atomes crochus

Les caméras demeuraient fichés dans l'arbre pour n'avoir pas migré. Mais elles regardaient du mauvais côté, le bas-côté, les débordements du fleuve. Elles sécurisaient, croyaient-elles. Mais ce n'étaient pas elles. C'étaient eux, derrière elles, eux, les livres, eux, le couple, eux, les ciels.

Les caméras avaient vieilli dans l'arbre, et leur rouille s'était propagée dans les branches, jusqu'aux ailes des oiseaux.

 

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