digamos que acaso podría ser un flaneur misántropo, cosa curiosa, y un bohemio entre solitario y místico, lo que además de imposible es absurdo. Recién pasando el cabo de las tormentas, mareado casi todos los días, sin haber avistado siquiera en sueños una blanca ballena ni haber vendido una puta escoba. E la nave va... ah, y desde hace tres años me ha dado por disparar compulsivamente a todo lo que se mueve, no importa dónde ni cuándo, y gracias a Dios aún no me canso, y voy tirando. No hay mucho más.