のABO血液型を持たない（A、B、Oに分類されない）特殊な型。
•発見地：1952年、インド・ムンバイ（旧ボンベイ）で初めて確認。
•発生頻度：インドでは1万人に1人程度だが、世界的には約250万人に1人とも。
•輸血制限：同じBombay型しか輸血できない。
2
2024年ハーバード大学首席の卒業式スピーチ『知らないことの力』
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3
Shots fired at Trump rally
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Title:
From inside the car. 3.
(LUMIX G3 shot)
Manhattan. New York. USA. 2017. … 3 / 7
(Photo of the day. Unpublished.)
Images:
Geoffroy … No Calls Before Noon
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My new novel
B♭ (B Flat)
Volume 16😄
The following is still in its draft stage and will be revised further.
Key parts are not disclosed.
The order of the content shown here is mixed.
(Of course, this is not the final version.)
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My new novel
B♭ (B Flat)
Night was drawing its heavy veil over the neighborhoods of the San Fernando Valley, and Kevin Mori’s car slid forward as though gliding on a shadowed surface. Beyond the window, the heat of summer’s night rose, while the asphalt, still holding the brilliance of the day, scattered red and black reflections like fragments of muted fire. His day as an officer of Immigration and Customs Enforcement had not yet ended; it merely continued into the dark. Papers on the passenger seat trembled faintly—orders, reports, each sheet a cold reminder of how every decision could alter the lives of flesh-and-blood people.
The radio crackled with static, then carried the clipped voices of another unit.
“Check complete—residential route secure. Residents advised, heat alert.”
“Roger. Next, proceed to downtown infiltration confirmation.”
The words were concise, yet beneath them lurked the weight of responsibility. Kevin’s colleague at his side listened in silence, and Kevin imagined the strain, the fatigue, the daily fears borne by his subordinates.
The quiet houses of the district floated in the pale light of the streetlamps. Windows glowed with the warmth of family life, and the trees in the yards swayed with the scent of summer. To Kevin, that scene was both what he was sworn to protect, and a stage upon which the gravity of judgment was constantly revealed.
Merging onto the freeway, he entered a sea of headlights undulating like waves. Far ahead, the spires of downtown buildings pierced the night sky. The air was thick with heat, the car’s air conditioning too feeble against the humidity clinging to his skin. On the phone screen in the passenger seat, messages flared cold and abrupt—emergency notices, field reports, each short phrase carrying the weight of lives in the balance.
Through his commute Kevin narrowed his eyes, as though unconsciously trying to read the palette of the summer night. Neon reds and oranges crossed with the green of traffic signals, while the outlines of distant mountains and the shore emerged dimly in the haze. In the rearview mirror, his own face appeared distorted by fatigue and responsibility. He imagined how it must look reflected in the eyes of his men, and in the eyes of those who lived in this city.
As the suburbs gave way to downtown, the flow of cars turned into a red river of lights—not the bustle of rush hour, but a current charged with tension. Footsteps of passersby, the wail of an ambulance far off, exhaust mingling with sea breeze—each sound and scent announcing the unvarnished reality of the city.
Conversation in the car was pared to the barest minimum. His colleague tapped silently at the phone, scanning reports and maps. Every burst of radio static carried words few and clipped, but each syllable held the weight of someone’s life.
At the office, the parking lot was lined with colleagues’ cars, their engines humming in faint reply to one another. A night wind slipped through the windows, rustling the scattered papers—a sound that resembled the heartbeat of responsibility itself.
Inside the building, the cool air brushed his skin, blending with the stillness of late night to bind the corridors in a taut silence. Each step sent back a cold echo. Notices and bulletins on the walls caught the dim light, whispering of daily duty and the reality that awaited beyond.
In the meeting room, his subordinates lifted their eyes to him; reports on the table quivered slightly in the conditioned air. No one spoke, but silence itself was steeped in tension. Everyone knew that today’s decisions would ripple outward to change the lives of people unseen and far away.
As the meeting began, real-time transmissions crackled from the radio, and gazes crossed one another. Between the numbers and the dry lines of reports, there were always living human beings. To protect them—or expose them to danger—was the responsibility that each man recognized as his own.
The meeting stretched deep into the night: communications with the field, sorting of documents, instructions for the next day. Outside, the city wavered in the heat, neon glinting against the office windows. Kevin pressed the day’s weight into his heart as he stared at that restless light.
By the time he set out for home, the city had assumed a face wholly different from daytime. Shadows under the streetlamps, red reflections of neon, exhaust tangled with the sea wind, the faint silhouette of mountains dissolving into the night sky—all of it bore silent testimony to the consequences of the day’s choices.
He glanced at the papers on the seat, drew one deep breath. Summer night air slipped in through the window, brushing his skin. The sense of responsibility weighed heavy on his chest, and so did solitude, but in the pulse of the city he found, still, the strength to take another step forward.
Through the night’s lattice of light, Kevin drove on across summer Los Angeles. The voices on the radio, his men’s tension, the office’s chilled air, the neon glare, the tang of the sea breeze, the distant siren of an ambulance—all of these tangled together, imprinting themselves as the day’s memory. In the silence and in the few words exchanged in the car, in the quiet and the clamor of the city, in the interplay of light and shadow, a living map of the city was etched inside him, sharpening both the solitude and the responsibility of his role as an officer of ICE.
As night deepened, on his way home he clutched the papers on the passenger seat and watched his own shadow fall beneath the streetlamps. He listened closely to the city’s voice: the reflection of light, the tremor of heat, the siren far away, the stillness of neighborhoods. All of it pressed responsibility and solitude deeper into his chest.
When Kevin pushed open the door of his house, the night’s heat retreated slightly, replaced by the cool air of the living room flowing to meet him. He dropped the documents onto the table; the bundled papers struck with a dry sound that sank into silence, as though absorbing some measure of the weight that had burdened his shoulders.
Yet that moment of relief quivered almost at once, like a string brushed by an unseen hand. From the depths of the house came a faint creak—timbers straining, or perhaps the plucked resonance of some hidden instrument. Kevin strained to listen, then wondered if it was no more than the ghostly trick of fatigue.
The air trembled. Water in the half-drunk glass on the table rippled with faint light. The ripples, small yet certain, seemed to resonate with a force lurking in the house’s depths. A frame on the wall slipped askew, and through the glass the smiling figures in the photograph appeared slightly warped. A raw unease rose in Kevin’s chest, and his gaze lifted toward the ceiling. Above the panels, the beams murmured to one another, a low groan not of chance but of deliberate design, as if some hidden architect had composed the house itself as an instrument.
The floor rumbled, faint vibrations pressing upward through his feet. Streetlamp light bled through the curtains, filling the room with a wavering orange glow, as if already foreshadowing collapse. The house expanded and contracted like a lung, like an unseen heart pulsing in the dark, its beat echoed by the beams and pillars. Kevin set his hands on his knees, unmoving, listening. The sound overhead no longer resembled random creaks. It grew with rhythm, swelling into a low wave that spread across the room. The wallpaper split, revealing a thin fissure that carried within it the promise of widening.
The water in the glass quivered, scattering the lamplight into shards. The window shuddered under the night wind; metal fastenings clicked faintly. The beams groaned louder, as if in answer. In that instant the whole house became an instrument, releasing a deep, resonant note. The vibration struck his inner ear, mingled with the pulse of his blood.
Kevin pressed a hand to his chest—but his own heartbeat and the heartbeat of the house merged, the boundary between them dissolving. Cracks across the wall swallowed light, dark lines spreading. The beams moaned and bent, their sound a summons downward, inevitable as gravity. Glass burst into fragments, scattering the street’s light into the air. Furniture leapt, books tumbled, the table tilted.
And then—the ceiling split, and fell. The roar shook even the lamplight outside; dust rose in a choking tide, the world turned white and sightless. Kevin’s body, too, was caught in the same current as the beams and pillars. Whether he stood, or fell, or was torn apart—he felt not terror but a strange relief. Together with the house, he was sinking into the close of a final movement. There was nothing to flee, no document to guard, no responsibility: all dissolved now into dust.
The beams broke, the pillars collapsed, the floor split. His bones, his blood, his voice—all shattered into fragments carried into the night air. The collapse was not violence, but the coda of a meticulously designed score. Kevin, too, was only one note within it, drawn at last into silence.
When the dust settled, silence returned. Kevin was no longer among the wreckage. Only the shadow of a fallen beam lay there, like a remnant of his being.
Far away, a dog barked. An ambulance siren split the night. The city’s breath went on, but Kevin’s had ceased forever. In the streets remained only the echo of collapse, and the quiet memory of a death no one would hear.
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My new novel:
B♭ (B-flat)
There’s still more to come. 😃
(This is not the final draft.)
Set in New York City.
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Soundtrack.
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Note: I gave a brief explanation of this novel in the following video:
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iTunes Playlist Link::
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My new novel:
B♭ (B-flat)
Notes
1. "Bombay Blood Type (hh type)"
•Characteristics: A rare blood type that lacks the usual ABO antigens — cannot be classified as A, B, or O.
•Discovery: First identified in 1952 in Mumbai, India (formerly Bombay).
•Prevalence: Roughly 1 in 10,000 people in India; globally, about 1 in 2.5 million.
•Transfusion Compatibility: Only compatible with blood from other Bombay type donors.
2. 2024 Harvard University Valedictorian Speech – The Power of Not Knowing
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3. Shots Fired at Trump Rally
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Title.
車内から。3。
( LUMIX G3 shot )
マンハッタン。ニューヨーク。アメリカ。2017. … 3 / 7
(今日の写真。それは未発表です。）
Images:
Geoffroy … No Calls Before Noon
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
第16弾。 😄
以下は、まだ初稿の段階です。まだ推敲します。
重要な部分は公開していません。
公開している内容の順番はバラバラです。
(もちろん最終稿ではありません。)
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
夜の帳が低く下り始めたサンフェルナンドバレーの住宅街を、ケビン・モリの車は滑るように進んでいた。窓の外には夏の夜の熱気が立ち上り、路面からはまだ昼の光を吸い込んだアスファルトが、赤黒い光の反射を散らしている。移民税関捜査局（ICE）の職員としての彼の一日は、すでにその夜も続いていた。助手席の書類は微かに揺れ、そこに積まれた命令や報告書は、この一日の決断が生身の人々の生活にどう影響するかを、冷たく問いかけていた。
ラジオ無線がかすかに雑音を混ぜながら作動し、別の車両との連絡が飛び込んだ。
「確認、住宅街ルート異常なし。熱気のため住民注意」
「了解、次はダウンタウンへの侵入確認」――言葉は簡潔で、しかし背後には重くのしかかる責任が潜んでいた。助手席の彼はその声に耳を傾け、部下たちの緊張や疲労、日々の恐怖を想像する。
静かな住宅街の家々が、街路灯の光に浮かんでいた。窓に灯る温かい光は家族の生活を、庭に揺れる木々は夏の匂いを、しかしその光景はケビンにとって、守るべき対象であり、同時に判断の重さを思い知らせる舞台でもあった。
フリーウェイに合流すると、他の車のヘッドライトが海のように波打ち、遠くのダウンタウンのビル群が夜空に鋭く突き出す。空気は熱を帯び、車内のエアコンでは追いつかない湿気が肌にまとわりつく。助手席のスマートフォンに届くメッセージは冷たく光り、緊急事態や現場からの報告が短く、しかし命を握る重さを帯びて彼の視界に入った。
通勤路の間、ケビンは無意識に目を細め、夏の夜の色彩を読み取ろうとした。ネオンの赤やオレンジ、信号の緑が交錯し、遠くの山並みや海岸線の輪郭がぼんやりと浮かんでいる。車内の鏡に映る自分の顔は、疲労と責任の影で微かに歪み、部下たちや街の人々の目に映る自分の姿を想像した。
夜の住宅街を抜け、ダウンタウンに近づくと、車列は赤い光の帯となり、通勤ラッシュの喧騒とは別の、緊張の波を帯びた流れに変わる。通行人の足音、遠くで鳴る救急車のサイレン、海風に混じる排気ガスの匂いが、都市の生の現実を告げている。
車内の会話は最小限に抑えられる。助手席の部下は無言でスマートフォンを操作し、報告書や地図をチェックする。無線が作動するたび、言葉は短く、しかしそれぞれの一語には誰かの生活を左右する重みが宿っていた。
オフィスに到着すると、駐車場には同僚の車が整然と並び、エンジン音やタイヤの振動が微かな呼応を見せていた。夜風が窓から入り込み、紙や書類をかすかに揺らした。その音さえ、責任の重さを耳に伝える鼓動のように聞こえてくる。
建物内に入ると、冷房の風が肌に触れ、深夜の静けさと相まって、空間に緊張を張り巡らせる。廊下を歩くたび、足音が冷たく反響し、壁に貼られた注意書きや掲示板の文字が微かに光を受け、日々の任務とその果てにある現実を思い出させた。
会議室に入ると、部下たちの目が彼を見つめ、報告書がテーブルの上で微かに揺れた。熱気を帯びた夏の空気はエアコンと混ざり、紙の端を微かに波立たせる。誰もが沈黙の中に緊張を抱え、今日の判断が遠く離れた誰かの生活をどう変えるかを知っていた。
会議が始まると、無線から入る情報がリアルタイムで伝わり、部下たちの視線が交錯する。数字や報告書の行間には必ず生身の人間が存在し、その命を守るか、あるいは危険に晒すかを決定するのが自分だと彼らは認識するのだ。
深夜まで続く会議、現場との通信、書類の整理、部下の指示。夜の街は夏の熱気で光を歪め、ネオンの光がオフィスの窓に反射してちらついていた。その光景を見ながら、ケビンは一日の重みを胸に刻んでいた。
帰路につく頃、通勤路の光景は昼間とは違う表情を見せる。街灯に浮かぶ影、ネオンの赤い反射、海風に混じる排気ガスの匂い、遠くの山影が夜空に溶ける。そのすべてが、今日の決断の結果を静かに告げていた。
助手席の書類を確認し、深呼吸をひとつついた。夏の夜風が窓を通り抜け、肌に触れる。ケビンの胸には責任感と孤独感が重くのしかかるが、それでも次の一歩を踏み出す力を与える、都市の息遣いが確かにあった。
夜の光の中、ケビンは夏のロサンゼルスを車で駆け抜ける。無線の声、部下たちの緊張、オフィスの冷房、ネオンの光、海風の匂い、遠くの救急車のサイレン――それらすべてが絡み合い、今日一日の記憶として刻まれていく。車内での沈黙と対話、街の静けさと喧騒、光と影の交錯が、彼の心に都市の立体的な地図を描き、ICE職員としての孤独と責任を鮮明にしていた。
夏の夜が更け、家路につく道すがら、助手席の書類を握り締め、深夜の街灯に浮かぶ自分の影を見つめながら、彼はこの街の声に耳を澄ませる。光の反射、熱気の揺らぎ、遠くで鳴るサイレン、住宅街の静けさ――それらすべてが、ケビンの胸に責任と孤独を刻み込んだ。
ケビンが自宅の扉を押し開けると、夜の熱気はわずかに後退し、リビングの冷えた空気が迎えるように流れ込んできた。書類を手から放り投げ、束ねられた紙の重みがテーブルに小さな衝撃を与え、乾いた音を響かせて静けさの中に沈んだ。
彼の肩にのしかかっていた一日の重さが、わずかながらその音に吸い取られたかのように思えた。
しかし、その安堵の瞬間は、見えない振動に触れるかのようにすぐに揺らぎへと変わっていった。家の奥から、微かなきしみが生まれた。木材が互いに軋むような、しかしどこか楽器の弦を爪弾くような響きであった。ケビンは耳を澄まし、しかし次の瞬間にはそれがただの疲労による幻聴ではないかと思った。
空気がわずかに震えた。テーブルにあった飲みかけのグラスの水面がかすかに揺れ、光を帯びて波紋を広げた。その波紋は小さくも確かに、家全体の内部に潜む力と呼応しているかのようであった。壁にかけられた額縁が斜めにずれた。ガラス越しの写真の中で、笑顔を浮かべる人影が、わずかに歪んで見えた。
ケビンは胸の奥にざらついた感覚を覚え、視線を天井へ向けた。天井板の奥で梁が共鳴し合い、低い唸り声のような音を放っていた。それは自然に生まれたものではなく、あらかじめ設計された響きの連鎖のように感じられた。建築を学んだ者ならば知る、木と鉄とコンクリートの呼応だ。その呼応が、今ここで一つの方向へと収束しようとしていた。
床板が低く唸り、足裏に伝わる微細な震えとなった。外の街路灯の光がカーテン越しに入り込み、部屋を淡い橙色で満たしていた。その光さえもわずかに揺らめき、倒壊の予兆を映すかのように見えた。家全体が呼吸をしているように膨らみ、そして収縮する。まるで見えない心臓が脈打ち、その鼓動に合わせて梁や柱が響きを返しているかのようであった。
ケビンは両手を膝に置き、動くことなく耳を澄ました。天井の奥で響く音は、もはや偶然のきしみではなかった。規則性をもって増幅し、やがて低い波となって部屋全体に広がった。壁紙がわずかに裂け目を見せ、薄暗い亀裂がその奥から姿を現した。亀裂は細い線にすぎなかったが、確かに広がりを孕んでいた。
グラスの中の水が震え、その表面に映る街灯の光が細かく砕けた。外の夜風が窓を揺らし、金属の留め具がかすかな音を立てた。それに呼応するかのように、梁の唸りが一段と強くなった。その瞬間、家全体がひとつの楽器と化したように、共鳴音を放った。空気の震えが耳の奥を打ち、体内の血流と混ざり合うように感じられた。
ケビンは胸に手を当てた――だが、自分の鼓動と建物の鼓動が重なり、境界が失われていくのを感じた。壁に走った亀裂が光を呑み込み、闇の線となった。
梁が深く軋み、鈍い音を吐き出した。それは重力の命令であり、逃れられぬ下方への召喚であった。ガラス窓が粉々に砕け、夜の街の光が断片となって飛び散った。家具が跳ね、本が崩れ落ち、テーブルが傾いた。
そして――天井が裂け、崩れ落ちた。轟音は街路灯の光さえ震わせ、粉塵が一気に立ち上った。世界は白く濁り、息が奪われる。
ケビンの体もまた、梁や柱と同じ流れに組み込まれていった。彼は立ち尽くし、あるいは倒れ、あるいは引き裂かれ――だが、恐怖ではなく、奇妙な安堵を感じていた。家と共に、自分もまた一つの楽章の終わりとして沈むのだと。
逃げるべきものはなく、守るべき書類も責任も、いまや粉塵の中に溶けていく。
梁が折れ、柱が潰れ、床が裂ける。
そのすべてと同時に、彼の骨も、血も、声も、無数の破片となって夜の空気に散った。崩壊は暴力ではなく、むしろ緻密に設計された楽曲の終章であった。ケビンという存在も、ひとつの音符としてその中に含まれ、やがて静寂に吸い込まれた。
粉塵が沈み、静寂が戻る。
瓦礫の中にケビンの姿はもはやなかった。
ただ、崩れた梁の影が、彼の名残のように横たわっているだけであった。
遠くで犬が吠え、救急車のサイレンが夜を割った。
都市の呼吸は再び続いていたが、ケビンの呼吸はもう戻らなかった。
夜の街に残されたのは、崩壊の余韻と、誰にも届かぬ静かな死の記憶だけだった。
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メモ
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「Bombay型（ボンベイ型、hh型）」
•特徴：通常のABO血液型を持たない（A、B、Oに分類されない）特殊な型。
•発見地：1952年、インド・ムンバイ（旧ボンベイ）で初めて確認。
•発生頻度：インドでは1万人に1人程度だが、世界的には約250万人に1人とも。
•輸血制限：同じBombay型しか輸血できない。
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Shots fired at Trump rally
youtu.be/1ejfAkzjEhk?si=ASqJwEmkY-2rW_hT
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Title:
Right to the water's edge.
( FUJIFILM GFX50R shot )
Motosuka Beach. Kujukuri Beach. Sanmu City. Chiba Prefecture. Japan. 2025. … 1 / 1
(Photo of the day. Unpublished.)
Images:
Geoffroy … No Calls Before Noon
youtu.be/Sua7LOBd9x4?si=vczU4fV0pMY6xrMN
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My new novel
B♭ (B Flat)
Volume 16😄
The following is still in its draft stage and will be revised further.
Key parts are not disclosed.
The order of the content shown here is mixed.
(Of course, this is not the final version.)
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My new novel
B♭ (B Flat)
Night was drawing its heavy veil over the neighborhoods of the San Fernando Valley, and Kevin Mori’s car slid forward as though gliding on a shadowed surface. Beyond the window, the heat of summer’s night rose, while the asphalt, still holding the brilliance of the day, scattered red and black reflections like fragments of muted fire. His day as an officer of Immigration and Customs Enforcement had not yet ended; it merely continued into the dark. Papers on the passenger seat trembled faintly—orders, reports, each sheet a cold reminder of how every decision could alter the lives of flesh-and-blood people.
The radio crackled with static, then carried the clipped voices of another unit.
“Check complete—residential route secure. Residents advised, heat alert.”
“Roger. Next, proceed to downtown infiltration confirmation.”
The words were concise, yet beneath them lurked the weight of responsibility. Kevin’s colleague at his side listened in silence, and Kevin imagined the strain, the fatigue, the daily fears borne by his subordinates.
The quiet houses of the district floated in the pale light of the streetlamps. Windows glowed with the warmth of family life, and the trees in the yards swayed with the scent of summer. To Kevin, that scene was both what he was sworn to protect, and a stage upon which the gravity of judgment was constantly revealed.
Merging onto the freeway, he entered a sea of headlights undulating like waves. Far ahead, the spires of downtown buildings pierced the night sky. The air was thick with heat, the car’s air conditioning too feeble against the humidity clinging to his skin. On the phone screen in the passenger seat, messages flared cold and abrupt—emergency notices, field reports, each short phrase carrying the weight of lives in the balance.
Through his commute Kevin narrowed his eyes, as though unconsciously trying to read the palette of the summer night. Neon reds and oranges crossed with the green of traffic signals, while the outlines of distant mountains and the shore emerged dimly in the haze. In the rearview mirror, his own face appeared distorted by fatigue and responsibility. He imagined how it must look reflected in the eyes of his men, and in the eyes of those who lived in this city.
As the suburbs gave way to downtown, the flow of cars turned into a red river of lights—not the bustle of rush hour, but a current charged with tension. Footsteps of passersby, the wail of an ambulance far off, exhaust mingling with sea breeze—each sound and scent announcing the unvarnished reality of the city.
Conversation in the car was pared to the barest minimum. His colleague tapped silently at the phone, scanning reports and maps. Every burst of radio static carried words few and clipped, but each syllable held the weight of someone’s life.
At the office, the parking lot was lined with colleagues’ cars, their engines humming in faint reply to one another. A night wind slipped through the windows, rustling the scattered papers—a sound that resembled the heartbeat of responsibility itself.
Inside the building, the cool air brushed his skin, blending with the stillness of late night to bind the corridors in a taut silence. Each step sent back a cold echo. Notices and bulletins on the walls caught the dim light, whispering of daily duty and the reality that awaited beyond.
In the meeting room, his subordinates lifted their eyes to him; reports on the table quivered slightly in the conditioned air. No one spoke, but silence itself was steeped in tension. Everyone knew that today’s decisions would ripple outward to change the lives of people unseen and far away.
As the meeting began, real-time transmissions crackled from the radio, and gazes crossed one another. Between the numbers and the dry lines of reports, there were always living human beings. To protect them—or expose them to danger—was the responsibility that each man recognized as his own.
The meeting stretched deep into the night: communications with the field, sorting of documents, instructions for the next day. Outside, the city wavered in the heat, neon glinting against the office windows. Kevin pressed the day’s weight into his heart as he stared at that restless light.
By the time he set out for home, the city had assumed a face wholly different from daytime. Shadows under the streetlamps, red reflections of neon, exhaust tangled with the sea wind, the faint silhouette of mountains dissolving into the night sky—all of it bore silent testimony to the consequences of the day’s choices.
He glanced at the papers on the seat, drew one deep breath. Summer night air slipped in through the window, brushing his skin. The sense of responsibility weighed heavy on his chest, and so did solitude, but in the pulse of the city he found, still, the strength to take another step forward.
Through the night’s lattice of light, Kevin drove on across summer Los Angeles. The voices on the radio, his men’s tension, the office’s chilled air, the neon glare, the tang of the sea breeze, the distant siren of an ambulance—all of these tangled together, imprinting themselves as the day’s memory. In the silence and in the few words exchanged in the car, in the quiet and the clamor of the city, in the interplay of light and shadow, a living map of the city was etched inside him, sharpening both the solitude and the responsibility of his role as an officer of ICE.
As night deepened, on his way home he clutched the papers on the passenger seat and watched his own shadow fall beneath the streetlamps. He listened closely to the city’s voice: the reflection of light, the tremor of heat, the siren far away, the stillness of neighborhoods. All of it pressed responsibility and solitude deeper into his chest.
When Kevin pushed open the door of his house, the night’s heat retreated slightly, replaced by the cool air of the living room flowing to meet him. He dropped the documents onto the table; the bundled papers struck with a dry sound that sank into silence, as though absorbing some measure of the weight that had burdened his shoulders.
Yet that moment of relief quivered almost at once, like a string brushed by an unseen hand. From the depths of the house came a faint creak—timbers straining, or perhaps the plucked resonance of some hidden instrument. Kevin strained to listen, then wondered if it was no more than the ghostly trick of fatigue.
The air trembled. Water in the half-drunk glass on the table rippled with faint light. The ripples, small yet certain, seemed to resonate with a force lurking in the house’s depths. A frame on the wall slipped askew, and through the glass the smiling figures in the photograph appeared slightly warped. A raw unease rose in Kevin’s chest, and his gaze lifted toward the ceiling. Above the panels, the beams murmured to one another, a low groan not of chance but of deliberate design, as if some hidden architect had composed the house itself as an instrument.
The floor rumbled, faint vibrations pressing upward through his feet. Streetlamp light bled through the curtains, filling the room with a wavering orange glow, as if already foreshadowing collapse. The house expanded and contracted like a lung, like an unseen heart pulsing in the dark, its beat echoed by the beams and pillars. Kevin set his hands on his knees, unmoving, listening. The sound overhead no longer resembled random creaks. It grew with rhythm, swelling into a low wave that spread across the room. The wallpaper split, revealing a thin fissure that carried within it the promise of widening.
The water in the glass quivered, scattering the lamplight into shards. The window shuddered under the night wind; metal fastenings clicked faintly. The beams groaned louder, as if in answer. In that instant the whole house became an instrument, releasing a deep, resonant note. The vibration struck his inner ear, mingled with the pulse of his blood.
Kevin pressed a hand to his chest—but his own heartbeat and the heartbeat of the house merged, the boundary between them dissolving. Cracks across the wall swallowed light, dark lines spreading. The beams moaned and bent, their sound a summons downward, inevitable as gravity. Glass burst into fragments, scattering the street’s light into the air. Furniture leapt, books tumbled, the table tilted.
And then—the ceiling split, and fell. The roar shook even the lamplight outside; dust rose in a choking tide, the world turned white and sightless. Kevin’s body, too, was caught in the same current as the beams and pillars. Whether he stood, or fell, or was torn apart—he felt not terror but a strange relief. Together with the house, he was sinking into the close of a final movement. There was nothing to flee, no document to guard, no responsibility: all dissolved now into dust.
The beams broke, the pillars collapsed, the floor split. His bones, his blood, his voice—all shattered into fragments carried into the night air. The collapse was not violence, but the coda of a meticulously designed score. Kevin, too, was only one note within it, drawn at last into silence.
When the dust settled, silence returned. Kevin was no longer among the wreckage. Only the shadow of a fallen beam lay there, like a remnant of his being.
Far away, a dog barked. An ambulance siren split the night. The city’s breath went on, but Kevin’s had ceased forever. In the streets remained only the echo of collapse, and the quiet memory of a death no one would hear.
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My new novel:
B♭ (B-flat)
There’s still more to come. 😃
(This is not the final draft.)
Set in New York City.
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Soundtrack.
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Note: I gave a brief explanation of this novel in the following video:
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iTunes Playlist Link::
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My new novel:
B♭ (B-flat)
Notes
1. "Bombay Blood Type (hh type)"
•Characteristics: A rare blood type that lacks the usual ABO antigens — cannot be classified as A, B, or O.
•Discovery: First identified in 1952 in Mumbai, India (formerly Bombay).
•Prevalence: Roughly 1 in 10,000 people in India; globally, about 1 in 2.5 million.
•Transfusion Compatibility: Only compatible with blood from other Bombay type donors.
