Miro enrere i només veig pols.

Ya no es el no sentir nada, es ver que incrementa el (mi) tiempo de espera en todo este tinglado llamado comunmente como "vida". Que ya no sé si es que sigo andando por inercia o realmente por las ganas. Que ya no sé si lo mío es depresión o ganas de llamar la atención. (Aunque no puede ser ninguna de las dos. Sonrío habitualmente y no soporto mirar a los ojos de la gente.) Miro hacia atrás y solo veo polvo. Restos de lo que pudo haber sido todo. Restos de lo que nunca hice. Cenizas de recuerdos puramente inventados, moléculas de errores y de sangre acelerada. Momentos de esas noches en que bebí demasiado, o de esas en que bebí demasiado poco. Incluso de aquellos días que no me atreví a vivir y de los que me atreví a vivir mucho más de lo que podía.

 

Soy un vuelo sin vida, eternamente estancado en una posición. No avanzo (no retrocedo). Un cuerpo inherte a la luz. Una ansia de vida entre las sombras. Un cigarrillo mal liado o esos días húmedos en que ni el frío es frío ni el calor es calor. Monotonía. Estupidez. El modo standby.

 

(Ya no sé ni por qué diablos escribo todo esto. Total, después me juzgan. Vuelvo a estar en punto muerto.)

 

Más... Blog | *La vieja reflex analógica de mi padre (ahora es mía hahahh).

Done