Catia ǝɟɟǝ
Landing
Landing
Le zampe sfiorano l’acqua.
Un attimo prima sembrava ancora parte del cielo —
ora sta scegliendo un punto preciso su cui posarsi.
Non cade: sceglie.
Le ali restano aperte, pronte a correggere,
ma il corpo si fida.
Il riflesso sotto di lui lo guarda arrivare,
quasi a dirgli: “sei tornato”.
E in quel tocco leggero,
tra una goccia che si increspa e il silenzio che si apre,
c’è tutto un viaggio.
Il volo non è finito finché non trovi dove atterrare.
E atterrare è un’arte.
Serve misura.
Serve presenza.
Serve il coraggio di poggiare di nuovo i piedi,
dopo aver sfiorato il cielo.
E magari, anche stavolta,
la terra che trovi non è la stessa da cui sei partito.
Landing
Feet brush the water.
Just a moment ago, it still seemed part of the sky —
now it’s choosing a precise spot to settle.
It doesn’t fall: it chooses.
Wings stay open, ready to adjust,
but the body trusts.
Its reflection below watches it arrive,
as if to say: "you’ve come back."
And in that light touch,
between a ripple and the silence unfolding,
there’s an entire journey.
The flight isn’t over until you find where to land.
And landing is an art.
It takes measure.
It takes presence.
It takes the courage to place your feet down again,
after brushing the sky.
And maybe, this time too,
the ground you find
is not the same as the one you left.
Landing
Landing
Le zampe sfiorano l’acqua.
Un attimo prima sembrava ancora parte del cielo —
ora sta scegliendo un punto preciso su cui posarsi.
Non cade: sceglie.
Le ali restano aperte, pronte a correggere,
ma il corpo si fida.
Il riflesso sotto di lui lo guarda arrivare,
quasi a dirgli: “sei tornato”.
E in quel tocco leggero,
tra una goccia che si increspa e il silenzio che si apre,
c’è tutto un viaggio.
Il volo non è finito finché non trovi dove atterrare.
E atterrare è un’arte.
Serve misura.
Serve presenza.
Serve il coraggio di poggiare di nuovo i piedi,
dopo aver sfiorato il cielo.
E magari, anche stavolta,
la terra che trovi non è la stessa da cui sei partito.
Landing
Feet brush the water.
Just a moment ago, it still seemed part of the sky —
now it’s choosing a precise spot to settle.
It doesn’t fall: it chooses.
Wings stay open, ready to adjust,
but the body trusts.
Its reflection below watches it arrive,
as if to say: "you’ve come back."
And in that light touch,
between a ripple and the silence unfolding,
there’s an entire journey.
The flight isn’t over until you find where to land.
And landing is an art.
It takes measure.
It takes presence.
It takes the courage to place your feet down again,
after brushing the sky.
And maybe, this time too,
the ground you find
is not the same as the one you left.