Anniversaire....
« Mais plus loin, alors que je roulais vers Florac, le ciel, comme dans un changement à vue, s’est dégagé d’un seul coup. C’était après l’orage une journée nouvelle, offerte et plus précieuse d’être sans place assignée dans les calendriers […]. La pluie avait exhalé toutes les odeurs lourdes de la terre au printemps sur sa fin. J’étais dans une tumultueuse exaltation de bonheur. Et j’ai pensé alors qu’il me plairait d’écrire un livre sur la France, sur les paysages de France et sur leur saison la plus belle, celle-là, entre le fracas de Pâques et celui de l’été. »
« Je ne crois pas l’amour des lieux si répandu, au fond, qu’on se plairait à nous le faire croire, et m’étonne toujours, et m’agace, du peu d’attention que suscitent, et si courte, en général, au détour d’une route, un beau panorama sur une longue vallée aux plans bien marqués, la courbe solennelle d’un fleuve, l’échelonnement de collines bleutées sertissant une église romane, un hameau, une ferme auprès d’un bosquet. Je ne sache personne, non plus, sauf ma mère et un ami aujourd’hui exilé, perdu de vue, qui soit en voyage au diapason de mon enthousiasme, de ma curiosité, de ma frénésie à voir encore, la nuit presque tombée, et même au-delà, parfois, à la lumière des phares, un château perdu dans des bois, à suivre encore un chemin, à faire encore un détour. »
(Préface, écrite le 13 avril 1980, au Journal d’un voyage en France)
Anniversaire....
« Mais plus loin, alors que je roulais vers Florac, le ciel, comme dans un changement à vue, s’est dégagé d’un seul coup. C’était après l’orage une journée nouvelle, offerte et plus précieuse d’être sans place assignée dans les calendriers […]. La pluie avait exhalé toutes les odeurs lourdes de la terre au printemps sur sa fin. J’étais dans une tumultueuse exaltation de bonheur. Et j’ai pensé alors qu’il me plairait d’écrire un livre sur la France, sur les paysages de France et sur leur saison la plus belle, celle-là, entre le fracas de Pâques et celui de l’été. »
« Je ne crois pas l’amour des lieux si répandu, au fond, qu’on se plairait à nous le faire croire, et m’étonne toujours, et m’agace, du peu d’attention que suscitent, et si courte, en général, au détour d’une route, un beau panorama sur une longue vallée aux plans bien marqués, la courbe solennelle d’un fleuve, l’échelonnement de collines bleutées sertissant une église romane, un hameau, une ferme auprès d’un bosquet. Je ne sache personne, non plus, sauf ma mère et un ami aujourd’hui exilé, perdu de vue, qui soit en voyage au diapason de mon enthousiasme, de ma curiosité, de ma frénésie à voir encore, la nuit presque tombée, et même au-delà, parfois, à la lumière des phares, un château perdu dans des bois, à suivre encore un chemin, à faire encore un détour. »
(Préface, écrite le 13 avril 1980, au Journal d’un voyage en France)