Baratineuse1947**Lucie **
LA BRETAGNE**
Près de l'aire parfois un tas de gerbes d'or
Sous les souffles errants frissonne et parle encore,
Mais déjà l'on n'entend qu'à de longs intervalles
L'hymne d'été, le bruit des blés et des cigales ;
Et quand la paille est vide et qu'un vent assoupi
Chasse en fins tourbillons les restes de l'épi,
Quand gisent les blés morts au fond des granges pleines,
La cigale aussi meurt, jusqu'aux moissons prochaines...
Jean Aicard.
LA BRETAGNE**
Près de l'aire parfois un tas de gerbes d'or
Sous les souffles errants frissonne et parle encore,
Mais déjà l'on n'entend qu'à de longs intervalles
L'hymne d'été, le bruit des blés et des cigales ;
Et quand la paille est vide et qu'un vent assoupi
Chasse en fins tourbillons les restes de l'épi,
Quand gisent les blés morts au fond des granges pleines,
La cigale aussi meurt, jusqu'aux moissons prochaines...
Jean Aicard.