Un libro che inizia.

Forse, sempre, e per tutti, altro non è mai, lèggere, che fissare un punto per non essere sedotti, e rovinati, dall'incontrollabile strisciare via del mondo.

Non si leggerebbe, nulla, se non fosse per paura.

O per rimandare la tentazione di un rovinoso desiderio a cui, si sa, non si saprà resistere.

Si legge per non alzare lo sguardo verso il finestrino, questa è la verità.

Un libro aperto è sempre la certificazione della presenza di un vile - gli occhi inchiodati su quelle righe per non farsi rubare lo sguardo dal bruciore del mondo - le parole che a una ad una stringono il fragore del mondo in un imbuto opaco fino a farlo colare in formine di vetro che chiamano libri - la più raffinata delle ritirate, questa è la verità.

Una sporcheria. Però: dolcissima... Lèggere è una sporcheria dolcissima.

Chi può capire qualcosa della dolcezza se non ha mai chinato la propria vita, tutta quanta, sulla prima riga della prima pagina di un libro?

 

No, quella è la sola e più dolce custodia di ogni paura - un libro che inizia.

Done