Desde mi hora más tierna no he sido

como otros fueron, no he percibido

como otros vieron, no pude extraer

del mismo arroyo mi placer,

ni de la misma fuente ha brotado

mi desconsuelo; no he logrado

hacer vibrar mi corazón al mismo tono

y si algo he amado, lo he amado sólo.

Entonces, en mi infancia, en el albor

de una vida tormentosa, del crisol

del bien y el mal, de su razón misma,

surgió el misterio que aún me abisma:

desde el venero o el vado,

desde el rojo acantilado,

desde el sol que me envolví­a

en otoño con su pátina bruñida,

desde el arroyo electrizante

que me rozó seco y rasante,

desde el trueno y la tormenta

y la nube cenicienta

que (en el cielo transparente)

formó un demonio en mi mente.

(Poema: Sólo, de Edgar Allan Poe)