L'OLIVIER
C’était un vieux solitaire, un de ces vieux sans âge. Vieux dès sa retraite et durant les décennies qui suivirent, sans qu'il ne changea plus.
Il ne parlait jamais a personne a croire qu il avait même oublié le prénom de tous ses proches, que jamais ils n’entendirent les nommer. Un vieux qui tous les jours du reste de sa vie se mettait en route, dodelinant dune prothèse de hanche à l'autre. Il marchait sur l'ancien chemin muletier et disparaissait chaque fois au premier virage Mais tout le monde savait ou il allait. Sur son lopin de terre, un endroit qui sent la nostalgie, un lieu ou le temps s'est arrêté. Mais personne ne savait ce qu il y faisait, sur cette friche abandonnée.
Il s’asseyait tous les jours au même endroit, sur la même pierre. Sous le plus beau de ses oliviers. Celui qui semblait avoir reçu tous les bienfaits de la nature, même encore jeune, Il était déjà majestueux, et forçait le respect.
C’était l'olivier le plus productif, donnant les plus beaux fruits. Pourtant le seul dont le vieux n'en ramassa jamais un seul, redonnant a la terre ce qu'elle avait produit, de plus beau, pour un cycle perpétuel. Étrangement il ne l'avait jamais taillé. Ne pouvant se résoudre a lui couper les bras. Mais ce qu'il craignait par dessus tout c'était cet aspect mort avant la repousse, il n'aurait pu le vivre.
Le rituel était immuable, pourtant aucun jour ne se ressemblait. Durant les longues heures assis sous sa protection, il l'attendait puis l'écoutait. Le moindre souffle de vent, se muait en souffle de vie. Le bruissement de ses feuilles se métamorphosait en chuchotement, parfois des cris ou des pitreries. Les jours de grâce, il lui parlait vraiment, alors on aurait pu surprendre le vieil homme, lui répondre. Le vieux silencieux parlait donc, mais seulement à son Dieu.
L'hiver il y avait des jours de colère et des bourrasques de rage. Qu'ils se pardonnaient, au printemps, à la plus belle époque de la floraison. Les milliers de petites fleurs blanches, l'habillaient de ses habits de noce. Le vent jouait sa plus belle mélodie, il chantait la vie. Les petites étoiles, finissaient par joncher le sol, alors il était sur un nuage parmi les cieux, au paradis, ensemble.
Les jours les plus durs étaient ceux de l’été, lorsque la chaleur était suffocante, pas un brin d'air pas un mot, seulement le silence et le vide de l'attente. Alors on pouvait voir des gouttelettes couler le long de ses joues, et tomber à terre, pour se mêler à ses racines.
Après des années, d'attente, ils se rejoignirent pour toujours. Les cendres de mon grand père, furent rependues, au pied de l'Olivier, qu'il avait planté avec son fils, parti bien trop jeune. Ils continuent encore aujourd'hui à se nourrir l'un de l'autre. Cet arbre généalogique qui prend racine sur ma terre, est aujourd'hui le lieu de halte des randonneurs sur le chemin des moulins. C'est sous sa protection qu'a été mis un banc et une table, où les promeneurs qui savent écouter, peuvent entendre leur histoire.
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He was an old loner, one of those ageless old men. Old from the moment he retired and for decades afterward, he never changed.
He never spoke to anyone, as if he had even forgotten the first names of all his loved ones, whom they never heard called. An old man who, every day for the rest of his life, set out on a journey, swaying from one hip replacement to the next. He walked along the old mule track and disappeared around the first bend. But everyone knew where he was going. To his plot of land, a place that smacks of nostalgia, a place where time has stood still. But no one knew what he was doing there, on this abandoned wasteland.
He sat every day in the same spot, on the same stone. Under the most beautiful of his olive trees. He who seemed to have received all of nature's blessings, even while still young, was already majestic and commanded respect.
It was the most productive olive tree, yielding the most beautiful fruit. Yet it was the only one from which the old man never picked a single one, giving back to the earth what it had produced, the most beautiful, for a perpetual cycle. Strangely, he had never pruned it. Unable to bring himself to cut off its arms. But what he feared above all was that dead appearance before regrowth; he would not have been able to (re)live it.
The ritual was immutable, yet no two days were alike. During the long hours sitting under her protection, he waited for her and then listened. The slightest breath of wind turned into a breath of life. The rustling of his leaves metamorphosed into whispers, sometimes cries or antics. On days of grace, he truly spoke to her, then one could have surprised the old man, answered him. The silent old man spoke, then, but only to his God.
In winter, there were days of anger and gusts of rage. They were forgiven, in spring, at the most beautiful time of bloom. The thousands of small white flowers dressed him in his wedding attire. The wind played its most beautiful melody, it sang of life. The small stars ended up strewn across the ground, then he was on a cloud among the precious, in paradise, together.
The hardest days were those of summer, when the heat was stifling, not a breath of air, not a word, only silence and the emptiness of waiting. Then you could see droplets running down her cheeks, falling to the ground, to mingle with her roots.
After years of waiting, they were reunited forever. My grandfather's ashes were spread at the foot of the olive tree he had planted with his son, who had passed away far too young. They continue to nourish each other to this day. This family tree, which takes root on my land, is now a stopping place for hikers on the path to the mills. It is under its protection that a bench and a table were placed, where walkers who know how to listen can hear their story.
