conejo721*
¿Para qué discutir sobre lo que seremos si ni siquiera sabemos lo que somos?
El amor, que irrumpe sin ser visto
El amor,
que irrumpe sin ser visto y reprograma el
sentimiento, se zambulle en el
infierno de la semilla acongojada
antes que el holocausto de la memoria
eche a andar sus poderes,
y disrítmicos avatares radicados en
un rincón del alma, que nos
describen la tragedia de la vida pero
no la explican, arrojan las diástoles
del corazón tras la oscuridad de un mundo
de nieblas donde quizá mañana en un
nuevo milagro recicle su estómago
el día.
Jorge Rosso
¿Para qué discutir sobre lo que seremos si ni siquiera sabemos lo que somos?
El amor, que irrumpe sin ser visto
El amor,
que irrumpe sin ser visto y reprograma el
sentimiento, se zambulle en el
infierno de la semilla acongojada
antes que el holocausto de la memoria
eche a andar sus poderes,
y disrítmicos avatares radicados en
un rincón del alma, que nos
describen la tragedia de la vida pero
no la explican, arrojan las diástoles
del corazón tras la oscuridad de un mundo
de nieblas donde quizá mañana en un
nuevo milagro recicle su estómago
el día.
Jorge Rosso