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Michel de Montaigne (Fr., 1533-1592), Journal de voyage, 1580-1581 (édition de Fausta Garavini - 1983) – Traversée du comté du comté du Tirol A partir de Innsbruck.
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Michel de Montaigne (Fr., 1533-1592), Diario de viaje, 1580-1581 (de Fausta Garavini - 1983) – Travesía del condado del Tirol. A partir de Innsbruck.
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Photo : La route de Montaigne (étape 7 et dernière au Tyrol). Le défilé (entre-deux) menant au col de Brenner, séparation aujourd’hui frontière entre le Tyrol (du Nord, Autriche) et le Tyrol du Sur (Italie). On observe la présence actuelle de l’autoroute Munich-Vérone. On a du mal à croire l’histoire de la poussière en voyant ces paysages boisés. Montaigne aimait les longues chevauchées. Il souffrait moins, disait-il, à cheval. Notons également le soin qu’il prenait des montures.
Foto: La ruta de Montaigne (séptima y última etapa en el Tirol austriaco). El desfiladero que conduce al puerto de Brenner, hoy separación frontera entre el Tirol del norte (Austria y el del sur (Italia). Se ve la autopista actual (Munich-Verona). Viendo estas montañas cubiertas de bosques nos es difícil imaginar la nube de polvo. Montaigne era, como se observa un gran jinete, le gustaba cabalgar porque, decía, a caballo sufría menos. Obsérvese asimismo el cuidado que prodigaba a sus monturas.
(English follow)
La sagesse des herbes sauvages
Ici, il y a le bruit des démocraties modernes, dont le vernis craque.
Là-bas, celui des Empires anciens et autoritaires qui cherchent à renaître de leurs cendres.
Klaxons ou canons
Même illusion…
Nous vivons dans un monde qui cherche un nouveau récit de l’avenir.
Souvent, en ces temps désespérants et incertains,
Je m’en vais aux champs
Cueillir des baies rouges ou bleues,
Photographier les brins d’avoine sauvage
Entendre leur bruissement dans le vent,
Et refaire alliance avec l’essence de la vie, celle de nos origines…
Assis, par terre, calmement, comme l’un des milliards de brins d’herbes sauvages qui m’entourent.
Et dont le nombre, la mémoire et la longévité surpassent ceux de tous les Empires humains.
En revenant des champs, je me dis souvent qu’un autre monde n’est pas seulement possible, mais qu’il est en route, silenceux et déterminé.
Et qu’il relèguera aux oubliettes de l’histoire,
Le bruit des klaxons et des canons.
Patrice Photographiste : Chroniques du Monde de Poësia
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The wisdom of Wild grasses
Here, there is the noise of modern democracies, whose veneer cracks.
Over there, that of the old and authoritarian Empires which seek to be reborn from their ashes.
Horns or cannons
Same delusion...
We live in a world that seeks a new narrative of the future.
Often, in these desperate and uncertain times,
I'm going to the fields
Pick red or blue berries,
Photograph the strands of wild oats,
Hear their rustle in the wind,
And re-establish an alliance with the essence of life, that of our origins…
Sitting, on the ground, calmly, like one of the billions of blades of wild grass that surround me.
And whose number, memory and longevity surpass those of all human Empires.
Coming back from the fields, I often tell myself that another world is not only possible, but that it is on the way, silent and determined.
And that it will exile to the dungeon of history,
The sound of horns and cannons.
Patrice Photographer: Chronicles of the Lands of Poësia
“On rencontre sa destinée souvent par les chemins qu’on prend pour l’éviter.”
Jean de La Fontaine
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Le Lac Kénogamichiche est situé dans la plaine d'Hebertville au contrefort des montagnes de la réserve faunique des Laurentides.
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“L’imagination la plus folle a moins de ressources que le destin.”
Claude Aveline
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La nuit tous les mots sont cris
et parfois même je les écris
la nuit les mots ne vivent pas à demi
ils prennent à la gorge les défis
la nuit tous les mots sont ainsi
comme un quid d'anarchie
la nuit tous mes mots sont pris
pris d'une étrange folie
toutes les nuits les mots sonnent l'embellie
directement dans les veines l'ecstasy
la nuit en un mot est un baiser d'infini
qui vous plonge dans votre propre galaxie
cette nuit tes mots auront franchi
la porte peinte de mon tipi
nos syllabes danseront blotties
à la lisière maintenant et ici
sur cette poésie à qui sourit la nuit
décidément plus rien ne s'oppose à la vie