2. 2024 Harvard University Valedictorian Speech – The Power of Not Knowing
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3. Shots Fired at Trump Rally
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Title.
波打ち際まで。
( FUJIFILM GFX50R shot )
本須賀海岸。九十九里浜。山武市。千葉県。日本。2025. … 1 / 1
(今日の写真。それは未発表です。）
Images:
Geoffroy … No Calls Before Noon
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
第16弾。 😄
以下は、まだ初稿の段階です。まだ推敲します。
重要な部分は公開していません。
公開している内容の順番はバラバラです。
(もちろん最終稿ではありません。)
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
夜の帳が低く下り始めたサンフェルナンドバレーの住宅街を、ケビン・モリの車は滑るように進んでいた。窓の外には夏の夜の熱気が立ち上り、路面からはまだ昼の光を吸い込んだアスファルトが、赤黒い光の反射を散らしている。移民税関捜査局（ICE）の職員としての彼の一日は、すでにその夜も続いていた。助手席の書類は微かに揺れ、そこに積まれた命令や報告書は、この一日の決断が生身の人々の生活にどう影響するかを、冷たく問いかけていた。
ラジオ無線がかすかに雑音を混ぜながら作動し、別の車両との連絡が飛び込んだ。
「確認、住宅街ルート異常なし。熱気のため住民注意」
「了解、次はダウンタウンへの侵入確認」――言葉は簡潔で、しかし背後には重くのしかかる責任が潜んでいた。助手席の彼はその声に耳を傾け、部下たちの緊張や疲労、日々の恐怖を想像する。
静かな住宅街の家々が、街路灯の光に浮かんでいた。窓に灯る温かい光は家族の生活を、庭に揺れる木々は夏の匂いを、しかしその光景はケビンにとって、守るべき対象であり、同時に判断の重さを思い知らせる舞台でもあった。
フリーウェイに合流すると、他の車のヘッドライトが海のように波打ち、遠くのダウンタウンのビル群が夜空に鋭く突き出す。空気は熱を帯び、車内のエアコンでは追いつかない湿気が肌にまとわりつく。助手席のスマートフォンに届くメッセージは冷たく光り、緊急事態や現場からの報告が短く、しかし命を握る重さを帯びて彼の視界に入った。
通勤路の間、ケビンは無意識に目を細め、夏の夜の色彩を読み取ろうとした。ネオンの赤やオレンジ、信号の緑が交錯し、遠くの山並みや海岸線の輪郭がぼんやりと浮かんでいる。車内の鏡に映る自分の顔は、疲労と責任の影で微かに歪み、部下たちや街の人々の目に映る自分の姿を想像した。
夜の住宅街を抜け、ダウンタウンに近づくと、車列は赤い光の帯となり、通勤ラッシュの喧騒とは別の、緊張の波を帯びた流れに変わる。通行人の足音、遠くで鳴る救急車のサイレン、海風に混じる排気ガスの匂いが、都市の生の現実を告げている。
車内の会話は最小限に抑えられる。助手席の部下は無言でスマートフォンを操作し、報告書や地図をチェックする。無線が作動するたび、言葉は短く、しかしそれぞれの一語には誰かの生活を左右する重みが宿っていた。
オフィスに到着すると、駐車場には同僚の車が整然と並び、エンジン音やタイヤの振動が微かな呼応を見せていた。夜風が窓から入り込み、紙や書類をかすかに揺らした。その音さえ、責任の重さを耳に伝える鼓動のように聞こえてくる。
建物内に入ると、冷房の風が肌に触れ、深夜の静けさと相まって、空間に緊張を張り巡らせる。廊下を歩くたび、足音が冷たく反響し、壁に貼られた注意書きや掲示板の文字が微かに光を受け、日々の任務とその果てにある現実を思い出させた。
会議室に入ると、部下たちの目が彼を見つめ、報告書がテーブルの上で微かに揺れた。熱気を帯びた夏の空気はエアコンと混ざり、紙の端を微かに波立たせる。誰もが沈黙の中に緊張を抱え、今日の判断が遠く離れた誰かの生活をどう変えるかを知っていた。
会議が始まると、無線から入る情報がリアルタイムで伝わり、部下たちの視線が交錯する。数字や報告書の行間には必ず生身の人間が存在し、その命を守るか、あるいは危険に晒すかを決定するのが自分だと彼らは認識するのだ。
深夜まで続く会議、現場との通信、書類の整理、部下の指示。夜の街は夏の熱気で光を歪め、ネオンの光がオフィスの窓に反射してちらついていた。その光景を見ながら、ケビンは一日の重みを胸に刻んでいた。
帰路につく頃、通勤路の光景は昼間とは違う表情を見せる。街灯に浮かぶ影、ネオンの赤い反射、海風に混じる排気ガスの匂い、遠くの山影が夜空に溶ける。そのすべてが、今日の決断の結果を静かに告げていた。
助手席の書類を確認し、深呼吸をひとつついた。夏の夜風が窓を通り抜け、肌に触れる。ケビンの胸には責任感と孤独感が重くのしかかるが、それでも次の一歩を踏み出す力を与える、都市の息遣いが確かにあった。
夜の光の中、ケビンは夏のロサンゼルスを車で駆け抜ける。無線の声、部下たちの緊張、オフィスの冷房、ネオンの光、海風の匂い、遠くの救急車のサイレン――それらすべてが絡み合い、今日一日の記憶として刻まれていく。車内での沈黙と対話、街の静けさと喧騒、光と影の交錯が、彼の心に都市の立体的な地図を描き、ICE職員としての孤独と責任を鮮明にしていた。
夏の夜が更け、家路につく道すがら、助手席の書類を握り締め、深夜の街灯に浮かぶ自分の影を見つめながら、彼はこの街の声に耳を澄ませる。光の反射、熱気の揺らぎ、遠くで鳴るサイレン、住宅街の静けさ――それらすべてが、ケビンの胸に責任と孤独を刻み込んだ。
ケビンが自宅の扉を押し開けると、夜の熱気はわずかに後退し、リビングの冷えた空気が迎えるように流れ込んできた。書類を手から放り投げ、束ねられた紙の重みがテーブルに小さな衝撃を与え、乾いた音を響かせて静けさの中に沈んだ。
彼の肩にのしかかっていた一日の重さが、わずかながらその音に吸い取られたかのように思えた。
しかし、その安堵の瞬間は、見えない振動に触れるかのようにすぐに揺らぎへと変わっていった。家の奥から、微かなきしみが生まれた。木材が互いに軋むような、しかしどこか楽器の弦を爪弾くような響きであった。ケビンは耳を澄まし、しかし次の瞬間にはそれがただの疲労による幻聴ではないかと思った。
空気がわずかに震えた。テーブルにあった飲みかけのグラスの水面がかすかに揺れ、光を帯びて波紋を広げた。その波紋は小さくも確かに、家全体の内部に潜む力と呼応しているかのようであった。壁にかけられた額縁が斜めにずれた。ガラス越しの写真の中で、笑顔を浮かべる人影が、わずかに歪んで見えた。
ケビンは胸の奥にざらついた感覚を覚え、視線を天井へ向けた。天井板の奥で梁が共鳴し合い、低い唸り声のような音を放っていた。それは自然に生まれたものではなく、あらかじめ設計された響きの連鎖のように感じられた。建築を学んだ者ならば知る、木と鉄とコンクリートの呼応だ。その呼応が、今ここで一つの方向へと収束しようとしていた。
床板が低く唸り、足裏に伝わる微細な震えとなった。外の街路灯の光がカーテン越しに入り込み、部屋を淡い橙色で満たしていた。その光さえもわずかに揺らめき、倒壊の予兆を映すかのように見えた。家全体が呼吸をしているように膨らみ、そして収縮する。まるで見えない心臓が脈打ち、その鼓動に合わせて梁や柱が響きを返しているかのようであった。
ケビンは両手を膝に置き、動くことなく耳を澄ました。天井の奥で響く音は、もはや偶然のきしみではなかった。規則性をもって増幅し、やがて低い波となって部屋全体に広がった。壁紙がわずかに裂け目を見せ、薄暗い亀裂がその奥から姿を現した。亀裂は細い線にすぎなかったが、確かに広がりを孕んでいた。
グラスの中の水が震え、その表面に映る街灯の光が細かく砕けた。外の夜風が窓を揺らし、金属の留め具がかすかな音を立てた。それに呼応するかのように、梁の唸りが一段と強くなった。その瞬間、家全体がひとつの楽器と化したように、共鳴音を放った。空気の震えが耳の奥を打ち、体内の血流と混ざり合うように感じられた。
ケビンは胸に手を当てた――だが、自分の鼓動と建物の鼓動が重なり、境界が失われていくのを感じた。壁に走った亀裂が光を呑み込み、闇の線となった。
梁が深く軋み、鈍い音を吐き出した。それは重力の命令であり、逃れられぬ下方への召喚であった。ガラス窓が粉々に砕け、夜の街の光が断片となって飛び散った。家具が跳ね、本が崩れ落ち、テーブルが傾いた。
そして――天井が裂け、崩れ落ちた。轟音は街路灯の光さえ震わせ、粉塵が一気に立ち上った。世界は白く濁り、息が奪われる。
ケビンの体もまた、梁や柱と同じ流れに組み込まれていった。彼は立ち尽くし、あるいは倒れ、あるいは引き裂かれ――だが、恐怖ではなく、奇妙な安堵を感じていた。家と共に、自分もまた一つの楽章の終わりとして沈むのだと。
逃げるべきものはなく、守るべき書類も責任も、いまや粉塵の中に溶けていく。
梁が折れ、柱が潰れ、床が裂ける。
そのすべてと同時に、彼の骨も、血も、声も、無数の破片となって夜の空気に散った。崩壊は暴力ではなく、むしろ緻密に設計された楽曲の終章であった。ケビンという存在も、ひとつの音符としてその中に含まれ、やがて静寂に吸い込まれた。
粉塵が沈み、静寂が戻る。
瓦礫の中にケビンの姿はもはやなかった。
ただ、崩れた梁の影が、彼の名残のように横たわっているだけであった。
遠くで犬が吠え、救急車のサイレンが夜を割った。
都市の呼吸は再び続いていたが、ケビンの呼吸はもう戻らなかった。
夜の街に残されたのは、崩壊の余韻と、誰にも届かぬ静かな死の記憶だけだった。
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
舞台はニューヨークです。
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Soundtrack.
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追記 この小説を多少説明しました。
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メモ
1
「Bombay型（ボンベイ型、hh型）」
•特徴：通常のABO血液型を持たない（A、B、Oに分類されない）特殊な型。
•発見地：1952年、インド・ムンバイ（旧ボンベイ）で初めて確認。
•発生頻度：インドでは1万人に1人程度だが、世界的には約250万人に1人とも。
•輸血制限：同じBombay型しか輸血できない。
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2024年ハーバード大学首席の卒業式スピーチ『知らないことの力』
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Shots fired at Trump rally
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Title:
Near the Traffic Light.
(The plastic bag on the street has been removed in today’s photo.)
(LUMIX G3 shot)
Manhattan. New York. USA. 2017. … 3 / 7
Images.
Tyler, The Creator · Daniel Caesar · LaToiya Williams … Take Your Mask Off
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My new novel.
B♭ (B Flat)
Part 8. I’ve polished the opening section into what is almost its final form. 😄
(Of course, this is not the definitive version.)
Below is the earlier draft of the same passage. You might find it interesting to compare them. 😄
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My New Novel.
B♭ (B Flat)
1
——There are countless reasons a person might fall in love. Yet to realize—only afterward—that one has already fallen, that has no reason at all. That, I believe, is what true love is. And perhaps, if at that very moment a pale, washed light were spilling across the air around you, it would be easier to know. Such a light wraps itself around you like breath, stirring dormant memories. It seeps through the veil of your eyelids, reaching into the quietest chambers of your heart. To meet someone whose name you do not yet know, and come to know them deeply—this light is indispensable.——
From the warehouse’s high windows, a softened light poured in at an angle.
It was nearly noon, yet the whiteness seemed uncertain, as if reluctant to wake. It drifted into the dimness, losing its edges, and came to rest in silence upon the floor, where it left a faint, wavering shimmer over the roughened concrete.
Between the white tape that marked each booth, artists moved quickly, crossing paths with the efficient chaos of a weekend market. They had gathered for an exhibition and sale, and the air was thick with a mingling of colors, voices, and the faint hum of old walls holding their breath.
From the half-open loading bay came the low throb of hip-hop—its bass-heavy rhythm dragging slightly, as if reluctant to let go. The beat shivered through the floor, up the walls, as though the building itself were listening. Likely it came from the speakers of a delivery truck idling outside.
From a narrow slit in the eastern bay door, sunlight spilled in just enough to turn the dust motes into a drifting gold haze.
A young man in a suit lowered himself into the booth where Ana sat. On the white tape marking the aisle edge, someone had written Sieve—the name under which Ana and her group had reserved the space.
He leaned forward, pulling one notebook from a precarious stack, and began turning the pages slowly, his eyes lingering. His skin was a warm brown, perhaps Middle Eastern like Ana’s, and the profile that caught the light was refined, his blue eyes steady and unhurried. They followed each pencil line as if tracing a path: the breadth of a slow curve, the layering of fine, taut lines, the shadows conjured by the pressure of graphite.
Ana had always thought that those who can speak with their eyes are also those who can take the world in with them.
He looked up, caught her gaze from the corner of his vision, and smiled.
“Is this yours?”
Startled at being caught watching him, Ana answered a little too quickly.
“Yes. Mine.”
“Why did you draw it in ordinary pencil? Is it a rough sketch?”
The piece he was looking at was Arjun—her boyfriend—seen in profile as he waited for her at a café. That day she had arrived late; he was seated by the window, eyes fixed on his laptop screen. The slant of sunlight had fused with the intent in his gaze, branding the image into her memory. That was the moment she had drawn.
“No—it’s finished. I like the feel of ordinary tools. Pencils, everyday pens…”
He smiled faintly.
“And the man is him?”
“Yes,” she replied without hesitation, the smile reaching her eyes.
“I see. A shame, though—for a weekend. And is this one your mother?”
Ana leaned over to see the page he held. It was indeed her mother, Sangeeta Patel, bent slightly forward, preparing food. The curve of her lips revealed a glimpse of teeth, a smile caught mid-breath.
When Sangeeta cooked, the whole house was wrapped in the perfume of spices and the warm, nutty scent of fenugreek. Every winter, without fail, she made undhiyu, a recipe handed down from Ana’s grandmother. It was a traditional Hindu dish from before the family converted to another faith, yet she had kept it—because inside it lived the memory of family as an unbroken circle.
To Anaya, it was the very scent of India’s sun-dried earth.
“Yes, my mother,” she said softly.
Amir’s mouth softened into a smile. He turned the page.
“And this too?”
Ana stepped closer. Again, her mother—but this time by the window, reading. Her gaze, resting on the page, held a quiet stillness, and somewhere deep in it, a shadow of sorrow. On the cover, in dull gold letters, was the title Untouchable. Years ago, her mother had stumbled upon the novel in the town library, and it had shifted her life by a fraction—enough to change its course. Within the text, she had met a younger version of herself. Reading had become prayer; prayer had become resolve. From that day, Sangeeta’s faith was aimed toward “a God who would harm no one.”
Ana gave a small nod.
“Yes. My beloved mother—whom I deeply respect.”
Amir lowered his gaze to the drawing again, his index finger following the line of her mother’s sight, almost but not quite touching.
“You draw eyes beautifully,” he said.
Those eyes were nothing but gradations of graphite, and yet they held a depth that felt layered with countless emotions. The contours were soft, the shadows of the lashes trembling faintly. There was no reflected light, and still, the act of seeing was there—quiet, unwavering. In the firmness of the strokes lay a delicate quiver, as though searching for the light beyond. The shadows seemed steeped in unspoken conflict and in prayer. As if, deep in the paper, a soul stood motionless in silence.
“Eyes that seem to be fighting quietly,” Amir murmured, his voice roughened, “and yet, somehow, forgiving.”
His words stirred something deep in Ana’s chest. She had wanted to capture both—the heat of her mother’s struggles and the cool clarity with which she met them. And he had seen it.
Amir smiled again, and rose slowly.
Mika arrived, weaving between the booths with a bright, scattering smile for every artist, her F30 canvas slung across her back.
“If you’d like, you can look at mine too. I’m Mika.”
“Thank you,” Amir said, extending his hand. Mika passed her canvas to Ana, shook hands, and grinned.
“Why are you giving me your stuff?” Ana muttered, a touch annoyed.
“You live together, don’t you?” Mika whispered back, smiling.
“My name is Amir. Amir Nasser.”
He smiled at them both, lowered his gaze to the floor, glanced up at the ceiling, then turned his eyes away shyly, like a boy.
Tapping rapidly at his phone, Rafi appeared, gave Ana a quick look, and addressed Amir in a low voice. The heaviness in his build suggested he was older.
“What’s wrong? Something happen?”
“No. I’ll tell you later,” Amir said gently, as if to temper Rafi’s stare. Then, to Ana and Mika:
“Thank you. It was a beautiful moment. I’ll see you on Saturday.”
Ana smiled her thanks, though Rafi’s gaze stayed sharp. For a moment, Amir studied her eyes as if searching for something, then turned and walked away with Rafi.
Ana watched them go, unsettled. Both were wearing suits—on a Saturday.
“They rich?” Mika said lightly. “Saudi heirs, maybe?”
“What do you mean?” Ana asked.
“Brioni suits. Edward Green shoes. That’s about the price of a luxury car. Two of them? Two cars.”
She bent to retrieve a canvas from behind their booth’s supplies, and began setting up again.
“Maybe they’re with the Republicans? There’s a national convention at the Garden tonight.”
The Garden—short for Madison Square Garden. Ana, still watching the two men’s retreating backs, said absently,
“Is that so.”
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My new novel:
B♭ (B-flat)
There’s still more to come. 😃
(This is not the final draft.)
Set in New York City.
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Soundtrack.
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Note: I gave a brief explanation of this novel in the following video:
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iTunes Playlist Link::
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Notes
1. "Bombay Blood Type (hh type)"
•Characteristics: A rare blood type that lacks the usual ABO antigens — cannot be classified as A, B, or O.
•Discovery: First identified in 1952 in Mumbai, India (formerly Bombay).
•Prevalence: Roughly 1 in 10,000 people in India; globally, about 1 in 2.5 million.
•Transfusion Compatibility: Only compatible with blood from other Bombay type donors.
2. 2024 Harvard University Valedictorian Speech – The Power of Not Knowing
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3. Shots Fired at Trump Rally
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Title.
信号機の付近。
( LUMIX G3 shot )
マンハッタン。ニューヨーク。アメリカ。2017. … 3 / 7
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Tyler, The Creator · Daniel Caesar · LaToiya Williams … Take Your Mask Off
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
第８弾。まだ推敲しますが、冒頭部分をほぼ最終的な形に仕上げました。😄
(もちろん最終稿ではありません。)
以下が同じ文章の初期です。比較するとおもしろいかもしれません。😄
2
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
1
ーーーー 恋に落ちる理由は、人によってさまざまだけど、恋に落ちていたと、あとになって気づくことに、理由はない。それをほんとうの恋だと、私は思う。できればそのとき、辺りに白く滲んだ光が差し込んでいたら、もっとわかりやすい。淡い光は人を包み、記憶を呼び覚ます。瞼を透かして、胸の内まで照らしだす。名も知らない人に出会い、多くを深く知るためには、大切な光だ ーーーー
やわらかな光が、倉庫の高窓から差し込んでいた。昼近くだというのに、まだ目を覚ましきれないような、おぼつかない白さだ。闇に溶け込んだ淡い光が、ひっそりと床に降り、ざらついたコンクリートの上に、かすかなまばゆさを滲ませている。
白いガムテープで四方に仕切られたブースのあいだを、アーティストたちが忙しなく行き交っていた。週末の展示と即売のために集まった人々が、それぞれの色と音を引き連れて、この雑多な古い倉庫にひしめいている。
半開きの搬入口からは、低音の効いたヒップホップが流れ込んでくる。引きずるような重いビートが床から壁面まで小刻みに震わせている—— おそらく搬入車のスピーカーだ。
東側搬入口のシャッターの隙間から、わずかに陽が差し、埃の粒を金色に舞わせていた。
若い、スーツをまとった男性がアナのブースへ腰を落とした。通路際の床に貼られた、白いガムテープには『Sieve（シーヴ）』と書かれている。アナらがグループ名で予約したブースだ。
男性は無造作に積み重なったノートの山から一つ抜き出した。ゆっくりページを繰りながら、静かに眺めている。褐色の肌は、たぶんアナと同じ、中東系の男性だ。端正な横顔に、ブルーの瞳が静かに輝いていた。その眼差しは、アナの作品の線を、丹念に、そして何度も追っている。緩いカーブの線の太さ、細い直線の重ね具合。鉛筆の濃淡を使った陰影。
言葉ではなく、眼で語ることができる人は、眼で多くを吸収することができる人だ。アナは幼少の頃からそう感じていた。
男性は、彼の視界の隅に入ったアナへ、微笑んだ。
「この作品は、君の？」
アナは、見入っていたことを取り繕うように慌てて答えた。
「ええ、私です」
「どうして普通の鉛筆で描いたの？ ラフスケッチ？」
彼が見ていたのは、カフェで待ち合わせていた恋人のアルジュンの横顔だった。アナが遅れてカフェにやってきた時、アルジュンは窓際に腰掛け、ノートパソコンを睨んでいた。鋭利な光の差し込み具合がアルジュンの真剣な眼差しと重なり合って、瞼に焼きついていた。その一瞬の横顔だ。
「いえ、下書きではなく、完成品です。鉛筆とか身近なペンが好きだから….」
彼はアナに微笑みで返した。それからいった。
「男性は彼？」
「はい」アナは屈託のない笑みで彼にそう素直に答えた。
「そうなんだ。少し残念だな、週末だというのに。こっちの絵は君のお母さん？」
アミールが差し出したページに近づき、アナは一瞬記憶をたどったが、自分の母、サンギータ・パテルをモデルにした絵だった。やはり横顔で少し俯き、郷土料理を作っている。口元から歯がのぞけ、微笑んでいる。
サンギータがキッチンに立つと、家中がスパイスと香ばしいフェヌグリークの香りに包まれた。冬になると必ず作る「ウンディユ」は、祖母の代から伝わるレシピだった。ヒンドゥー教徒時代の伝統的な家庭料理で、改宗しても変わらなかったのは、この料理に込めた“家族の円（まる）”の記憶だった。
アナヤにとって、それはインドの乾いた土の香りそのものだった。
「ええ、私の母です」
アミールは、口元を緩め、アナに応えると次のページを繰った。
「じゃ、これもお母さんかな？」
アナは、一歩近づき、見入った。やはり母の絵だ。ただし、料理を作っている優しい母ではなく、窓際で本を読んでいるものだ。本に落としている眼差しには、冷静さとどこか悲しみが潜んでいる。表紙には、くすんだ金色の文字で《Untouchable》と書かれていた。若い頃、町の図書館で偶然見つけたこの小説が、母の運命をそっと動かした。文字の奥に、かつての自分がいた。読書が祈りになり、祈りが決意に変わった。あの日から、サンギータの信仰は、“誰も傷つけない神”へと向かっていた。
アナは、アミールへ軽く微笑んでから肯き、答えた。
「はい、私の大好きな母で、尊敬しています」
アミールは再び絵に目を落とすと、人差し指で触れるか触れないかぐらいで、母の視線を辿った。
「素晴らしい眼の描き方だ」
その眼は、鉛筆の濃淡だけで描かれていた。なのに、驚くほど深く、何層にも重ねられた感情が宿っていた。輪郭はやわらかく、まつ毛の影がほんのわずかに揺れているように見えた。光を反射しているわけでもないのに、そこに確かに“見る”という行為があった。硬質な線のなかにかすかな震えを宿し、光を求めるように宙を見つめていた。陰影の重なりが、言葉にできない葛藤と祈りを滲ませている。まるで紙の奥に、魂そのものが沈黙のまま立ち尽くしているようだった。
「静かに戦っているような目だね…… それでいて、どこか赦している」
そう言ったアミールの声は、少し掠れていた。
アミールの言葉にアナの胸がざわめいた。熱した難解を冷静に解く。母のその両面をアナは描きたかった。アナの意図がアミールへ伝わっていた。
笑顔を戻し、アミールはゆっくり立ち上がりながらアナにそう答えた。
ミカが、他のブースのアーティストらに明るい笑顔を振り撒きながら、自分のキャンバス、F30の作品を背中に背負って足早にやってきた。
「よかったら私の作品も見ていってね。私はミカ」
ありがとうと言いながらアミールは手を差し出した。ミカは背負っていた作品をアナに預け、握手を交わした。アナは、なんで荷物をわたしに？ とやや不機嫌にミカへ耳打ちすると、ミカは同棲しているでしょと微笑み返した。
「僕の名前はアミール。アミール・ナッセル」
アミールは口元を緩めてふたりに笑いかけた。やや俯いて、床へ目を落とし、再び天井を見上げ、恥ずかしそうに目を逸らしてから少年のように微笑んだ。まだあどけなさを残していた。
スマートフォンに文字を打ち込みながら、ラフィは足早にやってくると、アナを一瞥し、アミールへ低い声でいった。首周りの贅肉からアミールよりもずっと年上のようだ。
「どうした？ 問題が？」
「いや、あとで話す」
アミールは、睨んだラフィの視線を悟すように、穏やかにいった。続けて、アナらに伝えた。
「ふたりともありがとう。素敵な時間だった。また土曜日に」
アナはありがとうと微笑んだが、ラフィはアミールを睨んだ。しばらく、アミールの視線はアナの瞳の奥を探るようにじっと見つめていたが、背を向け、ラフィと歩き出した。
アナはふたりを見て、不思議に思った。
アミールもラフィも土曜だというのにスーツを纏っている。二人の後ろ姿を見送りながら、ミカが明るくつぶやいた。
「ふたりともリッチマン？ サウジアラビアの御曹司とか」
アナが不思議そうにミカへ尋ねた。
「どういう意味？」
「スーツはブリオーニ。革靴はエドワードグリーン。高級車一台分ぐらいよ。あ、二人だから二台分。たぶんね」
ミカは、ブースに積まれた荷物の奥からキャンバスを取り出し、展示の準備を再び始めた。
「ひょっとしたら共和党の関係者かな？ 今夜、ガーデンで全国大会じゃない？」
ガーデンとは、マジソンスクエアガーデンの略称だ。アナは、二人の後ろ姿を見送りながら、気のない返事で答えた。
「そうなんだ」
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
舞台はニューヨークです。
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Soundtrack.
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追記 この小説を多少説明しました。
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メモ
1
「Bombay型（ボンベイ型、hh型）」
•特徴：通常のABO血液型を持たない（A、B、Oに分類されない）特殊な型。
•発見地：1952年、インド・ムンバイ（旧ボンベイ）で初めて確認。
•発生頻度：インドでは1万人に1人程度だが、世界的には約250万人に1人とも。
•輸血制限：同じBombay型しか輸血できない。
2
2024年ハーバード大学首席の卒業式スピーチ『知らないことの力』
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3
Shots fired at Trump rally
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Title.
K N I R D
( LUMIX G3 shot )
Manhattan. New York. USA. 2017. … 3 / 7
Images.
ELLEGARDEN – The End Of The World
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My new novel.
B♭ (B Flat)
This is my ninth novel.
The following is only the first draft. I'll be revising it a lot.
(It is, of course, not the final version.)
This is a continuation of Part 6. The previous part can be found here
:www.flickr.com/photos/stealaway/54696914108/in/dateposted...
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My New Novel.
B♭ (B Flat)
“…What’s that?”
Ana’s question went unanswered. Amir only stared at the surface of the river.
The edge of the cloth around the body fluttered, revealing half of a man’s face—pale, rigid, and yet retaining an expression that was almost serene. So still that it was as if he were still adrift in a dream.
Professor Zakaria Haddad—
It would be some time yet before Ana learned that this was his name.
“Don’t move! Hands behind your head! Lie face down!”
The sharp, cracking voice tore through the tranquil air of the park.
From deep within the park, uniformed officers came running down the gentle slope of the grass. Some stopped, aiming their weapons in this direction, their gaze fixed squarely on Amir.
Unruffled, Amir quietly crouched beside Nadia.
“Nadia, here—keep this for me.”
He held out the sketch from earlier.
A half-open door, a curtained window, a house veiled in shadow.
Nadia’s eyes widened as she looked at him.
“Why…?”
“Because it’s not over yet.”
With that, Amir rose slowly to his feet. His gentle smile shifted, replaced by a cool, detached stare directed at the officers.
“Amir! What are you—” Ana began, moving toward him, but he glanced back briefly.
