Carnet de Voyage

Eh, depuis quand un livre est-il donc autre chose

Que le rêve d'un jour qu'on raconte un instant ;

Un Oiseau qui gazouille et s'envole ; — une rose

Qu'on respire et qu'on jette, et qui meurt en tombant ; —

Un ami qu'on aborde, avec lequel on cause,

Moitié lui répondant, et moitié l'écoutant ?

 

A de Musset

Done