sentiero dei folletti

I Folletti

Lassù sulle cime ventose,

Laggiù nelle valli di giunchi,

Non osiamo andare a caccia

Per paura dei piccoli uomini;

Buona gente, piccola gente,

che si raccoglie insieme a frotte;

Verde giacca, rosso berretto,

E bianca penna di gufo!

 

Lungo le spiagge rocciose

Alcuni hanno posto loro dimora,

Vivon di frittelle croccanti

Di gialla schiuma marina;

Alcuni tra le canne

Del nero lago di montagna,

Con rane per loro cani da guardia,

Tutta la notte in veglia.

 

Lassù sulla cima della collina

Il vecchio Re siede;

Ormai è vecchio e grigio

Ha perduto ormai il suo spirito arguto.

Con un ponte di bianca nebbia

Attraversa Columbkill,

Nei suoi nobili viaggi

Da Slieveleague a Rosses;

O salendo tra la musica

In fredde notti stellate,

Per pranzare con la Regina

Delle allegre Luci del Nord.

 

Hanno rapito la piccola Bridget

Per sette lunghi anni;

Quando lei fece ritorno alla valle

I suoi amici se ne erano tutti andati.

Loro l'hanno riportata leggermente indietro,

Tra la notte e l'alba,

Pensavano che fosse rapidamente addormentata,

Ma lei era morta per il dolore.

Loro l'hanno custodita da allora

Nel profondo del lago,

Su un letto di foglie di iris,

Vegliando finchè non si risvegliasse.

 

Sulle colline scoscese,

Tra spoglie distese di torba,

Loro hanno piantato biancospini

Per piacere qui e là.

Se qualche uomo fosse così dispettoso

Da osare estirparli,

Egli ne troverebbe le spine pungenti

Nel suo letto la notte.

 

Lassù sulle cime ventose,

Laggiù nelle valli di giunchi,

Non osiamo andare a caccia

Per paura dei piccoli uomini;

Buona gente, piccola gente,

che si raccoglie insieme a frotte;

Verde giacca, rosso berretto,

E bianca penna di gufo!

 

 

William Butler Yeats

 

 

Done