“Thank you, Ana. I could only come here because you were here.”
Those words slipped into the wind, and then he ran—kicking through the reeds, sliding over the grass, vaulting a handrail, and vanishing toward the skate park beyond.
“Cut him off! Don’t let him get away!”
Officers shouted into their radios, some breaking into a sprint.
Instinctively, Ana spread her arms as if to shield the children.
In a small voice, Nadia murmured,
“…Why is he leaving…?”
The scent of the wind shifted.
Interwoven with the river’s smell was a faint breath of damp air, drifting up from underground. Beyond it, in the construction zone between the park and the redevelopment area, a rusted iron hatch just beyond the chain-link fence eased shut with a metallic clank. When one of the pursuing officers reached the spot, all that remained were the footprints on the ground and the slightly ajar hatch.
The stench of sewage, the tang of rusted metal. A faint sound of water.
And as Amir’s shadow slipped—quietly, but unmistakably—into the depths beneath the city, the first explosion erupted far below the Domino Sugar Refinery.
The blast tore through the silence, sending a tremor rumbling outward. Ancient brick walls cracked with a sharp report. A vast plume of smoke and dust rose at once, rattling windowpanes until they burst, scattering shards in every direction. Steel beams groaned, and walls bereft of support sagged before slowly giving way. The heavy building’s collapse, steeped in history, sounded like the groan of a giant waking from a centuries-long slumber.
A few minutes earlier, a small helicopter carrying a local news crew had been flying south along the Brooklyn waterfront. The river’s surface quivered faintly; the city was not yet fully awake. Morning shadows lay neatly arrayed between the rooftops, while a line of birds traced the sky. Below, life seemed nothing but tranquil.
Off the port side, toward the low sky above Kent Avenue, a sudden pillar of white smoke rose.
“…Hold on, there’s smoke…” The female reporter’s voice wavered in the headset as the pilot tilted the aircraft. The camera’s zoom found the plume just as the refinery’s roof trembled—lifting slightly with the blast of dust—while the old brick walls split with a vicious crack. Steel beams bowed; glass burst upward into the sky like a flurry of snow.
The roar shook the air, its vibration spreading in ripples from deep within the ground. The sheer mass and sluggish surrender of the collapsing structure could be felt even through sight alone.
Peering into the viewfinder, the reporter let out a small gasp. The pilot banked gently, bringing the frame closer to the smoke.
“…Viewers, there has just been a major explosion here on the Brooklyn waterfront. The smoke is… spreading rapidly.” Her voice, caught between shock and tension, quickened as it chased the unfolding scene. The camera stayed locked on the details—the fractures in the brick, the bending of steel, the moment the glass disintegrated into powdery shards.
And before she could finish her commentary, another column of smoke erupted in the far right of the frame—this time about four miles inland, at 316 Rutledge Street Tower, just east of Broadway.
The skeletal frame of the nearly completed high-rise shook violently, sparks bursting from its joints. Concrete floor slabs sheared layer by layer, the force of their collapse cascading downward in a chain reaction. Even from above, one could see the building’s form being pulled apart by gravity.
“…This is… another building. I believe this is the Rutledge Street Tower, farther inland in Brooklyn. A second… explosion.”
The helicopter’s camera swung toward it, catching the exact moment the frame shuddered and the joints spat fire. Concrete floors pancaked, the destruction leaping from level to level in plain view from the aerial shot.
The reporter drew in her breath. “…This is a coordinated—multiple—” She bit off the rest, for a third plume was already piercing the pale morning sky.
“…A third one. North along Kent Avenue… near Wythe, perhaps? A new residential building…”
Through the zoom, brand-new windows shattered in unison, scattering bright fragments into the sunlight. Interior staircases collapsed as if seized by the wind, the framework gradually losing its shape.
The smoke soon blanketed the city, drifting out over the river. A gray curtain, its edges tinged gold by the sun, wavered in the air. Brooklyn’s colors seemed to drain away, centered on three circles of ruin.
“…The dust is… covering the city. This is…” Her voice rasped, the ending trembling. The camera showed Brooklyn’s waterfront wrapped in smoke, which spread slowly over the river, haloed faintly in gold by the sun.
“…We’re bringing you the scene as it unfolds… but this is no accidental fire. Three incidents at once—clearly intentional—” She cut herself off, quickly amending, “Details remain unclear,” because the male crew member beside her had shaken his head.
On the ground, patrons at a café along Kent Avenue had first only craned their necks to see the smoke. Fingers around coffee cups began to stiffen; smiles faded. Then came the deep bass resonance, vibrating through walls and floors, followed by a delayed tremor that traveled up their spines—at which point chairs toppled and people began to run. Glass crunched underfoot. Around the corner, reddish dust curled like a living thing, swallowing the shadows of utility poles. Coughs, children crying, hands raised with smartphones. Sirens swelled from several directions, and people scattered as though chased by the sound.
In the Manhattan newsroom, breaking-news banners flashed red, the helicopter feed filling the screen behind the anchor desk. Collapsing brick, twisting steel, glass glittering in the sun—all played again and again in slow motion, pressing the studio air heavier with each loop.
“This is clearly planned—” a male commentator began, but the anchor interjected, “We cannot confirm that yet.” Views from ground and air overlapped, burning into the viewers’ eyes the image of a city drowned in smoke.
Meanwhile, on a quiet pier on the Manhattan side, Rafi stood alone. The river was smooth as a mirror, but across the water, the skyline was losing its shape in slow motion. The distant explosions reached him like thunder in the chest, the scent of metal and cordite carried on the wind. Narrowing his eyes, he watched the crumbling city as though it were a single painting.
In the depths of his mind, another city rose—the streets of his hometown, long since buried in rubble. Charred stone walls, the scent of blood, a sky blurred with dust. The roar of bombing in Gaza had always been paired with the strange stillness that followed. In that moment when cries went silent and only the wind remained—
That silence had stolen back into his ears now.
The three buildings were performing, almost in unison, an architecture of collapse.
The roar cleaved the city’s quiet, as if to declare the beginning of Rafi’s revenge. Standing in the cold wind, he savored the way past memories and present plans intertwined. The smell of dust and smoke called forth old pain. Anger and calculation, held deep in his chest, seemed to breathe in the same rhythm.
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My new novel:
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There’s still more to come. 😃
(This is not the final draft.)
Set in New York City.
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Note: I gave a brief explanation of this novel in the following video:
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Notes
1. "Bombay Blood Type (hh type)"
•Characteristics: A rare blood type that lacks the usual ABO antigens — cannot be classified as A, B, or O.
•Discovery: First identified in 1952 in Mumbai, India (formerly Bombay).
•Prevalence: Roughly 1 in 10,000 people in India; globally, about 1 in 2.5 million.
•Transfusion Compatibility: Only compatible with blood from other Bombay type donors.
2. 2024 Harvard University Valedictorian Speech – The Power of Not Knowing
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3. Shots Fired at Trump Rally
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Title.
午前7時過ぎ。ブースシアター。
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マンハッタン。ニューヨーク。アメリカ。2017. … 2 / 7
Images.
ELLEGARDEN … The End Of The World
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
第9弾。
以下は、まだ初稿の段階です。まだまだまだまだ推敲します。
(もちろん最終稿ではありません。)
第６弾のつづきです。以前のは以下です。
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
「……あれ、何？」
アナの問いにアミールは返事をせず、ただ川面を凝視した。
遺体の布の端がひるがえり、男の片頬がのぞいた。
青白く、硬直し、しかしどこか穏やかな表情すら残している。あまりに静かで、まるでまだ夢のなかにいるようだった。
教授、ザカリア・ハッダード──
それが彼の名前だったのだと、アナが知るのは、まだ少し先のことだ。
「動くな！ 両手を頭の後ろに回してうつ伏せ！」
鋭い、割れるような声が、穏やかな公園の空気を裂いた。
公園の奥から制服姿の警官たちが、芝生の緩やかな斜面を駆け下りてくる。何人かは立ち止まって、こちらへ銃口を向けている。視線はアミール、一点に注がれていた。
アミールは動じることなく、そっとナディアの隣にしゃがみ込んだ。
「ナディア、これ──君が持ってて」
彼は、さきほどのスケッチを差し出した。
半開きの扉、カーテンのかかった窓、影のある家。
ナディアは目を丸くし、彼の顔を見た。
「どうして……？」
「まだ、全部終わってないから」
そう言うと、アミールは静かに立ち上がった。優しい笑みを切り替え、冷めた視線を警官らへ向けた。
「アミール！ なにを──」
アナが駆け寄ろうとしたとき、彼は短く振り返った。
「ありがとう、アナ。君がいたから、ここに来られた」
その言葉が風に混じると、彼は駆け出した。
葦を蹴り、芝を滑り、手すりを越えて奥のスケートパークへ向かって消えてゆく。
「囲め！ 逃がすな！」
警官たちが無線で叫び、何人かが走り出す。
アナは思わず子どもたちの前に立ちはだかるように手を広げた。
ナディアが、小さな声でつぶやいた。
「……どうして、行くの……？」
風の匂いが変わった。
川の匂いに混じって、地下から湿った空気がかすかに流れてきた。その先、公園と再開発エリアのあいだにある工事用の金網の奥、錆びた鉄板のふたが、わずかに開かれ、カタンと音を立てて閉じるのが見えた。追いかけた警官の一人がその場所にたどり着いたとき、地面に残された靴跡と、かすかに開いた蓋だけが残されていた。
下水の異臭と錆びた鉄の匂い。微かな水音。
アミールの影が、静かに、けれど確かにこの街の地下へと吸い込まれていくのと同時に、静寂を破るようにして、最初の爆発がドミノ・シュガー・リファイナリーの地下深くで炸裂した。轟音と共に地響きが広がり、古びたレンガ造りの壁が音を立てて割れ始める。巨大な煙と粉塵が一気に立ち上り、窓ガラスがビリビリと震え、破片が辺りに散らばった。鉄骨の梁が軋み、支えを失った壁がゆっくりと崩れ落ちていく。重厚な建物が、歴史とともに音を立てて崩れていく様は、まるで長い眠りから目覚めた巨人の呻きのようだった。
そのわずか数分前、ブルックリンの川沿いを、地域情報番組の撮影クルーを乗せた小型ヘリが南下していた。川面は薄く揺らぎ、街はまだ目覚めきらない。屋根と屋根のあいだに溜まった朝の影が規則正しく並び、空には鳥が一筋の軌跡を描いていた。その下にある生活の気配は、どこまでも穏やかに見えた。
機体の左側、遠くケントアヴェニュー方面の低い空に、ふっと白い煙柱が立ち上がった。
「……ちょっと待って、今、煙が……」
女性レポーターの声がヘッドセット越しに揺れ、操縦士が軽く機体を傾ける。カメラのズームが煙を捉えた瞬間、ドミノ・シュガー・リファイナリーの屋根が、粉塵の噴き上がりとともにわずかに持ち上がるように震え、古びたレンガの壁が音も鋭く裂けていく。鉄骨の梁が軋み、窓ガラスが粉雪のように空へ散っていった。
轟音は空気を震わせ、地面の奥から波紋のように広がった。建物が崩れていく姿からその重さと鈍さが視覚にも伝わってくる。
カメラのファインダーを覗いていた女性レポーターが、息を飲むように声を漏らす。操縦士が小さく機体を傾け、画面がゆっくりと煙の方向へ寄っていく。
「……視聴者の皆さん、今、ブルックリンのウォーターフロントで……大きな爆発が起きたようです。煙が……すごい勢いで広がっています」
彼女の声は、驚きと緊張が入り混じって、言葉を追いかけるように少し速くなった。カメラはその場面を逃さず追い、レンガ壁の亀裂、鉄骨が弓のようにしなる様子、窓ガラスが粉雪のように散っていく瞬間まで、克明に捉えていく。
そしてまだ彼女が説明を終えぬうちに、画面の右奥で、もう一筋の白煙が爆ぜるように立ち上った。ケントアヴェニューからブロードウェイを東へ４マイルほど進んだ３１６ルートレッジ・ストリート・タワーで、二度目の爆発が起きた。まだ完成間近の鉄骨の骨組みが大きく揺れ、接合部から火花が散る。コンクリートの床板が層ごとに割れ、崩壊の衝撃が階層を伝って連鎖的に広がっていく。空から見ても、重力に引きずられるように形が失われていくのがわかる。
「……ええと、今度は別の建物です。場所は……こちら、ブルックリンの内陸側、ルートレッジ・ストリート・タワーと思われます。二つ目の……爆発です」
ヘリのカメラが慌ただしく方向を切り替え、まだ完成間近の高層ビルの骨組みが大きく揺れ、接合部から火花が散る瞬間を捉える。
コンクリートの床板が層ごとに崩れ落ち、その衝撃が階層を伝って連鎖的に破壊を広げていく様が、空撮の俯瞰からもはっきり見えた。
女性レポーターは息を呑み、
「……これは、連続した何かです。同時に、複数の……」と言いかけ、続けようとした言葉をさらに飲み込んだ。
なぜなら三つ目の煙が、まだ薄青い朝の空に突き刺すように昇り始めたからだ。
「……三つ目です。ケントアヴェニューを北に……あれはワイス・アベニュー付近でしょうか、新しい住宅ビルが……」
ズームの奥で、新築の窓ガラスが一斉に砕け、陽光を反射しながら細かな破片となって舞い上がる。
内部の階段が風にさらわれたように崩れ、骨組みがしだいに形を失っていく。
煙はやがて街を覆い、川面へも流れ込んだ。太陽の光を透かした灰色の幕が、黄金色の縁を帯びながらゆらめく。ブルックリンは三つの爆心を中心に、まるで巨大な円が重なり合うように色を失っていった。
「……粉塵が……街を覆っていきます。これは……」彼女の声がかすれ、語尾が震えた。
カメラ越しに見えるブルックリンの一帯は、三つの崩壊現場を中心に煙幕に包まれ、その煙はゆっくりと川面へも流れ込み、太陽の光を透かしながら、ぼんやりと黄金色の縁を帯びている。
「……現場の様子をお伝えしていますが……これは偶発的な火災ではありません。同時に三つ……明らかに何らかの意図が……」と彼女は言いかけ、すぐに「詳細はまだ不明です」と言葉を修正した。同乗していた男性クルーが首を横に振っていたからだ。
地上では、ケントアヴェニュー沿いのカフェの外席でコーヒーを飲んでいた人々が、最初はただ首を伸ばし、煙の方向を見ていた。カップを持つ指先が徐々に強張り、唇から笑みが消えていく。やがて重低音の余韻が壁や床を震わせ、遅れて届く揺れが背骨を伝った瞬間、椅子を倒して走り出す者が現れた。ガラス片が靴底で砕かれ、乾いた音を立てる。角を曲がれば、赤茶色の粉塵が生き物のように渦を巻き、電柱の影を飲み込んでいく。咳き込む声、泣き出す子ども、スマートフォンを掲げる手。サイレンが複数の方向から近づき、その音に追われるように人々は散っていった。
マンハッタンのニュース局では、速報テロップが赤く点滅し、背後の大型スクリーンにヘリの映像が映し出されていた。
崩れ落ちるレンガ、ねじ曲がる鉄骨、陽光を浴びて舞うガラス片――それらがスローモーションで繰り返されるたび、スタジオの空気はさらに重くなる。男性コメンテーターが「これは明らかに計画的な……」と呟くが、キャスターは「情報はまだ不確かです」と言葉を差し挟む。地上と空からの視点が重なり、視聴者の網膜に煙に沈む街並みが焼き付いていく。
その頃、マンハッタン側の静かな埠頭には、ラフィが立っていた。川面は鏡のように穏やかだが、対岸の街では煙がゆっくりと輪郭を崩していく。遠くの爆発音は雷鳴のように胸に届き、鉄と硝
煙の匂いが風に乗って漂ってくる。ラフィは目を細め、崩れゆく街並みをひとつの絵画のように見つめ続けた。
彼の胸の奥には、別の街の光景が重なっていた。かつて瓦礫に沈んだ故郷の通り。焼けた石壁、血の匂い、粉塵でかすむ空。ガザで聞いた爆撃の轟音は、いつもその後に訪れる異様な静寂と対になっていた。人々の叫びが途切れ、風の音だけが残るあの瞬間――その沈黙が、今また耳に忍び込んでくる。
三つの建物は、ほぼ同時に崩壊の美学を演じていた。
轟音は街の静けさを断ち切り、ラフィの復讐の始まりを告げたようだった。彼は冷たい風に吹かれながら、過去の記憶と今の計画が交錯する感覚を噛みしめていた。瓦礫と煙の匂いが、かつての痛みを呼び覚ます。胸に秘めた怒りと冷静な計算が、同じテンポで呼吸しているようだった。
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
舞台はニューヨークです。
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Soundtrack.
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追記 この小説を多少説明しました。
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メモ
1
「Bombay型（ボンベイ型、hh型）」
•特徴：通常のABO血液型を持たない（A、B、Oに分類されない）特殊な型。
•発見地：1952年、インド・ムンバイ（旧ボンベイ）で初めて確認。
•発生頻度：インドでは1万人に1人程度だが、世界的には約250万人に1人とも。
•輸血制限：同じBombay型しか輸血できない。
2
2024年ハーバード大学首席の卒業式スピーチ『知らないことの力』
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3
Shots fired at Trump rally
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Title.
EMERGENCY EXIT ONLY
( LUMIX G3 shot )
Manhattan. New York. USA. 2017. … 3 / 7
(Photo of the day. Unreleased.)
Images:
Linda Sikhakhane … Closer to the Heart
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My new novel
B♭ (B Flat)
Volume 15 😄
The following is still in its draft stage and will be revised further.
Key parts are not disclosed.
The order of the content shown here is mixed.
(Of course, this is not the final version.)
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My new novel
B♭ (B Flat)
The summer light of Manhattan afternoons flared against the glass facades of the high-rises, and each time the heat of the asphalt wavered through the alleys, the massive building of the FBI’s New York Field Office seemed to draw in the clamor of the city, holding a grave and immovable stillness, while within its walls a taut tension and vigilance seeped forth. Beyond the thick iron doors set into its corner, the countless eyes of surveillance cameras interlaced with the motions of guards, proclaiming an order unshaken by the heat waves or the murmur of the crowd outside.
Special Agent Veronica Reeves, carrying the weight of long years of experience yet with a gaze still honed to an unerring edge, sat at the long desk by the window, quietly deciphering the thick bundle of reports spread before her—accounts of what had unfolded thus far. The shafts of heat-laden sunlight pressed through the glass, warping the air, and against that trembling her thoughts held fast, focusing upon the minutiae, drawing out, in three dimensions, the possibilities of the case and the breadth of its consequences.
The figures and map symbols inscribed upon the documents she reassembled in her mind, as though enfolding the arteries of the overheated city itself—the courses of traffic, the currents of people, the compression of the skyline—ordering the incident’s first movements with a hand imbued with a quiet, frigid certainty. The sterile white light of the ceiling LEDs cast swaying shadows upon the papers, and even those faint tremors at the edges of her sight seemed to enter her calculus, like unknown variables absorbed into the mesh of her analysis.
Her fingertip traced a single point upon the map, and in that gesture she drew together the city’s flows, the density of its crowds, the thicket of its structures, conjuring within her mind a three-dimensional rendering of the ground. The clash of red and blue signals at intersections, the exhaust drifting at corners, the tempo of footsteps, the shadows of cars idling at the curb—all converged upon the figures and symbols of the page, lifting before her the living geometry of New York.
Fragments of reports crackled from radios and telephones, slipping into her net of thought and fixed into the coordinates of time and place. At what moment, in what place, had the current of the crowd shifted? Who might have slipped within which building? The jam of traffic, the swell of onlookers, the frameworks of the structures—these she aligned, reducing error to its smallest margin, until the hidden contours of the scene emerged.
Her eyes remained calm, but the faint tightening of the muscles around them betrayed the sense of danger running beneath. With her finger pressing upon a point on the map, she drew upon the memory of old cases, of the city’s blueprints, calculating risk along each imagined path. The city’s shape, the crowd’s density, the placing of exits—all she set upon a grid of logic, hypothesizing every possible turn the future might take.
Her gaze halted upon a photograph in the file, parsing the expressions of the crowd, the disposition of guards, the position of obstacles. Cold though her eyes remained, they missed no dissonance, no trace of the unnatural, intent upon catching every variable within the net of reason, undistracted by the fever of the summer city.
In the office, where the cool of the air conditioning crossed with the heat outside, her thoughts gathered speed—silent, assured, relentless. What would unfold next? Which routes were safe, which led into peril? Each decision, measured in the span of a heartbeat, bore upon the safety of the crowd, upon the life of the candidate. Her logic did not waver, its threads weaving together in her hand like cords unraveling the complexity of the city.
Before her stood not only the files, but also the glow of monitors, the static of radios. Each was but a source of fragments, meaningless until passed through the filter of her thought. To bind data to the streets, images to reality, was the task at hand, advancing cold and quiet even as the heat of summer pressed against the glass.
The sweltering air outside rattled the windows; the distant sirens and the rumble of the city did not shatter her focus, but rather deepened her mental simulation, lending depth to the field she constructed within. Figures on the page fused with the living breath of the streets, reason drawing them together into clarity, and she readied herself to strike upon the next move.
Each sweep of her fingertip across the map made the city’s avenues rise in relief within her mind: the density of buildings, the movement of passersby, the gaze of cameras, the stations of guards. All chained together, cold and inexorable, suggesting the next action. Veronica drew a long breath, and with her exhale, wove the scattered variables into a single fabric, fixing her gaze upon the heart of the incident. In that moment, the distant sirens, the horns, the shuffling of feet at a crosswalk—all dissolved into her reasoning, each sound settling into place like a piece of a puzzle within the flow of logic. The city shimmered in heat, light and shadow in feverish scatter, but her mind cut through the glare, quietly tracing the full outline of the unfolding event.
At last, Veronica lifted the receiver of the internal line, feeling the cold resin beneath her fingers, and summoned Deputy Special Agent Elliot.
“Put me through to Jack Vance, Secret Service.”
“Understood.”
The black Ford SUV cut through the summer heat, racing down the streets. At the wheel, Jack’s profile was set with strain, while in the backseat Ana leaned forward, arms stretched protectively over the children, shouting in desperation.
“Keep your eyes ahead, Jack!”
The children, jolted by the car’s violent tremors, cried out with voices that wavered between cheers and screams, unable to discern the line between fear and thrill. Beside them, Mika bit her lip, struck dumb, staring in mute shock.
Behind them, the pursuing car roared, bullets sparking off the asphalt and leaving the acrid tang of gunpowder in the air. Jack twisted the wheel, his Ford scraping sparks along a wall of concrete, gunfire rattling through the city’s very skin. Ignoring lights and crowds alike, he veered the SUV up onto the sidewalk, plunging forward as screams scattered into the air, driving on as if to outpace the terror that pursued them.
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My new novel:
B♭ (B-flat)
There’s still more to come. 😃
(This is not the final draft.)
Set in New York City.
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Soundtrack.
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Note: I gave a brief explanation of this novel in the following video:
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iTunes Playlist Link::
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My new novel:
B♭ (B-flat)
Notes
1. "Bombay Blood Type (hh type)"
•Characteristics: A rare blood type that lacks the usual ABO antigens — cannot be classified as A, B, or O.
•Discovery: First identified in 1952 in Mumbai, India (formerly Bombay).
•Prevalence: Roughly 1 in 10,000 people in India; globally, about 1 in 2.5 million.
•Transfusion Compatibility: Only compatible with blood from other Bombay type donors.
2. 2024 Harvard University Valedictorian Speech – The Power of Not Knowing
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3. Shots Fired at Trump Rally
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Title.
EMERGENCY EXIT ONLY
( LUMIX G3 shot )
マンハッタン。ニューヨーク。アメリカ。2017. … 3 / 7
(今日の写真。それは未発表です。）
Images:
Linda Sikhakhane … Closer to the Heart
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
第15弾。 😄
以下は、まだ初稿の段階です。まだ推敲します。
重要な部分は公開していません。
公開している内容の順番はバラバラです。
(もちろん最終稿ではありません。)
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
マンハッタンの夏の午後の光が高層ビル群のガラスにぎらつき、アスファルトの熱気が路地を揺らすたびに、FBIニューヨーク支局の巨大な建物は都市の喧騒を吸い込み、どっしりと静けさを保ちながらも、その内部に張り詰めた警戒と緊張をにじませていた。その角に設えられた厚い鉄の扉の向こうでは、監視カメラの無数の視線と警備員の動きが絡み合い、外界の熱波や人々のざわめきにも揺るがぬ秩序を守っていることを告げていた。
ヴェロニカ・リーヴス特別捜査官は、豊富な経験を背負いながらもなお研ぎ澄まされた眼差しで、窓際の長机に広げられた、これまでに起こった報告がまとめられた資料の束を静かに読み解いていた。差し込んだ外光の熱の束が窓ガラスを透かし、空気を歪ませ、彼女の思考はそれに抗うように細部まで集中され、事件の可能性や影響範囲を論理の中に立体的に描き出していった。
書類に記された数字や地図の記号を、熱せられた街の動線や人々の流れ、ビルの密集度までを含めるかのように頭の中で再構築し、事件の初動を論理的に整理していく手つきには、冷たくも静かな確信が宿っていた。
天井のLEDの白い光が、紙面に落ちる影を揺らし、視界の隅で振れるその影さえも、未知の変数として分析に取り込まれているかのようであった。
ヴェロニカは指先で地図上の一点をなぞり、都市の動線、人の密度、建築の密集度を瞬時に組み合わせ、頭の中で現場の立体的な状況を描き出していた。信号の赤や青が交錯する交差点、街角に漂う排気ガスの匂い、通行人の歩行速度、路上に停められた車の影――それらすべてが、紙面の数字や地図上の印と結びつき、ニューヨークという巨大な都市の立体的な動線を彼女の思考に浮かび上がらせた。
無線や電話からの断片的な報告も、彼女の分析の網に吸い込まれ、時間と空間に配置される。どの瞬間に、どの場所で、人々の流れが変化したか。誰がどの建物に潜入した可能性があるか。交通の混雑状況と、観衆の動き、建築物の構造を組み合わせ、最小の推測誤差で現場の全貌を描く。
彼女の瞳は冷静そのもので、しかし微細な筋肉の緊張が、その奥に潜む危機意識を示していた。手元の地図の一点を指でなぞり、過去の事件や都市計画のデータを呼び出しながら、シナリオごとにリスクを計算する。都市の構造、観衆の密度、出口の配置――あらゆる要素を論理のグリッドに沿って並べ、想像されるすべての事態を仮定する。
ヴェロニカは資料の中の写真に目を留め、観衆の表情や警備員の配置、障害物の位置を詳細に分析した。その視線は冷徹でありながらも、微細な違和感や不自然さを見逃さず、都市の熱気に流されることなく、論理の網の中に全ての変数を捕らえようとしていた。
冷房の空気と夏の熱気が交錯するオフィス内で、彼女の思考は静かに、しかし確実に速度を上げていく。次に何が起こりうるか、どのルートが安全で、どのルートが危険か。瞬間ごとの判断が、観衆の安全と候補者の命を左右する。論理は揺るぎなく、都市の複雑さを紐解く糸のように彼女の手の中で絡まり合った。
彼女の前には資料だけでなく、コンピュータの画面や無線のディスプレイも並ぶ。それらは断片的な情報の源にすぎず、ヴェロニカの思考というフィルターを通すことで初めて意味を持つ。データと現実の光景を繋ぎ、事件の全体像を構築する作業は、夏の街の熱気の中でも冷たく静かに進行した。
外の熱気は窓ガラスを揺らし、街のざわめきや遠くで響くサイレンは、彼女の集中をかき乱すどころか、逆に現場の臨場感を補強し、頭の中のシミュレーションに奥行きを与えた。紙面の数字と街の実像が、冷たい理性の中で重なり合い、彼女は次の一手を論理的に導き出す準備を整えていった。
彼女の指先が地図をなぞるたび、都市の街路が脳内で立体的に浮かび上がり、建物の密度、通行人の流れ、監視カメラの視野、警備員の位置が、冷徹な論理の中で連鎖し、次の行動を示唆する。ヴェロニカは深く息を吸い、吐き出すと同時に、無言のうちに全ての変数を繋ぎ合わせ、事件の核心へと視線を固定した。その瞬間、遠くの街路から聞こえるサイレンの音や車のクラクション、交差点で立ち止まる人々の足音が、彼女の頭の中ではパズルのピースとなり、論理的な流れの中に溶け込んでいった。都市は暑さに揺れ、光と影が乱反射するが、ヴェロニカの思考は静かに、その熱気を透過して事件の全体像を描き出していった。
ヴェロニカは、静かに内線電話の受話器を手に取り、その冷たい樹脂の感触を指先で確かめながら、エリオット副特別捜査官を呼び出し、いった。
「シークレットサービスのジャックバンスにつないで」
「了解」
ーーーーーー
黒のSUVフォードは、夏の熱気を押し裂くように街路を駆け抜けた。ハンドルを握るジャックの横顔には焦燥が張りつき、後部座席に身を寄せたアナは、子供たちを庇うように腕を伸ばしながら、それでも必死に声を張り上げた。
「前を見て、ジャック！」
車体の振動に身を揺らしながら、子供たちは歓声とも悲鳴ともつかぬ声をあげ、恐怖と興奮の境を知らぬままに叫んでいる。その隣でミカは唇を噛み、言葉を失ったまま呆然としている。
背後では追撃の車が唸りを上げ、硝煙の匂いを残して弾丸がアスファルトを跳ねた。ハンドルを切ったジャックの車体がコンクリート壁面に火花が散らせた。都市の皮膚を削るようにして銃声が響く。ジャックのフォードは信号も人波も無視し、歩道へと飛び込み、群衆の悲鳴を振り払うように疾走した。
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
舞台はニューヨークです。
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Soundtrack.
