Roma se pò dì traffico ‘ntasato,

disegni su li muri, bancarelle,

troppi lumi ma troppe poche stelle,

un omo ad un cantone accovacciato.

Tramonti co’ colori mozzafiato,

stranieri ancora su le botticelle,

antri cor bicchieretto e le stampelle,

‘n arcobbaleno ar volo apparecchiato.

E spoje de ‘n passato che nun more,

la strada che se lava quanno piove,

e musica ammischiata cor rumore.

Cantieri che nisuno li pò smove,

poi scritte sia de odio che d’amore,

er posto der qui ed ora e dell’antrove.