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L’œuvre crée l’air, l’ouverture la fenêtre, elle crée l’échappé à laquelle on ne résistera pas tant elle semble naturelle, faite pour soi, dynamique pour exister ; elle est vie, dans sa pureté vitaliste. « L’homme tragique, c’est la nature à son plus haut degré de force créatrice et de connaissance, et pour cette raison enfantant avec douleur. » Contre l’instinct de vengeance, la force créatrice, donc, ou ne serait-ce que l’instinct de jeu, le coupe de dés, non pas le dé du relativisme, mais le dé des issues, des possibles, des métamorphoses, des vies réouvertes alors qu’elles semblaient arrêtées, et atteintes d’une béance qui n’est que blessure. Et non, ce n’est pas se payer de mots que de dire tout cela, d’en appeler sérieusement à la poésie nietzschéenne ou mallarméenne, d’écouter Deleuze disserter sur la métamorphique dionysiaque, lui l’adepte du pli. C’est simplement lire ou écrire ce qui se dit dans l’espace analytique – encore une fois, cet espace n’est pas exclusivement psychanalyse -, dans l’espace qui pose l’analyse, le tiers, les tiers, soi, moi l’inconscient, la thiase, le sens du tragique, la verbalisation avortée et désormais empêchée, la sublimation impossible, insoutenable même, et puis un jour réalisé sans que cela ait été réellement conscientisé simultanément, le temps retrouvé, les temps retrouvés.

Ci-gît l’amer – Cynthia Fleury

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