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追記 この小説を多少説明しました。
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メモ
1
「Bombay型（ボンベイ型、hh型）」
•特徴：通常のABO血液型を持たない（A、B、Oに分類されない）特殊な型。
•発見地：1952年、インド・ムンバイ（旧ボンベイ）で初めて確認。
•発生頻度：インドでは1万人に1人程度だが、世界的には約250万人に1人とも。
•輸血制限：同じBombay型しか輸血できない。
2
2024年ハーバード大学首席の卒業式スピーチ『知らないことの力』
youtu.be/SOUH8iVqSOI?si=Ju-Y728irtcWR71K
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Shots fired at Trump rally
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Title.
Gates C70 - C115 .5.
(Nikon Coolpix 8700 shot)
New Jersey. USA. 2007. … 5 / 8
(Photo of the day. Unpublished.)
Images:
Fergus McCreadie … Stony Gate ( Live )
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My new novel
B♭ (B Flat)
Volume 18😄
The following is still in its draft stage and will be revised further.
Key parts are not disclosed.
The order of the content shown here is mixed.
(Of course, this is not the final version.)
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My new novel
B♭ (B Flat)
Ana woke to the faint sense of someone’s presence.
The monitor beside her bed flickered softly, and the air was thick with the scent of antiseptic.
From the bed next to hers, Justin’s eyes were fixed straight on her face as she slept.
The anger that had once burned in those eyes during his televised speeches was gone, replaced by a gentle, almost tender light.
“Thank you. Truly…”
His voice trembled faintly, and behind his words lingered a fragile honesty.
Ana narrowed her eyes slightly.
“You don’t need a reason to save someone. Bombay Blood… it doesn’t let you choose who to give it to.”
He smiled faintly, turning his gaze toward the ceiling as if to hide the shallowness of his breath.
“I’ve never been the kind of man to entrust my life to anyone. At least—not until yesterday.”
A quiet silence settled between them before he went on.
“I used to believe politics was a job without blood. Votes, numbers, negotiations—that’s all it was supposed to be.”
“But it wasn’t?” Ana asked softly.
“No.”
Justin let out a sigh.
“The thought that someone else’s blood is flowing inside me—it’s terrifying, if I stop to think about it.
And yet… at the same time, I’ve never felt so alive. Not once in my life.”
Ana tilted her head slightly.
“Alive?”
“The moment I was shot, I truly thought I was going to die. But people risked their lives to protect me. Someone made a choice that could have killed them instead of me. I only now realize how much that means—beyond anything words can express.”
His tone lacked the sharpness, the calculated rhythm of a politician’s speech. It was simply the voice of a man trying to measure the weight of his own life.
Ana smiled faintly.
“Then maybe now… you could give your blood to someone else?”
Justin gave a wry smile and lowered his eyes.
“Maybe. But first, I think I should repay the debt to the one who brought me back to life.”
At that moment, a faint crackle from a security radio came from beyond the door.
Justin’s recovery had not yet been made public. But his survival would—sooner or later—shake the election, and perhaps even the world.
Ana forgot all of that.
All she felt was a quiet astonishment that the blood that once flowed in her own body was now pulsing within another.
The door opened quietly.
The sharp sound of heels struck the floor, and a faint scent of rosemary drifted in.
The woman who entered wore a disposable polyethylene gown, shoe covers, and a thin hair cap. It was Eleanor.
Her gaze moved from Ana to Justin, pausing on each of their faces.
“I’m sorry to interrupt,” she said, her voice calm, though Ana sensed the precision of carefully measured emotion beneath it.
When Ana started to rise, Eleanor raised a hand to stop her.
“You must be Ms. Anaya… Thank you. Thank you for saving him.”
She took Justin’s hand briefly, then looked Ana straight in the eye.
“No amount of gratitude could ever be enough. To borrow a life—such a thing hardly ever happens.”
Ana nodded faintly, unsure how to respond.
“I only did what I could.”
Justin looked at Eleanor and narrowed his eyes slightly.
“If it weren’t for her, I’d probably be… in a coffin instead of a campaign.”
The remark was half in jest, but carried a trace of self-mockery.
Eleanor kept her smile, placing a hand gently on Ana’s shoulder.
“You may not realize it yet—but what you’ve done might one day mean something to this country. You’ll understand, eventually.”
Without a knock, the door opened again.
A woman in a white coat stepped in, her movements precise, her expression sharp. It was Dr. Sasha Wilson, head of emergency medicine at Bellevue Hospital.
Her hair was tied neatly back, and she held a tablet in one hand.
“Ms. Anaya Patel,” Sasha said, bowing slightly.
“Thank you for your cooperation. The transfusion of Bombay Blood could not have been performed so swiftly without you.”
She glanced down at her tablet and continued in a tone that was businesslike, yet respectful.
“There is no further medical need for you to remain. You are officially cleared for discharge.”
Ana exhaled deeply and nodded.
“Your belongings will be returned in the lobby. If you require an escort, security can—”
“That won’t be necessary,” Ana replied at once.
Sasha looked momentarily surprised, then nodded in understanding.
Justin spoke up quietly.
“Miss Patel… will I see you again?”
Ana stopped in her tracks.
The air in the room seemed to tremble faintly behind her. Eleanor said nothing.
“I hope,” Ana said softly, turning toward them, “that I will never again have reason to meet a presidential candidate.”
She smiled—a smile that held both warmth and distance.
Meanwhile, at a newsstand on the corner, tabloid headlines blared stories of Justin and Eleanor’s engagement.
Rumors spread that their wedding would be held before the Electoral College vote in December—a symbolic show of unity meant to sway the coming election, whatever the outcome.
Eleanor seemed to search for words, but lowered her gaze instead.
When Sasha opened the door, Ana stepped out.
The hush of the automatic doors closing behind her sounded like the end of a quiet ritual.
In the corridor, Elijah was waiting.
“Take me to Arjun,” Ana said.
She had to do something—anything—for Arjun, who had killed for her.
Her chest was restless, her breath uneven.
In the back seat of the patrol car, Ana clasped her hands tightly, her knees tense.
The Brooklyn night was warm and heavy, the police radio hissing with bursts of static.
“The shooter was Arjun Singh, right?” the young officer in the passenger seat asked, without turning around.
“Yes… it was him. If he hadn’t fired, I—”
“We know, Ms. Patel. The cameras caught everything, and the witnesses agree. It’s clear self-defense. Without him, you’d be dead.”
The older officer at the wheel grunted his assent.
Ana nodded silently.
The instant the gun was raised toward her inside Totto Ramen, everything had slowed to a crawl.
Then, a gunshot from behind—its echo still lived in the back of her mind.
“Here we are.”
The patrol car stopped outside the NYPD Midtown South Precinct.
The concrete building’s exterior lights glowed pale against the night sky.
Along 35th Street, the dark glass doors reflected the letters:
“NYPD MIDTOWN SOUTH PRECINCT.”
A few steps led up to double glass doors, flanked by blue garage bays for police vehicles.
Rows of vertical concrete pillars gave the building a stern, almost solemn dignity.
Accompanied by the officers, Ana entered the station and was led to a small interview room.
Inside sat Arjun—unharmed, composed, waiting.
“Ana…”
His voice was low, unsteady.
She said nothing, walked toward him, and took a seat.
“I’m so glad you’re safe…”
Tears welled suddenly in Arjun’s eyes—the first she had ever seen from him.
His shoulders trembled, his body drawn inward.
Seeing his fragility, Ana’s eyes softened, and she too began to cry.
“Thank you… truly, thank you.”
Silence fell between them—not heavy, but deep, a silence of shared relief.
Then came a knock, and the lead detective entered.
“All evidence is consistent—surveillance footage, witnesses, audio. With Ms. Patel’s statement, we have no issue. Arjun Singh, you are hereby released.”
As the paperwork was signed, Arjun rose.
He shook the officer’s hand firmly, saying nothing.
Together they stepped out into the night.
The sky was low, covered in dark clouds, but no rain fell. Streetlights spilled quiet pools of light across the pavement.
A young patrolman waited by the car.
“We’ll drive you home to Paramus. Can’t have you caught up in another incident,” he said with a wink, opening the door.
They smiled faintly and got in.
Neither spoke.
Only now and then did their fingers brush—until their hands naturally found each other.
Ana’s phone buzzed in her pocket. A message from Mika.
“Tomorrow’s the exhibit at Domino Park. The kids are excited. Rest tonight. Leave it to me.”
Ana looked at the screen and smiled faintly. The bluish light reflected across her tired face.
“It’s from Mika,” she murmured. “She says she’ll handle the whole exhibition tomorrow.”
Arjun raised his brows slightly and smiled.
“It’s a good thing—to have people who can keep things moving, even when you’re not there.”
“Yeah…” Ana whispered, resting her forehead gently against his chest.
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My new novel:
B♭ (B-flat)
There’s still more to come. 😃
(This is not the final draft.)
Set in New York City.
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Soundtrack.
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Note: I gave a brief explanation of this novel in the following video:
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iTunes Playlist Link::
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My new novel:
B♭ (B-flat)
Notes
1. "Bombay Blood Type (hh type)"
•Characteristics: A rare blood type that lacks the usual ABO antigens — cannot be classified as A, B, or O.
•Discovery: First identified in 1952 in Mumbai, India (formerly Bombay).
•Prevalence: Roughly 1 in 10,000 people in India; globally, about 1 in 2.5 million.
•Transfusion Compatibility: Only compatible with blood from other Bombay type donors.
2. 2024 Harvard University Valedictorian Speech – The Power of Not Knowing
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3. Shots Fired at Trump Rally
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Title.
Gates C70 - C115 .5.
( Nikon Coolpix 8700 shot )
ニュージャージー州。アメリカ。2007. … 5 / 8
(今日の写真。それは未発表です。）
Fergus McCreadie … Stony Gate ( Live )
youtu.be/PH7xBtJTWbM?si=c2aHE7oNLskHCpv9
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
第18弾。 😄
以下は、まだ初稿の段階です。まだ推敲します。
重要な部分は公開していません。
公開している内容の順番はバラバラです。
(もちろん最終稿ではありません。)
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
アナは人の気配で目を覚ました。
ベッド脇のモニターが静かに点滅し、消毒液の匂いが空気を満たしている。
隣のベッドに寝ているジャスティンの視線が、まっすぐにアナの寝顔に注がれていた。その瞳は、テレビの演説で怒りに満ちたものとはまるで別人のように、穏やかで柔らかい光を湛えていた。
「ありがとう。ほんとに……」
彼は、言葉の奥に素直な脆さをにじませて、かすかに唇を震わせた。
アナは、目を細めた。
「助けるのに、理由なんて不要です。ボンベイブラッドは…… 選べる相手じゃないから‥」
彼はうっすら笑って、呼吸の浅さを隠すように視線を天井に向けた。
「僕は、他人に命を預けるなんて性格じゃない。少なくとも、昨日まではそうだった」
しばらく沈黙が流れたあと、彼はぽつりと続けた。
「政治家は、血の通ってない仕事だって、いつからか信じてた。票と数字と、駆け引き。それだけで十分だって」
「でも違った？」とアナが小声で訊いた。
「違ったよ」
ジャスティンはため息をひとつ漏らした。
「人の血が、自分の身体に入ってきてるなんて、冷静に考えたら怖くてたまらない。でも── 同時に、なんか……信じられないくらい、生きてるって気がした。初めてだ」
アナは首をかしげた。
「生きてるって？」
「撃たれた瞬間……たぶん、本当に死ぬって思った。でも、こんな自分をみんなが守ってくれた。誰かが“僕の代わりに死ぬ可能性のある選択”をしてくれたんだ。そこに言葉以上の意味があるということに今さら気づいたよ」
ジャスティンの口調には、いつもの弁舌のキレや、攻撃性はなかった。ただ素直に、自分の命の重さを計ろうとしている男の声だった。
アナは少しだけ微笑んだ。
「じゃあ、いまのあなたなら…… 別の誰かにも血をあげられると思う？」
ジャスティンは苦笑しながらも、目を伏せた。
「たぶん。……でもその前に、まずは誰かに生き返らされた借りを、返す方が先だな」
そのとき、扉の向こうで警備の無線がかすかに響いた。
ジャスティンの回復はまだ公表されていない。だが、彼の生還は──今後の選挙戦を、世界を、何か大きく動かすことになる。
アナはそんなことも忘れて、ただ、自分の中に流れていた血が、今、別の身体の中で鼓動を打っていることに、静かな驚きを感じていた。
病室のドアが静かに開いた。
ピンヒールの音が床を軽く叩き、ほのかにローズマリーの香水が漂った。
入ってきたのは、不透明なポリエチレン素材のディスポーザブル・ガウンと、靴カバー、薄いヘアキャップを被ったエリノアだった。
彼女の視線が、ベッドのアナと、ジャスティンの顔を一度ずつ確認した。
「ごめんなさい。邪魔して」
声は穏やかだったが、その言葉の裏に、緻密な感情の計算が見え隠れしているようにアナには感じた。
アナが起きあがろうとすると、エリノアが手を上げて制した。
「あなたが、アナヤさんね。……彼を救ってくれて、本当にありがとう」
エリノアはジャスティンの手を一瞬だけ握ったあと、まっすぐアナの目を見て言った。
「どれだけ感謝しても足りないわ。命を借りるなんてこと──滅多に起きることじゃないもの」
アナは少し戸惑いながらも、軽くうなずいた。
「私は、できることをしただけです」
ジャスティンはエリノアを見て、少しだけ目を細めた。
「彼女がいなかったら、今ごろ僕は……選挙どころか、棺桶の中だったかもな」
冗談めかした口調には、薄い自嘲がにじんでいた。
エリノアは微笑を崩さず、アナの肩に手を添えた。
「今はまだ、きっと実感も湧かないでしょうけど──あなたがしくれたことが、この国に意味のあることに繋げられたらと思います。いつか、きっと、後になってわかるわ」
再びドアがノックもなく開いた。
白衣を翻して入ってきたのは、ベルビュー病院の救急部主任、サーシャ・ウィルソンだった。髪を後ろでまとめ、鋭い視線とプロフェッショナルな所作だった。彼女は手にタブレットを持っていた。
「アナヤ・パテルさん」
サーシャが小さく頭を下げた。
「ご協力、ありがとうございました。ボンベイブラッドの輸血をここで即座に行えたのは、あなたのおかげです」
タブレットに目を落としながら、彼女は事務的だが敬意のある口調で続けた。
「今後、追加の医療的処置は不要と判断されました。正式に、ご退院いただいて構いません」
アナは息をひとつ吐き、深くうなずいた。
「着替えなどはロビーでお渡しします。付き添いが必要な場合は、セキュリティに──」
「必要ないです」とアナは即答した。
その言葉に、サーシャは一瞬だけ意外そうな目をしたが、すぐに納得したように肯いた。
ジャスティンが小さく声をかけた。
「……ミス・パテル、また会える？」
アナは立ち止まった。
彼女の背中越しに、病室の空気がわずかに揺れた。エリノアは沈黙していた。
「私が今後、二度と大統領候補に会うことがないよう……私はお祈りします」
そう言って振り返ると、彼女はエリノアとジャスティンへ微笑んだ。その声には、あたたかさと距離感が同時に宿っていた。
一方、街角のニューススタンドに並ぶゴシップ誌の見出しには、二人の婚約記事が踊っていた。結婚式は選挙人団投票が行われる十二月までに挙げられる──そんな噂が流布していたのだ。大統領選の結果にかかわらず、強い絆を示すことで次の選挙戦に影響を与えようという思惑さえ透けて見える。
エリノアは言葉を探しているようだったが、何も言わずに視線を下げた。
サーシャがドアを開けると、アナは、ゆっくりと病室を出た。
自動ドアの閉まる音が、まるである種の儀式の終わりを告げるように、静かに空間を切り分けた。
通路で待機していたイライジャに、アナはいった。
「アルジュンにすぐ会わせて」
私のために射殺したアルジュンをなんとかしなくては‥‥ アナの胸はざわめいていた。
パトカーの後部座席で、アナは手を組んだまま、膝に力が入るのを抑えられなかった。ブルックリンの夜はぬるく、車内には警官の無線が時おりノイズ混じりに鳴っていた。
「撃ったのは、アルジュン・シンですよね？」助手席の若い警官が後ろを振り向かずに尋ねた。
「はい……彼です。撃たなければ、私は──」
「わかってますよ、アナヤさん。防犯カメラもあったし、店内の証言も一致してる。完全な正当防衛です。彼がいなければ、あなたは殺されていたでしょう。」
運転席の年配の警官が相槌を打った。
アナも無言で肯いた。トットラーメンの店内で、銃口を彼女に向けた瞬間、すべてがスローモーションになった。次の刹那、背後から響いた銃声。その音を、アナはいまだ耳の奥に抱えていた。
「ここです」
パトカーが停まったのは、マンハッタン南部ミッドタウン第14分署だ。コンクリートの庁舎の外灯が、夜の空に白く滲んでいた。
35丁目沿い、沈んだ色のガラス扉を備えた建物正面には、“NYPD MIDTOWN SOUTH PRECINCT”という黒いプレートがコンクリート壁に浮かんでいた。三段ほどの階段を昇ると、ガラス製の両開きドアがあり、その両脇には警察車両用のブルーのガレージドアが並んでいる。縦に走るコンクリートの柱が数列に分かれ、シンプルながら威厳と緊張感を醸し出していた。
アナは警官に付き添われて署内へ入った。手続き室の奥、面会用の小さな部屋に案内されると、アルジュンが無傷のまま、落ち着いた表情で座っていた。
「アナ……」
彼の声は低く、揺れていた。アナは言葉を発せず、そのまま歩み寄り、椅子に腰を下ろした。
「よかった、無事だね……」
アルジュンの目から一瞬にして大粒の涙が溢れた。アナが彼に出会ってから初めての涙だった。体の線が縮まり、細かく震えている。その弱々しい彼の姿にアナの瞳も緩んだ。アナも同じように涙を零していた。
「ありがとう、ほんとうに、ありがとう」
ふたりのあいだに沈黙が落ちたが、それは重苦しいものではなく、互いの無事を確かめ合う、深い静寂だった。
やがて扉がノックされ、担当刑事が入ってきた。
「証拠は揃ってる。監視映像、目撃者、店内の録音。アナさんの証言も加われば、釈放は問題ない。アルジュン・シンさん、正式に解放します」
その場で釈放の手続きが進められ、アルジュンは立ち上がった。
警官が手を差し出すとアルジュンは黙って頷き、握り返した。
ふたりは夜の街へ出た。空は低く黒い雲に覆われていたが、雨は降らず、街灯が静かに歩道を照らしていた。
若い巡査が外で待っていた。
「パラマスのご自宅まで送りますよ。犯罪に巻き込まれます」
彼は軽くウィンクして、パトカーの後部扉を開いた。
二人は笑顔で返し、乗り込んだ。車内で、会話はなかった。ただ、アナとアルジュンの指先がときおり触れ、手が自然に重なった。
アナのポケットのスマホが振動した。ミカからのメッセージだった。
「あしたは、ドミノパークで展示。子どもたちも楽しみにしてる。あなたはゆっくり休んで。任せて」
アナは画面を見つめ、小さく微笑んだ。暗い車内で反射した青白い光が疲れた横顔を照らし滲ませた。
「ミカから。……明日の展示、彼女が全部やってくれるって」
アルジュンが少しだけ眉を上げ、口元を緩めた。
「君がいなくても、動いてくれる人がいるって、いいことだな」
「うん……」
アナはそう静かに応えると彼の胸にそっと額を預けた。
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
舞台はニューヨークです。
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Soundtrack.
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追記 この小説を多少説明しました。
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メモ
1
「Bombay型（ボンベイ型、hh型）」
•特徴：通常のABO血液型を持たない（A、B、Oに分類されない）特殊な型。
•発見地：1952年、インド・ムンバイ（旧ボンベイ）で初めて確認。
•発生頻度：インドでは1万人に1人程度だが、世界的には約250万人に1人とも。
•輸血制限：同じBombay型しか輸血できない。
2
2024年ハーバード大学首席の卒業式スピーチ『知らないことの力』
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3
Shots fired at Trump rally
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Title.
A road close to Central Park. :)
( LUMIX G3 shot )
Central Park, Manhattan, New York, USA. 2017. ... 6 / 9
(Today's photo. It's unpublished.)
Images:
The Beatles … Across The Universe
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My new novel
B♭ (B Flat)
Volume 14 😄
The following is still in its draft stage and will be revised further.
Key parts are not disclosed.
The order of the content shown here is mixed.
(Of course, this is not the final version.)
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My new novel
B♭ (B Flat)
In the western reaches of Los Angeles, at the intersection of Wilshire Boulevard and Sepulveda, a seventeen–story alabaster tower rose against the sky. This was the headquarters of the FBI’s Los Angeles Field Office.
The afternoon light struck its white façade, casting back a cold, austere beauty. Before it stretched a broad lawn, a hush reigning there in stark contrast to the bustle of the city. On the front of the building, the names of the FBI and the Department of Veterans Affairs stood in bold relief, the weight of the nation inscribed in stone. Nearby lay the Los Angeles National Cemetery, where the memories of the past intertwined with the pulse of the present.
Just a few blocks away, in a hotel room, tension had taken on another form. The pale red carpet caught the glare of fluorescent light, while beyond the window the unending stream of cars along Wilshire flowed like a restless artery. The faint cry of sirens mingled with the city’s din, as if the collective strain of Los Angeles were seeping into this small room.
At the front, a makeshift stage bore the American flag and the FBI seal. Tripods stood in careful rows, monitors flashing between live feeds and scrolling headlines.
Cameron R. Bartlett, Director of the FBI, squared his shoulders. With a brief glance at the papers in his hand, he drew in a quiet breath and let his eyes travel over the gathered press. Behind his composure lay a grave unease, and a resolve as unyielding as steel.
“The incident is unfolding on a scale without precedent—” His voice, low but unwavering, filled the room. Instantly, the images on the monitors tightened every chest, sharpening the taut wire of tension. The journalists steadied their breathing, fingers trembling faintly over notebooks and cameras as the dissonance grew—between the director’s calm expression and the devastation flickering across the screens.
Some rushed to send out bulletins; others adjusted their zoom lenses, struggling inwardly to shape a sense of the whole. From a corner came the faint rustle of a page turning, the smallest sounds amplified by silence. And still the tense hour dragged on, as if the looming FBI building itself watched over the press room in mute witness.
Each time the footage wavered—smoke shifting, rubble parting to reveal a fleeting figure—the reporters’ eyes snapped to the screen. Pens scratched, shutters clicked, the faint patter of keys mingling with a silence taut enough to break.
Bartlett’s gaze lingered on each journalist, conveying a weight beyond words. That quiet pressure thickened the atmosphere, the air stretched to a thread’s breaking point. From outside came the muted hum of traffic, a distant siren’s wail—the world’s noise folding into the room’s stillness, underscoring the magnitude of what was unfolding.
At last, after answering questions in terse, measured replies, Bartlett concluded:
“That is all I can say at this time.”
His curt words gave way to a new stir, rippling through the hall. The cause lay on the monitors: another feed had appeared, bearing the caption in red, flashing in the corner—Madison Square Garden, New York City—the precise moment the carnage had begun.
The reporters in Los Angeles felt their breath catch. Following those numbers, they seemed to touch the pulse of another city across the continent. The images bound the two coasts together, weaving the entire nation into one mesh of suspense.
Then the screen shifted to a different stage—New York’s press room—where a man in a dark suit stood before the glare of flashbulbs.
Jack Vance. Once a colleague of Marcus’s at the Bureau. In rare fashion, he had left the FBI under the Department of Justice to join the Secret Service under Homeland Security. Years earlier, when Vance had headed the Violent Crimes Section, a hostage standoff erupted in Oakbridge, outside Washington, D.C. Orders from headquarters forced an early assault. In the chaos, a nineteen–year–old Black youth, misidentified as the suspect, was shot dead. The true perpetrator lay elsewhere, and Vance’s team had opposed the premature entry. Yet the assault had gone forward—under the command of none other than Bartlett, now before them on the screen. Later, in the Washington field office, Bartlett had ordered subordinates to alter the report, declaring that the assault had been Vance’s decision. Vance rose in silence, flung the papers onto the table, and struck Bartlett across the face. Officially, it had ended as Vance’s “voluntary resignation” before disciplinary measures. In truth, he had been cast out.
Now Vance’s voice, faintly delayed, overlapped with the Los Angeles air. Two distant cities shared the same gravity of silence. Pens stilled, eyes fixed on the screen. Each word, each gesture etched the outline of the disaster more sharply. The chain of images streaming through the network was not mere record, but a slice of history as it unfolded. The hush in the room stretched on, awaiting a break that never came. Breathing shallow, all present were held captive by the figure of Jack Vance.
The tension, unbroken, shifted its form. From the rear seats came a fresh murmur, loosening the taut balance. Several reporters pulled out their phones, screens glowing like scattered embers in the dimness. They were not receiving news alerts. It was a direct link, sent by an anonymous hand.
Beneath Los Angeles’s cold lights, the press room now bore the weight of three overlapping spheres—the New York briefing, the strange new footage, and the lingering echo of Vance’s voice. The reporters’ focus drifted to the unknown. It was not simply information. It was a forewarning.
Marcus Dane was the first to sense it. Standing in the aisle, watching his superior Bartlett, he noticed the stir among the journalists at the center. Several had received a live video link—from the perpetrators themselves. The same ploy that had reached Jack and the others at the Garden.
Marcus immediately checked the URL and forwarded it to Tom Caldwell, once a trusted colleague in the technical division.
The footage was unmistakable: the very same “Oval Office” where Professor Zakaria Haddad had taken his own life.
“Good afternoon. My name is Amir Nasser. I was a student of Professor Zakaria Haddad, who passed away just days ago.”
Amir leaned lightly against the desk, speaking in a gentle tone, revealing a side unseen until now.
“As he told you, we once lived quietly in Gaza. We were ruled by Hamas, by their weapons and their violence. They committed unspeakable killings against Israel. But could we have stopped them? No more than you can stop your own President from wielding the power of command. You may protest in your streets, but we had only silence, living under the shadow of informants and violence. And still your President sided with Israel, again and again, unleashing bombs until not even ruins remained. We, who offered no resistance, endured strike upon strike, invasion upon invasion. Hamas made us their shields, nesting beneath our hospitals, while we, above, became the targets.”
Amir’s voice was clear, almost luminous. His youth, his neatly combed hair, the strange stillness of his blue eyes—all drew the listeners in. Nothing in his demeanor suggested violence. He lifted a glass of water from the table, sipped, and continued.
“As Professor Haddad told you, all we were given was darkness. And what does an animal do when driven into darkness?” His eyes fell to the floor, words sinking like stones.
“We lost everything—our homes, our lovers, our families. Everything. Do you not call it unjust, to die with nothing left? Is it not the human way to confront those who take? To force them to grasp what it means to be robbed? What does it mean, America, that you drink your cola unchanged, while we are stripped bare?”
He paused, then smiled faintly.
“Jack, the weekend will be a busy one.”
The smile was open, disarming—and chilling.
“In these years, the Democrats’ tolerance has faded, and the Republicans have driven immigrants to the edge. So we, scattered across this nation, have shared our knowledge, and we have reached a conclusion. ICE, who have treated us as vermin, must be re-educated.”
Since the shift in power, ICE had grown ever harsher. With offices in nearly every state, their reach extended across the land. More than twenty thousand employees in all: some seventy-eight hundred in Enforcement and Removal Operations, sixty-five hundred in Homeland Security Investigations, six thousand in the legal branch known as OPLA.
