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Sifon higienico ( Indignats, ens organitzem? ) by jordi puig

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Carnival / Randy Wenston ( Live at the Montreux Jazz Festival 1974 )

Randy Weston piano

Billy Harper sax

Don Moye drums

Steve Berrios percussion

William Allen bass

Si no ens deixeu somiar no us deixarem dormir. I després, els nostres somnis no caben a les vostres urnes. Poesia improvisada. Megàfons i assemblees múltiples que es complementen. I més versos que sobrevolen. El que està en crisi són les nostres vides. No som cap mercaderia. L’art llueix estenent-se per tota la plaça. Sobre les escultures conegudes i mai no vistes. Dibuixant plànols de colors brillants i cartells informatius. Imprimint octavetes amb fotografies simbòliques en blanc i negre. Duent el teatre al carrer. Com si aquesta vida que carreguem no fos prou de fantasia. També es debat si cal controlar l’hora de finalitzar els concerts no programats. Alguns artistes es queixen de la seva situació laboral. I jo penso si cal professionalitzar-nos i convertir-nos en allò que l’Ovidi Montllor en deia treballadors culturals. Reenfortir l’especialització i recaure a la gola profunda de les lleis del mercat. Perquè: Qui controla aquest mercat cultural que tots consumim. Qui decideix on recauen les subvencions. Qui marca les línies editorials dels llibres que es publiquen. Qui proposa el nou grup que farcirà el catàleg dels músics que ens han de dur el darrer guany. On està el límit dels continguts televisius. Qui visita els cementiris de l’art museístic. On es troba marcada l’X del límit del cinema experimental. Qui fa remoure la campaneta que mana el ramat al seient de l’opi acomodat. I que controlades venen a ser totes les ballarugues del Sónar, Primavera Sounds, Festes Fòrums i altres centrals del “sonido” o zones hermètiques. Ens volen ordenats, controlats, classificats. El treball assalariat garanteix una bona dosi de cansament i difumina les possibilitats dels encontres espontanis a qualsevol hora del dia (o de la nit). I llavors, a l’hora dels rebentats, se’ns ofereix la pauta del temps lliure dels vençuts. Oci a low cost. Tota la colla de bufaclatells i titellaires de sucre i mantega a fer riure el personal que paga la basura que li fan empassar en quantitats industrials. Així, ben comprimit, com un big mac d’escala planetària. La publicitat emmetzinada. Les llistes dels més millors. Els quaranta traficants. Tot per la pasta. Mans enlaire. Jo sóc un producte, tu ets un producte, ell és un producte… Tots som susceptibles d’inspirar la nova campanya del darrer hit impersonal.

Que visquin les tendències i les etiquetes. Les generacions i els productes diversificats. Benvinguts a l’aldea global. A la societat de l’espectacle unitari que diria Debord. I així estem, dient que els nostres somnis no caben a les seves urnes i que el que volem és reapropiar-nos de la nostra pròpia vida. Que no volem comissions culturals ni polítques. Que reneguem de la separació. Que tot s’interrelaciona i els poemes s’exalten i esclaten després de les reflexions més profundes. Més ideològiques. Que hem decidit destruir l’art per potenciar la nostra creativitat quotidiana i així abolir tots els cànons. Que jo he vist molts poetes i músics a primera fila durant l’intent de desallotjament de la Plaça Catalunya. Que tothom cantava i ningú corejava el seu nom malgrat tenir una bona banda i un excel·lent Myspace amb milers de visites.

Que la xarxa està carregada de cinétracs exquisits que ens recorden al millor Marker. Que estem en contra dels referents i les lliçons dels experts conferenciants de les temàtiques mal apreses i avorrides. Que el més caduc de tot és aquest món virtual que s’entesten en mostrar-nos. Que la gratuïtat del micro obert on vaig assistir no podria pagar-la a preu de platea. Que això només és un inici. Que junts ho podem tot. Que hem perdut la por. Que no he aconseguit que aquest tema sigui portada. Ja ho veieu, està tot fatal. Em falta espai. Però la revolució comença amb nosaltres mateixos. Cap veritat és veritable. El silenci és letal.

Ah! I no em vinguis amb més discursos precisos i ben apresos. Interpela’m. Demostra’m el què fas. On vius. Com vius. Qui ets?

