Forgotten childhood. Yesterday I returned to my small town where I was born. I remember the day my father arrived home with a joy that was contagious even in the air. My mother hugging him and with a smile that is still in my memory.

Forgotten childhood.

Yesterday I returned to my small town where I was born. I remember the day my father arrived home with a joy that was contagious even in the air. My mother hugging him and with a smile that is still in my memory. I think I was about 9 years old and my family was part of a nucleus of lower middle class neighbors. A large percentage of them were Italian immigrants like my father was. They, the Italians, came to Argentina fleeing from war and poverty. My father, like almost all of his nationality, had a fervent devotion to his family. They was also hard workers. Their greatest yearning was to buy their home and give everything they needed to their beloved family, if that could not be achieved, they were outcasts who felt they were not fulfilling their obligation as men. That was my father. He wanted the best for us and that day of hugging and jumping for joy was a wonderful beginning to build his dream. A foreign company dedicated to the export of meat had settled in our small town. They employed almost 6,000 people. Imagine that number for a city of no more than 40,000 inhabitants. One of them was my father.

 

On the day of the news there was a party of sorts where several of my father's friends and their wives arrived with wines and succulent culinary wonders that the women very proudly presented to my mother.

If you are not the son of Italians, you may not understand the sacredness of such gatherings. Today, with gray hair, I consider them a very important part of their legacy. The typical Italian parties had that spice, like few in the world, the joy, the music, the good wines, always ready to congregate at large outdoor tables all the family and close friends. In these parties, their idiosyncrasies and their blood, struggled to share, central axis of those Italians, who knew how to bring to our lands such tradition.

In this way, my life, my younger brother's and my parents' life was changing, until we had our house and our car. It was a time of absolute happiness. Sometimes, in those years, I woke up when my father kissed my cheek before leaving for work, always at 05:45 in the morning.

 

The good thing about events such as the arrival of a large company brings as collateral achievements, was the businesses that were growing along with the welfare of its inhabitants. It was also the increase of the population, thanks to the arrival of the train line that began to be part of the landscape. Large freight trains whose destination was the port of Buenos Aires. For many of my people it was the possibility of traveling to know the capital of the province. Corrientes Street, they called it, the street that never sleeps, full of bars and cinemas.

The day of the presidential elections was coming, a candidate from the interior of my country was promising a productive revolution. One of the visits, as part of his political campaign, was my city, of course, seen from a distance, he cared little about our people, it was for the meat exporter the destination.

 

But most of us still came out to celebrate the election of a candidate who promised a country that would grow under the slogan "we will no longer export raw materials, the great revolution would be to export products with added value".

This candidate became president. But not only did he not keep his promise, on the contrary. He privatized even our largest state-owned company YPF (Yacimientos Petrolíferos Fiscales) the national oil company. Whoever surrenders his energy resources loses his sovereignty, I find it almost stupid to make it clear. But that was not all. A Minister of Economy would be the architect of one of the most incredible and at the same time destructive measures ever in our history. It was called the Convertibility Law. Since its enactment, the Argentine currency, the peso, would begin to be worth the same as a dollar. That is, one peso = one dollar.

 

The 1 to 1, together with the commercial and financial opening, led to the cheapening of imports. This deteriorated the national industry, encouraging foreign purchases as opposed to local production.

Unemployment rose from 7.1% to 14.5%, 4 million Argentines with employment problems, almost 9 million new poor.

In this context, one day, possibly the saddest in my father's life, was in the first days of January, with an infernal heat close to 40 degrees Celsius. My father arrived, as he had done every day for more than 10 years, at 6 o'clock in the morning and the doors of the cold storage plant were closed. Only a large sign read: "In view of the economic measures of public knowledge, the Company decided to stop its production due to the impossibility of exporting, we regret to inform you that we are negotiating with the government to pay the indemnities. You will be informed of your dismissal by telegrams". Behind the iron gates, federal police with weapons of war protected the plant.

 

 

The city slowly turned into a ghost town, the stores closed due to lack of sales, the freight trains stopped coming to our city and then the passenger trains stopped coming.

Just 7 months after this event, my father died of a heart attack, the nearest hospital was 100 km away.

This photo of the abandoned park with the deteriorated monoblocs behind, can transmit the feeling I felt, standing in front of what was a happy childhood and that corrupt rulers turned dreams into nightmares, taking not only the life of my father but of hundreds of thousands who fell ill by falling into the abyss.

In memory of what should not have happened and with the slogan that every time we have in our vote the possibility of choosing, we let us have active memory.

 

This history is fictitious, not so the political facts. That managed to make hundreds of distant cities in the interior of the country, abandoned towns where only the winds, they run through the dirt streets, whispering echoes of the cries of pain.

 

 

La niñez olvidada.

Ayer volví a mi pequeña ciudad donde nací. Recuerdo el día que mi padre, llego a casa con una alegría que contagiaba hasta el aire. Mi madre abrazándolo y con una sonrisa que hasta hoy está en mi memoria. Creo que yo tenía unos 9 años y mi familia era parte de un núcleo de vecinos de clase media baja. En un gran porcentaje inmigrantes italianos como lo era mi padre. Ellos, los italianos, llegaron a la Argentina huyendo de la guerra y la pobreza. Mi padre, como casi todos los de su nacionalidad, tienen una ferviente devoción por su familia. Además de ser muy trabajadores. Su mayor anhelo era comprar su casa y darle todo lo necesario a su amada familia, si eso no se podía lograr, eran parias que sentían que no estaban cumpliendo con su obligación como hombres. Así era mi padre. Quería lo mejor para nosotros y ese día el del abrazo y saltos de alegría, fue un maravilloso comienzo para construir su sueño. Una Empresa extranjera dedicada a la exportación de carnes se había instalado en nuestra pequeña ciudad. Emplearon a casi 6.000 personas. Imaginen esa cifra para una ciudad de no más de 40.000 habitantes. Uno de ellos fue mi padre.