“We gained a fragment of their data. Let me be honest—only a fragment. ICE is too vast, too diffuse. But we chose two places, Jack. Los Angeles and New York. And we will tell you. That is generous, is it not? You should be grateful.”
Amir’s smile remained as he concluded:
“But remember, our purpose is re-education. Wait for it, Jack. Until then.”
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(This is not the final draft.)
Set in New York City.
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Soundtrack.
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Note: I gave a brief explanation of this novel in the following video:
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My new novel:
B♭ (B-flat)
Notes
1. "Bombay Blood Type (hh type)"
•Characteristics: A rare blood type that lacks the usual ABO antigens — cannot be classified as A, B, or O.
•Discovery: First identified in 1952 in Mumbai, India (formerly Bombay).
•Prevalence: Roughly 1 in 10,000 people in India; globally, about 1 in 2.5 million.
•Transfusion Compatibility: Only compatible with blood from other Bombay type donors.
2. 2024 Harvard University Valedictorian Speech – The Power of Not Knowing
youtu.be/SOUH8iVqSOI?si=Ju-Y728irtcWR71K
3. Shots Fired at Trump Rally
youtu.be/1ejfAkzjEhk?si=ASqJwEmkY-2rW_hT
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Title.
セントラルパークに近い道。:)
( LUMIX G3 shot )
マンハッタン。ニューヨーク。アメリカ。2017. … 6 / 9
(今日の写真。それは未発表です。）
Images:
The Beatles … Across The Universe 和訳
note.com/yutosn/n/na8a3ff93b391
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
第14弾。 😄
以下は、まだ初稿の段階です。まだ推敲します。
重要な部分は公開していません。
公開している内容の順番はバラバラです。
(もちろん最終稿ではありません。)
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
ロサンゼルスの西部、ウィルシャー大通りとセプルヴェダ通りが交差する地点にそびえる17階建ての白亜の高層ビルが、FBIロサンゼルス支局だ。
午後の光がビルの白い外壁に反射し、支局の冷徹な美しさを放っている。
その前には広大な芝生が広がり、周囲の喧騒とは対照的な静寂が漂っている。建物の正面にはFBIや退役軍人局の文字が掲げられ、国家の重みが息づいていた。近くにはロサンゼルス国立墓地もあり、過去と現在の記憶が交錯する場所だ。
そのビルから数ブロック離れたホテルの一室では、緊迫した空気が別の形で立ち上がっていた。淡い赤のカーペットに蛍光灯の光が反射し、窓の向こうにはウィルシャー大通りの車列が途切れなく動いている。遠くでサイレンが混ざった街の喧騒がかすかに届き、まるで街全体の緊張がこの部屋に流れ込んでいるかのようだった。
前方には米国旗とFBIのロゴを掲げた簡易ステージが設けられ、カメラの三脚が整然と並び、モニターには現場映像や速報テロップが次々と流れている。
キャメロン・R・バートレットFBI長官は少し肩を張り、手元の書類に一瞥を投げると、静かに息を吸い込み、視線を記者たちに巡らせた。その目には冷静さの奥に、深い憂慮と覚悟が宿っていた。
「事件は未曾有の規模で進行中です――」低く、しかし確かな声が室内に響く。モニターの映像が一瞬にして全員の胸を締めつけ、緊張の空気がさらに鋭く張り詰めた。記者たちは呼吸を整え、心臓の鼓動を感じながら、手元のメモやカメラを操作する指先の微かな震えに気づいていた。目の前の長官の落ち着いた表情と、報道される惨状の映像の間で、胸の奥がひりつくようだった。
ある者は速報を即座に送信し、別の者はカメラのズームを調整しながら、心の中で事件の全貌を理解しようと必死に整理する。部屋の片隅ではメモ用紙がめくられる音がかすかに響き、静かな緊迫の時間が延々と流れていた。遠くにそびえるFBIの本部ビルが、まるでこの会見室の緊張を静かに見守っているかのようだった。
モニターに映る被害現場の映像が揺れ、煙と瓦礫の合間に時折人影が見え隠れするたび、記者たちの視線が瞬時に吸い寄せられた。
誰もが次の言葉を待ちながらペンを走らせ、カメラのシャッターを切る。息を潜めるような静寂と、キーボードを打つ微かな打鍵音が混ざり合い、室内の緊迫感をさらに際立たせる。
キャメロンの視線は一人ひとりの記者を確かめるように巡り、言葉にならない圧力を静かに伝えた。その沈黙が、場内の緊張を増幅させ、空気はまるで切れそうな糸のように張り詰めていた。
外の街路を行き交う車の光やサイレンの音が、遠くで微かに響く。室内の静寂と街の喧騒が対照的に重なり、事件の重大さを肌で感じさせる時間が、ゆっくりと流れていった。
キャメロンは、記者らへの質問へ、手短に、簡潔に答え終えるといった。
「いま、お答えできるのは以上です」
キャメロンのそっけない言葉の流れとは別のざわめきが沸き起こった。
そのざわめきの中心には、モニターに映し出された別の映像があった。ニューヨーク、マディソン・スクエア・ガーデン前――あの惨劇が始まった瞬間の時刻を示すテロップが、画面の隅に赤く点滅していた。
ロサンゼルスの会見場にいる記者たちは、その数字を追いながら、陸を隔てたもうひとつの都市の脈動を肌で感じていた。時差を越えてつながる映像は、ただの中継を超え、国全体をひとつの緊張の網で縛り上げているかのようだった。
やがて会場のスクリーンに切り替わったのは、ニューヨークの記者会見場。暗いスーツを纏ったジャックが壇上に姿を現し、フラッシュの閃光を真正面から受け止めていた。
ジャック・ヴァンス。マーカスの元FBIの同僚だ。非常に稀なケースだったが、ジャックは司法省のFBIから国土安全保障省管轄のシークレットサービスへ移った。ジャックが当時、元FBI暴力犯罪課主任だった頃、ワシントンD.C.郊外・オークブリッジにて、人質立てこもり事件が発生した。本部からの命令で突入が早まり、現場では容疑者と誤認された１９歳の黒人青年が射殺された。実行犯は別におり、ジャックのチームは突入に反対していた。しかし、今まさにディスプレイ内で会見している昇進したキャメロンの命令で突入したのだ。FBIワシントン支局会議室にて、キャメロンが「報告書を書き換えろ」と部下へ命じ、「突入はジャックの判断だった」と報告するといった。ジャックは黙って立ち上がり、書類の束を叩きつけ、キャメロンの頬を殴った。公式には、懲戒処分前のジャックの自主退職という形で処理されたが、実質的には組織から追放されていた。
ジャックの声は、わずかな遅延を伴いながらも、ロサンゼルスの空気に重ね合わされた。遠く離れた二つの都市が、同じ沈黙の重みを共有する瞬間だった。
記者たちは手元のペンを止め、画面を凝視した。そこに映る言葉や仕草の一つひとつが、事件の輪郭をさらに濃くしていく。ネットを介して結ばれた映像の連鎖は、ただの記録ではなく、今まさに進行する歴史の断面を露わにしていた。会場に漂う沈黙は、ひとつの区切りを待ちながら、しかし終わりを告げることなく続いていた。誰もが画面に映るジャックの姿に釘付けとなり、呼吸さえ浅くなるのを自覚していた。
続いていた緊張が次の瞬間、別の形を取り始めた。
後方の記者席から、低いざわめきがふたたび広がり、場内の均衡をかすかに揺らした。何人かの記者が同時に携帯端末を取り出し、視線を走らせる。その小さな光が闇の中の焔のように散り、互いに反応し合った。
届いたのはニュース速報ではない。匿名の送信者から直接送りつけられた、映像へのリンクだった。
ロサンゼルスの冷たい照明の下に、ニューヨークの記者会見の緊張と、新たに流れ込んだ未知の映像とが複雑に重なり合う。ジャックの声がまだ空気に残っていたが、記者たちの意識はすでに別の方向へ引き寄せられていた。
それはただの情報ではなく、何かが次に起ころうとしている予兆そのものだった。
そして、その異変に最初に気づいたのが、会場の通路に立つマーカス・デインだった。
マーカス・デインは、上司のキャメロンの様子を会場の通路から眺めていたが、会場中央部に座っていた記者らの数人がざわめいたので確認にいった。
どうやら、記者の複数に犯人らのライブ動画のリンクが送られてきたようだ。ガーデンでジャックらに送信されたのと同じ手口だ。
マーカスは、すぐにURLを確認し、トム・コールドウェルへ転送した。以前、技術班にいた際の信頼できる部下だ。
映像は、ザカリアが自死した『大統領執務室』と同じようだった。
「みなさんはじめまして。私はアミール・ナッセル。先日、亡くなった私の教授、ザカリア・ハッダードの生徒だ」
アミールは、机の前面に腰を預け、穏やかな口調で、切り出した。アナらに見せた表情とは別の、内に潜んでいた一面をさらしているようだった。
「教授が話したように、私たちはガザ地区で平穏に暮らしていた。私たちはハマスによって武器と暴力で支配されていた。彼らはイスラエルに対し、残酷な殺戮を犯した。しかし、それを私たちが止められただろうか。みなさんが、アメリカ大統領の指揮権を止めることができないように、私たちにはそれができなかった。みなさんは、抗議のデモを行えるが私たちは息を潜め、見えない密告と暴力に怯えながら生きるほかなかったのだ。にも関わらず、ひたすらみなさんの大統領はイスラエルに加担し続け、爆撃を繰り返した。まったくの無抵抗なわたしたちになんどもなんども建物の残骸すら残らないほどに爆撃を繰り返し、侵攻してきた。ハマスらは私たちを人間の盾にした。病院の地下に巣を作り、忍び込み、私たちは地上でターゲットにならざるおえなかった」
アミールの声は透きとおって、穏やかだった。若く、きちんと整髪された髪型だけでなく神秘的な青い瞳の静けさも見ているものを引き込んだ。彼のまだ若い容貌と口調から、とても暴力的な行動に出るとは思えなかった。彼は、テーブルに置かれていた水の入ったコップを手にし、一口飲むと続けた。
「亡くなったザカリア教授が話したように、私たちに与えられたのは、闇だけだ。闇に追い込まれた動物はどうする？」
アミールは、視線を床へ落とし、伏目がちに言葉を足した。重い語尾が床に沈んでいった。
「私たちは全てを失った。住んでいた家も、愛する恋人も、そして家族も。すべてだ。奪われたままで、死んでいくのは不公平だと思えないか？ 奪った人間を悟すことこそが人間の道だろう。奪われた気持ちを永遠に理解しないのは、どうだろう？ 昨日と変わらずコーラを飲めるのはどうだろう？ そう思わないか？ アメリカ」
アミールは、続けた。
「ジャック、週末は忙しくなるぞ」
アミールは、優しくカメラに微笑んだ。屈託のない笑顔が、見ているものを震わせた。
「この数年、民主党の寛容さは消え、共和党による移民の追い込みがひどいと思わないか？ そこで全米に散らばった私たちは知恵を出し合った。そして、結論を出した。私たちを、害獣のように扱うICEを再教育しようとね」
大統領が共和党に変わってから、ここ数年、ICEの取り締まりが厳しくなっていた。ICEは、ニューヨーク州、カリフォルニア州を筆頭に、ほぼ全ての州に関連施設が点在している。全体の職員数は概ね20,000人以上だ。このうち、EROと呼ばれる強制送還部門・収容部門に約7,800人、HSIという捜査部門・国土安全捜査部門に約6,500人、さらにオープラと呼ばれる法務部門に約6,000人の職員が雇用されている。
「私たちは彼らの情報の一部を入手した。正直に言おう。本当に一部分だけだ。ICEは全米に散らばっていて、職員の全体の把握が困難だった。私たちは、２箇所に絞ったよ、ジャック。それが、ロスとニューヨークだ。教えてあげよう。優しいだろう？ 感謝したほうがいい」
アミールは続けた。
「教えてはあげるが、私たちの目的は再教育だ。その時を待て。ジャック。それでは」
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
舞台はニューヨークです。
13
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Soundtrack.
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追記 この小説を多少説明しました。
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メモ
1
「Bombay型（ボンベイ型、hh型）」
•特徴：通常のABO血液型を持たない（A、B、Oに分類されない）特殊な型。
•発見地：1952年、インド・ムンバイ（旧ボンベイ）で初めて確認。
•発生頻度：インドでは1万人に1人程度だが、世界的には約250万人に1人とも。
•輸血制限：同じBombay型しか輸血できない。
2
2024年ハーバード大学首席の卒業式スピーチ『知らないことの力』
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3
Shots fired at Trump rally
youtu.be/1ejfAkzjEhk?si=ASqJwEmkY-2rW_hT
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Title:
From inside the car. 7.
(LUMIX G3 shot)
Manhattan. New York. USA. 2017. … 7 / 7
(Photo of the day. Unpublished.)
Images:
Geoffroy … No Calls Before Noon
youtu.be/Sua7LOBd9x4?si=vczU4fV0pMY6xrMN
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My new novel
B♭ (B Flat)
Volume 17😄
The following is still in its draft stage and will be revised further.
Key parts are not disclosed.
The order of the content shown here is mixed.
(Of course, this is not the final version.)
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My new novel
B♭ (B Flat)
Columbia Point Residences, a redevelopment of an old warehouse district near the piers of Red Hook that look south over New York Harbor, sat with Williamsburg’s commercial and arts quarter to its north, a reclaimed stretch of landfill between them transformed into a quiet new neighborhood of low-rise detached houses.
On the freshly paved streets the laughter of children echoed, and the soft afternoon sun gently lit the roof tiles and white exterior walls. The wind carried a cool, saline scent from the sea, and, far off in the harbor, a ship’s horn punctuated the calm.
Residents were building new lives here, apart from the city’s daily tumult.
At three in the afternoon the light was still mild, gilding the leaves of the street trees. Mariners’ Row—this new residential enclave—presented itself with almost calculated perfection: rows of white houses, straight sidewalks flanking them. The scent of new construction and still-wet paint hung faintly in the air.
Mark Sanchez stood by the large living-room window and imagined a happy future for his family.
His unit, ERO, was the field force within ICE responsible for immigration enforcement and removals—hardened by the harsh realities of carrying out deportations—contrasted with HSI’s international-crime investigations. But here, behind the glass, he was simply a father and a husband.
Rachel had begun preparing dinner in the kitchen. Children’s voices drifted from the distant school-bus stop.
— Calm. Perhaps life is distilled on a Sunday at three in the afternoon, — he murmured inwardly.
The afternoon light slanted more and more; shadows reflected in the window stretched. On the neighborhood street, an old man walked slowly, pushing a cart as he walked his dog. The crossing laughter of children made that scene seem like an emblem of a gentle, innocent world.
Inside the house, the children were absorbed in play, and Rachel greeted them with a smile. The outside air was mild, the breeze only slightly warm; curtains swayed softly.
Mark opened the front door and checked the mailbox. There were notices about the new school and an announcement for a local disaster-preparedness drill.
At three in the afternoon, as the second hand crept forward, silence deepened.
Beside the house’s foundation concrete there was a faint tremor.
In the afternoon hush, the harbor horn and the rustle of leaves in the breeze filled the soundscape—sounds that masked a subtle detonation so that the surrounding residents did not notice. Smoke rose slowly; there was no fierce blaze at the moment of explosion, only fine dust quietly filling the air. The collapse did not happen all at once but proceeded slowly and inevitably. Part of the exterior wall developed quiet fissures; glass trembled and fractured into fine shards. Wooden posts toppled one by one without a sound, the house crumbling inward as if in a muted dance. A small shock set off a chain reaction of charges that dismantled the structure from within—silently yet surely. The exterior split without fanfare; windows became powder; wooden supports began to fall.
But the noise had been suppressed to the greatest extent possible; the neighborhood’s residents scarcely noticed anything had occurred.
In the distance, silhouettes of buildings slumped and settled. Not only Mark’s house but a blue house about three hundred meters across the street, and a white house further in, kicked up clouds of dust.
Three houses vanished in an instant.
The wind halted for a moment; only the leaves of the street trees trembled.
Mariners’ Row’s afternoon regained its former stillness, as if nothing had happened.
Yet everything had changed.
By planting small, distributed charges of C4 at several points in the foundation concrete and detonating them in precisely timed, ordered sequences, the shockwave could be minimized while the skeleton of the structure was collapsed from the inside.
Rafi’s knowledge of architecture had made possible not mere destruction but a “quiet collapse.”
“Use only the force that’s necessary”—that was his credo.
From a rooftop some distance away, Rafi watched the scene unfold; a deep silence flowed through his chest. For him, it was both an outcry and a prayer. The silence dwelling in destruction was the expression of his tangled feelings.
From childhood, Rafi had found refuge only in silence. The clamor of children playing in Gaza’s dusty alleys, the thunder of airstrikes—these had only wounded him more deeply. In a rundown corner of Gaza, the small Rafi leaned against a wall. When the roar of bombardment receded, the brief stillness was a salvation.
His mother’s tears, his father’s anger—the chaos of it all—the boy sought only a place without sound. He fled inward to a world without noise.
Tinkering with the innards of a broken radio with small hands, Rafi first understood the relation between destruction and quiet. A ruined radio, after it lost its sound, simply remained there in material form, silently.
As he grew, his inner life knotted into complexity. He studied architecture at the Islamic University to make shapes and manipulate structures as a way to steady the disorder within him. Even the days bent over blueprints failed to soothe the quiet madness hidden under his skin. When he faced a building plan, his hands trembled; in his head the calculated beauty of structure mixed with the cool cruelty of demolition.
Then he found a method to produce the silence he had once sought: planting bombs.
For him, it was the only way to externalize his pain. The C4 placed silently at a building’s core crystallized the intersection of his desire to destroy and his thirst for silence. Israel’s attacks on Gaza had stoked his rage, but the true explosion had been nurtured in the quiet of his childhood. For Rafi, releasing explosives without sound was a ritual of severing himself from the world’s noise.
Rafi’s heart could find rest only in the stillness of destruction; he was trapped in a darkness no one noticed.
Without sound, unnoticed by anyone, he broke his world and obtained silence.
And no one knew that his cry was hidden within that quiet destruction.
Construction of Columbia Point Residences had begun in 2024. The three collapsed houses had been occupied by staff of the U.S. Immigration and Customs Enforcement—ICE—and its Enforcement and Removal Operations, ERO.
They took off their uniforms, sat at these tables with their families. By day they detained migrants and sent them out of the country; by night they held children on their laps and drank beer.
To Rafi, those two faces were one mask. Smile and cruelty breathed under the same skin. It was almost impossible to discern the boundary. He had seen the light in those houses many nights—the silhouettes at dinner through the curtains, laughter. There were no faces of the detained among them.
Each night Rafi never missed the five prayers. His fingertips turned sacred pages of the Qur’an; Arabic verses rang in his heart. “True strength lies in patience; vengeance is entrusted to God”—that phrase steadied him, lending calm. His anger was forbidden to flare; it lived quietly inside.
Recent news repeated the same refrain daily—“a million deported annually,” “military bases converted to detention centers,” “raids even on pending family applications”—numbers passing through the broadcast with a dry sound. But behind those numbers were names: his mother’s name, his sister’s name, the old man next door. Those names did not run on the news; they had no voice.
Rafi thought: this is not policy but selection—sorting who to keep and who to cast aside on sheets of paper. His faith taught mercy and justice, yet the world trampled those teachings. “God is the judge; we are only witnesses”—he repeated in his heart, while refusing to look away.
People in the city sought ways to lighten their lives. Yet tariff hikes made the very air heavy. Bread, nails, gasoline rose in price; sighs filled the shopping streets. Oddly, ICE and ERO garages always housed new vehicles; uniforms looked uncreased and shoes had thick soles. It was the result of budget and protection, the payoff for casting others aside.
Rafi kept calm. To erupt in emotion was to feed the enemy’s desire. So he hid his anger. The fire burning within him was tended like a vow to God—silent and steady.
Stories of neighbors taken in the night, a child crying as someone was seized—each one settled into him and became fuel. But it never flared. It only fed the coals and raised the burn temperature. From the outside, he seemed a gentle man. Inside, however, a balanced plan of destruction was quietly taking shape.
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My new novel:
B♭ (B-flat)
There’s still more to come. 😃
(This is not the final draft.)
Set in New York City.
16
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B♭ (B-flat)
Notes
1. "Bombay Blood Type (hh type)"
•Characteristics: A rare blood type that lacks the usual ABO antigens — cannot be classified as A, B, or O.
•Discovery: First identified in 1952 in Mumbai, India (formerly Bombay).
•Prevalence: Roughly 1 in 10,000 people in India; globally, about 1 in 2.5 million.
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2. 2024 Harvard University Valedictorian Speech – The Power of Not Knowing
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3. Shots Fired at Trump Rally
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車内から。7。
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マンハッタン。ニューヨーク。アメリカ。2017. … 7 / 7
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僕の新しい小説。
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第17弾。 😄
以下は、まだ初稿の段階です。まだ推敲します。
重要な部分は公開していません。
公開している内容の順番はバラバラです。
(もちろん最終稿ではありません。)
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
ニューヨーク港を南に望むレッドフックの埠頭に近い、古い倉庫街を開発したコロンビア・ポイント・レジデンシズは、北側にウィリアムズバークの商業・アート地区を背にし、その間の埋立地を再造成した、低層戸建て中心の静かな新興住宅街だ。
新しく舗装された道には、子供たちの笑い声がこだまし、午後の柔らかな陽射しが屋根の瓦や白壁の外壁を優しく照らしている。風は海からの冷たい香りを運び、港湾の遠くで聞こえる船の汽笛が静けさにアクセントを加えた。
住民たちは日常の喧騒から離れ、ここに新たな生活の基盤を築いている。
午後３時の陽射しは、まだ柔らかく街路樹の葉を黄金色に染めていた。
マリナーズ・ロウの新興住宅街は、まるで計算されたように完璧な整列を見せている。白壁の戸建てが並び、まっすぐな歩道が両脇に伸びる。新築の香りと、まだ新しいペンキの匂いが微かに漂っていた。
マーク・サンチェスはリビングの大きな窓から外を眺めながら、家族の幸せな未来を思い描いていた。
彼が属するEROは、ICEを構成する２部門のうちのひとつ、HSIの国際犯罪捜査に比べ、EROの移民の強制執行や送還を行う現場部隊で培った厳しい現実もあったが、ここではただの父親であり夫だった。
レイチェルはキッチンで夕食の準備を始めている。子供たちの声が、遠くのスクールバス停から聞こえてきた。
ー 穏やかだ。日曜日の午後３時に、人生は集約されているかもしれない ー
彼は胸のうちでそうつぶやいた。
午後の光は徐々に斜めになり、窓ガラスに映る影が伸びていく。住宅街の通りでは犬の散歩をする老人が一人、手押し車を押しながらゆっくり歩いていた。子供たちの笑い声が交差するその風景は、穏やかで無垢な世界の象徴のようだった。
家の中では子供たちが遊びに夢中になり、レイチェルがにこやかに声をかけている。外の空気は穏やかで、風はわずかに暖かく、揺れるカーテンが優しく靡いていた。
マークは玄関のドアを開け、郵便受けを確認する。ポストには新しい学校の案内と地域の防災訓練のお知らせが入っていた。
午後三時、秒針がゆっくりと動く中、静寂が深まっていった。
家の中心、基礎のコンクリートのすぐ脇が微かに揺れた。
午後の静けさの中、遠くからは港湾の汽笛と、風に揺れる街路樹の葉擦れの音が響いていた。それらの環境音が、わずかな爆破音をかき消し、周囲の住民が気づくことはなかった。煙はゆっくりと立ち上り、爆発の瞬間に生まれる激しい炎はなく、ただ細かな粉塵が静かに空気を満たした。倒壊は一気ではなく、ゆっくりと、しかし確実に進んだ。外壁の一部が静かに亀裂を生み、ガラスは微細に震えながら割れていく。木製の柱が一本、また一本と音もなく倒れ、家全体が内側から崩れていく様は、まるで静かな舞踏のようだった。爆薬はわずかな衝撃で連鎖反応を起こし、家の構造を静かに、しかし確実に破壊していく。外壁は音もなく割れ、ガラスは粉々になり、木製の柱が倒れ始めた。
しかし、騒音は極力抑えられ、周囲の住民たちは何が起きたのか気づきにくいほどだ。
遠くで小さく崩れ落ちる建物のシルエットがあった。マークの家屋だけでなく、通りを挟んで３００mほど先の青い家、そして、そこからさらに奥へ進んだ白い家から砂埃が舞い上がった。
3軒の家が瞬時に消えた。
風が一瞬止み、街路樹の葉が揺れる音だけが響く。
マリナーズ・ロウの午後は、再び何事もなかったかのように静けさを取り戻した。
しかし、すべては変わってしまったのだ。
基礎のコンクリートに小分けしたC4を複数箇所に埋め込み、微細なタイミングで順序良く起爆させることで、衝撃波を最小限に抑えつつ構造の骨組みを内側から崩していく。
ラフィの建築学の知識が、単なる破壊ではなく「静かなる崩壊」を可能にしていた。
「必要な力だけを使う」——それが彼の信念だった。
ラフィは遠くの建物の屋上からその光景を見つめ、胸に深い静寂が流れた。彼にとって、それは叫びでもあり、祈りでもあった。破壊の中に宿る静寂こそが、彼の複雑な感情の表現だったのだ。
ラフィは幼いころから、静寂の中にしか安らぎを見いだせなかった。
ガザの埃っぽい路地裏で遊ぶ子供たちの喧騒も、爆撃の轟音も、彼の心を深く傷つけるだけだった。廃れたガザの街角で、幼いラフィは静かに壁にもたれかかっていた。爆撃の轟音が遠ざかる瞬間、その静寂は彼にとって一瞬の救いだった。
母の涙、父の怒り、そのすべてが混ざり合う騒乱の中で、彼はただ「音のない場所」を求めていた。彼は音のない世界へと逃げ込んだ。
小さな手で壊れかけたラジオの中身をいじりながら、ラフィは初めて「破壊」と「静けさ」の関係に気づいた。壊れたラジオは、音を失った後に、ただ静かにそこに物質としての形状を保っていた。
成長するにつれ、彼の内面は複雑に絡み合った。
イスラム大学の建築学部に進んだのは、形を作り、構造を操ることで、彼の心の乱れを制御しようとしたからだ。大学で建築を学ぶ日々も、彼の心の奥底に潜む静かな狂気を癒すには足りなかった。建物の設計図に向き合うとき、彼の指先は震え、頭の中で計算される構造の美しさと破壊の冷徹さが入り混じった。
そして彼は、かつて自分が求めた静寂を「作り出す」方法を見つけた。
爆弾を仕掛けること。
それは彼にとって、自分の痛みを外に放つ唯一の手段だった。
建物の中心に静かに仕掛けられたC4は、彼の「破壊への欲求」と「静寂への渇望」が交錯した結晶だった。イスラエルによるガザ攻撃は彼の憎悪を燃え上がらせたが、真の爆発は幼少期の沈黙の中でじわじわと育まれていた。彼にとって、爆薬を音もなく解き放つ行為は、世界の騒音から自分自身を切り離す儀式だったのだ。
ラフィの心は、破壊の静けさの中にしか安息を見出せず、誰も気づかない闇に囚われていた。
音もなく、誰にも気づかれずに、彼は自らの世界を破壊し、静寂を手に入れる。
そしてその静かな破壊の中に、彼の叫びが隠されていることを、誰も知らなかった。
コロンビア・ポイント・レジデンシズは、２０２４年に工事の着工が始まった。崩壊した三棟に住んでいたのは、米国移民税関取締局のICEとその強制退去執行部門であるEROの職員たちだった。
彼らは制服を脱ぎ、この家で家族と食卓を囲む。昼間、移民を拘束し、国外へ送る彼らが、夜には子どもを膝に抱き、ビールを飲む。
ラフィには、その二つの顔がひとつの仮面にしか見えなかった。微笑みと冷酷が、同じ皮膚の下で息をしている。その境目を見極めることは、ほとんど不可能だった。彼は何度も、職員たちの家に灯る明かりを見た。カーテン越しに見える食卓の影、笑い声。そこには、拘束された者たちの顔はひとつもなかった。
ラフィは毎夜、沈黙のなかで五回の礼拝を欠かさなかった。彼の指先は厳かにクルアーンのページをめくり、アラビア語の詩句が心に響いた。
「真の強さは忍耐にあり、復讐は神の手に委ねられる」—その言葉が彼を支え、冷静さを与えた。
怒りは熱く燃え上がることを許されず、静かに内側で息づいていた。
最近のニュースは、毎日が同じ旋律を繰り返していた。
ー 「年間百万人送還」「軍事基地を収容所に転用」「家族申請中でも摘発」 ー
数字は乾いた音を立ててニュースの中を流れていく。
だが、その数字の裏側には名前があった。母の名、妹の名、隣に住んでいた老人の名。それらはニュースには載らず、声にもならなかった。
ラフィは思った。これは政策ではなく、選別だ。残す者と捨てる者を、書類の上で振り分ける作業だ。
彼の信仰は慈悲と正義を説く。だが今の世界は、その教えを踏みにじっていた。
「神は審判者、我らはただ証人」 — 彼は心の中で繰り返しながらも、見過ごすことを拒んだ。
街では誰もが生活を軽くする方法を探していた。だが、関税の引き上げは空気までも重くした。パンも、釘も、ガソリンも値を上げ、ため息が商店街を満たした。
不思議なことに、ICEやEROの車庫にはいつも新しい車が並んでいた。制服は新品のように皺ひとつなく、靴底は厚かった。それは予算と保護の結果であり、他者を切り捨てた見返りでもあった。
ラフィは冷静だった。
感情を爆発させるのは、敵の望むところだ。だから彼は、怒りを表には出さなかった。彼の内に燃える火は、神にささげる誓いのように、静かに、確実に燃え続けていた。
夜中に連れ去られた隣人の話。拘束の最中に子どもが泣き叫ぶ声。その一つ一つが、彼の胸の奥で沈殿し、火種になった。
しかし、決して燃え上がることはない。ただ、確実に燃料をくべ、燃焼温度を上げていく。外から見れば、彼は穏やかな男だった。
だが、内側では均衡の取れた破壊の計画が静かに形を成していた。
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
舞台はニューヨークです。
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Soundtrack.
