DAS HAUS AUF DEM HÜGEL

Ausgeräumt und abgetakelt,

Ohne Läden, ohne Glas,

Alles klirrt daran und wackelt,

Welch ein trübes Wrack ist das!

Nur die Rebe setzt ein bleiches

Fadenscheinig Leben an,

Und der Spinngewebe weiches

Schleierwerk verwelkt daran.

 

Hundert graue Regenjahre

Haben mürrisch hier gehaust.

Nächtlich weht's wie alte Haare

Durch das Ziegel werk und saust.

Und die Türen gehn und knarren

Von der Hand der Geister lang,

Und die Landsknechtszüge scharren

An dem Traufenblech entlang.

(...)

(Albin Zollinger)

 

(in explore #75)

Done