David Caño ( benzina.comunicacio21.cat/2011/06/06/indignats-ens-organi... )

Si no nos dejais soñar no te dejaremos dormir. Y después, nuestros sueños no caben en sus urnas. Poesía improvisada. Megáfonos y asambleas múltiples que se complementan. Y más versos que sobrevuelan. Lo que está en crisis son nuestras vidas. No somos ninguna mercancía. El arte luce extendiéndose por toda la plaza. Sobre las esculturas conocidas y nunca vistas. Dibujante planos de colores brillantes y carteles informativos. Imprimiendo octavillas con fotografías simbólicas en blanco y negro. Llevando el teatro en la calle. Como si esta vida que cargamos fuera poco de fantasía. También se debate si hay que controlar la hora de finalizar los conciertos no programados. Algunos artistas se quejan de su situación laboral. Y yo pienso si es necesario profesionalizarnos y convertirnos en lo que Ovidi Montllor decía trabajadores culturales. Reenfortir la especialización y recaer en la garganta profunda de las leyes del mercado. Porque: ¿Quién controla este mercado cultural que todos consumimos. Quien decide donde recaen las subvenciones. ¿Quién marca las líneas editoriales de los libros que se publican. Quien propone el nuevo grupo que farcirà el catálogo de los músicos que nos han de llevar el último ganancia. ¿Dónde está el límite de los contenidos televisivos. Quien visita los cementerios del arte museístico. ¿Dónde se encuentra marcada la X del límite del cine experimental. ¿Quién hace remover la campanilla que manda el rebaño en el asiento del opio acomodado. Y que controladas vienen a ser todas las bailoteo del Sónar, Primavera Sounds, Fiestas Foros y otras centrales del "sonido" o zonas herméticas. Nos quieren ordenados, controlados, clasificados. El trabajo asalariado garantiza una buena dosis de cansancio y difumina las posibilidades de los encuentros espontáneos a cualquier hora del día (o de la noche). Y entonces, a la hora de los reventados, nos ofrece la pauta del tiempo libre de los vencidos. Ocio en low cost. Toda la pandilla de bufaclatells y titiriteros de azúcar y mantequilla a hacer reír al personal que paga la basura que le hacen tragar en cantidades industriales. Así, bien comprimido, como un big mac de escala planetaria. La publicidad envenenada. Las listas de los más mejores. Los cuarenta traficantes. Todo por la pasta. Manos arriba. Yo soy un producto, tú eres un producto, él es un producto ... Todos somos susceptibles de inspirar la nueva campaña del último hit impersonal.

Que vivan las tendencias y las etiquetas. Las generaciones y los productos diversificados. Bienvenidos a la aldea global. En la sociedad del espectáculo unitario que diría Debord. Y así estamos, diciendo que nuestros sueños no caben en sus urnas y que lo que queremos es reapropiarnos de nuestra propia vida. Que no queremos comisiones culturales ni polítques. Que renegamos de la separación. Que todo se interrelaciona y los poemas se exaltan y estallan después de las reflexiones más profundas. Más ideológicas. Que hemos decidido destruir el arte para potenciar nuestra creatividad cotidiana y así abolir todos los cánones. Que yo he visto muchos poetas y músicos en primera fila durante el intento de desalojo de la Plaza Cataluña. Que todo el mundo cantaba y nadie coreaba su nombre a pesar de tener una buena banda y un excelente Myspace con miles de visitas.

Que la red está cargada de cinétracts exquisitos que nos recuerdan al mejor Marker. Que estamos en contra de los referentes y las lecciones de los expertos conferenciantes de las temáticas mal aprendidas y aburridas. Que lo más caduco de todo es este mundo virtual que se empeñan en mostrarnos. Que la gratuidad del micro abierto donde asistí no podría pagarla a precio de platea. Que esto sólo es un inicio. Que juntos lo podemos todo. Que hemos perdido el miedo. Que no he conseguido que este tema sea portada. Ya lo veis, está todo fatal. Me falta espacio. Pero la revolución comienza con nosotros mismos. Ninguna verdad es verdadera. El silencio es letal.

¡Ah! Y no me vengas con más discursos precisos y bien aprendidos. Interpelame. Demuéstrame lo que haces. Donde vives. Como vives. ¿Quién eres?

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