Otra primavera vírica (el cielo no cura lo del suelo)

noches entre sábanas

saboreando el techo

y la luna en la persiana

 

imaginándome tus manos

cada hora dura una semana

 

y mi memoria es una hiena

un corte con cuchillo

en el lóbulo frontal

 

el recuerdo lo envuelve todo

se lleva más de lo que da

 

No

ya no volverá

era

de la primavera

 

La M.O.D.A. - Un bombo, una caja

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