Elsaumiroir
Morceaux de rêves
Ce n'est pas le moi qui vacille.
Le moi habite une tour peuplée de ces bribes de rêves échappés devenus fou. Il les tient en lisière dans des jardins arrosés.
Il n'y a que des fenêtres, ce sont des jardins impénétrables.
Seulement parfois derrière les rideaux à peine soulevés, peut-on entrevoir un morceau de rêve et en sentir l'effluve, et quand le vent souffle, le sentir s'éloigner jusqu'au firmament, là ou déferlent les torrents, loin, si loin qu'il est difficile d'en voir le commencement et la fin.
Non, ce n'est pas moi qui vacille, juste une illusion cultivée au gré du temps et du vent, juste pour se sentir exister au présent, dans une boucle de temps qui fait du bien.
©Elsa Aumiroir 2 octobre 2024
Morceaux de rêves
Ce n'est pas le moi qui vacille.
Le moi habite une tour peuplée de ces bribes de rêves échappés devenus fou. Il les tient en lisière dans des jardins arrosés.
Il n'y a que des fenêtres, ce sont des jardins impénétrables.
Seulement parfois derrière les rideaux à peine soulevés, peut-on entrevoir un morceau de rêve et en sentir l'effluve, et quand le vent souffle, le sentir s'éloigner jusqu'au firmament, là ou déferlent les torrents, loin, si loin qu'il est difficile d'en voir le commencement et la fin.
Non, ce n'est pas moi qui vacille, juste une illusion cultivée au gré du temps et du vent, juste pour se sentir exister au présent, dans une boucle de temps qui fait du bien.
©Elsa Aumiroir 2 octobre 2024