HOY EL FRÍO ES CUCHILLO
Hoy el frío es cuchillo
que corta la mirada y el suspiro.
Un árbol inclinado
de soledad y tiempo
se derrama en un llanto de cristales,
y vibra por la sierra que lo llama
con pañuelos de nieve y de silencio
perdidos en sus dedos de violeta.
El suelo grita y cruje
bajo el duro castigo de mi huella.
Y el agua de las charcas, inmóvil en el frío verdinegro
que impone sus grilletes, dialoga con la escarcha.
El sol, pálido y frío,
se cubre con el manto de la bruma.
M. Sánchez
HOY EL FRÍO ES CUCHILLO
Hoy el frío es cuchillo
que corta la mirada y el suspiro.
Un árbol inclinado
de soledad y tiempo
se derrama en un llanto de cristales,
y vibra por la sierra que lo llama
con pañuelos de nieve y de silencio
perdidos en sus dedos de violeta.
El suelo grita y cruje
bajo el duro castigo de mi huella.
Y el agua de las charcas, inmóvil en el frío verdinegro
que impone sus grilletes, dialoga con la escarcha.
El sol, pálido y frío,
se cubre con el manto de la bruma.
M. Sánchez