Boiar nas águas mornas e serenas do Pontal do Cupe, em Porto de Galinhas. Sacolejar numa jardineira para chegar em Jericoacoara – lá, tomar suco de melancia com limão no Carcará e subir a duna. Evitar perder o óculos para uma onda.

Empreender indiadas. Atravessar a ponte sobre o Rio São Francisco, deixando Petrolina e adentrando em Juazeiro. Ter medo na estrada Cabrobó-Salgueiro, marcando os trajetos no Guia 4 Rodas. Visitar lugares pequenos. Participar de um festival. Falar com as pessoas da cidade nas janelas e nas ruas.

Ouvir de tudo e voltar ao Chico. Voltar ao Rio e cantar, na chegada: “Cristo Redentor, braços abertos sobre a Guanabara...”. E, assim, enredar-me em MPB num pout-pourri sempre deficitário, esquecendo alguma música que espero resgatar logo em seguida – com o meu pai, com os amigos ou com uma moça.

Estar sempre à procura de “Os amantes do círculo polar” em DVD. Pensar sobre o amor, em cinco tempos. Locar inúmeras vezes “O Trem da Vida”, para fazer clipes idish. Querer ouvir de novo o espanhol, de novo o castelhano: “Fale com Ela”, “Kamchatka”, “Diários de Motocicleta”, “O Filho da Noiva”. Esperar o próximo do Woody Allen. Acreditar piamente na doutrina dos filmes certos.

Raspar o prato de alguma comida adocicada, com molho a base de graviola, avistando as casas coloridas de Olinda, fincado no pátio do Oficina do Sabor. Transitando nas ladeiras, observar o Carnaval. Degustar chocolates no Hotel Faena, como troféu por longas caminhadas nas ruas de Buenos Aires. Prestigiar o charme e a decadência. Voltar a Montevidéu.