Je ne suis que le propre fruit de mon imagination,

Une vague illusion nourrie de milles passions

Une bête cornue, invisible à l'oeil nu

Un être constamment déçu, bien trop vite ému

Et elle tournoie autour de toi tel une lueur timide

D'elle tu es pourtant avide, de ces instincts humides

Ce petit être translucide, dont les paroles sont incompréhensibles.

Une chose inutile et intensément fragile

Qui se brise en mille pour des raisons pourtant futiles.