No hay túnel que dure cien años, mi vida.

Mira como se arruga la tiniebla, la procesión de pálidas

se desbarranca, los funcionarios inauguran ruinas.

Y vos y yo fundamos aires buenos.

 

Donde estará la plata de mi río, solo barro y olitas

de minué. En los camalotes cantan las sirenas, pero

Ulises camionero no las oye, solo escucha la radio.

 

Llueve liquen en los decrépitos televisores,

Buenas noches a todos, mariposas y difuntos.

Transmiten en cadena las cadenas.

 

El cemento se cansa de ser cobija de la Pampa.

Por los baches asoma la luz mala, resucitan cardos y

maíces, abran paso las luciérnagas curiosas que verán.

 

Viento sur, olor a transparencia, silbo de la

calandria, madrecita cantora del primer rayo de la aurora.

 

La sopa de los pobres llega al centro, y su vapor

al reino de los cielos.

 

Ventolina que barre tormentas, lavadero del alma,

nos deja serenitos, reciclando la pena en vasto amor.

Silbo de la calandria y vidalita de la esperanza.

 

Darle cuerda al amanecer, empujar un poco al Sol,

al buen día meterlo en casa. Silba la calandria y

nos sorprende en vela, amuchados, con ganas de seguir.

 

Estación claridad vamos llegando.

 

 

 

 

Viento Sur – Maria Elena Walsh