L'OLIVIER
C’était un vieux solitaire, un de ces vieux sans âge. Vieux dès sa retraite et durant les décennies qui suivirent, sans qu'il ne changea plus.
Il ne parlait jamais a personne a croire qu il avait même oublié le prénom de tous ses proches, que jamais ils n’entendirent les nommer. Un vieux qui tous les jours du reste de sa vie se mettait en route, dodelinant dune prothèse de hanche à l'autre. Il marchait sur l'ancien chemin muletier et disparaissait chaque fois au premier virage Mais tout le monde savait ou il allait. Sur son lopin de terre, un endroit qui sent la nostalgie, un lieu ou le temps s'est arrêté. Mais personne ne savait ce qu il y faisait, sur cette friche abandonnée.
Il s’asseyait tous les jours au même endroit, sur la même pierre. Sous le plus beau de ses oliviers. Celui qui semblait avoir reçu tous les bienfaits de la nature, même encore jeune, Il était déjà majestueux, et forçait le respect.
C’était l'olivier le plus productif, donnant les plus beaux fruits. Pourtant le seul dont le vieux n'en ramassa jamais un seul, redonnant a la terre ce qu'elle avait produit, de plus beau, pour un cycle perpétuel. Étrangement il ne l'avait jamais taillé. Ne pouvant se résoudre a lui couper les bras. Mais ce qu'il craignait par dessus tout c'était cet aspect mort avant la repousse, il n'aurait pu le vivre.
Le rituel était immuable, pourtant aucun jour ne se ressemblait. Durant les longues heures assis sous sa protection, il l'attendait puis l'écoutait. Le moindre souffle de vent, se muait en souffle de vie. Le bruissement de ses feuilles se métamorphosait en chuchotement, parfois des cris ou des pitreries. Les jours de grâce, il lui parlait vraiment, alors on aurait pu surprendre le vieil homme, lui répondre. Le vieux silencieux parlait donc, mais seulement à son Dieu.
L'hiver il y avait des jours de colère et des bourrasques de rage. Qu'ils se pardonnaient, au printemps, à la plus belle époque de la floraison. Les milliers de petites fleurs blanches, l'habillaient de ses habits de noce. Le vent jouait sa plus belle mélodie, il chantait la vie. Les petites étoiles, finissaient par joncher le sol, alors il était sur un nuage parmi les cieux, au paradis, ensemble.
Les jours les plus durs étaient ceux de l’été, lorsque la chaleur était suffocante, pas un brin d'air pas un mot, seulement le silence et le vide de l'attente. Alors on pouvait voir des gouttelettes couler le long de ses joues, et tomber à terre, pour se mêler à ses racines.
Après des années, d'attente, ils se rejoignirent pour toujours. Les cendres de mon grand père, furent rependues, au pied de l'Olivier, qu'il avait planté avec son fils, parti bien trop jeune. Ils continuent encore aujourd'hui à se nourrir l'un de l'autre. Cet arbre généalogique qui prend racine sur ma terre, est aujourd'hui le lieu de halte des randonneurs sur le chemin des moulins. C'est sous sa protection qu'a été mis un banc et une table, où les promeneurs qui savent écouter, peuvent entendre leur histoire.
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He was an old loner, one of those ageless old men. Old from the moment he retired and for decades afterward, he never changed.
He never spoke to anyone, as if he had even forgotten the first names of all his loved ones, whom they never heard called. An old man who, every day for the rest of his life, set out on a journey, swaying from one hip replacement to the next. He walked along the old mule track and disappeared around the first bend. But everyone knew where he was going. To his plot of land, a place that smacks of nostalgia, a place where time has stood still. But no one knew what he was doing there, on this abandoned wasteland.
He sat every day in the same spot, on the same stone. Under the most beautiful of his olive trees. He who seemed to have received all of nature's blessings, even while still young, was already majestic and commanded respect.
It was the most productive olive tree, yielding the most beautiful fruit. Yet it was the only one from which the old man never picked a single one, giving back to the earth what it had produced, the most beautiful, for a perpetual cycle. Strangely, he had never pruned it. Unable to bring himself to cut off its arms. But what he feared above all was that dead appearance before regrowth; he would not have been able to (re)live it.
The ritual was immutable, yet no two days were alike. During the long hours sitting under her protection, he waited for her and then listened. The slightest breath of wind turned into a breath of life. The rustling of his leaves metamorphosed into whispers, sometimes cries or antics. On days of grace, he truly spoke to her, then one could have surprised the old man, answered him. The silent old man spoke, then, but only to his God.
In winter, there were days of anger and gusts of rage. They were forgiven, in spring, at the most beautiful time of bloom. The thousands of small white flowers dressed him in his wedding attire. The wind played its most beautiful melody, it sang of life. The small stars ended up strewn across the ground, then he was on a cloud among the precious, in paradise, together.
The hardest days were those of summer, when the heat was stifling, not a breath of air, not a word, only silence and the emptiness of waiting. Then you could see droplets running down her cheeks, falling to the ground, to mingle with her roots.
After years of waiting, they were reunited forever. My grandfather's ashes were spread at the foot of the olive tree he had planted with his son, who had passed away far too young. They continue to nourish each other to this day. This family tree, which takes root on my land, is now a stopping place for hikers on the path to the mills. It is under its protection that a bench and a table were placed, where walkers who know how to listen can hear their story.