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追記 この小説を多少説明しました。
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メモ
1
「Bombay型（ボンベイ型、hh型）」
•特徴：通常のABO血液型を持たない（A、B、Oに分類されない）特殊な型。
•発見地：1952年、インド・ムンバイ（旧ボンベイ）で初めて確認。
•発生頻度：インドでは1万人に1人程度だが、世界的には約250万人に1人とも。
•輸血制限：同じBombay型しか輸血できない。
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2024年ハーバード大学首席の卒業式スピーチ『知らないことの力』
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Shots fired at Trump rally
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Title.
A little after 7:00 AM. Booth Theater.
( LUMIX G3 shot )
Manhattan. New York. USA. 2017. … 2 / 7
Images.
ELLEGARDEN – The End Of The World
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My new novel.
B♭ (B Flat)
This is my ninth novel.
The following is only the first draft. I'll be revising it a lot.
(It is, of course, not the final version.)
This is a continuation of Part 6. The previous part can be found here
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My New Novel.
B♭ (B Flat)
“…What’s that?”
Ana’s question went unanswered. Amir only stared at the surface of the river.
The edge of the cloth around the body fluttered, revealing half of a man’s face—pale, rigid, and yet retaining an expression that was almost serene. So still that it was as if he were still adrift in a dream.
Professor Zakaria Haddad—
It would be some time yet before Ana learned that this was his name.
“Don’t move! Hands behind your head! Lie face down!”
The sharp, cracking voice tore through the tranquil air of the park.
From deep within the park, uniformed officers came running down the gentle slope of the grass. Some stopped, aiming their weapons in this direction, their gaze fixed squarely on Amir.
Unruffled, Amir quietly crouched beside Nadia.
“Nadia, here—keep this for me.”
He held out the sketch from earlier.
A half-open door, a curtained window, a house veiled in shadow.
Nadia’s eyes widened as she looked at him.
“Why…?”
“Because it’s not over yet.”
With that, Amir rose slowly to his feet. His gentle smile shifted, replaced by a cool, detached stare directed at the officers.
“Amir! What are you—” Ana began, moving toward him, but he glanced back briefly.
“Thank you, Ana. I could only come here because you were here.”
Those words slipped into the wind, and then he ran—kicking through the reeds, sliding over the grass, vaulting a handrail, and vanishing toward the skate park beyond.
“Cut him off! Don’t let him get away!”
Officers shouted into their radios, some breaking into a sprint.
Instinctively, Ana spread her arms as if to shield the children.
In a small voice, Nadia murmured,
“…Why is he leaving…?”
The scent of the wind shifted.
Interwoven with the river’s smell was a faint breath of damp air, drifting up from underground. Beyond it, in the construction zone between the park and the redevelopment area, a rusted iron hatch just beyond the chain-link fence eased shut with a metallic clank. When one of the pursuing officers reached the spot, all that remained were the footprints on the ground and the slightly ajar hatch.
The stench of sewage, the tang of rusted metal. A faint sound of water.
And as Amir’s shadow slipped—quietly, but unmistakably—into the depths beneath the city, the first explosion erupted far below the Domino Sugar Refinery.
The blast tore through the silence, sending a tremor rumbling outward. Ancient brick walls cracked with a sharp report. A vast plume of smoke and dust rose at once, rattling windowpanes until they burst, scattering shards in every direction. Steel beams groaned, and walls bereft of support sagged before slowly giving way. The heavy building’s collapse, steeped in history, sounded like the groan of a giant waking from a centuries-long slumber.
A few minutes earlier, a small helicopter carrying a local news crew had been flying south along the Brooklyn waterfront. The river’s surface quivered faintly; the city was not yet fully awake. Morning shadows lay neatly arrayed between the rooftops, while a line of birds traced the sky. Below, life seemed nothing but tranquil.
Off the port side, toward the low sky above Kent Avenue, a sudden pillar of white smoke rose.
“…Hold on, there’s smoke…” The female reporter’s voice wavered in the headset as the pilot tilted the aircraft. The camera’s zoom found the plume just as the refinery’s roof trembled—lifting slightly with the blast of dust—while the old brick walls split with a vicious crack. Steel beams bowed; glass burst upward into the sky like a flurry of snow.
The roar shook the air, its vibration spreading in ripples from deep within the ground. The sheer mass and sluggish surrender of the collapsing structure could be felt even through sight alone.
Peering into the viewfinder, the reporter let out a small gasp. The pilot banked gently, bringing the frame closer to the smoke.
“…Viewers, there has just been a major explosion here on the Brooklyn waterfront. The smoke is… spreading rapidly.” Her voice, caught between shock and tension, quickened as it chased the unfolding scene. The camera stayed locked on the details—the fractures in the brick, the bending of steel, the moment the glass disintegrated into powdery shards.
And before she could finish her commentary, another column of smoke erupted in the far right of the frame—this time about four miles inland, at 316 Rutledge Street Tower, just east of Broadway.
The skeletal frame of the nearly completed high-rise shook violently, sparks bursting from its joints. Concrete floor slabs sheared layer by layer, the force of their collapse cascading downward in a chain reaction. Even from above, one could see the building’s form being pulled apart by gravity.
“…This is… another building. I believe this is the Rutledge Street Tower, farther inland in Brooklyn. A second… explosion.”
The helicopter’s camera swung toward it, catching the exact moment the frame shuddered and the joints spat fire. Concrete floors pancaked, the destruction leaping from level to level in plain view from the aerial shot.
The reporter drew in her breath. “…This is a coordinated—multiple—” She bit off the rest, for a third plume was already piercing the pale morning sky.
“…A third one. North along Kent Avenue… near Wythe, perhaps? A new residential building…”
Through the zoom, brand-new windows shattered in unison, scattering bright fragments into the sunlight. Interior staircases collapsed as if seized by the wind, the framework gradually losing its shape.
The smoke soon blanketed the city, drifting out over the river. A gray curtain, its edges tinged gold by the sun, wavered in the air. Brooklyn’s colors seemed to drain away, centered on three circles of ruin.
“…The dust is… covering the city. This is…” Her voice rasped, the ending trembling. The camera showed Brooklyn’s waterfront wrapped in smoke, which spread slowly over the river, haloed faintly in gold by the sun.
“…We’re bringing you the scene as it unfolds… but this is no accidental fire. Three incidents at once—clearly intentional—” She cut herself off, quickly amending, “Details remain unclear,” because the male crew member beside her had shaken his head.
On the ground, patrons at a café along Kent Avenue had first only craned their necks to see the smoke. Fingers around coffee cups began to stiffen; smiles faded. Then came the deep bass resonance, vibrating through walls and floors, followed by a delayed tremor that traveled up their spines—at which point chairs toppled and people began to run. Glass crunched underfoot. Around the corner, reddish dust curled like a living thing, swallowing the shadows of utility poles. Coughs, children crying, hands raised with smartphones. Sirens swelled from several directions, and people scattered as though chased by the sound.
In the Manhattan newsroom, breaking-news banners flashed red, the helicopter feed filling the screen behind the anchor desk. Collapsing brick, twisting steel, glass glittering in the sun—all played again and again in slow motion, pressing the studio air heavier with each loop.
“This is clearly planned—” a male commentator began, but the anchor interjected, “We cannot confirm that yet.” Views from ground and air overlapped, burning into the viewers’ eyes the image of a city drowned in smoke.
Meanwhile, on a quiet pier on the Manhattan side, Rafi stood alone. The river was smooth as a mirror, but across the water, the skyline was losing its shape in slow motion. The distant explosions reached him like thunder in the chest, the scent of metal and cordite carried on the wind. Narrowing his eyes, he watched the crumbling city as though it were a single painting.
In the depths of his mind, another city rose—the streets of his hometown, long since buried in rubble. Charred stone walls, the scent of blood, a sky blurred with dust. The roar of bombing in Gaza had always been paired with the strange stillness that followed. In that moment when cries went silent and only the wind remained—
That silence had stolen back into his ears now.
The three buildings were performing, almost in unison, an architecture of collapse.
The roar cleaved the city’s quiet, as if to declare the beginning of Rafi’s revenge. Standing in the cold wind, he savored the way past memories and present plans intertwined. The smell of dust and smoke called forth old pain. Anger and calculation, held deep in his chest, seemed to breathe in the same rhythm.
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My new novel:
B♭ (B-flat)
There’s still more to come. 😃
(This is not the final draft.)
Set in New York City.
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Soundtrack.
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Note: I gave a brief explanation of this novel in the following video:
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iTunes Playlist Link::
music.apple.com/jp/playlist/b/pl.u-47DJGhopxMD
Notes
1. "Bombay Blood Type (hh type)"
•Characteristics: A rare blood type that lacks the usual ABO antigens — cannot be classified as A, B, or O.
•Discovery: First identified in 1952 in Mumbai, India (formerly Bombay).
•Prevalence: Roughly 1 in 10,000 people in India; globally, about 1 in 2.5 million.
•Transfusion Compatibility: Only compatible with blood from other Bombay type donors.
2. 2024 Harvard University Valedictorian Speech – The Power of Not Knowing
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3. Shots Fired at Trump Rally
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Title.
午前7時過ぎ。ブースシアター。
( LUMIX G3 shot )
マンハッタン。ニューヨーク。アメリカ。2017. … 2 / 7
Images.
ELLEGARDEN … The End Of The World
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
第9弾。
以下は、まだ初稿の段階です。まだまだまだまだ推敲します。
(もちろん最終稿ではありません。)
第６弾のつづきです。以前のは以下です。
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
「……あれ、何？」
アナの問いにアミールは返事をせず、ただ川面を凝視した。
遺体の布の端がひるがえり、男の片頬がのぞいた。
青白く、硬直し、しかしどこか穏やかな表情すら残している。あまりに静かで、まるでまだ夢のなかにいるようだった。
教授、ザカリア・ハッダード──
それが彼の名前だったのだと、アナが知るのは、まだ少し先のことだ。
「動くな！ 両手を頭の後ろに回してうつ伏せ！」
鋭い、割れるような声が、穏やかな公園の空気を裂いた。
公園の奥から制服姿の警官たちが、芝生の緩やかな斜面を駆け下りてくる。何人かは立ち止まって、こちらへ銃口を向けている。視線はアミール、一点に注がれていた。
アミールは動じることなく、そっとナディアの隣にしゃがみ込んだ。
「ナディア、これ──君が持ってて」
彼は、さきほどのスケッチを差し出した。
半開きの扉、カーテンのかかった窓、影のある家。
ナディアは目を丸くし、彼の顔を見た。
「どうして……？」
「まだ、全部終わってないから」
そう言うと、アミールは静かに立ち上がった。優しい笑みを切り替え、冷めた視線を警官らへ向けた。
「アミール！ なにを──」
アナが駆け寄ろうとしたとき、彼は短く振り返った。
「ありがとう、アナ。君がいたから、ここに来られた」
その言葉が風に混じると、彼は駆け出した。
葦を蹴り、芝を滑り、手すりを越えて奥のスケートパークへ向かって消えてゆく。
「囲め！ 逃がすな！」
警官たちが無線で叫び、何人かが走り出す。
アナは思わず子どもたちの前に立ちはだかるように手を広げた。
ナディアが、小さな声でつぶやいた。
「……どうして、行くの……？」
風の匂いが変わった。
川の匂いに混じって、地下から湿った空気がかすかに流れてきた。その先、公園と再開発エリアのあいだにある工事用の金網の奥、錆びた鉄板のふたが、わずかに開かれ、カタンと音を立てて閉じるのが見えた。追いかけた警官の一人がその場所にたどり着いたとき、地面に残された靴跡と、かすかに開いた蓋だけが残されていた。
下水の異臭と錆びた鉄の匂い。微かな水音。
アミールの影が、静かに、けれど確かにこの街の地下へと吸い込まれていくのと同時に、静寂を破るようにして、最初の爆発がドミノ・シュガー・リファイナリーの地下深くで炸裂した。轟音と共に地響きが広がり、古びたレンガ造りの壁が音を立てて割れ始める。巨大な煙と粉塵が一気に立ち上り、窓ガラスがビリビリと震え、破片が辺りに散らばった。鉄骨の梁が軋み、支えを失った壁がゆっくりと崩れ落ちていく。重厚な建物が、歴史とともに音を立てて崩れていく様は、まるで長い眠りから目覚めた巨人の呻きのようだった。
そのわずか数分前、ブルックリンの川沿いを、地域情報番組の撮影クルーを乗せた小型ヘリが南下していた。川面は薄く揺らぎ、街はまだ目覚めきらない。屋根と屋根のあいだに溜まった朝の影が規則正しく並び、空には鳥が一筋の軌跡を描いていた。その下にある生活の気配は、どこまでも穏やかに見えた。
機体の左側、遠くケントアヴェニュー方面の低い空に、ふっと白い煙柱が立ち上がった。
「……ちょっと待って、今、煙が……」
女性レポーターの声がヘッドセット越しに揺れ、操縦士が軽く機体を傾ける。カメラのズームが煙を捉えた瞬間、ドミノ・シュガー・リファイナリーの屋根が、粉塵の噴き上がりとともにわずかに持ち上がるように震え、古びたレンガの壁が音も鋭く裂けていく。鉄骨の梁が軋み、窓ガラスが粉雪のように空へ散っていった。
轟音は空気を震わせ、地面の奥から波紋のように広がった。建物が崩れていく姿からその重さと鈍さが視覚にも伝わってくる。
カメラのファインダーを覗いていた女性レポーターが、息を飲むように声を漏らす。操縦士が小さく機体を傾け、画面がゆっくりと煙の方向へ寄っていく。
「……視聴者の皆さん、今、ブルックリンのウォーターフロントで……大きな爆発が起きたようです。煙が……すごい勢いで広がっています」
彼女の声は、驚きと緊張が入り混じって、言葉を追いかけるように少し速くなった。カメラはその場面を逃さず追い、レンガ壁の亀裂、鉄骨が弓のようにしなる様子、窓ガラスが粉雪のように散っていく瞬間まで、克明に捉えていく。
そしてまだ彼女が説明を終えぬうちに、画面の右奥で、もう一筋の白煙が爆ぜるように立ち上った。ケントアヴェニューからブロードウェイを東へ４マイルほど進んだ３１６ルートレッジ・ストリート・タワーで、二度目の爆発が起きた。まだ完成間近の鉄骨の骨組みが大きく揺れ、接合部から火花が散る。コンクリートの床板が層ごとに割れ、崩壊の衝撃が階層を伝って連鎖的に広がっていく。空から見ても、重力に引きずられるように形が失われていくのがわかる。
「……ええと、今度は別の建物です。場所は……こちら、ブルックリンの内陸側、ルートレッジ・ストリート・タワーと思われます。二つ目の……爆発です」
ヘリのカメラが慌ただしく方向を切り替え、まだ完成間近の高層ビルの骨組みが大きく揺れ、接合部から火花が散る瞬間を捉える。
コンクリートの床板が層ごとに崩れ落ち、その衝撃が階層を伝って連鎖的に破壊を広げていく様が、空撮の俯瞰からもはっきり見えた。
女性レポーターは息を呑み、
「……これは、連続した何かです。同時に、複数の……」と言いかけ、続けようとした言葉をさらに飲み込んだ。
なぜなら三つ目の煙が、まだ薄青い朝の空に突き刺すように昇り始めたからだ。
「……三つ目です。ケントアヴェニューを北に……あれはワイス・アベニュー付近でしょうか、新しい住宅ビルが……」
ズームの奥で、新築の窓ガラスが一斉に砕け、陽光を反射しながら細かな破片となって舞い上がる。
内部の階段が風にさらわれたように崩れ、骨組みがしだいに形を失っていく。
煙はやがて街を覆い、川面へも流れ込んだ。太陽の光を透かした灰色の幕が、黄金色の縁を帯びながらゆらめく。ブルックリンは三つの爆心を中心に、まるで巨大な円が重なり合うように色を失っていった。
「……粉塵が……街を覆っていきます。これは……」彼女の声がかすれ、語尾が震えた。
カメラ越しに見えるブルックリンの一帯は、三つの崩壊現場を中心に煙幕に包まれ、その煙はゆっくりと川面へも流れ込み、太陽の光を透かしながら、ぼんやりと黄金色の縁を帯びている。
「……現場の様子をお伝えしていますが……これは偶発的な火災ではありません。同時に三つ……明らかに何らかの意図が……」と彼女は言いかけ、すぐに「詳細はまだ不明です」と言葉を修正した。同乗していた男性クルーが首を横に振っていたからだ。
地上では、ケントアヴェニュー沿いのカフェの外席でコーヒーを飲んでいた人々が、最初はただ首を伸ばし、煙の方向を見ていた。カップを持つ指先が徐々に強張り、唇から笑みが消えていく。やがて重低音の余韻が壁や床を震わせ、遅れて届く揺れが背骨を伝った瞬間、椅子を倒して走り出す者が現れた。ガラス片が靴底で砕かれ、乾いた音を立てる。角を曲がれば、赤茶色の粉塵が生き物のように渦を巻き、電柱の影を飲み込んでいく。咳き込む声、泣き出す子ども、スマートフォンを掲げる手。サイレンが複数の方向から近づき、その音に追われるように人々は散っていった。
マンハッタンのニュース局では、速報テロップが赤く点滅し、背後の大型スクリーンにヘリの映像が映し出されていた。
崩れ落ちるレンガ、ねじ曲がる鉄骨、陽光を浴びて舞うガラス片――それらがスローモーションで繰り返されるたび、スタジオの空気はさらに重くなる。男性コメンテーターが「これは明らかに計画的な……」と呟くが、キャスターは「情報はまだ不確かです」と言葉を差し挟む。地上と空からの視点が重なり、視聴者の網膜に煙に沈む街並みが焼き付いていく。
その頃、マンハッタン側の静かな埠頭には、ラフィが立っていた。川面は鏡のように穏やかだが、対岸の街では煙がゆっくりと輪郭を崩していく。遠くの爆発音は雷鳴のように胸に届き、鉄と硝
煙の匂いが風に乗って漂ってくる。ラフィは目を細め、崩れゆく街並みをひとつの絵画のように見つめ続けた。
彼の胸の奥には、別の街の光景が重なっていた。かつて瓦礫に沈んだ故郷の通り。焼けた石壁、血の匂い、粉塵でかすむ空。ガザで聞いた爆撃の轟音は、いつもその後に訪れる異様な静寂と対になっていた。人々の叫びが途切れ、風の音だけが残るあの瞬間――その沈黙が、今また耳に忍び込んでくる。
三つの建物は、ほぼ同時に崩壊の美学を演じていた。
轟音は街の静けさを断ち切り、ラフィの復讐の始まりを告げたようだった。彼は冷たい風に吹かれながら、過去の記憶と今の計画が交錯する感覚を噛みしめていた。瓦礫と煙の匂いが、かつての痛みを呼び覚ます。胸に秘めた怒りと冷静な計算が、同じテンポで呼吸しているようだった。
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
舞台はニューヨークです。
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追記 この小説を多少説明しました。
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メモ
1
「Bombay型（ボンベイ型、hh型）」
•特徴：通常のABO血液型を持たない（A、B、Oに分類されない）特殊な型。
•発見地：1952年、インド・ムンバイ（旧ボンベイ）で初めて確認。
•発生頻度：インドでは1万人に1人程度だが、世界的には約250万人に1人とも。
•輸血制限：同じBombay型しか輸血できない。
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2024年ハーバード大学首席の卒業式スピーチ『知らないことの力』
youtu.be/SOUH8iVqSOI?si=Ju-Y728irtcWR71K
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Shots fired at Trump rally
youtu.be/1ejfAkzjEhk?si=ASqJwEmkY-2rW_hT
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Title.
Tourists and Advertisements
( LUMIX G3 shot )
Manhattan. New York. USA. 2017. … 3 / 8
Images:
Beck - Cycle + Morning
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My new novel.
B♭ (B flat)
Volume 11. 😄
What follows is still in its first-draft stage. It will go through further revisions.
The crucial passages have not been made public.
(Of course, this is not the final manuscript.)
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My New Novel.
B♭ (B Flat)
— The darkest hour comes just before dawn —
The dawn in New York brought that phrase back to mind.
It was something Amir once heard from Professor Zakaria of the Faculty of Engineering at the Islamic University.
The professor, in his lifetime, had struggled between theory and reality, yet instilled in his disciples a calm and unshakable resolve.
Amir studied electrical engineering; Rafi Ghannam, architecture.
Each possessed talents that complemented the other.
After mastering the structures of the world, Rafi had gone on to extend his knowledge into electrical engineering, reaching from machinery to programs.
To the two of them, the vulnerabilities of America’s IT networks were but an open book.
In the dim underground floor, where bare fluorescent lights flickered, Rafi crouched at the intersection of the switchboard and the drainage duct.
Beneath his electrician’s vest and helmet, the red earth–colored scarf of Gaza wrapped his neck.
Amir stood beside him, scuffing his dusty work boots against the floor, fighting down his unease.
“Hurry. The morning shift will be here soon.”
“Quiet. Every sound echoes down here.”
Rafi answered evenly, opening his toolbox.
Inside lay a modified pressure switch and a block of C4, black and light-absorbing, gleaming like coal.
The device was to be set in the hidden recess where the structural beam and wiring shaft crossed—a “node” that, once sealed, could never be retrieved.
“Once it’s buried here, no one will ever find it.”
“...But are you sure? Is five years really the right time?”
“It must be five years. When the building stands complete, when it has been forgotten—then the blast will become the return of memory.”
Amir studied his profile and nodded silently.
Every motion of Rafi’s hand, each measured breath, carried the authority of a father, a teacher.
The hand that once learned to build was now preparing to destroy.
A slow tide of trust and kinship welled in Amir’s chest.
The sound of a fan turning, the rasp of chalk on blackboard—these rose in Rafi’s memory.
In the night lecture hall of the university, he had filled his notebook with shear angles of beams and the breaking points of concrete.
The lecturer, pointing to the diagram on the blackboard, had said quietly:
“When a structure collapses, it is not from defect. It follows the very will of its design.”
The classroom had fallen utterly silent at those words.
To know what would sway, what would endure, what would crack with sound during a vibration test—that knowledge was what could transform collapse into form.
That winter, Rafi’s family lost their home to an Israeli airstrike along the coast.
Despair turned to rage, rage to resolve, and resolve gave strength to his hands.
Amir, too, carried the same wound, and shared in that resolve.
Five years earlier, Rafi had begun to set up pirate radio.
Through networks of Caribbean and Hispanic immigrant communities, he passed messages quietly.
Every social platform and smartphone was under watch.
They restricted themselves to the barest communications, leaving only casual, trivial exchanges for daily use.
When he pressed the switch, a faint click was swallowed into the night’s silence.
A small red lamp lit up, linking him to nearby companions.
At two in the morning, a woman’s voice drifted from FM 87.9.
Through the static hush, a poem unfurled:
“If the world should end, I want to be singing alone.”
The verse Rafi chose was the emblem of his quiet resolve.
Amir listened to that voice while gazing at Rafi’s back.
What they undertook was not mere destruction—it was the embodiment of lost memory and anger, the crystallization of their trust and mutual understanding.
In darkness and silence, their plan advanced steadily.
The theory of architecture and the principles of electrical engineering, the pain of the past, and the will of those who had survived—all of it flowed quietly forward, converging toward a future act of ruin.
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My new novel:
B♭ (B-flat)
There’s still more to come. 😃
(This is not the final draft.)
Set in New York City.
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Soundtrack.
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Note: I gave a brief explanation of this novel in the following video:
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My new novel:
B♭ (B-flat)
Notes
1. "Bombay Blood Type (hh type)"
•Characteristics: A rare blood type that lacks the usual ABO antigens — cannot be classified as A, B, or O.
•Discovery: First identified in 1952 in Mumbai, India (formerly Bombay).
•Prevalence: Roughly 1 in 10,000 people in India; globally, about 1 in 2.5 million.
•Transfusion Compatibility: Only compatible with blood from other Bombay type donors.
2. 2024 Harvard University Valedictorian Speech – The Power of Not Knowing
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3. Shots Fired at Trump Rally
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Title.
観光客と広告。
( LUMIX G3 shot )
マンハッタン。ニューヨーク。アメリカ。2017. … 3 / 8
Images.
Beck - Cycle + Morning
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
第11弾。 😄
以下は、まだ初稿の段階です。まだ推敲します。
重要な部分は公開していません。
(もちろん最終稿ではありません。)
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
ーー 夜明け前が、一番暗い ーー
ニューヨークの夜明けは、その言葉を思い出させた。アミールが、イスラム大学工学部のザカリア教授から聞いた言葉だ。教授は生前、理論と現実の狭間で苦悩しつつも、弟子たちに冷静な意思を植え付けた。アミールは電気工学を、ラフィ・ガンナムは建築学を学び、互いに補完し合う才能を持っていた。ラフィは世界中の構造物を理解した後、電気工学へ知識を広げ、電子機器からプログラムまで手を伸ばしていた。アメリカの脆弱なITネットワークを熟知することなど、二人にとっては容易いことだった。
地下フロアの蛍光灯がむき出しの薄暗い空間で、ラフィは配電盤と排水ダクトの交差部にしゃがみ込んだ。電工業者のベストとヘルメットの下、ガザの赤土色のスカーフが彼の首を覆う。アミールはその横で、埃まみれの作業靴を床で擦りながら、緊張を抑えていた。
「早くしてくれ。もうすぐ朝の組が来る」
「静かにしろ、音が響く」
ラフィは冷静に答え、工具箱を開いた。中には改造された圧力スイッチと、光を吸い込むように黒光りするC4が収まっていた。仕掛けるのは、構造梁と配線シャフトが交差する“ノード”の背面——完成すれば、二度と取り外すことのできない場所だ。
「ここに埋めたら、二度と誰にも見つからない」
「……でも、本当に５年後でいいのか？」
「５年経った時こそ意味がある。建物が完成し、忘れ去られた時に——爆破は記憶の復活になる」
アミールは横顔を見つめ、静かに頷いた。ラフィの手の動き、呼吸の一つ一つが、師としての父のように頼もしく感じられた。建築を学んだ者の手が、今、建築を破壊する準備をしている。信頼と共感の感覚が、胸の奥にじわりと広がった。
扇風機の回る音と乾いた黒板の響きが、ラフィの記憶を呼び覚ます。大学の夜の講義室で、彼は梁の剪断角とコンクリートの破断点をノートに描き込んだ。講師は黒板の図を指し、静かに言った。
「構造が崩壊するのは、欠陥ではなく“設計の意思”に従ったときです」
その言葉に教室は静まり返った。振動試験でどこが揺れ、どこが耐え、どこが音を立てるか。それを理解することが、崩壊を“形”に変える。
その冬、ラフィの家族はイスラエルによる湾岸の空爆で家を失った。絶望は怒りに、怒りは意思に変わり、ラフィの手に力を宿した。アミールもまた、同じ痛みを知る者として、その意思を分かち合っていた。
５年前、ラフィはパイレーツラジオを設置し始めた。カリブ系やヒスパニック系の移民コミュニティのネットワークを利用し、伝令を静かに届ける。SNSやスマートフォンはすべて監視されている。彼らは必要最小限の通信にとどめ、日常的な他愛ないやり取りだけに絞った。
スイッチを押すと微かなクリック音が夜の静けさに吸い込まれる。小さな赤いランプが灯り、近隣の同胞たちに接続された。
午前2時、FM87.9から女の声が流れた。砂嵐のような静寂の中、詩が紡がれる。
「この世界が終わるなら、私はひとりで歌っていたい」
ラフィが選んだ一節は、彼の静かな決意の象徴だった。
アミールはその声を聞きながら、ラフィの背中を見つめた。彼らが行うのは単なる破壊ではない——失われた記憶と怒りの象徴であり、互いの信頼と理解の結晶でもあった。闇と静寂の中で、二人の計画は着実に進行する。建築の理論と電気工学、過去の痛み、そして生き延びた者の意志が、未来の破壊へと静かに繋がっていくのだ。
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
舞台はニューヨークです。
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Soundtrack.
