Silvia es andaluza. Hay que empezar por aquí. Tan hecha de raices que la tierra se hace surcos por donde pisa. Le tintinean los ojos de luz como si fueran de agua en torrente por acequias. De su hablar coge el aire aliento para echar a correr, hecho viento, por los olivares. Es enjuta de orgullos, pero con una bravu… Read more

Silvia es andaluza. Hay que empezar por aquí. Tan hecha de raices que la tierra se hace surcos por donde pisa. Le tintinean los ojos de luz como si fueran de agua en torrente por acequias. De su hablar coge el aire aliento para echar a correr, hecho viento, por los olivares. Es enjuta de orgullos, pero con una bravura bien rezumada de sudores, de agacharse y levantarse las veces que haga falta para que los capazos no se vuelvan vacíos de aceitunas. Hay que seguir, diciendo que conviene leerla primero, antes de ver sus imágenes, porque tiene una honda cultura. La he visto acompañar el cincel de Miguel Ángel, el trazar de Tiziano sobre telas y frescos, el juego de las Meninas entre Dueñas y perros. Por no alargarme, basta venir aquí luego, y contemplar en qué se detiene. Aún está comenzando. Pero ya ha dejado dicho mucho de lo que veremos. Si parece que le tengo devoción, sí, es cierto.