El día de la noticia hubo una especie de fiesta donde varios amigos de mi padre y sus esposas llegaron con vinos y suculentas maravillas culinarias que muy orgullosamente las mujeres le entregaban a mi madre.

Si no eres hijo de italianos, tal vez no entiendas lo sagrado de este tipo de reuniones. Hoy ya con canas en mi cabello, las considero como parte importantísima de su legado. Las fiestas típicas italianas tenían ese condimento, como pocas en el mundo, la alegría, la música, los buenos vinos, siempre dispuestos a congregar en grandes mesas al aire libre toda la familia y amigos cercanos. En estas fiestas, sus idiosincrasias y su sangre, pugnaban por compartir, eje central de esos italianos, que supieron traer a nuestras tierras tal tradición.

De esa forma la vida, la mía de mi hermano menor y de mis padres se fue modificando, hasta lograr tener nuestra casa y nuestro auto. Una época de absoluta felicidad. Algunas veces, en esos años, me despertaba cuando mi padre me besaba la mejilla antes de salir a trabajar, siempre a las 05:45 de la mañana.

Lo bueno de acontecimientos como la llegada de una gran Empresa trae como logros colaterales, era los comercios que iban creciendo junto al bienestar de sus habitantes. También era el aumento de la población, gracias a la llegada de la línea de trenes que comenzaron a ser parte del paisaje. Grandes trenes de carga cuyo destino era el puerto de Buenos Aires. Para mucha de mi gente era la posibilidad de viajar a conocer la capital de la provincia. La calle Corrientes, que la llamaban, la calle que nunca duerme, llenas de bares y cines.

Estaba llegando el día de las elecciones a presidente, un candidato del interior de mi País, prometía la revolución productiva. Una de las visitas, como parte de su campaña política, fue mi ciudad, por supuesto, visto a la distancia, poco le importaba nuestra gente, era por la exportadora de carnes ese destino.

Pero igual gran parte de nosotros salimos a victoriar a quien prometía un país que crecería bajo la consigna de “ya no exportaremos materias primas, la gran revolución seria hacerlo con productos con valor agregado”.

Este candidato llego a la presidencia. Pero no solo no cumplió su promesa, por lo contrario. Privatizo hasta nuestra mayor empresa estatal YPF (Yacimientos Petrolíferos Fiscales). Quien entrega sus recursos energéticos pierde su soberanía, me resulta casi estúpido aclararlo. Pero eso no fue todo. Un ministro de economía seria el artífice de una de las medidas más fantasiosas y a la par tan destructiva como nunca la hubo en nuestra historia. Se la denomino Ley de convertibilidad. Desde su promulgación, la moneda argentina el peso comenzaría a valer igual que un dólar. Es decir, un peso = un dólar.

El 1 a 1, en conjunto con la apertura comercial y financiera, produjeron el abaratamiento de las importaciones. Esto deterioró la industria nacional, incentivando las compras al exterior frente a la producción local.

La desocupación trepó del 7,1 % al 14,5%, 4 millones de argentinos con problemas de empleo casi 9 millones de nuevos pobres.

En ese contexto, un día, posiblemente el más triste en la vida de mi padre, fue en los primeros días de enero, con un infernal calor cerca de los 40 grados centígrados. Llego, mi padre como todos los días por más de 10 años a las 6 de la mañana y las puertas del frigorífico estaban cerradas. Solamente un gran cartel decía: “Frente a las medidas económicas de público conocimiento, la Empresa decido parar su producción ante la imposibilidad de exportar, lamentamos informar que estamos negociando con el gobierno para hacer frente a las indemnizaciones. Por telegramas serán informados de su despido”. Detrás de las puertas de hierro policías federales, con armas de guerra protegían el Establecimiento.

La ciudad lentamente se fue convirtiendo en un pueblo fantasma, los comercios cerrados, por falta de ventas, los trenes de carga dejaron de llegar a nuestra ciudad y luego el de pasajeros.

Apenas 7 meses después de este acontecimiento, mi padre murió de un infarto, el Hospital mas cercano estaba a 100 Km.

Esta foto del parque abandonado con los monoblocs detrás deteriorados, pueden transmitir, el sentimiento que yo sentí, al pararme frente a lo que fue una niñez feliz y que por gobernantes corruptos convirtieron los sueños en pesadillas, llevándose no solo la vida de mi padre sino de cientos de miles que enfermaron por caer en el abismo.

En memoria de lo que no debería haber ocurrido y con la consigna de que cada vez que tengamos en nuestro voto la posibilidad de elegir, tengamos memoria activa.

Esta historia es ficticia, no así los hechos políticos. Que lograron hacer de cientos de ciudades lejanas del interior del país, pueblos abandonados donde solo los vientos, corren por las calles de tierra, susurrando ecos de los gritos de dolor.

 

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