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追記 この小説を多少説明しました。
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メモ
1
「Bombay型（ボンベイ型、hh型）」
•特徴：通常のABO血液型を持たない（A、B、Oに分類されない）特殊な型。
•発見地：1952年、インド・ムンバイ（旧ボンベイ）で初めて確認。
•発生頻度：インドでは1万人に1人程度だが、世界的には約250万人に1人とも。
•輸血制限：同じBombay型しか輸血できない。
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2024年ハーバード大学首席の卒業式スピーチ『知らないことの力』
youtu.be/SOUH8iVqSOI?si=Ju-Y728irtcWR71K
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Shots fired at Trump rally
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Title:
From inside the car. 6.
(LUMIX G3 shot)
Manhattan. New York. USA. 2017. … 6 / 7
(Photo of the day. Unpublished.)
Images:
Geoffroy … No Calls Before Noon
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My new novel
B♭ (B Flat)
Volume 17😄
The following is still in its draft stage and will be revised further.
Key parts are not disclosed.
The order of the content shown here is mixed.
(Of course, this is not the final version.)
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My new novel
B♭ (B Flat)
Columbia Point Residences, a redevelopment of an old warehouse district near the piers of Red Hook that look south over New York Harbor, sat with Williamsburg’s commercial and arts quarter to its north, a reclaimed stretch of landfill between them transformed into a quiet new neighborhood of low-rise detached houses.
On the freshly paved streets the laughter of children echoed, and the soft afternoon sun gently lit the roof tiles and white exterior walls. The wind carried a cool, saline scent from the sea, and, far off in the harbor, a ship’s horn punctuated the calm.
Residents were building new lives here, apart from the city’s daily tumult.
At three in the afternoon the light was still mild, gilding the leaves of the street trees. Mariners’ Row—this new residential enclave—presented itself with almost calculated perfection: rows of white houses, straight sidewalks flanking them. The scent of new construction and still-wet paint hung faintly in the air.
Mark Sanchez stood by the large living-room window and imagined a happy future for his family.
His unit, ERO, was the field force within ICE responsible for immigration enforcement and removals—hardened by the harsh realities of carrying out deportations—contrasted with HSI’s international-crime investigations. But here, behind the glass, he was simply a father and a husband.
Rachel had begun preparing dinner in the kitchen. Children’s voices drifted from the distant school-bus stop.
— Calm. Perhaps life is distilled on a Sunday at three in the afternoon, — he murmured inwardly.
The afternoon light slanted more and more; shadows reflected in the window stretched. On the neighborhood street, an old man walked slowly, pushing a cart as he walked his dog. The crossing laughter of children made that scene seem like an emblem of a gentle, innocent world.
Inside the house, the children were absorbed in play, and Rachel greeted them with a smile. The outside air was mild, the breeze only slightly warm; curtains swayed softly.
Mark opened the front door and checked the mailbox. There were notices about the new school and an announcement for a local disaster-preparedness drill.
At three in the afternoon, as the second hand crept forward, silence deepened.
Beside the house’s foundation concrete there was a faint tremor.
In the afternoon hush, the harbor horn and the rustle of leaves in the breeze filled the soundscape—sounds that masked a subtle detonation so that the surrounding residents did not notice. Smoke rose slowly; there was no fierce blaze at the moment of explosion, only fine dust quietly filling the air. The collapse did not happen all at once but proceeded slowly and inevitably. Part of the exterior wall developed quiet fissures; glass trembled and fractured into fine shards. Wooden posts toppled one by one without a sound, the house crumbling inward as if in a muted dance. A small shock set off a chain reaction of charges that dismantled the structure from within—silently yet surely. The exterior split without fanfare; windows became powder; wooden supports began to fall.
But the noise had been suppressed to the greatest extent possible; the neighborhood’s residents scarcely noticed anything had occurred.
In the distance, silhouettes of buildings slumped and settled. Not only Mark’s house but a blue house about three hundred meters across the street, and a white house further in, kicked up clouds of dust.
Three houses vanished in an instant.
The wind halted for a moment; only the leaves of the street trees trembled.
Mariners’ Row’s afternoon regained its former stillness, as if nothing had happened.
Yet everything had changed.
By planting small, distributed charges of C4 at several points in the foundation concrete and detonating them in precisely timed, ordered sequences, the shockwave could be minimized while the skeleton of the structure was collapsed from the inside.
Rafi’s knowledge of architecture had made possible not mere destruction but a “quiet collapse.”
“Use only the force that’s necessary”—that was his credo.
From a rooftop some distance away, Rafi watched the scene unfold; a deep silence flowed through his chest. For him, it was both an outcry and a prayer. The silence dwelling in destruction was the expression of his tangled feelings.
From childhood, Rafi had found refuge only in silence. The clamor of children playing in Gaza’s dusty alleys, the thunder of airstrikes—these had only wounded him more deeply. In a rundown corner of Gaza, the small Rafi leaned against a wall. When the roar of bombardment receded, the brief stillness was a salvation.
His mother’s tears, his father’s anger—the chaos of it all—the boy sought only a place without sound. He fled inward to a world without noise.
Tinkering with the innards of a broken radio with small hands, Rafi first understood the relation between destruction and quiet. A ruined radio, after it lost its sound, simply remained there in material form, silently.
As he grew, his inner life knotted into complexity. He studied architecture at the Islamic University to make shapes and manipulate structures as a way to steady the disorder within him. Even the days bent over blueprints failed to soothe the quiet madness hidden under his skin. When he faced a building plan, his hands trembled; in his head the calculated beauty of structure mixed with the cool cruelty of demolition.
Then he found a method to produce the silence he had once sought: planting bombs.
For him, it was the only way to externalize his pain. The C4 placed silently at a building’s core crystallized the intersection of his desire to destroy and his thirst for silence. Israel’s attacks on Gaza had stoked his rage, but the true explosion had been nurtured in the quiet of his childhood. For Rafi, releasing explosives without sound was a ritual of severing himself from the world’s noise.
Rafi’s heart could find rest only in the stillness of destruction; he was trapped in a darkness no one noticed.
Without sound, unnoticed by anyone, he broke his world and obtained silence.
And no one knew that his cry was hidden within that quiet destruction.
Construction of Columbia Point Residences had begun in 2024. The three collapsed houses had been occupied by staff of the U.S. Immigration and Customs Enforcement—ICE—and its Enforcement and Removal Operations, ERO.
They took off their uniforms, sat at these tables with their families. By day they detained migrants and sent them out of the country; by night they held children on their laps and drank beer.
To Rafi, those two faces were one mask. Smile and cruelty breathed under the same skin. It was almost impossible to discern the boundary. He had seen the light in those houses many nights—the silhouettes at dinner through the curtains, laughter. There were no faces of the detained among them.
Each night Rafi never missed the five prayers. His fingertips turned sacred pages of the Qur’an; Arabic verses rang in his heart. “True strength lies in patience; vengeance is entrusted to God”—that phrase steadied him, lending calm. His anger was forbidden to flare; it lived quietly inside.
Recent news repeated the same refrain daily—“a million deported annually,” “military bases converted to detention centers,” “raids even on pending family applications”—numbers passing through the broadcast with a dry sound. But behind those numbers were names: his mother’s name, his sister’s name, the old man next door. Those names did not run on the news; they had no voice.
Rafi thought: this is not policy but selection—sorting who to keep and who to cast aside on sheets of paper. His faith taught mercy and justice, yet the world trampled those teachings. “God is the judge; we are only witnesses”—he repeated in his heart, while refusing to look away.
People in the city sought ways to lighten their lives. Yet tariff hikes made the very air heavy. Bread, nails, gasoline rose in price; sighs filled the shopping streets. Oddly, ICE and ERO garages always housed new vehicles; uniforms looked uncreased and shoes had thick soles. It was the result of budget and protection, the payoff for casting others aside.
Rafi kept calm. To erupt in emotion was to feed the enemy’s desire. So he hid his anger. The fire burning within him was tended like a vow to God—silent and steady.
Stories of neighbors taken in the night, a child crying as someone was seized—each one settled into him and became fuel. But it never flared. It only fed the coals and raised the burn temperature. From the outside, he seemed a gentle man. Inside, however, a balanced plan of destruction was quietly taking shape.
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My new novel:
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There’s still more to come. 😃
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Set in New York City.
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Note: I gave a brief explanation of this novel in the following video:
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My new novel:
B♭ (B-flat)
Notes
1. "Bombay Blood Type (hh type)"
•Characteristics: A rare blood type that lacks the usual ABO antigens — cannot be classified as A, B, or O.
•Discovery: First identified in 1952 in Mumbai, India (formerly Bombay).
•Prevalence: Roughly 1 in 10,000 people in India; globally, about 1 in 2.5 million.
•Transfusion Compatibility: Only compatible with blood from other Bombay type donors.
2. 2024 Harvard University Valedictorian Speech – The Power of Not Knowing
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3. Shots Fired at Trump Rally
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(今日の写真。それは未発表です。）
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
第17弾。 😄
以下は、まだ初稿の段階です。まだ推敲します。
重要な部分は公開していません。
公開している内容の順番はバラバラです。
(もちろん最終稿ではありません。)
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
ニューヨーク港を南に望むレッドフックの埠頭に近い、古い倉庫街を開発したコロンビア・ポイント・レジデンシズは、北側にウィリアムズバークの商業・アート地区を背にし、その間の埋立地を再造成した、低層戸建て中心の静かな新興住宅街だ。
新しく舗装された道には、子供たちの笑い声がこだまし、午後の柔らかな陽射しが屋根の瓦や白壁の外壁を優しく照らしている。風は海からの冷たい香りを運び、港湾の遠くで聞こえる船の汽笛が静けさにアクセントを加えた。
住民たちは日常の喧騒から離れ、ここに新たな生活の基盤を築いている。
午後３時の陽射しは、まだ柔らかく街路樹の葉を黄金色に染めていた。
マリナーズ・ロウの新興住宅街は、まるで計算されたように完璧な整列を見せている。白壁の戸建てが並び、まっすぐな歩道が両脇に伸びる。新築の香りと、まだ新しいペンキの匂いが微かに漂っていた。
マーク・サンチェスはリビングの大きな窓から外を眺めながら、家族の幸せな未来を思い描いていた。
彼が属するEROは、ICEを構成する２部門のうちのひとつ、HSIの国際犯罪捜査に比べ、EROの移民の強制執行や送還を行う現場部隊で培った厳しい現実もあったが、ここではただの父親であり夫だった。
レイチェルはキッチンで夕食の準備を始めている。子供たちの声が、遠くのスクールバス停から聞こえてきた。
ー 穏やかだ。日曜日の午後３時に、人生は集約されているかもしれない ー
彼は胸のうちでそうつぶやいた。
午後の光は徐々に斜めになり、窓ガラスに映る影が伸びていく。住宅街の通りでは犬の散歩をする老人が一人、手押し車を押しながらゆっくり歩いていた。子供たちの笑い声が交差するその風景は、穏やかで無垢な世界の象徴のようだった。
家の中では子供たちが遊びに夢中になり、レイチェルがにこやかに声をかけている。外の空気は穏やかで、風はわずかに暖かく、揺れるカーテンが優しく靡いていた。
マークは玄関のドアを開け、郵便受けを確認する。ポストには新しい学校の案内と地域の防災訓練のお知らせが入っていた。
午後三時、秒針がゆっくりと動く中、静寂が深まっていった。
家の中心、基礎のコンクリートのすぐ脇が微かに揺れた。
午後の静けさの中、遠くからは港湾の汽笛と、風に揺れる街路樹の葉擦れの音が響いていた。それらの環境音が、わずかな爆破音をかき消し、周囲の住民が気づくことはなかった。煙はゆっくりと立ち上り、爆発の瞬間に生まれる激しい炎はなく、ただ細かな粉塵が静かに空気を満たした。倒壊は一気ではなく、ゆっくりと、しかし確実に進んだ。外壁の一部が静かに亀裂を生み、ガラスは微細に震えながら割れていく。木製の柱が一本、また一本と音もなく倒れ、家全体が内側から崩れていく様は、まるで静かな舞踏のようだった。爆薬はわずかな衝撃で連鎖反応を起こし、家の構造を静かに、しかし確実に破壊していく。外壁は音もなく割れ、ガラスは粉々になり、木製の柱が倒れ始めた。
しかし、騒音は極力抑えられ、周囲の住民たちは何が起きたのか気づきにくいほどだ。
遠くで小さく崩れ落ちる建物のシルエットがあった。マークの家屋だけでなく、通りを挟んで３００mほど先の青い家、そして、そこからさらに奥へ進んだ白い家から砂埃が舞い上がった。
3軒の家が瞬時に消えた。
風が一瞬止み、街路樹の葉が揺れる音だけが響く。
マリナーズ・ロウの午後は、再び何事もなかったかのように静けさを取り戻した。
しかし、すべては変わってしまったのだ。
基礎のコンクリートに小分けしたC4を複数箇所に埋め込み、微細なタイミングで順序良く起爆させることで、衝撃波を最小限に抑えつつ構造の骨組みを内側から崩していく。
ラフィの建築学の知識が、単なる破壊ではなく「静かなる崩壊」を可能にしていた。
「必要な力だけを使う」——それが彼の信念だった。
ラフィは遠くの建物の屋上からその光景を見つめ、胸に深い静寂が流れた。彼にとって、それは叫びでもあり、祈りでもあった。破壊の中に宿る静寂こそが、彼の複雑な感情の表現だったのだ。
ラフィは幼いころから、静寂の中にしか安らぎを見いだせなかった。
ガザの埃っぽい路地裏で遊ぶ子供たちの喧騒も、爆撃の轟音も、彼の心を深く傷つけるだけだった。廃れたガザの街角で、幼いラフィは静かに壁にもたれかかっていた。爆撃の轟音が遠ざかる瞬間、その静寂は彼にとって一瞬の救いだった。
母の涙、父の怒り、そのすべてが混ざり合う騒乱の中で、彼はただ「音のない場所」を求めていた。彼は音のない世界へと逃げ込んだ。
小さな手で壊れかけたラジオの中身をいじりながら、ラフィは初めて「破壊」と「静けさ」の関係に気づいた。壊れたラジオは、音を失った後に、ただ静かにそこに物質としての形状を保っていた。
成長するにつれ、彼の内面は複雑に絡み合った。
イスラム大学の建築学部に進んだのは、形を作り、構造を操ることで、彼の心の乱れを制御しようとしたからだ。大学で建築を学ぶ日々も、彼の心の奥底に潜む静かな狂気を癒すには足りなかった。建物の設計図に向き合うとき、彼の指先は震え、頭の中で計算される構造の美しさと破壊の冷徹さが入り混じった。
そして彼は、かつて自分が求めた静寂を「作り出す」方法を見つけた。
爆弾を仕掛けること。
それは彼にとって、自分の痛みを外に放つ唯一の手段だった。
建物の中心に静かに仕掛けられたC4は、彼の「破壊への欲求」と「静寂への渇望」が交錯した結晶だった。イスラエルによるガザ攻撃は彼の憎悪を燃え上がらせたが、真の爆発は幼少期の沈黙の中でじわじわと育まれていた。彼にとって、爆薬を音もなく解き放つ行為は、世界の騒音から自分自身を切り離す儀式だったのだ。
ラフィの心は、破壊の静けさの中にしか安息を見出せず、誰も気づかない闇に囚われていた。
音もなく、誰にも気づかれずに、彼は自らの世界を破壊し、静寂を手に入れる。
そしてその静かな破壊の中に、彼の叫びが隠されていることを、誰も知らなかった。
コロンビア・ポイント・レジデンシズは、２０２４年に工事の着工が始まった。崩壊した三棟に住んでいたのは、米国移民税関取締局のICEとその強制退去執行部門であるEROの職員たちだった。
彼らは制服を脱ぎ、この家で家族と食卓を囲む。昼間、移民を拘束し、国外へ送る彼らが、夜には子どもを膝に抱き、ビールを飲む。
ラフィには、その二つの顔がひとつの仮面にしか見えなかった。微笑みと冷酷が、同じ皮膚の下で息をしている。その境目を見極めることは、ほとんど不可能だった。彼は何度も、職員たちの家に灯る明かりを見た。カーテン越しに見える食卓の影、笑い声。そこには、拘束された者たちの顔はひとつもなかった。
ラフィは毎夜、沈黙のなかで五回の礼拝を欠かさなかった。彼の指先は厳かにクルアーンのページをめくり、アラビア語の詩句が心に響いた。
「真の強さは忍耐にあり、復讐は神の手に委ねられる」—その言葉が彼を支え、冷静さを与えた。
怒りは熱く燃え上がることを許されず、静かに内側で息づいていた。
最近のニュースは、毎日が同じ旋律を繰り返していた。
ー 「年間百万人送還」「軍事基地を収容所に転用」「家族申請中でも摘発」 ー
数字は乾いた音を立ててニュースの中を流れていく。
だが、その数字の裏側には名前があった。母の名、妹の名、隣に住んでいた老人の名。それらはニュースには載らず、声にもならなかった。
ラフィは思った。これは政策ではなく、選別だ。残す者と捨てる者を、書類の上で振り分ける作業だ。
彼の信仰は慈悲と正義を説く。だが今の世界は、その教えを踏みにじっていた。
「神は審判者、我らはただ証人」 — 彼は心の中で繰り返しながらも、見過ごすことを拒んだ。
街では誰もが生活を軽くする方法を探していた。だが、関税の引き上げは空気までも重くした。パンも、釘も、ガソリンも値を上げ、ため息が商店街を満たした。
不思議なことに、ICEやEROの車庫にはいつも新しい車が並んでいた。制服は新品のように皺ひとつなく、靴底は厚かった。それは予算と保護の結果であり、他者を切り捨てた見返りでもあった。
ラフィは冷静だった。
感情を爆発させるのは、敵の望むところだ。だから彼は、怒りを表には出さなかった。彼の内に燃える火は、神にささげる誓いのように、静かに、確実に燃え続けていた。
夜中に連れ去られた隣人の話。拘束の最中に子どもが泣き叫ぶ声。その一つ一つが、彼の胸の奥で沈殿し、火種になった。
しかし、決して燃え上がることはない。ただ、確実に燃料をくべ、燃焼温度を上げていく。外から見れば、彼は穏やかな男だった。
だが、内側では均衡の取れた破壊の計画が静かに形を成していた。
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
舞台はニューヨークです。
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Soundtrack.
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追記 この小説を多少説明しました。
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メモ
1
「Bombay型（ボンベイ型、hh型）」
•特徴：通常のABO血液型を持たない（A、B、Oに分類されない）特殊な型。
•発見地：1952年、インド・ムンバイ（旧ボンベイ）で初めて確認。
•発生頻度：インドでは1万人に1人程度だが、世界的には約250万人に1人とも。
•輸血制限：同じBombay型しか輸血できない。
2
2024年ハーバード大学首席の卒業式スピーチ『知らないことの力』
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3
Shots fired at Trump rally
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Title.
Gates C70 - C115 .2.
(Nikon Coolpix 8700 shot)
New Jersey. USA. 2007. … 3 / 8
(Photo of the day. Unpublished.)
Images:
Fergus McCreadie … Stony Gate ( Live )
youtu.be/PH7xBtJTWbM?si=c2aHE7oNLskHCpv9
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My new novel
B♭ (B Flat)
Volume 17😄
The following is still in its draft stage and will be revised further.
Key parts are not disclosed.
The order of the content shown here is mixed.
(Of course, this is not the final version.)
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My new novel
B♭ (B Flat)
Columbia Point Residences, a redevelopment of an old warehouse district near the piers of Red Hook that look south over New York Harbor, sat with Williamsburg’s commercial and arts quarter to its north, a reclaimed stretch of landfill between them transformed into a quiet new neighborhood of low-rise detached houses.
On the freshly paved streets the laughter of children echoed, and the soft afternoon sun gently lit the roof tiles and white exterior walls. The wind carried a cool, saline scent from the sea, and, far off in the harbor, a ship’s horn punctuated the calm.
Residents were building new lives here, apart from the city’s daily tumult.
At three in the afternoon the light was still mild, gilding the leaves of the street trees. Mariners’ Row—this new residential enclave—presented itself with almost calculated perfection: rows of white houses, straight sidewalks flanking them. The scent of new construction and still-wet paint hung faintly in the air.
Mark Sanchez stood by the large living-room window and imagined a happy future for his family.
His unit, ERO, was the field force within ICE responsible for immigration enforcement and removals—hardened by the harsh realities of carrying out deportations—contrasted with HSI’s international-crime investigations. But here, behind the glass, he was simply a father and a husband.
Rachel had begun preparing dinner in the kitchen. Children’s voices drifted from the distant school-bus stop.
— Calm. Perhaps life is distilled on a Sunday at three in the afternoon, — he murmured inwardly.
The afternoon light slanted more and more; shadows reflected in the window stretched. On the neighborhood street, an old man walked slowly, pushing a cart as he walked his dog. The crossing laughter of children made that scene seem like an emblem of a gentle, innocent world.
Inside the house, the children were absorbed in play, and Rachel greeted them with a smile. The outside air was mild, the breeze only slightly warm; curtains swayed softly.
Mark opened the front door and checked the mailbox. There were notices about the new school and an announcement for a local disaster-preparedness drill.
At three in the afternoon, as the second hand crept forward, silence deepened.
Beside the house’s foundation concrete there was a faint tremor.
In the afternoon hush, the harbor horn and the rustle of leaves in the breeze filled the soundscape—sounds that masked a subtle detonation so that the surrounding residents did not notice. Smoke rose slowly; there was no fierce blaze at the moment of explosion, only fine dust quietly filling the air. The collapse did not happen all at once but proceeded slowly and inevitably. Part of the exterior wall developed quiet fissures; glass trembled and fractured into fine shards. Wooden posts toppled one by one without a sound, the house crumbling inward as if in a muted dance. A small shock set off a chain reaction of charges that dismantled the structure from within—silently yet surely. The exterior split without fanfare; windows became powder; wooden supports began to fall.
But the noise had been suppressed to the greatest extent possible; the neighborhood’s residents scarcely noticed anything had occurred.
In the distance, silhouettes of buildings slumped and settled. Not only Mark’s house but a blue house about three hundred meters across the street, and a white house further in, kicked up clouds of dust.
Three houses vanished in an instant.
The wind halted for a moment; only the leaves of the street trees trembled.
Mariners’ Row’s afternoon regained its former stillness, as if nothing had happened.
Yet everything had changed.
By planting small, distributed charges of C4 at several points in the foundation concrete and detonating them in precisely timed, ordered sequences, the shockwave could be minimized while the skeleton of the structure was collapsed from the inside.
Rafi’s knowledge of architecture had made possible not mere destruction but a “quiet collapse.”
“Use only the force that’s necessary”—that was his credo.
From a rooftop some distance away, Rafi watched the scene unfold; a deep silence flowed through his chest. For him, it was both an outcry and a prayer. The silence dwelling in destruction was the expression of his tangled feelings.
From childhood, Rafi had found refuge only in silence. The clamor of children playing in Gaza’s dusty alleys, the thunder of airstrikes—these had only wounded him more deeply. In a rundown corner of Gaza, the small Rafi leaned against a wall. When the roar of bombardment receded, the brief stillness was a salvation.
His mother’s tears, his father’s anger—the chaos of it all—the boy sought only a place without sound. He fled inward to a world without noise.
Tinkering with the innards of a broken radio with small hands, Rafi first understood the relation between destruction and quiet. A ruined radio, after it lost its sound, simply remained there in material form, silently.
As he grew, his inner life knotted into complexity. He studied architecture at the Islamic University to make shapes and manipulate structures as a way to steady the disorder within him. Even the days bent over blueprints failed to soothe the quiet madness hidden under his skin. When he faced a building plan, his hands trembled; in his head the calculated beauty of structure mixed with the cool cruelty of demolition.
Then he found a method to produce the silence he had once sought: planting bombs.
For him, it was the only way to externalize his pain. The C4 placed silently at a building’s core crystallized the intersection of his desire to destroy and his thirst for silence. Israel’s attacks on Gaza had stoked his rage, but the true explosion had been nurtured in the quiet of his childhood. For Rafi, releasing explosives without sound was a ritual of severing himself from the world’s noise.
Rafi’s heart could find rest only in the stillness of destruction; he was trapped in a darkness no one noticed.
Without sound, unnoticed by anyone, he broke his world and obtained silence.
And no one knew that his cry was hidden within that quiet destruction.
Construction of Columbia Point Residences had begun in 2024. The three collapsed houses had been occupied by staff of the U.S. Immigration and Customs Enforcement—ICE—and its Enforcement and Removal Operations, ERO.
They took off their uniforms, sat at these tables with their families. By day they detained migrants and sent them out of the country; by night they held children on their laps and drank beer.
To Rafi, those two faces were one mask. Smile and cruelty breathed under the same skin. It was almost impossible to discern the boundary. He had seen the light in those houses many nights—the silhouettes at dinner through the curtains, laughter. There were no faces of the detained among them.
Each night Rafi never missed the five prayers. His fingertips turned sacred pages of the Qur’an; Arabic verses rang in his heart. “True strength lies in patience; vengeance is entrusted to God”—that phrase steadied him, lending calm. His anger was forbidden to flare; it lived quietly inside.
Recent news repeated the same refrain daily—“a million deported annually,” “military bases converted to detention centers,” “raids even on pending family applications”—numbers passing through the broadcast with a dry sound. But behind those numbers were names: his mother’s name, his sister’s name, the old man next door. Those names did not run on the news; they had no voice.
Rafi thought: this is not policy but selection—sorting who to keep and who to cast aside on sheets of paper. His faith taught mercy and justice, yet the world trampled those teachings. “God is the judge; we are only witnesses”—he repeated in his heart, while refusing to look away.
People in the city sought ways to lighten their lives. Yet tariff hikes made the very air heavy. Bread, nails, gasoline rose in price; sighs filled the shopping streets. Oddly, ICE and ERO garages always housed new vehicles; uniforms looked uncreased and shoes had thick soles. It was the result of budget and protection, the payoff for casting others aside.
Rafi kept calm. To erupt in emotion was to feed the enemy’s desire. So he hid his anger. The fire burning within him was tended like a vow to God—silent and steady.
Stories of neighbors taken in the night, a child crying as someone was seized—each one settled into him and became fuel. But it never flared. It only fed the coals and raised the burn temperature. From the outside, he seemed a gentle man. Inside, however, a balanced plan of destruction was quietly taking shape.
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My new novel:
B♭ (B-flat)
There’s still more to come. 😃
(This is not the final draft.)
Set in New York City.
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Soundtrack.
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Note: I gave a brief explanation of this novel in the following video:
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iTunes Playlist Link::
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My new novel:
B♭ (B-flat)
Notes
1. "Bombay Blood Type (hh type)"
•Characteristics: A rare blood type that lacks the usual ABO antigens — cannot be classified as A, B, or O.
•Discovery: First identified in 1952 in Mumbai, India (formerly Bombay).
•Prevalence: Roughly 1 in 10,000 people in India; globally, about 1 in 2.5 million.
•Transfusion Compatibility: Only compatible with blood from other Bombay type donors.
2. 2024 Harvard University Valedictorian Speech – The Power of Not Knowing
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3. Shots Fired at Trump Rally
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Title.
Gates C70 - C115 .2.
