Fiat 501 & Fiats of the 1920s [502/503/505/510/519/520/509 etc]
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Aún quedan diez días para la Primavera, y por aquí el tiempo está en dudas, nubes invernales contra luz primaveral
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228 501-3 / BUNA 204 der WFL bringt eine wild zusammengewürfeltes Sammelsurium an Personenwagen nach Wittenberg nach Nossen, hier kurz vor dem Bahnhof Delitzsch
228 501-3 / BUNA 204 from WFL with some passenger car's near Delitzsch on their way to Nossen
28.02.2022
Am 8.7. konnte ich 470 501 am Gartner KLV ablichten. Wegen der großen Verspätung passte der Sonnenstand in Langenisarhofen perfekt. Gerade noch vor dem Gewitter kam der 41931 an der Fotostelle angefahren.
Auf Abwegen war der "GARTNER" KLV von Karlsruhe nach Wels über Salzburg unterwegs. Grund waren Bauarbeiten auf der Passauerbahn bei Wernstein am Inn. "Sisi" 470 501 ist mit ihrem Zug hier auf der Westbahn bei Pöndorf unterwegs.
Im letzten Licht des Tages fuhr noch ein BLS KLV Zug von Deutschland kommend Richtung Italien. Bei Rafz wurde er kurz nach der Grenze zur Schweiz mit der 486 501 fotografiert. Ab 2.10.17 sollen die Züge alle wieder über die Rheintalstrecke verkehren.
In een zonnig Lengerich passeerde CT 185-CL 001 met de onbeladen cokestrein van Bremen Stahlwerke naar Bottrop Süd. Het was de bedoeling om de andere afwijkende zijde van Werbelok CT 185 549 "Mannesmann" op de foto te zetten. Beetje helaas zat er een andere lok voor de trein dan verwacht. Het kan gebeuren ;-)
Einen langen Kesselzug brachte 187 501 Akiem/HSL von Aachen nach München Nord und konnte nahe Obereichstätt abgelichtet werden.
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Den RBC Ekol 41163 bespannte am 14.04. die GySEV eigene 471 501. In Edlhausen erwartete ich den Zug.
An 8 minute 35 second exposure a Pettico Wick by, St. Abbs head.
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Two RABe 501 Giruno high-speed electric railcars with an EuroCity train from Zürich HB to Milano Centrale.
Der abziehende Regen und das Erwachen des Frühlings
Die Gipfel stehen noch im Schweigen des Regens, ihre Flanken glänzen feucht, und über den Hängen zieht der letzte Schleier aus Nebel dahin — wie ein Gedanke, der sich verliert.
Zwischen den dunklen Wäldern blitzt das Grün hervor, jung, zart, ungeduldig, als wolle es die Kälte vertreiben, die sich noch in den Furchen des Schnees hält.
Der Schnee liegt wie Erinnerung auf den Höhen des Fronalpstocks über Stoos, nicht mehr als Herrscher, nur noch als Gast, der weiß, dass seine Zeit verrinnt.
Ein Licht bricht durch die Wolken, streift die Täler, und in diesem Licht beginnt der Frühling zu sprechen — leise, aber bestimmt. Er sagt:
„Ich komme, um zu wärmen, um zu wecken, um das Leben wieder in die Farben zu rufen.“
Und so steht die Landschaft da, zwischen Abschied und Beginn, zwischen Regen und Sonne, zwischen Winter und Hoffnung.
Ich sitze in einem Raum, der die Zeit langsamer werden lässt.
Die beiden schweren Sessel zu meiner Linken und Rechten wirken, als warteten sie seit Jahrzehnten auf dieselben Gäste — auf Reisende mit langen Gedanken, auf Gespräche bei schlechtem Wetter, auf Schweigen, das nicht unangenehm ist. Das Leder und der Stoff tragen die gedämpfte Würde alter Grandhotels; man meint beinahe, das Knarren des Holzes zu hören, sobald sich jemand hineinsetzt.
Zwischen den Sesseln ruht ein runder Tisch aus warm schimmerndem Holz. Auf seiner Oberfläche stehen Schachfiguren in einer Stellung, die aussieht, als sei die Partie nur für einen Augenblick begonnen und dann unterbrochen worden. Vielleicht hat einer der Spieler den Blick gehoben und sich im Fenster verloren. Vielleicht wartet der nächste Zug oder das Boot schon seit Stunden — oder seit Jahren.
Und dann ist da diese Aussicht.
Die Fenster ziehen sich hoch bis fast unter die Decke, schmale Rahmen wie stille Grenzen zwischen Innenwelt und Ferne. Dahinter leuchtet der See in einem unwirklichen Türkis, klar und kühl wie geschmolzenes Gletschereis. Das Wasser liegt tief unten zwischen den Bergen, als hätte die Landschaft selbst eine Schale aus Stein geformt, um dieses Licht darin aufzubewahren.
Die Berge steigen steil empor, grau und grün zugleich, ihre Flanken von Felsen durchzogen, die aussehen wie alte Schriftzeichen einer Sprache, die nur der Wind lesen kann. Über den Gipfeln treiben helle Wolken langsam durch den Sommertag. Der Dunst des Tages zeichnet alles weich. Alles draußen wirkt groß, offen und frei — während der Raum selbst Schutz bietet wie das Innere eines alten Schiffes.
Hoch über dem See, beinahe unbemerkt zwischen Licht und Wolken, zieht ein Flugzeug seinen schmalen weißen Kondensstreifen durch den Himmel. Aus meiner Perspektive wirkt er seltsam gerade — fast wie ein feiner Kratzer im Glas des Fensters oder ein hastig gezogener Strich eines Malers, der der vollkommenen Ruhe des Bildes etwas Flüchtiges hinzufügen wollte.
Während unten alles stillzustehen scheint — die wartenden Sessel, die unbewegten Schachfiguren, das schwere Schweigen des Raumes — trägt dort oben eine unsichtbare Maschine Menschen fort. Vielleicht sitzen hinter den kleinen Fenstern Geschäftsreisende mit geöffneten Laptops, ein Kind mit der Stirn am Glas oder jemand, der zum ersten Mal die Alpen von oben sieht und nicht ahnt, wie klein die eigenen Sorgen aus dieser Höhe wirken.
Wohin ihre Reise führt, bleibt verborgen. Nach Süden vielleicht, dorthin, wo die Luft nach Salz und warmem Stein riecht. Oder nordwärts in Städte aus Regen und Licht. Vielleicht fliegen sie heim. Vielleicht fort von etwas. Der Kondensstreifen bleibt nur für wenige Minuten bestehen — eine helle Linie zwischen Vergangenheit und Ankunft — bevor auch er sich lautlos im Blau verliert.
Und gerade deshalb wirkt es hier so menschlich und erzeugt Kontrast zwischen Moderne und vergangener Zeit. Ein kurzer Beweis dafür, dass selbst an den stillsten Orten ständig jemand unterwegs ist.
Es ist ein Ort irgendwo in der Schweiz, doch das Bild verrät seinen Namen nicht. Vielleicht ein See, an dessen Ufern Dampfschiffe gleiten und kleine Dörfer an den Hängen kleben wie helle Punkte im Grün. Vielleicht ein Ort, an dem mehrere Sprachen aufeinandertreffen, wo man morgens Kirchenglocken hört und abends das ferne Echo eines Zuges aus den Bergen. Nur wer schon einmal hier war kennt den Ort.
Die Sonne fällt schräg durch die Fenster und legt sich auf den Tisch wie eine Einladung, Platz zu nehmen. Und während ich auf die unbewegten Schachfiguren blicke, entsteht das Gefühl, dass nicht die Spieler gegangen sind — sondern nur die Zeit selbst kurz innehält, um aus dem Fenster zu schauen.