( Nikon Coolpix 8700 shot )
ニュージャージー州。アメリカ。2007. … 3 / 8
(今日の写真。それは未発表です。）
Fergus McCreadie … Stony Gate ( Live )
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
第17弾。 😄
以下は、まだ初稿の段階です。まだ推敲します。
重要な部分は公開していません。
公開している内容の順番はバラバラです。
(もちろん最終稿ではありません。)
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
ニューヨーク港を南に望むレッドフックの埠頭に近い、古い倉庫街を開発したコロンビア・ポイント・レジデンシズは、北側にウィリアムズバークの商業・アート地区を背にし、その間の埋立地を再造成した、低層戸建て中心の静かな新興住宅街だ。
新しく舗装された道には、子供たちの笑い声がこだまし、午後の柔らかな陽射しが屋根の瓦や白壁の外壁を優しく照らしている。風は海からの冷たい香りを運び、港湾の遠くで聞こえる船の汽笛が静けさにアクセントを加えた。
住民たちは日常の喧騒から離れ、ここに新たな生活の基盤を築いている。
午後３時の陽射しは、まだ柔らかく街路樹の葉を黄金色に染めていた。
マリナーズ・ロウの新興住宅街は、まるで計算されたように完璧な整列を見せている。白壁の戸建てが並び、まっすぐな歩道が両脇に伸びる。新築の香りと、まだ新しいペンキの匂いが微かに漂っていた。
マーク・サンチェスはリビングの大きな窓から外を眺めながら、家族の幸せな未来を思い描いていた。
彼が属するEROは、ICEを構成する２部門のうちのひとつ、HSIの国際犯罪捜査に比べ、EROの移民の強制執行や送還を行う現場部隊で培った厳しい現実もあったが、ここではただの父親であり夫だった。
レイチェルはキッチンで夕食の準備を始めている。子供たちの声が、遠くのスクールバス停から聞こえてきた。
ー 穏やかだ。日曜日の午後３時に、人生は集約されているかもしれない ー
彼は胸のうちでそうつぶやいた。
午後の光は徐々に斜めになり、窓ガラスに映る影が伸びていく。住宅街の通りでは犬の散歩をする老人が一人、手押し車を押しながらゆっくり歩いていた。子供たちの笑い声が交差するその風景は、穏やかで無垢な世界の象徴のようだった。
家の中では子供たちが遊びに夢中になり、レイチェルがにこやかに声をかけている。外の空気は穏やかで、風はわずかに暖かく、揺れるカーテンが優しく靡いていた。
マークは玄関のドアを開け、郵便受けを確認する。ポストには新しい学校の案内と地域の防災訓練のお知らせが入っていた。
午後三時、秒針がゆっくりと動く中、静寂が深まっていった。
家の中心、基礎のコンクリートのすぐ脇が微かに揺れた。
午後の静けさの中、遠くからは港湾の汽笛と、風に揺れる街路樹の葉擦れの音が響いていた。それらの環境音が、わずかな爆破音をかき消し、周囲の住民が気づくことはなかった。煙はゆっくりと立ち上り、爆発の瞬間に生まれる激しい炎はなく、ただ細かな粉塵が静かに空気を満たした。倒壊は一気ではなく、ゆっくりと、しかし確実に進んだ。外壁の一部が静かに亀裂を生み、ガラスは微細に震えながら割れていく。木製の柱が一本、また一本と音もなく倒れ、家全体が内側から崩れていく様は、まるで静かな舞踏のようだった。爆薬はわずかな衝撃で連鎖反応を起こし、家の構造を静かに、しかし確実に破壊していく。外壁は音もなく割れ、ガラスは粉々になり、木製の柱が倒れ始めた。
しかし、騒音は極力抑えられ、周囲の住民たちは何が起きたのか気づきにくいほどだ。
遠くで小さく崩れ落ちる建物のシルエットがあった。マークの家屋だけでなく、通りを挟んで３００mほど先の青い家、そして、そこからさらに奥へ進んだ白い家から砂埃が舞い上がった。
3軒の家が瞬時に消えた。
風が一瞬止み、街路樹の葉が揺れる音だけが響く。
マリナーズ・ロウの午後は、再び何事もなかったかのように静けさを取り戻した。
しかし、すべては変わってしまったのだ。
基礎のコンクリートに小分けしたC4を複数箇所に埋め込み、微細なタイミングで順序良く起爆させることで、衝撃波を最小限に抑えつつ構造の骨組みを内側から崩していく。
ラフィの建築学の知識が、単なる破壊ではなく「静かなる崩壊」を可能にしていた。
「必要な力だけを使う」——それが彼の信念だった。
ラフィは遠くの建物の屋上からその光景を見つめ、胸に深い静寂が流れた。彼にとって、それは叫びでもあり、祈りでもあった。破壊の中に宿る静寂こそが、彼の複雑な感情の表現だったのだ。
ラフィは幼いころから、静寂の中にしか安らぎを見いだせなかった。
ガザの埃っぽい路地裏で遊ぶ子供たちの喧騒も、爆撃の轟音も、彼の心を深く傷つけるだけだった。廃れたガザの街角で、幼いラフィは静かに壁にもたれかかっていた。爆撃の轟音が遠ざかる瞬間、その静寂は彼にとって一瞬の救いだった。
母の涙、父の怒り、そのすべてが混ざり合う騒乱の中で、彼はただ「音のない場所」を求めていた。彼は音のない世界へと逃げ込んだ。
小さな手で壊れかけたラジオの中身をいじりながら、ラフィは初めて「破壊」と「静けさ」の関係に気づいた。壊れたラジオは、音を失った後に、ただ静かにそこに物質としての形状を保っていた。
成長するにつれ、彼の内面は複雑に絡み合った。
イスラム大学の建築学部に進んだのは、形を作り、構造を操ることで、彼の心の乱れを制御しようとしたからだ。大学で建築を学ぶ日々も、彼の心の奥底に潜む静かな狂気を癒すには足りなかった。建物の設計図に向き合うとき、彼の指先は震え、頭の中で計算される構造の美しさと破壊の冷徹さが入り混じった。
そして彼は、かつて自分が求めた静寂を「作り出す」方法を見つけた。
爆弾を仕掛けること。
それは彼にとって、自分の痛みを外に放つ唯一の手段だった。
建物の中心に静かに仕掛けられたC4は、彼の「破壊への欲求」と「静寂への渇望」が交錯した結晶だった。イスラエルによるガザ攻撃は彼の憎悪を燃え上がらせたが、真の爆発は幼少期の沈黙の中でじわじわと育まれていた。彼にとって、爆薬を音もなく解き放つ行為は、世界の騒音から自分自身を切り離す儀式だったのだ。
ラフィの心は、破壊の静けさの中にしか安息を見出せず、誰も気づかない闇に囚われていた。
音もなく、誰にも気づかれずに、彼は自らの世界を破壊し、静寂を手に入れる。
そしてその静かな破壊の中に、彼の叫びが隠されていることを、誰も知らなかった。
コロンビア・ポイント・レジデンシズは、２０２４年に工事の着工が始まった。崩壊した三棟に住んでいたのは、米国移民税関取締局のICEとその強制退去執行部門であるEROの職員たちだった。
彼らは制服を脱ぎ、この家で家族と食卓を囲む。昼間、移民を拘束し、国外へ送る彼らが、夜には子どもを膝に抱き、ビールを飲む。
ラフィには、その二つの顔がひとつの仮面にしか見えなかった。微笑みと冷酷が、同じ皮膚の下で息をしている。その境目を見極めることは、ほとんど不可能だった。彼は何度も、職員たちの家に灯る明かりを見た。カーテン越しに見える食卓の影、笑い声。そこには、拘束された者たちの顔はひとつもなかった。
ラフィは毎夜、沈黙のなかで五回の礼拝を欠かさなかった。彼の指先は厳かにクルアーンのページをめくり、アラビア語の詩句が心に響いた。
「真の強さは忍耐にあり、復讐は神の手に委ねられる」—その言葉が彼を支え、冷静さを与えた。
怒りは熱く燃え上がることを許されず、静かに内側で息づいていた。
最近のニュースは、毎日が同じ旋律を繰り返していた。
ー 「年間百万人送還」「軍事基地を収容所に転用」「家族申請中でも摘発」 ー
数字は乾いた音を立ててニュースの中を流れていく。
だが、その数字の裏側には名前があった。母の名、妹の名、隣に住んでいた老人の名。それらはニュースには載らず、声にもならなかった。
ラフィは思った。これは政策ではなく、選別だ。残す者と捨てる者を、書類の上で振り分ける作業だ。
彼の信仰は慈悲と正義を説く。だが今の世界は、その教えを踏みにじっていた。
「神は審判者、我らはただ証人」 — 彼は心の中で繰り返しながらも、見過ごすことを拒んだ。
街では誰もが生活を軽くする方法を探していた。だが、関税の引き上げは空気までも重くした。パンも、釘も、ガソリンも値を上げ、ため息が商店街を満たした。
不思議なことに、ICEやEROの車庫にはいつも新しい車が並んでいた。制服は新品のように皺ひとつなく、靴底は厚かった。それは予算と保護の結果であり、他者を切り捨てた見返りでもあった。
ラフィは冷静だった。
感情を爆発させるのは、敵の望むところだ。だから彼は、怒りを表には出さなかった。彼の内に燃える火は、神にささげる誓いのように、静かに、確実に燃え続けていた。
夜中に連れ去られた隣人の話。拘束の最中に子どもが泣き叫ぶ声。その一つ一つが、彼の胸の奥で沈殿し、火種になった。
しかし、決して燃え上がることはない。ただ、確実に燃料をくべ、燃焼温度を上げていく。外から見れば、彼は穏やかな男だった。
だが、内側では均衡の取れた破壊の計画が静かに形を成していた。
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
舞台はニューヨークです。
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Soundtrack.
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追記 この小説を多少説明しました。
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メモ
1
「Bombay型（ボンベイ型、hh型）」
•特徴：通常のABO血液型を持たない（A、B、Oに分類されない）特殊な型。
•発見地：1952年、インド・ムンバイ（旧ボンベイ）で初めて確認。
•発生頻度：インドでは1万人に1人程度だが、世界的には約250万人に1人とも。
•輸血制限：同じBombay型しか輸血できない。
2
2024年ハーバード大学首席の卒業式スピーチ『知らないことの力』
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3
Shots fired at Trump rally
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Title:
From inside the car. 1.
(LUMIX G3 shot)
Manhattan. New York. USA. 2017. … 1 / 7
(Photo of the day. Unpublished.)
Images:
Geoffroy … No Calls Before Noon
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My new novel
B♭ (B Flat)
Volume 16😄
The following is still in its draft stage and will be revised further.
Key parts are not disclosed.
The order of the content shown here is mixed.
(Of course, this is not the final version.)
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My new novel
B♭ (B Flat)
Night was drawing its heavy veil over the neighborhoods of the San Fernando Valley, and Kevin Mori’s car slid forward as though gliding on a shadowed surface. Beyond the window, the heat of summer’s night rose, while the asphalt, still holding the brilliance of the day, scattered red and black reflections like fragments of muted fire. His day as an officer of Immigration and Customs Enforcement had not yet ended; it merely continued into the dark. Papers on the passenger seat trembled faintly—orders, reports, each sheet a cold reminder of how every decision could alter the lives of flesh-and-blood people.
The radio crackled with static, then carried the clipped voices of another unit.
“Check complete—residential route secure. Residents advised, heat alert.”
“Roger. Next, proceed to downtown infiltration confirmation.”
The words were concise, yet beneath them lurked the weight of responsibility. Kevin’s colleague at his side listened in silence, and Kevin imagined the strain, the fatigue, the daily fears borne by his subordinates.
The quiet houses of the district floated in the pale light of the streetlamps. Windows glowed with the warmth of family life, and the trees in the yards swayed with the scent of summer. To Kevin, that scene was both what he was sworn to protect, and a stage upon which the gravity of judgment was constantly revealed.
Merging onto the freeway, he entered a sea of headlights undulating like waves. Far ahead, the spires of downtown buildings pierced the night sky. The air was thick with heat, the car’s air conditioning too feeble against the humidity clinging to his skin. On the phone screen in the passenger seat, messages flared cold and abrupt—emergency notices, field reports, each short phrase carrying the weight of lives in the balance.
Through his commute Kevin narrowed his eyes, as though unconsciously trying to read the palette of the summer night. Neon reds and oranges crossed with the green of traffic signals, while the outlines of distant mountains and the shore emerged dimly in the haze. In the rearview mirror, his own face appeared distorted by fatigue and responsibility. He imagined how it must look reflected in the eyes of his men, and in the eyes of those who lived in this city.
As the suburbs gave way to downtown, the flow of cars turned into a red river of lights—not the bustle of rush hour, but a current charged with tension. Footsteps of passersby, the wail of an ambulance far off, exhaust mingling with sea breeze—each sound and scent announcing the unvarnished reality of the city.
Conversation in the car was pared to the barest minimum. His colleague tapped silently at the phone, scanning reports and maps. Every burst of radio static carried words few and clipped, but each syllable held the weight of someone’s life.
At the office, the parking lot was lined with colleagues’ cars, their engines humming in faint reply to one another. A night wind slipped through the windows, rustling the scattered papers—a sound that resembled the heartbeat of responsibility itself.
Inside the building, the cool air brushed his skin, blending with the stillness of late night to bind the corridors in a taut silence. Each step sent back a cold echo. Notices and bulletins on the walls caught the dim light, whispering of daily duty and the reality that awaited beyond.
In the meeting room, his subordinates lifted their eyes to him; reports on the table quivered slightly in the conditioned air. No one spoke, but silence itself was steeped in tension. Everyone knew that today’s decisions would ripple outward to change the lives of people unseen and far away.
As the meeting began, real-time transmissions crackled from the radio, and gazes crossed one another. Between the numbers and the dry lines of reports, there were always living human beings. To protect them—or expose them to danger—was the responsibility that each man recognized as his own.
The meeting stretched deep into the night: communications with the field, sorting of documents, instructions for the next day. Outside, the city wavered in the heat, neon glinting against the office windows. Kevin pressed the day’s weight into his heart as he stared at that restless light.
By the time he set out for home, the city had assumed a face wholly different from daytime. Shadows under the streetlamps, red reflections of neon, exhaust tangled with the sea wind, the faint silhouette of mountains dissolving into the night sky—all of it bore silent testimony to the consequences of the day’s choices.
He glanced at the papers on the seat, drew one deep breath. Summer night air slipped in through the window, brushing his skin. The sense of responsibility weighed heavy on his chest, and so did solitude, but in the pulse of the city he found, still, the strength to take another step forward.
Through the night’s lattice of light, Kevin drove on across summer Los Angeles. The voices on the radio, his men’s tension, the office’s chilled air, the neon glare, the tang of the sea breeze, the distant siren of an ambulance—all of these tangled together, imprinting themselves as the day’s memory. In the silence and in the few words exchanged in the car, in the quiet and the clamor of the city, in the interplay of light and shadow, a living map of the city was etched inside him, sharpening both the solitude and the responsibility of his role as an officer of ICE.
As night deepened, on his way home he clutched the papers on the passenger seat and watched his own shadow fall beneath the streetlamps. He listened closely to the city’s voice: the reflection of light, the tremor of heat, the siren far away, the stillness of neighborhoods. All of it pressed responsibility and solitude deeper into his chest.
When Kevin pushed open the door of his house, the night’s heat retreated slightly, replaced by the cool air of the living room flowing to meet him. He dropped the documents onto the table; the bundled papers struck with a dry sound that sank into silence, as though absorbing some measure of the weight that had burdened his shoulders.
Yet that moment of relief quivered almost at once, like a string brushed by an unseen hand. From the depths of the house came a faint creak—timbers straining, or perhaps the plucked resonance of some hidden instrument. Kevin strained to listen, then wondered if it was no more than the ghostly trick of fatigue.
The air trembled. Water in the half-drunk glass on the table rippled with faint light. The ripples, small yet certain, seemed to resonate with a force lurking in the house’s depths. A frame on the wall slipped askew, and through the glass the smiling figures in the photograph appeared slightly warped. A raw unease rose in Kevin’s chest, and his gaze lifted toward the ceiling. Above the panels, the beams murmured to one another, a low groan not of chance but of deliberate design, as if some hidden architect had composed the house itself as an instrument.
The floor rumbled, faint vibrations pressing upward through his feet. Streetlamp light bled through the curtains, filling the room with a wavering orange glow, as if already foreshadowing collapse. The house expanded and contracted like a lung, like an unseen heart pulsing in the dark, its beat echoed by the beams and pillars. Kevin set his hands on his knees, unmoving, listening. The sound overhead no longer resembled random creaks. It grew with rhythm, swelling into a low wave that spread across the room. The wallpaper split, revealing a thin fissure that carried within it the promise of widening.
The water in the glass quivered, scattering the lamplight into shards. The window shuddered under the night wind; metal fastenings clicked faintly. The beams groaned louder, as if in answer. In that instant the whole house became an instrument, releasing a deep, resonant note. The vibration struck his inner ear, mingled with the pulse of his blood.
Kevin pressed a hand to his chest—but his own heartbeat and the heartbeat of the house merged, the boundary between them dissolving. Cracks across the wall swallowed light, dark lines spreading. The beams moaned and bent, their sound a summons downward, inevitable as gravity. Glass burst into fragments, scattering the street’s light into the air. Furniture leapt, books tumbled, the table tilted.
And then—the ceiling split, and fell. The roar shook even the lamplight outside; dust rose in a choking tide, the world turned white and sightless. Kevin’s body, too, was caught in the same current as the beams and pillars. Whether he stood, or fell, or was torn apart—he felt not terror but a strange relief. Together with the house, he was sinking into the close of a final movement. There was nothing to flee, no document to guard, no responsibility: all dissolved now into dust.
The beams broke, the pillars collapsed, the floor split. His bones, his blood, his voice—all shattered into fragments carried into the night air. The collapse was not violence, but the coda of a meticulously designed score. Kevin, too, was only one note within it, drawn at last into silence.
When the dust settled, silence returned. Kevin was no longer among the wreckage. Only the shadow of a fallen beam lay there, like a remnant of his being.
Far away, a dog barked. An ambulance siren split the night. The city’s breath went on, but Kevin’s had ceased forever. In the streets remained only the echo of collapse, and the quiet memory of a death no one would hear.
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My new novel:
B♭ (B-flat)
There’s still more to come. 😃
(This is not the final draft.)
Set in New York City.
15
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1
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Soundtrack.
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Note: I gave a brief explanation of this novel in the following video:
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iTunes Playlist Link::
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My new novel:
B♭ (B-flat)
Notes
1. "Bombay Blood Type (hh type)"
•Characteristics: A rare blood type that lacks the usual ABO antigens — cannot be classified as A, B, or O.
•Discovery: First identified in 1952 in Mumbai, India (formerly Bombay).
•Prevalence: Roughly 1 in 10,000 people in India; globally, about 1 in 2.5 million.
•Transfusion Compatibility: Only compatible with blood from other Bombay type donors.
2. 2024 Harvard University Valedictorian Speech – The Power of Not Knowing
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3. Shots Fired at Trump Rally
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Title.
車内から。１。
( LUMIX G3 shot )
マンハッタン。ニューヨーク。アメリカ。2017. … 1 / 7
(今日の写真。それは未発表です。）
Images:
Geoffroy … No Calls Before Noon
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
第16弾。 😄
以下は、まだ初稿の段階です。まだ推敲します。
重要な部分は公開していません。
公開している内容の順番はバラバラです。
(もちろん最終稿ではありません。)
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
夜の帳が低く下り始めたサンフェルナンドバレーの住宅街を、ケビン・モリの車は滑るように進んでいた。窓の外には夏の夜の熱気が立ち上り、路面からはまだ昼の光を吸い込んだアスファルトが、赤黒い光の反射を散らしている。移民税関捜査局（ICE）の職員としての彼の一日は、すでにその夜も続いていた。助手席の書類は微かに揺れ、そこに積まれた命令や報告書は、この一日の決断が生身の人々の生活にどう影響するかを、冷たく問いかけていた。
ラジオ無線がかすかに雑音を混ぜながら作動し、別の車両との連絡が飛び込んだ。
「確認、住宅街ルート異常なし。熱気のため住民注意」
「了解、次はダウンタウンへの侵入確認」――言葉は簡潔で、しかし背後には重くのしかかる責任が潜んでいた。助手席の彼はその声に耳を傾け、部下たちの緊張や疲労、日々の恐怖を想像する。
静かな住宅街の家々が、街路灯の光に浮かんでいた。窓に灯る温かい光は家族の生活を、庭に揺れる木々は夏の匂いを、しかしその光景はケビンにとって、守るべき対象であり、同時に判断の重さを思い知らせる舞台でもあった。
フリーウェイに合流すると、他の車のヘッドライトが海のように波打ち、遠くのダウンタウンのビル群が夜空に鋭く突き出す。空気は熱を帯び、車内のエアコンでは追いつかない湿気が肌にまとわりつく。助手席のスマートフォンに届くメッセージは冷たく光り、緊急事態や現場からの報告が短く、しかし命を握る重さを帯びて彼の視界に入った。
通勤路の間、ケビンは無意識に目を細め、夏の夜の色彩を読み取ろうとした。ネオンの赤やオレンジ、信号の緑が交錯し、遠くの山並みや海岸線の輪郭がぼんやりと浮かんでいる。車内の鏡に映る自分の顔は、疲労と責任の影で微かに歪み、部下たちや街の人々の目に映る自分の姿を想像した。
夜の住宅街を抜け、ダウンタウンに近づくと、車列は赤い光の帯となり、通勤ラッシュの喧騒とは別の、緊張の波を帯びた流れに変わる。通行人の足音、遠くで鳴る救急車のサイレン、海風に混じる排気ガスの匂いが、都市の生の現実を告げている。
車内の会話は最小限に抑えられる。助手席の部下は無言でスマートフォンを操作し、報告書や地図をチェックする。無線が作動するたび、言葉は短く、しかしそれぞれの一語には誰かの生活を左右する重みが宿っていた。
オフィスに到着すると、駐車場には同僚の車が整然と並び、エンジン音やタイヤの振動が微かな呼応を見せていた。夜風が窓から入り込み、紙や書類をかすかに揺らした。その音さえ、責任の重さを耳に伝える鼓動のように聞こえてくる。
建物内に入ると、冷房の風が肌に触れ、深夜の静けさと相まって、空間に緊張を張り巡らせる。廊下を歩くたび、足音が冷たく反響し、壁に貼られた注意書きや掲示板の文字が微かに光を受け、日々の任務とその果てにある現実を思い出させた。
会議室に入ると、部下たちの目が彼を見つめ、報告書がテーブルの上で微かに揺れた。熱気を帯びた夏の空気はエアコンと混ざり、紙の端を微かに波立たせる。誰もが沈黙の中に緊張を抱え、今日の判断が遠く離れた誰かの生活をどう変えるかを知っていた。
会議が始まると、無線から入る情報がリアルタイムで伝わり、部下たちの視線が交錯する。数字や報告書の行間には必ず生身の人間が存在し、その命を守るか、あるいは危険に晒すかを決定するのが自分だと彼らは認識するのだ。
深夜まで続く会議、現場との通信、書類の整理、部下の指示。夜の街は夏の熱気で光を歪め、ネオンの光がオフィスの窓に反射してちらついていた。その光景を見ながら、ケビンは一日の重みを胸に刻んでいた。
帰路につく頃、通勤路の光景は昼間とは違う表情を見せる。街灯に浮かぶ影、ネオンの赤い反射、海風に混じる排気ガスの匂い、遠くの山影が夜空に溶ける。そのすべてが、今日の決断の結果を静かに告げていた。
助手席の書類を確認し、深呼吸をひとつついた。夏の夜風が窓を通り抜け、肌に触れる。ケビンの胸には責任感と孤独感が重くのしかかるが、それでも次の一歩を踏み出す力を与える、都市の息遣いが確かにあった。
夜の光の中、ケビンは夏のロサンゼルスを車で駆け抜ける。無線の声、部下たちの緊張、オフィスの冷房、ネオンの光、海風の匂い、遠くの救急車のサイレン――それらすべてが絡み合い、今日一日の記憶として刻まれていく。車内での沈黙と対話、街の静けさと喧騒、光と影の交錯が、彼の心に都市の立体的な地図を描き、ICE職員としての孤独と責任を鮮明にしていた。
夏の夜が更け、家路につく道すがら、助手席の書類を握り締め、深夜の街灯に浮かぶ自分の影を見つめながら、彼はこの街の声に耳を澄ませる。光の反射、熱気の揺らぎ、遠くで鳴るサイレン、住宅街の静けさ――それらすべてが、ケビンの胸に責任と孤独を刻み込んだ。
ケビンが自宅の扉を押し開けると、夜の熱気はわずかに後退し、リビングの冷えた空気が迎えるように流れ込んできた。書類を手から放り投げ、束ねられた紙の重みがテーブルに小さな衝撃を与え、乾いた音を響かせて静けさの中に沈んだ。
彼の肩にのしかかっていた一日の重さが、わずかながらその音に吸い取られたかのように思えた。
しかし、その安堵の瞬間は、見えない振動に触れるかのようにすぐに揺らぎへと変わっていった。家の奥から、微かなきしみが生まれた。木材が互いに軋むような、しかしどこか楽器の弦を爪弾くような響きであった。ケビンは耳を澄まし、しかし次の瞬間にはそれがただの疲労による幻聴ではないかと思った。
空気がわずかに震えた。テーブルにあった飲みかけのグラスの水面がかすかに揺れ、光を帯びて波紋を広げた。その波紋は小さくも確かに、家全体の内部に潜む力と呼応しているかのようであった。壁にかけられた額縁が斜めにずれた。ガラス越しの写真の中で、笑顔を浮かべる人影が、わずかに歪んで見えた。
ケビンは胸の奥にざらついた感覚を覚え、視線を天井へ向けた。天井板の奥で梁が共鳴し合い、低い唸り声のような音を放っていた。それは自然に生まれたものではなく、あらかじめ設計された響きの連鎖のように感じられた。建築を学んだ者ならば知る、木と鉄とコンクリートの呼応だ。その呼応が、今ここで一つの方向へと収束しようとしていた。
床板が低く唸り、足裏に伝わる微細な震えとなった。外の街路灯の光がカーテン越しに入り込み、部屋を淡い橙色で満たしていた。その光さえもわずかに揺らめき、倒壊の予兆を映すかのように見えた。家全体が呼吸をしているように膨らみ、そして収縮する。まるで見えない心臓が脈打ち、その鼓動に合わせて梁や柱が響きを返しているかのようであった。
ケビンは両手を膝に置き、動くことなく耳を澄ました。天井の奥で響く音は、もはや偶然のきしみではなかった。規則性をもって増幅し、やがて低い波となって部屋全体に広がった。壁紙がわずかに裂け目を見せ、薄暗い亀裂がその奥から姿を現した。亀裂は細い線にすぎなかったが、確かに広がりを孕んでいた。
グラスの中の水が震え、その表面に映る街灯の光が細かく砕けた。外の夜風が窓を揺らし、金属の留め具がかすかな音を立てた。それに呼応するかのように、梁の唸りが一段と強くなった。その瞬間、家全体がひとつの楽器と化したように、共鳴音を放った。空気の震えが耳の奥を打ち、体内の血流と混ざり合うように感じられた。
ケビンは胸に手を当てた――だが、自分の鼓動と建物の鼓動が重なり、境界が失われていくのを感じた。壁に走った亀裂が光を呑み込み、闇の線となった。
梁が深く軋み、鈍い音を吐き出した。それは重力の命令であり、逃れられぬ下方への召喚であった。ガラス窓が粉々に砕け、夜の街の光が断片となって飛び散った。家具が跳ね、本が崩れ落ち、テーブルが傾いた。
そして――天井が裂け、崩れ落ちた。轟音は街路灯の光さえ震わせ、粉塵が一気に立ち上った。世界は白く濁り、息が奪われる。
ケビンの体もまた、梁や柱と同じ流れに組み込まれていった。彼は立ち尽くし、あるいは倒れ、あるいは引き裂かれ――だが、恐怖ではなく、奇妙な安堵を感じていた。家と共に、自分もまた一つの楽章の終わりとして沈むのだと。
逃げるべきものはなく、守るべき書類も責任も、いまや粉塵の中に溶けていく。
梁が折れ、柱が潰れ、床が裂ける。
そのすべてと同時に、彼の骨も、血も、声も、無数の破片となって夜の空気に散った。崩壊は暴力ではなく、むしろ緻密に設計された楽曲の終章であった。ケビンという存在も、ひとつの音符としてその中に含まれ、やがて静寂に吸い込まれた。
粉塵が沈み、静寂が戻る。
瓦礫の中にケビンの姿はもはやなかった。
ただ、崩れた梁の影が、彼の名残のように横たわっているだけであった。
遠くで犬が吠え、救急車のサイレンが夜を割った。
都市の呼吸は再び続いていたが、ケビンの呼吸はもう戻らなかった。
夜の街に残されたのは、崩壊の余韻と、誰にも届かぬ静かな死の記憶だけだった。
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僕の新しい小説。
B♭ （ビーフラット）
舞台はニューヨークです。
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